CHAPITRE 29

Drago

Hermione s'arrêta en haut des escaliers, juste au moment où ils sortaient des caves. Pendant un moment, Drago supposa qu'elle avait besoin de repos. Elle sentait la mort, comme l'odeur affreuse des déchets, de la pourriture et de la misère. Elle en avait l'air aussi : les cheveux emmêlés, les yeux enfoncés, la peau cendrée, la posture instable. Et pourtant, il n'avait jamais été aussi soulagé d'être en présence d'une autre personne de toute sa vie.

Le cordon d'or vibrait pratiquement entre eux, vibre avec ce qui ressemblait à de la satisfaction, comme de la sécurité.

Ils étaient loin d'être en sécurité.

Drago se positionna entre Hermione et la porte du salon où reposaient les corps de Greyback et de Dobby : comiquement énormes et comiquement petits dans une mesure égale et peu comique. Il ne pouvait pas penser à tout le sang qui trempait ses vêtements, pas s'il voulait rester debout.

Plus tard, peut-être, il penserait à l'elfe de maison qu'il avait à la fois sauvé et condamné par accident. Comment pouvait-il savoir que Greyback serait là quand ils atterriraient ? Qu'il aimait utiliser ses mains, déchiquetant le petit elfe en lambeaux en l'espace de quelques clignements ? Que lorsqu'un Avada ne fonctionnait pas, parce que Drago n'avait jamais eu ça en lui, utiliser un Imperium pour faire se déchirer une personne en lambeaux était bien pire ?

L'estomac de Drago se retourna ; il y avait déjà trop pensé.

Il regarda Hermione et la trouva en train de ne pas se reposer du tout.

Elle réfléchissait.

Ce qui était un signe vraiment horrible pour lui. Avant qu'il puisse ouvrir la bouche pour lui rappeler qu'ils étaient actuellement dans la maison familiale de ses ancêtres, où le Seigneur des Ténèbres pouvait ou non résider, et qu'ils devaient donc partir, et judicieusement, elle le devança avec le genre de chose à laquelle il aurait dû s'attendre.

Si seulement il savait penser comme un Gryffondor.

Mais en l'état actuel des choses, ses maigres réserves de courage et de sacrifice personnel avaient toutes été utilisées, jetées dans cet horrible plan pour sauver cette femme impossible.

Sa poitrine se serra.

— «Où sont les autres ?» Sa voix semblait aussi horrible qu'elle en avait l'air, comme si elle ne l'avait pas utilisée depuis tout ce temps. Il pouvait à peine imaginer cela, Hermione Granger silencieuse. Cela le frappa avec quelque chose comme de la tristesse, de la perte.

— «Je n'ai presque pas vérifié auprès de l'hôte quand je suis arrivé.» Il commença à déplacer le poids de son corps, s'inclinant pour suggérer qu'ils devraient se déplacer dans une direction particulière. Dans ce couloir, à travers le hall, coupant à travers le solarium, et jusqu'à l'aile est avec l'entrée des domestiques où ils pouvaient s'échapper vers les jardins.

— «Je veux dire...» commença-t-elle en vacillant. «George. Neville. Padma et… »

Drago ne se rendit pas compte qu'il l'interrompait d'un brusque mouvement de tête jusqu'à ce qu'il voie ses yeux s'écarquiller, la peur jaillissant de ses pupilles noires, de ses iris bruns et de ses yeux blancs injectés de sang.

— « Il y a eu des procès. Je ne pense pas qu'ils seront là. Mais nous devons y aller, Hermione. Maintenant. »

Sur ce, il s'avança, accrocha son bras autour de son coude et essaya de la tirer aussi doucement que possible. Il ne voulait pas la tirer. Elle semblait aussi stable qu'un brin d'herbe solitaire. Une seule rafale de vent pourrait la faire basculer.

— « Et Ron ? Où est-il ? Ou Justin ? Ils n'ont pas été » – elle déglutit en morceaux brisés – « capturés, n'est-ce pas ? »

— « Je ne sais pas. »

Elle se recula contre lui. Ils n'avaient de toute façon réussi à faire que quelques mètres. Elle avait l'air hantée. Un spectre ou quelque chose qui était sur le point de se décomposer et la seule chose qui la maintenait en vie était l'horreur derrière ses yeux.

