Chapitre 1
Hermione ne parvenait pas à surmonter le sentiment de terreur qui lui tenait le ventre alors qu'elle faisait semblant de siroter son thé longtemps froid.
« Le plus jeune récipiendaire du Baiser depuis 100 ans. »
Elle mélangea les papiers sur son bureau pour la cinquième fois, espérant que l'acte d'organisation s'étendrait d'une manière ou d'une autre au fouillis de pensées qui couraient dans son esprit.
« Fin de deux anciennes lignées des Vingt-Huit Sacrés. »
Hermione tapota le bout de sa plume, s'obligeant à oublier les mots de la première page de la Gazette du Sorcier et à se concentrer sur la proposition des centaures qui devait être remaniée d'ici la fin de la semaine. Les centaures avaient besoin d'elle. Pas les anciennes lignées des Vingt-Huit Sacrés, qui auraient probablement besoin d'être terminées.
« C'est prévu pour le 15 juin. »
Un dernier anniversaire. Le souvenir d'un hibou à l'air impérieux transportant des paquets élégants enveloppés dans de l'argent ne cessait de tourner en boucle dans les pensées d'Hermione alors qu'elle attendait les ascenseurs du Ministère sur le chemin de la cantine. Elle avait toujours été fière de sa mémoire, mais à cet instant, elle souhaitait pouvoir oublier un anniversaire qui tombait en juin. Et oublier le garçon dont c'était l'anniversaire.
Plus vraiment un garçon.
Cinq ans s'étaient écoulés depuis la guerre. Une guerre qui avait presque brisé le monde magique britannique et failli lui coûter la vie. Hermione vérifiait toujours ses protections au moins deux fois par nuit avant d'éteindre les lumières de son petit cottage. Elle gardait un petit sac de perles sans prétention rempli de produits secs, de vêtements supplémentaires et de potions de base près de sa cheminée. Elle se mentait à elle-même en pensant que c'était en cas d'incendie, comme si la magie ne pouvait pas éteindre les flammes. Elle avait toujours ce mot gravé sur son avant-bras. Hermione se surprenait souvent à toucher légèrement les lettres en relief la nuit. Quand le monde se fit plus calme et qu'elle jurait pouvoir sentir le froid glacial de la forêt de Dean en hiver, Hermione traçait lentement chaque lettre, se rappelant qu'elle était en sécurité. Elle avait gagné.
Plus un garçon. Un homme de vingt-trois ans.
Elle secoua la tête, espérant bannir les pensées qui la poursuivaient toute la journée. Finissant le sandwich aux œufs et au cresson qu'elle avait à peine touché en bouchées soignées, elle sourit à quelque chose qu'Anthony Goldstein avait dit. Hermione espérait qu'il n'avait pas remarqué qu'elle n'écoutait pas vraiment l'histoire de la rencontre de sa grande tante avec le MACUSA.
Alors qu'ils reprenaient l'ascenseur pour retourner au Département de régulation et de contrôle des créatures magiques au quatrième étage du ministère, elle se résolut à ne pas passer un moment de plus à penser à des yeux gris tristes, à des ricanements froids ou à quoi que ce soit qui ressemblait à du blond. Hermione avait fait sa part et avait témoigné en son nom pour son procès aux côtés d'Harry et Ron (ce dernier un peu plus à contrecœur qu'elle). Elle lui avait pardonné ses actes lâches de tyran à l'école et avait accepté qu'il avait été un enfant égaré par les adultes de sa vie. Il avait été un soldat comme elle, forcé de prendre des décisions qui allaient changer sa vie trop jeune. C'étaient les deux faces d'une même pièce. Hermione avait fait sa part pour la guerre, pour sa communauté et pour un ancien ennemi. Elle en avait fait assez. Le poids n'avait plus besoin de reposer sur ses épaules. Le choix de condamner ses actions avait été celui du Magenmagot seul.
Elle en avait fait assez.
Elle répéta ces mots en testant une fois de plus ses protections.
Elle répéta ces mots en vérifiant son sac de perles près de la cheminée.
Elle répéta ces mots tandis que le bout de ses doigts traçait un S dentelé sur la peau autrement lisse de son avant-bras alors qu'elle se recroquevillait sous sa couette patinée.
Elle en avait fait assez.
