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Abril

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Molestar a Granger era divertido. Bueno, divertido en la medida en que proporcionaba una salida a las frustraciones de Draco que no era directamente desagradable. Le permitía mejorar su Oclumancia. Le permitía practicar conversaciones relativamente civilizadas durante las interminables horas que pasaban juntos, día tras día, semana tras semana, mes tras mes.

Llegó en un destello verde, exactamente a las nueve de la mañana, siempre perfectamente puntual. Saludó con la cabeza. Llevaba una rebeca, con las mangas bajadas. No ocluyó.

—Granger.

—Malfoy.

—Me preguntaba si podría pedirte que trabajes en una habitación específica hoy.

Granger se detuvo a medio encantamiento, con las runas de diagnóstico retrasadas por su petición. Se quedó inmóvil, mirándolo con evidente confusión.

—Pero... ya casi he terminado con todo lo que tu padre mandó aquí. Me gustaría ser sistemática y completar esta habitación antes de empezar...

—Granger, —dijo, dando un pequeño paso hacia delante. Se detuvo; no tenía ni idea de por qué lo había hecho. No era como si pudiera acercarse a ella y sacarla de su parloteo—. Lo sé. Iremos habitación por habitación para todo lo demás. Yo solo... tengo una pequeña oficina que me gustaría asegurarme de que está totalmente desmantelada.

Granger miró su varita, aún preparada para empezar los diagnósticos en el salón. Dejó caer el brazo de la varita.

—¿Por qué? —Puso esa expresión que ponía a menudo, esa en la que parecía que no acababa de entenderle, como si no confiara en que no fuera un completo imbécil.

—Espero ponerla en práctica pronto.

Su boca se torció y luego se detuvo a mitad de la acción, como si no pudiera comprometerse con la sonrisa.

—¿Por fin te has decidido a buscar trabajo, Malfoy?

—Si muchos sitios estuvieran interesados en contratar a ex mortífagos, hace tiempo que habrían encontrado uno, —dijo. Podía sentir la dureza de su tono, el desagrado—. Dime, ¿tu Ministerio contrata a gente con estudios superiores...?

—Existen medidas antidiscriminatorias para prevenir...

Se rio, pasándose una mano por el pelo. Cambió de peso y miró alrededor de la habitación como si el propio espacio pudiera servir para convencerse de que Granger estaba siendo realmente tan ingenua.

—Sí. Cierto, —dijo—. Ya lo he intentado. Estoy mucho más cualificado que un buen número de la gente que he visto unirse a su plantilla.

Hermione se cruzó de brazos, frunciendo el ceño.

—¿Y qué te hace pensar que estás más cualificado?

Sus cejas se alzaron. Oh. Esto sería divertido. Ella no lo sabía.

—¿Cuántas maestrías tienes, Granger?

Se quedó con la boca abierta, solo un poco. Pero él vio la sorpresa.

—Bueno, empecé en el Ministerio justo después de los ÉXTASIS...

—Entonces, ninguna.

Ella le frunció el ceño y a él le encantó, riendo entre dientes mientras una pequeña emoción le recorría el pecho. Molestar a Granger era muy divertido.

—¿Cuántas tienes tú? —Ella se movió, con el brazo más apretado sobre el pecho. Podía verla luchando contra el ceño fruncido y era jodidamente adorable... lo cual no era un pensamiento que se permitiera tener sobre Granger a la ligera. Pero, por Dios, poder decirle que tenía más estudios que ella era una fecha que debería marcar en el calendario y celebrar todos los años.

—Solo una.

—¿En qué? ¿Y cómo? ¿Cuándo?

Draco volvió a reír, y podría haber sido mezquino, podría haber sido cruel, si hubiera decidido reírse de ella. Pero en lugar de eso, se limitó a reír, disfrutando del momento para sí mismo. Sus hombros cayeron, los brazos se desplegaron.

Le hizo un gesto para que le siguiera, abriéndole la puerta del salón, literalmente la primera vez que salían del salón en los tres meses que llevaba trabajando en su casa. Se giró cuando se dio cuenta de que ella no le había seguido. Ella tenía el labio inferior entre los dientes, con una expresión entre preocupada y molesta: Draco solo podía adivinar por qué.

Así que lo hizo.

—No nos acercaremos a esa... habitación.

