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Segunda Parte: 2003

"Y el camino que sube es el camino que baja, el camino de ida es el camino de vuelta.

No podemos afrontarlo realmente, aunque de seguro

El tiempo no es curandero: el paciente ya no está aquí."

T.S. Eliot, Cuatro cuartetos, The Dry Salvages

—

Enero

tick tock

Inexplicablemente, la vida de Draco cambió a un espectro más cercano a un sueño que a una pesadilla. Gran parte de su existencia ya no le parecía una broma cruel, un obstáculo del destino o un tormento que debía soportar. Más bien, había adquirido una cualidad irreal: algo encantador, como gasa o encaje, que envolvía con esperanza lo que podría haber sido desagradable, insoportable. Le gustaban los sueños. Podían ser fantásticos, increíbles y, sin embargo, parecer tan reales. Sin saberlo, Hermione Granger se había convertido en su mayor y más audaz sueño.

Al verla pasar por su Flu con un precioso vestido color arándano y no con su habitual atuendo de trabajo, se sintió un poco como si aún no hubiera despertado de un sueño fantástico. ¿En qué estado de conciencia Granger... Hermione... tenía interés en pasar tiempo en público con alguien como él? Y no en cualquier sitio, sino en la boda de Harry Potter. Por muy privado que fuera el acontecimiento, Draco seguiría integrándose en lo más profundo de su vida personal.

Su correspondencia por lechuza había parecido irreal, como una alucinación prolongada en la que Draco daba golosinas a lechuzas que no entregaban cartas a nadie. Tal vez solo imaginaba las respuestas de Hermione: coordinar el vestuario, la hora y el lugar de la cita, expresar una cautelosa e imposible excitación. Nada de eso parecía real, ni siquiera cuando ella entró en su piso con el aspecto de una versión totalmente desconocida de sí misma, que le sonrió sin recelo, acomodándose un rizo suave y distraído detrás de la oreja.

La calidad onírica de su salón se desmoronó cuando vio su cicatriz, totalmente a la vista debido a su vestido sin mangas. A Draco se le escurrió la sangre de la cara, pánico que no estaba preparado para afrontar en la ingravidez de un sueño.

—Lo siento. Lo sé, —dijo, cruzando el brazo derecho para cubrir la cicatriz—. Quería... Dioses, esto fue probablemente mala idea. Pero bueno, decidí usar tu poción, pero quería hacerlo contigo. ¿No debería haberlo hecho? Lo siento mucho.

Dejó de mirarla y se fijó en sus piernas. Observó cómo se le movían las pantorrillas, cómo se flexionaban las rótulas, cómo se deslizaban sobre las articulaciones mientras todo su cuerpo parecía preparado para retroceder, con los músculos listos para entrar en acción. La idea de que ella podría no quedarse lo sacó de una espiral inminente.

—No necesitas disculparte... nunca... conmigo por mi incapacidad para controlar mi reacción... es mi problema. No tuyo. Nunca deberías tener que...

Suspiró, dando un paso adelante.

—Pensé que quizá nos vendría bien a los dos.

Bajó la mirada hacia su brazo izquierdo, cubierto por la manga, marca bajo ella cubierta por un amuleto de ocultación que dejaba una sombra oscura manchando su piel: nunca del todo fuera de la vista.

—No. Es para ti.

—Estoy segura de que hay suficiente. Pensé que tal vez...

—No.

—Draco, no deberías llevar siempre manga larga y estremecerte cuando alguien te mira el brazo.

—No me estremezco.

Enarcó una ceja.

El pánico, la ira, la culpa y la vergüenza se agitaban dentro de su pecho, un mar hirviente que burbujeaba sin control. Cerró los ojos y respiró hondo, resistiendo la atracción hacia la Oclumancia. Cuando abrió los ojos, vio la poción en su mano. Parecía nerviosa, preocupada, con un dedo golpeando el frasco de cristal de forma rápida y temblorosa.

Llevaba maquillaje. Fuera de lo normal. Un esfuerzo.

Se suponía que iba a ser un buen día. Una primera cita. Un comienzo.

—Hermione, —dijo, caminando hacia ella, sin dejar de maravillarse por la facilidad con la que le había permitido entrar en su espacio personal. Cogió el frasco y la sostuvo de la mano, guiándola hasta el sofá—. Hice esto para ti en gran parte porque... tú la venciste.

Se sentó a su lado, inclinado para que sus rodillas tocaran las de ella. Se obligó a no rehuir la cicatriz, a afrontarla como ella había hecho. Destapó el frasco.

—Ganaste. Lo aceptaste. Podrías... vivir tu vida con ello. Yo no... —se miró la manga—, aún no he llegado a eso.

Le dio la vuelta a la mano y le descubrió el antebrazo.

—¿Puedo? —preguntó.

Ella asintió.

