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Mayo
tock
Las cosas retrocedieron. O, mejor dicho, Draco retrocedió. La supuesta cortesía que había forjado con Granger se evaporó con los vapores de aquel laboratorio de pociones, abrasándole la superficie de la piel mientras se afanaba en crear una poción para librarla de aquella maldita cicatriz.
Le enfadaba. Le enfadaba tener que verla. Le enfadaba tener que vivir con ello. En general, le enfadaba. E incluso con una renovada confianza en su Oclumancia, Draco luchaba por mantener a raya esa irritación, constantemente bombardeado por el fastidio. Granger no era idiota; podía admitirlo libremente estos días. Ella se dio cuenta de inmediato del cambio de humor de él y frunció el ceño antes de sacudir la cabeza y empezar a trabajar, ignorándolo.
Lo que estaba bien; él también preferiría ignorarla.
Pero no podía. Ella ocupaba la mayor parte del espacio dentro de su cerebro, la mayoría de sus pensamientos giraban en torno a las pociones curativas con las que seguía experimentando y al hecho de tener que estar sentado en la misma habitación que ella la mayor parte del día.
Fueron unas semanas muy incómodas en las que apenas hablaban, ni siquiera se miraban, mientras él veía cómo su acuerdo tácito de civismo se pudría en los silencios que había entre ellos.
Suspiró, un sonido pesado que se extendió por la habitación y se adueñó de todo el aire. Draco intentó no respirar, no pensar. Prefería no reconocerlo en absoluto.
—Se acabó.
Las manos de Draco se flexionaron alrededor del libro y los pulgares casi rasgaron las páginas. Se obligó a relajar los dedos.
—¿Se acabó?
Ya no sabía cómo hablarle. Hielo en sus venas, hielo en sus palabras. Frío y plano y sin emociones.
— Acabé con esta habitación, y todo lo que se ha traído aquí. Por lo tanto, a menos que haya más baratijas que tu padre planea haber dejado, es hora de seguir adelante.
—¿Seguir adelante?
Su cabeza se inclinó; él ni siquiera se había dado cuenta de que la estaba mirando. Quizá porque miraba más a través de ella, concentrándose en sus escudos mentales.
Hizo un sonido de frustración, con las manos en las caderas.
—Sí, Malfoy. Seguir adelante, tengo que hacer todas y cada una de las habitaciones de este sitio. Sé que lo sabes.
—Cierto.
Hizo otro ruido, entre una burla y un gruñido.
—Merlín, Malfoy. Eres lo peor así. Acompáñame a la biblioteca. Quiero empezar allí si esto es lo que tengo que aguantar.
Podría haberse burlado de ella. Le recordó la obsesiva fastidiosidad con la que una vez había planeado abordar su propiedad, habitación por habitación, comenzando en este salón y abriéndose camino a través de él. Pasar a la biblioteca supondría saltarse varios pasillos, casi un ala entera, y sería una desviación significativa de su plan. En una parte oscura de su cerebro, sabía que, si se lo recordaba, la irritaría, pero de una forma divertida, en un molestar a Granger es divertido.
Pero en su lugar.
—Por supuesto.
Se levantó, cerrando el libro y llevándoselo consigo.
A mitad del pasillo, intentó hablar de nuevo.
—He sentido curiosidad por esta biblioteca, si te soy sincera.
A Draco se le erizaron los pelos de la nuca. No se había dado cuenta de que caminaba tan cerca de él. Prácticamente podía sentir sus palabras rozándole el cuello y la espalda. Se sentían como cuchillos, clavándose en su espalda.
No respondió.
—Solo puedo imaginar qué tipo de libros se han atesorado a lo largo de los siglos en estas viejas propiedades. Estoy segura de que algunas cosas serán bastante desagradables, pero también podría ser divertido.
—Nada en este sitio es divertido, Granger.
Oyó sus pasos detenerse detrás de él. Él también se detuvo, esperando.
