CHAPITRE 30
Hermione
Hermione n'était pas exactement morte.
Elle devrait l'être.
Mais elle ne l'était pas.
La confusion fit surface avant sa conscience, son cerveau était un être de questions avant d'être elle.
Elle se réveilla dans un endroit inconnu. Calme, relaxant, chaud : en paix. Dans un lit moelleux, enveloppée de draps encore plus doux. Ça sentait le lin et le coton, les brises d'été et la joie vivifiante de l'air frais. Il n'y avait pas de mort, pas de peur. Pas de crasse, pas de saleté.
Des douleurs familières résonnaient sous sa peau, plus sourdes qu'elles ne l'avaient été depuis longtemps. À bien des égards, elle se sentait guérie, entière. Elle n'avait aucune sensation dans les doigts tronqués de sa main droite et c'était une étrange et belle bénédiction.
Au moment où ses yeux s'ouvrirent, tendus contre une lumière jaune flottant sur des rayons de soleil et des grains de poussière, un elfe de maison apparut à ses côtés.
La petite chose poussa immédiatement une potion vers les lèvres d'Hermione. Trop fatiguée pour résister, trop fatiguée pour être agacée d'avoir un elfe de maison qui l'attendait, elle but. La potion atténua encore plus ses douleurs. On lui servit ensuite un verre d'eau.
Hermione avait l'impression que ses entrailles étaient sèches comme du papier et qu'elle avait désespérément besoin de soulagement. Elle tendit la main vers l'eau et se figea, un halètement arraché à sa gorge par la vue de sa propre main.
Les doigts manquants n'étaient pas surprenants. Le fait que sa main semble en grande partie guérie, l'était. Hermione n'avait pas reçu de soins depuis un certain temps, mais quelqu'un avait clairement pris soin d'elle. Plus surprenant que ses doigts manquants - plus surprenant que de se retrouver en vie alors que la dernière chose dont elle se souvenait était un éclair de lumière verte, un sortilège mortel envoyé par Lord Voldemort lui-même - étaient les éclairs qui parcouraient sa peau comme des toiles d'araignée. Argent et or, faiblement brillants, elle avait l'air d'avoir la peau qui s'était ouverte et que ses entrailles illuminées se déversaient.
Elle avala l'eau, essayant de faire trop de choses à la fois : insister auprès de l'elfe sur le fait qu'elle n'avait pas besoin d'aide, hydrater son corps desséché, se tirer de ce qui pourrait être le lit le plus confortable de la planète.
Au moment où Hermione se leva, le verre dans sa main était vide mais l'elfe flottait toujours, exprimant des ordres sévères sur la façon dont Hermione était censée se reposer. Au lieu de cela, elle se traîna jusqu'au miroir de la commode de l'autre côté de la pièce. Elle s'attendait à plus de résistance de la part de son corps, mais cela fonctionna étonnamment bien. Le choc de se sentir stable se transforma en choc d'autre chose face à son reflet.
Des éclairs craquelés traversaient toutes les surfaces visibles de sa peau. Elle regardait le devant de la chemise aérienne qu'elle portait et trouva également des éclairs sur les surfaces non visibles de sa peau.
Son visage, sa poitrine, ses bras, ses jambes. On aurait dit qu'elle était tombée d'assez haut pour se fissurer mais pas se briser, l'argent et l'or s'infiltrant à travers.
— «Personne d'autre ne le voit.»
Hermione se retourna et trouva Drago debout dans l'encadrement d'une porte. Elle était tellement frappée par le fait de le voir debout dans une jolie pièce baignée de soleil luxuriant qu'elle en était presque distraite par la façon dont il porte lui aussi des éclairs sur son corps. Aussi dorés qu'argentés pour correspondre aux siens. D'une certaine manière, c'était d'une beauté envoûtante. Il avait l'air irréel, debout là avec ses cheveux blonds lavés, coiffés loin de son visage anguleux, une légère lueur s'échappant des fissures en forme d'éclair sur sa peau.
— «Du moins, les humains ne peuvent pas», continua-t-il. Il fit un geste vers l'elfe toujours inquiète aux pieds d'Hermione. «Minette ici dit qu'elle peut. Mais les guérisseurs, après la bataille...»