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Elle fixait son plafond.
Des nuages tourbillonnants, des étoiles et une lune ronde brillaient sur elle. La lueur luminescente reflétait un léger éclat sur ses ongles alors qu'elle se grattait les cuticules. Un petit tour de magie délicat. Hermione avait passé une autre nuit blanche à essayer de recréer le ciel nocturne au-dessus de son lit, lui rappelant un château au loin dans les collines vallonnées d'Écosse. Un endroit qui abritait tant de souvenirs, grands et terribles.
Maintenant, les étoiles scintillantes et le clair de lune semblaient intensifier ses pensées agitées.
Elle s'était promis de ne plus penser à lui.
Avec un manque de maîtrise de soi choquant, elle inclina la tête vers la constellation dont le nom l'empêchait de dormir. Un groupe de dix-sept étoiles. Au fil des années, elle s'était retrouvée à s'attarder un moment de trop sur cette constellation en particulier. Tout comme elle s'attardait parfois un moment de trop sur un garçon en particulier.
Hermione sentit la chaleur liquide colorer ses joues alors qu'elle pressait les paumes de ses mains contre ses yeux, espérant effacer physiquement ses pensées. Elle était seule, mais cela ne fit rien pour arrêter la honte. Un béguin d'enfance. Pas même ça. Une curiosité.
Hermione avait toujours été une enfant curieuse. Une amoureuse des puzzles. Elle vivait pour le moment où tout se mettait en place. Elle ne pouvait pas résister à l'appel d'un nouveau mystère, en découvrant les rouages internes et en découvrant l'explication. Et comparé à son éducation moldue, un garçon de sang pur lui semblait un tel mystère. Elle ne pouvait pas non plus expliquer (ou se soucier d'expliquer) pourquoi Ron n'avait jamais eu la même attirance innée. Non, ce n'était pas un béguin. Hermione était simplement curieuse. Ce n'était pas comme si elle avait eu ces pensées plus longtemps qu'un instant fugace. À maintes reprises, cet amas d'étoiles avait mérité sa colère au fil des ans. Il avait été cruel, et Hermione avait souvent été dégoûtée par cette cruauté.
Elle avait besoin de sommeil. Rien n'expliquait mieux son voyage indésirable dans le passé qu'un manque de sommeil. Elle n'était plus une fille de onze ans ouvrant la porte d'une voiture et voyant un garçon blond aux yeux gris et au menton pointu la regarder fixement. Elle n'était plus une fille de quatorze ans giflant ce même visage pointu, maintenant plus grande qu'elle et légèrement plus large qu'il ne l'était auparavant. Elle n'était pas non plus cette fille de dix-sept ans, s'inquiétant pour un garçon qui avait l'air si seul et effrayé.
Non.
Elle n'était plus cette fille. Et il avait cessé d'être ce garçon au sommet d'une tour d'astronomie une nuit de juin, cinq ans auparavant. Le même mois que son anniversaire. Le même mois où il mourrait.
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Hermione essaya d'étouffer un bâillement de manière plutôt inélégante. Elle ne se souvenait pas de s'être endormie, mais la lumière du soleil la réveilla d'une manière ou d'une autre, accompagnée d'un miaulement plutôt pétulant. Les demandes de Pattenrond pour le petit-déjeuner étaient parfois la seule chose qui la convainquait de sortir du lit le week-end.
— «Hermione, tu as l'air épuisée. As-tu bien dormi ?»
Hermione leva rapidement les yeux, se sentant légèrement rêveuse et prise dans son épuisement
— «Oh, je vais bien, Madame Weasley. Cette nouvelle version pour les Centaures m'a juste un peu épuisée.»
Le mensonge roula sur sa langue avec une facilité éprouvée.
Madame Weasley pinça légèrement les lèvres mais accepta la réponse tout en versant une tasse de thé fort et en la tendant fermement à Hermione. Elle apprécia la chaleur que la tasse ébréchée lui apportait. Cela lui donna également de quoi occuper ses mains et son temps alors qu'elle prenait une longue gorgée et détournait le regard des yeux bruns maternels et autoritaires.