—Eso me parece un poco exagerado, —dijo ella desde detrás de él—. No creo que todo en este mundo sea malo. Tiene que haber algo bueno aquí. Y sospecho que será en la biblioteca. —Reanudó la marcha, situándose donde él se había detenido y adelantándole. Y al pasar, añadió—: Suele ser así.
Debió de pensar que había acertado cuando entraron en la biblioteca. Lo vio en su cara: todo asombro y curiosidad, como si de algún modo hubiera conseguido olvidar las cosas terribles que ocurrieron unos pasillos más allá.
Observó cómo ella se contenía, frenando el impulso de investigar inmediatamente las filas y filas de estanterías. Pero era lista, siempre tan lista. En su lugar, lanzó un encantamiento de diagnóstico; una luz roja y brillante inundó el espacio.
Suspiró, pero, de algún modo, consiguió parecer melancólica. Algo en su asombro derritió la Oclumancia, solo un poco. Luego dejó que sucediera un poco más, con intención, intentando contener la agitación que se había apoderado de su pecho. Se concentró en la expresión de su cara: el asombro, la curiosidad, la admiración. Eso le ayudó.
Frunció el ceño ante las runas rojas que brillaban frente a ella.
—Esto... llevará un tiempo.
—Hay toda una estantería al fondo que hace que la Sección Prohibida parezcan libros infantiles.
Se dio la vuelta para mirarle, con toda aquella curiosidad dirigida ahora en su dirección. Intentó no estremecerse ante su mirada. Su tono debió de cambiar, claro que sí, cuando suavizó la oclusión. Ella apretó el labio inferior entre los dientes, sin dejar de mirarle.
Giró sus runas flotantes entre ellos, con la varita apuntando directamente a una runa roja. Vaciló en su movimiento, inclinó la cabeza pensativa mientras sus ojos bailaban entre él y la runa. Él se dio cuenta de la decisión que había tomado, de la firmeza de su mandíbula. Agitó la runa roja hacia él y se acercó un paso.
Si el cerebro de Draco no se hubiera paralizado por completo, podría haber recuperado la Oclumancia. O sacado su varita. O se habría estremecido. Pero apenas tuvo tiempo de considerar sus opciones antes de que ella se plantara frente a él, con la varita apuntándole al pecho, dirigiéndole la runa. Le atravesó la camisa y se le clavó en la piel, como si fuera un artefacto que necesitara ser desmantelado. Se metió una mano en el bolsillo, intentando ocultar el repentino temblor.
La runa desapareció en su pecho. La luz roja se desvaneció antes de encenderse de nuevo, trazando las líneas irregulares que cruzaban su torso, brillando a través de su camisa, cicatrices que él había tenido la decencia de ocultar. Mantuvo el brazo izquierdo pegado al costado. No quería saber si su marca también brillaba.
Hizo un ruido pensativo y giró, lo suficiente para sacar otra runa roja de su amuleto flotante. Se la dirigió a sí misma y Draco vio cómo se hundía en su piel. Un momento después, una luz roja resplandeció en las letras bajo la manga de su camisa.
—Las cicatrices malditas son un poco problemáticas, ¿no? —preguntó. Lo miró como si acabara de entenderlo. Y eso no podía estar más lejos de la verdad. Por muy brillante que fuera, no tenía ni idea.
Pensó que ella diría algo. Pero se giró bruscamente, llevándose consigo sus runas flotantes. Las envió volando hacia la estantería más cercana, identificando focos de magia oscura.
Draco se llevó una mano al pecho, esperando que las líneas que lo cruzaban ardieran, tan furiosas como la luz roja que las atravesaba. Pero se sentía perfectamente normal, aunque tal vez un poco frío por la Oclumancia residual. La luz se desvaneció y su ausencia le pareció normal, demasiado normal.
Miró a su alrededor, deseando tener su sofá habitual para estar cómodo, pero en su lugar optó por una silla de escritorio. Dejó el libro y trató de perderse en la teoría de las pociones, en ideas sobre magia negra y cicatrices malditas tan dolorosamente relevantes para aquel momento que casi le daban ganas de reír.