— «Bataille ?»
— «Tu devrais probablement t'asseoir.»
Hermione se tend immédiatement. «Je ne suis pas une demoiselle faible et de constitution délicate, Drago.»
— «J'en suis conscient.» Il entra pleinement dans la pièce avec elle. Malgré son apparence en bonne santé, ou du moins en meilleure santé, et sous les éclairs fracturés qui sillonnaient sa peau, l'épuisement pesait lourd sur son langage corporel. « Mais tu devrais probablement t'asseoir quand même. Tu es inconsciente depuis un certain temps et mal nourri depuis bien plus longtemps que ça. Nous ne savons toujours pas – personne ne sait – comment ils t'ont traité. Mais tu es en sécurité ici. Tu es en sécurité. Alors ne sois pas… têtu. Tu peux te reposer. »
Le pouls d'Hermione battait fort, s'agitant contre sa peau. La sécurité semblait improbable, mais elle n'avait aucune raison de ne pas lui faire confiance. Se détendant de force, elle relâcha sa prise sur la commode et retourna au lit. Même si elle ne voulait pas l'admettre, le matelas moelleux et les couvertures chaudes étaient un bonheur. Elle pourrait s'y enfoncer et ne jamais partir.
Drago s'assied sur la chaise à côté de son lit. Elle se demanda brièvement pourquoi la chaise était là pour commencer.
— « Ils ont essayé de nous réanimer peu de temps après la bataille mais… tu étais très malade. Tu étais à Sainte-Mangouste pendant plusieurs jours et tu as été confiée à mes soins hier seulement. » Il s'arrêta, invoquant de l'eau pour remplir sa tasse vide.
Hermione prend le verre mais ne boit pas. « J'ai été confiée… à tes soins ? »
La question sortit guindée, lente. Elle goûta les mots autant qu'elle les prononça, cherchant la contre-vérité qui devait être cachée dans le roulement des consonnes ou dans le rythme des voyelles.
Elle savait ce qu'ils avaient traversé ensemble. Leurs circonstances étranges, obscures, partagées. Mais Sainte-Mangouste ? Elle ne pouvait pas comprendre pourquoi quelqu'un de sain d'esprit la confierait aux soins de Drago Malefoy.
Sa mâchoire se crispa, un muscle qui courrait le long de son cou se contracta alors que son regard glissait vers la fenêtre derrière le lit.
— « Tu as eu… des moments de lucidité. J'étais malade aussi, pendant un temps. Je dois remercier Weasley, de tous les gens, pour le fait que je ne sois pas actuellement dans une cellule de prison. Bien que je pense qu'ils n'ont pas encore décidé s'ils m'arrêteront plus tard ou non. Mais pour l'instant, je suis libre. Et tu es sous ma garde, dans cet endroit, parce que tu l'as demandé. »
— « Je l'ai demandé. »
— « Tu l'as fait. Tu as insisté, en fait. » Lorsque son regard se tourna vers son visage, quelque chose s'adoucit derrière ses yeux.
Hermione cligna des yeux. Elle ne se souvenait de rien. Seulement de l'argent et de l'or et d'une sensation d'être comme chez elle.
— « Et qu'est-ce que c'est que cet endroit ? » Hermione leva la tête, se tournant pour jeter un coup d'œil par la fenêtre. C'était une position étrange dans laquelle se trouver, se réveiller dans un endroit inconnu alors qu'elle s'attendait à être morte, sachant très peu de choses sur sa situation. Elle était reconnaissante d'avoir la fenêtre, de pouvoir voir au-delà de cette pièce.
L'ironie ne lui échappa pas. Leur traitement de Drago à la maison aux coquillages semblait exceptionnellement cruel.
— « La France », dit-il simplement.
— « La propriété de ta famille ? »
Il hocha la tête.
— « Tes parents ? »
— « Pas ici. »
— « Et la… guerre ? »
La bouche de Drago fit une drôle de chose. Étirée entre l'agacement et la gaieté. Hermione avait du mal à comprendre la façon dont ses yeux se plissèrent sous cette expression, la façon dont sa posture se détendit.