Hermione était si reconnaissante que Madame Weasley soit restée proche même quand elle et Ron n'avaient pas fonctionné comme prévu. Ils n'avaient pas rompu. Il fallait généralement commencer une relation pour y mettre fin. Après la guerre, ils avaient essayé de faire en sorte que les choses fonctionnent. De faire en sorte que les pièces s'assemblent dans un nouveau monde qui n'impliquait pas de se faufiler après les heures de travail ou de se cacher dans des tentes usées. Ils avaient eu quelques rendez-vous, avaient couché ensemble régulièrement pendant quelques mois, puis de façon intermittente pendant quelques mois après cela. Rien ne semblait jamais s'arranger. Hermione avait commencé son travail gratifiant mais souvent rigoureux au Département de la Régulation et du Contrôle des Créatures Magiques. Ron avait commencé sa carrière d'Auror.
En fin de compte, ils ne se s'étaient pas séparés, ils s'étaient juste essoufflés. Pas d'explosion, juste une reconnaissance silencieuse que le moment n'était pas tout à fait le bon. Hermione se demandait souvent si ce serait un jour le bon. Mais parfois, Ron la regardait fixement et souriait de cette manière qui lui faisait se sentir aimée et appréciée et elle pouvait à nouveau imaginer une vie avec des vacances au Terrier et un mariage dans un jardin familial au printemps. Le genre de famille dont elle ne se sentait plus membre depuis qu'elle avait envoyé un Obliviate à ses parents.
Hermione serra plus fort la tasse qui refroidissait rapidement, se demandant si elle pourrait briser la céramique à mains nues.
— «Hermione ! Depuis combien de temps es-tu ici ?»
Ginny entra, un balai à la main, ses longs cheveux roux collant légèrement à la sueur sur son front.
— «Oh, peut-être il y a une heure.»
— «Nous aurions arrêté de jouer si nous avions su que tu étais arrivée ! J'ai l'impression de ne pas t'avoir vue depuis des lustres.»
Hermione sourit lorsque le visage vermeil de son meilleur ami apparut à côté de sa voix. Peu importe que ces années aient passé, quand elle regardait les cheveux noirs qui ne semblaient jamais être tout à fait plats et ces yeux verts saisissants, elle ne vit qu'Harry. Pas Harry, l'Auror en chef ou Harry le Mari. Juste Harry, un garçon avec des lunettes qui avaient souvent besoin d'être nettoyées ou réparées.
— «J'ai pris du thé avec Madame Weasley. Tu sais que je n'aime pas particulièrement le Quidditch mais le temps est si beau que je ne vous ferais pas tous arrêter. Et je suis désolée d'avoir été occupée avec le…»
— «La nouvelle version», le chœur des voix sortit en même temps, suivi d'un léger rire. Hermione sourit d'un air gêné.
— «Tu l'as peut-être mentionné plusieurs fois», sourit Ginny.
— «Ou tout le temps», tonna une voix alors que Ron entrait, balai en remorque. Il souriait jovialement, signalant qu'il ne voulait pas faire de mal. Hermione lui rendit son sourire affectueux. Ron était plutôt attirant. Ses cheveux s'étaient légèrement assombris en une couleur auburn, et il avait repris sa silhouette autrefois élancée. En vieillissant et en devenant un sacré bon Auror, il gagnait une confiance qui lui avait manqué dans sa jeunesse. Il y avait des moments où elle était tellement sûre de pouvoir aimer et être aimée par Ron qu'elle se demandait pourquoi ça n'avait pas fonctionné. Une autre énigme sur laquelle Hermione se retrouvait obsédée certaines nuits.
— «Hé, Hermione, je suis content que tu sois venue», Ron la serra dans ses bras. Il sentait l'herbe et la sueur, et elle se laissa aller dans l'étreinte pendant un moment. Ron lui donnait le meilleur.
— «Bien sûr, Ronald, je ne voudrais pas le rater.»
Et c'était vrai. Bien qu'Hermione ne soit pas sûre de faire partie de la famille comme Harry l'avait fait avant même qu'il n'épouse Ginny, elle était heureuse d'être à ses côtés.
— «Hermione !»
La paternité avait bien traité Bill Weasley. Son visage balafré était brillant d'affection alors qu'il entourait Hermione pour l'embrasser. Debout un pas derrière, Fleur était aussi exquise que jamais, portant un bambin à l'allure chérubine avec des boucles d'un blond vénitien.
