CHAPITRE 2

Hermione

Hermione vacilla, bafouilla. Elle cherchait la stabilité, l'ancrage sur un sol solide, mais ne trouva que du sable mouillé qui lui glissait entre les doigts. Elle avait froid, était mouillée, désorientée et à bout de souffle après un transplanage inattendue. Du moins, c'est ce qu'elle penseait être arrivé. Une partie d'elle se demandait si tout cela n'était qu'une ruse, quelque chose qui se passait dans sa tête, un répit cruel après une douleur inimaginable.

Sa poitrine lui faisait mal, une sensation de torsion tirant sur son sternum alors qu'elle essayait de se relever, ses mains s'enfonçant dans le sable doux alors qu'une marée coulait et refluait sous elle.

Des bras encerclent son torse et de l'air chaud soufflait sur sa nuque. Au loin, ou peut-être de très près, elle entendit son nom répété comme une incantation.

— « Hermione. Hermione, est-ce que tu… tu ne l'es pas, je sais. Je suis vraiment désolé. Hermione. Peux-tu te relever ? »

Les bras autour de sa taille tirèrent doucement, l'aidant à passer de ses coudes à ses paumes, en partie verticales. Elle avait envie de rire de la façon dont tout son corps grésillait, les nerfs en feu. Le rire était la seule réponse. Ses larmes n'avaient pas fonctionné.

Elle ne voulait pas s'asseoir, encore moins se lever. Elle voulait sombrer dans la mer. L'eau froide était un soulagement bienvenu. Alors elle s'effondra à nouveau, soit par défi, soit par épuisement, à moitié couchée dans plusieurs centimètres d'eau.

— « Hermione ? Peux-tu m'entendre ? Hermione ! »

C'est Ron qui lui parlait. Ron qui planait. Ron, peu importe ; qui avait crié quand elle avait crié. Qui avait fait irruption des caves et avait affronté Bellatrix Lestrange. Qui l'avait sauvée.

La clarté de sa conscience s'effondra avec la prochaine vague.

Elle n'était plus au Manoir Malefoy.

Sa tête se secouait, scrutant la plage. Bellatrix n'était pas avec eux. Ils s'étaient échappés.

Elle avait envie de pleurer maintenant, mais elle n'avait plus rien à laisser échapper à l'intérieur.

— « Ron ? » demanda-t-elle, d'une voix aussi hagarde et rauque en sonorité qu'en sensation. « Où est Harry ? Est-il… »

Elle n'avait pas besoin de finir. Une fissure résonna sur le sable et l'eau, une apparition explosant à plusieurs mètres de l'endroit où elle reposait dans la marée avec Ron à ses côtés.

La douleur dans sa poitrine s'atténua lorsqu'une corde argentée réapparut, la même chose glissante qui s'était frayée un chemin vers l'existence pendant que Bellatrix la tenait sur le sol du salon. La folie, apparemment, ne se souciait pas du changement de décor.

La corde se tendit et quand elle suivit son chemin, Hermione comprenait pourquoi.

Drago Malefoy s'agenouillea dans le sable, se tenant les côtes. Du sang tâchait son visage pâle, et une plus grande quantité coulait sur son côté d'où un couteau – le couteau – dépassait de son côté. Harry était à proximité, luttant contre la marée à pas trébuchants. Il tendit les mains paniquées comme s'il n'arrivait pas vraiment à décider comment aider Malefoy. Ou peut-être, s'il le devait.

Les bras de Ron autour de sa taille se desserrèrent suffisamment pour qu'elle puisse prévoir qu'il allait lâcher prise. Hermione s'appuya contre le sable tandis que Ron sauta sur ses pieds, avançant vers Malefoy. Hermione reconnut vaguement l'horrible baguette tordue de Bellatrix serrée dans la main de Ron.

— « Il est blessé… il est… » commence Harry.

— « C'est Malefoy… »

— « Il nous a rendu les baguettes. Il… »

Malefoy s'effondra, une de ses paumes atterrissant dans la marée sous lui alors que son corps basculait, courbé. Hermione ne se rendit compte qu'après l'avoir fait que sa main s'était à nouveau tendue, atteignant la corde brillante entre eux comme si elle pouvait la saisir, la tirer et se tirer vers lui.

