Disclaimer: Nada de esto me pertenece, la saga crepúsculo es propiedad de Stephenie Meyer y la trama es del libro "Darkest Sins" de la Saga "Perfectly Imperfect" de Neva Altaj, yo solo busco entretener y que más personas conozcan esta historia.

Capítulo 6

Eleazar

Otoño en Nueva Inglaterra. El paisaje puede ser agradable, pero el viento inusualmente frío hace que los peatones se sujeten los abrigos con fuerza contra el pecho mientras corren por las aceras. Espero a que cambie el semáforo, luego cruzo al otro lado de la calle, en dirección a la clínica veterinaria. Son casi las siete de la tarde, por lo que cerrarán pronto. A estas alturas ya debería haber regresado a la base, entregando mi informe de misión a Kruger, pero opté por desviarme un poco hacia Boston y volver a ver a mi cachorro. Un corto viaje de ida y vuelta de ocho horas.

Han pasado cuatro meses desde que me encontró en ese callejón oscuro, y todavía no puedo quitármela de la cabeza. La necesidad de saber que está a salvo me consume. Es más que una obsesión, es un impulso primario. Uno que debe ser obedecido o voy a perder mi mierda. Algo que comenzó como chequeos rápidos cada dos semanas, ahora se ha convertido en sesiones de horas de solo observarla. Mantener mis ojos en ella, porque nada puede tocarla en mi reloj. Nada puede hacerle daño cuando estoy cerca.

Últimamente, he tenido que ser más consciente para mantenerme fuera de la vista. Estuvo a punto de pillarme mirándola hace unas tres semanas. Me quedé jodidamente aturdida viéndola desde el otro lado de la calle mientras se probaba vestidos en una pequeña tienda con su amiga. La visión de ella, tan hermosa, casi me hizo babear como una adolescente. Casi pierdo la cabeza y me olvidé de moverme hacia las sombras cuando ella barrió su mirada a través de la enorme ventana de la tienda. He tenido que ser más cuidadoso desde entonces y he estado programando mis "visitas" para que ocurran por las noches, cuando ella termina en la clínica veterinaria. Y de esa manera, puedo seguirla a casa para asegurarme de que llegue sana y salva.

Me detengo en la acera frente a la clínica. Las puertas dobles de vidrio me dan una visión clara de una mujer de mediana edad que se mueve por el área de recepción, recogiendo sus pertenencias. Mi cachorro está más atrás, reabasteciendo los estantes con paquetes de comida para mascotas.

La mujer le arroja algo por encima del hombro y ambas caen en un ataque de risa. Ojalá estuviera más cerca para poder escucharlo. Escuchar la felicidad en la voz de mi cachorro mientras me baña. Su sonrisa es brillante y sus movimientos son elegantes, así que me digo a mí mismo que simplemente me contente con verla libre. Libre para vivir en la luz. Libre para experimentar la calidez de esa vida.

La otra mujer se acerca a mi chica y le da un codazo, diciendo algo en el proceso. Llamo la atención de inmediato, listo para dirigirme y retorcer el cuello de la musaraña por lastimar a mi cachorro de tigre, pero mi niña solo se ríe. ¿Por qué lo permite? ¿Por qué no se defiende? Incluso si fue solo un pequeño empujón, ella debería devolver el golpe, o otros comenzarán a maltratarla. Definitivamente no debería estar abrazando a la mujer como lo está haciendo ahora.

Mis ojos se entrecierran mientras trato de analizar este extraño comportamiento, pero no se me ocurre nada. ¿Entendí mal la intención de la mujer? Dame un objetivo y lo eliminaré en menos de veinte segundos. Pero esto, la gente común, no lo entiendo.

He vivido en hogares de acogida con muchos niños diferentes. Muchos chicos que, en ese momento, eran mayores y más grandes que yo. Desde que tengo memoria, traté de evitar estar cerca de otros niños, adultos, cualquier persona en realidad, porque disfrutaban descargando sus frustraciones en el niño escuálido que yo era. Inevitablemente, esas situaciones no terminaron bien para la otra parte. Me hicieron daño. Y les haría daño. Podría haber sido más pequeño y más joven, pero tenía mucha experiencia previa en defenderme.

Esa competencia se ganó con fuerza y rapidez. Llámalo una condición intrínseca. Porque, no importa lo que la gente crea, el hecho es que la vida es una maldita jungla, y solo hay una regla en ella. Matar o morir. En sentido figurado, o literal, no importa mucho. Así es como funciona este mundo nuestro. Me he adaptado a vivirlo. Sobrevive en él. Conozco los peligros y las amenazas.

