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Noviembre

tock

Pasaron tres semanas de espera antes de que Lucius finalmente convocara a Draco a su despacho. No fue ninguna sorpresa, Draco lo había estado esperando desde el momento en que su madre había levantado la mano con furia y decepción. Tres semanas de conversaciones atrofiadas y casi inexistentes en desayunos y cenas. Tres semanas irritando a Granger mientras la veía trabajar y sintiéndose por fin una persona libre y normal en su presencia. Sabía, pero no se había dado cuenta del todo, cuánto esfuerzo le había costado ocluir la mayor parte de sus días, o fingir que no pensaba la mitad de lo que pensaba. La ausencia de ese esfuerzo dejaba espacio para vivir mucho.

Tres semanas perfeccionando sus experimentos, intentando ligar sus pociones a la teoría que había aprendido de Granger sobre sus hechizos de diagnóstico. Tres semanas en las que las cicatrices de su pecho ardían cada vez menos, se resistían cada vez menos a sus intentos de curarlas.

Ocurrió así:

Draco llamó a la pesada puerta de paneles un momento antes de que la voz de su padre la atravesara con un agudo, "Entra".

Entró en la oficina sin apenas expectativas. Esperaba un sermón. Esperaba decepción. Aparte de eso, esperaba poco más.

Lucius no levantó la vista de los pergaminos que tenía delante, y aquella imagen resonó con estruendo, reverberando en la memoria de Draco. Había estado aquí antes. Había hecho esto antes. Tomó asiento frente al escritorio de Lucius, sin esperar instrucciones ni permiso.

El silencio se extendía en el delgado filo de la paciencia de un hombre y la ira de otro. Draco lo sintió, consideró el equilibrio, tambaleante, y dejó escapar un suspiro, suficiente para tambalearse.

—Estás disgustado, —dijo Draco.

Lucius hizo una pausa, con la pluma sobre el pergamino. Draco se quedó mirando el reloj de pie que había detrás del escritorio, justo por encima de la cabeza de su padre. Observó el segundero, contando el tiempo que transcurría entre sus palabras y la respuesta de su padre.

Otro eco le sacudió, el de la arenilla en un reloj de arena, contando un tiempo diferente.

Lucius dejó la pluma sobre el escritorio y le ofreció el pergamino a Draco.

—La disolución del acuerdo de esponsales. Requiere tu firma.

Draco no miró el pergamino. En lugar de eso, observó la cara de su padre, intentando no encogerse ante el descontento fulminante que encontró allí. Finalmente, bajó la mirada hacia el pergamino que tenía en las manos.

—Esto fue iniciado por el legado Greengrass.

—Por supuesto que sí.

—No ibas a... después de que Astoria y yo...

—No tenía intención de sabotear un año de negociaciones porque dijiste una idiotez. Pero la chica claramente convenció a su padre...

—Porque ninguno de los dos quería... —Draco se interrumpió, palideciendo. Contuvo el aliento en lo más profundo de sus pulmones, horrorizado consigo mismo por interrumpir, sabiendo que solo empeoraría el humor de su padre.

—Los Greengrass son una familia buena y respetable.

Un segundo. Draco entendió que el silencio significaba que debía responder.

—Ella tampoco quería casarse conmigo, Padre.

—Lo importante de un esponsalicio es que no es una elección. Es una asociación estratégica entre familias.

Un nudillo de la mano izquierda de Draco crujió, distrayendo la atención en el amplio despacho. Ni siquiera se había dado cuenta de lo fuerte que había cerrado la mano en un puño. Había varias cosas que Draco quería decir. Tomó aire y, con los remordimientos del pasado y las esperanzas del futuro luchando por llamar su atención, Draco dijo una de ellas.

—No estoy disponible para actuar como peón en juegos de estrategia, Padre.

Lucius soltó una carcajada líquida y tóxica que bañó la piel de Draco y le quemó la confianza.

—Ya fue bastante difícil negociar ese matrimonio. Con la chica Parkinson fuera de juego será difícil encontrar otro linaje dispuesto a casarse con el nuestro.

Draco había sido completamente ignorado. Así que dijo otra de las muchas cosas que quería decir.

—Esa situación es obra nuestra.

Lucius no respondió. Era como si Draco no tuviera voz, o como si su voz no tuviera sonido.