C'était un instinct qu'elle ne comprend pas. C'était aussi un problème qu'elle ne sait pas comment combattre, pas avec ses muscles qui se contractaient et qui lui faisaient mal, une blessure ouverte au bras inondée d'eau salée et un cerveau plongé dans le brouillard dangereux d'avoir presque abandonné.

Hermione s'effondra également, pratiquement allongée dans l'eau peu profonde. Les courants électriques brûlant ses fibres musculaires, les forçant à fléchir, à se relâcher, à fléchir à nouveau. S'il lui restait quelque chose dans le ventre, elle était certaine qu'elle jetterait tout là-bas, sur la plage. Elle se souvint vaguement d'avoir déjà vomi, partout sur des tapis moelleux, tandis qu'une folle ricanait au-dessus d'elle.

Ron se jeta. La seconde suivante, son poing claqua contre la mâchoire de Malefoy.

La corde argentée brillait, mais ni Harry ni Ron ne semblent la remarquer alors que Malefoy se penchait en arrière, laissant tomber sa baguette dans le sable. Il tenait le poignard dans son côté à deux mains, visiblement indifférent au coup qui lui était porté au visage.

Avec un cri, Harry se jeta entre eux. Son épaule subit le poids de l'élan redoublé de Ron, les renversant tous les deux alors qu'ils atterrissaient dans les vagues.

— « Arrête ! Ron… il est blessé. »

— « Il l'a blessée... »

— « C'est Bellatrix – et nous ne le savons pas – Ron, arrête de le battre ! Il a besoin d'aide. »

L'argent brillait dans la vision d'Hermione alors que les garçons luttaient ; Harry retenait Ron alors que ses tentatives de se jeter sur Malefoy devenaient de plus en plus faibles.

L'eau salée monta dans le nez d'Hermione. Elle s'étouffa, un haut-le-cœur. À un moment donné, sa tête avait glissé trop près de la surface et une marée montante en avait profité pour attaquer. Soudain, les bras de Ron étaient à nouveau autour de sa taille, la tirant en position assise : son dos contre sa poitrine.

Il lui murmura à l'oreille : des répétitions de son nom, des platitudes sur la façon dont elle irait bien.

Une lassitude inéluctable la poussa à retomber sous les flots. Elle était curieuse de connaître la corde argentée, voulait en voir davantage, mais n'arrivait pas à garder les yeux ouverts. Ils se fermèrent alors qu'elle posait sa tête contre l'épaule de Ron.

— « Est-ce que tu la vois ? » demanda-t-elle.

— « Tu vois quoi, Hermione ? Que vois-tu ? Harry ! »

Hermione grimaça derrière les paupières fermées alors que le corps de Ron bougeait, sa poitrine poussant un cri.

— « Je sais, » répond Harry. Il semblait distant. « Dobby, » dit Harry. « Peux-tu aller chercher Bill et Fleur ? Nous avons besoin d'aide – je ne… je ne pense pas qu'aucun d'eux ne devrait transplaner à nouveau… »

— « Je m'en fous de Malefoy, » marmonna Ron quelque part contre les cheveux d'Hermione alors que la marée tourbillonnait autour d'elle. Si Harry l'avait entendu, il n'y répondit pas.

Hermione n'avait jamais remarqué la frontière entre conscience et inconscience auparavant. Mais elle le voyait maintenant, une tache argentée derrière ses yeux alors qu'elle glissait, coulait. Et quand ça arriva, ce fut calme.

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Drago

Drago grogna, les yeux fermés. L'eau salée lui piquait le nez alors qu'il se concentrait sur sa respiration, sur un sentiment de conscience éphémère tandis que Potter le remettait sur ses pieds.

La noirceur empiétait sur sa vision, la plage s'assombrissait.

Ce qui commença comme une douleur brûlante dans son côté devint froid, presque engourdi. Ça le picotait des orteils à la langue. Et quand Potter essaya de le faire avancer, l'encourageant frénétiquement à mettre un pied devant l'autre, Drago décida que c'était le bon moment pour mourir.

