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Julio
tock
Estaba claro que Granger había luchado y perdido una guerra contra su pelo antes de llegar a la mansión. Atravesó el Flu con un resoplido frustrado, sonando agotada mientras su pelo se esponjaba en ángulos extraños y poco cooperativos. Peor aún, no paraba de tocarlo, alisarlo, retorcerlo, arrastrar los dedos por el pelo y emitir sonidos de decepción cada vez que entraba en contacto con otro rizo errante o una maraña atroz.
Su energía eléctrica y frenética tranquilizaba a Draco de un modo extraño; le proporcionaba un agradable recuerdo de normalidad. Se había acostumbrado demasiado a cualquier sentimiento indeseado de cariño, y ocasionalmente de algo más, que se había instalado en los lugares de su cerebro antes reservados a los insultos y la irritación.
—¿La melena no coopera hoy? —preguntó en lugar de su saludo habitual. Se apoyó en el marco de la puerta del salón, observando su proceso con abierta fascinación.
Le dirigió una mirada impertérrita mientras intentaba hacerse un moño.
—Sabes, Granger. Si te lo dejaras crecer más allá de los hombros, el mero peso tiraría de ese encrespamiento hacia abajo.
Resistió el impulso de hacer una mueca de dolor. Se dio cuenta demasiado tarde de que tal afirmación sugería al menos una inversión tangencial en su pelo. Una inversión que, para su gusto, estaba demasiado cerca del cariño.
Ella lo miró boquiabierta, con las manos quietas en la nuca, en medio de una maraña de rizos. No pudo soportar su mirada, ni la confusión que bailaba con la curiosidad en su cara. Sacó la varita.
—¿Debo conjurar otra cinta y salvarnos a todos? —preguntó. Intentó ignorar la ridiculez que le punzaba bajo la piel; al parecer, había redoblado la apuesta desacertada que tenía en el pelo de ella y el alivio potencial que le proporcionaba su cooperatividad.
—Malfoy, tengo mucho pelo. No podría dejarlo más largo.
Así que ella le había oído. Empezó a preguntarse, cada vez más preocupado por su excelente impresión de una carpa.
Se encogió de hombros, volvió a guardarse la varita y cruzó los brazos sobre el pecho.
—Más pelo, pero menos problemas, diría yo. No es un conocimiento poco común, Granger.
Frunció el ceño, evidentemente conformándose con el moño desordenado que había conseguido.
—Parece raro que lo sepas, con esa melenita lisa y blanca cegadora con la que te paseas.
—Mi pelo no es liso... —Necesitaba el giratiempo de Theo. Necesitaba revertir esas palabras, borrarlas de la existencia.
Él gimió ante el regocijo que brotó en su cara cuando ella avanzó hacia él, ayudándose a sí misma en su espacio personal, mirándole fijamente desde apenas un palmo de distancia.
—Todos conocemos las pociones suavizantes y los encantamientos fijadores, pero ¿alisar también, Malfoy? —Ella sonrió con burla. Por un momento, casi, pensó que le tocaría el pelo. Casi...casi esperaba que lo hiciera—. Eres esencialmente una caricatura de ti mismo, eres tan vanidoso. Lo sabes, ¿verdad? ¿Cómo de rizado es?
Con cuidado, Draco posó las manos sobre cualquiera de sus hombros y, lentamente, la apartó, forzando el espacio de su invasión. Su diversión no hizo más que aumentar cuando él la hizo retroceder.
—Ligeramente ondulado, como mucho. Y sé estas cosas porque en la familia Black hay rizos bastante alborotados. He escuchado a mi madre divagar mucho sobre el tema.
Afortunadamente, esa respuesta pareció satisfacerle. Se alegró de que ella hubiera decidido recogerse el pelo; eso le evitó imaginarse cómo le quedaría más largo, cómo se sentiría, cómo le gustaría tocarlo. Parpadeó, reconociendo el error de aquel pensamiento. Lo congeló, lo desechó, hizo las maletas. No significaba nada.