—Has aceptado más responsabilidad en los asuntos familiares. La cuenta que gestionas, ¿cómo va?

—Bien.

Apenas. Controlaba los beneficios y los márgenes casi tan obsesivamente como elaboraba sus pociones experimentales. Era un trabajo aburrido, monótono y tedioso. Significaba un desfile de lechuzas de ida y vuelta a Gringotts y suscripciones a varias revistas de herbología para familiarizarse con sus inversiones. En uno o dos momentos de excepcional frustración, pensó en enviar una lechuza a Neville Longbottom. Apenas había obtenido beneficios. Pero era la única participación en los asuntos familiares que se le había concedido. Así que lo manejó. Intentó apreciarlo y disfrutarlo.

—No se te permiten las dos cosas, Draco.

Parpadeó. Confundido por lo que su padre quería decir, pero un sofoco detrás de sus costillas le pareció una advertencia.

—Aceptarás tu papel como heredero de esta casa y todo lo que conlleva, o no lo harás.

Todo lo que conlleva. La esposa que no quería. El negocio que no le interesaba. Y, sin embargo, los únicos caminos para pertenecer.

¿Y si no quiero todo lo que conlleva? Quería decirlo, podía sentirlo, justo ahí, apuntando a una lengua traidora. Pero ya había faltado tanto al respeto, había disgustado a su padre de tantas maneras. Había límites, líneas que no se podían cruzar por mucho que él quisiera cruzarlas, solo para ver el otro lado.

La frustrante voz optimista de Granger flotaba en su cabeza, sugiriéndole que su vida no tenía por qué funcionar a base de ultimátums. Que podía ser el heredero de su familia y seguir teniendo cierto grado de control sobre el rumbo que tomaba su vida. Sobre todo, ahora, después de haber cedido tanto control durante tanto tiempo. Parecía el tipo de optimismo razonable que ella vomitaría.

Pero la lógica de Granger no tenía cabida en una reunión con Lucius Malfoy. La lógica y la tradición no se mezclaban. Los ultimátums y la historia no atendían a razones.

Draco se mordió la lengua, conteniendo sus palabras traicioneras.

Lucius lo despidió, y la tirantez de su cara parecía más decepción que otra cosa. A Draco se le hundió algo en el pecho; incluso cuando ganaba, perdía. Había salido de un pozo solo para caer en otro.

Se detuvo ante la puerta. Se lo preguntó.

El cambio no tenía por qué ser su enemigo.

¿Sabía siquiera Lucius lo mucho que luchó?

—

—Recuerdo perfectamente que me dijeron que participaría en este proceso, —dijo Theo mientras se sentaba junto a Draco en plena tarde de noviembre. Granger llevaba cuarenta y cinco minutos trabajando en la habitación frente a su sillón, y Draco había empezado a inquietarse, resistiendo el impulso de ir a verla. Sabiendo que a ella le molestaría su preocupación, palabras de ella, no de él, lo mantuvo arraigado a su asiento.

—Buenas tardes, Theo. Bienvenido a mi casa.

—No es exactamente tu casa. Ya no.

—Semántica.

Theo arrebató el libro de las manos de Draco y lo tiró al suelo, donde se deslizó por las baldosas de granito con un obsceno sonido de raspado. Draco parpadeó, observando cómo finalmente se detenía a varios metros de distancia.

—¿A qué coño ha venido eso? —preguntó Draco, levantándose, solo para volver a caer, trastabillando por un maleficio de piernas de gelatina—.Theo. —La amenaza en su tono aterrizó plana, sobre todo exasperada.

—Tenemos que hablar, —dijo Theo como si fuera una forma perfectamente razonable de iniciar una conversación.

—¿Y mi libro era un impedimento para ello?

—Y como en realidad no me has invitado a estar aquí, —habló por encima de la pregunta de Draco, gesticulando a su alrededor—, me he encargado de "distraerte", ¿no es así como lo dices?

—Theo...

—Y qué emoción presenciarlo, ¿no te parece? Este pasillo, emocionante. Tú leyendo, apenas puedo contenerme...

—Theo...

—¿Dónde está Granger? —El tono de Theo bajó, abandonando el tono performativo en favor de algo repentinamente serio. Ante el latigazo moderado que le produjo el cambio de Theo, Draco inclinó la cabeza mudamente hacia la puerta que tenían enfrente.

—¿Lo sabe? —preguntó Theo.

