A translation of so tell me when you're going to let me in by avocadomoon.


1

Les journaux sont livrés en main propre à sa porte d'entrée (une touche personnelle, peut-on parler de service à la clientèle ?) au milieu du petit-déjeuner. Ou plutôt, de sa mère en train de lui préparer son petit-déjeuner. Ce qu'il ne lui a absolument pas demandé de faire, mais c'est apparemment ce que font les mères dans les moments les plus difficiles de la vie de leurs enfants. C'est du moins ce qu'elle a dit.

"Il lui tend un bloc-notes et un stylo, lève les sourcils avec impatience et attend une signature, comme s'il ne venait pas de frapper métaphoriquement Derek dans le ventre.

(Il se souvient avoir regardé ce film avec Matthew Perry et la fille d'Austin Powers, sur un type qui fait cela pour gagner sa vie, et en se tenant devant sa porte, en voyant cet homme étrange avec des lunettes des années 80 et une brassée de presse-papiers, il s'attendait à ce qu'il prenne un polaroïd et crie "Je t'ai eu", puis qu'il parte vivre des aventures loufoques, un peu moyenâgeuses.

Et il l'avait regardé avec Maya quand c'était à la télévision, une fois, parce qu'elle aime Matthew Perry, et tout ce dont il se souvient vraiment, c'est qu'elle ne l'a pas laissé mettre son bras autour d'elle pendant qu'ils regardaient, et n'est-ce pas ironique ? Ou quelque chose comme ça).

"C'est bien", dit sa mère. "Tu savais que ça allait arriver". Puis elle s'arrête de remuer et le regarde avec inquiétude. "Tu savais que ça allait arriver, n'est-ce pas ?"

"Ouais." Oui, il savait que ça allait arriver, pas comme si les cris de bagarre et les multiples déclarations de "Je n'aurais jamais dû t'épouser !" à tue-tête ne l'avaient pas mis la puce à l'oreille.

"Bien, bien." Abby est le genre de mère pratique, celle qui regarderait un enfant qui pleure, croiserait les bras, lèverait un sourcil et dirait : "As-tu déjà fini ? Oui, c'est ce que je pensais. Le jour de son mariage, elle a glissé un sac de sport avec des vêtements de rechange et une carte de bus dans la poche sur la banquette arrière de sa voiture, en lui chuchotant à l'oreille "Je te couvrirai si tu veux", tout en arrangeant sa cravate. Il est incroyablement reconnaissant qu'elle soit à ses côtés en ce moment.

"Faites-moi confiance", dit-elle d'un ton vif, en se déplaçant dans sa cuisine d'un geste vif et brusque, en nettoyant et en essuyant par petites secousses des poignets. "Prenez-le de la part de quelqu'un qui l'a déjà fait, c'est le moment décisif. Vous signez les papiers, vous lui laissez la maison, vous remerciez Dieu de ne pas avoir eu d'enfants et vous passez à autre chose." Elle agite la main en l'air, comme pour balayer le sujet. "Et tu as besoin d'un nouvel appartement. Celui-ci te permet d'avancer."

Il n'est pas obligé de répondre, elle ne s'attend pas à ce qu'il le fasse, alors il pose le paquet (plus grand qu'il ne le pensait) sur la bibliothèque avec précaution, un loup dans un emballage en papier manille.

Sa mère l'emmène à table et le nourrit de force d'œufs et de bacon, puis lui tire la langue avec tristesse, le met au lit et pose une bouteille de vodka sur la table de nuit, l'embrassant sur le front avant de s'en aller.

"La vie est dure, petit", dit-elle en souriant ironiquement. "Sortez tant que vous le pouvez".

Il s'évanouit quelques heures plus tard, souhaitant avoir à nouveau quinze ans, quand les ruptures n'incluaient pas d'avocats.


Il obtient une semaine. Puis le cirque commence.

Le premier est Edwin.

"Saviez-vous que soixante-douze pour cent des femmes divorcées ne se remarient jamais ?" Edwin propose, comme si c'était censé être réconfortant, "et cinquante-neuf pour cent se suicident". "Et cinquante-neuf pour cent se suicident."

"Quoi ?"

"C'est vrai.

"Ce n'est pas le cas, tu as inventé cette merde".

Edwin ferme brusquement la bouche, l'air un peu perplexe. "Eh bien", dit-il brièvement, "c'est probablement un peu vrai. Peut-être trente à trente-huit pour cent ?"

"Arrêtez d'inventer des pourcentages", dit-il, et il lui claque la porte de la chambre au nez. (Il entend un "aïe !" étouffé, mais il ne se sent pas si coupable que ça).

Lizzie et Nora arrivent à une heure indue du matin, transportant assez de nourriture pour nourrir une armée très courageuse. Lizzie passe la majeure partie de la visite à nettoyer son réfrigérateur, en faisant de grands bruits dégoûtés, tandis que Nora lui fait des yeux tristes et essaie de lui tenir la main.

"Tu me donnes des poux", dit-il, ce qui la fait renifler encore plus fort.

"C'est normal d'être en colère", dit-elle, et il résiste à l'envie de dire quelque chose de désagréable sur ses chaussures. Ou de ses cheveux, peut-être.

Ses amis ne sont guère mieux. Les quelques amis proches qu'il s'est fait au travail lui envoient des cartes de condoléances avec des bouteilles d'alcool, et il apprécie le sentiment, mais avoir autant de bouteilles de tequila dans son armoire, c'est juste une invitation à l'empoisonnement par l'alcool. Sam passe faire sa putain de lessive et Ralph lui donne un sac d'herbe.

"Mec", dit-il. "Sérieusement".

"C'est à des fins médicales", insiste Ralph.

Derek soupire et dit merci, ce qui est généralement la meilleure réaction quand il s'agit de Ralph, et aussi parce qu'il est un peu impressionné d'avoir utilisé correctement le mot " médicinal " dans une phrase.

Son appartement se transforme en un flot ininterrompu de sympathisants et de bienfaiteurs, chacun arborant exactement la même expression, mi-triste, mi-apitoyée. Il aimerait presque que l'un des amis de Maya vienne lui crier dessus, juste pour qu'il puisse crier à son tour, parce qu'il ne se souvient pas d'avoir fait semblant de sourire autant de fois en une semaine depuis, eh bien, depuis toujours.

Il n'a pas de nouvelles de Casey, ce qui est... bizarre. Il se demande si elle le sait, mais c'est impossible qu'elle ne le sache pas, parce qu'il a reçu un appel de ce putain de Sheldon Schlepper, et si un type qu'il n'a pas vu depuis qu'il a seize ans le sait, alors Casey doit le savoir.

(Mais peu importe. Si elle veut l'ignorer, il peut le faire - non pas qu'elle ait l'obligation de ne pas l'ignorer, mais il avait pensé... enfin, ça n'a pas d'importance).

Il y a un sentiment envahissant d'apathie qui le talonne, qu'il ressent chaque fois qu'il sort de son lit jumeau, qu'il se rase au-dessus de son lavabo, qu'il passe devant le salon et qu'il voit l'inquiétant étranger en papier manille qui le fixe d'un air impassible. Il s'effondre dans son lit chaque soir dès qu'il rentre du travail, trop ambivalent pour trouver autre chose à faire de son temps libre que de fixer son plafond en attendant le sommeil, et il se sent pathétique. Pathétique, et seul, et... juste fatigué.

Marti passe enfin, un samedi matin. C'est la seule personne à qui il ne se sent pas obligé de parler, et la seule qui ne se sent pas obligée de lui rendre visite, parce qu'il est un grand garçon et qu'elle a des examens, ou du moins c'est ce qu'elle a dit. Elle se gare devant son immeuble dans sa vieille voiture miteuse et l'appelle depuis le parking, sa voix résonnant bruyamment dans son oreille.

"Hey, loser", chante-t-elle. "Descends, on va dans un endroit sympa. Apportez vos papiers."

"Où ?" demande-t-il, puis continue de parler parce qu'il ne s'attend pas vraiment à une réponse. "Pas de bowling. Ni de golf frisbee. Ni de cafés que tu trouves cool parce que tu es trop jeune pour savoir ce qu'il en est."

Elle répond "Fuck you very much" et raccroche.

Elle le conduit au Starbucks ("Tais-toi, je veux juste un café au lait, omigod, ok, on va faire le drive thru, espèce de crétin"), puis dans une salle d'arcade, où elle lui sert une assiette de nachos et lui promet de lui payer une partie de billard s'il signe les papiers du divorce.

"Ça suffit, mec", lui dit-elle en avalant une bouchée de faux fromage. "Coupez déjà le cordon".

Il n'a même pas encore ouvert le paquet, puisqu'ils ont été livrés avec tant d'attention sur le pas de sa porte. Il ne veut pas le faire maintenant, alors Marti le fait pour lui, en les feuilletant et en froissant les pages soigneusement agrafées, en fredonnant et en ourlant sous son souffle.

"Ça a l'air bon", déclare-t-elle en posant le paquet devant lui avec détermination, comme si elle avait compris ce qu'elle avait lu.

Il doit prendre une minute pour respirer, parce que c'est le nom de sa femme, le nom de Maya, sauf que maintenant elle est plus une plaignante qu'une femme, et putain, ça craint. Ça craint vraiment, et c'est la première fois qu'il se l'avoue à lui-même.

"Hey". Marti s'installe à côté de lui, avec ses grandes dents, sa voix et sa personnalité, et le laisse poser sa tête sur son épaule, et lui frotte même le dos alors qu'il essaie vraiment de ne pas penser, ou pire, de ne pas pleurer.

"J'ai essayé", dit-il, parce qu'il se sent obligé de le faire. "J'ai vraiment, vraiment essayé".

"Je sais", répond Marti, d'une voix qui la fait ressembler à leur mère. "Allez, viens. J'ai changé d'avis. Piscine d'abord, divorce ensuite."

Ils jouent au billard et elle lui met une raclée. Puis Marti s'en va au jeu Dance Dance Revolution, et il détourne son agressivité en tirant sur des extraterrestres pendant une heure. Marti commande d'autres nachos et ils font un concours de vitesse comme ils le faisaient il y a des années, et elle gagne, encore une fois. Il lui achète une bière contre son gré, ils trinquent au faux fromage et il signe les papiers avec un stylo gel violet que Marti s'est procuré avec ses tickets de tir sur les extraterrestres.

Il était entré en tant qu'homme séparé mais toujours marié, et maintenant il est divorcé. Ses mains tremblent lorsqu'il ouvre la portière de la voiture, et il se demande s'il ne devrait pas se faire tatouer ou quelque chose comme ça, pour marquer le coup.

(Il n'en parle pas à Marti, elle l'obligerait à le faire).


Voici comment cela s'est passé :

Maya Sandoval est le quatrième nom sur la liste d'audition. Elle a un agent, mais c'est l'un de ceux qui prennent trop de commissions et qui utilisent souvent le terme "casting couch". Elle entre et il pense immédiatement qu'elle est trop maigre, car il s'agit d'une publicité pour un restaurant, pas pour une salle de sport.

Il aimerait dire que son audition l'a époustouflé, ou du moins lui a tapé dans l'œil, mais ce n'est pas le cas. En fait, il est distrait, il a mal à la tête et il s'est déjà décidé pour une rousse qui a auditionné il y a une heure et qui correspond à l'image dont il a besoin de toutes les meilleures façons possibles pour un spot publicitaire de quarante secondes.

Il la remercie et lui dit qu'il la tiendra au courant, et c'est tout. Elle part, il prend une aspirine.

Deux jours plus tard, il la croise au café situé en bas de la rue du studio et ne la reconnaît pas. Elle, par contre, le reconnaît.

"Je veux juste que vous sachiez que je suis vraiment reconnaissante d'avoir eu l'opportunité d'auditionner, et même si je n'ai pas été retenue, je suis quand même très reconnaissante d'avoir vécu cette expérience. Ses cheveux sont longs, noirs et bouclés, et il y a des morceaux de confettis dedans sans raison apparente. Cela l'intrigue et il pense à lui demander, mais finalement il décide de ne pas le faire, voulant garder cette petite part de mystère pour lui un peu plus longtemps, la savourant dans un coin de son esprit pendant qu'il lui parle.

"Et je ne veux pas avoir l'air trop direct ou quoi que ce soit, parce que vraiment je ne fais pas ça souvent, mais est-ce que vous aimeriez dîner avec moi un de ces jours ?" Elle rougit et cela la rend plus mignonne que maladroite, ce qui est bien plus difficile qu'on ne le croit. "J'ai juste - j'ai trouvé que vous étiez vraiment mignon, lors de l'audition. D'habitude, je ne suis pas nerveuse, mais l'autre jour, je l'étais. A cause de toi."

C'est ainsi qu'ils se rencontrent.

(Elle lui dira, environ un an plus tard, qu'il s'agissait d'une réplique. Qu'elle l'avait déjà utilisée, avec un autre directeur de casting qu'elle avait fréquenté pendant quelques semaines lors de son premier mois à Toronto. Il lui dit qu'elle est une femme selon son propre cœur, mais le son de son propre rire lui fait mal aux oreilles).


Cette nuit-là, son téléphone portable sonn 36 du matin. Il répond sans réfléchir, à moitié enveloppé dans un rêve.

"... Derek ? Bébé ?"

Son souffle se bloque dans sa gorge. "Maya ?

"Il l'entend respirer, lourdement, comme si elle avait pleuré. Il l'imagine dans la maison qu'ils ont achetée ensemble, assise par terre dans la cuisine, comme lorsqu'il l'a trouvée lors du dernier réveillon, en train de boire une bouteille de gin, se barbouillant de rouge à lèvres sur le bord du verre.

"Maya".

Une petite toux, un souffle d'air, et elle raccroche.

