CHAPITRE 28

Hermione

Lorsque Padma ne revint jamais, Hermione réalisa à quel point sa situation était désespérée. Non pas qu'elle ne l'était pas auparavant. Elle l'avait toujours été, depuis aussi longtemps qu'elle s'en souvenait, en fait. Elle ne savait pas ce qu'ils faisaient avec ses amis. Mais ça ne pouvait pas être bon.

Quel que soit l'espoir qui lui restait, les vapeurs qui faisaient à peine fonctionner toutes ses parties, elle les avait liés aux personnes qui comptaient pour elle. Neville, Padma, George et Kingsley. Justin et Ron aussi, où qu'ils soient. Elle était contente qu'ils ne soient pas là.

Et Drago.

Parfois, elle se réveillait de cauchemars où il était celui qui avait coordonné tout ça. Où il savait que Kingsley était sous l'effet d'un Imperium et les menait dans un piège. Où il les avait laissés l'emmener. Où ses tentatives de réconfort dans ces minuscules toilettes de la maison de Madame Figg avaient été une performance digne d'un prix en lui mentant en face.

Puis elle pensa au regard qu'il avait dans les yeux, alors même que sa peau se boursouflait, alors qu'il la cherchait avant que Yaxley ne l'éloigne. Il avait essayé, même sous l'influence de ce qui semblait être une terrible malédiction, de l'atteindre.

Pendant les premiers jours de sa capture, elle survivait grâce à l'espoir que Ron, Justin et Drago accompliraient peut-être un miracle et les sauveraient.

Lorsque Neville et Padma ne revinrent pas, cet espoir s'était évanoui.

Kingsley souffrait d'un Imperium persistant, pas complètement annulé, mais pas pleinement en place. On ne pouvait pas compter sur lui pour beaucoup d'aide.

La désorientation le possédait.

Elle possédait aussi Hermione, malgré tous ses efforts pour la combattre. D'une certaine manière, l'obscurité était une bénédiction. Elle n'avait pas besoin de voir sa main pour savoir qu'une infection s'était installée. Elle le sentait dans les pointes de feu qui lui montaient au bras, dans la façon dont sa tête était lourde, comme si elle se déplaçait sous l'eau à chaque fois qu'elle se déplaçait. Elle se retrouva à la fois étouffée et gelée, les sensations la secouant l'une après l'autre. Son choix était de mourir de cette façon ou de sortir, même si elle pouvait à peine se tenir debout sans vaciller. Elle ne pouvait pas dire si des heures, des jours ou des semaines s'étaient écoulées ; elle avait l'impression que des vies s'écoulaient entre chaque clignement de ses yeux.

Entre les doigts manquants d'Hermione et le bras manquant de George, il leur manquait encore quelques membres pour avoir une chance de s'échapper, mais elle se convainc d'essayer une fois qu'il devint clair que Padma ne reviendrait pas.

Sans baguette et sans aucune chance, ils n'avaient que leurs mains, leurs poings et leurs pieds, quelle que soit le nombre qui leur restaient. Ils avaient besoin d'une baguette. Hermione avait suffisamment de rage, de chagrin et de détermination refoulés pour savoir qu'elle pouvait les faire sortir si seulement elle avait une baguette. Même étourdie au-delà de toute croyance, même avec sa main non dominante, elle savait qu'elle pouvait le faire.

Il suffisait d'une tentative ratée, en griffant celui qui leur avait apporté de la nourriture, pour que leur cellule ouverte devienne une prison beaucoup plus dure. Ils prirent George avant de cloisonner l'espace, laissant Hermione dans une cellule sombre et minuscule, toute seule.

Elle n'avait d'autre choix que de supposer le pire. Sans baguette et sans minuteur pour tempérer son chagrin, sa colère, lorsque son espoir s'amenuisait, elle devint un être de rage.

Elle continuait de griffer, de se précipiter, chaque fois qu'ils lui apportaient des restes de nourriture. Elle était effectivement sauvage et elle le savait.