Comme si l'horreur était une chose qui les faisait avancer ces jours-ci. Cela les motivait, les inspirait et les faisait persévérer.

D'une certaine manière, il supposait que c'était le cas.

— «Qu'est-ce que tu veux dire par tu ne sais pas ?» Sa voix était gravée de peur.

— «Je veux dire que je ne sais pas.» Il la tira à nouveau. Ils se tenaient juste dans un couloir à l'extérieur des caves. Il était encore tôt et le soleil ne s'était pas encore levé, mais les chances que personne ne passe n'étaient certainement pas nulles. Drago avait déjà croisé Greyback dans ce même couloir et un raffleur à l'intérieur des caves. Cet endroit n'était pas sans surveillance.

Le sentiment d'urgence d'Hermione était honnêtement tragique. Et il craint que cela ne les fasse tuer.

Être prêt à risquer sa vie et la sacrifier réellement étaient deux idées très différentes et Drago préférait de loin l'une à l'autre.

Il fit rouler la baguette de sa mère dans sa main gauche, la paume humide de sueur nerveuse. Probablement du sang aussi. Il ne voulait pas regarder pour le savoir.

— « Tu es venu ici sans Ron ? »

Drago n'entendit presque pas sa question. Ce fut aussi silencieux que les allusions flottantes d'un lever de soleil imminent surmontant des contreforts millénaires au-dessus d'eux.

Le fait qu'elle ne bouge toujours pas, qu'elle ne le suive pas, le remplit d'une étrange nouvelle inquiétude. Elle avait traversé plus de choses que n'importe quelle personne qu'il connaissait – plus que lui, il était même prêt à l'admettre. Il ne pouvait s'empêcher de se demander si cela lui avait fait quelque chose. Il y avait un combat et de la colère et une volonté de vivre clairement définie qui brûlaient derrière ses yeux, mais son corps était étrangement immobile, sa voix déconcertante de calme.

Il entra dans son espace, les épaules collées aux siennes, la forçant à se concentrer.

— « Je ne sais pas où il est. Mais j'ai dit que je ne te quitterais pas. Je l'ai dit depuis le premier jour. Je n'ai plus grand-chose à dire, tu sais. Mais j'ai ma parole et c'est la meilleure que j'aie. Et même si tu n'en veux pas, je te l'ai donnée. Et donc maintenant je suis ici, je la garde. En tant que tel, nous devons partir. »

— « Ils ont pris le livre de ta famille. »

Il s'effondra presque contre elle. C'était tellement absurde que c'en était presque un soulagement. Il avait envie de rire. Il avait envie de pleurer. « Est-ce que je suis censé m'inquiéter pour ça ? C'est toi qui en avais besoin. »

Une lumière dorée illumina son visage d'en bas, des feux brûlaient dans ses yeux quand elle dit : « Je n'en ai plus besoin. »

Elle bougea enfin, une main faible effleurant la surface de sa chemise jusqu'à ce que sa paume repose à plat contre le centre de sa poitrine, interrompant le cordon.

— « Le serpent pourrait être ici », dit-elle, la voix plus forte. « Tu as dit que tu savais comment lancer un Feudeymon ? »

— « Hermione… »

— « Nous pouvons tout brûler. Tout. Et peut-être qu'on aura aussi un horcruxe. Je ne peux pas quitter cet endroit en sachant que c'est le siège du royaume de Tu Sais Qui sans rien faire. Pas après… après tout ça. »

— « C'est ma maison familiale. »

— « Plus maintenant. »

Elle était là.

Cela avait pris du temps, mais son esprit avait de nouveau rempli son corps, luttant pour contrôler son physique. Elle se tenait plus droite, la position de ses épaules correspondant à la détermination que Drago essayait désespérément de projeter avec sa propre posture. Elle expira avant de regarder dans le couloir. Ils avaient déjà eu tellement de chance que personne ne soit venu voir Greyback. Drago ne savait pas à quelle heure ils comptaient aller chercher Hermione pour son procès, mais il ne voulait pas être là quand ils le feraient.