Dejó que su brazo se apoyara en su pierna mientras inclinaba el frasco y dejaba que varias gotas del líquido lavanda gotearan sobre las yemas de sus dedos. Dejó el frasco en el suelo y contuvo la respiración, demasiado asustado para mirarla a los ojos. Trazó las letras, una a una, dejando que la poción uniera, separara y eliminara la oscura maldición que se aferraba a su piel.

Oyó su respiración entrecortada cuando la magia funcionó, con un brillo púrpura similar al de sus runas. La mayoría de las iteraciones antes de que incorporara sus hechizos de diagnóstico se habían inclinado hacia los azules y los verdes. Pero este púrpura, con su magia de diagnóstico, parecía seguro, parecía curativo.

Se arriesgó a mirarla cuando el resplandor se desvaneció.

—No me dolió, —dijo, con los ojos desenfocados.

—Te lo habría dicho si fuera así.

—Supuse, por tu pecho, que así debía ser.

—Eran malas versiones.

Sus dedos golpearon la parte inferior de su muñeca.

—¿Y ahora qué? —preguntó, concentrada en su brazo. Sin saber lo que acababa de ocurrir, uno supondría que su cicatriz no había cambiado. Pero la maldición invisible había sido desalojada, eliminada por la fuerza de su persona, de su vida.

Su pecho se contrajo, casi con dolor, mientras sus pulmones, su corazón y su esternón luchaban por ocupar el mismo espacio, repentinamente reducido, ante la idea de que sus runas de diagnóstico dejaran de identificarla como un recipiente de magia oscura. Se puso en pie.

—Tengo un poco de pasta para cicatrices. Se encargará del resto.

Y así fue. No habían pasado ni cinco minutos y en su brazo no quedaban señales de la cicatriz.

—No voy a volver a llorar, —dijo.

—Está... bien. Si lo necesitas.

Ella le sonrió, con los labios ligeramente entreabiertos, mientras Draco intentaba decidir si aquella mirada de admiración podía dirigirse realmente a él.

—Voy a abrazarte.

Su risa estalló de repente, sin ser provocada, desde alguna parte incrédula de sí mismo que se había deslizado de nuevo a un sueño con ella.

—Suenas como Theo.

—¿Le gusta abrazarte?

—Sobre todo anunciándolo. Evidentemente, proyecto un aire de desinterés por el afecto físico.

Ella vaciló, tirando de su labio inferior entre los dientes.

—¿Es así? —preguntó ella—. ¿Desinterés por el afecto físico? No quisiera hacerte...

Merlín. Su desinterés se centraba exclusivamente en lo incómodo de esta conversación. Puso los ojos en blanco, con una extraña y atrevida sensación arañándole las costillas.

—Si es de tu parte, Granger, puedo garantizarte que no hay desinterés. Puedes tocarme cuando y como quieras.

El labio se le escapó de entre los dientes y su cara se sonrojó. Se acercó a él, le rodeó el torso con los brazos y le apoyó la cabeza en el pecho.

Qué encaje tan perfecto.

Ella estaba a la altura justa; él podía hundir la cabeza en su pelo, asfixiarse con su aroma, dejar caer un beso valiente en algún lugar del enredo, retorcer los dedos en él.

Su piel se sintió viva cuando se separaron, zumbando y vibrando. Tan concentrado estaba en la forma en que ella le había transmitido semejante estremecimiento, que apenas oyó su risita.

—Me pones nerviosa, —dijo ella, y él no la creyó ni por un momento. Ella se estremeció, una liberación de energía nerviosa que él probablemente necesitaba para sí mismo. Pero algo en ella lo envalentonó. Parecía increíble que pudiera afectarla de un modo similar a como ella lo afectaba a él, con su pelo y sus labios y la historia de sus pensamientos escrita en su cara todo el día, todos los días.

—Eso es ridículo.

—Estoy de acuerdo. —Ella esbozó una sonrisa—. ¿Estás listo?

Se acercó a ella y dejó que su mano recorriera su piel limpia y perfecta antes de introducir sus dedos entre los de ella.

—Llévame a una cita, Hermione.

Y, en un acto de pura espontaneidad ligado a una repentina emoción, le guiñó un ojo, con la risa a flor de piel, decidido a divertirse.

—

—No me has dado ningún tipo de discurso apasionado sobre jugar limpio con una prole de Weasleys.

Estaban en los jardines de la Madriguera, habiendo llegado sin llamar la atención, evitando sobre todo las introducciones y las miradas recelosas. Hermione lo dejaría pronto para ocuparse de sus deberes con la novia, fuera lo que eso implicara. Hasta entonces, se habían refugiado en el mágico y floreciente jardín de invierno, bebiendo champán y, para sorpresa de Draco, sintiéndose extrañamente a gusto a pesar de las circunstancias.

—¿Te gustaría que lo hiciera? —preguntó.