Derek jette son téléphone à travers la pièce.


Il ne se rendort pas. Au lieu de cela, il prend sa voiture et roule. Jusqu'à Londres.

Nora et George avaient déménagé dans un appartement à Toronto après que Marti eut terminé ses études secondaires, trop d'espace, pas assez de monde, avaient-ils dit. Une famille plus jeune vit maintenant dans leur ancienne maison, avec deux enfants à l'école maternelle. Il passe en voiture et se gare dans la rue, près du parc où il avait l'habitude d'emmener Marti et Edwin lorsqu'ils étaient plus jeunes, où il jouait au basket avec Sam. Il se demande si la famille Davis vit toujours à côté, ou si elle a déménagé elle aussi.

(Casey et lui sont venus ici une fois, quelques semaines avant son mariage. Elle portait une robe bleue, avec de la dentelle violette, elle revenait d'une soirée de charité à son école, serrant un programme sur papier glacé contre sa cuisse. Elle lui a demandé s'il était sérieux. Il lui a dit d'aller se faire foutre.)

Il s'assoit sur le capot de sa voiture, fume un paquet entier de cigarettes et dresse dans sa tête une liste de toutes les choses qui lui manquent chez Maya. Ça commence comme ça :

1. Son rire, 2. son sourire, 3. ses cheveux, 4. ses jambes, et ainsi de suite jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de parties du corps. 14 est son sens de l'humour, et 15 et 16 sont ses chaussures, parce qu'elle en a tellement qu'elles pourraient tout aussi bien prendre deux numéros. 17, c'est courir les lignes avec elle dans son lit le soir, 18, c'est sa recette d'enchilada. De 19 à 26, ce sont toutes les choses qui lui manquent dans la vie avec elle, et ce n'est qu'à partir de 39 qu'il se rend compte que la plupart d'entre elles sont des choses sur le mariage en général, qui ne sont pas spécifiques à Maya en particulier.

Séparé depuis un an, divorcé depuis une semaine, il se rend compte qu'il ne se souvient pas de son plat préféré et vomit dans les buissons l'équivalent d'une semaine de nicotine.

(Ces conclusions sont tirées bien trop tard).

2

Casey reçoit un texto de Marti au beau milieu d'une réunion de la faculté. Elle ne devrait pas le vérifier, mais John Epps est à la tribune et divague sur la cafetière de la salle des professeurs, ce qui est au mieux hors de propos, alors elle sort furtivement son téléphone sous la table, en pensant à l'étudiant qu'elle a arrêté le matin même dans son cours de littérature américaine contemporaine parce qu'il avait fait exactement la même chose.

Maya lui a envoyé les papiers, c'est tout ce qui est dit, mais cela a la force d'un train de marchandises.

Elle laisse tomber son téléphone, va le ramasser mais se sent trop étourdie pour se pencher, alors elle reste assise. Staci Lippman lui jette un regard inquiet de l'autre côté de la composition florale, mais Casey se concentre trop sur le fait de rester debout pour répondre. Dès la fin de la réunion, elle se précipite à son bureau, en essayant de paraître aussi digne que possible tout en traversant le campus d'un pas rapide.

Puis elle appelle son petit ami et le largue, sur un coup de tête.

(C'est une chose stupide à faire, c'est un type tellement gentil. Il s'appelle Theo et il est adjoint à l'école pendant l'été et enseigne la théorie musicale et la formation de l'oreille à plein temps dans une école privée à quelques heures de là, mais il vient toujours la voir en voiture tous les jeudis après-midi, et lui apporte des fleurs enveloppées dans de la cellophane verte. Il l'embrasse bien et fait de son mieux pour ne pas l'offenser ou la mettre en colère lorsqu'ils parlent, ce qu'elle apprécie, et il semble tellement regretter au téléphone lorsqu'elle lui dit et qu'elle pense, qu'est-ce que je fais, mais qu'elle le fait quand même, à la place).

Elle passe les heures suivantes à essayer de corriger des copies tout en se réprimandant, avant d'abandonner et de rentrer chez elle, en se faufilant par l'arrière du bâtiment pour ne croiser personne. Elle rattrape ensuite les cinq épisodes de son feuilleton préféré sur son magnétoscope numérique, mange un pot entier de glace aux pépites de chocolat à la menthe et s'endort dans son fauteuil. Le lendemain matin, elle se réveille avec un torticolis et grimace chaque fois qu'elle tourne trop la tête vers la gauche.

Le lendemain, c'est le vendredi, le jour le plus chargé de la semaine, où elle a trois cours d'affilée, des heures de bureau et des réunions de département, et seulement quinze minutes pour déjeuner. Le campus se ferme en grande partie vers 17 heures, mais elle passe une heure à discuter avec Ian Reynolds, un étudiant en dernière année d'anglais qui travaille avec elle sur son projet de thèse, à parler de ses demandes d'admission à l'université, puis elle sort dîner avec Edie Stein, un professeur de sociologie qui passe tout le repas à essayer de la convaincre de participer à une série de conférences qu'elle tente d'organiser sur le campus.

Sur le chemin du retour, elle répond à son téléphone portable sans jeter un coup d'œil à l'identification de l'appelant. C'est George.

"Il s'en sort bien, tout compte fait", dit George, évitant les banalités. Il va toujours droit au but, son beau-père, non pas parce qu'il est particulièrement concis, mais parce qu'il est un peu trop maladroit en matière de conversation pour ne pas le faire. "Abby était avec lui l'autre jour. Et je lui ai parlé ce matin. Il avait l'air d'aller bien, on va lui laisser un peu de temps seul, puis on ira le voir."

"Bien", dit-elle, une grosse grenouille affreuse s'installant dans sa gorge. "C'est... C'est bien. Il ne faut pas qu'il reste seul trop longtemps, il va bouder et se saouler."

"C'est vrai, c'est sain de le faire", répond George. "Pour la première semaine en tout cas. Après cela, c'est juste de l'indulgence".

Il lui propose de surveiller Derek, mais Casey décline l'offre dans une sorte de panique, bredouillant à propos des examens de fin d'année qui approchent et d'un lot de travaux de composition de première année sur son bureau, et George fredonne et accepte distraitement.

"Marti est aussi stressée par un examen de psychologie", dit George. "Je lui dirai que tu lui passes le bonjour".

Casey rit à moitié, s'étouffe à moitié et manque de percuter la voiture qui la précède en raccrochant.


Le problème, c'est qu'elle essaie de l'appeler une centaine de fois différentes. Chaque matin, alors qu'elle se tient dans sa cuisine, attendant sa cafetière, elle regarde son téléphone et pense aux différentes façons dont la conversation pourrait se dérouler.

Je suis vraiment désolée, Derek. Si je peux faire quoi que ce soit, Derek. Je sais que nous ne nous sommes pas parlé depuis sept mois, Derek, et que nous ne nous sommes pas vus en personne depuis ce jour avant ton mariage où je t'ai dit que je pensais que tu faisais une erreur, et je ne t'ai jamais vu aussi en colère auparavant, Derek. Je suis désolé que ton mariage soit terminé, Derek, mais je suis plutôt heureux qu'il le soit parce qu'elle ne t'a pas très bien traité, et hé, voici un peu plus de sel pour ta grande blessure béante. De rien, Derek.

Non, elle ne l'appelle pas.

Mais elle parle régulièrement à Marti. Elle appelle Marti régulièrement, tout comme elle appelle Lizzie et Edwin régulièrement (bien qu'ils aient un rythme bimensuel alors que Marti est toujours hebdomadaire, en partie parce que Lizzie et Edwin ont menacé d'appeler son thérapeute si elle n'arrêtait pas de les appeler autant, et en partie parce que Marti est beaucoup plus amusante à parler, de toute façon). C'est toujours au petit bonheur la chance que Marti décroche ou non.

"Tout le monde m'appelle tout le temps, c'est comme si j'étais la psy de la famille ", lui dit un jour Marti. En arrière-plan, Casey peut entendre une sorte de bourdonnement qui ressemble un peu à une alarme incendie, mais Marti se contente de faire un bruit d'impatience lorsque Casey pose la question et répond " peu importe, mon dortoir est tellement nul ", et Casey se dit qu'il y a moins de chances que le bâtiment soit réellement en feu que de chances que Marti raccroche si Casey insiste sur le sujet.

"Il a signé les papiers et tout le reste", lui dit Marti. "Je pense qu'il va s'en sortir. Tout le monde agit comme si quelqu'un était mort, c'est un peu ridicule. Il a juste besoin d'un peu de temps pour faire le tri dans sa tête, Jésus."

"Ne dis pas putain", dit Casey. "Ou Jésus".

"Fuck Jesus", répond Marti sur le pilote automatique ; c'est généralement là que leurs conversations tournent au vinaigre.

"Où nous sommes-nous trompés avec toi ?" se demande Casey, à voix haute. "Je pense que c'est à cause des cours de guitare, on aurait dû les décourager."

"Que Dieu vienne en aide à vos futurs enfants", dit gentiment Marti, avant de raccrocher. Casey n'est pas trop ennuyée ; elle rappellera et s'excusera la prochaine fois qu'elle aura besoin d'argent.

Le seul ami de Casey qui connaît les aspects les plus personnels de sa vie (ce que son thérapeute appelle "son espace intérieur" et Marti "sa personnalité") l'invite à dîner. Il s'appelle Brad, se fait appeler Julianne le samedi soir et tient le bar du Blazin' Saddle.

"Je pense que tu devrais le baiser et en finir", annonce-t-il à voix haute et en public.

"Brad ! Casey siffle. "Il y a tellement de choses qui ne vont pas dans cette déclaration que je ne sais même pas par où commencer."

"Quoi ?" Brad est le genre de type avec lequel Casey sortirait volontiers si ce n'était pas parce qu'embrasser des filles lui donne envie de vomir - arty, sophistiqué, mince et un peu connard. "Tu es toujours amoureuse de lui, c'est logique, tu vois ?"

Casey rougit jusqu'à la racine de ses cheveux et laisse tomber sa tête dans ses mains, parce que, bon sang. "Je ne suis pas amoureuse de lui."

"Et je suis républicain", rétorque Brad. Levant son verre de martini et l'agitant vers le serveur, il roule des yeux de façon théâtrale. "Accepte ton destin, bébé. Le déni, c'est pour les chrétiens."

"Les chrétiens sont des gens très agréables, en général", proteste Casey, la voix étouffée par ses doigts.

"Bien sûr que oui", répond-il sans hésiter. "La très estimée ancienne Mme Venturi n'était-elle pas chrétienne ? Je dis ça comme ça."

"Ne sois pas méchant", dit Casey à mi-voix.

"S'il vous plaît. C'était une femme mince et célèbre qui a largué ton âme sœur parce qu'il n'était pas assez riche." Brad fait une grimace de dédain total. "Rien que pour le principe, ça justifie un peu de méchanceté. Bon sang."

"Il n'est pas mon âme sœur", dit Casey, avant de fondre en larmes.

"Oh, chérie". Brad fait signe au serveur de s'éloigner, s'approchant avec une nouvelle boisson, et se déplace dans la cabine pour la serrer contre lui. "Oui, il l'est".

Casey s'essuie pathétiquement le visage, étalant le mascara sur sa pommette en une ligne rageuse. Brad fredonne et l'essuie avec sa manche. "J'ai fait beaucoup d'efforts ", dit-elle piteusement.

"J'ai remarqué", dit Brad. "Et tu t'en sortais très bien. Ce type, Ted..."

"Theo", corrige Casey.

"Quoi qu'il en soit, c'était une touche agréable. J'ai eu des doutes pendant une seconde".

"Tu crois que tout le monde est au courant ?" Casey demande, d'une petite voix.

"Bien sûr que non, bébé".

"Tu crois que Derek est au courant ?"

"Oh non, j'en suis sûr", dit Brad. "Certainement pas".

"C'est déjà ça, je suppose", murmure-t-elle en s'essuyant les yeux du bout des doigts.

"Ecoutez", dit Brad, non sans sympathie, "il faut que vous lui parliez".

Casey lève les yeux vers lui, les yeux écarquillés. "Je ne peux pas."

"Oui, c'est facile. Décrochez le téléphone, frappez à sa porte, envoyez-lui un courriel. N'importe quoi."

"Non, je ne peux pas", dit Casey misérablement. "J'ai essayé. Je n'arrive jamais qu'au cinquième numéro avant d'avoir une crise d'angoisse."

"Alors, pourquoi pas le courrier électronique ? suggère Brad. "Facile, pas de pression. Je t'aiderai même à le rédiger."

"Je ne sais pas", dit Casey, incertaine.

"Il faut que tu fasses quelque chose", insiste Brad. "Parce qu'indépendamment de votre drame personnel, il reste votre demi-frère qui vient de divorcer, et si vous le laissez aller plus longtemps, vous serez toujours le trou du cul qui n'a jamais appelé quand il traversait une période difficile."

"Je ne pense pas qu'il veuille vraiment entendre parler de moi, de toutes les personnes", dit Casey.

"Peu importe, c'est le geste qui compte". Brad fait un signe de la main et sort son Blackberry. "Ecoute, je vais même commencer pour toi. Derek, comment vas-tu ? Comment avance le documentaire ?" Brad lève les yeux et arque un sourcil gracieusement. "C'est facile, tu vois ?"

Casey soupire de défaite. "Très bien."

"Je savais que tu le verrais à ma façon. Hé, où est ce putain de serveur avec mon verre ? Bon sang."

Ils passent un bon moment devant le Blackberry de Brad, à composer péniblement un e-mail à envoyer à Derek. Le résultat est à mi-chemin entre la décontraction et l'inquiétude, du moins c'est ce que dit Brad, et Casey espère qu'il a raison.