Ella se había quedado mirando el pasillo y lo miró cuando él habló. Soltó el labio. La preocupación de su rostro desapareció y fue sustituida por determinación: mandíbula firme, cejas niveladas. Marchó a su encuentro y mantuvo el ritmo mientras caminaban hacia su ala de la mansión.

—Pociones, —dijo para llenar el silencio—. Empecé a prepararme para una maestría mientras estudiaba para los ÉXTASIS.

Su paso vaciló, una pausa de sorpresa, antes de corregirse.

—¿Estudiaste para los ÉXTASIS y para la maestría de pociones al mismo tiempo?

Draco no se atrevía a mirarla. Sabía que si la miraba con los ojos abiertos por la incredulidad o el asombro, se vería obligado a regodearse o a ser desagradable por haber dudado de él. ¿Acaso no sabía que había sido el segundo en casi todas las asignaturas y que la superaba en pociones?

—No se me permitió salir de estos terrenos, Granger. Tuve tiempo. Estuve bajo arresto domiciliario durante dos años. Estudié todo el tiempo. —Se encogió de hombros y los llevó a un pasillo donde había montado una pequeña oficina en la que podría montar un negocio de pociones por correo—. El año pasado fui aprendiz. Volví de Sarajevo en enero.

—Oh. —Fue un reconocimiento silencioso. Se detuvieron en la puerta de la oficina—. He oído que Sarajevo es bastante bonito.

—Lo es. —Abrió la puerta y alargó un brazo para guiarla al interior. Se alegró cuando ella no dudó—. Me sorprende que no hayas conseguido una maestría, la verdad.

Mientras Granger lanzaba el hechizo de diagnóstico y él se acomodaba en un gran sillón en un rincón de la habitación, se le ocurrió que en aquel momento estaban manteniendo una conversación normal y civilizada. Y lo habían estado haciendo durante varios minutos. Él la había molestado y era divertido, pero también acababan de hablar.

La observó estudiar los símbolos naranjas y amarillos. Se alegró de no ver rojo en el despacho. Estaba bastante seguro de que no había ocurrido nada nefasto en esta habitación recientemente, o de que alguno de los muebles tuviera tendencia a morder a la gente, pero difícilmente podía dar cuenta de todo un siglo de historia.

—Creo que me gustaría una maestría, —dijo, pinchando uno de los símbolos naranjas con la varita. Lo arrastró hasta el escritorio, donde dejó que se apoyara en la madera—. Pero empecé a trabajar justo después de los ÉXTASIS. Me gustan la Aritmancia y las Runas Antiguas; es genial poder usarlas en este trabajo. Pero ahora que estoy trabajando no sé si podría dejar de hacerlo para hacer una maestría...

Draco se rio.

Cualquier consuelo que hubieran logrado alimentar se resquebrajó cuando la postura de Granger se volvió rígida.

—¿Te parece divertido? —preguntó—. Algunos de nosotros no trabajamos por diversión. No todos podemos tener montañas de galeones...

—No me reía por eso, Granger, —dijo. A pesar de sus esfuerzos de cortesía, las palabras le salieron tensas en respuesta a su repentina frustración—. Lo único gracioso aquí es que pareces pensar que no podrías hacer las dos cosas a la vez.

Dejó caer su hechizo y la mano de su varita se posó a su lado mientras se giraba para mirarle.

Draco se hundió más en la silla. Se apoyó en el brazo y trató de parecer lo más despreocupado y desinteresado posible. Estaba bastante seguro de que acababa de hacerle un cumplido. De forma accidental y adyacente. Pero, aun así: un cumplido.

Tenía las mejillas un poco sonrosadas y parecía tan incómoda como él por su desliz.

Sorprendentemente, soltó una suave carcajada.

—Gracias por intentarlo, Malfoy.

Molestar a Granger era divertido: olvidar que no eran amigos y que no podían tener conversaciones normales con cumplidos accidentales, no lo era.

—

Si no fuera por el hecho de que Draco solo había sido liberado de su propio arresto domiciliario hacía poco más de un año, y por el hecho de que nunca había sido capaz de lanzar con éxito una maldición asesina, consideraría absolutamente el asesinato en este momento.