—No necesariamente. Solo es una observación.

—Ya les había dicho a todos que te iba a traer.

—¿Y cómo fue? —Empezó un recuento casual del número de pelirrojos a la vista: demasiados.

Puso los ojos en blanco.

—No muy bien. Pero no horrible. No causaste una impresión del todo terrible en mi cumpleaños. Te habías ganado un poquito de buena voluntad.

Casi resopló en el vino.

—Estaba casi inconsciente por la oclusión.

Ella sonrió, sin decir nada, pero él tenía la fuerte sospecha de que, si intentaba algo parecido durante esta boda, ella podría hechizarle.

—¿Cuándo me abandonas por la Comadreja?

—Estarás bien. —No fue una respuesta.

—Sí, a la serpiente solitaria en una guarida de leones suele irle bien.

—No eres una serpiente solitaria. —Hermione inclinó la cabeza hacia un niño que salía de un arbusto de hortensias y la mujer de aspecto extraordinariamente familiar que lo sujetaba. Se parecía tanto a...

—¿Esa es... mi tía? —Su mundo volvía a parecerle irreal, como un sueño, hablar de una tía y que no fuera Bellatrix. Draco solo había visto a la otra hermana de su madre una vez en su vida: durante un desafortunado y accidental encontronazo en el Callejón Diagon. Casualmente, también fue la única vez que Draco conoció a su ahora difunta prima. No estaba seguro de lo que debía sentir ahora, al ver a su primo hermano, hijo de una prima a la que no conocía, nieto de una tía a la que no conocía.

—Debería haber mencionado que estarían aquí, —dijo Hermione, su mano encontrando el brazo de él—. Sinceramente, no pensé en ello. Harry es el padrino de Teddy y... ¿estás bien?

—Yo... —empezó Draco, sinceramente inseguro de cómo responder. Dio un último sorbo al champán y se bebió el resto. Dejó que la carbonatación le quemara la garganta, una especie de ardor vitalizante. Cuando volvió a mirar a Hermione, ella lo observaba con los ojos muy abiertos, de un expresivo color ámbar con una arruga en el entrecejo—. Creo que hablaré con ella... con ellos.

Hermione sonrió. Si no fuera pleno día, y a la vista de varios pares de ojos Weasley que probablemente le echarían algo en la comida si lo hacía, Draco le habría besado aquella encantadora curva de los labios. Desde luego, quería hacerlo. En aquel momento, sintió que había entrado en un mundo diferente, donde tenía una familia lejana con la que podía hablar y una mujer brillante y hermosa que lo miraba fijamente, como si no lo odiara y supiera que él no la odiaba.

¿Qué era todo esto? Algo increíble, sinceramente. Se inclinó hacia ella, cerca de su cara, con los suaves rizos rozándole la mejilla mientras le hablaba al oído.

—Estás preciosa. ¿Te lo he dicho? —Unos dedos atrevidos encontraron su cintura, no exactamente un abrazo, más bien un baile tentativo e inmóvil. Se permitió un pequeño roce de sus labios justo debajo de su oreja. La sintió estremecerse contra sus dedos. Se quedó en su sitio: una órbita fija—. Ese no es el último beso que planeo darte hoy.

No se había dado cuenta de que ella le había rodeado la muñeca libre con la mano hasta que sus dedos se apretaron cuando él habló. Permanecieron así, inmóviles, mucho más tiempo del necesario para un simple intercambio de palabras susurradas.

Este intercambio no tuvo nada de sencillo.

Este intercambio se había incendiado.

Infructuosamente empapado por la realidad.

Sigue ardiendo.

—Espero que no, —dijo ella. No pudo resistirse a hundir las yemas de los dedos en su cintura, con la posesividad encendida por sus palabras. Se apartó para mirarla a los ojos, lo bastante cerca como para que, si hubiera querido ceder y besarla allí mismo, apenas hubiera necesitado moverse.

—Ve a hacer tu trabajo, Granger. Estaré por aquí cuando termines.

—Entonces, ¿un día normal?

Se echó a reír y se apartó, necesitando espacio para no arruinar cualquier oportunidad que pudiera tener de enamorarla.

Con la distancia, vio que se había sonrojado de un precioso tono rosa. Se veía a sí mismo perdiendo la noción del tiempo intentando descubrir todas las cosas que la hacían sonrojarse. Ella soltó una carcajada silenciosa, sacudiendo la cabeza.

Ella lo miró a los ojos, con la boca ligeramente abierta, como si fuera a decir algo, como si hubiera palabras que pronunciar, pero se las tragó. Con una oleada de orgullo, Draco cedió al impulso de sonreír, pues le gustaba la idea de haber dejado a Hermione Granger sin habla. Ella volvió a reír, sacudió la cabeza otra vez, se sonrojó más y se marchó, presumiblemente a buscar a la Comadreja. Porque había una boda que celebrar. Se suponía que eso era lo más importante, no la situación de secuestro que se estaba produciendo dentro de su pecho.

