CHAPITRE 10

Hermione

Hermione avait certaines attentes quant à ce que penseront ses amis lorsqu'elle se présentera avec Malefoy à ses côtés. Elle s'attendait à ce qu'ils soient ennuyés, mais qu'ils s'abstiennent de lui lancer des sorts par respect pour le fait qu'elle s'était complétement épuisée à défendre sa présence. Complètement épuisé.

Mal de gorge à force de plaider.

Mal de tête dû à un raisonnement approfondi.

Lèvre rongée portant le poids de ses vaines inquiétudes.

Ron et George lui demandèrent de le laisser enfermé.

Elle ne pouvait pas le faire. Pas quand il l'avait regardé avec une panique qui révélait qu'il avait passé trop de temps dans la même pièce contre son gré à la maison au coquillages.

Ça, et la corde d'argent. Elle grésillait de magie qui ressemblait à de la peur.

Ce à quoi elle ne s'attendait pas, c'est que Ron jetait un coup d'œil à Malefoy lorsqu'ils émergèrent sur le terrain de Quidditch, s'approcha de lui et le frappa au visage.

Malefoy tomba comme un lourd sac de livres.

Hermione entendit le craquement dans sa mâchoire alors que les dents de Malefoy claquèrent ensemble. Elle était sur eux en un instant, éloignant déjà Ron.

Mais il recula presque sans aucune incitation, les mains en l'air comme pour dire que c'était sa seule chance. Quand Hermione regarda George, là où il se tenait à proximité, elle vit son air renfrogné et sa posture plantée comme des signaux ; il n'interviendrait pas, peu importe le nombre de coups de poing que Ron envisageait de lancer.

Ron jeta la baguette de Malefoy dans l'herbe. «Essaye de demander gentiment la prochaine fois, connard.»

— «Ron…»

— «Je t'ai demandé de ne pas le laisser sortir pour l'instant.» Ron avait l'air fatigué. Il avait l'air déçu. Mais surtout, il avait l'air confus. Le même regard qu'il portait quand elle pataugeait dans ses défenses de Malefoy, ne comprenant pas la moitié de son propre instinct de lui faire confiance.

— «Ce n'est pas un problème.»

Les yeux bleus de Ron faisaient mal à regarder. « Il l'est déjà. La seule raison pour laquelle il récupère sa baguette, c'est parce que je te fais confiance. C'est tout.»

Hermione se tourna vers Malefoy et le trouva en train de se relever, une main frottant le côté de sa joue, l'autre fermement agrippée autour de sa baguette. Un filet de sang coule du coin de sa bouche, si éclatant sur sa peau pâle.

Plus pâle ces jours-ci qu'avant. Il était autrefois une personne généralement pâle, maintenant il était plus fantomatique en permanence.

Hermione attrapa ses cheveux, tressés en désordre et tombant sur son épaule gauche. Elle ne se souvenait pas de la dernière fois où elle s'était vue dans un miroir. Elle ne pouvait s'empêcher de se demander à quel point son apparence avait également changé.

Ses vêtements étaient plus amples.

Elle avait trouvé à plusieurs reprises des feuilles séchées et de petites brindilles coincées dans ses cheveux.

Elle évitait de toucher son cuir chevelu. Elle avait peur de trouver des tiques. Au moins, avec des baguettes plus coopératives, elle pouvait s'en occuper maintenant. Peut-être que Parvati pourrait l'aider.

Quand Malefoy essuya le sang de sa bouche, il y eut une seconde haletante pendant laquelle Hermione ne pouvait pas décider s'il allait faire quelque chose de stupide, comme utiliser sa baguette fraîchement rendue pour éradiquer la dernière once de bonne volonté qu'elle avait négociée pour lui avec sa bonne réputation.

— « Pourquoi sommes-nous sur le terrain ? Allons-nous jouer à un petit jeu par nostalgie?»

Elle lui lança un regard d'avertissement. Sa voix était méchante, encore plus méchante que lorsqu'il n'y avait qu'eux deux. Cela ressemblait presque à un réflexe.

— «Bien sûr Malefoy,» répondit Ron. «Pourquoi ne prends-tu pas ta tenue de Mangemort et nous ferons une reconstitution complète de la dernière fois que nous étions tous ici, d'accord ?»

— «Je n'étais pas avec eux, putain d'idiot.»

— «Ton père l'était.»

— «J'en suis pleinement conscient.»