Puis Brad commande une tournée de shots et invite le joli groupe de fans de football de la table voisine à se joindre à eux, et Casey finit par jouer à Action ou Vérité jusqu'à trois heures du matin et par embrasser le blond dans le couloir de la salle de bain, sans se soucier du fait qu'il est assez jeune pour être son enfant, si elle l'avait eu quand elle était assez jeune, comme une mère adolescente (enfin, pré-adolescente), et quand elle le fait remarquer à Brad plus tard, il rit de façon hystérique et lui tend un mojito, alors... peu importe.

Elle se réveille le lendemain matin sur le canapé de Brad et fait une mini-crise d'humiliation en se rappelant avoir chanté Carly Simon à tue-tête dans le parking, ainsi que d'autres actes inqualifiables qu'elle préfère ne pas dire à voix haute. Elle fait la technique de respiration profonde que Lizzie lui a apprise, se connecte à l'ordinateur portable de Brad pour consulter ses e-mails et panique à nouveau.

Derek a répondu à son courriel, même pas une heure après qu'elle l'ait envoyé, et a dit :

Casey -

On dîne ensemble ?

- Derek

Elle envisage de réveiller Brad pour avoir quelqu'un avec qui flipper, mais il a probablement la gueule de bois et donc, il est méchant, et en plus tout ce qu'il dira c'est que tu veux dîner avec lui natch, alors dîne avec lui. Duh. Bon sang, je vais me recoucher, commandez de la nourriture et réveillez-moi quand elle arrivera, et donc Casey ne pense pas vraiment que ça en vaille la peine, et en plus, oui, elle veut dîner avec lui, donc la suite logique est... eh bien, logique.

Elle renvoie une réponse qu'elle espère cohérente, les mains tremblantes, puis ferme brutalement l'ordinateur et va dans la cuisine voler un des méchants sodas énergétiques de Brad, qu'elle boit lentement en essayant de retrouver un semblant de calme. Elle se dit, très fermement, que je ne consulterai pas mon courrier électronique avant d'être rentrée chez moi, et tient encore une dizaine de minutes avant de se précipiter sur l'ordinateur portable et d'ouvrir à nouveau la fenêtre.

La réponse de Derek est courte, précise : " Retrouve-moi chez Mimi demain à cinq heures, et laisse les listes à la maison ", et Casey a envie de rire et de pleurer à la fois. Elle n'a pas fait de liste de sujets de conversation pour un rendez-vous depuis... la dernière fois qu'elle a eu un rendez-vous avec Derek, et elle n'est pas sûre de ce qu'elle ressent à ce sujet. Ou si elle veut qu'il le sache.

Ou, qui sait, si l'espoir qui lui monte à la tête est ou non l'idée la plus stupide qu'elle ait eue depuis longtemps. (Probabilité : cent contre un, voire mille).


Voici comment cela s'est passé :

Casey a réalisé qu'elle était amoureuse de Derek le premier jour de classe de leur première année d'université, lorsqu'elle est revenue à son appartement pour trouver Derek assis dans le couloir devant sa porte d'entrée, un appareil photo dans une main et une vilaine ecchymose autour d'un œil.

Elle a été étonnamment calme, lui a donné un steak de son congélateur pour l'ecchymose et l'a écouté déblatérer sur les connards de coursiers à vélo qui ne regardaient jamais où ils allaient et ce n'était pas sa faute s'il ne faisait pas attention, il filmait, faisait de l'art, il méritait le respect et l'attention et de l'espace, et il devrait vraiment poursuivre quelqu'un en justice parce que ça fait vraiment mal, et Casey a hoché la tête et a fredonné en signe de sympathie, et quand il a eu fini de parler et de faire des gestes sauvages, elle l'a embrassé.

Ils n'ont pas quitté l'appartement pendant deux jours, et Casey a manqué un nombre incroyable de cours, mais elle s'en fichait, elle s'en fichait même quand Derek la taquinait à ce sujet, parce qu'elle avait l'impression de voler, comme si ses mains, sa peau, sa bouche et sa voix, en marmonnant dans son oreille, déverrouillaient un à un les morceaux qu'elle avait enfermés, marmonnant dans son oreille, déverrouillaient ses morceaux enfermés, un par un, jusqu'à ce que les ficelles soient coupées, les liens dénoués, et qu'il n'y ait plus rien qui la retienne, et qu'elle puisse faire, être n'importe quoi, tant qu'il était avec elle, à côté d'elle, à l'intérieur d'elle.

Elle ne disait rien de tout cela, cependant, elle avait peur de le faire fuir, peur de beaucoup de choses stupides, et donc elle se taisait. Elle le laissait prendre les décisions, ce qu'il savait très bien faire, et il gardait les choses décontractées, il lui envoyait par texto des petites blagues amusantes et des observations excentriques sur l'endroit où il se trouvait dans la journée, et il l'emmenait parfois dîner, ils se tenaient la main en marchant sur le campus, et s'embrassaient dans des endroits intéressants, et pendant tout ce temps Casey se demandait ce qu'il ressentait, ce qu'il pensait, mais elle avait trop peur de demander.

Ils ne l'ont pas dit à leur famille, ils ne l'ont dit à personne d'autre qu'aux quelques personnes qu'ils connaissaient à l'école, et à personne qui aurait pu le dire à quelqu'un de la maison. Ils ont partagé un appartement pendant leur dernière année d'études et ont fait semblant de faire chambre à part lorsque George et Nora leur rendaient visite, et Derek a esquivé les questions sur son étrange absence de vie amoureuse pendant que Casey rougissait et remuait fébrilement les pommes de terre.

Il lui a dit qu'il l'aimait le jour de son anniversaire, mais ils étaient en train de faire l'amour, alors elle n'a pas répondu parce qu'elle était occupée, mais aussi parce qu'elle n'était pas sûre - les hommes disent des choses dans le feu de l'action, n'est-ce pas, et lui, il était trop important pour elle pour risquer de l'effrayer parce qu'elle était trop excitée, alors elle a attendu, et s'est dit qu'elle prendrait tout ce qu'il était prêt à lui donner, même si ce n'était pas assez, pas vraiment.

Et elle le voyait s'agiter, elle remarquait quand il était frustré par elle et se retenait de crier, pourquoi, elle ne savait pas, et au fur et à mesure que les diplômes approchaient, il s'éloignait de plus en plus, et Casey ne savait pas quoi faire, alors elle n'a rien fait, sachant déjà qu'elle le regretterait mais n'ayant aucune idée de comment arranger quoi que ce soit, et trop effrayée pour essayer.

Elle lui a dit qu'elle allait faire ses études supérieures à Vancouver et il lui a répondu : " Merci de me l'avoir fait savoir ", il a donné un coup de poing dans le mur, ils se sont disputés, ils ont rompu, il a déménagé le lendemain et Casey est sortie avec Brad et s'est saoulée pour la première fois de sa vie. Elle a essayé de l'appeler le lendemain, mais il n'a pas répondu, et elle s'est dit : à quoi t'attendais-tu, que tu puisses le garder pour toujours ? Et elle a plié les épaules et s'est éloignée, en essayant de ne pas remarquer que chaque homme qu'elle rencontrait lui faisait penser à lui d'une manière ou d'une autre, que chaque fois qu'elle regardait un film, elle imaginait ce qu'il en dirait, que chaque année, à son anniversaire, elle se souvenait de ce que c'était que de sentir qu'il l'aimait, ne serait-ce qu'une seconde.

Et puis, quelques diplômes et un retour à Toronto plus tard, elle a reçu son invitation au mariage par la poste, et elle a cassé tous les plats de sa cuisine et a appelé Brad, hystérique, et il a dû quitter le travail en plein milieu de son service pour venir la tenir et l'empêcher de faire quelque chose de stupide, parce qu'elle avait toujours pensé, peut-être, au fond de sa tête, qu'un jour ils pourraient, qu'il le ferait, peut-être, mais au lieu de cela, il s'est marié avec une actrice maigre aux cheveux magnifiques, et Casey s'est retrouvée toute seule, avec seulement son meilleur ami gay et un tas d'assiettes cassées pour la garder au chaud la nuit.

La vie est dure, se dit-elle, toutes ces années, quand elle se fait avoir par des hommes qu'elle n'a jamais vraiment aimés, encore et encore, et qu'elle a ces conversations bizarres avec Derek, guindées par tout ce qu'ils ne disent pas, et qu'elle trouve des excuses à sa famille pour expliquer pourquoi elle et Derek ne semblent plus se présenter aux mêmes événements familiaux, et qu'elle regarde tout le monde autour d'elle se marier, s'installer et avoir des enfants pendant qu'elle continue d'attendre quelque chose qui, elle le sait, n'arrivera jamais. C'est ainsi que cela se passe parfois, on n'obtient pas toujours ce que l'on veut et parfois, même quand on l'obtient, ce n'est pas ce que l'on pensait et on se fait avoir quand même, et tout ce que l'on peut faire, c'est continuer à respirer et espérer que les choses s'améliorent, parce que la seule autre option est de se coucher et de mourir, et elle n'est pas le genre de personne qui serait d'accord avec cela.

Le plus difficile, c'est de savoir pourquoi, pourquoi il ne l'a pas poursuivie, pourquoi il n'a pas essayé plus fort, pourquoi il ne s'est pas assez intéressé à elle. Elle est difficile à vivre, elle s'en rend compte. Qu'elle soit difficile à aimer, il faut encore s'y habituer.

3

Derek ne sait pas ce qu'il fait, et c'est la vérité. En fait, il est en quelque sorte connu pour cela, ce qui au moins n'a pas changé au cours des années de vie adulte, avec des emplois, des factures et un mariage raté.

Il ne sait pas comment il se retrouve dans de beaux habits dans un beau restaurant à attendre sa belle-sœur. Il ne le sait tout simplement pas. Il essaie de comprendre, en jouant avec la fourchette, en sirotant (ok, en avalant) du vin, et tout ce qu'il trouve, c'est que je suis un putain de crétin, ce qu'il savait déjà, donc, pas utile.

Il ne l'a pas vue depuis... combien de temps, c'est pathétique qu'il le sache. La dernière fois qu'il lui a parlé, c'était au téléphone, le jour de son anniversaire, il l'avait appelée et elle était dans un bar, un peu éméchée et hurlant de façon incohérente à propos de l'alcoolisme et d'Ernest Hemingway ou quelque chose comme ça, et Derek ne pense pas qu'elle se soit souvenue de lui avoir parlé le lendemain matin. La dernière fois qu'il l'a vue, c'était à la réunion de famille - ils n'avaient pas parlé, mais il l'avait aperçue de l'autre côté de la pelouse, en train de manger un morceau de pastèque avec ses doigts, et ça lui faisait trop mal pour détourner le regard, alors il est resté là à la regarder jusqu'à ce que Marti s'approche et lui donne un coup de coude, l'entraînant à l'écart avant qu'il ne se mette dans l'embarras. Une autre fois, alors qu'il se trouvait près de l'université avec un ami du travail pour repérer les lieux, il n'a pas pu s'empêcher de passer devant et d'apercevoir sa voiture dans l'un des parkings, abîmée, vieille et qui avait tellement besoin d'être remplacée, mais elle avait toujours l'autocollant qu'il lui avait acheté, celui qui disait I'm Smarter Than Your Honor Student (Bitch), et il n'arrivait pas à croire qu'elle ne l'avait pas encore arraché (elle avait certainement menacé de le faire suffisamment de fois).

La dernière fois qu'ils se sont parlé, face à face, comme de vraies personnes, c'était lors de leur dispute, et ça ne craint pas.

(Elle lui manque. Quand les choses allaient mal avec Maya, le pire qu'elles aient jamais été, il s'imaginait lui parler, avait de prétendues conversations avec elle dans sa tête, juste pour combler le silence glacial. Cela le fait frissonner ; il y a quelque chose de vraiment triste, de vraiment pathétique, de vraiment égoïste là-dedans, mais il ne peut pas se résoudre à l'examiner de trop près).

Il l'aperçoit de l'autre côté du restaurant, debout près de l'hôtesse, en train de le chercher, et il doit prendre une grande inspiration pour se stabiliser. Ce n'est pas qu'il ait oublié à quoi elle ressemble, ni qu'elle soit si différente, plus belle ou plus éblouissante qu'avant, mais c'est juste - la réaction viscérale que provoque le fait de la voir. C'est comme la différence entre la photo d'une célébrité dans un magazine et le fait de la voir en personne ; les souvenirs qu'il a d'elle sont vifs, mais ils sont loin d'être comparables.

Il devine qu'elle est nerveuse à la façon dont elle serre son sac à main, à son visage prudemment vide, à l'étreinte rapide et impersonnelle qu'elle lui donne, le touchant à peine, juste un rapide éclair de chaleur corporelle et de parfum avant qu'elle ne s'éloigne, s'enfonçant dans sa chaise. Il suppose que c'est réconfortant. Qu'elle soit encore affectée, d'une certaine manière.

"Bonjour", dit-il, faute de mieux, et elle rougit à vue d'œil et laisse tomber son sac.

"Les examens", dit-elle à brûle-pourpoint.

Derek cligne des yeux. "Quoi ?"

"C'est pour ça que je n'ai pas appelé. Je veux dire, ce n'est pas une excuse ou quoi que ce soit, j'ai juste pensé que tu devais être au courant..." elle s'interrompt et ses mains s'agitent nerveusement, les yeux fixés quelque part sur l'épaule gauche de Derek. "J'ai un emploi du temps très chargé, tu sais ! J'enseigne quatre cours ce semestre, et je donne des conseils, ce qui représente une charge très importante, peut-être que vous ne vous en rendez pas compte. En plus, je fais régulièrement du bénévolat au refuge pour femmes et je donne des cours d'anglais langue seconde au centre communautaire tous les deux week-ends..."