—

Draco no tenía experiencia con niños. Aparte de cuando era un niño, apenas podía imaginarse un momento en el que hubiera tenido siquiera trato con un niño, lo que hacía que acercarse a un desconocido de cuatro... ¿cinco? años fuera una tarea suficientemente intimidante. Pero mientras observaba a Teddy recorrer los jardines, abriéndose paso entre gardenias, gladiolos y geranios, Draco vio la oportunidad de presentarse. Andrómeda le llamó la atención desde la distancia, con una sonrisa de complicidad en la cara: una que había visto a su madre en el pasado. Señaló hacia donde Teddy había huido, más cerca de Draco que de ella, y aparentemente, una oportunidad para conectarse.

Bueno, eso parecía irresponsable. Ella no sabía distinguir a Draco de un ogro, no realmente. Pero con un segundo gesto y una ceja levantada, que le recordó tan claramente a Narcissa que casi lo hizo dos veces, se armó de valor y se dirigió hacia una planta de romero salvajemente crecida.

El arbusto crujió.

Draco se inclinó, agachándose para mirar bajo la planta, y se encontró con un par de ojos grises que lo miraban desde debajo de un mechón de pelo rubio brillante. Draco no se movió ni habló, aturdido por un espejo a través del tiempo. Entonces los ojos cambiaron, a un marrón dorado. El pelo también cambió, transformándose en un rubio oscuro arenoso.

Cierto. Su prima había sido una metamorfomaga. Y la magia evidentemente pasaba por la sangre.

—Menudo truco, —dijo Draco, esperando desesperadamente no sonar como un idiota. ¿Cómo se suponía que los adultos debían hablar a los niños?

—Tu pelo es divertido, —dijo Teddy.

Huh.

La boca de Draco se crispó, un tirón hacia una mueca de autosatisfacción. Se agachó.

—Gracias. A mí también me gusta. ¿Qué... ah, qué haces ahí debajo?

—Esconderme.

Draco resopló.

—Obviamente. ¿Te importaría elaborar?

El intento de Teddy de repetir como un loro la palabra elaborar no terminó en éxito: sílabas balbuceantes atascadas en una "b" tartamuda.

—Lo siento, significa explicar. ¿Por qué te escondes?

—La abuela me dijo que habría verduras.

—Un horror.

Teddy esbozó una enorme sonrisa.

—Y me aburro.

—Comprensible. Las bodas son aburridas.

La sonrisa de Teddy se amplió aún más.

Draco levantó la vista de su posición agazapada al oír una voz nueva, melódica y refinada de un modo familiar y extraño.

—No puedo decir que esperara ver al hijo de mi hermana en la boda de Harry Potter.

Teddy se escondió aún más bajo el romero, con el dedo levantado delante de los labios en un gesto de shh, los ojos muy abiertos, como si su escondite no hubiera sido descubierto ya. Draco le hizo un guiño conspirativo antes de levantarse.

—Tía Andrómeda, —dijo. Tenía los mismos rasgos duros en la cara que su madre, delgada con ángulos que podían cortar tan rápido y profundo como el cristal. Pero sus ojos eran más suaves, menos calculadores. Cuando le sonreía, se alejaba de la evaluación de una forma en que la sonrisa de su madre rara vez lo hacía.

—¿Cómo estás, Draco?

Teddy salió de debajo del romero antes de que Draco tuviese la oportunidad de contestar, lo que convenientemente le salvo de hilvanar una respuesta a una pregunta tan notablemente cargada.

—¿Tía? —preguntó Teddy, tirando de la manga azul oscuro de Andrómeda—. ¿Te ha llamado tía?

Andrómeda pasó los dedos por las ondas arenosas de Teddy.

—Sí, cariño. Este es Draco. Es tu primo.

Teddy no parecía convencido, y sus diminutas facciones se entrecerraban y pellizcaban en señal de sospecha.

—Nunca he tenido un primo.

—Técnicamente siempre has tenido uno, cariño. Hace muchos años que no lo vemos, —sus ojos se encontraron con los de Draco—, muchos años.

—Oh, —dijo Teddy con una especie de asentamiento, simple aceptación. De un gran paso, Teddy se desprendió de la manga de Andrómeda y enganchó los brazos alrededor de la cintura de Draco en un repentino e inesperado abrazo.

Draco levantó una mano y, sintiéndose ridículo, le ofreció a Teddy una palmada en la parte superior de la cabeza. Andrómeda se rio a su lado de un modo que Narcissa habría considerado muy impropio, en público o en privado.

—Teddy, ¿por qué no ves si puedes encontrar a Victoire? Creo que vi a su madre hace un momento.