—¿Saber qué?

—Por lo general no soy una persona muy violenta, Draco. Pero me encuentro con ganas de pegarte.

Su compromiso. O más bien, la falta de él, entonces.

—No ha surgido... y, de todas formas, ¿cómo lo sabes tú?

Theo soltó una especie de carcajada incrédula.

—Obviamente, Pansy me lo dijo después de que Daphne se lo dijera después de que Astoria se lo dijera después de que tú aparentemente le dijeras que no querías casarte con ella durante un encantador servicio de canapés y té, maldito imbécil.

Draco tenía los ojos clavados en la puerta que tenían enfrente, recién decidido a que Granger se tomara el tiempo que necesitara para desmantelar aquella habitación en particular.

—¿Qué pasó con lo de tener solo cosas de apoyo que decir? —preguntó Draco, volviéndose hacia Theo y siseando las palabras en un susurro lo más bajo que pudo.

—Que yo te apoye y que tú seas un imbécil no son mutuamente excluyentes... Oh, buenas tardes, Granger.

Draco volvió a levantar los ojos. Granger había salido de la habitación y estaba en la puerta con la cabeza ladeada, mirándolos con curiosidad.

—Pregunta para ti, Granger: ¿ballenas?

Parpadeó, confusa, antes de sonreír.

—¿Ballenas?

—Sí. ¿Los muggles creen en ellas?

—Sí, Theo.

Theo hizo un ruido pensativo.

—Interesante.

Se rio, negó con la cabeza y se dirigió a la habitación contigua.

—Tengo trabajo que hacer así que os dejaré a los dos para...

—Sí, sí, Granger. Eres una mujer muy ocupada, no dejes que te entretengamos.

Draco debió de caer en una realidad alternativa, un viaje interdimensional, un mundo de ensueño. La puerta se cerró tras Granger, y se volvió hacia Theo.

—¿Ballenas?

—Los muggles no creen que los dragones sean reales. Me pregunto en qué otros animales no creen.

—Las ballenas no son mágicas.

—Respiran aire, pero viven bajo el agua. Y los muggles no conocen a los kelpies; estoy casi seguro de que las ballenas y los kelpies están emparentados. Y luego está el asunto del Lago Ness.

—No hay suficientes horas en el día para que tú también te dediques a las criaturas mágicas.

—A lo mejor es para eso que hice ese giratiempo.

Draco suspiró. Theo estaba en uno de esos estados de ánimo. No le gustaba tener que controlar su concentración.

—¿Sobre que soy un gilipollas?

Theo alzó las cejas como diciendo tú sacaste el tema, no yo.

—¿Lo hiciste por ella?

—Yo no... Theo, no.

—No soy ciego ni idiota. Y ahora soy amigo de los dos. Veo cosas.

—Theo, ella no... dudo que alguna vez lo hiciera. —Los hombros de Draco se hundieron, las palabras se estancaron.

—Espero que lo hicieras por ella... es lo que quiero decir, —añadió Theo encogiéndose de hombros—. Puede que Blaise sea el único Vidente entre nosotros, pero tengo un buen presentimiento sobre vosotros dos. —Theo hizo una pausa y se estremeció—. Y, por favor, no me hagas repetirlo. Ya fue bastante duro decirlo una vez.

Draco sintió que los ojos se le abrían de par en par, que las cejas se le fruncían, que la confusión, la incredulidad y algo claramente grato se le enroscaba en la garganta, ahogando su respuesta.

Theo se recostó en el respaldo de la butaca y un aire forzado y familiar de despreocupación se apoderó de su actitud.

—Esto es aburrido. ¿Esto es verme intentar entrar en la bóveda de mi familia?

La despreocupación de Theo, un cambio ejecutado con práctica facilidad, sugería una extraña e improbable aprobación de la situación de Draco con Granger, negada durante tanto tiempo.

—Esto es mucho más emocionante. Granger realmente consigue algo, —dijo, sabiendo que Theo se ofendería.

—

Incluso con encogimiento y encantamientos ligeros como plumas, empaquetar y trasladar el desordenado laboratorio de pociones de la mansión resultó no ser tarea fácil. Draco seguía encontrando frascos que había olvidado: todo tipo de brebajes de colores que no recordaba si ya había probado. Ni siquiera podía identificar con seguridad muchos de ellos. Durante un mes de experimentos reiterados con pociones, el fucsia, el magenta, el malva y el granate empezaron a parecerse, a significar lo mismo. Conociendo la suerte de Draco, al menos uno le haría un agujero en la piel.