En última instancia, estos pensamientos eran culpa de Ronald Weasley. Si aquel idiota pelirrojo hubiera sido capaz de mantener el interés de Granger, la renuente fascinación de Draco seguiría manteniéndose a raya por respeto a los límites. Para colmo, Theo había tenido que coaccionar a Granger para que participara en sus festejos de cumpleaños. ¿Quién habría imaginado que podría ser tan divertida?
Bueno, Draco tenía una idea desde antes. Pero ver la prueba, acompañada de risitas de borracha y conferencias sobre la reina Isabel I que Theo encontraba interminablemente entretenidas, había sido algo inesperado.
—¿Dónde está el sofá? —preguntó Granger, observando la habitación con desconfianza, arqueando el cuello como si una mejor visión del gran espacio abierto pudiera revelar de repente una monstruosidad de terciopelo tachonado oculta a plena vista.
No esperaba que le pasara desapercibido, pero tampoco que sonara tan... preocupada.
—Me... me lo llevé conmigo. —Se frotó los músculos de la nuca, probablemente mostrándose lamentablemente cohibido.
Parpadeó, procesando.
—¿Lo llevaste contigo a dónde?
—Mi piso. Tengo... mi propia casa.
—Oh.
—No quería, bueno... no podía, de verdad. Vivir aquí más tiempo.
Draco quería arrancarse la lengua de la boca y prenderle fuego. Había sido reducido a un idiota inarticulado bajo la inspección de Granger. ¿Y por qué? ¿Por un sofá que se había convertido en un extraño tercero en su día a día?
—Pues es una pena, —dijo ella. Eso lo desconcertó. Por un momento, pensó que se refería a que era una pena que ya no quisiera vivir en la mansión, como si alguien en su sano juicio pudiera hacerlo. Pero luego continuó—: Me gustaba mucho ese sofá. —Le dedicó una sonrisa burlona y le pasó rozando por la puerta, iniciando el camino habitual hacia la biblioteca—. Quizá deberíamos plantearnos un acuerdo de custodia, —añadió.
Evidentemente, su frustración por el pelo se había transformado en una especie de jugueteo con el sofá. Draco no estaba preparado para eso. En el puñado de ocasiones en que sus conversaciones se desviaban de ese modo, un poco divertidas, un poco juguetonas, se sorprendía cada vez de lo fácil que podía ser no actuar en total oposición a Hermione Granger. Era un terreno peligroso, inestable, al borde de un precipicio; no debía ir demasiado lejos.
—No sé si es necesario, Granger. Yo lo uso bastante más que tú.
—Eso no es culpa mía. Trabajo durante el día y no tengo acceso los fines de semana.
Entraron en la biblioteca y él estuvo a punto de decir algo más, sintió que las palabras traidoras permanecían en el fondo de su garganta, a un suspiro de saltar por un precipicio del que no habría retorno. Pero no dijo nada. Ni ella tampoco.
En el incómodo final de sus bromas, el aire de la habitación se espesó, se tensó: hirviendo a fuego lento. Quizá no le había dado suficiente crédito a Granger. A lo mejor ella podía oír su invitación tácita, que se moría por nacer: puedes venir cuando quieras. O a lo mejor no podía.
—¿Te gusta? —preguntó.
—¿Si me gusta qué?
—Tu nueva casa.
—Oh. Sí, está bien.
—¿Estaban tus padres... de acuerdo con que te fueras?
Draco rio, ocupando su lugar habitual en la gran mesa de lectura situada en el centro de la habitación. En lugar de dirigirse directamente al trabajo, Granger lo acompañó. Se apoyó en la mesa, lo bastante cerca como para distraerle, con la intención de obtener su respuesta.
—No se lo he dicho, —dijo, cruzando un tobillo sobre la rodilla y apoyándose en la silla. Se cruzó de brazos y enarcó una ceja, esperando.
—¿Qué quieres decir con que no se lo has dicho? Seguro que se han dado cuenta...
—Comemos juntos, estoy aquí casi todo el día. Pero en vez de retirarme a mi ala por las noches, me voy. Y pago con mi fideicomiso, que controlo desde mi mayoría de edad. No tienen por qué saberlo.
