Capítulo 14: Alimañas

Cuando Hermione entró en su cuarto, él aún yacía de la misma manera en que lo había dejado. Pero considerablemente más mojado. Un efecto secundario de la morfina; debía haber sudado terriblemente. Su ropa se adhería tanto a su cuerpo delgado que incluso podía ver sus costillas a través de su camisa negra, que se marcaban a través de su piel pálida. Y babeaba mientras dormía.

Hermione sintió náusea al recordar la despedida casi cariñosa del día anterior, así que le dio la bofetada en la cara que había olvidado darle ayer. Entonces, la chorreante criatura comenzó a moverse.

—¡Levántate! —gruñó Hermione con aspereza.

Voldemort parecía totalmente desconcertado, sus pupilas aún parecían nadar en sus ojos rojos y vidriosos. Torpe, se dio la vuelta sobre el estómago y se apoyó en las manos y las rodillas. Se arrastró tambaleándose como un potrillo recién nacido, hasta que perdió el equilibrio y cayó de lado fuera de la cama.

Un fuerte grito de dolor resonó en la sala, pero ahora estaba completamente despierto. Hermione se apoyó ligeramente en la pared con los brazos cruzados y lo observó luchar por ponerse de pie.

Tuvo que aferrarse a la cama para no volcarse de nuevo. Aún respiraba de manera extrañamente fuerte mientras pasaba junto a ella, agarrándose del armario, de la cama, para llegar al lavabo.

El olor nauseabundo que la enfrentó cuando pasó junto a ella era repugnante. Seguramente había derramado litros de sudor la noche anterior. Hermione se empujó asqueada contra la pared de piedra amarilla, tratando de presionarse lo más delgada posible contra la pared, mientras el hombre delgado tropezaba a lo largo de la pared y apenas lograba agarrarse del lavabo con ambas manos.

Con la cabeza inclinada hacia abajo, su mirada se dirigió primero hacia ella, luego hacia su cama y después de nuevo hacia el lavabo. —¿Desde cuándo estás aquí? —gruñó la voz fría y áspera de Voldemort.

Su mirada se paseó buscando por la habitación. Por supuesto, tenía hambre. Tal vez esperaba que su sirviente le sirviera, como cada día, su comida… ropa nueva y sábanas frescas.

—Consígueme algo para ponerme —ordenó ásperamente mientras, aún un poco tambaleante, se despojó de su ropa pegada.

Hermione desvió la mirada. Él no tenía ningún sentido de la vergüenza cuando trataba con ella. Eso no era una señal de intimidad; no se avergonzaba de su desnudez porque consideraba a Hermione solo como otro mueble sin importancia. Una sirvienta, no digna de ser avergonzada por él.

En silencio, Hermione sacó de entre sus ropas extrajo la bolsa y volcó su contenido sobre la cama. Las cosas pequeñas se hicieron grandes en segundos, como infladas. A pesar de su enojo, no pudo evitar sonreír al ver eso.

La ropa nueva de Voldemort fue lanzada delante de sus pies. Él ya no la notó, se cepillaba los dientes, aún medio dormido.

A veces el cepillo de dientes no tocaba los labios estrechos, de modo que su cara estaba cubierta con tiras de pasta de dientes blanca, porque se había desviado varias veces.

Ahí estaba, el heredero de Slytherin. El asesino en masa, el loco. El mal en forma humana.

¿Acaso había olvidado cómo era? ¿cómo se sentía llevar sus horrocruxes? La manera en que el pequeño fragmento del alma destruida, que estaba encerrado allí, los cambiaba y dominaba. Ahí estaba el, ese resto de ese mal… ¿cómo podía haber visto alguna vez algo más en él que un monstruo?

El grifo plateado se abrió y el agua fría cayó en el lavabo de piedra blanca.

Voldemort estiró ambas manos bajo el agua, primero dejó que sus manos se lavaran con el agua, luego juntó sus manos en forma de cuenco, se inclinó hacia adelante y se salpicó varias veces en la cara con el agua recogida. Subió la temperatura del agua, se dio la vuelta y sacó una toalla y jabón líquido del carrito y comenzó a enjabonarse.

"Verás, estaba recordando nuestra primera reunión." comenzó Hermione la conversación. La cabeza de Voldemort se volvió hacia ella, parecía casi avergonzado por su estado en ese momento.

"Estaba enfermo." respondió simplemente.

