CHAPITRE 31

Drago

En juillet, Drago prenait le thé avec Hermione presque tous les soirs. Ils regardaient les lucioles parcourir des chemins familiers entre les arbres et les herbes : une routine. Résolument, ils ne parlaient pas de la guerre. Pas une seule fois. Pas du tout. Pas même lorsqu'un hibou massif du Ministère fondit vers le coucher du soleil le jour de l'anniversaire d'Harry Potter, pour délivrer le pardon officiel de Drago par contumace. Ceux qui géraient l'administration grotesque et pléthorique impliquée dans la fin d'une guerre avaient choisi leurs batailles.

En fin de compte, Drago n'était qu'une noise dans une économie de guerre inondée de Gallions. Il n'avait commis aucun meurtre important, était encore mineur lorsqu'il avait été impliqué dans les pires de ses actes, et avait passé une partie critique et cruciale de la guerre en détention ou en soutien à ceux qui se battaient pour le bien.

Les témoignages de caractère de Ronald Weasley et d'Hermione Granger n'avaient évidemment pas fait de mal non plus. Drago ne savait même pas qu'Hermione avait envoyé un parchemin de plusieurs mètres de long témoignant de ses actes, concluant que le bien l'emportait sur le mal.

Quand le soleil se couchait, lui et Hermione se retiraient dans leurs chambres séparées. Il supposait qu'elle lisait, que ferait-elle d'autre de son temps dans un endroit avec peu de divertissements à part une modeste bibliothèque et un vaste terrain ?

Drago essayait de dormir, mais échouait généralement.

Malgré le fait qu'elle se retirait séparément, Hermione se retrouvait régulièrement dans son lit à côté de lui, son corps chaud pressé timidement contre lui, présente pour ses cauchemars et ses insomnies. Lorsqu'il se réveillait avec des éclairs verts derrière ses paupières, le nez rempli de souvenirs de soufre, l'âme grande ouverte, elle le calmait à travers sa terreur avec une gentillesse et une compréhension qu'il ne méritait pas.

Dans une autre vie, il l'aurait détestée pour ça. Il se sentait faible, petit, pathétique. Mais cette vie était plus lointaine que la guerre maintenant, que l'endroit où elle avait été menée. Dans un nouvel endroit, une nouvelle époque, tout était différent. Même son instinct.

Ces instincts continuaient de s'attendre à ce qu'Hermione parte, et il ne comprenait pas pourquoi elle ne l'avait pas encore fait. Chaque jour, il pensait qu'il se réveillerait et la trouverait partie, revenue à sa vie, à la gloire qui l'attendait en tant qu'héroïne de guerre.

Au lieu de ça, il se réveille en sursaut d'un sommeil agité pour la trouver en train de régler un minuteur sur sa baguette, lui disant que s'il s'attaquait à sa vie par intervalles de dix minutes, il pourrait bien y arriver. La façon dont elle dormait avec lui était entièrement platonique, et en quelque sorte c'était l'expérience la plus intime de sa vie, s'appuyant sur quelqu'un de la même manière qu'il avait voulu qu'elle s'appuie sur lui lorsque les choses étaient au pire.

Le mois de juillet glissait : agité et méfiant. Mais lentement, il guérissait.

En août, les éclairs brillants sur sa peau, les sienne aussi, commencèrent à s'estomper sensiblement. Les fissures étaient toujours présentes, mais moins évidentes sans autant de lumière qui se déversait. Il ne savait pas si c'est le résultat du temps, comme une blessure qui se referme d'elle-même, ou si ça avait quelque chose à voir avec la façon dont il pensait qu'Hermione pourrait enfin le croire. À propos de tout ça. Pourquoi sinon resterait-elle avec lui dans cet endroit aussi longtemps qu'elle l'avait fait ? Partageant son lit plus souvent qu'elle n'utilisait le sien ?