Ella se mostró suspicaz, golpeando la mesa con sus cortas uñas mientras pensaba. No la había convencido con su intento de explicación informal.
—¿Así que... no se dan cuenta de que has estado fuera toda la noche?
—No tenemos reuniones a medianoche para hablar de nuestras pesadillas, por abundantes que sean.
Se ablandó; la mano que había estado en su cadera, exigiendo respuestas a través de la postura, se deslizó a su lado en su lugar.
—Bueno... me alegro por ti.
Apartó la mirada de la forma en que sus dedos se retorcían en el borde de su blusa, enrollando la tela alrededor de su dedo índice de una forma que, con un poco más de movimiento, probablemente revelaría un atisbo de la piel que había debajo.
Draco se sacudió mentalmente. Una vez había estado tan obsesionado con que ella era mejor que él, más lista que él, menos merecedora del éxito que creía que le correspondía a él, que nunca se había fijado en nada más de ella. Y ahora, había hecho un mal trabajo para evitar una nueva realidad en la que no solo quería invitar a Granger a ver su nuevo piso, sino que quería invitarla a hacer muchas otras cosas, en el sofá o en cualquier otro sitio. Con suficiente control, podría fingir que esos pensamientos no existían. Y, sin embargo, seguían filtrándose, humedad a través de grietas que no podía tapar del todo.
Draco no podía pensar ninguna de esas cosas sobre Granger, ni siquiera podía considerar la posibilidad de pensarlas por un montón de razones. En primer lugar, porque pensarlas lo convertía en un asqueroso, un pervertido, un lascivo y cualquier otro nombre que existiera para los hombres vinculados por acuerdos de esponsales que de repente se sentían fascinados por sus antiguas adversarias de la infancia, que actualmente trabajaban más de cuarenta horas a la semana en su casa.
En realidad, sabía que probablemente solo había un nombre para una serie de circunstancias tan específicas: Draco Lucius Malfoy.
—
El sudor rodaba por la espalda de Draco. Molesto e incómodo, consideró lanzar un caldero por la ventana más cercana en señal de frustración. Hacía tiempo que se había desecho de la túnica exterior que había llevado al almuerzo con Astoria y, de no ser por la marca ennegrecida que tenía grabada en el brazo izquierdo, también se habría arremangado.
Seis calderos activos eran demasiados para manejarlos a la vez. Cinco eran demasiados, imaginaba que diría la mayoría. Para él, al menos tres eran demasiados. Pero cuantos más calderos tuviera a la vez, más variantes podría probar en una sola sesión de elaboración, y más rápido podría identificar qué ingredientes funcionarían como él quería para eliminar la magia oscura de las cicatrices malditas.
También necesitaba urgentemente trasladar su equipo de fabricación de pociones a su nuevo piso. Pero aún no sabía cómo explicar la ausencia del laboratorio que había montado en la mansión, a pesar de las burlas de su padre sobre el trabajo servil y sobre cómo los Malfoys no necesitaban trabajar.
Uno de los calderos se desbordó, su color turquesa, antes vibrante, evolucionó hacia un verde pútrido que salpicó al estallar burbujas espesas y viscosas, derramándose por el borde y sobre la mesa.
Draco lanzó un evanesco al desastre antes de que pudiera estropear la encimera o extenderse más. Gruñó una retahíla de maldiciones excepcionalmente coloridas; había tenido muchas esperanzas puestas en aquel brebaje en particular. Con el caldero despejado, se secó el sudor de la frente y se echó el pelo hacia atrás, furioso por el fracaso de sus encantamientos para el pelo, además de por todo lo demás.
—Qué encantador y creativo uso del lenguaje, cariño.
Draco levantó la vista. Su madre estaba de pie junto a la puerta, con una mano apoyada en el marco como si la retuviera en su sitio: impidiendo que siguiera entrometiéndose, pero impidiendo su retirada.
A pesar de que ya estaba ruborizado por el calor de los vapores de varias pociones, Draco sintió que la vergüenza se apoderaba de él, probablemente acentuando el enrojecimiento que se había instalado bajo su piel normalmente pálida.