—Oh, no" contradijo la joven, que se alejó de la pared y se sentó en la cama del hospital ligeramente húmeda para observarlo ahora con mayor atención durante su aseo personal. "No… solo me preguntaba si te había visto por primera vez mientras asesinabas a Lunático, o en la casa de Bathilda Bagshot. Bueno, habíamos tomado poción multijugos. Harry y yo. Quizás sea más fácil para ti recordar nuestro siguiente encuentro. Durante la batalla, ¿sí?"

Hermione trató de sonar compuesta, pero le costó bastante. Las imágenes terribles que solían aparecer en su mente cada noche antes de quedarse dormida, estaban ahora tan presentes y amenazantes como si aún estuvieran luchando entre sí.

Sin detenerse, continuó lavándose. Pero las acusaciones de Hermione lo habían divertido y se rio. "Ah, claro. Sí, somos viejos conocidos."

La voz de Hermione se elevó, perdió la calma y comenzó a gritar. "¡¿POR QUÉ NO MORISTE CUANDO TE ALCANZÓ EL HECHIZO?! ¡ERES UNA PESTE INCARNADA!"

La pared a su lado comenzó a brillar en un suave verde lima. Cada vez que él se enojaba, la flor del estado de ánimo cambiaba de color y comenzaba a brillar con una luz azul apaciguadora. Esta luz se mezclaba con el brillante amarillo sol de las paredes y bañaba la habitación en el color de Slytherin.

"¿Sabes en realidad por qué dormiste tan tranquilamente ayer?" continuó Hermione, y no pudo contener una risa maliciosa. Voldemort se congeló, quizás ya lo había pensado, pero antes de que pudiera aventurar una suposición, Hermione lo iluminó con deleite.

"Te envenenamos." declaró con evidente satisfacción en su voz. La cabeza serpentina se giró lentamente en su dirección.

Esa inseguridad reflejada en su rostro. Esa expresión del señor generalmente tan impasible la satisfizo profundamente y le dio la fuerza para hablar animadamente, como si simplemente estuviera difundiendo el último cotilleo del hospital.

"Bueno, para ser sincera… en realidad fue solo idea de la enfermera encargada. Ella puso la morfina en la botella del alimento de vainilla. Una pequeña sorpresa para mí… La buena mujer tuvo compasión de mí. No quería que me tuviera que enfrentar a algo..." Una mueca de desdén cruzó por su cuerpo. "... como tú."

"¿Me drogó con morfina?" preguntó el hombre alto con calma, casi con dulzura, pero las paredes recién verdosas se tiñeron cada vez más de turquesa. Parecía, como si estuvieran parados en el corazón de una piscina en un gran baño. La flor del estado de ánimo brilló más intensamente, el brillo azul se hizo más fuerte.

"Oh, vamos. ¿Qué esperabas? aniquilaste a toda su familia." Hermione comentó su indignación ecuánimemente. El destinatario

Hizo una pausa en sus movimientos,

Colocó lentamente la franela en su mano sobre el lavabo y se volvió hacia ella. "¿De quién?"

"De la Enfermera Helen. Ella te tomó una muestra de sangre la semana pasada. Su marido trabajó para el ministro. Su marido y sus hijos, muertos... toda la familia. ¿Te acuerdas de eso?" preguntó ella, sonando intencionadamente tranquila.

Voldemort se cruzó de brazos, pero permaneció en el mismo lugar. Parecía evaluar cuánto de sus palabras eran verdad y cuanto era provocación.

La joven Gryffindor dio una palmada alegremente con la palma de su mano sobre su rodilla. Sonrió complaciente, hizo un gesto de usar y tirare hizo un ademán de 'no hay problema'. siguió ella explicando con una voz enfática y acometida.

"Ah... No te devanes los sesos por eso. Sí, eso tiene que ser difícil... Quiero decir... Tuviste un gran trabajo al erradicar áreas enteras. Definitivamente, ya era suficiente trabajo. A veces tiene que ser suficiente. ¿Cómo podría alguien esperar de ti, que además memorizaras tus víctimas?"

Una sonrisa alentadora hacia Voldemort, un movimiento de cabeza y un casual cruce de piernas le dieron la impresión de estar hablando de un estofado de carne picada fallido.

Su contraparte descruzó los brazos, colocó una mano en la palangana, la otra mano en la boca. cuando él se quitó la mano de la boca, Hermione vio una sonrisa en su rostro de calavera. Sí, la boca sonrió, pero los ojos la fulguraban de manera tan amenazadora, como si hubiera intentado quemarla con su mirada.