Il sortit sa baguette de la poche de son pantalon, la regarda solennellement et la fit tournoyer deux fois entre ses doigts avant de la poser sur les couvertures à côté d'elle.
— « Savais-tu que lorsque j'ai désarmé Dumbledore cette nuit-là sur la tour d'astronomie, je suis devenu le propriétaire de la baguette de sureau ? A seize ans. Moi. »
Le corps d'Hermione rougit, l'anticipation poussant contre ses viscères. C'était un sentiment de découverte sur le point d'être faite, d'un souffle retenu au fond de ses poumons pendant plusieurs battements de cœur de trop pendant qu'elle attendait, pleine d'espoir.
Drago croisa son regard, levant les yeux de la baguette.
Un crépitement d'éclair sur sa pommette brilla plus fort lorsqu'il inspira.
— «Et savais-tu», continua-t-il, «que quand Ronald Weasley m'a frappé au visage et m'a volé ma baguette alors que je me vidais de mon sang sur une plage, il est devenu le maître légitime de la baguette de sureau ?»
Il prit une autre profonde inspiration et s'appuya contre sa chaise. «Et savais-tu que lorsque je l'ai frappé en retour sur ce terrain de Quidditch maudit, parce que je n'ai jamais enlevé ma baguette du sol, il en a techniquement conservé la propriété ? Et même lorsqu'il me l'a finalement rendue... sa loyauté lui était toujours due ?»
Drago tendit la main, presque avec hésitation, et reprit sa baguette. Il plissa les yeux, l'examinant.
— « Ma baguette… elle a été en quelque sorte un substitut de la baguette de sureau pendant tout ce temps. »
Quand il fut clair qu'il avait fini, Hermione posa une question. Tout son corps se sentait saisi, électrisé. Elle se demandait si ses éclairs brillent comme les siens.
— « Comment as-tu pu… » s'arrêta-t-elle.
— « Comprendre ça ? Eh bien. On m'a dit qu'il avait fallu plusieurs Langues de Plomb et deux jours de débriefing avec Weasley, mais apparemment les gens commencent à se poser des questions quand un grand rouquin entre directement dans la propriété du Manoir Malefoy, trouve Hermione Granger par terre – j'étais par terre aussi, remarque, mais je ne pense pas qu'il se souciait tant de ça – et procède à la défaite du Seigneur des Ténèbres avec un seul sort en utilisant ma baguette. »
Hermione cligna des yeux. Dans ce clignement vint une question que sa bouche, sa gorge, ses poumons et son cerveau ne semblaient pas pouvoir formuler : quoi ?
— « Apparemment, il a lancé un sort de mort sans réfléchir. Et la baguette de sureau n'a tout simplement pas résisté. »
L'anticipation ressemblait à de la peur, peut-être à du soulagement.
— « Tu sais qui est… »
— « Mort, Hermione. »
— « Mais le serpent ? »
Drago secoua la tête d'un seul coup sec. Sa bouche se serra avant qu'il n'ouvre la mâchoire. La terreur planait dans l'espace silencieux entre sa question et sa réponse.
— « Ils ont dit que Londubat s'en était occupé. Au final. »
Hermione poussa un soupir incrédule. Elle ne put plus le supporter, sa peau était vivante, bourdonnante, luttant contre l'incrédulité. Cela ne pouvait pas être aussi simple. Cette fin. Cela ne pouvait pas être...
— « Et c'est tout ? » demanda-t-elle.
— « C'est tout. »
— « Tout s'est terminé pendant que toi et moi étions inconscients ? » Elle ne savait pas comment exprimer la culpabilité qui explosait au creux de son estomac. Quand cela comptait, elle n'avait pas pu aider.
— « Je ne pense pas qu'inconscient soit le bon mot pour ça. »
Ses yeux se tournèrent vers ceux de Drago. Elle fixait le motif d'éclair sur ses mains. L'espace où elle avait trois doigts.
— « Nous avons été frappés par un sortilège mortel », dit-elle.