—Madre, —dijo—. Pido disculpas...
—No sabías que estaba aquí. Está bien, Draco. —Ella soltó su mano del marco de la puerta—. ¿Puedo acompañarte? Te he visto tan poco últimamente.
—Por supuesto, sí, —transfiguró un cajón vacío de los invernaderos en un taburete—, por favor, siéntate.
Ella se acercó, pero permaneció de pie, concentrada en la magia que él acababa de hacer y en la varita que había utilizado para ello.
—¿Es tu varita de espino? —preguntó. Extendió la mano como si quisiera examinarla. Draco lanzó rápidamente varios encantamientos de estasis sobre sus pociones, librando el aire de los vapores, y se conjuró también un taburete. Narcissa dejó caer la mano. A Draco no le gustaba mucho la idea de que otra persona tuviera su varita, ni siquiera ella.
—Granger me la consiguió... de Potter.
Vio cómo el labio de Narcissa se curvaba, y luego se congelaba, al mencionar cada nombre: el disgusto en conflicto con el creciente respeto. Draco dudaba que pudiera llegar a entender lo que su madre sentía por Harry Potter. Parecía que todo el mundo tenía una relación jodidamente complicada con el-chico-que-no-quería-morir, incluida su madre.
—Eso fue, —tomó su taburete, con las manos cruzadas pulcramente sobre el regazo—, muy considerado por parte de la chica.
Desde luego, la chica era mejor que sangre sucia. Al menos Narcissa tuvo la delicadeza de evitar tales inelegancias en una conversación casual.
—Yo le pedí que me la devolviera.
Una tensión en la línea de sus hombros se hundió, aliviada, y Draco no pudo imaginar por qué. Ella le sonrió y luego dejó vagar la mirada, examinando su laboratorio de pociones. Su sonrisa se curvó hasta convertirse en una mueca, Draco solo la vio porque la había estado observando, antes de que se corrigiera y volviera a sonreír.
—Draco, cariño, ¿por qué has pasado tanto tiempo aquí? Tu padre y yo estamos encantados de que hayas alcanzado una maestría... pero estas cosas están hechas para ser pasatiempos, querido, nada más.
Su evaluación de los seis calderos con los que había estado trabajando indicaba claramente que ella sabía que había superado el nivel de aficionado. Y no se equivocaba. Esto no era ni hobby ni profesión. Era una obsesión y Draco lo sabía.
Era lo único en lo que podía pensar.
Prefería imaginar que su madre no desaprobaba su trabajo, sino que simplemente no lo entendía. La distancia entre lo que ella no entendía de él y su voluntad de enseñarle era demasiado grande para recorrerla; se había cansado.
Ella debió tomar su silencio como una oportunidad para explayarse.
—No necesitas hacer cosas, cariño. Este tipo de habilidades prácticas, por supuesto, tu educación es respetable, pero no necesitas usar las manos para trabajar. Ese tipo de trabajo es indigno; eres un Malfoy.
Draco se esforzó por dejar la varita sobre la encimera, relajar las manos y hacer todo lo que estaba en su mano para mantener la cordura y la sensatez. Porque a pesar de lo cansado que estaba, las mofas del valle, involuntarias o no, seguían resbalando bajo su piel y le escocían por no haber cruzado.
—Madre, me gustaría que mis manos hicieran algo productivo. Algo bueno.
Podía hacerlo. Podía tener esta conversación con su madre. Ella no era Lucius. Conocía el sabor de la compasión, aunque no la probara a menudo. Y ella lo quería, Draco lo sabía. Mientras que la mayoría de los días Draco tendía a creer que su padre quería más la idea que tenía de él que lo que había llegado a ser en realidad.
La triste sonrisa que le dedicó retorció el estómago de Draco. Alargó la mano para posarla sobre la suya. Aunque intelectualmente sabía que había puesto todas sus pociones bajo un encantamiento de estasis, habría jurado que olía algo agrio, algo podrido.
—Podrías hacer mucho más si te plantearas trabajar con los intereses familiares.