Bella allait le faire.

Le Seigneur des Ténèbres le ferait certainement.

Au moins, ses parents n'auront plus à vivre avec la honte.

Et lui non plus.

Peut-être que Potter l'enverrait en mer. Ou l'enterrerait dans une dune de sable. Tout vaudrait mieux que de devenir la nourriture d'un serpent.

Son pied traînait dans le sable. La résistance granuleuse et humide alourdissait le bout de sa chaussure. Lorsqu'il tomba, il soupçonna qu'il ne se relèverait pas.

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Survivre était inattendu. L'emprisonnement qui en résultait ne l'était pas. Drago se rendait compte qu'il était considéré comme un ennemi, peut-être un criminel de guerre : un soldat d'une armée adverse. On ne pouvait pas lui faire confiance. Dans une certaine mesure, il devait être dangereux.

C'était risible.

Drago était passé du statut de prisonnier dans sa propre maison familiale – et avant cela, dans son école – à celui de prisonnier beaucoup dans un petit cottage sur la plage.

Il avait eu plusieurs jours de solitude pour catégoriser, évaluer et classer sa collection personnelle de malheurs.

Avant tout, ils lui avaient pris sa baguette. Il pense que Weasley le lui avait arraché sur la plage pendant que Drago saignait dans l'eau salée et les coquillages. Il ne l'avait plus revu depuis.

Deuxièmement, ils l'avaient enfermé, protégé et réduit au silence dans une petite pièce avec seule Fleur Delacour, entre autres, soignant ses blessures et lui apportant ses repas. Il n'avait plus pensé à Fleur Delacour depuis sa quatrième année, et il n'avait aucune idée de la place qu'elle occupait dans cet endroit.

Troisièmement, la blessure dans ses côtes refusait de guérir parce que tante Bella était une connasse extrêmement psychotique.

Quatrièmement, parce que son côté suintait constamment, saignait et guérissait mal, il ne pouvait pas quitter son lit. Ses jambes lui faisaient mal, elles étaient agitées et exigeaient qu'il bouge. Il ne pouvait pas s'allonger sur le côté ; il pouvait à peine bouger sans que quelque chose en lui n'explose d'agonie. Sa colonne vertébrale semblait fusionnée en une seule colonne osseuse rigide.

Le calme était une agonie.

Rester au lit transfigurait son propre corps en cellule de prison. Les serrures et les protections ne signifiaient rien quand il dépérissait dans son propre sac d'os.

Et enfin, sa Marque des Ténèbres le tueait ; peut-être d'une manière très littérale. Il ne pouvait pas le dire. C'est pourquoi ils avaient réduit la pièce au silence. Toutes les heures, il recevait une convocation, ce qui était en fait une équipe de recherche de fugitifs. Bella avait raconté au Seigneur des Ténèbres ce qui s'était passé dans le salon, la chose à laquelle Drago refusait de penser. Même maintenant, avec un cordon doré glissant de sa poitrine jusqu'au sol à côté de lui, chaque once de magie de Drago le suppliait de répondre à l'appel du Seigneur des Ténèbres, sachant que c'était une convocation à sa propre condamnation à mort.

La contrainte le rendait lentement fou. Ça le brûlait comme un feu, l'éclairant de l'intérieur et le réduisant à des restes fumants avec une gorge sèche et craquelée à cause des cris qu'il ne pouvait retenir.

Fleur lui apportait à manger, lui apportait de l'eau, lui apportait une gentillesse prudente. Contrairement au grand roux cicatrisée qui planait près de l'embrasure de la porte pendant qu'elle travaillait.

Drago siffla quand elle souleva sa chemise pour examiner les bandages autour de ses côtes. Ils attendaient une potion pour contrecarrer la lame maudite ; en attendant, il s'agissait uniquement de la gestion des plaies.

— « Comment te sens-tu aujourd'hui, Drago ? » demanda-t-elle.