Elle continuait de le calmer lorsque des cauchemars s'insinuaient dans les alcôves silencieuses où le sommeil s'ouvre. Et pendant qu'ils étaient allongés là, son rythme cardiaque toujours une créature douloureuse qui battait sous sa peau, il lui donnait la seule gentillesse qu'il lui restait à offrir. Il lui montrait comment il tenait sa baguette avec sa main gauche, comment il articulait les mouvements de sa baguette légèrement différemment de ce à quoi elle était habituée. Côte à côte sur un lit moelleux dans un endroit sûr, conjurant de petits charmes sous le baldaquin au-dessus d'eux, les frustrations d'Hermione à propos de sa main fendue avaient une limite naturelle.

Il voyait sa frustration et il la voyait la repousser, déterminée à apprendre. Aussi brillante qu'elle soit, il soupçonnait que la compétence lui viendrait en un rien de temps.

Août était presque trop tôt parti.

En septembre, Hermione lui parla de son anniversaire deux jours après celui-ci. Drago était si abasourdi, si agacé, qu'il n'entendait presque pas son explication.

Elle n'avait pas voulu célébrer alors que tant de ses amis n'en avaient plus. Les martyrs n'avaient pas leur place dans sa maison de campagne, et il le lui dit avec un air renfrogné et une bouffée de chaleur lui rôtissant le sternum.

Ce soir-là, il renonça à faire semblant et lui prit la main quand ils finissèrent leur thé, la conduisant dans sa chambre. Ils s'allongeaient côte à côte dans son lit, lisant indépendamment jusqu'à ce qu'il remarque son livre posé à plat contre les couvertures, ses yeux fermés.

Il posa son livre sur sa table de nuit, éteint les lumières et lutta pour contrôler son rythme cardiaque alors qu'il s'endormait. Il lui fallut tout son sang-froid pour ne pas tendre la main au-dessus du lit et toucher sa colonne vertébrale du bout des doigts, pour ne pas s'enrouler autour d'elle et la serrer contre sa poitrine.

Il ne pouvait pas facilement discerner quand cela s'était produit, juste que cela se soit produit. Hermione Granger s'était insinuée dans ses os, s'installant dans sa moelle. Un morceau de lui qu'il ne pouvait pas découper, et qu'il ne souhaitait pas non plus.

Septembre s'estompa comme des feuilles vertes qui rouillent.

En octobre, les éclairs sur leur peau avaient presque complètement disparu. Mais l'attraction dans la poitrine de Drago demeurait. Ils avaient passé des mois dans cette maison maintenant, oisifs et isolés, trouvant des routines calmes et prudentes pour se ressaisir.

Hermione suggéra une visite en ville, où que se trouve la ville la plus proche.

— «Pourquoi ?» était tout ce que Drago demanda quand elle fit la suggestion, surpris et confus par l'étrange simplicité de son offre. Passer du temps avec lui, et le passer ailleurs. Dans le monde réel où les gens les verraient. Même des étrangers dans un endroit étranger, cela semblait être un tel saut.

— «Nous pourrions donner une pause à Minette. Si elle refuse d'être payée ou libérée, au moins elle pourrait avoir une soirée de libre. Et... nous pourrions essayer d'être à nouveau entourés de gens ?»

Sa voix était rythmée par sa question. Il ne savait pas si c'était parce qu'elle lui demandait, se demandant elle-même, ou qu'elle lui proposait une ouverture pour qu'ils décident tous les deux qu'ils préfèrent ne pas le faire.

Mais il y voyait quelque chose de presque plein d'espoir dans son expression, dans la façon dont ses sourcils se levèrent, ses yeux écarquillés. Inexplicablement, Drago voulait nourrir ce regard ; il voyait besoin d'en voir plus. Alors il accepta, volontiers et facilement.

C'est ainsi qu'il se retrouva dans une petite ville moldue, la civilisation la plus proche de la propriété de sa famille. C'était un endroit pittoresque, au rythme lent. Exactement ce dont il imaginait qu'ils avaient tous les deux besoin après des mois d'isolement auto-imposé.

— « As-tu de l'argent moldu ? » demanda Hermione.

— « J'ai demandé à Minette d'en convertir. »

Et c'est tout ce qu'il fallut ; ils partagèrent un repas tranquille dans un restaurant moldu dans une petite ville française et c'était le moment le plus paisible que Drago ait jamais ressenti.