—No puedo decir que comparta muchos de esos.
Lo había dicho antes de darse cuenta de que lo había pensado. Era un idiota; debería haberse ocluido en cuanto ella entró por la puerta.
Pero en lugar de torcerse en una mueca, la sonrisa de Narcissa se transformó en un ceño fruncido. Le apretó la mano.
—Somos familia, —dijo, como si eso pudiera responder a cualquier cosa, a todo.
Draco la quería. De verdad. Y ella lo quería a él. Pero no tenían ni idea de cómo navegar por aquello, en lados opuestos de un valle que ninguno de los dos podía, o quería, cruzar.
Se apartó de su contacto.
—¿En qué estás trabajando? —preguntó ella, volviendo a cruzar las manos sobre su regazo como si nada hubiera pasado.
Una poción, quería decir una parte sarcástica de él.
—Estoy experimentando.
—¿Sobre qué?
—Una poción curativa. —Dudó, inseguro de cuánto estaba dispuesto a dar—. Me gustaría poder quitar cicatrices malditas.
Vio el momento en que sus ojos se desviaron hacia su pecho, deteniéndose en las líneas que ella sabía que se escondían bajo su camisa, en el rastro de una que salía de su cuello y subía por él. Le ponía enfermo saber que ella pensaba que se refería a sí mismo, a sus propias cicatrices.
Ni siquiera se lo había planteado. Nada de esto había sido sobre sí mismo.
Corregirla habría sido demasiada molestia, así que dejó que ella pensara en él.
—
Draco no debería haber probado sus pociones en sus propias cicatrices. Eso se hizo evidente la segunda vez que se provocó quemaduras tan graves que tuvo que preparar una poción regeneradora de piel para una mancha en el bajo vientre tan grotescamente chamuscada que no le quedaba piel suficiente para curarse.
Cada mañana, Draco se estremecía al abrocharse la camisa, procurando mantener la tela alejada del torso, donde tramos enteros de sus cicatrices de sectumsempra se habían vuelto de una dolorosa gama de colores. Algunas rosadas e irritadas, otras moradas y moteadas, una cerca de la cadera se había vuelto de un desagradable color verde y palpitaba cada vez que respiraba demasiado hondo. Meterse la camisa dentro de los pantalones se convirtió en un ejercicio de contención de un siseo dolorido, aunque nadie le hubiera oído si hubiera permitido que lo hiciera.
Miró el reloj, uno de los muchos objetos que Granger había limpiado de magia oscura en la sala Flu. Aquella noche solo había dormido cuatro horas, casi sin pesadillas, pero se había quedado hasta demasiado tarde preparando pociones y se había escapado de la mansión hacia las dos y media de la madrugada.
El servicio de desayuno empezaba a las ocho en punto y Astoria estaría presente esa mañana: una oportunidad informal para hablar de muestras de telas o de la distribución de los asientos o de cualquier otro tema de planificación de la boda que le diera vueltas en la cabeza. ¿Tenían una fecha? Se le ocurrió que era algo que probablemente debería saber y, sin embargo, se dio cuenta de que prefería retrasar esa inevitabilidad todo lo posible.
El amanecer en la mansión tenía un sonido especial. La condensación que se adhería a las paredes de piedra, incluso a muchas de las interiores, amortiguaba el eco del sonido de una forma extraña y surrealista. La luz de la mañana también tenía un color diferente: nítida, brillante, casi esperanzadora.
Prefería la mansión por las mañanas. Significaba que había sobrevivido a la noche.
No siempre había sido así.
Saludó a su madre, a su padre y a su prometida en los jardines donde, en un caprichoso descanso de sus dolorosamente constantes rutinas, habían acordado compartir el desayuno entre las flores mientras hablaban de la boda. Las que se habían puesto de acuerdo habían sido, por supuesto, Astoria y Narcissa. Lucius ya tenía un ejemplar del Profeta abierto delante de él, sentado en un extremo de la pequeña mesa, con la clara intención de excusarse de participar. Draco, sin embargo, no tenía elección.