Pero le preocupaba que si lo hacía pudiera sonar demasiado como un grito.
—
Ver a Granger con los libros era jodidamente entrañable. Y Draco se permitió pensar eso solo después de una semana de ver cómo se le iluminaban los ojos cada vez que despejaba una fila de magia oscura y luego se permitía unos minutos de puro asombro, con los dedos recorriendo lomos y memorizando títulos.
Más de una vez la había sorprendido mirándolo furtivamente, como si esperara que le recordara que tenía que estar trabajando, o tal vez que le diera permiso para detenerse a leer. En una vida en la que Granger se había pasado casi toda la vida fastidiada por ser una sabelotodo, verla intentar resistirse a la atracción de los libros resultaba frustrantemente encantador.
Levantó la vista de su lectura cuando ella soltó un chillido. Tenía las manos entrelazadas sobre la boca, los ojos muy abiertos y las cejas levantadas cuando su mirada se encontró con la de él. Draco arqueó una ceja, curioso. En realidad, había pasado la mayor parte de la tarde sin la Oclumancia, lo que le permitía sentir emociones más sutiles, tan fáciles de dominar por la magia. Cosas como la curiosidad, la fascinación, el cariño.
Se aclaró la garganta, dejando caer las manos.
—Lo siento, lo siento, —dijo ella. Sus ojos se desviaron hacia la estantería de al lado y de nuevo hacia él. Se había sonrojado y el color le subía por el cuello y las mejillas.
Draco empleó su tono más imperioso, con la ceja aún arqueada.
—¿Le gustaría compartirlo con la clase, señorita Granger?
Él no esperaba que ella emitiera un pequeño gemido, un sonido estrangulado y agudo que emanaba del fondo de su garganta. Dio un respingo y se volvió hacia la hilera de libros, impidiéndole ver su rubor intensificado con un matojo de pelo.
Un momento después, se movió de nuevo, sacando un libro de la estantería. Bajó del taburete que había estado usando y se acercó a la mesa donde él estaba sentado. Aún tenía las mejillas sonrosadas.
—Esta es una primera edición de Numerología y Gramática; es anterior a varios acontecimientos celestes importantes. La Biblioteca de Hogwarts ni siquiera tiene uno de estos; tiene un método anticuado de referencias cruzadas de fases lunares que ha caído en desgracia, pero que en realidad es bastante interesante...
Se interrumpió bruscamente cuando Draco soltó una risita.
—¿Las primeras ediciones te ponen cachonda, Granger? —se levantó, ignorando el pequeño gemido de protesta de ella—. Espera aquí.
Draco desapareció entre las estanterías, hacia una de las secciones selladas que se mantenían tras un cristal. Aún no se había aventurado lo suficientemente lejos en las estanterías como para encontrarlo. Cuando lo hiciera, podría fundirse con el suelo. Lanzó un encantamiento de desbloqueo sobre el cristal y lo abrió de un tirón, sabiendo exactamente con qué tomo extremadamente antiguo y extremadamente caro pretendía impresionarla.
No había leído ese libro en concreto desde sexto curso, algo que había olvidado hasta ese mismo momento, cuando lo tuvo en las manos. Esperaba que le diera respuestas; en cambio, le había dado algo que lamentaba y a la vez agradecía haber aprendido, aunque solo fuera por el hecho de que probablemente lo mantenía con vida.
Puso el libro en la mesa frente a ella.
Quería embotellar su jadeo, conservar su sonido para poder volver a él cuando quisiera saber cómo sonaba la excitación genuina y desenfrenada. Nunca había oído algo tan puro en toda su vida.
—Esto... —se le entrecortó la voz, le faltaron las palabras mientras pasaba las manos por la portada. Lo miró mientras él volvía a sentarse frente a ella—. ¿Es realmente una primera edición de Historia de Hogwarts?
—Lo es.