Sa main palpitait, chaude, gonflée et en colère. À un moment donné - l'infection et l'isolement brouillèrent les détails - ils jetèrent un sort de confinement sur son bras lorsqu'ils la trouvèrent immobile et presque insensible, délirante au point qu'elle avait cru pendant le plus bref et le plus glorieux moment que quelqu'un était venu la sauver. Mais non, ils avaient juste contenu son infection suffisamment pour la maintenir en vie pour tout ce qu'ils avaient prévu. Le confinement n'effaça pas la douleur, ne fit pas reculer l'infection qui s'était déjà installée.

Tout ce qui se trouvait sous son poignet droit semblait en feu. Elle était un être de rage et de feu et elle n'avait que son imagination pour lui tenir compagnie.

Son esprit s'emballait dans un film joué dans l'obscurité, éclaboussé de couleurs et de scénarios imaginaires. Régulièrement, elle revenait à Drago, se demandant, inquiète.

Des cauchemars la hantaient : des visions de sa peau glissant de ses os tandis que Ron et Justin regardaient avec horreur. Elle s'accrochait à la sensation dans sa poitrine, une bobine serrée autour de son cœur qui semblait aussi conductrice qu'un paratonnerre, attendant juste l'électricité. Il semblait trop vivant pour qu'il soit mort.

Elle pouvait penser à plusieurs malédictions qui pourraient faire ces choses à sa peau. Elles n'étaient pas particulièrement compliquées, pas plus que leurs contre-malédictions. Mais elles étaient sensibles au temps.

Et le temps passait étrangement ici.

Ils lui apportaient de la nourriture de manière irrégulière. Elle n'avait toujours pas de lumière, aucun moyen de savoir combien de temps durerait son isolement dans le noir. Elle savait seulement que lorsque quelqu'un lui apporta enfin de la nourriture, c'était par une porte différente à chaque fois.

Ils la déplaçaient. Elle ne pouvait pas la voir, mais elle se positionnait à côté d'elle quand ils partaient, prête à se jeter sur eux. Sauf que la fois suivante, la porte s'ouvrait en face d'elle et une portion de pain glissait sur le sol avant même qu'elle n'ait eu la chance de bouger. Elle était trop faible et trop lente.

Si seulement elle pouvait voir. Juste assez pour savoir de quel angle ils venaient ensuite. C'était une torture, une sorte de jeu cruel, quelle que soit la magie qu'ils utilisaient pour la désorienter. Elle pensait que l'infection persistante dans son sang faisait assez bien son travail à elle seule. Ajouter de la magie pour la désorienter était tout simplement cruel.

Elle était résolue à se battre jusqu'à ce qu'elle meure de septicémie. Ou de faim. Ou de désespoir.

Elle ramena ses genoux contre sa poitrine, en les entourant de son bras gauche. Sa main droite reposa soigneusement dessus. Elle ne cessait de l'irriter. Mais elle était dans une impasse avec ses options.

L'épuisement la tiraillait. Elle ne savait pas si c'était le jour ou la nuit et elle continuait à dormir par à-coups qui n'étaient pas du tout assez reposants. Cela pourrait être le milieu de la journée et elle n'en aurait aucune idée.

Elle espérait que la porte apparaîtrait sur le mur à côté d'elle la prochaine fois qu'ils viendraient. L'ordre semblait aléatoire, et donc impossible à prédire, mais si elle avait gardé son orientation correcte, elle pensait que ce mur en particulier n'avait pas été utilisé récemment. C'était la meilleure hypothèse qu'elle ait.

Elle attendait. Se tenant avec un bras autour de ses genoux, se creusant la tête pour trouver un plan, un outil, tout ce qu'elle pouvait faire pour se sauver elle-même et ses amis.

Elle ruminât désespérément sur la magie sans baguette, se reprochant surtout de ne pas avoir investi plus de temps pour la maîtriser, quand la lumière l'aveugla.