Besó tanto a su madre como a Astoria en la mejilla, sin ignorar por qué ese hecho podía llamarle la atención.
—Cariño, pareces cansado, no debes pasar tanto tiempo con esos experimentos tuyos.
Los ojos de Astoria lo encontraron, una curiosidad Ravenclaw brillando en sus iris.
—¿Experimentos? —preguntó.
Lucius dobló el papel, llamando la atención de Draco. No habló, pero su mirada decepcionada dijo lo suficiente.
Draco quería poner los ojos en blanco, sacudir la cabeza ante su previsibilidad. A veces, por la mañana, cuando recordaba lo contento que estaba de haber sobrevivido a la noche, Draco encontraba casi divertidas las aversiones generales de su padre. Debía de ser agotador odiar tanto y apreciar tan poco.
Resistió sus impulsos irrespetuosos y se volvió hacia Astoria.
—Con pociones. Un hobby.
Sonrió, dando un pequeño sorbo a su té.
—Suena interesante, —dijo.
—Frustrante, más bien. Mis fracasos superan con creces mis éxitos.
Astoria separó los labios, casi formando otra pregunta. Parecía que realmente podrían entablar una conversación relativamente fácil sobre algo que no hiciera que Draco quisiera caer en la inconsciencia.
Su madre interrumpió. Lucía una sonrisa serena y rasgos suaves, pero Draco vio el deseo de cambiar de tema a algo más apetecible en la forma inquietante en que sus cejas no se movieron, ni un milímetro, mientras hablaba.
—No nos distraigamos. Esto es un desayuno de trabajo, después de todo.
Astoria soltó una carcajada cortés y dejó el té con sus manos finas y delicadas. Los pájaros gorjearon a lo lejos, recordándole jaulas y garras. Cualquier pequeño interés que pudiera haber tenido en ella se disipó al oír aquella risa. La risa de la alta sociedad, la risa educada que ni siquiera era una risa. Era un lenguaje social elaborado por mujeres, para mujeres, para comunicar una variedad de cosas que Draco no tenía la menor inclinación a entender. Lo único que sabía era que había oído a su madre y a todas sus amigas repetirla hasta la saciedad en casi todos los actos sociales a los que se había visto obligado a asistir a lo largo de su vida.
—...la lista de invitados.
La voz de su madre sacó a Draco de su descenso al fastidio. Había muy pocas cosas en la planificación de su boda que despertaran su interés; la lista de invitados era una.
—Recibiste la lechuza con mi lista, ¿no? —preguntó Astoria.
Su madre emitió una especie de sonido recatado en señal de agradecimiento.
—Gracias, querida. Y no ha sido demasiado tiempo. Tenemos toda la intención de participar en un poco de grandeza. Prevemos que vuestra boda será el acontecimiento social más magnífico del año.
Año. ¿Qué año? No este año, seguramente. Debe haber querido decir el próximo año.
—Draco, se ha decidido que Pansy Parkinson reciba una invitación, —dijo su madre.
No, surgió dentro de su cabeza. Sería incómodo. Si pudiera pronunciar esas dos letras, esta conversación sería mucho más sencilla.
—Madre, apenas he hablado con ella desde Hogwarts.
—Lo cual no entiendo, cariño. Una vez fue una amiga muy cercana. —Su madre no miró a Astoria cuando habló.
Por un momento, el pecho de Draco se tensó, apenado por la chica que estaba sentada con ellos y por la insinuación de que alguna vez podría haber sido otra. Porque eso era lo que Narcissa quería decir. Había habido conversaciones, casuales, pero conversaciones al fin y al cabo entre los Parkinson y los Malfoys.
—Mi vida social no prosperó precisamente bajo arresto domiciliario. —Ignoró la mirada de horror que le dirigió su madre. Al parecer, prohibía hablar de la libertad condicional en la mesa del desayuno—. En realidad, ya no somos amigos.
—Sigue muy unida a mi hermana, —dijo Astoria, y Draco oyó varias otras afirmaciones enterradas bajo ella mientras lo miraba con sus bonitos ojos azules, tan parecidos a los de su madre.