Ils s'assirent dehors, sous quelque chose qu'Hermione insista pour dire n'être pas magique. « Juste un radiateur », l'appelait-elle. C'est une petite tour de feu qui asperge leur table d'une chaleur orange. Dans le juste équilibre entre la lumière et l'ombre, Drago put presque voir les éclairs qui se brisaient sur le visage d'Hermione. Il se demandait si elle voyait aussi les siens.

Quand ils retournèrent à la propriété de sa famille, Hermione le serra dans ses bras de manière inattendue. Juste à la porte d'entrée, avant même qu'ils n'aient mis les pieds à l'intérieur. Ils se tenaient sur le seuil.

— «Merci», dit-elle, les bras serrés autour de son torse. «Je suis tellement fatiguée de faire semblant.»

Ces mots.

Ils avaient déjà fait semblant une fois et c'était magnifique.

Drago lui rendit son étreinte, laissant ses bras l'entourer. «Faire semblant ?» Il n'avait pas réalisé qu'ils le faisaient. Pas maintenant.

— «Ça a changé», dit-elle en desserrant ses mains, s'éloignant pour le regarder. «Comment nous faisons semblant. Ou, du moins, comment je faisais semblant.»

Il la tira à l'intérieur, calma sa respiration et osa poser une question. «Comment as-tu fait semblant ?»

— « Comme si je ne me sentais pas bien juste ici. Être avec toi. C'était le cas et je sais que je devrais me soucier davantage de la magie et de ce qu'elle a fait à mes choix mais… tu as été… ces derniers mois… » Elle s'arrêta, déglutit. « Est-ce que ça pourrait être comme ça ? Si c'était réel ? La paix et le calme et la lecture ? Des repas dans de jolies petites villes ? Du temps et de l'espace pour respirer ? »

— « Si c'est ce que tu veux. »

— « Et si je décidais de vouloir rentrer chez moi ? Réformer le Ministère ? Reconstruire notre communauté ? »

— « J'ai beaucoup d'argent pour financer ça. »

— « Si je voulais aller ailleurs ? Obtenir une maîtrise ? »

— « Je pense que tu aurais besoin de tes ASPIC d'abord. »

— « Retourner d'abord à Poudlard alors. »

Le rythme cardiaque de Drago bégaya. « Je devrais t'attendre dans ce cas. Je pourrais voir ce qu'il est possible de sauver du Manoir en attendant. » Retourner à Poudlard n'était pas une option. Rien que d'y penser, son estomac se nouait.

— «Et si je voulais rester ici ? Pour toujours ? Vivre dans cette petite maison ? Parfois inviter mes amis à venir me rendre visite, parfois aller en ville. Mais la plupart du temps, rester ici.»

— «Après tout ce qui s'est passé, je serais très heureux de le faire.»

— «Et si je décidais dans cinq ans, ou dix ans, que j'en avais fini avec le repos ? Que j'étais prête à me battre à nouveau ?»

— «Pour quoi ?»

Sa main trouva sa poitrine, ses doigts s'enfonçant dans sa peau. «Je ne sais pas. Je ne sais rien pour l'instant.»

Avec précaution, Drago leva sa main vers la sienne, calmant l'écorchure contre son sternum. « Je te l'ai déjà dit. J'ai choisi. J'ai très peu d'ambitions personnelles, à part le choix, la capacité de choisir les choses par moi-même. Et je l'ai fait. » Drago pouvait à peine respirer à cause de la façon dont son pouls grondait.

— « Et si je voulais faire des recherches sur la magie de ta famille ? La démêler ? En décharger toutes les futures générations de Malefoy ? C'est le cadre parfait, n'est-ce pas ? Là où tout a commencé ? »

La réponse de Drago fut lente. « Ce n'est pas… entièrement une malédiction. »

— « Ce n'est pas non plus entièrement une bénédiction. »

Sa première pensée en se réveillant à Sainte-Mangouste après avoir été frappé par un sortilège mortel avait été celle du cordon ; c'était comme un éclair qui jaillissait dans sa poitrine, le carbonisant. Cela lui fit mal pendant des heures jusqu'à ce que cela se calme, mais il se sentait toujours aussi infiniment reconnaissant de sa présence. Un rappel qu'Hermione était vivante quelque part, même s'ils ne le laissaient pas la voir.