Se apoyó en la pared, cerca de la puerta del estudio de su padre, con los brazos cruzados, mientras observaba cómo el representante de libertad condicional de su padre, del Ministerio, revisaba su caso en preparación del aniversario de su arresto. Cada mayo, Lucius ejercía su derecho anual a impugnar las condiciones de su condena. Cada año, parecía que el Ministerio prestaba cada vez menos atención al apellido Malfoy.

Narcissa observaba desde una silla cercana, con las manos en el regazo. Llevaba una máscara de perfecta despreocupación, apenas delatada por el rubor rosado y blanco de sus dedos al retorcerse las manos, observando en silencio.

Lucius, que Draco sabía muy bien que había lanzado con éxito una maldición asesina en su vida, parecía muy cerca de volver a hacerlo.

—Está desperdiciando recursos del Ministerio, Sr. Malfoy. Su sentencia no cambiará.

—Y, sin embargo, estoy en mi derecho de disputarla, —dijo Lucius—. No tengo intención de quedarme en casa otros cinco años.

El representante del Ministerio, que había llegado en mitad del desayuno y, por lo tanto, había arruinado la mañana de todo el mundo, parecía que a él también le habría venido bien un poco de té y tostadas. Pálido y de aspecto desagradable, con gotas de sudor acumuladas a lo largo de la línea del cabello, probablemente se había acalorado debido a los tejidos sintéticos de su túnica, apenas transpirables, que resultaban ofensivamente atroces a la vista.

Draco se acercó a la silla de su madre. Si las miradas mataran, ella sería la asesina esta mañana, agujereando el cráneo de la agente de la condicional. Draco dejó que su mano se apoyara en la parte superior de la silla, casi como si la pusiera en su hombro, o le sostuviera la mano. Era una aproximación al confort, lo más cerca que podían estar.

No era que no quisiera ofrecerle su apoyo, ni que no pudiera. Pero la proximidad le traía recuerdos, recuerdos vívidos que aún no se habían apagado, ardiendo como una luz brillante detrás de sus párpados, marcando y bailando a través de su visión con cada parpadeo. Había intentado evitar las conversaciones políticas o filosóficas con sus padres durante los dos años que pasó en arresto domiciliario, los dos con su madre y solo uno con su padre después de cumplir un año en Azkaban. Pero no siempre podían evitarse.

No quería hablar de la guerra con sus padres porque no podía soportar saber si habían evolucionado o no, si habían cambiado su forma de pensar. Hubiera preferido vivir sin saberlo, antes que arriesgarse a que le confirmaran que seguían creyendo en el tipo de pureza de sangre que casi les había destrozado.

Y así lo había expresado su madre, una noche durante una cena especialmente incómoda en el aniversario de la Batalla de Hogwarts. Lucius y Draco habían participado en una competición no oficial para ver quién era el más borracho de la mesa. Draco estaba bastante seguro de haber ganado, y así fue como no consiguió encauzar la conversación para alejarla de los temas prohibidos.

Fue cómo no pudo contener su lengua, las preguntas que había empujado hacia abajo, regurgitadas de una manera poco elegante y bruta.

—¿Todavía crees que son inmundos? —había medio preguntado, medio acusado, a su padre—. ¿Crees que deberíamos matar a todos los Sangre sucia?

Su madre respondió en su lugar, dejando que Lucius enrojeciera bajo su ira, más volátil con la bebida.

—Los... métodos extremos del Señor Tenebroso nunca fueron el punto, Draco, lo sabes. Pero estaba... dispuesto a apoyar nuestras creencias cuando otros no lo estaban. —Le tendió la mano desde el otro lado de la mesa, apoyándola sobre la suya. El tacto de su madre siempre había sido una fuente de consuelo, un refugio contra la tormenta, pero a medida que seguía hablando, su tacto le resultaba desconocido, extraño.

—Nuestros valores no han cambiado, —afirmó—. Estamos orgullosos de lo que somos. Nosotros, y muchas otras familias respetadas, nos hemos visto abatidos por el pensamiento de la nueva administración, pero no nos hemos quebrado. Deberían estar orgullosos de que persistamos, no avergonzados de que hayamos perdido temporalmente.

Perdido temporalmente.

La repugnancia se revolvió con la bilis en el estómago de Draco. Sentía que iba a vomitar, y no a causa del licor que había consumido. Quitó la mano de la suya y se arriesgó a mirar a su padre, que parecía furioso y borracho y una sombra del hombre en torno al cual Draco había girado alguna vez.