Lo que no entiendo es "normal" para la gente que no ha visto el feo vientre de nuestra llamada sociedad ilustrada. Entonces, cuando la mujer mayor se va y mi niña se queda atrás, descarto su interacción como algo que está fuera de mi alcance. Vuelvo a centrarme en mi propósito aquí, en prestar atención a ese instinto inherente.

Observo a mi cachorro mientras limpia el mostrador, usando un paño blanco mientras mueve las caderas. A la izquierda y luego a la derecha, un contoneo sigue los movimientos de sus manos. Parece que está bailando. Y aunque no puedo escuchar la melodía, estoy bastante seguro de que es poco convencional. Una vez que ha terminado con su tarea, hace un giro de ballet bastante torpe, luego arroja el trapo al otro lado de la habitación, directamente a una canasta en la esquina.

Ella está bien. Ella siempre está bien.

Debería darme la vuelta y regresar a Nueva York, pero no puedo hacer que mis piernas se muevan. ¿Qué haría ella si yo entrara allí ahora? No tengo ninguna puta razón para estar aquí, y menos que eso para volver a hablar con ella. ¿Y de qué hablaríamos? No tengo ni idea de cómo entablar una pequeña charla. Soy una en cualquier tipo de conversación.

Sin perder de vista a mi cachorro, me desabrocho la manga izquierda de la camisa y me la enrollo hasta el codo, luego agarro el cuchillo que tengo envainado en el tobillo. Mis cuchillas siempre están afiladas, por lo que solo se necesita la más mínima presión para perforar la piel de mi antebrazo. A propósito, sabiendo exactamente lo que se necesita para no cortar el tejido muscular, arrastro lentamente la punta de un cuchillo desde el codo hacia la muñeca. La sangre corre hasta mi mano una vez que termino con el espeluznante hecho, grandes gotas rojas caen sobre la acera y aterrizan a mis pies. El corte es poco profundo, pero lo suficientemente largo como para requerir varios puntos. Razón suficiente para que volviera a buscarla. Volviendo el cuchillo a su soporte de cuero, me dirijo al otro lado de la calle.

Un alegre timbre suena sobre la puerta cuando entro. Las notas alegres de una canción popular que escuché en la radio fluyen desde el teléfono que se encuentra en un pequeño estante junto al perchero. Mi niña está de pie frente a un armario de pared, reorganizando algunos suministros y tarareando para sí misma.

—¿Otra vez olvidaste las llaves de tu auto, Leticia? —gorjea mientras sigue concentrada en lo que está haciendo.

Doy otro paso adelante, goteando la sangre en el suelo. —No exactamente.

La mano de Cub se queda quieta hasta la mitad de la estantería. Lentamente, se da la vuelta, con los ojos muy abiertos.

—¡Tú! ¿Qué estás haciendo, Dios mío!

—Necesito... ayuda—murmuro mientras ella me mira fijamente el brazo. No es la mentira lo que hace que las palabras suenen extrañas saliendo de mi boca. Simplemente, nunca, en mis veintinueve años, he pedido ayuda a nadie.

Parpadea un par de veces, finalmente sale de su estupor momentáneo, luego corre a la sala de examen más cercana y comienza a sacar los cajones.

—¿Sabes que esto es una clínica veterinaria, no una sala de emergencias? —pregunta mientras toma una botella exprimible de agua estéril. —Ven aquí.

Me siento en un taburete enrollable sin respaldo que han dejado junto a una mesa metálica pegada a la pared. Mientras tanto, mi niña sigue corriendo de un lado a otro, buscando algo. Su rostro no delata nada, y parece tranquila y serena, pero noto que ha abierto el mismo cajón más de tres veces.

—Creo que esto necesita unos cuantos puntos de sutura—digo mientras apoyo mi brazo sobre la superficie de acero inoxidable.

Se gira para mirarme, con los ojos tan enormes como platos, mientras se lleva el pecho con paquetes de gasa.

—¿Qué? No, no lo haré—Su mirada se posa en mi antebrazo. —Mierda. Llamaré a Leticia y veré si puede volver.

—No llamarás a nadie, cachorro de tigre.

—Ah, sí, lo haré. La última vez que practiqué dando puntos de sutura, al pobre Todd no le fue muy bien.

Al instante, la tensión se apodera de mí y una rabia apenas reprimida hierve en mi estómago. ¿Quién coño es Todd? ¿Un amigo varón? ¿Un novio?

– ¿Y dónde está Todd ahora?

—De vuelta a casa, escondido en una maleta debajo de mi cama—Se acerca a pararse frente a mí y me mira el brazo. —Esta es una muy mala idea.