La voix désespérée d'Hermione flottait entre eux. « Brûle-la et j'irai où tu veux. On peut se cacher. J'arrêterai de me battre. Mais fais cette seule chose, la seule chose que nous puissions faire. Cela leur fera du mal. Et nous en avons besoin. »

— « Je ne te crois pas », dit-il. Ses yeux se tournent de nouveau vers les siens. « Tu ne t'arrêteras pas », précisa-t-il, mais il leva déjà la baguette de sa mère. « Mais je le ferai quand même. »

Parce qu'Hermione avait raison. Ce n'était plus sa maison. Ses parents avaient fui et cet endroit n'était rien d'autre que de la douleur trempée de magie noire.

Le Feudeymon se nourrit de magie noire, l'engloutit et l'utilise comme carburant. C'était presque trop parfait. Des mois sous la coupe du Seigneur des Ténèbres, le Manoir Malefoy était trempé d'essence, et Drago tenait la flamme.

— « Donne-moi ta main », dit-il en tendant la main. Elle n'hésita pas, mais posa une question avec ses yeux.

— « Cela demandera beaucoup de puissance. » Le doute s'insinua dans sa colonne vertébrale, menaçant de le déstabiliser. Il jeta un œil au cordon ondulant entre eux, scintillant et doré. « Nous pouvons tirer parti de cela, comme lorsque je nous ai fait transplaner en utilisant ta magie. Je… » Il n'avait pas besoin d'expliquer davantage ; Hermione hocha la tête, les yeux fixés sur la façon dont elle serrait sa main droite avec les siennes. Lentement, elle leva sa main, la plaçant contre sa joue.

Le monde à cet instant était une chose fondue et dorée faite de plus de magie que Drago ne savaot comment contenir.

Il se préparait. Ils perdaient trop de temps.

Au final, l'incantation vint facilement. Probablement trop facilement. Beaucoup plus facilement que lorsque Monsieur les avait tous fait pratiquer l'été précédent.

Drago supposa que cela fonctionne mieux quand il a quelque chose pour alimenter le feu. Et un exutoire aussi.

Il envoya un dragon fait de flammes pour dévorer sa maison familiale, le tirant dans le couloir.

Drago regarda pendant une fraction de seconde, juste assez longtemps pour que les flammes prennent, des bêtes ardentes se répandent vers l'extérieur, engloutissant des tapisseries vieilles de plusieurs siècles en l'espace d'un souffle. Lorsqu'il se retourna vers Hermione, elle souriait, le visage toujours bercé dans sa main.

Et quand il fuit cette fois, elle était là avec lui.

.

.

.

Hermione

Elle suivait la corde plus qu'elle ne suivait Drago. Elle essyait de suivre le rythme alors qu'il les faisait courir à travers le manoir, mais tout son corps semble fatigué. Chaque pas était un pas de plus vers la liberté mais un pas plus loin de Drago.

Il s'arrêta devant une porte, la détermination gravée dans une bouche serrée alors qu'il se retournait, s'attendant clairement à la voir là, mais la trouva toujours à quelques pas, le souffle brûlant dans ses poumons.

Ses genoux, ses chevilles, ses hanches et ses côtes semblaient tous vacillants, instables, comme si l'une de ses articulations pouvait s'effondrer sous elle. Et elle n'ignorait pas pourquoi. Elle n'avait pratiquement pas bougé depuis des jours - des semaines, peut-être - et elle était mal nourrie bien avant cela, même si leur séjour chez Madame Figg avait été le plus reposant qu'elle ait eu depuis des mois.

La fumée s'accumulait autour d'eux, la chaleur rayonnant à travers l'architecture en pierre, transformant le manoir en four. Il ne fallait presque pas de temps pour qu'un sort aussi puissant que le Feudeymon fasse des ravages, et les résidents de cet endroit commencèrent à le remarquer. Face aux flammes maudites, couplées à des cris, des hurlements et des craquements de magie de plus en plus fréquents, Hermione choisit de pousser son corps aussi loin qu'elle le put, aussi longtemps qu'elle le pouvait.

