Prologue

La nuit était tombée.

Buffy Summers demeurait immobile dans sa voiture, un RAV4 Toyota mis à disposition par Wolfram et Hart.

Après leur atterrissage à l'aéroport de Los Angeles à son arrivée en début d'après-midi, Alex et elle avaient aussitôt pris la route, direction la ville de Sunnydale à deux heures de la métropole.

Ils étaient arrivés en début soirée, reconnaissant chaque rue, chaque bâtisse, chaque trottoir, et se trouvaient à présent dans le quartier où Buffy avait habité pendant 7 ans après son arrivée en 1996, la jeune Tueuse alors âgée de 16 ans.

Sunnydale s'était effondrée 7 ans plus tard, sous ses yeux et ceux de ses amis. Il n'en était resté qu'un gigantesque cratère… et pourtant, aussi ahurissant que cela paraissait, Alex et elle y revenaient et foulaient l'asphalte.

Stationnée devant le 1630 Revello Drive, Buffy observait l'éclairage de son ancienne maison. Des silhouettes allaient et venaient entre le salon et la cuisine. A l'étage, les lumières des chambres éclairaient les pièces.

Comment cela était-il possible ? Comment son ancienne maison pouvait-elle se trouver sous ses yeux alors qu'elle avait vu Sunnydale littéralement disparaître dans un cratère il y a vingt ?

Buffy n'y comprenait rien.

Une semaine plus tôt, Willow l'avait appelé de Londres en panique, elle-même contactée par Cordelia depuis Los Angeles, sur demande d'Angel qui dirigeait depuis 15 ans Wolfram et Hart...

Une simple visite sur Google Map leur avait montré comment la ville de leur jeunesse était telle qu'ils l'avaient connue. Bien évidemment, et comme par le passé, aucun événement n'était remarqué par les dirigeants de l'Etat de Californie.

— C'est assez dingue, je te l'accorde, dit Alex, assis près d'elle. Le Bronze, le lycée, la Magic Box et maintenant ta maison...

— Il y a forcément une explication, dit Buffy. Un sort d'illusion collectif ou quelque chose d'équivalent. Peut-être même que nous avons traversé un voile dimensionnel, comme c'est arrivé à Willow l'an dernier à Dublin.

— Hum, lacha Alex d'un air sceptique. La seule explication que je vois, c'est qu'une espèce de promoteur un peu dingue a décidé de reconstruire Sunnydale à l'identique. C'est glauque, malsain et de très mauvais goût, mais… cela veut-il nécessairement dire qu'une nouvelle apocalypse se prépare ?

Buffy lui lança un regard transversale.

— Et depuis quand tu es optimiste ?

— La sagesse des années ? proposa Alex.

Buffy était pensive et ne quittait plus son ancienne maison des yeux. Si Alex disait vrai, si tout cela n'avait rien de surnaturel et relevait d'une décision absurde d'un humain mal informé, la reconstruction de Sunnydale n'était que la continuité des événements. Car rien n'avait vraiment changé malgré les années.

Le mal, le bien, se confrontait sans relâche dans une guerre interminable où il n'y aurait jamais de vainqueur... Buffy l'avait compris quelques mois après la chute de Sunnydale, après que les potentielles soient devenues à leur tour des élues, des Tueuses se réveillant à travers le monde où les forces du mal s'étaient par conséquent multipliées.

« Telles sont les lois de l'équilibre des forces » lui avait répété Giles. Raison pour laquelle Buffy avait pris sa retraite, raccrochant définitivement la mission pour s'installer en Écosse avec Alex et Dawn.

Voilà vingt ans qu'elle n'exerçait plus, du moins, pas de façon intensive comme à l'époque, et le monde ne s'en portait ni mieux, ni mal. La guerre se poursuivait aux quatre coins du monde, sur cette terre et, selon Willow, dans bien d'autres univers et dimensions parallèles à la leur.

Une silhouette s'arrêta sur le trottoir, devant la voiture, intriguée et curieuse. Qui étaient ces inconnus qui lorgnaient sa maison, dont cet homme bizarre avec son cache-œil ? Elle se pencha vers la vitre pour les interpeller et demanda :

— Bonjour, je peux vous aider ?