Fleur souriait à Hermione et lui fit deux petits bisous sur les joues en succession rapide. Elle plaça ensuite sans cérémonie le bambin dans les bras d'Hermione tout en lui prenant le thé maintenant froid des mains.
— «Joyeux anniversaire, Victoire», dit Hermione légèrement maladroitement à l'enfant de deux ans portant une couronne en papier. La petite fille souriait et commença à raconter à Hermione une histoire élaborée et déroutante faite principalement de babillages pendant qu'elle la promenait. Après quelques minutes, elle enroula ses petits doigts dans les boucles d'Hermione.
— «Oh non, tu ne le feras pas, mon chou», Bill retira adroitement les cheveux des poignées potelées de sa fille et la prit des bras d'Hermione, «Désolé, Hermione, c'est un peu la phase de tirage de cheveux». Et avec ça, les deux étaient partis.
Hermione entendit un rire à côté d'elle.
— «Occupés, n'est-ce pas ? Je ne sais pas comment Madame Weasley en a géré sept d'entre eux.»
Hermione était d'accord avec Harry. «Je peux comprendre pourquoi mes parents n'en avaient qu'un.»
Il hocha la tête, «Ouais, mais je pense aussi que c'est plutôt sympa. Avoir toujours quelqu'un avec qui jouer. Avoir quelqu'un avec qui vivre des aventures.»
— «Je pense que nous avons eu beaucoup d'aventures en grandissant.»
Harry roula des yeux, « Oui, mais je parle d'aventures normales comme apprendre à voler sur un balai ou se mettre au défi d'essayer différents bonbons Bertie Botts. Pas de combattre un Seigneur des Ténèbres maléfique chaque année juste avant les vacances d'été. »
La nature cavalière dont Harry parlait de leur éducation non conventionnelle parvenait toujours à surprendre Hermione. Quand elle lui avait demandé comment il pouvait en parler si facilement, il avait simplement répondu : « Nous avons gagné Hermione. Nous avons réussi. Nous avons le droit d'aller bien. »
Il a ensuite expliqué que battre l'un des sorciers les plus forts à dix-sept ans apportait également de grands droits de vantardise et parfois de la nourriture gratuite, et elle lui a donné un coup de coude dans les côtes.
— « Tu sais que Ginny et moi envisageons d'avoir des enfants dans le futur. »
Hermione le savait bien sûr. Harry voulait la grande famille, celle qui lui avait été enlevée. Le fait d'en parler la surprenait encore d'une certaine manière. Elle avait des moments où elle avait l'impression d'être dans cette tente dans la forêt de Dean et où Harry envisageait d'avoir des enfants. Elle ressentit une horrible explosion d'envie. Ce n'est pas qu'elle ne voulait pas que Harry et Ginny, deux de ses meilleurs amis, soient heureux. Ils se sentaient juste plus proches du bonheur qu'elle.
— « Pas tout de suite bien sûr, Ginny adore les Holyheads, et je veux qu'elle joue aussi longtemps qu'elle le souhaite. Peut-être bientôt, peut-être pas. Mais un jour. »
Hermione ravala la boule dans sa gorge.
— «Tu vas être un père incroyable, Harry.» Hermione le savait comme elle savait que l'Amortentia devait être fabriquée dans un chaudron en or et qu'une licorne représentait le "1" en arithmance.
— «Merci, Hermione», sourit-il, ses joues rosissant légèrement. Puis ils sortirent pour des festivités dignes d'un bambin portant une couronne en papier.
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Le soleil était bas dans le ciel et la fille qui fêtait son anniversaire était portée endormie dans les escaliers par son père adoré.
Monsieur et Madame Weasley réprimandaient George qui avait testé un nouveau caramel de son magasin sur Ron qui l'avait fait cancaner involontairement comme un canard pendant trente minutes (« Les différentes saveurs ont des sons différents ! Je dois voir combien de temps ça dure ! Je suis sûr que ça va bientôt s'estomper ! ») Harry et Ginny étaient assis l'un à côté de l'autre sur une causeuse, la tête de Ginny reposant sur l'épaule d'Harry. Ron était assis sur une chaise, laissant échapper des cancanements malhonnêtes tout en travaillant sur une part de gâteau restante. Une légère brise entrait par une fenêtre ouverte. La pièce avait la lueur qui ne venait que d'une soirée de mai anormalement chaude et d'une journée remplie d'amis et de nourriture. Hermione était contente.