"Je ne sais pas de quoi vous parlez, mais je suis sûr que c'est ridicule".

À sa décharge, Casey ne réagit pas à ce coup de gueule. Prenant une profonde inspiration, elle acquiesce d'un signe de tête. "J'ai été désolée d'apprendre votre divorce", dit-elle avec raideur.

"Euh, merci", répond-il d'un air incertain. "Tu vas bien ?"

Elle sursaute légèrement. "Oui, pourquoi ?"

"On dirait que votre colonne vertébrale est sur le point de se briser en deux", observe-t-il. "De plus, vous étranglez cette serviette".

Casey laisse tomber brusquement sa victime. "Derek la regarde, partagé entre l'amusement et une étrange résignation fataliste, alors qu'elle tente visiblement de détendre sa posture. Le résultat final ne fait que donner l'impression qu'elle a une sorte de crampe musculaire débilitante.

"D'accord, dit-il, si tu veux être bizarre, nous devrions aller chez Wendy's ou quelque chose comme ça. C'est un endroit qui a de la classe."

Casey se redresse face à l'atteinte à son honneur. "Je vais bien", répète-t-elle, hautaine cette fois, et Derek sent l'ancienne dynamique revenir lentement. "Je suis surpris qu'ils t'aient laissé entrer, de toute façon. Je croyais que tu étais allergique aux nappes ?"

Derek sourit et commande le vin en français, juste pour voir la tête qu'elle fait.

C'est l'ancien va-et-vient qui lui a manqué, tout autant que le reste, le tiraillement qui aurait dû être plus dysfonctionnel qu'il ne l'était vraiment, en vérité. Même si beaucoup de choses ont changé à leur sujet, entre eux, tout ce qui est suspendu dans l'air, non dit et non exprimé, le rythme est le même qu'il a toujours été. Elle commande le plat le plus cher du menu, en arquant un sourcil dans sa direction, comme si c'était toi qui payais, et il commande un hors-d'œuvre qu'il sait qu'elle déteste en guise de représailles. Elle insulte le vin, il insulte son goût pour le vin, ils se chamaillent pour savoir si son steak est saignant ou à point, elle lui demande s'il s'habille toujours dans le noir, il lui demande si elle prend toujours des conseils de mode dans Teen Cosmo .

Elle est en train de picorer les restes de son entrée, le sien n'ayant pratiquement pas été touché, lorsqu'il lâche un mot, sans même savoir pourquoi il est là, surpris de son existence. "J'ai lu votre livre".

La raideur de sa colonne vertébrale revient brusquement et il observe le jeu des pensées qui défilent sur son visage, de " il lit des livres " à " qu'est-ce qu'il veut dire par là ". En vérité, il ne connaît pas plus la réponse à cette question qu'elle ne la connaît.

"Qu'en avez-vous pensé ?" demande-t-elle, toute bravache et faussement confiante. Cela lui fait mal à la poitrine.

"J'ai bien aimé", dit-il sans conviction. "C'était un peu triste".

Elle rit, bruyamment et soudainement. "Hum." Elle secoue la tête. "Je sais."

"Quoi, pas de cours sur les mérites du romantisme en tant que genre littéraire ?"

"Je suis professeur maintenant", lui rappelle-t-elle, "je suis censée détester les histoires d'amour par principe". Elle rougit. "Enfin, au moins le genre de romance auquel vous pensez".

Il imagine le genre d'endroit où elle doit vivre maintenant, un mobilier de classe, bien rangé, des couleurs pastel, une rangée d'Harlequins cachés honteusement sur l'étagère du bas, derrière les Spenser et les Chaucer. "Vraiment, Casey", dit-il, "tu t'es engagé dans la voie de l'académie ?" Il secoue la tête, désapprobateur.

"Vous appelez cela suivre la ligne", répond-elle d'un ton guindé, "moi, j'appelle cela garder mon travail". Un rare sourire ironique, une pointe d'amertume qui le déconcerte, et "aucune université ne veut d'un professeur d'anglais qui écrit des romans de cul".

Il fait tourner la dernière goutte de vin dans son verre, observe la lumière réfractée des lampes, qui forme de petits triangles sur les bords de son assiette. Je n'utiliserais pas tout à fait l'expression "bodice-ripper".

"Vraiment ?"

Il peut voir une douzaine de personnes différentes dans son visage, toutes les versions passées de lui-même se reflétant en lui, un miroir tordu. Il doit détourner le regard, c'est trop et pas assez à la fois. "La romance fonctionne assez bien, n'est-ce pas ?"

Elle ne le regarde pas lorsqu'elle répond. "Si tu le dis".


Son livre Traveling Naked, qui avait suffi pour qu'il l'achète, voire le lise, en dépit de son instinct.

Maya et lui étaient à New York, elle avait passé un casting pour un film indépendant, un rôle qui la faisait baver depuis des mois. Elle était tendue et nerveuse, s'emportant contre lui à la moindre provocation, fumant à la chaîne et ressassant sans cesse les répliques de son audition. Il est sorti pour lui donner de l'espace, s'est promené dans l'East Village avec son appareil photo, photographiant sans but les choses qu'il trouvait intéressantes.

Une librairie, une de ces chaînes de magasins sans marque, son nom attirant son attention dans la vitrine. La couverture, une esquisse stylisée du profil d'une femme, des couleurs vives, accrocheuses et provocantes, mais d'une certaine manière encore discrètes, il pouvait l'imaginer en train de la choisir minutieusement, de peaufiner méticuleusement les détails. Il utilisa ses dernières économies pour l'acheter, le fourra dans la poche de sa veste, le sentant brûler comme une lettre écarlate, la forme encombrante appuyant inconfortablement sur sa cage thoracique.

Il est retourné dans sa chambre et s'est à nouveau battu avec Maya. Il s'est endormi en colère et frustré, puis a oublié.

Lorsqu'ils sont rentrés à Toronto, il l'a trouvé abandonné dans sa pochette, a jeté un coup d'œil à la quatrième de couverture et, oubliant tout ce qu'il était censé faire ce jour-là, l'a lu du début à la fin, le dévorant comme il a l'habitude de lire des scripts, incapable de s'en détacher. Il ne s'agissait pas d'un livre révolutionnaire ou magistral, mais d'une "chick lit", comme le définissaient les critiques de la quatrième de couverture, une simple histoire d'amour entre une journaliste courageuse et sa voisine farfelue. Il se sentait un peu gêné pour elle ; c'était une formule, évidente même pour lui. S'il avait été écrit par quelqu'un d'autre, s'il avait surpris Maya en train de le lire, s'il l'avait vu dans une librairie, il s'en serait moqué sans fin.

C'était les détails, cependant, la façon dont la fille était un peu trop idéaliste, le garçon un peu trop blasé. La description de l'immeuble, avec le vieux portier grinçant qui passait les albums de Bowie à plein volume pendant sa pause déjeuner, le bar gay où ils étaient allés lors de leur premier rendez-vous, avec ses tables faites de vieilles portes, la voiture que conduisait le garçon, avec son nom stupide, sa transmission cassée et ses sièges en cuir qui craquaient. La façon dont il l'appelait "bébé" et dont elle détestait cela mais le laissait faire quand même, la façon dont elle lui avait préparé un pique-nique et l'avait glissé sur son siège avant qu'il ne parte au travail, la scène où ils étaient allés au parc, et où il avait pris des photos d'elle jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de pellicule, et comment elles étaient toutes devenues floues parce qu'il n'avait pas encore compris comment utiliser ce foutu appareil photo. C'est tellement précis, et aussi, pas du tout.

Il se sentait en colère, embarrassé, stupide, idiot, touché, plein de regrets, et tout un tas d'autres choses qu'il ne devrait pas ressentir puisqu'il était marié, qu'il soit heureux ou non, et il l'a donc rangé quelque part où il n'aurait pas à le regarder, en pensant au fait qu'elle avait écrit un putain de roman d'amour sur leur relation, avec une fin ridiculement cliché qui était aussi déroutante qu'agaçante. (Se moquait-elle de lui ? C'était pour ça que personne ne lui avait dit qu'elle avait écrit un livre ? Était-ce un signe ? Voulait-elle qu'il l'appelle ? Est-ce qu'elle... oh, merde.)

Quelques mois plus tard, il l'a trouvé sur le comptoir, les pages un peu plus froissées que dans son souvenir, et a demandé à Maya ce qu'elle en pensait. Elle lui a répondu : "Oui, je l'ai trouvé l'autre jour et je l'ai lu. Pourquoi ne m'as-tu pas dit que ta sœur avait écrit un livre ? Belle-sœur, bon sang, peu importe, très bien. Oh. Eh bien, je suppose que je l'ai aimé. Ce n'était rien de spécial.

Il n'y avait rien de spécial, n'est-ce pas ? Il était tout à fait d'accord avec elle, et c'est ce qui était le plus triste. Maya avait raison sur quelque chose, même si elle n'avait pas réalisé sur quoi exactement elle avait raison, et il n'était apparemment pas assez original pour avoir ce problème en premier lieu. Peu importe, d'accord. Juste un autre roman d'amour sur l'étagère, à la fin de la journée.

(Une chose qu'il a apprise en tant que cinéaste, c'est la différence entre les vraies et les fausses histoires d'amour : les vraies ont des fins merdiques et ennuyeuses. On ne fait pas de films sur les vraies histoires d'amour. Ni de livres).


Après leur dîner étrange, tendu, plutôt agréable, il se retrouve à conduire jusqu'à son université sans y penser, comme si sa voiture était naturellement attirée dans cette direction, indépendamment de son contrôle. Il erre sur le campus jusqu'à ce qu'il trouve une personne à l'air serviable, qui lui indique la direction du bâtiment où se trouve son bureau, et il finit par s'asseoir sur un petit banc devant sa porte, en face d'un étudiant de première année à l'air nerveux et au sac à dos volumineux (mon Dieu, quelle est sa vie) jusqu'à ce qu'elle revienne, un crayon coincé dans les cheveux, une brassée de livres, des clés pendantes de sa bouche qui tombent sur le sol avec un fracas tandis qu'elle le regarde bouche bée, choquée.

Il l'emmène déjeuner et ils mangent des paninis dans un café qu'elle aime bien, elle parle de ses cours et de ses étudiants préférés, il lui explique où il en est avec son documentaire et le long et ardu processus de montage, et quand elle part, elle lui embrasse la joue, rougit à vue d'œil et se précipite vers la porte d'entrée. Il cligne des yeux après elle, le cœur à proximité de la gorge.

Elle l'appelle quelques jours plus tard, lui dit qu'elle a trouvé un livre dont ils avaient parlé au déjeuner, et qu'elle sera au bar de Brad plus tard dans la soirée s'il veut passer le prendre. Il y va et ils boivent des margaritas pendant qu'elle feuillette le livre avec lui, lui expliquant en gros toute l'intrigue pour qu'il n'ait même pas besoin de le lire, tandis que Brad leur jette des regards pendant tout ce temps, alternant entre suspicion et jubilation (Derek avait toujours aimé ce type. Il avait été déçu que Casey l'ait eu lors de la rupture).

Ils vont aussi à un festival Capra ce week-end-là, regardent Mr. Smith Goes to Washington et Arsenic et vieilles dentelles, et il essaie de la convaincre que toute la carrière de cet homme a été consacrée à faire de la propagande américaine anticommuniste des années 40, tandis qu'elle défend It's a Wonderful Life avec une passion véhémente. Puis ils sortent à nouveau dîner, dans un endroit sans nappes cette fois, et elle commande une salade qu'elle abandonne en faveur de son énorme assiette de pâtes, ils se disputent la dernière baguette de pain et elle sniffe du thé glacé tellement elle rit de son imitation d'Edwin qui fait mouche.

Ils vont aussi à la première de la pièce de Marti ensemble, parce que c'est pratique de faire du covoiturage (ou... quelque chose comme ça) et de s'asseoir à l'arrière pour éviter Lizzie et son nouveau petit ami (il est dans Greenpeace mais justifie d'une certaine façon de conduire une Escalade, aucun d'eux n'approuve) et d'emmener Marti manger une glace après, qui passe tout son temps à avoir l'air de ne pas savoir si elle doit frapper leurs têtes l'une contre l'autre ou initier un câlin de groupe. Casey vole la perruque de vieille dame de Marti et la porte sans rire, impressionnant Derek au plus haut point parce qu'apparemment elle est capable de se taire (c'est chaud, il ne va pas mentir là-dessus), et Marti vole son portefeuille à un moment donné et commande un milkshake supplémentaire à rapporter à sa colocataire, et Casey passe tout le trajet de retour en voiture à lui faire la leçon sur les méfaits du vol à la tire, Casey est convaincue que Marti va utiliser sa carte d'identité pour entrer dans les bars, mais Derek sait que Marti a déjà trois fausses cartes d'identité infaillibles et lui conseille solennellement d'annuler ses cartes de crédit parce qu'il n'y a aucune chance qu'elle les revoie).

Il l'invite à venir voir le montage final du documentaire avant qu'il ne l'envoie à son producteur pour approbation finale, et elle pleure en le regardant. Il trouve cela ridicule puisqu'il s'agit d'un film sur ces petits génies ridicules qui vont à l'école dans cette école privée ridicule, ce qui ne fait pas pleurer, mais peu importe, il suppose que c'est flatteur. Elle lui fait un long discours sur l'inspiration des jeunes esprits, la passion dans la poursuite du savoir, la jeune génération et bla bla bla, il arrête d'écouter et commence à lui lancer des élastiques, visant le décolleté de son haut, mais elle le regarde d'un air renfrogné et le traite de Néandertalien, et ils se chamaillent jusque dans le parking.