¿Ella mató al tipo y lo metió en una maleta? Es un dolor de cabeza meter un cuerpo en una maleta, lo sé por experiencia. Primero hay que romper las extremidades, en cada articulación. Dependiendo del tamaño de la bolsa, es posible que también sea necesario romper el cuello. Entrecierro los ojos y la observo mientras limpia metódicamente la sangre del corte. ¿Y qué pasa con el olor? Los cadáveres comienzan a apestar después de veinticuatro horas.

—¿Cuánto tiempo ha . . . ¿Todd ha estado debajo de tu cama? —Le pregunto mientras pone un spray anestésico alrededor del corte.

—Um, diez, tal vez doce años. Me estás distrayendo.

¿Doce años? Debió de empezar joven. Era más joven de lo que yo era cuando maté por primera vez con solo ocho años.

—No creo que haya sido prudente mantenerlo allí todo este tiempo. Deberías haberte deshecho de él de inmediato, cachorro.

—Soy sentimental. Además, no podía separar a Todd de sus amigos. Me gusta sacarlos todos de vez en cuando—Respira hondo y coge la aguja y el hilo. —Está bien, aquí vamos.

—¿Todos? ¿Cuántos tienes debajo de tu cama?

—¿Además de Todd? Tal vez cinco o seis más—La aguja me perfora la piel. —¿Puedes estar tranquilo ahora para que pueda concentrarme? No puedo hacer esto y hablar de mis peluches al mismo tiempo.

—¿Qué son los peluches?

—Juguetes de peluche. Por favor, deja de hablar.

¿Juguetes? Vuelvo a repasar todo el intercambio en mi cabeza. Sí, ahora tiene más sentido.

La miro mientras trabaja en mi corte. Su rostro está tan pálido como una pared, y su labio inferior está rojo sangre por morderse repetidamente. Lleva jeans y una camiseta azul marino lisa, pero incluso con este atuendo casual, se ve sofisticada de alguna manera. Sus manos son pequeñas y delicadas, y sus largas uñas están pintadas de rojo. No se parecen a las manos que están acostumbradas a coser heridas o trabajar con animales. Vuelvo a levantar los ojos hacia su rostro, que parece aún más pálido que hace unos minutos. Sus ojos ámbar almendrados, rodeados de largas pestañas oscuras, están muy abiertos, concentrados en su tarea. Los mechones ondulados de color rubio oscuro que me recuerdan a la miel líquida enmarcan su rostro angelical, y mis dedos pican por estirarlos y tocarlos. No es que vaya a suceder nunca.

Hay un dicho sobre "las manos empapadas en sangre hasta los codos" que describe a hombres como yo. Sin embargo, en mi caso, me gané esa representación mucho antes de que me consideraran un adulto a los ojos de la ley. ¿Ahora? Ahora, estoy tan sumergido en la sangre y la muerte que el hedor se aloja permanentemente en mis fosas nasales. No me atreveré a poner mis sucias manos sobre algo tan puro e inocente como ella, aunque solo sea para sentir su cabello. Para mí, es como una pintura atesorada en un museo, abierta a la vista, pero marcada con un letrero de latón que advierte "No tocar".

Vuelvo a mirarle los labios y me doy cuenta de que está murmurando algo en voz baja.

—No te desmayes. No te desmayes. Joder, me olvidé de ponerme los guantes—Su voz es apenas audible, pero aún puedo detectar un tono ligeramente histérico. —No te desmayes. No te desmayes.

—¿No has hecho esto antes?

—No. Vi a Leticia hacerlo un par de veces—Ella ata el hilo y mira hacia arriba, encontrándose con mi mirada. —A perros y gatos. No las personas. ¿Por qué viniste aquí en lugar de ir a un hospital?

—Esto estaba más cerca.

La muchacha niega con la cabeza y reanuda su trabajo. —¿Qué pasó?

—Un vagabundo me atacó.

Obtengo otra mirada, combinada con una ceja levantada esta vez. Ella no me cree. Sin embargo, es la verdad. Además de mi apartamento en Nueva York, tengo algunos otros lugares repartidos por los Estados Unidos donde me quedo de trabajo. Pero ninguno de ellos se siente como "en casa". Ningún lugar lo ha hecho. Supongo que eso me convierte en "sin hogar" en cierto modo.

Cub pasa a la siguiente puntada, sosteniendo cuidadosamente la piel con los dedos. Sus músculos se contraen, haciendo que los tendones de sus brazos se destaquen en el momento en que perfora mi piel. ¿Es la repugnante visión de la herida?