La bouche de Drago se serra. « Nous l'avons été. »
— « Et nous avons survécu. »
— « Nous l'avons fait. »
— « Je devrais demander comment. Mais je crois que je sais. » Elle connaissait les marques en forme d'éclair résultant de sorts mortels. Ses sinus la piquaient et tout ce qu'elle pouvait voir, c'étaient des cheveux noirs, des lunettes et des yeux verts.
— « Eh bien, s'il te plaît, partage. Cette partie, même les Langues de Plomb n'ont pas été capables de l'expliquer quand je me suis réveillé, même si je ne leur ai pas dit mes propres théories. Mais je serais ravi de savoir ce que ton brillant cerveau a découvert. » Il croisa les bras et il avait presque, l'air un peu suffisant. Comme s'il pouvait être cette personne frappée par la foudre devant elle et le même garçon sarcastique qu'elle connaissait dans son passé.
Maintenant, cependant, il n'y avait aucune cruauté sur son visage. On avait presque l'impression qu'ils partageaient une blague. Ou peut-être, un secret dévastateur.
— « C'est le lien, n'est-ce pas ? La magie des âmes sœurs. Elle nous a protégés ? C'est l'amour qui a protégé Harry quand il était bébé. » Son souffle se coupa. « Mais toi et moi... ? »
— « La magie de ma famille est alimentée par des siècles d'amour. Presque un millénaire d'amour. »
Elle se racla la gorge de l'incertitude qui l'encombrait. C'était une magie magnifique, une magie intéressante, taboue et discutable et la sienne, qu'elle le veuille ou non.
— « Tu penses que c'est pour ça qu'on a ça ? » Elle traça un éclair à l'intérieur de son avant-bras, du coude au poignet.
— « Je le pense. » Il semblait moins sûr de lui cette fois. « J'espère qu'il pourra s'effacer comme le cordon. Même si personne d'autre ne le voit, je ne peux pas dire que je veux ressembler à ça pour le reste de ma vie. »
Pour la première fois depuis son réveil, Hermione se rendit compte qu'il n'y avait pas de corde argentée qui les séparait.
— « Elle a encore disparu ? »
Drago fit un geste vers lui-même, vers une fissure particulièrement profonde qui suintait d'un mélange de lumière argentée et dorée. « Elle est toujours… là. Elle nous brûle de l'intérieur, semble-t-il. »
Peut-être choquée par l'énormité, la simplicité et le caractère irréel de tout ce qui concernait son existence à ce moment-là, Hermione dit la première chose qui lui vint à l'esprit. Un fait déversé avec le genre d'enthousiasme qu'elle avait autrefois pour tant de choses.
— « As-tu déjà vu un arbre frappé par la foudre ? Le genre qui a été enflammé de l'intérieur ? » Elle suit le motif sur sa peau, son regard parcourt sa pommette, son cou, s'attarde sur les endroits où il traversait sa poitrine sous sa chemise, et émergeait à nouveau sur son avant-bras où il craquait sur le dessus de sa main, s'évaporant au bout de ses doigts.
La main droite d'Hermione se contracta avec un souvenir fantôme de doigts qu'elle n'avait plus. Au moins, elle ne ressentait aucune douleur.
— «Ca ressemble à quelque chose qui tuerait un arbre», dit-il.
— «Pas toujours. Parfois, ils poussent autour.»
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Pendant sa convalescence, Hermione commença à prendre ses repas sur le balcon attenant à sa chambre. La villa de Malefoy se trouvait quelque part dans une campagne isolée, entourée de prairies vallonnées abondantes de fleurs sauvages. C'était une petite propriété comparée au manoir du Wiltshire, du moins d'après ce qu'elle avait vu, mais c'était douloureusement charmant.
Elle imaginait que l'absence de peur et de stress et la menace de la guerre et de la mort y étaient pour quelque chose.
C'était une charmante maison de campagne, majestueuse sans être un véritable domaine. Malgré sa fatigue, son épuisement, elle trouvait que c'était un endroit parfait pour se ressaisir. Après tant d'incertitudes quant à l'endroit où elle dormirait, ce qu'elle mangerait, si elle survivrait, un endroit sûr avec de la nourriture, du confort et de la paix était presque une chose incroyable. Elle n'y croyait pas la plupart du temps, se reposant avec un livre au soleil ou rédigeant une correspondance à Ron.