Se maravilló, le temblaron las manos al abrir el libro y volvió a jadear.
—¿Está... anotado?
—Por el editor original. Esta es su copia.
Volvió a gemir, con los ojos redondos como la maldita luna mientras lo miraba.
—Nunca había visto una primera edición. Me pregunto qué diferencias habrá. —Hojeó las páginas y sus dedos recorrieron ligeramente el texto, las ilustraciones y las anotaciones.
—Incluye la Sala que Viene y Va, y tiene explicaciones más extensas sobre las protecciones antiaparición. Esas son las únicas diferencias que noté.
Probablemente debería haber dejado de mirar mientras ella vivía una experiencia casi trascendental con el libro, pero no podía apartar los ojos. No recordaba la última vez que había visto a alguien disfrutar de algo tanto como Granger con aquel libro, a pocos metros de él.
Era infeccioso: una infección que él agradecería. Podía dejarse vencer por ella, alterar por ella, morir por ella, y probablemente seguiría encantado de hacerlo si eso significaba experimentar lo que fuera aquello.
Levantó la cabeza y lo miró sorprendida.
—¿Lo has leído? Y las ediciones posteriores... ¿conoces las diferencias?
—No hace falta que parezcas tan sorprendida, Granger. Claro que he leído Historia de Hogwarts. Fui a Hogwarts, después de todo.
Soltó una risita con los labios fuertemente cerrados, aplastados mientras intentaba albergar el sonido en su garganta. Dejó caer la cabeza entre las manos, perdiendo la lucha contra la risa. Se pasó las manos por el pelo, enganchándose en los rizos enmarañados. Su risa se convirtió en frustración cuando se quitó las manos del pelo, haciendo una mueca de dolor en el nudo que se había hecho.
—Por supuesto, —dijo ella, en voz baja. Y Draco se preguntó si solo se lo había dicho a sí misma—. Por supuesto que lo has leído.
Levantó una ceja, completamente desconcertado por la serie de acontecimientos que acababa de presenciar.
—¿Y eso qué significa? —preguntó, dándose cuenta solo después de haberlo dicho de que su tono carecía de todo sentido acusador. Casi había sonado amistoso.
—Nada, —dijo ella—. No es nada... bueno, es irónico... divertidísimo, en realidad. Pero nada.
Aquella explicación no sirvió para convencerle de que no se estaba riendo de él. Sin embargo, teniendo en cuenta la cantidad de veces que se había reído de ella, tanto en su cara como a sus espaldas, probablemente se lo merecía. Extrañamente, se sintió como una pequeña pausa en el duelo, una pausa en el combate en la que no tenían que estar en lados opuestos de algo, de todo.
—Oye, ¿Granger?
Ella levantó la vista del libro que había absorbido por completo su atención. Se preguntó si se acordaría de que tenía que estar trabajando. Casi se echó a reír al pensar en el horror que le producía malgastar su tiempo de trabajo; eso parecía algo que ofendería mucho su sensibilidad de sabelotodo.
—¿Sí?
—¿Crees que Potter todavía tiene mi varita?
Su cabeza se sacudió, una inclinación rápida y violenta, al darse cuenta de su confusión.
—¿Qué?
—Mi varita. De la escuela. La que se llevó cuando... ya sabes. —Draco tamborileó con los dedos contra la mesa, intentando canalizar su creciente malestar lejos del impulso de ocluirse en el suelo—. La que tengo ahora está bien; me eligió a mí y todo eso. Pero la primera me... gustaba más.
Había vuelto a sonrojarse, pero ahora parecía claramente incómoda. Se agitó en el asiento, balanceándose de un lado a otro, mientras sus labios se movían entre el ceño fruncido y una mueca, con las cejas fruncidas.
—No lo sé, —dijo ella—. No me di cuenta de que nunca te la devolvió... estaban pasando muchas cosas, justo después. Conociendo a Harry, probablemente lo olvidó.