¿Cómo podían no verlo? El propio Señor Tenebroso había sido un mestizo. Hermione Granger era la bruja más brillante de su generación y su sangre debería fluir como lodo, turbia y vil. Sin embargo, él la había visto, roja como su valentía de Gryffindor. Incluso el árbol genealógico de los Malfoy, si se rastreaba lo bastante atrás, antes de los Estatutos del Secreto, incluía varias uniones muggles. ¿Cómo no se daban cuenta? Qué imaginario era todo, qué inventado. Y eso le había hecho a él. También lo había deshecho. No lo habían rebajado, lo habían destrozado. Su madre estaba muy, muy equivocada.

El representante del Ministerio sacó varios montones de pergaminos de su maletín y los dejó caer sobre el escritorio de Lucius, volcando en el proceso un tintero y dos plumas de búho real exorbitantemente caras.

—Su caso, —dijo el hombre.

Draco soltó la mano de la silla, cerrándola en un puño y anclándose en el dolor de las uñas al clavarse en las palmas. Podía estar en desacuerdo con su familia en muchas cosas, pero ese nivel de falta de respeto apestaba a corrupción y falta de profesionalidad. Draco se preguntó brevemente cuánto dinero haría falta para hacerle cambiar de opinión.

—Te lo digo ahora, Malfoy, deja de hacernos perder el tiempo. Su caso ni siquiera se revisa, va directo a la papelera todos los años. Nadie quiere que basura como usted vuelva a salir al público.

A Draco le dolía la mandíbula de tanto apretarla y los dientes le rechinaban por el esfuerzo. El jodido Ministerio era todo igualdad hasta que se trataba de las familias que no les gustaban. Theo tenía problemas similares con su agente de la condicional, y ni siquiera había sido un mortífago. Aun así, lo habían tenido un mes en Azkaban y un año en arresto domiciliario. Solo su nombre había bastado para condenarlo.

Lucius estaba de pie, casi un palmo más alto que el hombre que tenía enfrente. Una torre intimidante era la mayor parte de lo poco que le quedaba a Lucius por destacar.

—Si tuviera mi varita, —empezó Lucius. Draco pudo ver cómo su mano se tensaba alrededor de la cabeza de su bastón.

El representante del Ministerio se rio, dando un paso atrás, aparentemente despreocupado por la palpable sensación de furia que emanaba de Lucius.

—Si por mí fuera, nunca la recuperarías. Os mantendría a todos lo más cerca posible de los squibs. —Cerró el maletín y volvió a mirar a Lucius, riéndose otra vez de forma desagradable.

Draco se preguntó si su padre habría dado alguna vez un puñetazo. Ahora parecía una excelente oportunidad para intentarlo.

—No quiero ver una disputa de sentencia presentada el próximo mes, Sr. Malfoy. Si lo hago, la quemaré en cuanto la vea.

El hombre se dio la vuelta y salió, claramente ignorante de las prácticas sociales de ser escoltado desde una casa ajena. Draco solo aflojó el puño cuando el sonido de los pasos se desvaneció lo suficiente como para que ya no pudiera contarlos, imaginándolos como golpes asestados al mismo ritmo.

Su madre dejó escapar un pequeño suspiro a su lado.

—Cada año menos respetuosos. Y cada vez más atrevidos.

—¿Esto es normal? —preguntó Draco. En el pasado había evitado estas reuniones simplemente escondiéndose, pero la interrupción del desayuno le había ofrecido como voluntario para el deber familiar de soportar las circunstancias de su padre.

Lucius hizo una mueca y se recostó en su asiento. Narcissa inclinó la cabeza para mirar a Draco.

—No tienes por qué preocuparte, cariño, —dijo—. El Ministerio está dirigido por brutos en hoy en día.

—Imbéciles, —añadió Lucius.

—¿No deberías... presentar una queja, o algo así? Acaba de decir que no tomará tu caso en serio.

El silencio que siguió a su pregunta fue peor que una risa incrédula, peor que una reprimenda. Sus padres lo observaron, con miradas penetrantes que decían Seguro que ningún hijo nuestro es tan ingenuo. Y fue como oír a Granger insistir en que podría conseguir un trabajo con las cualificaciones adecuadas.