Et ça se passe comme ça, des rencontres au hasard, des dîners et des déjeuners et un mémorable petit-déjeuner chic à son école où elle reçoit une sorte de prix dont il fait semblant de ne pas être impressionné, mais en fait il l'est totalement, et c'est autour de la quatrième ou cinquième semaine qu'il est assis dans son appartement, s'ennuyant et essayant de penser à quelque chose à faire, et sur la dizaine de possibilités sur sa liste mentale, neuf d'entre elles incluent Casey, et il se dit, oh merde.

Il s'était promis de ne pas paniquer, à un moment donné, mais il ne peut pas vraiment, euh, s'en empêcher, et de toutes les personnes qu'il pourrait appeler à ce sujet, la seule dont il pense qu'elle pourrait l'aider est Marti.

"Tu es vraiment un putain d'idiot", c'est ce qu'elle dit, et c'est en quelque sorte la raison pour laquelle il a appelé, donc il ne peut pas vraiment se plaindre. Beaucoup.

"Pourquoi maudissez-vous autant ?" demande-t-il. "Je ne jure même pas autant que toi."

"Parce que tu es un putain d'idiot", répète-t-elle. "Je ne sais même pas pourquoi nous parlons en ce moment. J'ai mieux à faire que de te conseiller dans ta non-crise. Comme obtenir enfin le numéro de ce barista sexy, ce que je pourrais tout à fait faire en ce moment, si tu n'étais pas un tel imbécile."

"S'il vous plaît, ne me parlez pas de vos escapades avec des garçons de café sexy", dit-il d'un ton acerbe. "Et ce n'est vraiment pas une non-crise. C'est une crise tout à fait légitime, et si tu me traites encore d'idiot, je dirai à papa que c'est toi qui voles toutes ses bières."

"Traître", dit Marti, horrifiée. "D'accord. Parlons de ta situation de crise tout à fait légitime, où la fille dont tu es amoureux depuis toujours te donne une seconde chance et t'a pardonné d'avoir tout gâché et d'avoir épousé une actrice garce par rebond." Elle grogne. "Oh oui, ta vie est dure."

"Maya n'est pas une garce", dit-il par réflexe. "Elle est juste... très exigeante".

"Marti a l'air de s'ennuyer. "Mon temps c'est de l'argent, mec, ne perdons pas de temps sur des faits établis, s'il te plaît".

"Elle ne l'est pas", insiste Derek, avançant avant que Marti ne puisse protester. "Non, ferme-la. Je ne veux plus avoir cette conversation avec toi. Tu ne peux pas dire quelque chose comme ça sur elle alors que tu as refusé d'être dans la même pièce qu'elle pendant plus de cinq minutes, alors ne commence pas."

"Oh, je ne la connaissais pas, peu importe", dit Marti en tournant les mots en dérision. "Je ne comprends pas votre relation compliquée, d'accord. Qu'est-ce que ça a à voir avec ta crise de petite fille ?"

"Rien". Derek cligne des yeux, réalisant brusquement que c'est tout à fait vrai. "Maya n'est pas le problème. C'est toi qui l'as évoquée." Il prend une inspiration, réfléchit. "Ma crise, qui est tout à fait virile et ne ressemble pas du tout à ce que ferait une petite fille, d'ailleurs, concerne mes décisions de vie stupides, imprudentes et idiotes, qui incluent actuellement le fait de sortir accidentellement avec ma demi-sœur. Encore une fois". Il hoche la tête pour lui-même. "Il se fait un signe de tête.

"Il n'y a rien d'accidentel là-dedans, dit Marti. "Faisons le point. D'accord ?"

Derek gémit. "Non. Pas de révision..."

"A) tu es stupide pour Casey, B) tu sors avec Casey, C) tu fais des conneries avec Casey, D) tu te morfonds pour Casey, E) tu rencontres une fille qui ressemble un peu à Casey et tu l'épouses sans aucune raison, F) tu es surpris quand ça ne marche pas..."

"Maya n'a rien à voir avec Casey, dit Derek avec insistance, ce que tu saurais si tu lui avais donné une chance...

"Criez-moi une putain de rivière", s'emporte Marti. "Sur quelle lettre étais-je ? G ?"

"Ugh", dit Derek avec passion.

"Peu importe. G) D'une manière ou d'une autre, tu t'entends bien avec Casey, même si tu lui as totalement brisé le cœur la dernière fois, ne discute pas avec moi !" Marti dit sévèrement. "Et tu te plains ? "

"Il doit être agréable de vivre dans votre monde", dit Derek. "C'est tellement simple et direct, et ça ne ressemble en rien à la vie réelle.

"Venez donc", répond Marti. "C'est sympa. Nous avons beaucoup d'alcool et une politique stricte d'interdiction des conneries."

"Pour l'amour du ciel", murmure Derek. "Smarti. S'il vous plaît, dites-moi ce que je fais. Dites-moi ce que je fais."

"Ce que tu veux faire", répond facilement Marti. "Pour la première fois depuis longtemps. Arrête de paniquer et suis juste, tu sais, le courant." Elle marque une pause significative. "Ok, tu pensais vraiment que j'allais dire 'suis ton cœur', n'est-ce pas ? Tu es vraiment une fille."

"C'est toi la fille", dit Derek, et il lui raccroche au nez avant qu'elle n'ait eu le temps de le faire.

Il sait où elle habite, il vient parfois la chercher quand ils sortent. Il n'est pas encore entré, elle l'a invité à prendre un café une fois, après qu'ils soient sortis dîner quelque part, et il a refusé parce qu'il avait une réunion tôt le matin le lendemain, comme l'adulte responsable et ennuyeux qu'il était, sentant la brûlure de la déception palpable de la jeune femme lui brûler les entrailles.

Mais c'est un bel endroit, au moins il connaît le numéro de son appartement. Il appelle à l'avance, lui demande de le faire entrer, et prend les escaliers deux par deux, le cœur battant. Il devrait avoir un plan, ou quelque chose comme ça, il n'en a pas, c'est normal, mais peu importe, peu importe.

Elle est en pyjama, ce pantalon de survêtement ample qui pend sur ses hanches paresseusement, un t-shirt Wicked délavé qui dévoile son abdomen, les cheveux tirés en arrière à la base de son cou. Elle ouvre la porte, lui sourit avec étonnement, accueillante, familière et belle, et il a vraiment, vraiment envie de l'embrasser.

"Je n'ai pas épousé Maya pour rebondir", dit-il à la place, et il gémit intérieurement. Ce n'est pas l'option la plus intelligente.

Elle cligne des yeux, le sourire disparaissant brusquement de son visage. "Qu'est-ce qu'il y a ?"

"Je n'ai pas... elle n'était pas un rebond, de ta part", poursuit-il, parce qu'il est en quelque sorte coincé, maintenant. "Je l'aimais, d'accord, je l'aimais. Il y avait tellement de choses que j'aimais chez elle, tu sais. Elle était intelligente, sophistiquée, gentille et drôle, et c'était une très bonne actrice, phénoménale. Elle cuisinait très bien, et elle était vraiment passionnée par la politique, vous savez, comme si elle... elle la comprenait vraiment, et elle se mettait vraiment en colère à ce sujet. Elle me l'expliquait d'une manière vraiment cool, et elle avait de très bons goûts en matière de films..." il s'interrompt. "Je suis désolé."

Casey croise les bras sur sa poitrine avec raideur, luttant manifestement pour garder son sang-froid. "D'accord ? dit-elle brusquement. "Je suis... heureuse pour toi ?"

"Je suis juste..." interrompt-il en soupirant, se passant une main dans les cheveux. "Je voulais te l'expliquer, et je suis en train de... tout foutre en l'air. Euh... Je peux entrer ?"

Casey l'étudie avec des yeux plissés. "Je ne crois pas", dit-elle d'un ton hésitant. "Ici, c'est bien pour l'instant".

"C'est juste". Il prend une grande inspiration, essayant de trouver la meilleure façon de formuler sa pensée. "Je sais que vous... que tout le monde pensait que je m'étais précipité avec elle, et c'est un peu vrai, je suppose. Mais on n'a pas pu l'empêcher, ok, on a juste... c'était comme un cliché total, tu sais, quand tu rencontres quelqu'un et que tout s'enclenche et que tu ne peux pas supporter de ralentir parce que si tu le fais, tu pourrais perdre ton emprise sur la chose." Il voit qu'elle détourne le regard, que le vide prudent revient, et grimace. "Je suis désolé, d'accord ? Je suis désolé. Il faut que je t'explique."

Casey regarde dans le vide pendant un moment, puis fait un signe de tête à peine perceptible.

"Et je ne sais même pas ce que tout le monde pense des raisons de notre séparation. Marti a cette idée qu'elle m'a quitté parce que je ne gagnais pas assez d'argent, et c'est juste des conneries." Derek secoue la tête.

Un éclair de culpabilité traverse le visage de Casey. "C'est ce qu'elle nous a dit, dit-elle. "C'est... je crois que c'est ce que je pensais qu'il s'était passé."

Derek soupire. "Maya n'était pas comme ça. Vraiment. Papa, Nora et tout le monde ne l'aimaient pas. Et Maya ne rendait pas les choses faciles, elle était juste... c'était une personne avec laquelle il était difficile de s'entendre, parfois. Mais c'était vraiment quelqu'un de bien", insiste-t-il, ressentant ce besoin impérieux de lui faire comprendre. "J'espère... Je veux dire, je ne sais pas. J'ai besoin que tu comprennes ça."

Casey hoche la tête par à-coups. " Tu n'aurais pas... " elle s'arrête, se racle la gorge. "Je ne sais pas si tu aurais pu aimer quelqu'un qui n'était pas une bonne personne."

Derek respire un peu mieux. "Oui. Et je l'aimais, d'accord. Mais nous avons juste... nous avons réalisé que ce que nous avions ne valait pas la peine de se battre pour l'avoir, au bout d'un moment. Aucun de nous n'était heureux la plupart du temps, et quand nous l'étions, nous ne nous sentions pas à notre place. Et c'est tout. Nous avons simplement coupé les ponts."

Il peut entendre sa respiration, lourde et rapide, sa poitrine se soulevant et s'abaissant rapidement sous ses bras serrés. "D'accord", dit-elle. "D'accord. Je crois que je comprends."

"Il ne s'agissait pas de toi", dit-il, presque sur la défensive. "Ce n'était vraiment pas le cas."

Ses yeux se rétrécissent et se dirigent vers son visage avec colère. "Eh bien, merci pour ça", dit-elle d'un ton hargneux. "Je ne pensais pas que c'était le cas, mais apparemment vous pensez que je suis si égocentrique..."

"Non", coupe-t-il, "quelque chose que Marti a dit". L'expression de la jeune femme se crispe, mais il s'y résout. "C'est juste que je ne sais pas. Je ne sais pas ce que je fais ici."

Elle pousse un soupir d'impatience. "Eh bien, ne me regarde pas", dit-elle brusquement. "Tu sors de nulle part et tu commences à me parler de ton ex-femme, ce qui, je suis contente que tu partages tes sentiments et tout, mais honnêtement Derek..."

"Non, je veux dire que je ne sais pas ce que je fais ici", dit-il en faisant un geste vague entre eux. "Avec toi et moi. Pas ici, dans ce couloir, spécifiquement. Mais ça aussi, un peu."

"Oh." Elle perd un peu de sa tension et son expression passe de la colère à l'incertitude. "Eh bien, je suppose que nous traînons ensemble. On reprend contact." Elle hausse les épaules. "C'est tout à fait occasionnel, tu sais. Ce n'est pas... Ce n'est pas obligé d'être..."

"Décontracté ?" répète-t-il avec incrédulité. "Tu penses vraiment que quelque chose pourrait être décontracté entre nous ? Vraiment ?"

Elle rougit d'indignation. "Qu'est-ce que tu veux que je dise ?"

"N'importe quoi !" explose-t-il, la voyant reculer d'un pas sous l'effet de la surprise. "Mon Dieu, Casey, je veux que tu ouvres la bouche et que tu parles, mon Dieu, je ne peux pas lire dans ton esprit..."

"Ne me criez pas dessus", dit-elle en se montrant sévère, mais en tremblant sur les bords. "J'ai des voisins, vous savez ?"

"Oh, merde", dit-il brusquement. "Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? Tu parles plus que n'importe qui d'autre que j'ai rencontré dans ma vie, mais tu n'arrives pas à me regarder dans les yeux et à me donner ton avis sur quoi que ce soit, tu restes juste - tu restes assise là, à me regarder, et je ne peux pas dire ce que tu attends de moi ou ce que tu veux que je fasse ou quoi que ce soit d'autre, et je ne peux pas recommencer. Je ne peux pas... tu as juste..."

"Êtes-vous fou ? ", siffle-t-elle. "Tu as le culot de rester là et de me crier dessus comme si tout était de ma faute ? Comme si je n'avais pas essayé de te donner tout ce dont tu avais besoin, quand tu en avais besoin ? Comme si j'étais la seule à avoir une bouche ?"

"Tu as déménagé !" accuse-t-il. "Tu m'as juste informée, comme si c'était juste... juste rien, comme oh, je vais à Vancouver, merci pour le sexe, on se voit à Noël prochain. C'est juste un peu de décontraction, non ?"

"Ce n'est pas comme ça que ça s'est passé !"

"Alors, comment c'était ?", demande-t-il. "Ah oui, tu ne vas pas me le dire. Pourquoi le ferais-tu ?"

"Tu... tu..." Casey bafouille, les yeux brillants de larmes frustrées. "Tu n'en as aucune idée. Aucune. "

"Alors dis-moi ", dit-il, une énergie brûlante traversant sa peau, bondissant dans ses veines. "Je ne peux pas... Je ne sais pas ce que tu attends de moi, Casey. Je ne l'ai jamais su."