Draco puso los ojos en blanco, intentando optar por la indignación ante la repentina oleada de furia. Era su puta varita. Su varita. No podía permitirse el lujo de olvidarla, aunque Potter lo hiciera. Reprimió la rabia, intentó controlarla sin congelarla; se había cansado tanto de la niebla, del malestar que se le hinchaba en el estómago.
—Conociéndote, probablemente la escondió en tu pelo para guardarla y ahora nadie puede encontrarla, —dijo en su lugar, y solo parecía un insulto si entrecerraba los ojos.
—
Al final de otro día dedicado a ver cómo Granger reprimía su total y absoluta alegría por haberle permitido trabajar en la biblioteca, como si algo de este trabajo en su mansión pudiera considerarse un regalo, un siseo de dolor sacó a Draco de su lectura.
A continuación, se oyó un estruendo, no muy fuerte, pero lo bastante para alarmarle. Hacía varias horas que Granger había desaparecido en la segunda fila de estanterías y se había perdido de vista. Se levantó, cruzó la biblioteca y, al doblar la esquina, la encontró en el suelo, con la espalda apoyada en la primera fila de estanterías y una mano apretada contra el labio. Un pequeño chorro de sangre le goteaba por la barbilla, bajaba por debajo de la mandíbula y se deslizaba por el cuello.
Draco, decididamente poco familiarizado con experimentar emociones de preocupación hacia Granger, no pudo negar la oleada de pánico al verla allí.
—No es nada... estoy bien, —empezó ella al verle.
A pesar de lo que le provocaba ver su sangre, sobre todo ver su sangre en su casa, Draco improvisó una desordenada aproximación a la calma. Se agachó a su lado y sacó un pañuelo del bolsillo del pantalón. Ella intentó quitárselo, pero él no se lo ofreció. Simplemente se inclinó hacia delante y le limpió la sangre del labio, notando el calor de su piel al filtrarse por la tela. Lentamente, descendió siguiendo el rastro de sangre por debajo de la barbilla y la columna del cuello. La sintió tragar saliva bajo sus dedos.
Se apartó y miró el lino blanco, ahora manchado de sangre. Sangre sucia, pudo haber dicho alguna vez.
Dobló el pañuelo varias veces, encerrando la mancha roja en su interior.
—¿Cuál fue, Granger?
Evidentemente, uno de los libros la había pillado por sorpresa, a pesar de sus diagnósticos obscenamente meticulosos. Señaló un libro que yacía a varios metros de ellos, con una cubierta de color púrpura intenso, angustiosamente similar al color de las paredes del salón.
Con un solo hechizo prendió fuego al libro.
—Malfoy, —intentó protestar, lanzándose hacia el libro por lo que debía de ser instinto antes de retroceder de nuevo. No había esperanza para él. Dejó que se redujera a cenizas mientras ella volvía a acomodarse contra la estantería.
—¿Te hizo daño en alguna otra parte?
—Solo un pinchazo en la muñeca... —se detuvo. Probablemente lo vio al mismo tiempo que él. Se había levantado el brazo izquierdo. Debía de haberse subido las mangas en algún momento del día; Draco no recordaba que la cicatriz fuera visible aquella mañana.
Y ahora estaba en su cara, a menos de un metro de él.
Golpeó con fuerza su Oclumancia. Congelando, congelando, congelando, hasta que no sintió absolutamente nada. Ninguna preocupación por su bienestar. Menos aún por el suyo. Fragmento tras fragmento de emoción imponente se descascarilló y desechó en su mente hasta que en el centro de una niebla densa y helada solo quedó el control voluntario.
—¿Estás usando Oclumancia en este momento? —preguntó—. Harry nunca fue muy bueno, pero parece...
—A mí tampoco se me da muy bien, —dijo, concentrándose en sus pulmones, en su capacidad de respirar hondo, de aliviarse con el oxígeno mientras sus palabras rodaban por su lengua. Sus palabras fluían suaves como la superficie de aguas tranquilas, lagos helados—. La mía es eficaz, —dijo—. Cumple una función. Pero puedes saber cuándo lo estoy haciendo. Con la tía Bella nunca lo sabías. O con Severus.