Los calderos eran complicados. No podía moverlos con los brebajes activos, lo que significaba terminar todos sus experimentos y resistir el impulso de empezar otros nuevos hasta que hubiera montado un nuevo laboratorio en su piso. Pero valdría la pena, por la independencia, por el espacio que necesitaba.

—Tuve que preguntarle a Topsy dónde estabas.

Draco se sobresaltó y casi dejó caer el caldero que había estado levitando. Lo dejó sobre la mesa de trabajo y se giró para encontrar a Hermione en la entrada del laboratorio... o de lo que en breve sería su antiguo laboratorio.

Sonrió, casi contra su voluntad.

—Estoy seguro de que se sintió honrada de ayudarte.

Hermione torció la boca y hundió los hombros. Él vio el pequeño tic hacia una sonrisa en el borde de sus labios, traicionándola.

—Abrumadoramente.

—Tiene un toque de adoración al héroe: me causa indigestión. O quizás está considerando anidar en tu pelo.

Hermione puso los ojos en blanco y dio un paso hacia el espacio con él, con ojos curiosos escudriñando la habitación mientras intentaba ocultar su sonrisa con un ceño muy poco convincente.

—¿No te preocupa que hoy arruine tu hogar ancestral? —Miró su reloj—. Llevo sola casi dos horas. Quién sabe qué estragos he causado ya.

No, no le preocupaba lo más mínimo. Probablemente implosionaría de vergüenza por su deber fallido antes de hacer nada ni remotamente poco profesional. Lo que podría ser interesante ver. Pero trasladar su laboratorio había sido una excusa excelente para evitarla. Día tras día, su proximidad se volvía agotadora, abrumadora, tangible de una manera que él no podía explicar.

Necesitaba descansar del deseo abrumador de ella: su aceptación, su amistad, su risa, sus malditos y preciosos labios. Su padre se pondría furioso si descubriera que Draco la había abandonado a su suerte. Pero en la extensa lista de cosas que enfurecían a su padre, un poco de autonomía para Hermione apenas tenía importancia cuando Draco tenía que considerar cosas como el deber familiar y los contratos matrimoniales fallidos.

—Confío en ti. —Se encogió de hombros.

Hizo una pausa, con los ojos fijos en lo que probablemente parecía un caos en éxtasis a su alrededor.

—¿Qué estás haciendo?

—Trasladando mi equipo de pociones a mi piso. No me gusta estar aquí más de lo necesario.

Podría haberle dicho entonces que había roto su compromiso. Era una de las muchas oportunidades que había tenido en el último mes. Pero no pudo hacerlo. Cada vez que pensaba que podría hacerlo, se escondía. Decírselo era como poner expectativas en ella, como si hubiera algo tácito que hubieran acordado y que dijera que sus esponsales eran el problema, lo que mantenía tantas cosas a raya. Pero al ser tácito significaba que existía la posibilidad muy real de que él solo lo hubiera imaginado, asumido. Ser casi amigo de ella sin el peso de su inminente boda podría ser suficiente.

El problema, sin embargo, era que él sabía que no sería así. Porque, aunque no tenía expectativas, tenía deseos. Muchísimos. La mayoría de ellos implicaban su boca y la piel de ella. Sus labios y su polla. La mente de ella y el corazón de él.

—¿Quieres que te ayude?

¿A sacarme de la cabeza tu imagen, desnuda y doblada sobre una de estas mesas? Sí.

Ese pensamiento desbocado le robó la capacidad de responder con algo que no fuera un estrangulado "Claro".

Y así fue como acabó con Hermione Granger en su puto piso.

Hermione ayudó a Draco a trasladar varios calderos y bastantes cajas más de ingredientes a la habitación que había reservado en su piso para preparar pociones. Trabajaba diligente y metódicamente, como si ayudarle a trasladar su equipo de pociones fuera lo más importante de su presencia allí. A Draco le costaba separar su verdadero propósito de la extraña y abrumadora intimidad de tenerla en su casa.