—Lo siento mucho—susurra. —Soy mala en esto. Debe doler muchísimo.

Mi cuerpo se queda quieto. El dolor y yo hemos sido amigos cercanos la mayor parte de mi vida. He aprendido a bloquearlo. Que se preocupe por cómo me sentiría por el pellizco de una aguja es muy extraño.

Solo se necesitan veintidós suturas para cerrar el corte. Son desiguales y desordenados, pero no me importa. Todo el calvario duró apenas diez minutos. Debería haber hecho un corte más largo.

Cub guarda la aguja y exhala. —Necesito un trago.

—¿Tienes edad suficiente para beber?

Me mira a los ojos y se inclina ligeramente hacia delante. – No recuerdo que me preguntaras mi edad cuando insististe en que te cose, amigo.

—Estoy bastante seguro de que no hay un límite de edad para eso.

—Listo—Sus labios se abren en una pequeña sonrisa. —Creo que tenemos algunas copias impresas con instrucciones para el cuidado de las heridas. Serían sobre animales, pero asegúrate de leerlos de todos modos. También te ofrecería un collar electrónico, pero no creo que tengamos uno de tu talla.

—¿Qué es un collar electrónico?

—Algo que los pacientes de la clínica veterinaria reciben—Su sonrisa crece, y al verla iluminar su rostro se siente como si estuviera mirando una de esas estrellas brillantes de nuevo.

Agarro su mano derecha y la llevo lentamente a mi boca. Respira hondo, pero no se aparta. Mis labios tocan las yemas de sus dedos, saboreando la sangre. Se ve tan inocente y pura. ¿Qué coño estoy haciendo? El plan era ir a verla y regresar en el momento en que supiera que todo estaba bien. No incluía cortarme el antebrazo solo para poder hablar con ella de nuevo. O contemplar la posibilidad de hacerlo de nuevo mañana. Y al día siguiente.

Es solo una buena chica, probablemente de buena familia, sin ninguna conciencia de lo que sucede a la sombra de una sociedad sórdida. No tengo por qué buscarla, absorber su calor y su luz, solo para robarle unos momentos antes de regresar a mi sombría existencia.

—Debería irme ahora —le digo, pero no puedo soltarle la mano.

Carmen

El aliento de mi desconocido roza las puntas de mis dedos, donde todavía rozan su labio inferior. Con él sentado, nuestras caras están a la misma altura y apenas unos centímetros de distancia. Una vez más, me atrapan sus ojos. No puedo escapar a la atracción magnética de esa mirada inquebrantable, obligada a ahogarme en las profundidades de color gris pálido. No estoy seguro de por qué estoy tan fascinado por ellos. Tal vez sea porque todo lo demás en él es negro: su ropa, su cabello, incluso el aire que lo rodea parece más oscuro de alguna manera. Sus ojos son la única luz en su esfera sombría.

—¿Te vistes siempre de negro? —Susurro.

Inclina la cabeza hacia un lado, tal vez sorprendido por mi pregunta.

—La mayoría de las veces.

—¿Por qué?

—Las manchas de sangre son más difíciles de ver en la tela oscura.

Bajé la mirada hacia mi mano cubierta de sangre que aún sostenía en la suya. —Parece que te lastimas mucho.

—Últimamente, definitivamente más a menudo de lo habitual.

—Tal vez, la próxima vez, deberías ir a un hospital.

—¿Por qué? —Me suelta los dedos. —No querrías ayudarme de nuevo?

Me encuentro con su mirada y el aliento se me atasca en el pecho. Hay algo en sus ojos, algo diferente. Ya no parecen cáscaras vacías. Una pizca de dolor parece haber penetrado en sus profundidades pétreas.

—Por supuesto que lo haría—le digo.

—Entonces, ¿por qué?

—Porque casi me desmayo. Y porque tu corte se ve aún peor después de mi 'ayuda'.

Se mira el brazo izquierdo. La línea desigual de carne cruda y arrugada que cosí torpemente es una visión fea y de un rojo chillón. —A mí me parece bien.

Niego con la cabeza. —Es una sepsis a punto de ocurrir.

—Los antibióticos se encargarán de eso, cachorro.

Mi corazón da un vuelco, como cada vez que me llama por ese apodo. Nadie me había llamado nunca antes otra cosa que Carmen. —¿Por qué me llamas cachorro de tigre?

—Porque te queda bien—Extiende la mano y me pasa la punta del dedo por el dorso de la mano. —¿Me ayudarás de nuevo, si vengo?