Autour de la confrontation verbale entre Malefoy et Ron, les autres s'étaient rassemblés, flânant en prévision de… quelque chose, clairement. George était un mot de lancer ses propres insultes. Neville survolait prudemment avec Justin, Padma et Parvati. Tous regardaient Malefoy se faire une merveilleuse introduction.

— «Nous avons placé nos protections les plus puissantes autour du terrain», proposa Hermione. «Il y a un point de transplanage secondaire juste à l'extérieur, mais tout le stade demande beaucoup d'entretien, mais de cette façon, nous avons de l'espace et un ciel ouvert si nous devons partir.»

Les sourcils de Malefoy se levèrent.

— «Nous avons quelques balais», dit Neville depuis l'arrière-plan.

— «Comment avez-vous fait ça?» Le ton de Malefoy n'était pas entièrement hostile, presque curieux.

— «Je me suis caché dans les vestiaires de Poudlard pendant deux jours avant de finalement sortir de là.»

Hermione ressentit la cassure dans les mots de Neville, une histoire tacite contenue dans cette seule phrase. Son cœur lui faisait mal ; elle ne pouvait imaginer ce qu'il avait endure. Pas en plus de tout ce qu'elle portait déjà.

La menace immédiate d'un nouveau conflit semblait avoir disparu, et Hermione sauta sur l'occasion pour apaiser davantage la situation. Elle récupéra la tente rétrécie de son sac de perles et la lança à Malefoy. Il l'attrapa facilement.

— «Pourrais-tu t'occuper de ça?» demanda-t-elle. Elle grimaçait presque. Ce qu'elle essayait de faire était évident. Elle voulait qu'il se débarrasse de leurs disputes pendant une minute. Et elle était sûre qu'il le savait.

Au lieu d'avoir l'air ennuyé ou offensé, il avait plutôt l'air perplexe. Finalement, il soupira comme s'il était terriblement contrarié par cette suggestion, mais obéit quand même.

Neville s'avança. «Peut-être que tu pourrais... me montrer les sorts pour ça ?»

Il était tellement transparent qu'Hermione voyait à travers lui. Elle était cependant reconnaissante que ce soit Neville qui lui propose. Malefoy leva simplement les yeux au ciel et secoua la tête. Il désigna le groupe des trois autres tentes dressées près du centre du terrain. « Là, je suppose ? » demanda-t-il sur un ton qui disait qu'il ne se souciait pas du tout de la réponse.

Hermione hocha la tête, la gorge serrée, noyée dans l'inconfort de toute cette dynamique. Elle avait l'impression d'être un acteur sur scène et que quelqu'un avait oublié son texte, ou qu'un membre du public s'était levé et l'avait rejoint, ou qu'il venait de réaliser qu'il était censé présenter un spectacle complètement différent.

L'inquiétude plana entre les corps inconfortablement immobiles et les mots attendant d'être prononcés.

Malefoy se dirigea vers les autres tentes avec un autre hochement de tête dédaigneux. Neville le suivit.

Les reproches furent instantanés.

— «Tu ne peux pas être sérieuse», de Justin.

— « Il n'a pas l'air… bien », de Parvati.

— « Un peu… déséquilibré », de Padma.

— « Et tu viens de lui rendre sa baguette ? A quoi étais tu en train de penser ?» de George à Ron.

Ron, cependant, resta silencieux. Il croisa les bras et lança un regard à Hermione coincé entre la déception et l'accusation.

— «Nous pouvons lui faire confiance.» Hermione ne savait pas vraiment quand elle avait décidé de croire cela par elle-même.

La moquerie de Ron roula sur l'herbe, serpentant autour du terrain de Quidditch avec sa dérision.

— «Il a fait défection, Ron.»

— «Vraiment ?» coupa George. Sa voix était aiguë. Tout chez lui était dur, réduit à un certain point. Elle n'avait jamais connu George sans son sourire. Mais elle n'était pas sûre de l'avoir vu une seule fois depuis leur arrivée.

Elle ne pouvait pas l'expliquer. Elle ne pouvait littéralement pas trouver les mots pour décrire qu'il existait une sorte de lien entre elle et Malefoy et, même si elle ne le comprenait pas ou ne le voulait pas, cela avait clairement réaligné ses priorités. Ce n'était pas qu'elle veuille leur dire, qu'elle ne veuille pas révéler ce lien inconfortable, mais une partie d'elle pensait que c'était la seule façon pour eux de la croire pleinement. Et juste au moment où elle trouva le courage de le dire simplement, elle ne put pas former un seul mot : magiquement bâillonnée.