Este lugar era suyo, no de su familia. Sentía como si abriera una parte de sí mismo y la dejara mirar dentro. Solo había invitado a Theo y Blaise. Y ahora Hermione Granger podía añadirse a esa limitada lista. Brillante como era, él sabía que ella vería las diferencias. Suelos de madera de grano oscuro que resonaban en un tono totalmente distinto al del granito y los azulejos. Paredes blancas brillantes y techos altos, tan lejos de la mampostería y los papeles pintados brocados como pudo encontrar. Verde, negro y plata, estanterías y palos de escoba, un reloj de pie con una snitch en miniatura deslizándose detrás de la esfera de cristal: luz y vida y todo lo que se le ocurría para crear un espacio totalmente suyo, totalmente distinto de la mansión.

Con la última caja transportada por el Flu, Hermione se desplomó en el sofá de terciopelo verde de su salón principal, sirviéndose ella misma de su hospitalidad, al parecer. Sonrió, dándole una palmadita cariñosa al cojín que tenía a su lado.

—Mi viejo amigo, —dijo con nostalgia, inclinándose y dejando que su cabeza descansara de nuevo en el brazo. Desde donde Draco estaba, cerca de la chimenea, la oyó reprimir una risita—. No es muy cómodo, ¿verdad?

—No insultes a tu primera conquista.

Masculló y volvió a sentarse. Giró el cuello y se estiró como si llevara horas tumbada y no los escasos segundos que había pasado fingiendo descansar.

—Mi primera de muchas.

En cuanto al tema de las conquistas, Draco no pudo evitar incluirse en ese recuento.

Se levantó del sofá y cruzó la habitación a tal velocidad que él se preguntó si había utilizado magia para impulsarse. Se detuvo frente a su estantería.

—Tienes libros.

Obviamente. Pero había algo tan serio en su tono que cualquier respuesta sarcástica se evaporó en su boca, dejando algo solo parcialmente juguetón.

—Sé leer.

—El sarcasmo no es necesario, Draco. —Sonrió mientras lo decía, con los dedos recorriendo los lomos de varios libros que tenía delante.

Y aunque ella ni siquiera le miraba, ni siquiera le tocaba, él podía sentir su observación. Podía sentir las yemas de sus dedos, rozando el lomo de los libros o el suyo, era lo mismo. Leer los títulos era como leerle a él, conocerle. Podía sentir el pinchazo y el cosquilleo del escrutinio que le producía un estremecimiento: una oleada de ser visto. Eran sus libros. No los de la mansión. La mayoría eran textos de pociones, algunos de herbología y alguna que otra novela. No era una colección compleja, pero era lo que había decidido llevar consigo cuando se mudara y eso le parecía importante.

—De hecho, creo que el sarcasmo es esencial en mi personalidad.

Que hablara fue un milagro, con la garganta seca intentando retener las palabras.

Su mano cayó, los dedos terminaron su exploración. Lo sintió como una pérdida. Se apartó de la estantería y volvió a mirarle.

—¿Te gusta la ficción?

—Sí.

Se mordió el labio, con una letanía de pensamientos recorriéndole la cara.

—¿Lees... leerías... ficción muggle?

Draco no sabía si eso le ofendía o no. ¿Quizás debería? ¿O tal vez no importaba? ¿Importaba que ella pensara que él no leía ficción muggle? ¿O importaba más que ella pensara que él podría estar dispuesto a intentarlo? Lo único que sabía era que quería tocar su labio inferior, saborearlo, tomarlo para sí y arrancarle todos los sonidos agradables que pudiera, sin importar los libros.

—No me opongo, no.

No dio más detalles. En lugar de eso, sonrió con los labios muy abiertos.

Tenía que sacarla de su casa. Ella ya había generado suficiente fantasía como para durarle toda la vida. No podía soportarlo más.

—Deberíamos volver, —dijo.

Se le abrieron los ojos de par en par.

—Se supone que estoy trabajando.

Parecía que alguien acababa de profetizarle una muerte prematura, con la cara descolorida y el horror dibujado en la suave "O" de su boca.

Draco se rio, incluso cuando ella le frunció el ceño por hacerlo. Dioses, era tan jodidamente sincera, tan preciosa, tan maravillosa que apenas podía soportarlo.

—No lo contaré si tú no lo haces, Granger.

Ella lo miró durante otro suspiro, el tiempo suficiente para que él recordara lo mucho que necesitaba que se fuera de su piso, antes de alcanzar los polvos Flu y regresar a la mansión y, presumiblemente, a su trabajo.