—Salimos, —le dijo, cansado de todas las cosas que no se decían en realidad.
La taza de té de su madre cayó con demasiada fuerza sobre su platillo, tintineando con una fuerza reveladora de decepción. La próxima vez que se encontraran a solas, probablemente lo amonestaría por ser grosero y maleducado delante de su prometida.
—Los Malfoys han sido cercanos a la familia Parkinson por generaciones. Incluso apoyamos a Simeon durante el escándalo de su esposa extranjera.
—La madre de Pansy es de Japón, no de la luna.
El labio de Narcissa se curvó, completamente en desacuerdo con sus palabras.
—Y Sakura es una encantadora bruja de sangre pura.
Draco podía oír la voz de Pansy en la nuca, siseando la pronunciación correcta del nombre de su madre, un pasatiempo favorito en los actos sociales.
—No me molesta que salierais, —ofreció Astoria con una dulce sonrisa. Amable Astoria, esforzándose lo suficiente por las dos.
Ella no quería una vida sin amor, él podía verlo en esos pequeños gestos, en cada intento que hacía por conectar. Draco tampoco quería eso. Pero eso no significaba que lo quisiera con ella. Dioses, y eso lo destrozaba. Esto sería mucho más fácil si realmente sintiera algo, cualquier cosa, por ella. Incluso irritación, molestia. Pero todo lo que sentía era insípido: gachas de avena y galletas de crema y té poco hecho.
Le tendió la mano al otro lado de la mesa, rebosante de objeciones: hacía tanto tiempo que no veía a Pansy, una boda no era el lugar adecuado para ese tipo de reintroducciones, su enfado con la propia hermana de Astoria por sugerirle a Pansy que se distanciara de él y cómo ya no sabía cómo ser su amigo.
En retrospectiva, podría haber reconocido hasta qué punto su propia historia estaba ligada a la de Pansy, y lo horrorizado que le hacía la idea de enfrentarse a todo eso.
—Confío en vosotras para tomar estas decisiones, —dijo en lugar de la verdad.
Astoria sonrió, pero Narcissa enarcó una ceja.
—¿No quieres participar en tu propia boda? —preguntó.
Lucius emitió un sonido desde detrás de su periódico, pero no aportó nada más. Draco no pasó por alto la aguda mirada que Narcissa envió en su dirección, a pesar de que Lucius ni siquiera podía verla desde detrás de un titular sobre las hazañas de Potter en el Departamento de Aplicación de la Ley Mágica.
—Confío en vuestra opinión, —le dijo, tomando un sorbo de su propio té para ahogar lo que hubiera preferido decir.
En concreto, habría preferido decirle que tenía muchas ganas de opinar sobre su propia boda. Muchas, muchas ganas. Particularmente sobre su elección de novia. Pero sin eso, ¿qué sentido tenía el resto?
—
—Estás de mal humor, —dijo Granger, despreocupada, simplemente, con demasiada facilidad, mientras dejaba una pila de libros sobre la mesa.
Draco contó mientras exhalaba, mirando fijamente las palabras en sentido contrario a las agujas del reloj en el libro que tenía delante, antes de alzar la vista hacia ella. Por supuesto que estaba de mal humor; había tenido que discutir sus inminentes nupcias durante el desayuno. Además, varias cicatrices que tenía en el torso no dejaban de arderle.
—¿Y? —preguntó, considerando seriamente la Oclumancia. Podría valer la pena el estómago revuelto y la cabeza nublada.
—Solo era una observación, —dijo encogiéndose de hombros.
—Lo dudo. Apenas eres sutil.
Intentó volver a su libro, las palabras en sentido contrario a las agujas del reloj se le clavaba en el cerebro, no podía superarla cada vez que lo intentaba. Ella quería interrumpir de nuevo; él podía sentirlo crepitar en el silencio que los rodeaba.
—¿Me prestas esto? —preguntó.
Draco levantó una ceja y echó un vistazo al libro.
—Claro, Granger.
Ella no volvió a su trabajo, seguía de pie frente a él, probablemente mirando sus intentos fallidos de lectura, si tenía que adivinar. Con un gran suspiro, se dio por vencido y cerró el libro.