Il la regarda, cloué au sol par la lueur derrière ses yeux. Juste hors de portée, il sentit une suite de pensées qu'il venait de remarquer. Ses lèvres s'entrouvrirent pour dire autre chose, quelque chose de brillant ou de dévastateur ou les deux, il en était sûr.

— « Tu as dit que je devrais le choisir. Si je le voulais. Ça. »

— « Je l'ai fait. »

— « J'aimerais avoir l'opportunité de le faire entièrement de mon propre gré. »

Son hochement de tête était lent, incrédule. Elle semblait toujours avoir plusieurs longueurs d'avance sur lui dans cette conversation qu'ils avaient. Le doute s'installait. Mais et si elle ne le choisissait pas ? Après tout ça ?

Une étincelle inattendue qui ressemblait un peu à une fierté perdue depuis longtemps apparut : mais et si elle le faisait ? Il aimerait gagner cela par son propre mérite, être le genre de personne qu'elle choisissait quand elle avait tous les choix du monde. « Je… t'aiderais. Si c'est ce que tu voulais. »

Elle lâcha un soupir serré, comme du soulagement. « Nous sommes si jeunes, Drago. Même après tout ça. Nous sommes encore si jeunes. »

— « Certains d'entre nous plus que d'autres. »

Elle esquissa un sourire et tendit la main, glissant ses doigts dans ses cheveux trop longs, les écartant de son visage. Sa peau explosa en frissons agréables, picotant sous son contact. Il y Tinder catche des avantages à cette magie qui vibrait entre eux.

— « En attendant », commença-t-elle, les mots un peu tremblants, « je le choisis quand même. »

Lorsque Drago cligna des yeux, il eut l'impression que son monde entier se dissolvait et se reformait derrière ses paupières, un bref moment d'inexistence, capturé par une chose incroyable.

Ses mains touchaient à nouveau sa poitrine et cela inspira un mouvement réciproque principalement involontaire de sa part, les mains s'enroulant autour de sa taille. L'incrédulité entrait en collision avec l'espoir dans un élan sous sa peau. Autrefois, il n'aurait jamais pu imaginer être ici, désirant cela.

Ses doigts se pliaient contre sa taille, rassemblant un tissu doux dans sa prise. Avec un souffle tremblant, elle se pencha vers son contact, et d'un seul pas, elle était pressée contre le mur du hall, baignée de lumière safran projetée par les appliques voisines.

Pour le plaisir de savoir, et de savoir sans aucun doute, il posa une question complémentaire avant de se laisser aller. «Qu'est-ce que tu choisis, exactement ?»

— «Toi. Ça.»

Elle lève le menton.

Il se pencha.

Et pour la première fois de sa vie, il embrassa Hermione Granger.

Le lien chanta, le cordon se dénouant de l'intérieur de sa poitrine, s'enroulant autour d'eux. Il pourrait fondre, goûtant le vin de dessert sucré sur ses lèvres. Ça commençait comme une chose douce et hésitante, ce baiser. Totalement incroyable. Étonnant dans la mesure où il ne l'avait jamais, jamais embrassée avant ce moment. Il ne pouvait pas imaginer passer un autre jour de sa vie sans elle. Un instant et il devint accro. Donnez-lui quelques minutes et il combattrait une autre guerre pour elle. Des heures et il maîtriserait la magie du bien et du mal.

Un baiser et il comprit parfaitement la magie ancienne de sa famille. Il ferait presque n'importe quoi pour la garder. Mais il ferait plus pour la garder.

Lent et doux devint rapide, frénétique quand Hermione accrocha ses bras autour de ses épaules. Quand les mains de Drago se resserrèrent autour de sa taille, la tirant contre lui. Le courant de fond était juste là, il le vit. Elle devait sûrement le voir aussi. Ils pataugèrent ensemble, et ça les emporta.

