CHAPITRE 24
Neville
Il avait fait de son mieux. Ils ne levèrent pas l'Imperium avant de l'avoir dans un jardin. Il ne savait pas qu'un Imperium pouvait durer aussi longtemps, rester indéfiniment en place. Mais ce n'était pas comme s'il en savait beaucoup sur la magie noire et la façon dont les sorciers noirs l'utilisaient.
Il en savait plus sur les jardins, sur les roses à côté desquelles ils l'avaient laissé tomber, jetées sur des cailloux décoratifs et du sable. Ça collait à son visage, des grains et du gravier collés à la sueur, à la crasse et à la terreur qui suintent de sa peau.
— «Pas la fille?» demanda une voix.
— «La sang-de-bourbe aura le sien plus tard, apparemment. De grands projets ou quelque chose comme ça. Mais celui-ci est assez connu.»
— «Qui va se soucier de ce tas de merde pleurnichard ?»
Neville supposa qu'il est le tas de merde pleurnichard. S'il pleurnichait, il n'en avait pas vraiment le contrôle. Il vit une serre, un labyrinthe de haies. Cela semblait être un endroit agréable. Peut-être que dans un autre endroit, une autre vie, ça aurait pu être un endroit agréable pour passer son temps.
Dans le brouillard persistant laissé par un sortilège de l'Imperium prolongé, il pensait que ce n'était pas non plus un si mauvais endroit pour mourir. Il ne pouvait pas imaginer qu'ils prévoyaient de faire autre chose avec lui. Qui qu'ils soient. Des Mangemorts, supposait-il.
Un doloris l'illumina, brûlant tout ce brouillard brumeux à l'intérieur de sa tête, brûlé jusqu'aux terminaisons nerveuses et rien d'autre qu'une douleur inimaginable ne subsistait dans sa tête.
Il avait à peine bouger pendant des jours, n'avait eu aucun contrôle sur son corps pendant tout aussi longtemps. Le doloris engageait tous les muscles de son corps à la fois, faisant rage en lui. D'une manière inattendue, il le reliait à ses parents. Il s'était demandé, dans ses moments les plus sombres, ce que cela avait dû être pour eux. Endurer ce qu'ils avaient fait pour cette cause.
Il se salit sur du gravier de jardin décoratif.
— «Ne joue pas avec ta nourriture, Rowle.»
— «Mais c'est tellement amusant.» Un rire. Plus comme un ricanement. « Les traîtres à leur sang sont presque pires que les sangs-de-bourbe, tu ne crois pas ? »
— « Le Seigneur des Ténèbres a dit de l'achever, pas de jouer avec lui. »
— « Le Seigneur des Ténèbres a dit de faire de lui un exemple. »
C'était une horrible conversation qui se déroulait quelque part au-dessus de la tête de Neville. Il ne semblait pas pouvoir ouvrir les yeux. Mais s'ils parlaient, ils ne tournaient pas leurs baguettes vers lui. Sa respiration se bloqua dans sa gorge, bloquée par une poitrine spasmodique. Il ne semblait pas pouvoir respirer, au-delà d'un serrement qui ne voulait pas se relâcher.
Cela n'avait pas d'importance. Un autre doloris le déchira.
Ses oreilles bourdonnaient, une tonalité due à son sang ou à sa panique et à sa magie qui grésillait tout simplement hors de contrôle.
— « Tu es censé utiliser ça », dit l'une des voix. Celle qui n'est pas celle de Rowle.
— « Où est le plaisir là-dedans ? Que sommes-nous, des moldus ? »
— « Ne sois pas difficile, Rowle. C'est l'épée de Gryffondor. C'est censé être symbolique ou quelque chose comme ça. Je ne pose pas de questions. » Il y eut une pause pendant que le cœur de Neville sauta, bégaya et se débattit dans sa poitrine. « Fais-le, fais-le. »
— « Qu'est-ce que je suis censé faire avec, hein ? Lui couper la tête ? »
Des murmures suivirent. Neville n'entendait pas. Il n'en avait pas vraiment envie. Il essaya de lever un bras, de s'étendre sur du gravier, de l'attraper. Son corps était une prison dont il n'arrivait pas à se sortir. Ce sera bientôt aussi un tombeau, s'il ne pouvait pas comprendre quelque chose, faire quelque chose.
Une chaussure le frappa à l'estomac. Neville bascula, roula. Apparemment, il était sur le côté. Il atterrit sur le dos.
— « Comment t'appelles-tu au fait, mon garçon ? »
Neville ne pouvait pas parler. Il essaya. Ils se moquèrent de lui.
Il essaya encore. S'il n'avait aucune chance, aucun espoir, plus rien, au moins il avait son nom. Et il l'assumerait même si c'est la dernière chose qu'il ferait. Parce que c'était le nom de ses parents. Des parents qui s'étaient battus pour cette guerre, la même qu'il menait encore.
Et s'il y avait un côté positif à tout cela, un infime morceau de réconfort qu'il pouvait trouver, c'était de porter son nom de famille avec fierté.
— «Londubat», dit-il enfin. Des syllabes croassées, brisées.
Il y eut un autre gloussement.
— «Londubat ? Londubat ? Oh, je les avais oubliés. Je ne savais pas qu'ils avaient un petit. Eh bien, regarde-toi maintenant, hein ?»
Neville enfonça ses talons dans le gravier, essaya de s'éloigner, n'importe où. Rien ne se passa. Il ne fait que pousser de la terre autour.
— «Oublie la décapitation. J'ai une meilleure idée, plus adaptée à ton nom, hein, Londubat ?»
— « Rowle, je ne reste pas si tu continues à jouer avec lui. »
— « Vas-y, alors. Dis au Seigneur des Ténèbres que c'est fini. Ce sera fini quand tu seras de retour. »
Ce fut un peu flou après ça. Les doloris pouvaient percer le brouillard de l'Imperium, mais ils laissaient Neville dans un genre de confusion similaire, pas totalement attaché à son propre corps, au monde qui l'entourait. D'une certaine manière, il était presque reconnaissant de la façon dont la douleur l'avait déstabilisé. Cela ne laissait pas beaucoup de place à la peur, à différents types de douleur, à ce qu'il savait devoir arriver ensuite.
Il comprit brièvement qu'il était en lévitation, planant quelque part au-dessus du sol.
Il entendit un sort de collage. Pour l'épée ? Ou autre chose ?
Il était manipulé dans les airs pour se tenir debout. Il cligna des yeux, face à face avec l'homme qui l'assassinait. Ou du moins, l'homme qu'il soupçonnait de l'assassiner.
Ce devait être Rowle. Il arborait un ricanement malicieux, des dents jaunies et une lueur dans les yeux qui disait qu'il s'amusait trop. Beaucoup, beaucoup trop.
Rowle annula le sort de lévitation et Neville s'effondra.
Au moins, c'était rapide.
Une douleur semblable à celle du feu le déchira d'un seul coup, empalé sur l'épée de Gryffondor : à travers son derrière, ses entrailles, son cœur. La pointe se logea à la base de sa gorge.
Déchiré en lambeaux, il saigna rapidement. Un éclair de froid, de chaud et il fut bientôt engourdi.
Il était parti depuis longtemps lorsque le Seigneur des Ténèbres, ayant été informé de sa mort, lui lança un serpent. Un en-cas parmi tant d'autres fait de traîtres et d'exemples.
Il était parti depuis plus longtemps lorsque Nagini, se gavant d'un repas frais, s'entailla sur l'épée toujours logée au plus profond de son cadavre.
Parti depuis longtemps, mais pas oublié, le serpent mourra.