El silencio se rompió cuando Lucius movió la pila de pergaminos de su escritorio a la papelera. Draco sacó el reloj de bolsillo y maldijo, ignorando la protesta de su madre por su lenguaje.

Las nueve y media de la mañana. Granger llevaría aquí casi media hora y él había estado tan distraído que ni siquiera se había dado cuenta.

Se excusó, dejando atrás a sus padres y el disgusto que suponían sus circunstancias legales.

—

Draco no encontró a Hermione en el salón, pero la puerta abierta le decía que había estado allí. La había dejado cerrada el día anterior y ni sus padres ni los elfos tenían motivos para entrar. Sus padres ni siquiera habían visitado esta ala desde que comenzó el proceso de desmantelamiento. Más bien, su padre había fingido que no ocurría nada durante el día y, después de cenar, pedía en su despacho informes muy detallados sobre la marcha de los trabajos. Informes de progreso que resultaban excepcionalmente aburridos para Draco porque no cambiaban de un día para otro; si encontraba magia negra en un objeto, la quitaba. O encontraba un objeto maldito, que intentaba morderla, picarla o quemarla, y ella lo arreglaba.

Casi no había desviación de la que hablar, aparte del día en que le pidió que trabajara en su propio despacho. Que había sido más de lo mismo, pero en una habitación diferente en un ala diferente. Y ahora hoy. Draco se estremeció ante la imagen salvaje y surrealista de Granger vagando sola por la mansión.

¿Por qué?¿Por qué no se quedaba y trabajaba? Todavía había varios objetos que requerían su atención en el salón; no tenía motivos para vagabundear, y menos aún para intentar encontrarlo. La presencia de Draco era innecesaria, una formalidad impuesta por su padre que no significaba nada para su trabajo real.

Draco se pasó una mano por el pelo e hizo una mueca de disgusto. Ya estaba despeinado y el día apenas había empezado. Se apartó del salón y miró hacia el vestíbulo. Estaba perdido. Suponía que podía haberse marchado, pero eso no parecía propio de Granger. ¿Por qué iba a dejar su trabajo?

Entonces, ¿por qué iba a deambular por su casa en lugar de hacer su trabajo?

Con un gruñido de disgusto en el fondo de la garganta, Draco decidió que la buscaría.

—Topsy, —llamó.

Crack.

—¿El Amo Draco necesita a Topsy?

—No has visto a la señorita Granger esta mañana, ¿verdad, Topsy?

La elfina sonrió, dando saltitos y aplaudiendo.

—Oh, sí, Amo Malfoy, señor. La señorita Granger es tan amable con Topsy cuando le traigo más baratijas para que juegue.

—¿Esta mañana? ¿Le has traído más trabajo esta mañana?

Draco se arrodilló para hablar más fácilmente con la elfina; tener que inclinarse para conversar con una criatura mágica de apenas medio metro de altura hacía que una conversación prolongada resultara extremadamente incómoda.

—Sí, Amo Draco. La señorita Granger pidió indicaciones para llegar al salón del vestíbulo oeste, así que Topsy se lo indicó.

Draco se tambaleó, levantándose de su ya inestable posición en cuclillas sobre las puntas de los pies. Tuvo que apoyarse con una mano en el frío suelo de piedra; una especie de pánico caliente y vibrante estalló en su pecho, disparándose a sus extremidades.

Topsy, la dulce Topsy, se dio cuenta de su reacción.

—Topsy le dijo a la señorita Granger que la habitación está cerrada y que no podría visitarla, pero ella insistió. ¿Hizo Topsy algo mal? ¿Debería Topsy ser castiga...?

—No, Topsy. No hay castigo, solo vete. Puedes retirarte.

Crack.

Draco cayó de rodillas, con la cabeza gacha. Debía de parecer absurdo, con la frente prácticamente apoyada en el suelo mientras se concentraba en su respiración, mientras forzaba el hielo en su cerebro, en sus venas. ¿Por qué coño? ¿Por qué coño iría allí?

Draco se esforzó por tragar, con la garganta apretada. Apretó los ojos y trató de concentrarse en la Oclumancia helada, aislando y desprendiendo cada fragmento indeseado de su mente: pánico, miedo, culpa, confusión, arrepentimiento, odio, culpa, culpa, culpa. Intentó tragar de nuevo, forzando el movimiento a través del doloroso bulto que obstruía su respiración, agarrotando y estrangulando sus cuerdas vocales. Lo suficientemente frío, lo suficientemente helado, encontró el entumecimiento.