Sa tête se brisa contre le mur derrière elle lorsqu'elle se retourna brusquement. Ses yeux brûlaient. Elle les ferma en serrant fort, se plaquant une main sur le visage. C'était nouveau, un autre type de torture. Elle se demandait à quoi jouaient les Mangemorts alors qu'elle se frottait les yeux, essayant de bannir la tache de lumière de l'intérieur de ses paupières.

Elle les rouvrit prudemment en clignant des yeux.

Ce n'était pas seulement de la lumière. C'était un type de lumière très spécifique.

Argentée.

Éclatant de sa poitrine.

Elle sanglota presque, un son étouffé se coinça au fond de sa gorge alors qu'elle tendait la main vers l'intérieur. Toujours aussi intangible, sa main passa à travers la petite chose lumineuse. Argentée et oscillante, elle disparut sous le contour transparent d'une porte qu'elle pouvait maintenant voir juste à côté d'elle.

Serait-ce trop espérer ?

La corde signifiait la proximité, une proximité assez proche aussi. Dans ou autour des cellules de cet endroit.

Il n'y avait que deux vraies options ici. La première était que Drago avait été capturé et était tout autant prisonnier qu'elle.

La deuxième était qu'il était là pour les aider. Comment ? Elle ne savait pas. Mais par les dieux, elle l'espérait.

Maintenant qu'elle pouvait voir la porte, Hermione pivota, se plaçant directement à côté de l'endroit où elle allait s'ouvrir. Le monde tourna. Son estomac se retourna. Elle n'avait rien fait d'autre qu'attendre le nombre de jours qu'elle avait passés ici. Elle attendrait aussi longtemps qu'il faudra pour que cette porte s'ouvre, pour révéler toute éventualité qui se trouvait derrière elle.

Mais cette fois, son monde était illuminé. Elle le verrait. Et quand elle se jettera dessus, elle visera.

Elle se procurerait une baguette si c'était la dernière chose qu'elle ferait. Et ce serait peut-être bien le cas.

Son cœur battait à tout rompre. Elle ne pouvait pas analyser l'adrénaline de la magie.

Boum.

Boum.

Boum.

Finalement, elle n'attendit presque pas un instant. La serrure de la porte tourna et la porte s'ouvrit.

Elle se précipita, se jeta sur un ravisseur, le griffant et l'emmenant au sol.

Il ne se défendait pas, il ne réagissait pas du tout. Il restait allongé sur le sol sous elle avec un air étrangement placide sur son visage, illuminé par une lueur argentée. Hermione s'éloigna précipitamment et leva les yeux, suivant une corde argentée pour la première fois depuis des semaines.

Drago Malefoy se tenait à côté de la porte de sa cellule de prison avec une baguette levée, maculée de sang de la tête aux pieds. Le sang peignait ses cheveux, divisait un sourcil, se recourbait sous son menton, fleurissait en entailles lumineuses contre le tissu de sa chemise, trempant son pantalon, tachant ses chaussures.

Il assomma le raffleur et inspira un souffle tremblant. « Prends sa baguette. »

— « Es-tu… » croassa Hermione, la voix faible et brisée par ses cordes vocales qui n'avaient pas été utilisées depuis qu'ils l'avaient mise en isolement.

Il était couvert de beaucoup de sang.

— « Ce n'est pas… le mien. Ce n'est pas le mien. » Il semblait vouloir faire un geste vers le sang qui éclaboussait son corps, mais son regard s'accrochait à la corde. Celui d'Hermione aussi. Elle ne l'avait pas vu depuis si longtemps, elle avait presque oublié à quoi ça ressemblait, de voir une manifestation visuelle de cette magie.

De la magie qu'elle ne pouvait pas vraiment nier. De la magie qu'elle n'avait pas l'énergie de faire. Elle était tellement fatiguée.

Elle suivit la corde argentée jusqu'à l'endroit où elle disparaissait dans la poitrine de Drago. Il avait l'air… mieux qu'il ne l'avait été depuis longtemps. Il n'avait pas du tout atteint son poids d'avant-guerre ou sa force de caractère. Mais il était nettement mieux que la dernière fois qu'elle l'avait vu. Même avec tout ce sang.