Ella parecía angustiosamente a punto de hacerle otra pregunta, así que él se quedó de pie, suave y sereno como si nada pudiera preocuparle.
—Es casi el final del día. Te veré en el salón. Si esperas allí, tengo una pasta calmante en mi laboratorio de pociones que te traeré.
—Eso no es necesario, Malfoy. Mi mano está bien.
—Por favor, Granger, —dijo, aplicando cinta hechizada a una nueva grieta en la Oclumancia—. Solo espérame.
Ella asintió. Él hizo lo mismo. Y la dejó allí, sentada en el suelo de la biblioteca, mientras él iba a su laboratorio a por algo para aliviar el escozor de su piel, deseando tener algo para borrar también la cicatriz.
Casi se sorprendió, incluso con la oclusión, al ver que ella le había escuchado y esperado. Estaba sentada en el sofá de terciopelo, con las piernas cruzadas. Se había vuelto a remangar.
Se sentó a su lado, demasiado cerca. Su rodilla chocó contra la de ella y, de no ser porque el hielo le congelaba y le agarrotaba los músculos, se habría estremecido, habría retrocedido. En lugar de eso, se limitó a reajustarse mientras abría el bote de pasta calmante.
A lo mejor fue la Oclumancia u otra cosa, algo más profundo que no quería ni podía reconocer, pero por primera vez en su vida alargó la mano y tocó la piel de Hermione Granger. Solo la mano, dándole la vuelta y dejando al descubierto el interior de la muñeca, que se había vuelto de un desagradable rojo púrpura, extendiéndose como un relámpago por su piel.
Solo se dio cuenta de lo íntimo que era después de haberlo hecho: sumergir los dedos en la pasta y presionarla contra la piel de ella, frotando en pequeños círculos para masajear la pasta en su carne. Ahora tenía dos manos sobre ella, varios puntos de contacto.
La niebla de la Oclumancia se transformó en algo más parecido a la niebla del whisky de fuego, el tipo de neblina que sentía cuando había bebido demasiado: agradable, cálida y amortiguadora. Le administró dos aplicaciones para asegurarse de que no le quedara ningún dolor residual. Y, más distante, para prolongar el tiempo que podía tocarla, deleitándose en la niebla cálida dentro de su cabeza, mucho más agradable que la helada.
Con cuidado, a regañadientes, apartó sus manos de las de ella y volvió a cerrar el tarro de pasta calmante. Por primera vez desde que entró en el salón, se atrevió a mirarla a la cara. Intentó soltar algo de la Oclumancia.
Tenía los ojos muy abiertos, las pupilas también, un rubor rosado recorría sus mejillas; tenía la boca parcialmente abierta. Tuvo la sensación de que llevaba un rato mirándole. Le ofreció el tarro.
—Toma esto. En caso de que el dolor reaparezca durante el fin de semana.
Cerró la boca, apretó los labios y finalmente tomó el remedio.
—Esto es... —empezó ella, mirando el pequeño tarro que tenía en las manos—, un brebaje muy bueno, Malfoy. Eres bueno.
Sonrió con satisfacción, sintiendo cómo la expresión natural se extendía por su rostro.
—Soy un maestro.
Ella soltó una pequeña carcajada y volvió a mirarlo, clavando en él una mirada que él interpretó como que, una vez más, no sabía qué pensar de él, como si lo que creía saber de él hubiera cambiado. Él no sabía qué pensar de sí mismo, así que no podía culparla.
—Te veré el lunes, —dijo, poniéndose de pie.
Cuando ella se hubo ido, Draco dejó caer por completo la Oclumancia. Hacía meses que había decidido que no quería quedarse en la mansión, pero aún no había hecho nada al respecto. Ahora, habiendo tenido que presenciar cómo otro pedazo de ese lugar lastimaba a alguien, no estaba seguro de poder soportar otra noche.