En una continuación del torbellino que Draco ya había presenciado, Teddy se separó, la emoción abriéndole la boca y los ojos de par en par. Y luego se había ido, rasgando más flores en busca de alguien llamada Victoire.

—Es difícil mantenerlo quieto, —dijo Andrómeda, los ojos siguiendo el rastro de Teddy antes de posarse de nuevo en Draco. Un latido pasó entre ellos, sonando lo que podría haber sido una historia compartida, silenciada por las circunstancias—. ¿Cómo está Narcissa?

Había muchas cosas con las que Draco podría haber respondido, desde muy bien, gracias hasta un poco confinada, pero el torrente de palabras que brotó de su boca buscaba un atisbo de familiaridad, de familia que podría conocer y comprender de una forma que pocos podrían siquiera empezar a entender.

—Abatida, pero no rota, según ella.

La mueca, el disgusto, la decepción: todo estaba implícito. Colocado a los pies de Andrómeda para que lo recogiera, y lo hizo.

Asintió.

—Esperaba... —dijo, y se interrumpió—. Pero... no me lo esperaba. ¿Y tú?

—Más cerca de roto.

—Lo roto se puede arreglar.

Draco dejó vagar su mirada, buscando unos rizos castaños y un vestido color arándano.

—Estás aquí con Hermione Granger, —continuó Andrómeda, lejos de ser una pregunta.

Draco asintió, extrañamente a gusto con una mujer a la que solo había visto una vez en su vida y a la que estaba destinado a despreciar por sus decisiones. Esas decisiones parecían mucho menos condenatorias de cerca, sin niebla ni miedo.

—Sabes que en nuestro mundo solo hay una forma de acabar amando a un nacido de muggles, ¿verdad?

Sus tímidos intentos de localizar a Hermione entre la multitud cesaron antes de que Andrómeda hubiera terminado su pregunta, y sus ojos volvieron a ella: azules como los de Narcissa. El consejo implícito, a primera vista, también parecía bastante similar.

—Esto es solo una primera cita, —dijo—. Es nuevo... apenas es amor.

Sonrió con una especie de comprensión cálida y compasiva que tensó la espalda de Draco, cuyos músculos se rebelaron bajo el escrutinio.

—Estoy dispuesta a olvidar la refutación obvia de que la boda de Harry Potter es mucho más que una especie de primera cita.

Draco apretó los labios, mordiéndose lo que ya sabía que serían objeciones infructuosas.

—Mi punto de vista se mantiene, —dijo—. Es una advertencia relevante que recibí para mí en su día.

—Las cosas eran diferentes entonces. Mi familia... ellos pueden cambiar.

La fuerza de decir ellos, y no nosotros, le golpeó en el silencio después de decirlo. La pequeña elevación de las cejas de Andrómeda le dijo que ella también lo había oído.

—¿Pero lo harán?

—Ya lo han hecho, en parte. Un poco. —Un poco muy pequeño, casi imperceptible, que consistía sobre todo en excluir los insultos de su vocabulario cuando hablaban con funcionarios del Ministerio.

—¿Lo suficiente?

—Solo necesitan tiempo.

—Todos lo necesitamos, cielo. A veces no es suficiente. No para todos.

—

La ceremonia estuvo... bien. Draco probablemente debería llamarla discreta, si buscaba la descripción más socialmente aceptable. Proletaria le parecía más apropiado. Pero no se detuvo en tales distinciones mientras dejaba que su mano se posara en la base de la columna vertebral de Hermione. Sus dedos apenas rozaron la tela mientras ella lo guiaba hacia la feliz pareja.

Le devolvió la mirada. Una mirada furtiva y disimulada, antes de desviar inmediatamente la vista hacia delante.

—¿Aquí es donde me toca mi discurso sobre jugar limpio? —bromeó, bajando la cabeza para hacerle la pregunta al oído—. Me las arreglé para sentarme durante toda una ceremonia al lado de un Weasley.

Puso los ojos en blanco, sin dejar de mirar al frente y lejos de él.

—Angelina solo es una Weasley por matrimonio, y te oí hablar de Quidditch. Dudo que fuera una gran carga para ti.

—Aunque sigue siendo una Gryffindor. Y ya sabes cómo afectan a mi delicada constitución.

Saboreó su sonrisa, la pequeña mueca en la comisura de sus labios. Planeaba aprender cómo sabían esas sonrisas, en qué se diferenciaban de sus sonrisas ocultas, de sus muecas, incluso de sus ceños fruncidos y sus mohines. Se esforzaría por saber cómo se sentía cada forma de su boca contra la suya. Y si pudiera escapar de la constante nube de Weasleys por nacimiento, Weasleys por matrimonio y Weasleys por asociación, podría intentarlo. Pero tal y como estaban las cosas, seguía sufriendo en medio de todo.