Elle n'avait tout simplement pas l'énergie de pousser plus loin. Elle ne savait pas ce qui se passerait quand ses forces lui feraient défaut. Sa tête était déjà lourde, les bruits étaient faibles, ses yeux étaient cotonneux.

Elle suivait quand même Drago hors de la porte, sur un sol doux et décoratif qui faisait presque fléchir ses genoux. Lorsqu'elle trébucha, il passa un bras autour de sa taille et l'entraîna avec lui.

Dehors, elle aurait dû se sentir plus en sécurité, mais c'était tout aussi bruyant, le feu peut-être plus. Hermione s'arrêta en titubant entre deux serres et s'appuya contre la vitre.

Drago pointa du doigt. « Cette ligne d'arbres. Nous devons juste nous rendre à cette ligne d'arbres. » Dans l'obscurité précédant l'aube, peinte en orange par une flamme rugissante derrière eux, elle vit à peine une ombre au loin.

Elle ne pouvait pas faire un pas de plus. Elle était sur le point de le lui dire, ils étaient sur le point de devoir la faire léviter, peut-être même l'étourdir, juste pour la faire avancer jusqu'au bout, lorsque plusieurs fenêtres explosèrent sur le côté du manoir.

Des rafales d'air terriblement chaud soufflaient sur eux, même à la distance à laquelle ils s'étaient déjà échappés. Hermione regardait avec une sorte de fascination morbide, surmontée de plusieurs cris au loin, alors qu'un troupeau de sphinx de feu sautaient à travers les fenêtres maintenant ouvertes avant de s'écraser la tête la première contre les pierres, les piliers et les portes en bois inflammables.

Le manoir Malefoy était sur le point de s'effondrer, et il n'était en feu que depuis quelques minutes. Si elle avait eu plus d'énergie, Hermione aurait peut-être dit à Drago à quel point sa magie était impressionnante. Une magie noire, horrible, mais impressionnante tout de même.

Puis soudain, ce n'était plus seulement des créatures magiques créées par le feu qui sortaient du manoir, mais aussi des Mangemorts et des raffleurs. Hermione sursauta, plaquée contre une serre en verre, lorsqu'un pan entier du mur du rez-de-chaussée explosa vers l'extérieur.

Elle avait du mal à suivre, à garder une trace de tout ce qui se passait. Le délire et l'épuisement s'étaient enroulés autour de ses membres, s'étaient glissés comme des vignes envahissantes dans sa circulation sanguine, lui volant oxygène et énergie. Des points noirs tachetant sa vision.

Elle entendait des cris. Des sorts. Aucun d'entre eux ne semblait être dirigé contre elle ou Drago, mais elle pensa que c'était probablement juste un coup de chance. Il se passait beaucoup de choses, elles étaient assez banales comparées aux tempêtes de feu géantes et maudites qui engloutissaient l'énorme manoir devant eux.

Drago cria aussi quelque chose, les mains sur ses épaules, la bousculant.

— «Nous devons y aller.» Elle le comprit après qu'il l'ait dit plusieurs fois. Son visage était sauvage, paniqué, le même visage effrayé, incroyablement humain qu'elle avait appris à connaître au-delà de l'horrible ricanement et des remarques moqueuses qu'elle pensait être tout ce qu'il était. Du sang avait séché sur le côté de son visage. «Nous devons y aller», dit-il à nouveau, la voix élevée par-dessus le rugissement d'un incendie, de panique.

Des décombres explosés sur le côté du manoir, quelque chose de noir et de blanc austère détourna l'attention d'Hermione de la suggestion très raisonnable de Drago.

Son souffle la quitta.

Des robes noires et une peau blanche. Même à une distance considérable, Hermione sentit pratiquement chaque trait de Voldemort glisser contre elle.

Il bougeait comme si ses pieds ne touchaient pas le sol, et glissait étrangement sur les pelouses carbonisées, jetant des charmes de protection gracieux et insouciants alors que des bêtes forgées par le Feudeymon le chargeaient. Elles se dissolvaient contre une barrière d'eau comme si ce n'était rien de plus qu'un tour de passe-passe.