—

Desde que obligó a Hermione a enseñarle la teoría, los encantamientos y los movimientos de varita asociados a sus hechizos de diagnóstico, Draco experimentó con todos los métodos que se le ocurrieron para unir esa magia a su poción. Su simplicidad tenía que ser la respuesta: una forma de identificar y aislar la magia oscura, de sacarla del tejido cicatrizal donde luego podría ser destruida, sin causar ningún daño al cuerpo. Hasta ahora, todas las iteraciones habían sido un desastre. Hasta que...

Se masajeó el pecho, los dedos trazaron una suave extensión de piel sin interrupción: nada levantado, nada moteado, nada dolorido, nada maldito. Draco transfiguró un espejo a partir de un trozo de cristal, lo que una vez había sido un frasco para la poción antes de que se le cayera por la sorpresa, y se examinó el pecho.

La mayor de sus cicatrices sectumsempra, la que le seccionaba el torso, retorciéndose alrededor de las costillas del lado izquierdo, antes roja y morada y, en general, bastante irritada, había desaparecido. O, más apropiadamente, Draco la había desvanecido con una simple poción alisadora de cicatrices, algo que solo había funcionado hasta cierto punto porque su otra poción, a la que por fin había conseguido unir parte de los hechizos de diagnóstico de Hermione, había conseguido librar a la cicatriz de la magia oscura persistente.

Había sido algo sencillo, algo fácil, una vez que supo cómo hacerlo. El éxito solo requería la combinación adecuada de ingredientes, magia y tiempo. No era diferente de cualquier otra poción que hubiera preparado. El acto de ensayo y error simplemente ampliaba el papel del tiempo en la ecuación.

Empezó a preparar un lote más grande inmediatamente, animado por la adrenalina del descubrimiento. Era un puto genio. Había hecho algo, inventado algo, que ni siquiera los curanderos de San Mungo habían conseguido.

Se puso a elaborar brebajes durante demasiado tiempo. Lo que le hizo llegar tarde al desayuno. Lo que le hizo llegar tarde al encuentro con Hermione.

Ella le sorprendió, esperándole a él en lugar de al revés, de pie en medio del pasillo más reciente en el que había estado trabajando. Daba golpecitos con el pie, los ojos entrecerrados, los brazos cruzados, con un pergamino aplastado entre las manos, prácticamente vibrando con lo que parecía sospechosamente una energía furiosa.

Se dirigió directamente hacia él, con los ojos definitivamente encendidos de ira. Le golpeó en el pecho con el pergamino, un ejemplar del Profeta, obligándole a sujetarlo. Un día antes, la acción le habría golpeado directamente en la cicatriz que se había quitado apenas unas horas antes. Se detuvo momentáneamente, maravillado por la ausencia de lo que había estado allí durante tanto tiempo.

—¿Qué es esto? —preguntó ella, con un rígido movimiento de la mano hacia el papel que él sostenía ahora.

Levantó una ceja, de demasiado buen humor para dejarse amilanar por lo que fuera que la había amargado tanto.

—¿Todavía está prohibido el sarcasmo, o debo explicar qué es un periódico?

—Guárdate el sarcasmo, Malfoy. Página tres. ¿Qué es ese anuncio?

Intentó recordar la última vez que le había llamado Draco. Lo echaba de menos. Casi se había acostumbrado a que ella pronunciara su nombre, incluso cuando lo hacía en ese tono tan autoritario.

Abrió el Profeta y pasó a la página tres. Ah. Intentó no suspirar, sabiendo que ella probablemente catalogaría hasta la última de sus reacciones, pero el aliento se le escapó a pesar de todo.

—Se parece mucho a una declaración anulando mi anuncio de esponsales.

Porque, por supuesto, la disolución de un contrato matrimonial entre dos familias de los Sagrados Veintiocho merecía una noticia.

—¿Por qué?

—Necesito que acotes el alcance de tu pregunta, Granger. ¿Por qué hay un anuncio? Porque el contrato ha sido disuelto. ¿Por qué ha sido disuelto? Porque ni Astoria ni yo teníamos interés en comprometernos en...

—¿Por qué no dijiste nada?

Draco literalmente no podía imaginar un "por qué" peor para que ella quisiera la respuesta.