—¿Te has olvidado de quién es tu cita? —preguntó por encima del hombro, serpenteando entre un mechón especialmente espeso de pelo rojo y pecas. Sorteando el espacio reservado para el baile, directamente junto a la variedad de bebidas y aperitivos, la siguió hacia donde se encontraban los recién nombrados señor y señora Potter, rodeados de amigos y familiares.

Se permitió acariciarle la parte baja de la columna con un dedo, lo suficiente para que volviera a centrar su atención en él. No es que quisiera retrasar lo inevitable de tener que hablar con Potter. Desde luego, eso no tenía nada que ver con su intento de distracción.

—No lo he olvidado, —dijo—. Simplemente soy inmune a tus cualidades especialmente ofensivas de Gryffindor en este momento. Es un riesgo de la exposición a largo plazo.

En medio de la recepción, deseó poder acercarse a ella y no sentirse como una rareza expuesta al público. Incluso en la relativa oscuridad de la puesta de sol en La Madriguera, las miradas sospechosas que se dirigían hacia él no pasaban desapercibidas. Ella le sonrió, otra forma hecha por sus labios para el catálogo que él planeaba construir con su lengua.

—Sí, la exposición ciertamente me ha ayudado a educarme en la fascinante intersección entre la sinceridad y la mordacidad de un Slytherin.

Arriesgó el escándalo y alcanzó un rizo; no era como si los otros invitados no supieran que era su cita. Simplemente no se había sentido especialmente generoso a la hora de darles cotilleos. Enrolló la espiral alrededor de su nudillo, contando cuánto tiempo podía salirse con la suya.

—Solo, —empezó ella, levantando la mano, agarrándosela y tirando de ella hacia abajo. El rizo se estiró y rebotó al deslizarse por su dedo. Ella mantuvo su mano firmemente en la suya y se sintió como si de alguna manera la hubiera engañado en un compromiso en el que tenía que sostener su mano delante de todas estas personas: solo la mitad de los cuales parecía que la vista les revolvía el estómago—. ¿Guarda el sarcasmo? Por si acaso intenta aparecer.

No pudo resistir la risa.

—¿Dices que no debería saludar a la novia con un insulto el día de su boda? Bueno... mientras pueda saludarla con un insulto cualquier otro día.

Hermione juntó la boca, sofocando la risa con la que sospechaba que se negaba a recompensarle. Respiró hondo por la nariz y abrió la boca para decir algo. Él se le adelantó.

—No me ofende que tuvieras que decirlo al menos una vez. La debida diligencia y todo eso, —dijo, apretando ligeramente la mano de ella en la suya, animándola a continuar su camino hacia los Potter—. De hecho, no me sorprendería que te obligaran a hacer una promesa.

Volvió a inclinarse hacia él.

—¿Es así, Granger? ¿Te intimidó una manada incivilizada de pelirrojos para hacerte prometer que mantendrías a raya a tu excepcionalmente atractivo, pero desconocido elemento de una cita?

—No puedo imaginar por qué pensarían que es necesario.

—Yo tampoco.

Tiró de él hacia delante los últimos pasos necesarios para encontrarse cara a cara con los novios. Hermione se soltó de su agarre y abrazó a Potter a modo de saludo, dejando a Draco frente a la comadreja sin nada que hacer.

Levantó una ceja muy pelirroja hacia él: un desafío si alguna vez vio uno. Una trampa, también. Una que tendría que evitar si Draco planeaba tener otra cita con Hermione. Se salvó de una peligrosa tentación con la lengua cuando Hermione también abrazó a Ginny.

Draco se armó de valor, respiró hondo, lo que probablemente fue demasiado audible, y se acercó a Potter. Le tendió la mano y, por un momento, se sintió transportado en el tiempo, un eco de una escena que había vivido antes: una sin final feliz. Un apretón de manos ofrecido; un apretón de manos rechazado. Un camino puesto en marcha que definiría años de sus vidas, franjas enteras de tiempo. Draco se obligó a desencajar la mandíbula y miró directamente a los ojos verdes, con gafas y exasperantes de Potter.

—Felicidades, Potter.

Medio esperaba que Potter no aceptara su apretón de manos, continuidad mantenida, un eco perfecto, un ciclo roto con un apretón rápido, un solo movimiento arriba y abajo, y las palabras:

—Gracias, Malfoy.

Por tentador que fuera, Draco decidió que un desenredo emocional en medio de la boda de Harry Potter no era el curso de acción más ideal, a pesar de la pequeña tormenta que le destrozaba las costillas a modo de reivindicación, de cierre.

¿Era esto lo que se sentía al seguir adelante? ¿Era así como uno crecía desde su pasado hacia su futuro? Si Draco acababa despertándose en su cama y descubría que todo había sido un sueño, se sentiría muy disgustado con su subconsciente.