Ron, qui était un héros maintenant, rongé par sa propre culpabilité à cause de la guerre.
Je ne le mérite pas, écrivait-il. Je ne savais même pas que le serpent était mort. Je n'avais aucune idée de la baguette. J'ai oublié toutes les stratégies que j'avais élaborées à la seconde où je t'ai vu par terre. J'ai été imprudent et j'ai eu de la chance. C'est tout. Ils m'offrent des emplois. De l'argent. Les gens veulent me rencontrer, me faire approuver des choses.
Il ne semblait pas la croire quand Hermione lui répondit que ces choses n'étaient pas incompatibles avec sa bravoure, avec le fait qu'il avait fini ce qu'Harry avait commencé. Ron disait qu'elle était aussi une héroïne de guerre. Elle ne le ressentait pas. Elle était capable d'offrir à Ron le soutien et la logique dont il avait besoin tout en succombant à ses propres insécurités. Jamais auparavant dans sa vie elle ne s'était sentie aussi failliblement, simplistement humaine.
De plus, elle appréciait le calme de cet endroit avec Drago par rapport à l'idée de la célébrité, des interviews et des efforts de reconstruction. Pour l'instant, elle admettait sa défaite, ou du moins, une limite. Elle avait besoin de se reposer. Elle avait besoin de guérir.
Drago lui donnait l'espace pour le faire. Trop, réalisa-t-elle avec une secousse surprenante et déstabilisante au creux de son estomac. Elle s'était habituée à sa compagnie, à partager des espaces avec lui.
Lors d'un après-midi tranquille, occupé uniquement par la brise et le bruissement des fleurs sauvages et des hautes herbes, une semaine après qu'Hermione se soit réveillée dans cet endroit, elle demanda à Minette d'inviter Drago à se joindre à elle pour le thé.
Il n'apparut pas pendant plus d'une heure. C'était une grande maison, mais pas aussi grande. Elle se demanda comment il avait fait pour gagner du temps, ce qu'il avait fait. Ou s'il avait envisagé de refuser complètement. Mais quand il se montra, il se tenait tranquillement près de la petite table sur le balcon jusqu'à ce qu'elle insiste pour qu'il s'assoie.
Leur thé était silencieux, mais pas inconfortable. Ils regardaient le soleil se coucher sur les fleurs sauvages, tandis que les lucioles s'animaient parmi les hautes herbes des prés et les saules tombants éparpillés.
— «J'ai l'impression de ne pas en avoir fait assez», dit-elle alors que le dernier éclat de lumière du jour glissait sous l'horizon. Elle regardait devant elle, la prairie, mais elle surprit la façon dont la tête de Drago tourna dans sa périphérie.
— «Quoi ?»
— « Nous étions inconscients quand tout s'est terminé. Je l'ai littéralement raté. Et avant ça, j'étais prisonnière. Et avant ça, je… je n'ai pas l'impression d'en avoir fait assez. » Elle sentait que Drago était sur le point de l'interrompre pour la réfuter. Elle continua. « Et oui, je sais que j'ai fait beaucoup pour que tout le monde reste uni quand les choses allaient mal. Et je sais que c'est… précieux à sa manière. Et il y a d'autres choses que j'ai faites qui ont été utiles mais… » elle s'interrompit avec un soupir. « Je me suis juste sentie impuissante, à la fin. »
Drago était silencieux d'une manière qui occupait une grande partie du balcon. C'était un silence chargé, bruyant. Il résonne des pensées non verbalisées dans sa tête. Finalement, il se retourne et remplit sa théière de la théière entre eux. Il remplit la sienne. Il regarde à nouveau l'horizon.
— « Tu n'as pas à tout faire seule, tu sais. Est-ce que je préférerais que ce soit Ron Weasley qui fasse tomber le Seigneur des Ténèbres après tout ça ? Non, bien sûr que non. L'indignité que nous devons tous subir maintenant. Mais suis-je content que ce ne soit pas toi ? Ou moi ? Oui. Tout à fait. Parce que maintenant nous pouvons être ici. Maintenant nous sommes en sécurité. »
— « C'est très paisible ici. »
Un autre moment de silence angoissant passa. Et puis finalement, il accepta. « C'est le cas. »
Peu de temps après, il rentrait dans la maison et retournait là où il allait passer son temps.