—¿Sí?
—Se acabó.
—¿Se acabó?
—La biblioteca.
Draco frunció el ceño. Dejó que sus ojos recorrieran el enorme espacio. No parecía posible.
—¿Estás segura? —preguntó.
Apoyó las manos en las caderas, con la indignación aflorando a la superficie de sus facciones.
—Por supuesto que sí. Llevo casi tres meses trabajando en esta habitación.
Alzó las cejas, ya no suspicaz, sino confuso.
—¿Ha pasado tanto tiempo?
—Así es.
Tarareó un sonido sin compromiso.
—No estarás ocluyendo, ¿verdad? —preguntó, apoyando las manos en el tablero de la mesa e inclinándose sobre él. Una acción demasiado parecida a cuando casi se había arrastrado sobre ella, susurrando sobre montar dragones.
—¿Qué estás haciendo?
—Intentando ver más de cerca tus ojos. Ahí es donde puedo verlo mejor.
Draco parpadeó. Rápidamente. Una sensación de exposición, de ser raspado en carne viva: piel fresca, encías sangrantes y materia gris expuesta.
—No estoy ocluyendo. —Miró hacia la ventana, ignorando el resoplido de ella por su falta de cooperación.
—Entonces, ¿qué te pasa hoy?
—Estoy leyendo.
—Estás callado. No te has burlado de mi pelo ni una sola vez. Y me tropecé antes; no hiciste ni un solo comentario sobre mi falta de gracia. Pensé que habíamos... no sé. Ya habíamos salido de la Guerra Fría.
—Granger, ¿qué diablos hace que una guerra sea fría?
—No me refería a eso. —Negó con la cabeza.
—Y esto no es una visita social, —dijo, interrumpiéndola—. Estás aquí para trabajar. Yo estoy aquí para supervisar. —Y si repetía eso lo suficiente, tal vez podría empezar a parecer la verdad.
Estaba preciosa cuando la hacía enfadar. Y no debería fijarse en esas cosas.
Volvió a apoyar las manos en las caderas. Se había tambaleado como si él hubiera dicho algo horrible. Solo había querido decir la verdad.
—Bueno, he terminado mi trabajo aquí. La biblioteca está terminada.
—Supongo que puedes irte, entonces. —Empujó, necesitando distancia. Ella estaba demasiado cerca.
—Son solo las tres de la tarde...
—Tómate el resto del día. —Empujó con más fuerza.
Ni siquiera se molestó en dar una razón o una excusa. Intentó que pareciera una orden de un jefe a un empleado, lo cual no era técnicamente la naturaleza de su relación, pero era lo único que se le ocurría.
Apretó los labios, rodando entre los dientes mientras reprimía lo que quisiera decir.
Se preparó para empujar de nuevo, demasiado fascinado con su boca en ese momento. Se había pasado la mañana planeando su puta boda. No podía distraerse con la boca de Hermione Granger.
Ella empujó en su lugar.
—Bien. —Forzó las palabras con la mandíbula apretada. Y cuando se fue, olvidó los libros que quería que le prestaran.
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Nota de la autora:
¡Quiero agradeceros a todos MUCHO por los encantadores y amables comentarios sobre el último capítulo! Sinceramente, sois algunas de las personas más amables y cariñosas que hay. De verdad. Si estáis en el servidor Discord del dept. de fanfiction, inexplicablemente me han dado mi propio canal de autor donde podéis hablar sobre los capítulos y participar en teorías conspirativas sobre lo que está por venir. Es un buen momento, ¡deberíais entrar! (si necesitas un enlace al Discord, envíame un mensaje a Tumblr y te enviaré uno).
¿Acaso nos sorprende la cantidad de agradecimientos que debo a icepower55, Endless_musings y persephone_stone? No debería. Son seres humanos excepcionales y gloriosos que me han ayudado a perfeccionar esta historia durante muchas, muchas horas de trabajo. Sinceramente, deberíais entrar en Discord solo para decirles lo excepcionales que son. Porque lo son.