La mano de Hermione se deslizó entre las suyas, tirando de él para apartarlo de donde había mirado demasiado tiempo a Potter. La miró, con el orgullo hinchándose en las manzanas de sus mejillas. Lo vio en la forma en que la luz de las estrellas se reflejaba en sus ojos, en el apretón de su mano, como si quisiera decir que no pensaba soltarla. Sería feliz viviendo y muriendo por esa mirada de orgullo, sabiendo que la había complacido.

La calidez le llenaba desde las suelas de los zapatos hasta los encantos cuidadosamente mantenidos de su pelo. La condujo a la pista de baile; tiró de ella para acercarla y bailó con Hermione Granger como si no importara que su existencia escandalizara parcialmente a la mitad de los invitados. Cuando la hizo girar, se dio cuenta de que la tormenta en su pecho se había convertido en un huracán. Y tenía un nombre: el de ella.

—

—No hay suficientes amuletos en el mundo para salvar mis pies del daño que me has hecho, haciéndome bailar hasta casi matarme.

Caminó con ella del brazo, a paso lento por los jardines, con la luna en lo alto del cielo mientras la celebración se extinguía.

—¿Puedes culparme? ¿Y si esta fuera mi única oportunidad de bailar contigo?

Ella le agarró el brazo con más fuerza, solo una pizca.

—Dudo mucho que esta sea tu única oportunidad.

—¿Oh? —preguntó, deteniéndolos en algún lugar en medio de las hierbas, fragantes con romero y lavanda, un toque de salvia y menta—. Supongo que me porté bastante bien. Seguro que eso justifica otra cita.

—Incluso podría llegar a llamarte domesticado.

—No lo hagamos.

Se giró hacia ella, dejando que un brazo se deslizara alrededor de su cintura y el otro se posara en su cara, rozando con el pulgar la redonda curva de su mejilla. Era tan fácil, tan natural, enredarse con ella.

—Esto ha estado bien, —dijo, en voz baja para no molestar a la luna y las estrellas y las muchas razones por las que los próximos minutos podrían ser una muy mala idea—. Gracias por venir. Me ha gustado pasar tiempo contigo... bueno, en cualquier sitio que no sea la mansión.

—¿Quién lo hubiera pensado, Granger? —Sonrió.

—Pensé que habíamos acordado que me ibas a llamar Hermione ahora. —Ella empujó.

—Lo hago, mayormente. Pero algunos hábitos... pienso en ti con bastante afecto como Granger.

Ella también sonrió, tan cerca.

—¿Quién lo hubiera pensado? —se hizo eco—. Yo no lo habría hecho.

—¿Y te parece bien?

Ella tragó saliva, asintió con la cabeza y le miró la boca.

—Mucho.

Se acercó medio paso, toda la línea de su cuerpo a ras del suyo, la tela color arándano acolchada bajo sus palmas. Un tirón.

Su pregunta era casi muda, ni siquiera las hierbas podían oírle. Solo ella.

—¿Puedo besarte ahora, Granger?

Ella asintió, un sí casi silencioso que lo atravesó. Draco resistió el escalofrío que le recorrió la espina dorsal cuando las manos de ella patinaron por la parte delantera de su túnica, con un tacto demasiado suave para su gusto, antes de rodearle el cuello y enredarse en su pelo.

Se inclinó, ya tan cerca. Eliminar la distancia que los separaba apenas requería movimiento alguno. Pero no cerró la brecha por completo, manteniendo suficiente espacio entre sus labios y los de ella para intercambiar secretos que nunca se atrevería a arriesgar a que el resto del mundo oyera.

Le dio un ligero beso en la comisura de los labios.

—Sospecho, —susurró contra su piel, con cada gramo de su autocontrol gritando por más. Los dedos apretando su vestido, el corazón martilleando, la respiración agitada.

Él se movió, dejando caer un beso en la otra comisura de sus labios. La agarró por la cintura y la sujetó en su sitio al sentir que su movimiento impaciente empezaba a aumentar, como si ella también quisiera más.

Bien. Podía desear todo lo que quisiera. Podía esperar, igual que él.

—Que serás mi perdición, —continuó. Un deseo ávido de ella le arañó las costillas, exigiendo tenerla, conquistarla.

Volvió a moverse y le dio otro beso fugaz en el centro del labio inferior. Se tragó el tono de su sonido frustrado, transmutándolo en su propia risita.

—¿Puedo ser la tuya?

Un suspiro y un parpadeo.

—Sí.

Su aceptación sabía a caramelo de manzana, a cintas de raso, a espera que él apenas sabía que había estado haciendo.

Le dio su aliento y tomó el de ella a cambio, salvando la última distancia que los separaba y saboreando la chispa que se disparó por sus labios, su mandíbula, su cuello, directamente por su columna vertebral, hasta la punta de los dedos de los pies.

Besar a Hermione no fue nada de lo que esperaba.