Au lieu de ça, elle alterna le contact visuel entre ses amis, entre ces personnes qu'elle aimait et en qui elle avait confiance et avec qui elle avait mené une guerre. Elle opta pour ce qu'elle pouvait offrir de plus proche de la vérité.

— «« Je ne peux pas... l'expliquer. Mais s'il vous plaît. Si vous me faites confiance, vous pouvez faire confiance à Malefoy. Il est de notre côté»

George se moque cette fois. « Les Malefoy ne sont que de leur côté. Il ne choisira jamais aucun d'entre nous à sa place, Hermione. Tu es aveugle si tu ne le vois pas.»

Mais il l'avait choisi. Il l'avait choisie plusieurs fois. Il n'en avait pas été particulièrement content. Mais il l'avait fait. Et elle n'arrivait pas à verbaliser quoi que ce soit de tout ça.

Cela fit éclater la frustration en elle. « Si je suis coincé avec lui, alors vous aussi. Cela ne sert à rien d'en discuter. Découvrez comment lui faire confiance ou ignorez-le. Je m'en fiche.»

Ron détourna le regard, les bras toujours croisés, la bouche serrée alors qu'il dirigeait son regard sur le terrain, quelque part au loin.

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Ce soir-là, planté autour d'un feu avec du riz mijotant sur les flammes et tuant presque Hermione par anticipation, leur impasse silencieuse fut tuée par Malefoy agissant comme une boule de démolition.

Il s'assit à l'écart d'eux, légèrement en dehors du cercle qu'ils avaient formé, faisant tournoyer sa baguette et se livrant apparemment à de petits sorts et charmes juste parce qu'il le pouvait.

Avec le soleil couché et plus de nourriture qu'Hermione n'en avait vu en deux semaines, Malefoy soupira depuis sa place à l'écart d'eux et dit : « Alors, qu'est-ce qui n'a pas fonctionné ?»

Tout le monde se figea. Neville, accroupi pendant leur dîner. George et Ron, appuyés l'un contre l'autre et chuchotant. Justin, fabriquant des sifflets avec des brins d'herbe. Parvati et Padma, plongés dans leur propre conversation. Et Hermione, ignorant fermement la corde argentée qui glissait dans l'herbe, un serpent qui la traquait, essayant désespérément de combler le fossé entre son passé et son présent.

Ron dit : « Quoi ?» avec suffisamment d'agacement pour que Neville grimace.

— «Qu'est-ce. qui. N'a. pas. Fonctionné ? » répéta Drago avec une insistance angoissante.

Neville commençait à faire circuler des assiettes de riz et de haricots. L'eau à la bouche d'Hermione était impatiente malgré le stress qui l'envahissait.

Personne ne répondit, peut-être que tous s'adressaient par défaut à quelqu'un d'autre. Quelqu'un qui autrement aurait pu avoir une réponse. Quelqu'un comme Harry, s'il était vivant.

— «Alors? » demande Malefoy. « Vous étiez censé gagner, n'est-ce pas ? Pourquoi ça n'a pas fonctionné ? Pourquoi le grand Harry Potter est-il mort en ce moment ?»

Ron et George furent debout en un instant. Étrangement, Neville l'était également, les bloquant, leur fourrant des assiettes de nourriture dans les mains et marmonnant des choses comme « Allez » et « Il n'en vaut pas la peine ».

Hermione se tourne vers Malefoy.

— « De quoi venons-nous de parler ?» claqua-t-elle. Puis elle reporta son attention sur Ron et George. « Et vous deux. Allez-vous lui sauter à la gorge à chaque fois qu'il dit quelque chose d'agaçant ? Vous serez très vite fatigué. Il est tout le temps ennuyeux. Je vis avec lui depuis plus de deux semaines maintenant, je le sais.»

Ni Ron, ni George, ni Malefoy ne semblèrent particulièrement affectés par son petit éclat, mais ils formèrent une sorte de cessez-le-feu.

Finalement, Justin posa sa propre question. « Mais est-ce que nous le savons ? Vous savez ce qui s'est passé ?»

Hermione n'avait pas envie d'expliquer à nouveau les horcruxes à qui que ce soit. Elle ne pouvait pas expliquer qu'Harry en était probablement un aussi. Qu'il y avait un serpent là-bas, le dernier – du moins, elle l'espérait que c'est le dernier et que Voldemort n'en avait pas fait davantage – qu'ils devaient encore le tuer. Sa poitrine commença à se contracter, une pince autour de ses côtes.