Casey fait un bruit étouffé, portant un poing à sa bouche.

"Mon Dieu. Juste." Derek se détourne, ses mains tremblent lorsqu'il les porte pour se frotter les yeux. "Je dois y aller.

"Oui", crache Casey, "pars. Pars, d'accord. Va épouser quelqu'un d'autre. Encore une fois."

"Non", commence Derek en se coupant la parole. "Je ne peux pas... Je ne peux pas faire ça."

Casey se moque amèrement et Derek tourne le dos au son, incapable de continuer à la regarder. Il l'entend dire " Très bien ", la voix encombrée de larmes. "Très bien !"

La porte claque, mais il continue à marcher. Il ne peut pas s'arrêter, il ne peut pas.


D'accord, donc, sa version de l'histoire :

C'est une personne consciente d'elle-même, il savait qu'il était amoureux d'elle depuis toujours, et n'était-ce pas tout simplement gênant ?

Le problème, c'est que même s'il passait un temps fou à penser à sa peau, à ses cheveux, à sa bouche et, pire encore, à son rire, à son sens du devoir et à son cœur, il ne l'aimait pas tant que ça. Pendant les deux premières années, en tout cas. Ok, va te faire foutre, des mois.

Mais il y avait tous ces problèmes, comme le fait qu'elle pensait qu'il était une ordure (ce qu'il était) et qu'elle sortait avec des trous du cul (son terme à lui) et aussi qu'ils partageaient une salle de bain, sinon des gènes (Dieu merci pour les petites faveurs). Et ces problèmes n'étaient pas des problèmes singuliers, c'étaient des problèmes pluriels, ou des problèmes constants peut-être, c'est-à-dire qu'ils ne cessaient de se produire, qu'ils étaient toujours présents, tous les jours, et s'il n'avait pas encore compris à quel point il était un putain d'outil pathétique, il le faisait à chaque fois qu'elle le lui rappelait (les insultes lancées par-dessus son épaule, c'étaient celles qu'il entendait le plus clairement, et les dîners de famille, "sois plus gentille avec ta sœur", mon Dieu, ça piquait, à chaque fois, à chaque putain de fois).

Ainsi, ces problèmes, toujours présents, sont devenus une partie de son identité et, comme la plupart des gens, Derek s'est adapté. Il s'y est habitué. Il a même commencé à les aimer. Parfois. Au moins, ils étaient constants, non ? Il ne pouvait pas compter sur sa mère, ni sur ses amis, mais il pouvait compter sur le fait que le vendredi soir, il y aurait un type en veste de jean à la porte d'entrée, trop moussu et regardant par-dessus l'épaule de Derek, cherchant dans le couloir un éclair de rose.

Il s'y était habitué, d'une manière ou d'une autre, il avait envisagé une longue vie avec ces problèmes et avait réussi à se dire qu'il pouvait s'en accommoder, quand tout a changé, et c'est ce qui s'est passé, n'est-ce pas ?

Et quoi qu'il en soit, d'accord, poursuivez-le pour ne pas avoir refusé de coucher avec l'amour de sa putain de vie ou peu importe comment vous voulez l'appeler, même si c'était une sorte d'erreur. Ok, grosse erreur. Rétrospectivement, la plus grosse qu'il ait jamais faite, honnêtement, et en comptant Maya, c'est une déclaration, juste là.

Mais c'était comme... facile, la façon dont ils sont tombés dedans, sans parler de quoi que ce soit. C'est un peu comme ça qu'il l'avait imaginé quand il était plus jeune, avant qu'il ne comprenne vraiment le sexe, ce qu'il signifiait et ce qu'il pouvait faire aux gens. Il s'asseyait dans sa chambre et se disait qu'un jour, on vivrait loin de la famille, et que ça arriverait tout seul, que ce serait chaud, simple et génial, et ce n'est pas qu'il y ait jamais cru, parce que "Casey" et "simple" sont des oxymores, mais d'une manière ou d'une autre, ça s'est passé comme ça, parce que de tous ses fantasmes d'adolescent à réaliser, bien sûr que ce serait celui-là, le meilleur et le pire choix absolu.

Mais le problème quand on ne parle pas, c'est qu'on ne communique pas, et donc qu'on ne comprend pas, ce qui n'était pas le cas de Derek. Il ne comprenait rien à ce qu'elle faisait, à l'époque, quand ça se passait - rien. Pourquoi elle jouait à la maison avec lui, lui préparait le dîner et faisait sa lessive comme s'ils étaient M. et Mme Brady, pourquoi elle n'insistait pas pour le dire à la famille, pourquoi elle s'écartait de lui lorsqu'il s'approchait trop près au milieu de la cafétéria. Pourquoi elle le regardait toujours avec des yeux blessés, pourquoi elle pleurait au milieu de la nuit alors qu'elle pensait qu'il dormait. Pourquoi elle ne le laissait pas la prendre dans ses bras quand il en avait assez de faire semblant.

La vérité, c'est qu'il n'a jamais été aux commandes, pas vraiment. C'est un jeu, et elle a toujours eu les cartes en main, toujours eu le dernier mot, toujours eu le dernier mot. Et putain, est-ce que c'était censé changer ? Est-ce qu'il était censé prendre toutes les décisions à la minute où il l'a vue nue ? Était-il censé savoir ce qu'elle attendait de lui ?

Et il a essayé, d'accord, ce n'est pas un idiot et il a essayé, parce qu'il l'aimait et qu'elle méritait mieux qu'un type comme lui, il l'a toujours su. Alors il lui a donné sa veste quand elle avait froid, il lui a ouvert la porte de la voiture, il l'a emmenée dîner, il a arrêté de faire semblant de ne pas l'écouter quand elle parlait. Il l'a laissée gagner au poker, il lui a massé la nuque quand elle passait des heures penchée sur son ordinateur portable pendant la semaine des examens, il lui a tenu la main, lui a acheté des tampons, lui a brossé les cheveux de temps en temps, et tout ce qu'elle voulait qu'il fasse, ou ce qu'il pensait qu'elle voulait qu'il fasse.

Mais il y a toujours eu cette pensée, ou peut-être une croyance, ou peut-être plus comme un état d'esprit, parce que quand on vit d'une certaine façon pendant si longtemps, on change, et peut-être que toute cette adaptation qu'il avait faite était irréversible d'une certaine manière, comme la façon dont il s'était adapté à ne pas l'avoir, et donc quand il l'a eue, ça n'a pas marché, putain. Peut-être qu'il est trop dérangé, peut-être qu'il n'est pas censé avoir cette fin heureuse, non pas parce qu'il y a quelque chose qui ne va pas chez lui, Derek est un individu suffisamment mature pour se rendre compte de sa propre insécurité, mais parce qu'il ne peut rien faire pour ne pas y croire quand les gens lui disent qu'il n'est pas assez bien.

Et Maya était la seule, la seule qui ne lui faisait pas ressentir ça. Et c'est vraiment pour ça qu'il l'a épousée, s'il est honnête avec lui-même, même s'il ne ressentait pas la même chose qu'avec Casey, ou s'il ne pensait pas qu'il était aussi engagé qu'il le devrait, pour toute cette histoire de mariage. Et ce n'était pas juste pour elle, mais ce n'était pas juste pour lui non plus. Qu'était-il censé faire d'autre ?

Ce qu'il a dit à Casey était vrai, honnêtement. Il aimait Maya, et ça n'avait rien à voir avec Casey. Du tout. Maya et lui existaient sur un autre plan d'existence, séparé de tout ce qui avait trait à Casey. Du jour où il l'a rencontrée au jour où elle est sortie de sa vie pour toujours, il est devenu une personne différente, indépendante de tout. Il a perdu le contact avec ses amis, a cessé de rendre visite à sa famille. Il aimait des choses différentes avec elle, agissait différemment, devenait différent. C'était rafraîchissant, terrifiant, merveilleux et terrible à la fois. Il n'était certainement pas en train de se languir. Pour l'amour de Dieu.

Tout ce qu'il avait dit était vrai. Mais ce qu'il n'a pas dit à Casey, c'est qu'au bout d'un certain temps, la personne qu'il était devenu, cette personne de Husband Derek, est devenue un peu méconnaissable. Et c'était l'autre problème, celui qu'il n'arrive toujours pas à comprendre. Comment il a pu se laisser changer si radicalement, comment il a pu se laisser aller si facilement. Et ce qui l'effraie vraiment, c'est la difficulté qu'i revenir en arrière. Et à quel point il n'en a peut-être pas envie.

(S'était-il vraiment détesté à ce point ? Cela le rend malade, surtout parce qu'il connaît la réponse).

4

Casey n'a pas le temps d'avoir le cœur brisé, tout simplement. Elle doit rédiger un examen final pour ses étudiants de première année, corriger des copies, et des étudiants se présentent à toute heure pour s'inscrire à des cours, et si elle ferme la porte de son bureau au déjeuner et pleure dans son café, et alors ?

Sa mère lui rend visite un après-midi ensoleillé, alors que Casey vient de terminer l'une de ces petites crises de larmes, comme elle les appelle, et il est impossible de la dissuader d'aborder le sujet.

"Est-ce que tout va bien avec l'homme que tu voyais, chéri ?", demande-t-elle en prenant enfin un thé au café. "Comment s'appelait-il déjà, Ted ?

"Pourquoi les gens ont-ils tant de mal à s'en souvenir ? C'est un nom tellement original, c'est l'une des premières choses qu'elle a remarquées. "On a rompu.

"Oh, Casey", dit sa mère, le regard qu'elle porte à nouveau, à mi-chemin entre mon pauvre bébé et je n'aurai jamais de petits-enfants, jamais.

"C'était il y a longtemps, maman, dit Casey. "Trois mois ou quelque chose comme ça. C'était il y a longtemps. Je vais bien, c'était décontracté, de toute façon." Elle grimace à l'utilisation du mot en " c ". Bon sang.

"Eh bien, y a-t-il... quelqu'un d'autre ?" Nora demande avec hésitation. "Tu n'es pas obligée de me le dire, ou quoi que ce soit. Si tu ne veux pas. Mais si c'est le cas, tu peux toujours me parler. Tu le sais bien."

Casey acquiesce. "D'accord, dit-elle, maman, il y a quelqu'un d'autre."

Nora fait un signe de tête encourageant, les sourcils se fronçant en signe d'intérêt.

"C'est Derek", dit Casey avec audace, surprise par elle-même. "Le quelqu'un d'autre, c'est Derek. J'ai... j'ai des sentiments pour Derek."

Nora acquiesce calmement. "Je me demandais quand vous alliez comprendre ça". Elle sourit, avec une légère pointe de condescendance. "Vous vous voyez ?"

Casey plisse les yeux. "Plus maintenant. On a rompu ", dit-elle, et Nora hoche la tête d'un air compatissant. "... il y a dix ans", termine-t-elle, et elle regarde Nora s'étouffer dans son thé, les yeux exorbités, une pointe de satisfaction méchante devant l'air goguenard de sa mère.

"Vous..." Nora tousse à nouveau, la main sur la poitrine. "Hum. Oh, wow."

"Oui". Casey soupire en avalant son thé, savourant le liquide chaud qui se fraye un chemin dans sa gorge. " Ça explique beaucoup de choses, n'est-ce pas ? "

L'expression de Nora est distante, un peu pâle, et Casey sait exactement ce qu'elle pense de la dernière décennie, disséquée en quelques instants, chaque question sans réponse ayant soudain trouvé une réponse d'une clarté stupéfiante. "A Queen's ? Quand vous étiez... ? oh Seigneur, vous viviez ensemble !"

"Oui". Casey soupire de fatigue. "Maman. Honnêtement, tu ne t'es jamais doutée ?"

"Bien sûr que je m'en doutais, mais pas à l'époque", dit Nora avec incrédulité. "Quand vous avez commencé à vous éviter comme la peste, mais ce n'était pas avant... oh."

"Cela a commencé lors de notre première année, explique Casey. "Nous avons rompu juste avant la remise des diplômes. Je suis allée à Vancouver, et il est resté ici, et... ouais." Elle hausse les épaules. " Son mariage, c'est pour ça que je... " elle s'interrompt, les joues brûlantes à ce souvenir.

"Oh, ma chérie", dit Nora, qui comprend soudain. "Je pensais que c'était le gars avec qui tu es sortie, celui qui t'a trompée. Mais wow. Oui, cette version a plus de sens."

"C'est tellement stupide, maman". Casey secoue la tête et pose brusquement sa tasse. "Je suis stupide. Je pense que je... je pense que j'ai vraiment tout gâché. Je pensais, mais non. Nous... hum." Elle porte ses doigts à ses tempes, appuyant jusqu'à ce qu'elle ne sente plus la douleur. "On s'est revus, en quelque sorte, le mois dernier. On sortait ensemble, on se reparlait, rien d'intense, mais on s'est disputés, et je crois... J'ai fait une sorte de bilan, et je crois..." elle s'interrompt, sentant les larmes monter à nouveau.

Nora déglutit bruyamment, tend la main et saisit doucement les poignets de Casey. "Quoi ?

"C'est comme si j'avais passé tout ce temps à penser une chose, et maintenant je pense que j'avais tort. Casey prend une grande inspiration, tremblante, laissant ses avant-bras tomber sur la table, les mains de Nora glissant pour saisir ses doigts fermement. "Je pensais qu'il ne se souciait pas assez de moi, ou quelque chose comme ça. Comme s'il ne m'aimait pas assez pour se battre pour moi, mais je pense... je pense que c'est moi qui ai abandonné." L'épiphanie vient avec une clarté écœurante et dure.