Se puso en pie, espeluznado por la magia helada, y caminó, a propósito, deprisa, agónicamente, aislado, descascarillado, hacia la sala.

Estuvo a punto de doblarse de nuevo cuando lo vio, vio la pura audacia de ello. Granger estaba loca; era la única excusa.

Una de las puertas del salón yacía en el suelo, arrancada de sus goznes. La otra se había hecho añicos y astillas, seguía cerrada, pero se había doblado por la fuerza de la magia absolutamente asombrosa que se había utilizado para atravesarla.

¿De verdad... lo había hecho? Draco tragó contra la opresión que sentía en la garganta. Sentía que los pulmones se le habían arrugado y muerto en el pecho, como si estuvieran descompuestos y disecados, intentando cumplir las funciones de algo vivo.

Se había alejado lo suficiente como para no poder ver aún el interior de la habitación. No quería hacerlo. Ni siquiera un poco. Pero si esa era su reacción, ¿cuál podía ser la de ella? Se pasó otra mano por el pelo, esta vez completamente desinteresado en lo salvaje o desarreglado que le hacía parecer. Eso ya no le importaba. No podía dejarla allí, otra vez no.

Dio varios pasos cautelosos, hundiéndose más en la Oclumancia con cada uno de ellos: congelado y funcionalmente en blanco. Se agarró al marco de la puerta con la mano izquierda. Se estremeció; podía ver la tenue sombra de la marca en su antebrazo a través de la manga de su camisa blanca. Dio un paso más, dejando a la vista el interior del salón.

Su Oclumancia se derrumbó. Le hizo caer de rodillas en el espacio de un suspiro, con los pulmones agarrotados, las venas inundadas de hielo entrando en movimiento, hirviendo como roca fundida, fragmentos de sí mismo recomponiéndose en el desorden irregular que vivía dentro de su cabeza.

Casi vomitó el desayuno, con el estómago agitado, revuelto y desbocado por el repentino calor que lo hizo hervir. Solo había perdido el control de la Oclumancia una vez más en su vida, y había sido en aquella habitación, ni una hora después de que Granger hubiera sido torturada en ella, y su familia torturada a su vez por su huida.

Draco resopló, odiándose a sí mismo. Qué jodidamente patético, reducido a un desastre marchito en el umbral de una habitación de su propia casa. Cerró los ojos con fuerza, apretó la cara y forzó un simulacro de respiración normal: inspirar y espirar, empujar y tirar. Se aferró al sonido de un reloj cercano, que marcaba un ritmo que podía seguir, al que podía aferrarse para acompasar sus respiraciones.

De mala gana, con los dedos aún aferrados al marco de la puerta, Draco se obligó a levantarse. Sus nudillos se habían vuelto blancos al aferrarse al marco, buscando soporte, un punto de apoyo.

Se obligó a mirar de nuevo.

Granger estaba de pie en medio de la habitación, justo al lado de la estructura destrozada de la lámpara de araña que antes colgaba del techo. Miraba fijamente al suelo. Draco no pudo evitarlo... Sucedió completamente dentro de su subconsciente, buscando su brazo izquierdo. Ella tenía las mangas subidas: exhibiéndola. Luciéndola en este lugar.

El estómago se le revolvió de nuevo. Tenía la mano derecha apenas rozando las letras de su piel. Podía ver las yemas de sus dedos tamborileando suavemente, patinando arriba y abajo por su brazo mientras miraba las alfombras bajo ella, la sangre que no era exclusivamente suya. Mucha gente había sangrado en aquellas alfombras aquel día, pero la suya estaba entre ellas, y era totalmente indistinguible del resto.

¿Por qué estaba allí de pie, mirando al suelo? Draco decidió que debía detenerla, acompañarla a otra parte. ¿Salvarla? No. Con una oleada de vergüenza en el pecho, Draco supo que ella no necesitaba ser salvada, no por nadie, y ciertamente no por él. Al menos, no ahora. Hacía tiempo que esa oportunidad había pasado.

Pero, aun así, debería parar esto. Esto no podía ser bueno, para ninguno de los dos.