Lorsqu'elle jeta un coup d'œil à Ron, elle vit également le même genre d'agonie se refléter sur son visage. Il regardait le feu, la lumière orange se reflétant dans ses yeux bleus vitreux.

Personne ne répondit. Personne ne spécula. Ils n'étaient pas prêts pour cette conversation, soupçonnait Hermione. Alors ils mangèrent. Ils pensèrent. Et quand ils eurent fini, ils restèrent assis dans un lourd silence. Ron partit le premier et se retira dans sa tente. George le suivit peu de temps après. Justin et Neville partirent dans une autre tente peu de temps après. Padma s'arrêta devant Hermione avant de suivre Parvati. «Nous avons de la place dans la nôtre» - elle jeta un coup d'œil à Malefoy – «donc tu n'as plus besoin de partager avec lui.» Une pause. «Si tu le veux.»

— «Merci», c'est tout ce qu'Hermione put rassembler, pressée d'être enfin avec d'autres personnes pour la première fois en deux semaines. Elle n'avait pas encore l'énergie de se relever.

Le stade apparaissait immense autour d'elle, les tribunes entouraient le terrain. Malgré le plein air et les étoiles vibrantes qui brillaient sur elle, il y avait quelque chose qui la faisait se sentir claustrophobe dans le fait de se sentir emmuré. D'une manière étrange et terriblement ironique, la forêt lui manquait.

— «Aussi agréable que puisse être le moment de créer des liens autour d'un feu de camp,» dit Malefoy, une voix émergeant à sa gauche. Il s'assit à côté d'elle, suffisamment près pour que ça lui semble inhabituel. « Cela n'a pas été particulièrement productif. Est-ce qu'ils savent quelque chose ? Y a-t-il un plan ?»

— «Je pensais que tu ne voulais rien avoir à faire avec cette guerre.»

— « Comme je l'ai déjà dit clairement, mes désirs n'ont aucune part là-dedans.» Elle ne manqua pas la façon dont son regard se posa sur la corde argentée qui les séparait, si courte à leur proximité. « Tu as brossé un tableau assez désastreux. Est-ce que ça ne vous incite pas, vous les Gryffondors, à agir ?»

— « Justin est un Poufsouffle. Et Padma est une… » elle s'interrompit quand il leva un sourcil vers elle. Une version usée par la guerre d'un roulement des yeux la désarma, la redirigea. « Le serpent », dit-elle, mettant un terme à la conversation de tout à l'heure. « C'était le dernier horcruxe restant. Une fois que nous l'aurons tué, Tu-Sais-Qui peut mourir aussi.»

— « Et Potter ?»

Elle ne lui avait pas dit cette partie lorsqu'elle lui avait expliqué pour la première fois les horcuxes. Elle n'avait pas l'endurance à l'époque ; elle n'est pas sûre de l'avoir maintenant. Elle tenta.

— « Harry en était un aussi, enfin, c'est ce que nous pensons. C'est pourquoi il est allé dans la forêt et—et a affronté Tu Sais Qui. Il s'est sacrifié.»

— « Alors il est mort exprès ?» Le choc et la crainte dans le ton de Malefoy traduisaient une incapacité totale à comprendre une telle chose.

Hermione s'étouffa avec un sanglot ; la pince autour de ses côtes la fit sortir d'elle. «Il le devait. Nous savions qu'il en était un. Nous avons juste... Je pensais qu'il y avait peut-être un moyen pour qu'il puisse... Je ne sais pas... »

— «Tromper la mort?»

— «Il l'avait déjà fait.» Hermione passa ses doigts dans l'herbe à côté d'elle, balayant la corde argentée. Elle tourbillonna, brilla et se reforma. Malefoy regardait aussi. «Mais après. C'était… je ne sais pas. Neville a essayé ; il a tenté son coup mais... tout s'est effondré rapidement. Nous n'avons pas réussi à attraper le serpent et quand les choses ont vraiment commencé à tourner… » Elle avait fuit. Ils l'avaient tous fait.

— «Vous avez survécu.»

— «Ce n'est pas si noble.»

Il passa sa propre main dans la corde. Infiniment, la pression autour de son cœur diminuait. « Y a-t-il un plan ? Quelque chose ?»

— «On attend. Pour l'instant. Pour voir si quelqu'un d'autre se présente. Nous donnons quelques jours.»

— «Et après ça?»

La résolution la traversa : lutter ne signifiait pas qu'elle abandonnait. «Ensuite, nous recommençons à nous battre.» C'était passionnant à dire, presque comme si elle avait à nouveau un peu de contrôle sur sa vie.