Me muerdo el labio inferior, inclinándome ligeramente hacia delante. Puede ser una locura y una estupidez, pero me gustaría volver a verlo. Pronto. —Sí.

—¿Por qué? No me conoces. ¿Por qué me ayudaste antes?

—No podía dejar que te desangraras. No hacer nada. No es lo que soy.

—Algunas personas pueden merecer morir desangradas.

—¿Y tú? —Le pregunto.

El tacto en mi mano desaparece y, por unos momentos, se limita a mirarme. Miro sus labios, donde unas cuantas manchas rojas

estropean la comisura de su boca. Probablemente de cuando me besó los dedos.

—Sí—dice con voz áspera.

—Nadie merece morir de esa manera.

—Eres muy ingenua si crees eso.

—Quizás. —Tomo un pedazo de gasa limpia del carrito y extiendo la mano para limpiarle la sangre de los labios. Su mirada permanece enfocada en mi mano tan intensamente, como si esperara un puñetazo de un puño volador. Me detengo a un centímetro de su boca. —Um... Tiene sangre en la cara. Voy a...

Presiono lentamente la gasa contra su labio inferior, luego la muevo hacia la comisura de su boca, dejando que el material se empape en el rojo. Sus ojos sostienen los míos, como dos imanes, sin permitirme apartar la mirada.

—Le dije a mi hermana que llevé a un extraño a mi lugar de trabajo y le saqué una bala de la cadera—susurro. —Me llamó loca porque podrías haber sido un asesino en serie o algo así.

—Los asesinos en serie matan a sus víctimas para satisfacer su impulso interno de infligir dolor. Yo no tengo esas compulsiones. Pero tu hermana tenía razón en la primera parte.

—También me dijo que me diera la vuelta y corriera si alguna vez te volvía a ver.

—Un sabio consejo. Debió de ser ella la que llevaba un vestido largo marrón en el lugar donde fuiste a cantar.

Parpadeo. Noche de karaoke, hace tres meses. ¿Estuvo allí? La autopreservación entra en acción y doy un paso atrás.

—Supongo que no debería haber dicho eso—Ladea la cabeza hacia un lado. —No me tengas miedo.

—Me acabas de decir que me has estado acosando. ¿No es una buena razón para estar asustada?

—Yo no lo llamaría acoso. Tu seguridad es importante para mí, así que paso por aquí de vez en cuando

—¿De vez en cuando?

—Una o dos veces al mes. Solo para asegurarme de que estás bien—Se encoge de hombros.

—¿Por qué?

—Me ayudaste. Le estoy correspondiendo.

—Esa es una forma inquietante de agradecer a alguien.

—Lo sé. Pero es la única forma que conozco. —Se levanta, despacio y con movimientos mesurados, como si no quisiera asustarme. —Fue un error, y ahora lo entiendo. Lamento haberte asustado. No me volverás a ver.

¿Qué? ¡No! No quiero que se vaya. Entrego las manos frente a mí y me acerco un paso más a este misterioso hombre.

—Puedes venir otra vez—le espeté. —Si necesitas que te saquen una bala o que te vuelvan a coser, ya sabes dónde encontrarme—Hago una pausa y luego agrego: —Si no te importa parecerte al monstruo de Frankenstein después, claro.

Levanta la mano como si fuera a tocarme, pero luego la retira lentamente. —Los monstruos reales rara vez se parecen a uno.

Observo su ancha espalda mientras se dirige a la puerta principal, sus pasos suenan huecos en la habitación. Con cada palmo de distancia, el hormigueo en las puntas de mis dedos por su beso se convierte en un temblor.

—¿Ni siquiera me preguntarás mi nombre? —Le grito a su forma que se retira.

Se detiene en el umbral de la entrada y coloca la mano sobre el marco. —Si me das tu nombre, entonces tendré que devolverte algo. Así es como funcionan las conversaciones.

—¿Y qué hay de malo en eso?

—No hay nada de malo en ello. Simplemente no tengo mucho que dar.

Empiezo a decir que no puede ser cierto, pero ya está abriendo la puerta.

—Puedes darme tu nombre—le digo.

Hay una extraña quietud en su cuerpo mientras está allí: una gran estatua de mármol en la puerta, mientras los coches pasan a toda velocidad por la calle.

—Podría darte un nombre. Su voz es baja, apenas puedo escuchar las palabras a esta distancia. —Pero no sería mío, cachorro de tigre.

Me quedo en medio de la clínica, mirando la puerta que se cierra con un clic tras él, preguntándome qué habría querido decir con eso. Y espero volver a verlo. Esperemos que no pase tanto tiempo hasta la próxima vez.