Disclaimer: Nada de esto me pertenece, la saga crepúsculo es propiedad de Stephenie Meyer y la trama es del libro "Scarred" de Emily Mcintire, yo solo busco entretener y que más personas conozcan esta historia.

Capítulo 44

Bella

Mis dagas están afiladas.

No me he cambiado de ropa desde anoche, cuando mi mundo se volvió del revés.

En cambio, he estado sentada frente al fuego, mi mente repitiendo todo lo que sé que es verdad. Y la única conclusión a la que he llegado es que estoy cansada del juego de la espera.

De esperar la dirección de otros en los que no estoy segura de poder confiar. Ya no quiero hacer el papel perfecto de querer ser reina. Sólo los quiero muertos.

Es lo único que late en mis entrañas, bombeando desde el espacio donde debería estar el órgano que late; medio convencida de que mi retorcida necesidad de venganza es la única razón por la que sigue latiendo.

¿Se puede morir de un corazón roto?

No me interesa la política ni la preservación de la integridad de la corona, cosas que mi tío me dijo que eran necesarias para que el país no se rompiera cuando cayera la dinastía Cullen. Pero he tenido toda la noche para repasar sus palabras en mi cerebro, y las cosas no cuadran.

Si no estuviera ya aplastada en mil pedazos, tal vez sentiría vergüenza por lo fácilmente que me han manipulado. Tal como están las cosas, sólo siento el vacío que viene después de aceptar la decepción.

Una espesa niebla se abre paso entre los árboles y cubre el frío suelo, las gotas de rocío se forman en las briznas de hierba mientras me dirijo al exterior del castillo principal y atravieso el patio hacia la catedral.

Estoy segura de que hoy será mi último día en esta tierra. No me hago ilusiones de que vaya a terminar en otra cosa que no sea la muerte. La recibo con los brazos abiertos, siempre que acabe con los otros que me han hecho daño.

Aun así, deseo rezar.

No por la absolución; no hay remordimientos en mi alma. Sino por claridad. Por mi propósito.

Mis dedos rodean las frías manillas metálicas de la entrada de la iglesia y abro las puertas de un tirón, entrando en la amplia sala, con la mirada fija en una figura solitaria, de pie frente al altar, con las manos en los bolsillos y los tatuajes a la vista mientras mira la escultura de Jesús en la cruz.

Las lágrimas brotan de mis ojos, mi pecho se aprieta tanto que parece que me va a partir por la mitad. Me las trago de nuevo, negándome a dejarlas caer.

Tan silenciosamente como es posible, saco una hoja del interior de mi capa y la aprieto contra mi palma temblorosa.

Mis botas resuenan en las paredes mientras me dirijo al centro de los bancos, y es imposible que no me oiga llegar. Espero que se vuelva, que diga algo. Que haga algo.

Pero no lo hace.

Agarro la daga mientras continúo mi camino hacia él, y mi estómago se revuelve, con náuseas que me provocan una burla en el medio y me suben a la garganta cuando me detengo unos pasos atrás.

Hazlo, susurra mi mente. Extiende tu mano y hunde la daga en su piel.

Sería tan fácil, dejar que se desangrara en el frío suelo de la iglesia, mientras yo me pongo encima de él y observo cómo la vida traidora abandona su cuerpo.

Pensar en ello hace que me tiemblen las entrañas, y me siento débil por luchar contra la decisión. Levanto la mano, tragando la bilis que sube junto con ella, la cavidad de mi pecho se agrieta por el centro mientras acerco la daga a su espalda.

—De alguna manera, sabía que me encontrarías aquí.

Mi mano se congela, el corazón se me sube a la garganta.

Se da la vuelta, con esos estúpidos y perfectos iris de color verde jade mirándome como si fuera lo único que ve, y eso hace que la rabia me recorra el cuerpo, odiando que incluso ahora sea tan convincente con sus mentiras.

—Uno de nosotros siempre encuentra al otro —digo entre dientes apretados—. Me pregunto por qué será.

Sonríe, aunque no llega a sus ojos. Mis dedos se aprietan alrededor de mi daga y su mirada se desvía hacia donde la tengo en la mano.

—¿Vas a matarme, pequeña cierva?

Se me revuelve el estómago y levanto la daga, apuntando a su pecho, con el arma temblando en la palma de la mano. Trago saliva y aprieto la mandíbula, con el pecho ardiendo por la idea.

Hazlo. Hazlo. Hazlo.

Pero mi mano se queda quieta.

Su nuez de Adán se balancea cuando se acerca, la punta de la daga presionando sobre él.

—No deseo verte fracasar —susurra—. Incluso en esto.