Intentó cruzar el umbral para entrar en el salón. Pero sus piernas no se movían, por mucho que se esforzara en activar los músculos de los muslos, las pantorrillas, doblar las rodillas o levantar los pies. Era como si una atadura total se hubiera apoderado de él y le hubiera quitado el control sobre sus miembros.

No podía entrar.

No, no quería entrar.

No, había tenido razón la primera vez. No podía entrar.

Casi le entraron ganas de dar un pisotón por la frustración, por la culpa, por el espectáculo incomprensible de ver a Hermione Granger de pie en el lugar donde la habían torturado con apenas algo más que una mirada curiosa.

La observó subir y bajar los hombros: respiró hondo. Se soltó el brazo izquierdo, se llevó la mano a la cara y se pasó un dedo por debajo del ojo. Si había estado llorando, no había sido mucho. Estaba a apenas tres metros de él; él habría podido verlo.

Sus hombros se levantaron y volvieron a caer: otro suspiro. Y entonces levantó la vista, directamente hacia él. Caminó hacia él, pasó a su lado, entró en el pasillo y se alejó del salón como si él no hubiera estado allí, o como si a ella no le hubiera importado.

Tardó demasiado, varios instantes de confusión y dolor, aún con la mirada fija en las alfombras donde ella había estado de pie, antes de que la atadura corporal que se había apoderado de su sistema nervioso lo liberara y le permitiera mover las piernas. Se alejó del salón y de todo lo que allí había sucedido.

Caminó deprisa, el chasquido de sus zapatos sobre el suelo de piedra no se diferenciaba del tic-tac del reloj que había utilizado para medir sus respiraciones. Aumentó el paso, con los ojos fijos en la maraña de rizos castaños que quería alcanzar.

La voz se le apagó en la garganta, un crujido de intención eviscerado por unas cuerdas vocales destrozadas por el dolor. Volvió a intentarlo.

—Granger, —dijo desde varios metros detrás de ella.

Siguió caminando: segura, rápida. Entonces se equivocó de camino, se dirigió hacia el ala de su padre, no hacia el salón.

—Granger, para, —volvió a intentar, la voz más fuerte esta vez, más sólida, desprovista de las lagunas insonoras que dejaban pasar el aliento por sus cuerdas vocales.

Ella se detuvo, pero no se volvió. Él también se detuvo, aún a varios metros de distancia.

—El recibidor está al otro lado.

Volvió a respirar. Verla subir y bajar los hombros tuvo una especie de efecto tranquilizador en Draco, un recordatorio físico de lo que ella hacía, de lo que él a veces luchaba por hacer.

Se giró de repente, con el pelo moviéndose a su alrededor, azotándola con la fuerza de su impulso. Empezó a caminar de nuevo, hacia él, pasando a su lado. Una y otra vez.

Esta vez alargó la mano, la agarró por el brazo y le rodeó el brazo con los dedos, hundiéndolos en la suave rebeca. Ambos se quedaron inmóviles, uno al lado del otro, mirando en distintas direcciones. Él no la miró directamente, sino a un rizo especialmente independiente que intentaba liberarse del resto en la nuca. Habría apostado un buen número de galeones a que ella tampoco le miraba directamente.

Siguió sujetándola por el brazo, incapaz de soltarla, no ahora que había encontrado un ancla que calmaba el mar agitado de su estómago. Ella tampoco intentó soltarse.

—¿Qué ha sido eso, Granger? —preguntó al rizo salvaje bajo su foco. Un rayo de sol se asomó por una ventana cercana, insinuando unas hebras doradas ocultas en un paisaje marrón intenso.

Esta vez, pudo sentir su respiración en la forma en que su brazo se elevó, solo un toque, mientras ella invitaba al aire a entrar en sus pulmones. También sintió como si respirara por sí mismo.

—No la estaba dejando ganar.

Un sofoco le recorrió el pecho, una bombarda contra las costillas, culpa armada, y de algún modo supo que ella no lo había dicho con esa intención. Al menos, esperaba que no. No es que no se lo mereciera si lo hubiera hecho.

Porque ciertamente él la había dejado ganar. Siendo ella Bellatrix, y ganando todo lo demás: el juego en el que habían sido peones, la batalla en la que no habían sido más que carne de cañón. Le soltó el brazo, sintiéndose vil por haber tenido la osadía de tocarla en primer lugar.