Elle était toujours par terre, accroupie à côté du raffleur abasourdi, serrant sa mauvaise main contre sa poitrine. La tête chaude et lourde, le monde flou. Comment était-elle censée le saluer ? Elle ne savait pas. Elle se concentra plutôt sur les choses qu'elle savait, ou qu'elle avait besoin de savoir.

— «D'autres raffleurs ? Greyback ? Je l'ai entendu...»

Drago secoua la tête d'un mouvement brusque et singulier. «Non.»

— «Non quoi ? Ils sont partis, ou... ?»

Il secoua à nouveau la tête, une lumière argentée dansant avec des ombres sombres sur son visage. Il se rendait compte qu'ils étaient toujours dans l'obscurité totale ; la corde était la seule source de lumière autour et entre eux. Une lumière qu'eux seuls pouvaient voir.

— «Avant que je te trouve. Greyback est... et Dobby... c'est comme ça que...» Il fit un geste faible vers le sang qui le recouvrait à nouveau. Cette fois, elle remarqua la façon dont ses mains tremblaient.

Hermione se releva. Son corps semblait lent et instable, vidé d'adrénaline, atrophié par le manque d'utilisation. Même redresser sa colonne vertébrale était une lutte. Ses muscles craquaient et gémissaient une protestation intérieure alors qu'elle s'approchait, tendant la main vers lui.

— « Es-tu réel ? » demanda-t-elle. Parce qu'elle ne savait pas. Elle avait déjà fait ce rêve auparavant.

Il ne répondit pas, il n'en avait pas besoin. Il fallait une seconde de contact, une fuite jaillissante de ses doigts sur son avant-bras, pour que le déluge s'ensuive. Il l'écrasa contre sa poitrine. À peine une minute s'était écoulée depuis que la porte de sa cellule de prison s'était ouverte et elle avait l'impression que quelque chose de toute une vie, ou plusieurs d'entre elles, résonna sur une corde.

Elle sentit Drago avaler avant qu'il ne parle, sa gorge pressée contre ses cheveux et contre son crâne. Elle devait puer. Elle était surprise qu'il puisse le supporter.

— « Dobby m'a amené ici », dit-il, la voix très basse. « Nous sommes tombés sur Greyback. Il surveillait les portes de la cave. C'est… nous… » Il s'interrompit, se recula, les yeux fixés sur le sang maintenant maculé sur elle. Il grimaça. « C'est en partie… Dobby. Greyback aussi. »

Si elle avait eu de la vraie nourriture dans l'estomac, Hermione imaginait qu'elle l'aurait vomie. En l'état actuel des choses, son estomac se contracta, un haut-le-cœur lui monta au fond de la gorge, mais rien de plus.

— «Et toi ? Greyback, c'est ça ?»

Drago hocha la tête.

Elle reformula sa question : «Tu as affronté Fenrir Greyback ?»

La voix de Drago était tendue lorsqu'il répondit. «Ne sois pas trop impressionnée.»

— «Je suis impressionnée. Et je suis...» s'étrangla-t-elle. Soulagée, voulait-elle dire. Mais ce changement radical de circonstances était si surprenant et bouleversant qu'elle se rendit compte qu'elle ne pouvait pas se tenir debout très facilement toute seule. Elle était faible.

Drago ne la fit pas continuer. Au contraire, sa voix la submergea un instant avant que sa main ne trouve le creux de son coude. Le contact la remplit d'une lueur chaleureuse, un fac-similé de force.

— « Sans Dobby,» commença-t-il, «nous devons atteindre le bord des protections pour transplaner. »

Hermione hocha la tête, se forçant à marcher, même si elle était chancelante. L'espoir avait pris de nombreuses formes au cours de l'année dernière, avait porté de nombreux masques et s'était manifesté de nombreuses manières surprenantes et inhabituelles.

Ici, maintenant, c'était une lumière argentée dans l'obscurité et la perspective de ne plus être aussi seule.