Lorsqu'elle baissa les yeux, le bord de son petit doigt effleura le sien, un petit bourdonnement de contact. Cela la dégonfla de se demander si ce frisson de bravoure était le sien au départ, ou s'il venait d'autre chose.

Elle devait bouger la main. Mais ce ne fut pas le cas. Elle voulait juste un moment de paix, peu importe comment elle pouvait l'obtenir.

— « C'est la magie de ma famille », dit-il lorsque le feu de camp s'était réduit à seulement des braises orange à peine plus brillantes que la corde.

La tête d'Hermione sursauta. Sa main aussi. Loin de lui, le regardant.

Il fit un faible mouvement, envoyant la corde se disperser et se reformer à nouveau.

— «La magie de l'âme sœur, entre autres.» Sa voix était presque inaudible, son visage et sa mâchoire tendus. « Lancé par mes ancêtres. Il y a des siècles, quand nous vivions encore en France. Toute magie impliquant l'âme est… eh bien, elle est considérée comme plutôt peu recommandable, comme tu le sais. Bien sûr que tu le sais, les horcruxes et tout.»

Hermione ne savait pas si elle avait un million de questions ou aucune.

— « Je l'ai attendu toute ma vie, tu sais. Magie unique de la famille Malefoy.» Il laissa échapper un rire aigre. « Cela n'a probablement pas aidé mon ego quand j'étais enfant. Et… de toutes les personnes, » il fit une pause, s'arrachant finalement à son concours de regard avec le feu mourant, regardant directement Hermione, « c'était toi.»

Il fronça les sourcils quand il dit cela.

Ce n'était pas qu'elle veuille être pessimiste. Elle ne voulait pas non plus cacher le fait qu'il lui avait réellement dit quelque chose. Mais ce qu'il dit n'était pas possible. Depuis son éclat lorsqu'il avait parlé pour la première fois de magie de l'âme sœur, elle avait proposé des options alternatives, beaucoup plus probables : comme une malédiction, peut-être quelque chose lancé par Bellatrix pour la mettre en possession de Malefoy ou les lier ensemble dans un acte de punition. Elle n'avait pas – ne pouvait pas – considérer quelque chose d'aussi… romantique.

— « Je suis… suis-je censé te prendre au pied de la lettre alors ? Les âmes sœurs sont – elles ne sont pas – ce genre de magie n'existe pas vraiment, Malefoy. Suis-je censé croire que ta famille bénéficie d'une magie ancienne et inédite depuis… combien de temps as-tu dit ?»

— « Tu voulais savoir Granger ; je te l'ai dit. Ma famille l'a inventé. Nous avons été expulsé de France à cause de ça.» C'est comme si un interrupteur s'activait dans sa voix, passant de prudent à caustique en un instant.

Elle respira à travers son ton, essaya d'entendre son message, pas le messager. « Qu'est-ce que ça veut dire, alors ? Si c'est vrai. Qu'est-ce que ça veut dire ?»

Il détourna le regard.

Sa main fléchit. Celle qu'elle avait guéri alors qu'il était inconscient. Elle avait également guéri sa jambe.

Il ne répondit pas.

Au lieu de ça, il lança un aguamenti sur les braises devant eux et se lève. Le feu mourant siffle et grésille. De la fumée blanche, éclairée par la lueur argentée de la corde, se déverse dans le ciel.

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Il ne vint même pas à l'esprit d'Hermione qu'elle l'avait suivi dans leur tente commune par habitude jusqu'à ce qu'elle franchisse prudemment la frontière entre conscience et inconscience. Un oubli complexe : elle se rendit également compte que bien que chacun d'eux ait désormais une baguette – elle, une de rechange et Malefoy sa personnelle, rien de moins – leur tente restait de taille exiguë et minuscule dans laquelle elle s'était étrangement sentie à l'aise.

Elle ne réalisa ces choses que lorsque la voix de Drago la poussa à nouveau vers l'éveil, murmurant dans une obscurité peinte en argent.

— « Je ne suis pas content », dit-il. « Mais je suis coincé avec ça. Coincé avec toi. Je ne pense pas que tu comprennes, Granger. Nous sommes…»

Le silence s'étira de manière inconfortable à la suite de sa pensée avortée, maintenue dans l'espace juste avant un halètement, ou peut-être un soupir.

Finalement, Hermione roula sur le côté, curieuse de savoir si elle pourrait deviner sa signification à travers sa silhouette.