— « Super. »

— « La douleur ? »

— « Charmant comme toujours. »

— « Et la marque ? »

Il voulait craquer, mais il soupçonnait qu'une grande partie de son isolement était liée au fait qu'ils ne pouvaient pas ignorer son lien avec le Seigneur des Ténèbres alors qu'il était si régulièrement invoqué. Il ne voulait pas perdre la tête enfermé dans cette pièce.

Elle remarque son hésitation. « Alors ? »

— « Moins fréquent. »

— « Qu'est-ce que ça signifie ? » demande le roux. Drago soupçonnait qu'il était un Weasley en raison de ses cheveux roux et de son impression général de pauvreté.

— « Ce n'est pas toutes les heures. »

— « A quel point ? »

Drago résista au commentaire méchant suppliant d'être grondé. Au lieu de cela, avec la grâce d'un homme retenu prisonnier dans un charmant petit cottage de plage : « Moins. »

— « Quand vont-ils supposer que tu es mort ? »

Drago serra les dents et leva le menton. Il ne lui restait plus qu'un semblant de fierté. « Je ne sais pas. »

— « Pourquoi as-tu fait défection ? »

Cette chanson et cette danse encore. Le peut-être-Weasley lui demandait tous les jours. C'est la seule joie qui restait dans la vie de Drago de répondre par un crachat : « Va te faire foutre ».

Potter leur avait probablement tout dit : de l'évitement de justesse de les identifier à ses parents jusqu'au retour des baguettes. Drago n'avait rien à ajouter. Rien ne changera les opinions qu'ils avaient déjà à son sujet.

Et il n'exista aucun monde dans lequel il leur parlera du cordon d'or, même s'il ne pourrait pas en dire grand-chose s'il le voulait. Il ne le regardait même pas quand Fleur et son roux étaient dans la pièce.

Le Weasley partait alors que Fleur terminait son travail : les côtes pourries revenaient en stase alors qu'ils attendaient une potion pour contrecarrer la malédiction.

— « C'était très courageux de ta part de passer devant le couteau comme ça, tu sais. »

Drago leva les yeux au ciel. Il en avait marre qu'elle essaie d'être gentille avec lui. Ils ne le laisseront pas mourir, mais ils ne le laisseront pas vivre non plus.

— « Si j'avais su cela, j'aurais attrapé Potter à la place de l'elfe. »

— « Dobby a demandé à te parler. Il se tenait debout sur le lustre. Il dit que tu lui as sauvé la vie. »

Drago ne rendit pas hommage à une telle absurdité. Il recommença à se lamenter sur sa situation et à ignorer ostensiblement le pire d'entre eux, celui qu'il ne reconnaîtrait pas. Malgré son excellent évitement, il brillait tout de même.

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Hermione

La première fois qu'Hermione se réveilla après avoir perdu connaissance sur la plage, ce fut avec un cri dans la gorge, de l'argent explosant derrière les volets fermés et dans la pièce avec elle. Elle se redressa brusquement en position assise, ses membres raides protestant. La corde était toujours là, glissant sous la porte et dans le couloir. Elle en aperçut davantage lorsque Ron fit irruption dans sa chambre.

Elle cligna rapidement des yeux, le souffle lourd dans sa poitrine. L'argent s'estompa, comme un écho.

Une peur brûlante l'envahit, de haut en bas ; c'était vertigineux. Lorsqu'elle leva la main pour tenir sa tête, elle vit les bandages enroulés autour de son avant-bras.

Ron était à ses côtés avant même qu'elle puisse réfléchir à une question, et encore moins en poser une.

— « Tu vas bien, Hermione. Tu es en sécurité. »

Elle ne se sentait pas en sécurité. Son cœur martelait un battement douloureux contre son sternum. Son propre pouls sonnait comme des tambours d'avertissement, une marche vers la guerre.

La chaleur dans ses membres reculait, revenait vers sa poitrine, se dissipait lentement, comme un bruit blanc sur un écran de télévision.

Avec une profonde inspiration, Hermione se força à se détendre, s'appuya contre ses oreillers alors qu'elle réalisait pour la première fois que c'était le milieu de la journée. Des rideaux fragiles et diaphanes menaient une bataille perdue d'avance contre l'effusion de soleil qui pénétrait de force.