Nora se mord la lèvre inférieure. "Chéri. Je ne..." Elle s'interrompt, prend une inspiration qui la fortifie. "Je suis désolée. Je suis encore en train de digérer."

La culpabilité pour son tour précédent commence à s'infiltrer à travers les fissures, et Casey serre les mains de sa mère de manière réconfortante. "Je suis désolée de vous faire porter le chapeau. J'aurais dû... nous aurions dû vous le dire il y a longtemps."

"Je comprends un peu pourquoi tu ne l'as pas fait". Nora roule des yeux. "Mon Dieu. Je veux dire, tu dois comprendre, quand j'ai commencé à avoir des soupçons, et c'était juste un sentiment au début, je n'avais pas de preuve ou quoi que ce soit. Mais Marti a dit quelque chose une fois... et il y a eu ce Noël, il t'a offert ce collier, et c'était..." elle secoue la tête. "Je le savais. A un certain niveau. Évidemment pas toute l'histoire, mais... de toute façon, c'était il y a quoi, cinq ans ? Tu étais encore à Vancouver. Je savais qu'il ne se passait rien, mais j'étais toujours très en colère. Et..." elle grimace. "Je crois que j'ai été trahie."

Casey grimace. "Je suis désolée. Vraiment, vraiment désolée, maman."

"Non, c'est bon. Nora prend une autre grande inspiration, l'air plus stable à chaque seconde. "J'ai accepté l'idée ? George aussi. Nous avons parlé de cette possibilité, et c'est bon. Vous êtes tous les deux adultes, et ce qui vous rend heureux nous rend heureux, en fin de compte."

Casey doit étouffer un rire amer. "Heureuse", répète-t-elle. "Je n'ai même pas...", s'interrompt-elle en secouant la tête.

"Casey", dit Nora doucement. "Dis-moi.

" Je... il n'y a jamais eu personne d'autre, pas vraiment ", dit Casey, sentant quelque chose glisser de ses épaules avec l'aveu. "Et ce n'était pas la même chose pour lui. Il avait Maya, et je n'avais... personne." Elle se moque d'elle-même. "Parce que je ne me suis pas laissée faire."

Nora semble incertaine. "Lui et Maya..."

"C'est pour cela que nous nous sommes battus. En quelque sorte. C'était plutôt lui qui fulminait et moi qui me mettais en colère", dit Casey. "Il l'aimait, vraiment. Et c'était dur. D'entendre ça."

"Bien sûr".

"Et j'ai juste... il avait raison", dit-elle, les pensées se bousculant au hasard. "Je ne lui ai jamais dit ce que je ressentais, et bien sûr, il me suivait. Quand on en est arrivé là, il a toujours...", dit-elle en s'interrompant. "Il ne voulait pas me mettre la pression. Il me l'a dit une fois. Il se sentait si mal à chaque fois que vous veniez me rendre visite. Il se sentait toujours coupable, comme si c'était de sa faute..." Sa poitrine est douloureuse.

Nora acquiesce, le pli entre ses sourcils trahissant sa confusion. "On dirait que vous avez besoin de parler", dit-elle prudemment. "Mais - chérie. Fais attention, d'accord ?"

"C'est lui qui doit faire attention", dit Casey, bouleversée. "Oh mon Dieu, je suis... Je suis - je suis horrible. Je suis horrible."

"Tu ne l'es pas", dit Nora avec fermeté. "Ecoutez, je ne sais pas exactement ce qui s'est passé entre vous deux ; honnêtement, je ne veux pas le savoir. Et tu n'as pas beaucoup de sens, mais ce n'est pas ce que je voulais dire. Je veux dire que je ne veux pas avoir dix ans de plus de réunions de famille gênantes et de dîners de vacances. Et je le pense vraiment."

"Je sais ", dit Casey avec regret. "Je suis désolée, vraiment".

"Et tu dois parler à tout le monde", dit Nora. "Peut-être pas à George, Derek peut probablement le faire. Mais Lizzie et Edwin et enfin, je suppose que Marti est déjà au courant." Casey grogne. "Casey s'ébroue. Oui. Mais cette histoire de secret, ça doit cesser. Vous êtes des adultes maintenant, agissez comme tel."

Casey acquiesce docilement. "D'accord. Oui, tu as raison."

"Et prenez cela comme un conseil général", dit Nora avec sagacité. "De la part de quelqu'un qui a eu des relations à la fois spectaculairement merveilleuses et spectaculairement désastreuses ? Les secrets tuent. Et le silence aussi." Elle serre une dernière fois le poignet de Casey. "Parlez-en. Vous ne pouvez pas vous tromper."

Casey acquiesce. "Merci, maman", dit-elle en s'étranglant. "Honnêtement."

"Oh, chéri. Je t'aime à en mourir, même quand tu me donnes des crises cardiaques", dit Nora avec tendresse.

Casey lui adresse un sourire penaud. "Je te tiens en haleine ?"

"C'est certainement une façon de voir les choses", acquiesce Nora, avec un grand sourire.


Ce qui s'est passé au mariage :

Casey était ivre. Très, très ivre. Une combinaison de son dernier désastre romantique (un mécanicien qui avait réussi à faire tous les clichés du mauvais copain, de l'oubli de son anniversaire au fait de sortir avec au moins deux ex que Casey connaissait) et de la situation horrible dans laquelle elle s'était retrouvée, d'assister au mariage de Derek, avec quelqu'un qui n'était pas elle.

"N'y va pas", l'avait prévenue Brad. "C'est mon avertissement, d'accord ? Pour l'amour de tout ce qui est bon et saint, tu le regretteras, et c'est la vérité."

Avait-elle écouté ? Bien sûr que non.

(Non pas qu'elle aurait pu. Qui lui aurait pardonné d'avoir manqué le mariage de Derek ? Personne. Peut-être que Brad peut s'en tirer en manquant la fête d'anniversaire de son frère et en s'éclipsant tôt le soir de Noël de la maison de son père, mais la famille de Brad n'est absolument pas la famille de Casey, alors peu importe).

Elle a commencé doucement, en pensant, oh, juste quelques verres, juste pour que ça se passe bien. Mais il y a eu la cérémonie, cette chose d'une beauté dégoûtante dans le jardin du frère de Maya, et Maya était magnifique et Derek avait l'air heureux, et oh regardez, open bar.

Elle ne se souvient pas exactement de ce qui s'est passé, seulement que c'était embarrassant et que Lizzie, irritée, a joué les gardes du corps pendant la plus grande partie de la réception, tandis que Casey jouait alternativement à des jeux d'alcool avec elle-même et sanglotait pathétiquement dans le centre de table. Elle ne se souvient certainement pas d'avoir embrassé le petit cousin de Maya à l'arrière de sa voiture, ni d'avoir fait un sermon à sa grand-mère sur le fait que les hommes étaient tous nuls en matière de sexe. Elle n'entendra certainement jamais la fin de l'un ou l'autre de ces incidents, aussi longtemps qu'elle vivra.

(Ce dont elle se souvient, en revanche, c'est que leur première danse était sur At Last : Leur première danse était sur At Last, qu'elle trouvait cliché mais secrètement incroyablement romantique, et comment Maya a cassé un talon à un moment donné, et a juste enlevé ses chaussures, et Derek a ri et a enlevé les siennes aussi, "juste pour correspondre", et comment tout le monde avait cette expression mélangée de joie et de soulagement, comme oh, enfin, Derek est un adulte, et pendant tout ce temps, même quand Casey était très bruyante et ridicule, juste pour essayer de voir ce qui se passerait, Derek ne l'a pas regardée une seule fois.)


"J'ai besoin de savoir quelque chose", demande Casey, en utilisant sa Voix Formidable.

"Bien sûr", répond Marti, à moitié endormie, un nid d'oiseau sur la tête. La nuance de vert est choquante, c'est une nouveauté. Casey le remarque à peine. "Ce n'est pas comme s'il était une heure du matin ou quoi que ce soit d'autre - hé !

Casey la dépasse pour entrer dans l'appartement et jette son sac à main sur ce qui doit être une table, sous les bouts de magazines et de papier de bricolage éparpillés. "Dis-moi pourquoi Derek et moi avons rompu".

Marti la regarde comme si elle était folle. C'est un peu le mode habituel de Marti avec elle, cependant. "Quoi, tu n'étais pas là ou quelque chose comme ça ?"

Casey s'effondre sur le canapé, le visage dans les mains. "Marti", dit-elle, étouffée. "S'il te plaît ?"

Elle entend un soupir, un creux dans le canapé à côté d'elle, la chaleur réconfortante du corps de Marti pressé contre son flanc. "Qu'est-ce que tu demandes exactement ?"

Casey se penche instinctivement vers elle. "Je crois que j'ai une mauvaise idée de la façon dont les choses se sont passées ", dit-elle finalement. "Et puis, je l'ai dit à ma mère".

"Whoa !" s'exclame Marti. "Vraiment ? C'est pas possible !"

"Oui, dit Casey, un peu de fierté embarrassée s'infiltrant à l'intérieur. "Ce n'était même pas effrayant. Enfin, ce n'était pas si effrayant que ça."

"Hé, mec, c'est comme un progrès", dit Marti, d'un air faussement impressionné. "Félicitations. Ou quelque chose comme ça."

" Merci ", dit Casey d'un ton fatigué, en se redressant et en la regardant avec ce qu'elle espère être une quantité raisonnablement convaincante de pathétique sur son visage. "Est-ce que j'ai fait fuir Derek ?"

Marti roule des yeux. "Vous vous êtes chassés l'un l'autre".

"Vraiment ?" demande Casey, pathétiquement optimiste.

Marti soupire. "D'accord. Je n'ai pas oublié que j'avais onze ans quand c'est arrivé. Mais voilà ce que je pense." Elle lève un doigt noir. "Derek n'est pas doué pour les émotions. Tu es coincée et tu réfléchis trop à tout. Et enfin, vous semblez tous les deux avoir cette idée bizarre que l'autre est comme totalement responsable." Elle fronce les sourcils, cochant ses points sur ses ongles. "C'est comme une sorte de don du Jedi tordu, ou quelque chose comme ça.

Casey cligne des yeux. "Euh, le Don des Mages, Marti."

"Peu importe, comme si ça m'intéressait", dit Marti avec impatience. "Donc je ne connais pas les détails, au-delà de ce que Derek m'a dit, mais je peux... imaginer ce qui s'est passé, en me basant sur ces faits importants."

"Derek... t'en a parlé ?" demande Casey, la voix grinçante.

Marti lui lance un regard qui est soit incroyablement condescendant, soit sympathique, Casey ne peut pas vraiment le dire. "Casey. Pourquoi crois-tu qu'il n'a pas mis les pieds à la maison pendant trois ans ? Il était terrifié à l'idée de te voir. Tout le monde pensait que vous vous étiez battus ou quelque chose comme ça, parce qu'il n'aimait même pas entendre parler de vous. " Marti soupire. "C'était déjà assez grave cette fois où il a appris que tu sortais avec un type à Vancouver... de toute façon. Je pense qu'il avait peur d'apprendre que tu t'étais fiancée à un étudiant en droit ou quelque chose comme ça."

Casey a envie de rire, mais elle n'arrive pas à rassembler assez d'énergie pour le faire. "Eh bien, c'est ironique."

Marti renifle en signe de désapprobation. "Maya était la première femme qu'il fréquentait sérieusement depuis toi", dit-elle à Casey sans ambages. "Et je n'ai plus le droit de parler d'elle. Apparemment. Hmmph."

Casey prend une profonde inspiration, le paradigme changeant lentement une fois de plus. "Oh."

"Ouais, oh", dit Marti en déformant les mots de façon moqueuse. "Mon Dieu, vous êtes tous les deux stupides".

Casey pousse un soupir de tristesse. "J'ai tendance à être d'accord."

Marti glisse un bras autour de son épaule pour la réconforter. "Enfin, tu t'en sors", dit-elle affectueusement. "Écoute. C'est peut-être parce que je suis la plus jeune, peut-être parce que je vous connais mieux, qui sait. Peut-être parce que vous êtes ceux qui me supportent le plus." Elle sourit avec autodérision. "Hé, je suis consciente de ce que je fais. Je sais que je suis pénible."

"Une poignée de génies", acquiesce Casey en lui donnant un coup de coude sur l'épaule pour l'amuser.

"Duh", dit Marti. "De toute façon, je suis la seule à savoir ce qui se passe vraiment ici. Je suis la seule à savoir ce qui se passe vraiment ici, et vous pouvez me faire confiance, d'accord ? Alors faites-moi confiance quand je vous dis : mettez de l'ordre dans vos affaires. Toi et Derek ? Vous ne travaillez pas vraiment bien en tant qu'unités indépendantes." Elle penche la tête. "C'est comme si c'était ton truc."

Casey appuie son front sur l'épaule de Marti avec reconnaissance. "Je ne veux pas tout gâcher à nouveau ", dit-elle doucement. "Je... il y a tellement d'histoire là-dedans, je ne veux pas..."

"Ne considérez pas cela comme de l'histoire", dit Marti. "Voyez-le comme une carte routière. Une antisèche, même." Elle frotte le dos de Casey de manière apaisante. "Et moi ? Je suis totalement ta navigatrice. Parce que je ? Je suis très investie dans ton bonheur. Le tien et celui de Derek." Elle se penche, chuchote. "Mais si tu dis ça à quelqu'un, je te tue".

Casey rit, fort et surpris. "Je t'aime totalement", répond-elle en serrant la taille de Marti et en réussissant à ne pas se déloger de sa place sur l'épaule de Marti.

"Ne me donnez pas de poux !" se plaint Marti. "Ugh, d'accord. Hey, alors, tu penses que tu pourrais me donner cinquante dollars ? Tu sais, pour le conseil ?"