C'était comme si toutes les fois précédentes ne comptaient pas, ou n'étaient jamais arrivées, ou n'étaient pas suffisantes. Il n'y avait pas de peur d'être seul, pas de faire semblant. C'était un désir réel, indéniable, qui les faisait trébucher à travers la maison, jusqu'à la chambre de Drago qui était devenue la sienne aussi parce qu'il ne se souvenait pas d'une nuit au cours des trois derniers mois où elle n'avait pas dormi là avec lui.

Le chemisier d'Hermione atterrit quelque part sur le sol. La chemise de Drago aussi. Elle enleva sa jupe. Il interrompit son impératif de goûter chaque centimètre de peau entre sa mâchoire et son décolleté lorsque ses mains trouvèrent sa ceinture.

— « Si nous », commença-t-il. Il avait du mal à croire qu'il était sur le point de dire ça, pour potentiellement mettre un terme à ces choses magnifiques, incroyables et merveilleuses qui lui arrivaient. « Si nous faisons ça – le lien. Il se pourrait… Je ne suis pas sûr, mais… »

— « Ce n'est pas grave », dit-elle. « Je sais. Et je suis d'accord avec ça. »

Il recula presque en titubant.

Il en pleura presque, une forte piqûre à l'arrière de ses sinus, brûlant dans ses orbites.

Elle avait presque dit la même chose sur le seuil de la maison, mais ça ne le frappa qu'à ce moment. Elle avait vraiment choisi. Elle était prête à être… quelque chose pour lui, avec lui. Quelque chose d'énorme.

Peut-être qu'elle avait eu une petite peur d'être seule, mais elle l'avait écrasée maintenant. Il retira ses mains de son pantalon et la conduisit vers leur lit.

— « J'aimerais essayer quelque chose », dit-il, les faisant reculer jusqu'à ce que ses jambes touchent le bord du matelas. « J'ai reçu une leçon une fois. » Il fit glisser ses doigts le long de ses côtes, plus bas, accrochant le bord de sa culotte. « J'aimerais mettre ça en pratique. Essayer quelques idées de mon cru. »

Il se perdit presque dans le regard assombri par le désir qu'elle lui lançait alors qu'il faisait glisser sa culotte vers le bas. Ses doigts glissaient le long de ses cuisses, effleurant ses mollets, jusqu'en bas, et elle trembla. Il pouvait l'entendre respirer, regarder sa poitrine se soulever et s'abaisser. Il la guida pour qu'elle s'enfonce sur le bord du lit alors qu'il s'enfonçait aussi, à genoux.

Son premier baiser fut sur l'os de sa hanche.

Son deuxième, l'intérieur de sa cuisse alors qu'il encourageait doucement ses jambes à s'écarter.

Son troisième fut exactement là où il avait observé ses doigts il y avait si longtemps, faisant semblant dans un endroit sûr qu'ils n'étaient pas ce qu'ils sont. Il regarda son visage, la regarda lutter pour ne pas se tortiller, s'appuyant sur ses coudes, à peine soutenue.

Il bougea sa langue pour suivre le rythme que ses doigts lui avaient appris. Lentement, il monta. C'était une bouffée d'énergie, enveloppée de nervosité et de désir. Il était un désastre, couvert d'elle, et il s'en fichait. Il essaya autre chose, enfonçant un doigt en elle quand elle commença à haleter. Il ne pouvait pas céder. Sa mâchoire était douloureuse. Mais elle dégoulinait et il voulait lui montrer ce qu'il avait à offrir. Sa langue pourrait avoir des crampes. Mais il refusait, refuse d'échouer. Pas de nouveau.

Elle émit un son étranglé, une main se souleva des couvertures, puis retomba. Comme si elle ne savait pas quoi en faire, quoi faire d'elle-même. C'était la meilleure chose qu'il ait jamais vue : Hermione Granger dénuée de tout contrôle et lui faisant confiance pour la soutenir.

Son menton se pencha en arrière, sa poitrine se gonfla avec un grand souffle. Puis, ses coudes se déformèrent sous elle et sa tête heurta le matelas.

Ses hanches se soulevèrent et il la suivit. Il suivait la façon dont elle serrait ses doigts, deux en elle maintenant. Il avait presque du mal à y croire quand elle jouit, le corps tendu, la chatte pulsant.