Elle remarqua que Ron lui tenait la main seulement après coup, après s'être à nouveau installée sous ses couvertures. Il était assis au bord de son lit, ses grands yeux bleus l'observant attentivement.

La nausée gargouillait au fond de sa gorge.

Elle ne savait pas vraiment à quoi il s'attendait, mais tout en elle lui faisait mal.

Harry apparut dans l'embrasure de la porte, la fermant avec un léger clic avant de s'appuyer contre elle.

Les deux garçons avaient l'air si maigres. Elle aussi, probablement.

Harry parla depuis l'autre bout de la pièce, la regardant avec prudence. « Comment te sens-tu ? » Il grimaça. « Probablement une question stupide, tout bien considéré, mais... »

Ron lui serra la main, parle avant qu'elle ne puisse répondre. « Fleur a guéri la plupart des blessures superficielles, les coupures de verre. Je t'ai donné une potion pour certains des… pour atténuer les séquelles du… » il toussa, étranglé par le mot « … Doloris utilisé sur toi. Mais ton bras... » Il s'éclaircit la gorge cette fois mais ne continue pas.

Hermione regarda son bras alors qu'il reposait sur une couverture sur le thème de la plage. Le bandage marron n'avait rien d'exceptionnel, mais elle vit la tache sombre, le changement de teinte, révélateur de l'humidité. Elle suintait et elle le sentait.

— « Ça prendra plus de temps, » dit Harry en s'avançant. « Bill a besoin d'obtenir les bons ingrédients, mais il a dit que Remus savait manier les lames maudites. Ils auront un baume pour toi dans quelques semaines. Celui de Malefoy sera similaire. »

— « Malefoy ? » La question sortit de sa gorge sans sa permission. Elle avait envie de le repousser, de l'engloutir. Bannir la question de sa convalescence. Le premier mot qu'elle avait prononcé était le nom de Malefoy, et cela la rendait malade.

La corde argentée glissa à nouveau. Avec plusieurs clignements aggravés, elle s'assombrit. Elle ne faisait pas confiance à sa vision, elle faisait à peine confiance à son propre esprit. Une sensation d'oppression lui serra le fond de la gorge. Les garçons ne réagissaient pas, ne remarquant clairement rien. Quelle que soit cette corde, c'était la sienne et la sienne seule.

La prise de Ron sur sa main se resserra à nouveau. « Il est là », dit Ron. « Il a fait défection parce que c'est un connard sans âme. »

Harry soupira. « Il ne m'a pas identifié. Il nous a rendu les baguettes. Il s'est jeté devant un couteau alors que nous disparaissions… »

— « Je ne crois pas à cette dernière partie. »

— « De toute façon, il s'est retrouvé avec un couteau sur le côté. »

— « Il est là ? » demanda Hermione. Elle est à la traîne dans la conversation, traitant encore les éléments.

— « Fleur l'a guéri. » La frustration de Ron était palpable dans la façon dont il ponctua le mot avec un changement de posture, se penchant plus près d'Hermione. Il écarta les cheveux de son visage.

— « Nous devrions te laisser te reposer, » dit la voix d'Harry. Mais tout ce qu'Hermione pouvait voir, c'était Ron, qui restait à côté d'elle avec inquiétude.

À contrecœur, Ron accepta. « Ouais. Tu dois te reposer. » Ses doigts s'attardèrent dans ses boucles, son autre main exerçant une pression contre la sienne.

Elle ne voulait pas rester seule.

Elle ne voulait pas non plus qu'ils soient avec elle.

Elle avait besoin de dormir et ne pouvait pas fermer les yeux.

Elle voulut crier mais découvrit qu'elle n'avait plus de voix.

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Tout – le monde, son corps, son esprit – semblait un peu moins désastreux la fois suivante où Hermione se réveilla. Le jour avait cédé la place à la nuit, mais elle ne pouvait pas dire avec certitude quels jours et quelles nuits avaient changé de garde.