Quand Hermione prenait son thé, elle vit que certains des éclairs qui descendent le long de son bras s'étaient rétrécis, des fissures commençant à se refermer.
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Hermione demanda un jour à Drago, alors qu'elle était en pleine panique, pourquoi il ne semblait pas affecté par la guerre qui se déroulait autour de lui, pourquoi il semblait si exaspérant alors qu'Hermione avait besoin de toutes ses forces pour ne pas s'effondrer.
Dans une campagne française isolée, en sécurité pour la première fois depuis des semaines, des mois, des années, ce fut là que Drago s'effondrait enfin.
Elle l'entendit à travers les murs : des cris, des halètements et des crises de cauchemars qui les tiraient tous les deux du sommeil. Elle les ignora pendant les deux premières semaines, s'accrochant désespérément à son propre sentiment de sécurité, à la première fois qu'elle avait pu se reposer, et se reposer complètement, depuis plus longtemps qu'elle ne voulait se souvenir. Lorsque sa détresse la tira de son sommeil, Hermione se rappela qu'elle était en sécurité. Car elle n'avait jamais pensé qu'elle n'était pas en sécurité ici, même dans un endroit étranger avec Drago Malefoy.
Elle pouvait partir quand elle le voulait, si elle le souhaitait. C'était peut-être une surprise pour eux deux lorsqu'elle choisit de ne pas le faire. Elle envoyait un hibou à Ron tous les deux jours, apprenant que George avait été sauvé du baiser d'un détraqueur ; que Padma avait été autorisée à retourner en Grande-Bretagne ; que Justin avait trouvé les soins médicaux dont il avait besoin ; que le professeur McGonnagall avait été retrouvé vivant et déjà de retour à Poudlard ; que Kingsley avait été admis dans un établissement de soins de longue durée à Sainte-Mangouste pour avoir été exposé à des sorts ; que Neville avait été commémoré devant une foule de centaines de personnes ; de tant d'autres. Elle apprenait ce qui émergeait des cendres de leur guerre via la Gazette du Sorcier chaque matin.
Hermione connaissait la culpabilité qu'impliquait le fait de ne pas être là, de se retirer des choses qui survenaient après la fin d'une guerre.
Et puis elle laissa tomber.
Lentement, elle relâcha son emprise sur son chronomètre de deuil, le laissant s'étaler sur chaque heure de sa journée. Au début, elle était bouleversée, mais elle s'installa lentement, diluant la mémoire avec le temps, le deuil avec la paix.
Alors qu'elle faisait des progrès, Drago se détériorait.
Près de trois semaines après ce qu'Hermione considérait comme son répit français du monde, elle découvrit qu'elle ne pouvait plus supporter les terreurs nocturnes de Drago. Ni physiquement, car elles étaient perturbatrices. Ni émotionnellement, car elles frappaient un point sensible derrière les côtes d'Hermione.
La lumière argentée de la lune se déversait dans sa chambre par les portes ouvertes du balcon. L'été, la sécurité et un elfe insistant l'avaient convaincue de les garder ouvertes.
Cette fois, aucune corde ne la conduit à sa chambre, pas plus que les verrous, les sorts de silence et la peur de l'inconnu ne l'empêchent d'entrer. Au contraire, une sensation dans sa poitrine brillait comme une flamme en fusion, la guidant. Elle entendait sa voix, basse et chargée, ponctuée de cris, derrière sa porte. Elle frappa doucement mais entra quand même ; elle n'était pas venue jusqu'ici pour se retrouver interdite d'entrée.
Drago était assis sur le bord de son lit. Une seule lampe sur sa table de chevet diffusait une lumière chaude dans sa chambre, sa silhouette, où il prenait sa tête sur ses genoux. Minette se tenait juste devant lui, des fioles de potion, de la nourriture et de l'eau planant autour d'elle, clairement une offrande pour l'aider à se calmer.