Ella no se movió cuando él la soltó. En su visión periférica, vio que giraba la cabeza, mirándole más directamente. No se atrevió a hacer lo mismo.

—Volvamos al trabajo, —dijo ella, como si él tuviera algo que ver.

Pero ayudó a congelar la masa fundida dentro de su cabeza, recordándole su normalidad. La Oclumancia era débil, la magia cautelosa y vacilante después de un abuso tan flagrante, pero bastaba para enfriar el fuego que casi le derretía los tuétanos.

Asintió con un gesto de la mandíbula, seco y breve, todo lo que pudo hacer.

Pudo ver que ella también asentía con la cabeza, tal vez de acuerdo en que sí, esa era una manera miserable de empezar el día. Pero ella echó a andar un momento después. Él la siguió, varios pasos por detrás, totalmente anonadado por lo que acababa de presenciar.

La observó trabajar el resto del día, sin siquiera intentar leer u ocuparse de otra forma. Se limitó a ver cómo invocaba hechizos de diagnóstico, cómo los manipulaba alrededor de objetos impregnados de magia negra, en una casa impregnada de magia negra, cómo clasificaba maldiciones y contra-maldiciones como si su mente tuviera abierta ante sus ojos una guía completa para romper maldiciones. Y probablemente así era, sabiendo lo que él sabía de la afición de Granger, ¿se atrevería a llamarlo obsesión?, por los libros.

Mientras la observaba, se dio cuenta de lo absolutamente milagroso que era que ella se atreviera a pisar aquella propiedad. Si Draco hubiera podido elegir, nunca habría vuelto, y ya planeaba marcharse de nuevo, buscarse un piso propio. Pero había vuelto y se había enfrentado a la gente que le había hecho daño aquí: en forma física como Lucius Malfoy, o en eco como Bellatrix Lestrange.

¿Y encima manejaba magia compleja? Día tras día, librando su hogar del tipo de magia en la que probablemente todos merecían ahogarse.

Se sentía bien, sinceramente, admitirlo por fin. No esconderse detrás de los celos o la vergüenza, sino simplemente reconocerla por lo que era sin ninguna comparación con él mismo.

Hermione Granger era jodidamente impresionante. Y por fin se había permitido admitirlo.

—

Ni siquiera intentó dormir aquella noche. Draco sabía que habría sido un fracaso irrisorio y no le agradaba mucho la idea de volver a ver a su querida tía Bella, ni siquiera dentro de los confines de su propia mente. En lugar de eso, se dedicó a pasear, fijándose en lo que había visto hacer a Granger aquella mañana, de pie y mirando fijamente el lugar en el que ella había experimentado tanto dolor.

No le encontraba sentido. No le entraba en la cabeza cómo eso ayudaría, podría ayudar, mirándolo de esa manera.

Dejó de pasearse poco después de medianoche. Ni siquiera se había cambiado la ropa de diario, y el eco de sus pisadas le proporcionaba un cómodo chasquido para controlar su respiración. Abrió de golpe las puertas de su habitación y se dirigió directamente a su improvisado laboratorio de pociones.

Estaba obsesionado; sabía que lo estaba. Lo sabía desde hacía tiempo. No podía dejar de buscar esa cicatriz. Era una obsesión destructiva, masoquista, buscando otro golpe de dolor y culpa cada vez que ponía los ojos en ella. Y de algún modo no parecía afectarle en absoluto. Granger no le ponía glamour, no la escondía bajo la manga como él hacía con la suya; simplemente vivía su vida a pesar de ello. Y luego se había plantado en el lugar donde ocurrió como si fuera lo más fácil del mundo: mirando a sus demonios a los ojos.

Draco lanzó un evanesco a varios calderos e invocó un puñado de diversos ingredientes de pociones. No entendía por qué no le molestaba, por qué no parecía querer ocultarla o quitársela. Pero tenía que darle la opción. Quería, no, necesitaba, que ella pudiera elegir. Y no solo para que él no tuviera que verlo, sino porque ella se lo había ganado. Lo había aceptado, algo horrible y odioso, y merecía librarse de ello.

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Nota de la autora:

¡Gracias efusivas y continuas a las absolutamente excepcionales icepower55, Endless_musings, y persephone_stone por todo su duro trabajo en esta historia! Espero que hayáis disfrutado de este capítulo, ¡muchas gracias por leer!