Mi corazón roto tartamudea, la emoción estalla a través de mí hasta que apenas puedo pensar a través de la agitación.

—No puedes decirme eso —escupo, apretando más el arma en su pecho—. No finjas que te importa cuando lo único que has hecho es mentir.

—Ma petite menteuse, el mundo está lleno de mentiras.

El apodo fluye de su lengua y me atraviesa por el medio, el dolor es tan intenso que me hace querer morir. Su palma se extiende, deslizándose por mi piel, sus dedos rodean mi muñeca, haciendo que el calor se dispare a lo largo de mi brazo.

—La verdad es que soy tuyo. Totalmente. Inexplicablemente. Dolorosamente. Incondicionalmente. —Mueve mi mano hasta que la daga presiona su garganta—. Y si necesitas sacrificar mi alma para poder vivir con la tuya, hazlo.

Respiro entrecortadamente y las lágrimas calientes caen en cascada por mis mejillas mientras mi mente lucha con mi corazón, la confusión me confunde hasta que mi visión se nubla y no puedo ver con claridad.

Hazlo.

—Esto es un truco —siseo, empujando la hoja hasta que le corta la piel.

Sonríe, sus dedos acarician mi brazo, haciendo que la piel de gallina brote a su paso. —Nada de trucos, pequeña cierva. Esta vez no. No contigo.

Mi cara se frunce.

—Mataste a mi padre —grito, la hoja cortando su carne hasta que la sangre se desliza por la parte delantera de su garganta.

Sin embargo, no se mueve.

—Intentaste que me maten. ¿Cómo puedes quedarte ahí y profesar lo que haces cuando lo único que has hecho es causarme dolor? —se me quiebra la voz y respiro entrecortadamente. Mis palabras son angustiosas. Como si su mano hubiera llegado a las fosas más profundas de mi ser y las hubiera arrancado a la fuerza de mi alma.

Su palma se desliza a lo largo de mi brazo, sobre mi pecho, y hasta la parte delantera de mi cuello hasta que me sujeta la cara, sus dedos rozando mi mejilla.

Cierro los ojos mientras me inclino hacia el tacto, enferma como un perro que es incapaz de resistirse a la comodidad, incluso cuando mi daga está a segundos de acabar con su vida.

—No es justo —susurro, con la mano libre agarrando la tela de su camisa—. No es justo que me hagas esto. ¿Por qué tuviste que ser tú?

Deja escapar una risa sin humor.

—¿Crees que lo he deseado? —Su agarre se estrecha contra mi mandíbula—. Azotaría la tierra si creyera que eso te borraría de mi cerebro.

Mi pecho se retuerce, la agonía corre por mis venas.

—El problema es, Bella, que no es posible borrarte. Y ahora, eres parte de mí. Una parte que no puedo borrar, por mucho que lo intente. —Se acerca más, obligando a que salga más sangre de su garganta—. Y yo también soy parte de ti. Aunque odies que sea así.

Su otra mano vuela hacia arriba, apartando mi brazo hasta que se aleja de su cuello, y yo jadeo, con el estómago revuelto, esperando que me ataque.

Pero en lugar de eso se arrodilla, con los brazos extendidos a los lados.

—No soy nada, si no soy tuyo. —Su mandíbula se tensa, el agua recubre su párpado inferior hasta que se derrama, una sola lágrima traza la carne elevada de su cicatriz y gotea sobre su barbilla—. Entonces hazlo. Mátame, Bella. Sácame de este constante purgatorio de necesitarte sin tenerte.

La garganta se me hincha hasta que apenas puedo respirar, la indecisión me atraviesa mientras sus palabras se filtran por las hendiduras de mis malos cimientos y sangran en las grietas de mi alma.

—Moriré felizmente si es lo que te traerá la paz —su voz es ronca, con una gruesa emoción que sangra en su tono.

Un sollozo se desprende de lo más profundo de mi pecho, resonando en las cámaras de la catedral, burlándose de mi dolor mientras reverbera contra mis oídos.

No seas débil, Bella. Hazlo.

—Dame una razón —digo en su lugar—. Una buena razón, por la que debería dejarte vivir.

Sus ojos se encienden. —Porque te amo.

Dejo caer la daga.

El sonido es fuerte al caer al suelo, pero apenas oigo el ruido porque en el momento en que la suelto, Edward me alcanza, sus manos agarran mi cuerpo y me arrastran a su regazo, me empuja por la parte de atrás del cabello mientras consume mi boca, mis labios, mi lengua, mi alma.

Grito contra él, hundiéndome en su abrazo, odiándome por ser tan débil, pero amando la forma en que su tacto alivia el dolor.