Elle émit un nouveau son. Il s'attendait aux bruits calmes et gémissants sur lesquels il fantasmait depuis trop longtemps. Ceux qu'il avait appris dans une tente sombre il y a des mois. Ceux qu'il revisitait régulièrement avec sa main serrant sa bite, désespéré d'elle. Mais ce son était différent. Elle ne se retenait pas. C'était toujours un gémissement, mais avec sa voix pleine, avec le reste de l'oxygène dans ses poumons.

Il était tellement reconnaissant de pouvoir reposer sa langue qu'il resta allongé là, la tête contre sa cuisse, tandis qu'il la regardait respirer.

Quand elle redescendit, elle se redressa, le regarda et dégrafa son soutien-gorge.

Il eut à peine le temps de s'émerveiller devant ses seins avant qu'elle ne glisse hors du lit et ne déboutonne son pantalon.

— «J'ai des choses que je veux essayer aussi», dit-elle. Et d'une manière ou d'une autre, c'étaot Drago assis sur le lit cette fois et Hermione à genoux. Sa bite lui faisait mal, déjà si dure et si lourde, ayant à peine survécu au plaisir de lui faire plaisir, qu'il la repoussa presque au moment où elle le toucha.

Mais il se laissa aller, juste pour un moment. Parce qu'il était gourmand, qu'elle était belle et qu'il voulait être touché. Lorsqu'il devina ses intentions les plus sournoises, léchant ses lèvres alors qu'elle se penchait plus près, il savait qu'il ne pouvait pas être trop gourmand. Il avait d'autres choses à faire avec elle et il était déjà prêt et sur le point de jouir.

— «Hermione», dit-il, enfilant ses doigts dans ses cheveux, une légère pression la retenant à distance.

C'était un beau spectacle, la façon dont elle s'arrêta et leva les yeux vers lui, ses yeux marrons foncés et ses jolies lèvres roses, à quelques centimètres de sa queue. Il repoussa un instinct d'embarras. Ils avaient dépassé ça depuis longtemps.

— «Je ne... durerai pas. Si tu - et j'aimerais vraiment …»

— «Je sais.»

Il cligna des yeux.

Elle souriait, et c'était terrible. Elle effleura sa cuisse d'une main et l'enroula autour de sa queue. Elle le pompa lentement, les yeux rivés sur les siens, et c'était un miracle qu'il ne perde pas le contrôle sur le moment. Elle roula ses lèvres entre ses dents, comme si elle rassemblait son courage pour dire ce qu'elle avait l'intention de dire ensuite.

Elle pouvait dire n'importe quoi tant qu'elle gardait ses mains sur lui, il s'en fichait complètement.

Elle coupa le contact visuel. «Si tu finis une fois, alors quand nous...» elle s'interrompit, prend une inspiration. «Tu dureras plus longtemps.»

Il le savait et ne veut pas savoir comment elle le savait. Non pas qu'il s'en souciait. Le sang afflua derrière ses tympans, un rugissement sourd. Plus encore, il se précipita vers le sud. Il était si dur que ça faisait mal. Ses couilles commençaient à lui faire mal.

— «Ok», c'est tout ce qu'il parvint à dire. Parce qu'il pensait qu'elle lui proposait de le sucer et de coucher avec lui. Il ne pouvait littéralement pas penser à une série d'événements plus merveilleux. Il ne pouvait penser à rien d'autre. Il passa ses doigts dans ses cheveux.

— « Ok ? » demanda-t-elle.

Elle se pencha en avant quand il hoche la tête et au moment où ses lèvres touchèrent sa queue, il était foutu. Un gémissement jaillit de lui, entièrement contre sa volonté dans la façon dont il traversa sa poitrine, passant devant son cœur, remontant sa gorge et sortant de sa bouche.

Cela ne fait que l'encourager davantage, et soudain, elle creusa ses joues et le suça et l'intérieur de sa bouche semblait incompréhensible pour lui. Enterrez-le ici ; c'était une belle façon de mourir.