La prise de Drago sur les épaules d'Hermione devint douloureuse, ses pouces s'enfonçant dans les parties molles et charnues de son corps qui n'étaient pas exclusivement constituées d'os cassants.

— «Les arbres !» cria-t-il, à quelques centimètres de son visage. Le feu s'était transformé en rugissement, le seul son dans sa tête. «Nous devons juste atteindre...»

Il s'interrompit lorsqu'il pointa le chemin entre les serres, la limite des arbres et leur destination. Plus facile à voir alors que le feu grandissait.

Drago pencha la tête, un signe visible d'incrédulité. Hermione suivit sa surprise et eut à peine le temps de comprendre son choc que Justin leur fonçait dedans, avec trop d'élan.

Drago la maintint fermement. Sinon, elle serait tombée. Il repoussa Justin, la colère l'emportant sur la confusion sur son visage.

Justin haleta : « J'ai envoyé un message à Ron, je n'arrive pas à croire que tu sois là, et Merlin, Malefoy, où étais-tu ? »

Drago l'interrompit. « J'ai la situation sous contrôle. »

Le regard choqué de Justin le figea dans son élan, ses yeux dérivèrent au-delà d'eux vers le Manoir. La terreur l'envahit, une peur qu'Hermione n'avait jamais vue sur le visage de Justin auparavant.

Jamais.

Et elle avait combattu des batailles avec lui.

Elle et Drago se retournèrent vers le Manoir en même temps.

Voldemort les avait repérés, se dirigeait droit vers eux.

Une bouche remplie de crocs s'étira largement ; il leva sa baguette.

Hermione ne réfléchit pas. Elle lança un faible sort de bouclier et se jeta sur Drago, désespérée d'échapper à la malédiction de Voldemort.

Ils touchèrent le sol, renversant Justin aussi, juste au moment où un éclair vert vif se brise avec une brûlure comme du soufre au-dessus d'eux.

Le sortilège mortel se comportait comme la foudre à bien des égards, il serait terriblement intéressant de l'étudier dans un environnement sûr et contrôlé. Hermione sentait le sortilège qui les manqua plus qu'elle ne le vit ou ne le sentit, car il ressemblait à un orage.

Elle pensa aux choses en tandem avec les sons étouffés qui lui échappaient alors qu'elle touchait le sol, le plexus se connectant à l'un des coudes de Drago. Ou peut-être à la chaussure de Justin.

Elle ne comprit que deux choses supplémentaires en un clin d'œil avant qu'un autre éclair vert ne se brise dans l'air.

Justin recula, loin d'eux, essayant de s'échapper. Déjà à plusieurs mètres.

Tandis que Drago ne parvenait qu'à les remettre à genoux avant de cesser de bouger complètement, l'écrasant contre sa poitrine avec le même genre de force qu'elle utilisait pour s'accrocher à lui.

Ils avaient tous les deux laissé tomber leurs baguettes. Ils ne pouvaient pas échapper à ça.

Drago avait réalisé à quel point ils étaient proches de la mort et il la serra fort. Ce n'était rien comparé à la façon dont Hermione avait imaginé qu'elle pourrait mourir, dans toutes les nombreuses et horribles itérations avec lesquelles elle s'était torturée pendant plus d'un an de nuits privées de sommeil et de cauchemars éveillés, s'attendant constamment à sa propre mort à tout moment.

C'était avec un étrange sens de l'ironie qu'elle accepta cela comme le meilleur scénario possible, tout bien considéré.

L'argent se mélange à l'or, se brouille avec les larmes, se mélange au vert, lorsque le sortilège mortel les frappa.

La magie d'Hermione...

Sa peau...

Son âme...

S'ouvrirent largement pour que le monde puisse la voir alors qu'elle serrait Drago avec tout ce qu'elle avait.

Elle ne se souvint presque de rien après cela. Mais elle se souvint de la mémoire. Un brin de mémoire. Ce qui n'était pas possible.

Mais qu'est-ce que la magie sinon des choses impossibles rendues possibles ?