Casey se résout à dormir dessus. Parce que c'est important, et aussi bonjour les examens. Elle est juste... elle est vraiment occupée, elle ne peut pas se permettre d'avoir des problèmes personnels en ce moment. C'est la différence entre dix-neuf et vingt-neuf ans, les choses ne peuvent pas être mises en attente pour sa vie amoureuse.

Alors elle serre les dents, ignore son téléphone portable silencieux (et le mantra dans sa tête : il n'a pas appelé, il n'a pas appelé, il n'a pas appelé) et s'acharne sur les deux dernières semaines de l'année, notant furieusement et travaillant quinze heures par jour, se disant quand elle a le temps de penser que Derek comprendra, ne lui en voudra pas. (Ils ont attendu assez longtemps, de toute façon. Qu'est-ce qu'un mois de plus ?).

La plupart des étudiants ont déménagé lorsqu'elle termine enfin, la dernière note remise, la dernière paperasse remplie, les derniers points sur les i et les dernières croix sur les t. Elle est épuisée, mais elle ne se fait pas d'illusions. Elle est épuisée, mais ne se fait pas d'illusions, alors elle se rend directement chez lui après avoir quitté le campus. Assez.

Il l'accueille en lui disant : "Je me demandais quand cela arriverait". Il est pieds nus, et derrière lui, l'odeur alléchante de la nourriture italienne vient de l'intérieur de son appartement. C'est comme la scène précédente, mais à l'envers, avec en prime la tête de lit évidente de Derek, qui n'a jamais été qu'adorable, si Casey est honnête avec elle-même.

"Je peux entrer ?" demande-t-elle timidement.

"Je ne sais pas", dit Derek, qui ne cède pas d'un pouce. "Je pense que je suis bien ici."

"D'accord", dit-elle, les yeux tombant sur le sol, "je le mérite".

Derek émet un grognement de frustration. "Putain. Maintenant, tu as l'air pathétique. Je te déteste." Roulant des yeux, il s'éloigne de l'embrasure de la porte. "Entre là-dedans."

Casey se précipite devant lui avant qu'il ne la fasse changer d'avis. Elle regarde autour d'elle et ne peut s'empêcher de remarquer avec soulagement le travail étalé sur la table de la salle à manger, l'unique assiette de nourriture à moitié mangée, tous les signes d'une soirée en solitaire. "Hum", dit-elle, incertaine. Doit-elle s'asseoir à la table ? Sur le canapé ? Serait-il plus enclin à lui crier dessus si elle était assise et donc, plus petite physiquement, peut-être moins menaçante ? Ou bien cela serait-il offensant, comme si elle envahissait son espace privé, et...

Derek se déplace et s'installe sur la chaise de la salle à manger, prenant sa fourchette et piochant dans son dîner sans intérêt. "Quoi que vous décidiez, faites-le avant que la nourriture ne refroidisse", dit-il en lui montrant d'un geste de la main le carton de lasagnes.

L'estomac de Casey gronde. "Je ne veux pas m'imposer."

"S'immiscer dans quoi ?" Il la regarde, la bouche pleine de pâtes.

Elle hausse les épaules, s'enfonce dans le siège et attrape un morceau de pain à l'ail, saisissant la cuillère de service pour le charger de fromage fondu et de pâtes avant d'en enfourner la moitié dans sa bouche.

"Tes manières à table", remarque Derek. "C'est une chose que je suis content de voir disparaître".

Casey rougit et déglutit bruyamment avant de répondre. "J'adore les lasagnes ", dit-elle en guise d'explication.

"Je m'en souviens ", dit Derek avec tendresse, en piquant une olive et en la mordant à pleines dents. Casey rougit à nouveau, pour une toute autre raison. "Alors, tu es là."

Casey hoche la tête d'un air penaud. "Ok, je ne sais pas vraiment si c'est la bonne chose à faire ", dit-elle, " parce que cette dispute, ce n'était pas ma faute. Mais ce n'était pas la tienne non plus. Et je suis désolée que ce soit arrivé. Et je voulais venir ici et te le dire."

Derek acquiesce. "D'accord", dit-il en tendant une longue jambe et en faisant glisser une chaise sur le sol, posant ses deux chevilles sur le siège. "Alors, moi aussi".

Casey fredonne, satisfaite. "Eh bien," dit-elle rapidement, "je pense que nous devrions... parler. Honnêtement. Au lieu de l'éviter et d'y faire référence sans vraiment en parler. C'est stupide."

"D'accord", dit encore Derek, plus hésitant qu'avant. "Hum."

"Je commence ?" Derek acquiesce avec reconnaissance. "Derek acquiesce avec reconnaissance. Elle commence par entendre la voix de Marti dans sa tête. Reprends-toi en main ! "Eh bien, je veux être avec toi. Je pense que c'est évident." Elle rougit fortement et tripote la fourchette de Derek. "Et... ce qui s'est passé, à l'époque, à l'université..." elle s'interrompt, déglutissant nerveusement. "Je suis désolée. J'aurais dû gérer les choses différemment. Je t'aimais vraiment." En face d'elle, Derek sursaute physiquement, et Casey fixe la table avec détermination. "J'avais juste peur de te mettre la pression. Et je n'ai pas... Je ne sais pas. J'ai été stupide."

"Vous..." Derek s'interrompt, se racle la gorge. "C'est... inattendu."

"Oui". Casey casse un autre morceau de pain et le met dans sa bouche, espérant qu'il comprendra l'allusion.

"Elle ne regarde toujours pas son visage, mais elle sait à quoi il ressemble, prudent, méfiant et un peu rancunier, la même expression qu'il a toujours lorsqu'il est forcé d'avoir une conversation sur ses sentiments. "J'ai ressenti la même chose que toi. Euh, tu sais." Casey acquiesce, mâchant lentement, se sentant soulagé et un peu étourdi par cet aveu maladroit. "Et c'est toujours le cas. C'est vrai. Et je suis désolé de m'être emporté contre toi à propos de Maya, c'était - " il s'arrête brusquement. "C'était ridicule, tu ne méritais pas ça."

Casey avale la boule de nourriture dans sa gorge, les yeux larmoyants.

"C'est juste que... je ne peux pas recommencer si ça doit se terminer de la même façon", dit Derek dans la précipitation, la voix serrée par l'anxiété. "Je ne peux pas, vraiment. Je veux dire, Maya et moi, c'était épuisant, à la fin. Je ne sais pas si... tu ne sais probablement pas. C'était mauvais. " Casey lève les yeux vers lui, rassemblant enfin son courage, et le voyant détourner le regard, les épaules tendues et tirées. " Et c'était assez pour me durer des années, d'accord. Je suis épuisé, et je ne peux pas refaire le coup de la grosse rupture, je ne peux pas. Et avec toi..." il s'interrompt. "Ce serait pire, d'accord. C'est tout ce que je dis."

Casey se mord la lèvre, tend la main et saisit la table, juste pour avoir quelque chose à quoi se raccrocher. "Je ne sais pas si je pourrais faire ça non plus ", dit-elle honnêtement, la voix tremblante mais forte. "Ça a été dur. Depuis que nous..." Elle s'arrête, incapable de le dire à voix haute. "Je suis un peu perturbée, Derek."

Derek aboie un rire amer. "Rejoins le club".

Elle sourit faiblement en réponse. "Mais, dit-elle, je suis plus heureuse quand je suis avec toi. Non, je suis heureuse, tout simplement." Elle tend timidement la main, effleure son avant-bras du bout des doigts, sent le muscle se tendre sous sa main. "Tu ne l'es pas ? Je veux dire, le temps que j'ai passé avec toi ces derniers temps, je n'y renoncerais pour rien au monde."

Derek acquiesce fermement et reste silencieux.

"Je pense qu'il faut réessayer", dit Casey avec détermination. "Et le faire correctement cette fois. Je veux dire, nous ne sommes plus des enfants, Derek."

Un sourire tordu, et Derek bouge sa main, entrelace ses doigts avec les siens, envoyant une bouffée d'électricité dans son bras. "Ouais, quand est-ce que c'est arrivé ?"

"Quand on ne regardait pas", dit-elle, et elle serre la main. Il lui rend la pareille.

"Je suis d'accord pour essayer", dit-il prudemment. "Nous ne faisons que communiquer, n'est-ce pas ? Soyez honnêtes."

Casey acquiesce avec enthousiasme. "C'est vrai ! Et oh, en parlant de ça, je l'ai dit à ma mère."

Derek lui lance un regard agacé. "Je sais", dit-il. "Elle m'a appelé. Merci de m'avoir prévenu, d'ailleurs."

Casey grimace. "Oh. Désolé."

"Peu importe", dit-il en balayant la question d'un revers de main. "Nous devrons probablement le dire à Lizzie et à Ed aussi. Je crois qu'ils pensent que j'ai assassiné ton chat, ou quelque chose comme ça."

Casey ne peut empêcher le rire de s'échapper, légèrement hystérique. "Oh mon Dieu. Oui, on a été terribles. Nous avons été terribles."

Derek s'ébroue, hochant la tête en signe d'approbation. "Mon Dieu. Vraiment."

Elle sourit, l'espoir et le bonheur se disputant la vedette, le vertige de pouvoir ressentir l'un ou l'autre les dominant tous les deux. "Embrasse-moi", dit-elle soudain, se sentant audacieuse. "Je viens de réaliser que nous ne l'avons pas encore fait.

Le regard de Derek s'assombrit, il se penche et obéit, tirant sur la main de Casey pour l'attirer, goûtant les bords de son sourire, tirant un gémissement de sa gorge avec la même facilité paresseuse qu'elle se souvient de toutes ces années.

"Mmm", dit-il en s'éloignant, "bonjour".

"Bonjour", répond-elle, laissant sa tête tomber en avant sur la table, frissonnant lorsqu'il passe sa main libre dans ses cheveux, affectueusement. "Oh."

"Oh", répète-t-il, le sourire bien présent dans la voix. "Je n'arrive pas à croire qu'on recommence".

"Moi non plus", dit-elle, la voix étouffée par le bois de la table. "Tu sais ce que je n'arrive pas à croire ?"

"Quoi ?"

"Que je n'ai pas encore dévoré les lasagnes", dit-elle, et son estomac se met à gargouiller.

Il rit, de façon bruyante et délicieuse. "Tout ce qu'il faut pour une dame", dit-il en tirant le carton vers lui. "Vous ne voulez pas que je vous nourrisse, n'est-ce pas ?"

Elle se redresse, rapproche sa chaise et sourit parce qu'elle le peut. "Bien sûr que non", dit-elle en lui volant sa fourchette, "il faut garder quelque chose pour le deuxième rendez-vous".


Son deuxième livre :

est publié trois ans plus tard. Il s'agit sans conteste d'un roman d'amour, sans aucune concession à la superficialité. Il reçoit des critiques légèrement meilleures, mais pas de beaucoup, une mention dans le New York Post, et atteint quelque part dans les années soixante-dix la liste des best-sellers.

(Derek ne l'aime pas. Il n'est pas à l'aise avec le personnage masculin secondaire, Jimmy, un documentariste qui a un attachement malsain pour les vestes en cuir et qui est marié à une professeure de littérature. Écrivez ce que vous connaissez, dit Casey. C'est flippant, c'est tout ce qu'il dit).

Elle démissionne de son poste à l'université et ils utilisent ce qui reste sur leurs comptes en banque pour déménager aux États-Unis, à San Diego. C'est beaucoup trop loin de leur famille, ce qui est difficile, mais Marti a jeté son dévolu sur la Californie pour ses études supérieures et promet de réquisitionner leur chambre d'amis (ce qu'ils anticipent et redoutent autant l'un que l'autre), et Nora et George leur rendent visite à chaque Noël. Brad vit à Los Angeles et leur rend visite dès qu'il le peut. Ils organisent chaque mois une soirée jeux de société avec lui et son partenaire Adrian. (Ils se font toujours botter les fesses).

Casey écrit, à la fois pour le plaisir et pour l'étude. Ses articles et ses critiques lui permettent de retrouver la notoriété et le respect que ses romans lui ont fait perdre. Derek gravit les échelons en tant que réalisateur, jusqu'à atteindre un niveau qui lui convient. Tout se passe bien, en fin de compte. Il peut faire ce qu'il veut, et elle aussi, même s'ils doivent faire face à quelques conneries dans les heures intermédiaires.

Ils rompent pas moins de six fois et se marient le jour du trente-cinquième anniversaire de Derek (pour qu'il n'oublie pas leur anniversaire), à Toronto, sur la plage, pieds nus, en présence de leur famille. Casey se saoule à nouveau, mais Derek aussi. Lizzie fait semblant de ne pas être gênée, Marti leur organise un enterrement de vie de garçon/jeune fille commun, Edwin trouve tout ça très amusant, c'est sympa.

Lorsqu'ils se disputent, c'est surtout à propos de Maya. (Ils ne s'endorment jamais fâchés, même s'ils doivent rester debout toute la nuit pour le faire, et cela fonctionne la plupart du temps. Ils achètent une maison ensemble et Casey la décore toute seule pendant qu'il est en voyage d'affaires ; il revient et déteste presque tout, mais ne le lui dit pas pour ménager ses sentiments. Elle développe un intérêt plus marqué pour les voitures qu'il ne l'aurait jamais imaginé, et pleure lorsque la sienne finit par rendre l'âme ; il lui tient la main pendant qu'elle est remorquée, promettant de lui en acheter une meilleure. Elle lui dit qu'elle a intérêt à avoir un GPS et un toit ouvrant, sinon elle ne lui pardonnera jamais.

(Et c'est ainsi que cela se passe. Ce n'est pas une fin, ce n'est pas entièrement heureux non plus, mais c'est quelque chose de mieux qu'avant.

C'est suffisant pour eux deux.)