Tout ce qu'il savait, c'était ses boucles sous ses doigts et son cœur qui battait dans sa poitrine. Elle se retira, bougea à nouveau, fit quelque chose de délicieux et d'affolant avec sa langue et il ne put presque pas le supporter. Son souffle, ses pensées et tout son être semblaient piégés dans sa gorge. Il parvint à dire un dur « Hermione » en guise d'avertissement. C'est tout ce qu'il put faire.

Elle ne s'arrêta pas, cligna juste des yeux vers lui, soutenant son regard avant de gémir autour de sa queue et cela lui fit sortir la vie. Il se tendit, la chaleur l'inonda, et jouit.

Il n'oublierait jamais, pour le reste de sa vie, la vue d'Hermione Granger déterminée à tout prendre, ne se retirant de sa queue qu'une fois qu'elle avait tout avalé.

— «Viens ici», râla-t-il, la guidant avec la pression de sa main berçant toujours son crâne, emmêlé dans ses boucles. Il se perdrait volontiers en elles, pour ne jamais en ressortir. Lorsqu'elle se leva, il la tira sur ses genoux, l'embrassa avidement, inclinant sa bouche contre la sienne comme si c'était sa seule méthode pour trouver de l'air, pour soutenir son âme.

Peu importe que sa bouche ait le même goût que lui, qu'il doive avoir le même goût qu'elle ; il ne voulait rien d'autre que ses lèvres, sa langue et ses halètements. Sa poitrine se pressait contre la sienne et ça allume un feu sous sa peau.

Les mains d'Hermione trouvèrent ses cheveux.

Les siennes trouvèrent son cul.

Il voulait la consommer.

Être consumé.

Se perdre avec elle.

Lorsqu'il se détacha de ses lèvres et embrassa sa mâchoire à la place, elle frotta ses hanches contre les siennes. Cela suscite une étincelle de chaleur. Un désir brûlant et un coup direct vers une excitation renouvelée.

— «S'il te plaît», murmura-t-elle, dans une bouffée presque inaudible près de son oreille, là où sa mâchoire s'articulait pour s'ouvrir. De plaisir. Du plaisir qu'il lui donnait.

Il la suivit lorsqu'elle les repositionna finalement, le tirant pour qu'il s'allonge plus correctement dans le lit. Ce fut sur son oreiller qu'elle posa sa tête, les cheveux s'étalant autour d'elle. C'étaient ses couvertures sous lesquelles ils glissaient.

Sa peau glissait contre la sienne tandis qu'il s'installait sur elle, durcissant rapidement alors qu'ils s'embrassaient à nouveau, tandis qu'elle se tordait.

Un flou suivit : ses mains sur lui, l'intensité de la peau, la relaxation de tomber dans un lit.

Et le bonheur incroyable de s'enfoncer à nouveau en elle.

Dans un autre monde.

Complètement irréel.

Il poussa, berçant son visage, respirant la façon dont elle sentait le savon frais, la sueur, la fumée des feux attisés entre eux.

Poitrine contre poitrine, elle s'accrocha à lui. Il arracha une main pour la glisser entre eux, désespéré de lui faire plaisir. De faire ça, et de le faire bien.

Peut-être parce qu'elle avait déjà fini une fois, ou parce que lui l'avait fait, ou parce qu'ils ne faisaient plus semblant, en aucune façon, tout son corps se contractait lorsqu'elle inspirait, les yeux fermés.

Son orgasme se propagea à travers elle, autour de lui, tandis qu'elle agrippait ses épaules, haletante et gémissante. C'est tout ce dont il avait besoin pour se laisser aller lui aussi, la serrant fort contre sa poitrine.

Ils éclatèrent de dorés, d'argentés, époustouflants.

Et quand ce fut fini, quand Drago reprit son souffle après ce qu'ils avaient fait, le cordon s'installa à nouveau dans sa poitrine. Distant, heureux.

Il ne pouvait pas la laisser partir, pas encore. Alors il continua de la tenir, pressant ses lèvres contre sa peau : épaule, mâchoire, front.

Pendant tout ce temps, leur histoire n'avait jamais été une histoire d'amour.

Mais peut-être que, si on lui donnait le choix, elle pourrait l'être.

FIN