— «Nous sommes quoi, Malefoy ?»

Elle imaginait qu'elle pouvait voir sa question parcourir la corde entre eux, palpitant de frissons argentés. Quand ça le frappa, il se tendit.

— « Nous n'aurons jamais d'autre choix. C'est pour toujours.»

— «En supposant que je te crois.»

Malefoy sursauta, la tête levée de son oreiller alors qu'il se déplaçait pour la regarder à travers l'étroit fossé séparant leurs lits.

— «Je suis désolé de te le dire Granger, mais ma magie familiale n'exige pas que tu y crois.»

Même à voix basse, leurs paroles semblaient atrocement fortes dans leur petite tente, cloîtrée parmi les autres dans un terrain de Quidditch silencieux.

Hermione se moqua. « Pourquoi ta magie familiale me choisirait-elle, Malefoy ? Cela n'a aucun sens. Je suis l'incarnation de tout ce que ta famille déteste.»

— «Ce n'est pas... ce n'est pas... putain.»

Hermione ignora sa non-réponse et s'assied dans son lit. Son agacement redoubla, la revitalisa.

— « D'ailleurs, pourquoi n'ai-je jamais rien entendu à ce sujet ? Pas même un murmure. Les sorts d'âme sœur sont largement considérés comme un mythe romantique. Si quelqu'un en avait réellement réalisé un, je suis certain que j'en aurais entendu parler.»

— « Parce que tu as tout lu ? Merlin, Granger.» Lorsqu'il fit une pause cette fois, elle persista. «Il y a un livre.»

— «Quoi?»

— « Au Manoir. Une vieille copie familiale de Beedle le Barde.»

— «J'ai mon propre exemplaire dans mon sac.»

— «Ce n'est pas la même.»

— « Le mien appartenait à Dumbledore. Je t'assure qu'il est possible que quelque chose soit tout aussi prestigieux sans que le nom Malefoy soit imprimé dessus.»

— «Je te le dis», commença-t-il en s'asseyant pour lui correspondre. La corde vibrait positivement entre eux, se tendant de telle sorte qu'elle ne touchait même pas le sol. Elle était simplement suspendue de sa poitrine à la sienne. «Elle est différente.»

Elle leva presque les yeux au ciel.

— « Alors ne me crois pas », dit-il. «De toute évidence, tu ne crois qu'aux choses que tu as réellement lues par toi-même.»

— «Et qu'est-ce qui ne va pas avec ça ?» Les livres étaient littéralement l'un des moyens les plus efficaces d'acquérir de nouvelles informations.

Il soupira. Brièvement, sa main touche sa poitrine, ses doigts passant à travers la corde. Elle tourbillonna, s'illumina.

Dans un pic de lumière, il établit un contact visuel avec elle, avec son regard argenté.

Avec une grimace, il tendit la main, suspendue parallèlement à la corde, paume vers le haut. Hermione regardait ; l'intérieur de leur tente était d'argent pur, comme son visage, ses yeux et ses cheveux.

Finalement, il dit : « Fais-moi plaisir. »

Elle n'obéit pas immédiatement, le regard s'attardant sur sa main tendue. Puis elle ceda. Levant sa propre main, elle le rencontra au milieu.

Elle posa sa paume sur la sienne et ses veines s'enflammèrent, le métal fondant dans son sang. Un halètement lui échappa lorsque ses doigts se refermèrent autour de son poignet, la maintenant en place. Sans son consentement conscient, ses yeux se fermèrent. Son corps vibrait, illuminé de magie.

Sa main était en feu.

Sa main était engourdie.

Sa main et la sienne n'avaient pas de bords distincts, pas de frontières. Comme si elle perdait quelque chose d'elle-même.

Elle recula brusquement, la soudaineté de son mouvement lui permettant d'échapper à son emprise. Son visage devait paraître horrifié parce que lorsque Malefoy la regardait, il se tordait en un ricanement. Il rétracta son bras. Il ne la regarda pas pendant qu'il se retournait et se rallongeait. « À quelle heure comptes-tu pleurer demain ? J'aimerais sortir d'ici avant toi.»

Hermione cligna des yeux, stupéfaite pendant une seconde par le virage vers la cruauté. Elle rougit, des picotements sous sa peau qui ressortaient à la fois d'embarras et d'indignation.

Elle regarda sa forme allongée trop longtemps.

Lorsque la corde argentée commença à s'estomper, presque translucide, obscurcissant la tente autour d'eux, elle se rallongea finalement, s'éloigna de lui et se força à dormir.