Alex sursauta et se tourna vers la jeune femme

— Oh... euh. En fait, non. On ne faisait que passer.

Puis regardant Buffy, il ajouta plus bas :

— On devrait y aller.

Buffy croisa le regard de l'inconnue aux allures d'étudiante, la lanière de son sac de cours sur l'épaule. C'était une jeune femme blonde de taille moyenne, la vingtaine, les yeux bleus, mais pas que… Buffy le sentait, l'inconnue était une Tueuse fraîchement élue. Impossible que ce soit une énième coincidence et elle ne laisserait pas passer l'occasion d'en savoir plus. Elle quitta le RAV4, la rejoignit sur le trottoir et demanda :

— C'est ta maison ?

Perplexe, la jeune femme répondit :

— En effet, pourquoi cette question ?

Alex aurait préféré partir, mais Buffy en avait décidé autrement.

— Je m'appelle Buffy... Je vivais ici avant. Ça fait longtemps que tu y habites?

L'air plus perplexe, la jeune femme sembla se détendre sur cette explication. Elle ne mesurait pas pour autant quelle était l'identité de la femme debout devant elle.

— Oh... Eh bien oui, ça fait trois ans.

Malgré l'étrangeté de cet instant, Buffy ne pouvait s'empêcher d'être nostalgique en regardant sa maison. Elle pensait bien sûr à sa mère, Joyce, mais aussi à Angel, Spike, Faith, Robin, Tara et toutes les potentielles qui avaient vécu sous son toit avant qu'ils n'ouvrent le sceau de Danzaltar. Tout ça semblait si loin, et si présent à la fois !

— J'y ai vécu avec ma mère et ma sœur, précisa Buffy. Est-ce qu'il serait possible d'entrer ?

Voilà une demande directe et pour le moins sans-gêne qui troubla la jeune femme.

— Désolée, ne le prenait pas mal, mais par les temps qui courent ce n'est pas très prudent de laisser entrer n'importe qui dans sa maison.

Buffy le comprenait. En 20 ans, le monde avait changé et cela ne concernait pas que les forces du mal et du bien, mais aussi les humains eux-mêmes et leurs rapports aux autres. La criminalité, quelle qu'elle fut, avait augmenté dans le monde, dans tous les domaines, que ce soit dans les grandes ou petites villes.

— Je comprends, répliqua Buffy…

— Je dois vous laisser, abrégea la jeune femme, bonne fin de journée.

Buffy la vit s'éloigner vers la maison, monter les marches du perron et entrer avant de refermer. Elle devrait trouver un autre moyen d(entrer dans son ancien chez elle. Quoi qu'il se passe ici, une partie des réponses qu'elle cherchait s'y trouvaient nécessairement.

Elle s'avança près de la boîte aux lettres et lut à haute voix les noms inscrits :

— Regina Nollan-Quinn et Logan Nollan. Logan, c'est sans doute le prénom de la tueuse à qui j'ai parlé.

— Une Tueuse ? souleva Alex. T'es sérieuse ?

— Oui, je sais, dans le genre bizarre, on cumule !

Alex confirmait et l'interpella :

— Buffy… On ne devrait pas s'attarder, on se fait un peu trop remarquer à mon goût si tu veux mon avis.

La Tueuse releva son regard vers la fenêtre et croisa celui d'une femme brune qui tenait un pan de rideau ouvert depuis le salon. Il s'agissait sans doute de la mère de Logan. A sa silhouette vêtue de noir, celle-ci ne semblait pas commode !

Elle recula et rejoignit le volant de la voiture pour démarrer.

— Pas de mari à première vue. J'ai aperçu au moins deux silhouettes dans la maison avant que la Tueuse n'arrive et s'il n'y a que deux noms sur la boîte aux lettres, c'est que la troisième personne doit être un ou une enfant.

— Donc cette fille vivrait avec sa mère et un frère ou une sœur ?

— Au point où en sont les choses bizarres, ça ne serait pas étonnant. Rentrons faire notre rapport à Willow, elle nous dira ce qu'elle en pense !

Elle prit la route de l'hôtel où ils étaient descendus le temps de la mission, elle devait prévenir Willow qu'ils étaient bien arrivés et ce qu'ils avaient découvert.