—Difícilmente es un tema de conversación casual, —dijo, cohibiéndose—. Oh, Granger, ¿te ha impactado esa caja de rapé? Además, ¿sabías que ya no estoy comprometido?

Frunció el ceño y se cruzó de brazos. Draco dejó caer la mano que sostenía el Profeta y se pellizcó el puente de la nariz con la otra. No sabía lo que ella quería de él. No se lo había dicho específicamente para no disgustarla, no quería que pensara que quería o esperaba algo de él. Pero ahora le molestaba que no le hubiera dicho nada.

—¿Cuándo ocurrió? —preguntó. Su voz perdió un poco de su borde, calmándose.

—El mes pasado.

—¿El mes pasado?

—Después.

No se explayó. Se limitó a observar su cara, esperando el reconocimiento, si es que lo había. ¿Hubo un antes y un después para ella también? Sin duda lo había habido para él. Antes y después de aquel momento en el invernadero. Dos estados separados del ser con una línea entre ellos pintada por la mano de ella en su pecho.

Alzó las cejas, lo justo.

Para ella también, entonces.

No debería haber sentido una oleada de excitación al darse cuenta de aquello, pero aun así la sintió. Probablemente no debería desear que ella hubiera experimentado ni siquiera una fracción de la extraña existencia a medias de no reconocer realmente lo que estaba o no estaba sucediendo entre ellos.

El hecho de que para ella hubiera habido un antes donde ahora había un después; se sentía como un soplón tras sus costillas en veloz huida, luchando por escapar.

—Oh, —dijo finalmente, mirando más allá de él.

—No me parecía justo casarme con ella, —explicó, sin que nadie se lo pidiera—. Y resulta que ella tampoco quería casarse conmigo. Ambos lo habríamos hecho por un sentido del deber fuera de lugar.

—El deber fuera de lugar, —dijo ella, una repetición casi muda de sus palabras. Seguía mirando a su lado, por encima de su hombro izquierdo, sin participar del todo en la conversación con él.

—Creo que ya he tenido suficientes deberes fuera de lugar en mi vida.

Sus ojos finalmente parpadearon hacia él, de un expresivo y abierto color marrón.

Se preguntó entonces si debía besarla. Besarla de verdad. No una pregunta teórica en un momento inapropiado. Sino en un momento real en el que pudiera inclinar la cabeza y acercar su boca a la de ella. Cada músculo de su cuerpo prácticamente le empujaba a hacerlo: cálido, palpitante y atraído por ella. Probablemente podría. Quizá debería hacerlo.

Pero no lo hizo. No quería besarla por primera vez, ni posiblemente nunca, en su casa familiar. Tampoco creía que debiera ocurrir después de una noticia enorme y probablemente confusa.

Pero dioses, de verdad quería besarla.

Y por primera vez, se preguntó si tal vez ella le dejaría.

—De acuerdo, —dijo ella con una pequeña sacudida, como si tuviera que deshacerse físicamente de lo que fuera que se le hubiera pasado por la cabeza. Él sabía lo que había pasado por la suya. Ni siquiera había pensado en lo que podía pasarle a ella—. Ya casi tenemos esta ala terminada; deberíamos ponernos a trabajar.

—¿Deberíamos?

La sonrisa se formó lentamente, casi calculada, y se unió a algo travieso detrás de sus ojos.

—Eres mi asistente en la práctica, Malfoy.

—Draco, —dijo, antes de que pudiera retractarse.

Parpadeó y su mueca se transformó en sonrisa.

—Hermione, —dijo ella.

—Hermione.

Su nombre sabía a trufas de chocolate y a helado de caramelo de manzana y a peligrosos nuevos comienzos. De cosas que venían después.

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Nota de la autora:

¿Sueno ya como un disco rayado? Sois simplemente la gente más espectacular. Muchas gracias por gritarme en tumblr y en discord y por dejarme comentarios encantadores y por darle al botón de kudos aunque no os deje hacerlo más de una vez xD de verdad, muchas gracias por vuestro apoyo y entusiasmo por esta historia. ¡No me puedo creer que llevemos casi una cuarta parte del camino! Ha sido un viaje de lo más divertido hasta ahora. ¡Gracias, gracias, gracias!

Y como siempre, gracias a mis heroínas, que nos han salvado de todos mis primeros borradores: icepower55, Endless_musings y persephone_stone. Todas ellas tienen wips activos a los que deberíais echar un vistazo.