— « As-tu vu cet article sur Malefoy dans la Gazette du Sorcier ? » demanda soudainement Harry.
Et avec ça, le contentement d'Hermione s'échappa de la pièce avec les derniers rayons du soleil printanier.
— « Je n'arrive pas à croire qu'ils l'aient vraiment condamné au Baiser. » continua-t-il.
Ginny avait l'air mal à l'aise alors qu'elle se déplaçait sur son siège. « Je savais que c'était une possibilité, mais je pensais honnêtement que vos témoignages auraient eu un plus grand impact. »
Hermione ne voulait pas parler de ça. Elle ne voulait même pas y penser mais elle n'avait pas pu arrêter les boucles de pensées presque sans fin depuis qu'elle avait lu l'article. Vu la photo.
Hermione avait toujours eu une telle admiration pour la magie. Quand elle avait lu son premier livre de sorcellerie et réalisé que les images pouvaient bouger, elle avait ressenti une telle joie.
La joie était la dernière chose qu'elle ressentait en regardant dans les yeux vides qui auraient dû être d'un gris vif. Son visage avait toujours semblé pointu et tranchant, mais maintenant cela cédait la place à la maigreur. Ses cheveux, sur lesquels il avait été si particulier à l'école, pendaient longs et mous.
Cela lui rappelait à quoi ressemblait son père sur sa photo d'identité. Comment il avait voulu être comme son père en grandissant. Et maintenant il l'était, peut-être plus que jamais.
Un fantôme.
C'était la première pensée d'Hermione. Il ressemblait à un fantôme. Il regardait droit dans l'appareil photo, sans sourciller. Plus fier, plus en colère, ni effrayé. Juste parti.
Hermione ne voulait pas parler de ça.
Harry hocha la tête, « J'ai essayé de parler à Robards, mais il était plutôt muet. Peut-être parce que j'ai donné le témoignage. Apparemment, c'était une séance à huis clos du Magenmagot. C'est pourquoi ils nous ont fait écrire nos témoignages au lieu de les partager au procès. Ils n'ont même pas délibéré pendant plus de trente minutes. Ils sont entrés en sachant comment cela allait se terminer. »
— « Est-ce que c'est même légal ? »
Hermione n'avait pas senti les mots sortir de sa bouche jusqu'à ce qu'elle entende sa propre voix. Elle essaya d'avoir l'air nonchalante pendant qu'elle prenait une bouchée du gâteau légèrement durci qu'elle avait poussé dans son assiette.
— « Je pense que c'est une zone grise. Ils traversent des procès de Mangemorts depuis des années à ce stade. Tom avait beaucoup de partisans, beaucoup d'entre eux avaient commis des actes plus odieux et ils voulaient les traiter rapidement. Remontez le moral du pays après la guerre. Malefoy a été assigné à résidence pendant quelques années, puis a été arrêté il y a un an. »
— « Cela ne semble pas du tout éthique. Ce n'est pas comme ça que le système devrait fonctionner. Il mérite un procès équitable. »
Hermione pouvait sentir ce battement de cœur lourd et familier alors qu'elle devenait de plus en plus frustrée par ce qu'elle entendait. Elle n'avait jamais été du genre à rester les bras croisés lorsqu'elle sentait qu'une injustice était en train de se produire. Un bourdonnement bas emplissait ses oreilles et elle pouvait sentir l'adrénaline monter en colère.
— « Je ne pense pas que beaucoup de gens réclament un traitement équitable pour les Mangemorts. Encore une fois, les lois sont un peu bancales. Beaucoup de lois magiques sont assez anciennes et n'ont pas été mises à jour depuis des lustres. Je veux dire que j'ai lu des lois bizarres que vous ne penseriez pas être toujours pertinentes mais qui sont toujours techniquement la loi. Comme quand vous possédez des Sombrals, vous devez en posséder au moins huit. Aucune raison autre que le créateur de la loi en avait huit et s'est dit pourquoi pas. C'est juste une autre raison pour laquelle il est si difficile d'obtenir une licence pour les posséder…»
Hermione coupa Harry : « Donc un homme est condamné à mort pour des actes qu'il a commis lorsqu'il était enfant, et la décision a été prise en trente minutes ? C'est ridicule ! »
Elle était maintenant assise, ayant posé son assiette avec un grand bruit. Elle était vraiment incrédule à ce stade. Hermione avait pensé qu'il y avait eu un procès complet. Lorsqu'on lui avait demandé un témoignage écrit, elle avait pensé que cela avait plus à voir avec la procédure judiciaire. Elle n'avait pas ressenti le besoin d'aller au procès en personne parce qu'elle avait supposé qu'il serait traité avec le soin que la vie d'une personne, de n'importe quelle personne, méritait. Et elle avait eu tort.
