« Pauvre con ! Combien de fois il faudra te le répéter, de rester concentré sur le vif d'or ?! Uniquement le vif d'or ! »
Drago Malefoy gardait la bouche fermée. Ses yeux lançaient des éclairs.
« Si la pluie te dérange tant que ça, tu devrais plutôt faire un sport en intérieur ! Pourquoi pas de la danse de salon ?! »
La pluie tombait, son visage ruisselait.
Il n'aimait pas être rabaissé. Il connaissait cependant sa place dans la hiérarchie et gardait le silence, acceptait les insultes sans broncher. Son rang différait selon l'endroit et le moment de la journée :
Dans la maison Serpentard, il était le roi.
A Poudlard, il était le général aux ordres des Carrow.
En classe, il était un élève.
Sur le terrain de Quidditch, il était le subordonné de Marcus Flint.
« Goyle ! Toi aussi, tu vas me dire que c'est la pluie qui t'a fait glisser ?! Vous êtes sérieux ?! Cette année, vous avez décidé de vous laisser complètement aller ?! »
Pattenrond ronronna, à l'abri des gradins.
Face à lui, Drago était sa chose, son petit coussin confortable, sa machine à gratouilles.
Pattenrond aimait beaucoup Drago Malefoy.