Elle se réveilla lentement, comme si elle sortait d'une fosse de goudron : surchauffée et poisseuse, luttant pour aller vers la surface à la recherche d'une évasion. Elle soupçonnait qu'on lui avait donné une potion de sommeil sans rêves ou une potion apaisante, ou peut-être une combinaison des deux. Des journées entières auraient pu s'écouler sans qu'elle le sache. Même si une telle chose aurait pu mettre son cerveau en action, dans l'obscurité tranquille de sa chambre en bord de mer, avec le doux bruit blanc des vagues de l'océan quelque part au loin, elle avait du mal à s'en soucier.

La soif la poussa à s'asseoir, puis à se lever. Son bras gauche la brûlait de douleur sous ses bandages, arrachant un sifflement de sa gorge. La brûlure résonnait dans ses terminaisons nerveuses, ricochant à travers des muscles qui se souvenaient bien trop vivement de la douleur. Elle déglutit, cligna des yeux, essaya de séparer la douleur liée au souvenir de la sensation présente.

Ce n'est que lorsqu'elle regarda le sol qu'elle réalisa que la faible lueur argentée dans sa chambre ne venait pas de la lune, mais de la corde métallique scintillante vaguement reliée à sa poitrine. Elle glissait le long de son corps et dansait en une douce vague contre le plancher, disparaissant sous sa porte.

De toutes les choses qu'elle aurait pu attribuer à la folie et à la confusion qui embrumaient sa mémoire récente, cette corde d'argent figurait en tête de sa liste.

Pas imaginaire, semblait-t-il.

Elle leva le pied et glissa pieds nus sur les mèches lumineuses. Elle scintillait, se dissipait et se reformait comme si son interruption ne signifiait rien. La panique picotait quelque part au creux de l'estomac d'Hermione, et elle se sentait reconnaissante pour les effets persistants de la potion qui atténuaient son impact.

Elle avait des hypothèses. Plusieurs. Que ce n'était rien de plus qu'une hallucination prolongée provoquée par un traumatisme, par exemple. Alternativement, il pourrait s'agir d'une sorte de malédiction archaïque, du genre de celle dont elle avait entendu parler, interdite depuis des siècles maintenant, qui liait une sorcière à un sorcier dans le cadre de négociations de mariage. Plus obscur encore, elle avait des soupçons sur des branches arcaniques et rares de la magie de l'âme auxquelles, jusqu'à présent, elle n'avaiut jamais pris la peine de croire. Tout comme la divination, certaines magies sentaient l'autosatisfaction, la manifestation par le pouvoir de la croyance et rien de plus.

Elle se pencha, les mains et les genoux au sol, et baissa le visage vers la corde. Elle émettait de la lumière ; la pièce entière ondulait dans une lueur argentée diffuse. Mais elle ne pouvait pas y toucher, pas de manière significative. Elle pouvait passer ses mains dessus et elle ne ressentait rien, elle ne pouvait que regarder la luminosité baisser alors que les fibres se dissolvaient et se reformaient. Si elle clignait des yeux rapidement et essayait de la bannir, elle disparaissait. L'effet n'était que temporaire, entrant et sortant de sa vision au cours des clignements successifs. La lumière puis l'écho, l'écho puis la lumière.

Hermione inspirait et la corde brillait plus fort, expirait et elle s'assombrissait. Elle suivait la façon dont la corde glissait, se tordant contre le sol, et mesurait les pouls avec son propre rythme cardiaque. Des impulsions incompréhensibles se pressentait contre ses côtes. Elle inspira à nouveau ; sa chambre était plus lumineuse grâce à une ombre. Elle expirait, encore plus sombre. Son esprit vagabonda, des questions sur la corrélation, la causalité et les concepts de libre arbitre lui vinrent à l'esprit.

Elle s'endormit ainsi, grâce aux potions que ses amis lui avaient données, la joue appuyée contre le plancher parsemé de minuscules grains de sable. Quand Harry et Ron la réveillèrent le matin, l'aidant à se remettre dans le lit, ils ne firent aucune mention de la corde argentée.

Lorsqu'on lui demandait comment elle se sentait, elle ne faisait aucune mention de la douleur dans sa poitrine.