Hermione détestait avoir tort.
— « Je veux dire, il est coupable cependant. »
Tout le monde tourna la tête vers le rouquin qui avait finalement arrêté de cancaner.
— « Ce n'est pas comme si Malefoy était innocent. Nous savons tous qu'il était un Mangemort. Nous savons tous qu'il a laissé les Mangemorts entrer à Poudlard. Et oui, il n'a pas lui-même lancé le Sortilège de la Mort sur Dumbledore, mais il n'a pas non plus essayé de trouver un moyen d'en sortir. Et il a continué à être un Mangemort après la mort de Dumbledore. »
— « C'était un enfant ! Tom vivait chez lui ! Il n'avait pas beaucoup d'options ! » Hermione serra les poings.
— « Ouais, eh bien, il en avait. Et n'oubliez pas ces interviews dans la Gazette. Il a utilisé les Impardonnables pendant la guerre contre les gens. Sur les nés-moldus. »
Hermione déglutit difficilement. Elle avait lu ces articles. Sur la façon dont un adolescent Malefoy avait réussi à utiliser le Sortilège du Doloris sur des captifs amenés au Manoir Malefoy. Des histoires d'un Malefoy au visage impassible lançant des sorts pendant que Bellatrix Lestrange donnait des instructions derrière sa jeune élève. Hermione se gratta inconsciemment l'avant-bras gauche par-dessus la manche de son pull.
— « Malefoy n'est pas une bonne personne. Il a fait ses choix. Et maintenant, il fait face aux conséquences de ces choix. Des gens sont morts. Il a choisi le mauvais camp. »
— « Il n'avait pas de camp à choisir, Ron. Irais-tu contre ta famille ? Toute ta vie ? »
— « Eh bien, ma famille était du bon côté. Toute sa famille est mauvaise, Hermione. Tu viens de le dire toi-même. Je sais que tu aimes défendre les créatures et celles que tu penses incapables de se défendre. Mais Malefoy est une créature mauvaise, et tu ne peux pas résoudre ce problème, peu importe à quel point tu le veux. Même la sorcière la plus brillante de son âge ne peut pas sauver un homme du baiser une deuxième fois. »
Ron ne l'avait pas dit de manière cruelle. Au lieu de ça, il avait parlé doucement, comme s'il parlait à un enfant qui venait de demander si la Fée des Dents était réelle. Comme si elle avait besoin que le concept soit décomposé en petits morceaux pour qu'elle le comprenne pleinement.
Hermione étant Hermione. Tout le monde se moquerait d'Hermione pour sauver les elfes. Hermione, poussant des papiers au Ministère dans l'espoir de faire de la monnaie, Hermione, parlant de la proposition des Centaures qui offrait des terres sûres aux Centaures après que tant de choses leur aient été volées. Quelque chose qui n'était peut-être important que pour elle. Et les Centaures bien sûr, s'ils parvenaient à communiquer en retour.
— «Tout le monde ne mérite pas d'être sauvé, Hermione. Et Malefoy ne voudrait probablement même pas que quelqu'un comme toi fasse le sauvetage.»
Aïe.
Hermione avait toujours été fière de son héritage, même quand on le lui avait jeté au visage. Les gens évoquaient souvent son statut de sang quand ils se sentaient intimidés par elle, et elle aimait ça. Mais la façon dont Ron le lançait, avec désinvolture, comme si c'était du bon sens. D'une certaine manière, cela piquait encore plus.