Il semblait totalement indifférent à l'aide, son torse se dilatant et se contractant de façon spectaculaire avec sa respiration lourde alors qu'il plaidait à voix basse.
— «Je suis désolé. Je suis vraiment désolé. Minette, je ne voulais pas. Je ne voulais pas... Je suis désolé.»
Encore et encore et encore.
Une douleur lui demanda d'entrer ; elle choisit de la suivre.
Drago congédia Minette et se transforma en un être sévère incapable de contact visuel quand Hermione s'assit sur le lit à côté de lui. Elle regarda sa gorge bouger en déglutissant.
— «S'il te plaît, Hermione.»
— «S'il te plaît quoi ?»
Il ne répondit pas.
Lentement, Hermione posa sa main sur son avant-bras, essayant de trouver du réconfort dans le toucher. Elle ne savait pas trop quoi faire d'autre.
La forme entière de Drago changea lorsque ses yeux se posèrent sur ses doigts manquants ; il se courba vers elle. Elle sentit le poids de son expiration coupable alors qu'il tendait la main, sa main trouvant la sienne, douce avec sa blessure même si elle ne lui faisait plus mal.
— «J'ai essayé», dit-il.
— «Je sais.»
— «Je ne sais pas pourquoi c'est si grave tout d'un coup. C'était comme ça ?» Il s'arrêta. «Tu avais peur de dormir ?»
De son autre main, les doigts d'Hermione trouvèrent les cheveux à la base de son cou. Elle pensait presque à l'étrangeté de sa situation, offrant du réconfort à Drago à la suite de ses cauchemars. Elle aurait pu penser qu'ils avaient été mérités à un moment donné, qu'il méritait de souffrir. C'était il y a très longtemps en effet.
Elle n'avait plus de place en elle pour ce genre de colère. Pas ici. Pas pour lui. Pas quand une corde argentée occupait cet espace à la place.
— «Ça prend du temps», c'était tout ce qu'elle dit.
Sa poitrine bégaya, ses yeux fixés sur le sol entre ses pieds. «J'en ai tué un.» Sa respiration s'accéléra à nouveau.
La main d'Hermione glissa de son cou à son dos, se posant entre ses omoplates.
— «Un elfe. Au Manoir. Minette, elle... elle ne veut pas me dire qui...»
La confession de Drago fut une bouffée de chaleur dans la poitrine d'Hermione, une éruption de chagrin et de peur. Du chagrin pour lui. De la peur pour elle-même. Non pas qu'elle soit en danger, mais pour ce que cela signifiait d'être ainsi dans cette situation et de savoir que peu importe la confession, elle ne pensait pas que cela changerait quoi que ce soit. Pas à ce stade.
Elle y avait à peine penser, mais des idées nébuleuses sur les choix avaient commencé à se solidifier dans ses entrailles liquéfiées.
Drago continuait de respirer lourdement sous sa main. Sans contrôle, il commencera à hyperventiler. Ce chagrin, cette peur, c'était familier à Hermione. Tout comme le désir de s'en occuper, de le séduire pour le sortir des ombres de son esprit et de les enterrer.
Avec étonnamment peu d'efforts, elle persuada Drago de revenir sous ses draps. Il s'en alla facilement, comme si la résignation l'accablait autant que sa culpabilité. Hermione resserra sa douce robe de coton autour de sa taille, bien décidée à garder à l'abri des regards les rares vêtements de nuit qu'elle portait en dessous, surtout en prévision de ce qu'elle ferait ensuite.
La tête de Drago contre son oreiller, les yeux fixés sur son plafond alors que sa respiration se stabilisait, Hermione fit le tour de son lit, souleva les couvertures et rampa vers lui.
Il se raidit mais ne bougea pas. Pas pendant qu'elle parcourut l'espace du matelas entre eux, ou pendant qu'elle s'alignait le long de son côté gauche. Elle posa sa tête sur son épaule et sa main sur sa poitrine.
Elle choisissait d'aider. C'est ce qu'elle avait fait pendant toute cette guerre. Cette partie d'elle n'avait pas cessé d'exister simplement parce que le combat était enfin terminé.
Que son choix coïncide avec une sensation de chaleur au centre de sa poitrine était une pure coïncidence.