Esperaba calor y lujuria y la suavidad familiar de los labios flexibles de una mujer: encantadores y agradables y un peldaño hacia más. No esperaba un calor que ardiera como el fuego, una lujuria que le crujiera dentro de los huesos y unos labios que se sintieran como el destino que había buscado durante tanto tiempo. Si solo llegaba a besarla, sería suficiente; no le importaría lo más mínimo, no mientras se tragaba el sonido de su delicado suspiro de satisfacción.

El jardín: rebosante de hierbas y verduras, frutas y flores. La Madriguera: plagada de Weasleys, tanto de nacimiento como casados. El cielo: idílicamente claro y centelleante de estrellas en una noche de enero. El suelo: la sólida confirmación de que el mundo aún tenía forma.

Su piel: erizada por la carne de gallina, independientemente del frío invernal que mantenían a raya los encantos cálidos. No, el rubor sensible bajo sus dedos, que se elevaba cuando él le subía la mano por el brazo desnudo y se la enterraba en el pelo, le pertenecía a él. Él le hacía eso.

Él sonrió contra su boca mientras las manos de ella tiraban de la túnica de él, acercándolos más de lo decente, incluso para un jardín oscuro y apartado.

Tiró de su labio inferior entre los dientes, tomándolo por fin para sí después de tantos meses viéndola hacer lo mismo. El gemido de ella le sacudió, una sacudida hacia la urgencia, una pérdida de control en espiral mientras una nueva niebla lo envolvía, sin saber nada de la guerra ni de la Oclumancia.

Él gimió, el sonido sofocado por la boca de ella, mientras las uñas de ella se arrastraban contra su nuca, revolviéndole el pelo. Flexionó una mano posesiva en su cintura, explorando sus costillas, deslizándose hacia atrás hasta su columna vertebral, contando escalofríos con sus vértebras. No podía respirar, los pulmones desesperados por aire mientras todos los demás instintos le decían que podía pasar sin él, que su única atención debía centrarse en los dulces sonidos que podía extraer de la garganta de Hermione.

Le ardía el pecho, le ardían los labios. Profundizó más, más fuerte, más frenético: un sabor de lenguas y tensión en espiral.

Se rompió: una bocanada de aire y las palabras "Merlín, Granger" saliendo de su boca. Siguió las sílabas con los labios, de nuevo en los de ella, y luego se sumergió en su mandíbula, en su garganta, arrastrando los dientes y la lengua contra la suave piel. Mordisqueó, chupó, completamente dominado por la necesidad de marcarla, de reclamarla como suya, porque, joder, si no la quería para él. Su cabeza se inclinó hacia atrás, ofreciéndole un festín que explorar y consumir.

Sus manos cayeron de su cuello y patinaron por su pecho. Sentía su respiración pesada y agitada contra él, aún tan cerca. Le dio más besos en el cuello y dejó que la mano que tenía en la columna bajara, amasándole el culo y tirándole de las caderas.

Acompañó el sonido estrangulado que salió de su garganta con su propio gemido, y su boca volvió a encontrar la de ella, abandonando sus atenciones en su cuello. Rozó su lengua con la de ella una vez más, casi debilitado por la fuerza del deseo que lo impulsaba a estrecharla tanto que podía sentir la expansión de sus costillas contra las suyas.

Una parte de él, una pequeña y distante parte, se había preguntado sobre la compatibilidad, sobre hasta qué punto su atracción hacia ella había sido imaginaria, un efecto de la proximidad forzada durante tantos meses. Pero esto... sí que era algo. Esto se parecía mucho a una profecía, pronunciada por Andrómeda apenas unas horas antes. Algo sobre hacia dónde iría esto.

El beso se ralentizó, un descenso cauteloso desde alturas asombrosas, con mordiscos y alabanzas sin aliento. Le rozó la mejilla con el pulgar, cálido al tacto.

Este camino tenía un único destino. Y, en su propia versión de la profecía: sería su perdición.

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Nota de la autora:

Quiero desearle un feliz cumpleaños anticipado (que es un sentimiento que espero poder llevar a cabo un poco más suave que el pobre Draco) ¡a Jessica! ¡Espero que mañana sea un día encantador y maravilloso! 3

Además, GRACIAS a todos los que me leen, comentan, me dan kudos, se pasan por tumblr y comentan conmigo. De verdad que sois los mejores y hacéis que esta experiencia sea tan especial para mí. No puedo expresar lo mucho que valoro y aprecio toda la amabilidad que estáis demostrando. Estoy realmente abrumada por la respuesta al capítulo del lunes.

¿Qué sería de mis notas de autor sin una mención al duro trabajo realizado por icepower55, Endless_musings y persephone_stone para pulir este chico malo y convertirlo en algo parecido a una historia coherente. ¡Muchísimas gracias a todas!