—
El pésimo humor de Granger la precedía cuando llegó por el Flu el lunes por la mañana: los pies se movían con paso pesado y molesto. Apenas le dedicó una mirada a Draco, salió del salón y se dirigió a la biblioteca por un camino que ya le resultaba familiar. Al final del día, Draco podía catalogar en detalle los puntos más finos de Granger de mal humor, hasta sus resoplidos frustrados y gruñidos a objetos inanimados. Incluso dio un par de pisotones mientras miraba las runas, probablemente molesta por la persistencia del rojo.
Draco se recostó en la silla, observando cómo ella apuntaba con la varita en dirección a una runa roja que flotaba en un estante particularmente desagradable. La silla crujió con el movimiento.
—¿Podrías dejar de hacer eso? —espetó ella, dando vueltas con la varita en alto y el pelo volando a su alrededor.
Se inclinó más en la silla: otro crujido. Soltó un gemido furioso y volvió a girar sobre sí misma, pinchando y punzando sus runas flotantes con la varita.
—Granger, —dijo—. Te lo pregunto con la más noble de las intenciones: ¿cuál es tu puto problema?
Se dio la vuelta, enrojecida, con la misma energía que el primer día que se presentó en la mansión y se enfrentó a su padre.
—¿Cuál es mi problema? Tú eres mi problema. Esta familia. Esta casa. Toda esta horrible mierda prejuiciosa es mi problema.
Se reclinó en la silla, con las cejas levantadas. Creak. Hace un par de meses, un ataque así podría haberle debilitado, podría haberle aplastado con la culpa con la que ya se asfixiaba tan eficazmente. Pero ahora sospechaba que había otras palabras ocultas tras las que ella le había lanzado: palabras diferentes para un factor estresante diferente. Conocía bien la técnica de la distracción.
—Vaya, Granger. No te contengas, entonces. ¿Algo más por lo que quieras desahogarte?
—De hecho, sí. —Se dirigió hacia él, había perfeccionado su técnica a lo largo del día, y se detuvo frente a él, con las manos en la cadera—. ¿De dónde viene esta personalidad? ¿Quién eres? —Le hizo un gesto vago con la mano.
Levantó una sola ceja, intentando decidir si tenía energía para ofenderse. Y ni siquiera estaba ocluyendo. Si Granger no hubiera estado delante de él esperando una oportunidad para atacar, se habría permitido una sonrisa de satisfacción por lo bien que se las había arreglado aquel día.
—¿Me atrevo a preguntar qué quieres decir con eso? —le preguntó.
—Quiero decir que no te pareces en nada al Malfoy que conocí en el colegio. Se supone que eres malo, desagradable, melancólico y antipático. Se supone que te burlas de mí, y no solo de mi pelo, porque ambos sabemos que apenas lo intentas. No se supone que seas estudioso y paciente. Y definitivamente no se supone que me traigas helado cuando arregle tus reliquias familiares. O curarme cuando algo en este sitio me hace daño. ¿Quién te dio el derecho de pretender que tienes una personalidad fuera de ser prejuicioso y ser un...?
Draco no mordió el anzuelo. Se preparó, resistiendo el impulso hacia sus protectores mentales. Su primer instinto fue contraatacar, defenderse. Pero no podía responder a sus prejuicios. Lo esquivó, pero por poco.
—Oh, yo tenía personalidad. Incluso era capaz de ser divertido. Le caía bien a la gente en la escuela, aunque a tu alegre pandillita de Gryffindors idiotas no. Y lo siento, si después de que un megalómano se instalara en mi casa, en mi puta cabeza, durante un par de años no fui lo suficientemente agradable para ti. Lo siento. Solo intentaba mantener viva a mi familia.
Le dolían los dedos al agarrarse al brazo de la silla.
—¿No a ti? —Seguía acalorada, pero sus cejas se habían aflojado, ya no estaban tan juntas.
—Claro, si pudiera permitírmelo. Pero no esperaba mucho para mí. Habría hecho cualquier cosa para proteger a mis padres.