Elle savait que sa curiosité n'était pas réciproque. Même pendant l'école, quand elle jurait, elle le surprenait en train de la regarder du coin de l'œil ou quand elle voyait un léger sourire narquois à un commentaire spirituel qu'elle faisait, toute reconnaissance rendait ces moments cachés aigres. Il lançait des regards noirs, ricanait ou crachait du vitriol. Non, sa curiosité était la sienne. Drago Malefoy était un Sang-Pur. Hermione Granger ne l'était pas.
— « Ron, arrête de te comporter comme un con. » Ginny lança un regard noir à son frère aîné comme seule une sœur pouvait dire ça.
— « Non, Hermione, tu sais que je ne le pensais pas comme ça. »
— « Ron, sérieusement, tu te comportes toujours comme un con. »
— « Elle sait que je ne le pensais pas comme ça ! »
Hermione ne le savait pas. Mais ce sentiment de facilité qu'elle avait ressenti plus tôt lors de sa première rencontre avec Ron fut rapidement remplacé par une pensée courante. Peut-être que Ron ne la comprenait pas aussi bien qu'elle l'espérait après toutes ces années. Ils avaient souvent l'impression d'être en décalage l'un avec l'autre.
Hermione soupira et lui fit un sourire légèrement crispé : « Ouais, Ronald, bien sûr que je sais que tu ne le pensais pas comme ça. »
Parfois, mentir était tout simplement moins épuisant.
Ils finirent leur thé dans le silence le plus confortable qu'ils pouvaient gérer. Ensuite, Ginny l'a accompagnée jusqu'à la cheminée pendant que Ron et Harry allaient aider George à nettoyer en guise de pénitence pour le caramel.
— « Ne fais pas attention à Ron. Il va beaucoup mieux mais la mort de Fred… eh bien, ça l'a durement touché. Et il n'est pas encore tout à fait remis. Je ne sais pas s'il le sera un jour. De plus, Malefoy a toujours été un sujet de discorde avec Ron. Harry était en rivalité avec lui, mais Malefoy le traitait presque comme un égal. Il a toujours traité Ron comme la poussière sous ses pieds. Ce n'est pas une excuse pour qu'il soit un connard. Et j'en suis désolée. Je peux lui glisser quelques caramels de plus si tu veux. »
Hermione rit et serra son amie dans ses bras.
— « Merci d'être toujours prête à protéger mon honneur. Je sais que Ron n'a pas voulu dire quelque chose de cruel par ce qu'il a dit. Je sais que je peux parfois me perdre avec mes idées. »
— « Tu as des idées incroyables, Hermione. Tu es une bonne personne et tu te bats pour ce en quoi tu crois. N'aie pas honte de ça. »
Hermione sentit un léger picotement derrière ses yeux aux doux mots d'une amie bien-aimée. Des mots dont elle avait parfois besoin plus qu'elle n'était prête à l'admettre à elle-même, sans parler de qui que ce soit d'autre.
— «Et je sais que Malefoy est un point sensible pour toi.»
Hermione se sentit décontenancée.
— «Quoi-que veux-tu dire ?»
Ginny lui lança un sourire ironique.
— «Hermione, tu n'es pas la seule à être intelligente. J'ai vu la façon dont tu le regardais quand personne d'autre ne le regardait. Il était sexy, même si sa personnalité manquait plutôt de caractère. Je suis assez femme pour l'admettre. Et je sais qu'il n'y avait rien sur quoi agir. Parfois, les béguins d'école n'ont pas de sens.»
— «Ginny, tu as épousé ton béguin d'école.»
— «Oui, mais il mourait presque chaque année et puis il est mort cette année-là. Si j'avais été plus intelligente à l'époque, j'aurais opté pour un Poufsouffle. Tout ce que je dis, c'est que tu avais le béguin…»
— «La curiosité, pas un béguin.»
— «D'accord, une curiosité, peu importe. Et maintenant avec la condamnation... eh bien, c'est réel. Et c'est effrayant. Et je veux juste te dire que je suis désolé. Je te connais. Je sais que tu te sentiras coupable de ne pas l'avoir sauvé, mais tu as fait tout ce que tu pouvais. Tu en as fait assez. »
Ces mots se répétèrent dans son esprit cette nuit-là après être rentrée chez elle et avoir terminé son rituel nocturne. Elle avait testé ses protections, vérifié son sac et touché ses cicatrices.
Elle en avait fait assez.
Mais maintenant, Hermione n'était plus sûre de pouvoir faire semblant d'y croire.