Bajó las manos de las caderas. ¿Cómo coño habían llegado hasta aquí?
—Sí, bueno. Yo también lo haría.
Draco se sintió aturdido por un momento, como si un pícaro Desmaius hubiera encontrado el camino hacia el centro de su pecho. Aquella afirmación tenía mucho que desentrañar. Se apartó de la mesa y utilizó el pie para apartar también la silla que tenía al lado. Levantó una mano, ofreciéndole efectivamente el asiento.
—¿Te importaría explicarlo con más detalle? —preguntó.
Se sentó con los brazos cruzados. Soltó un pequeño resoplido al aterrizar. Pero parecía más a la defensiva, menos enfadada.
Permanecieron sentados en silencio durante unos angustiosos instantes. Draco acababa de volver a agarrar su libro cuando ella por fin habló.
—Tuve una pelea con mis padres el fin de semana. No es nada.
—No parece nada si vienes a mi casa y te desquitas conmigo, —dijo, sabiendo que sonaba más molesto de lo que hubiera querido.
—¿Lo apreciaron tus padres?
—¿Perdón?
—Lo que hiciste por ellos. ¿Para protegerlos?
Esa era su línea. La habían cruzado. Ya no podía arreglárselas sin la Oclumancia. Congeló sus venas y protegió su mente.
—¿Y qué crees exactamente que hice?
Parecía avergonzada: los labios fruncidos, las manos aún cruzadas delante de ella, los ojos negándose a mirar en su dirección. Tal vez también había traspasado una línea que no tenía intención de cruzar.
—Dejaste que te marcaran, —su voz era tranquila, pero rugía en su cabeza. Marcar—.Casi te desgarras el alma intentando asesinar.
Draco había dejado de respirar. Una rabia violenta estalló en su interior, una imagen de sus manos alrededor del cuello de ella, obligándola a dejar de hablar, apagando la vida y las palabras de su garganta con un solo movimiento. Dioses, haz que pare. Haz que pare. Haz que pare. Pero se había sumergido lo suficiente en su Oclumancia como para que un pensamiento tan violento e intrusivo, por improbable que fuera que alguna vez actuara de acuerdo con un impulso tan grotesco, solo se sintiera como un tic de indecisión en sus músculos.
—Solo me pregunto si aprecian el coste. Lo que te costó, lo duro que debió ser. Y si saben que lo hiciste por ellos. Eso es todo.
Draco no podía respirar, apenas podía pensar. Todo en él había sido rehén de una evaluación tan despiadada de lo que equivalía a la mayor parte de su puta vida.
—¿Podrías... no ocluir, por favor? Es difícil hablar contigo así.
Se habría reído si hubiera podido.
—No quieres que pare ahora, Granger.
Ella le dedicó una sonrisa triste. Él se quedó boquiabierto. Completamente estupefacto. Y completamente jodido. Aun así, le dio una respuesta.
—No, —dijo—. No creo que lo hicieran.
Dejó escapar un pequeño suspiro y, en voz aún más baja dijo:
—Los míos tampoco.
.
.
Nota de la autora:
Gracias, desde el fondo de mi corazón, a todos los que han leído, disfrutado, comentado y dado kudos a esta historia. Esta última semana ha sido extremadamente difícil y desgarradora para mí y no exagero cuando digo que el poco de rutina a la que me aferré al publicar esta historia me ha ayudado más de lo que sé expresar. Además, ver el entusiasmo, la emoción y los comentarios sobre el último capítulo me ha traído alegría cuando a mí me faltaba. Así que muchas, muchas gracias. Pido disculpas por no haber podido responder a los comentarios de los dos últimos capítulos; espero poder responder a todos los que pueda en este. ¡Os lo agradezco a todos!
Debo un enorme agradecimiento a icepower55, Endless_musings y persephone_stone por sus excelentes servicios beta en esta historia. Me han salvado de mí misma en varias ocasiones.