"Sí." Él se lanzó a responder, tan amablemente como ella, mientras se acercaba a ella con elegantes pasos. "Tienes razón. ¿Por qué alguien debería de molestarse con lo que suceda con los residuos? Bien por ti; finalmente te das cuenta. Oh, sí, ahora lo recuerdo." Añadió con un dejo de orgullo, mientras se agachaba frente a Hermione, miró a sus ojos marrones. "Sangre sucia. Toda la familia. No fue una comida buena para mi pobre Nagini. ¿Y qué?

Por fin te das cuenta de lo poco importantes que son los sangre sucia y los muggles." Todavía sonriendo, inclinó su cabeza y palmeó las mejillas de Hermione. "Completamente superfluos e inútiles, ¿no?"

Hermione se puso rígida, sintió que él estaba tratando de entrar en sus recuerdos. Pero esta vez fue más rápido, más crudo. Parecía saber lo que buscaba

Las imágenes pasaban rápidas, Como si de una película que avanzara veloz, la conversación con Helen parpadeó en sus ojos. Pero ella fue capaz de empujarlo fuera de ella, agotadora y con toda su concentración. En algún momento, segundos u horas después, volvió a ser ella misma.

Voldemort todavía estaba sentado frente a ella. De rodillas en el suelo, un brazo en la cama, el otro apoyado sobre el suelo.

Hermione se inclinó un poco hacia adelante y acarició su calva cabeza. "Dime, ¿qué te lleva a la ilusión de que perteneces a la gente útil?" dijo con falsa ternura.

La respuesta fue ronroneada con la misma gentileza. "¿Y qué es lo que te lleva a suponer que no te mataría por esos discursos?"

Hermione se rio a carcajadas, ya que odiaba que se rieran de él. La flor del estado de ánimo en la habitación comenzó a brillar amenazante, su luz se volvió más oscura de un segundo a otro.

La morena se levantó, la mano extendida apoyada en su cabeza, le sonreía al hombre calvo. "Está bien, adelante. Siéntete libre, pero me temo que sin una varita". Con un movimiento fácil, sacó la varita de su capa y la apuntó a su frente. "No llegarás muy lejos ¡TOM!"

El odiado nombre sabía dulce como la miel en su lengua.

Voldemort se alzó "Entonces tendrás que darme la tuya." siseó amenazante. Levantó el dedo índice y le dio unos golpecitos en el pecho; luego, retrocedió unos pasos y comenzó a rodearla. Obviamente estaba pensando en algo. Y fuese lo que estuviese pensando, Hermione sabía que no podía ser algo bueno.

"Sabes que sería inútil para ti", se burló la joven del heredero de Slytherin, que la rodeaba como un tigre.

"¿Y qué?" siseó con una furia declarada en la voz—. La flor palpitaba en un profundo azul prusiano. Parecía estar lo suficientemente enfadado como para atreverse a hacer experimentos. Hermione

Bajó la varita sin rodeos, esta vez había ido demasiado lejos.

Aparentemente divertido por su incertidumbre, comenzó a reír burlonamente. 'El se detuvo un momento, levantó la mano y señaló la varita, parecía hacerle señas. "Es mejor que no confíes en sus prohibiciones de protección. Ya veremos".

Se lamió los labios como un animal hambriento. El tigre se preparó para saltar. La mano de Voldemort azotó el aire y la varita de Hermione fue arrancada de sus manos, como golpeada por el expeliarmus y aterrizó directamente frente a sus pies.

El tiempo alrededor de Hermione se detuvo durante un latido de corazón, no podía, no debía ser cierto.

Pero no tenía tiempo para pensar en eso. Ella se tiró al suelo con una zambullida frente a él, pero él ya había colocado uno de sus grandes pies blancos sobre la varita de Hermione, cuyos puños golpearon los pies, rasgaron la varita y trataron de apartar su pierna. Pero él ni siquiera se movió un milímetro; aún más, por encima de ella, resonó su risa nefasta, triunfal, fría.

Eso no era bueno, eso no era bueno en absoluto. La varita, su seguridad de vida en esta habitación. ¿No le habían dicho que no podría tocarla? Pero ahora él estaba parado sobre la varita, y no importaba cuán fuerte tirara y empujara Hermione , su pie se quedaba allí mismo, como concreto, de pie en su lugar y posición, mientras se reía de ella cada vez más fuerte, estando fuera de sí con una alegría maligna.

Luego levantó el otro pie y le dio una patada a Hermione en la cara que la hizo girar hacia atrás como una pelota de fútbol.

Hermione gritó de dolor. La sangre salpicó su rostro, rompió a llorar de dolor y miedo, enterró su rostro entre sus manos para protegerse

contra una nueva patada.

Voldemort seguía en el mismo lugar, le sonrió encantadoramente. Se regodeaba en su dolor. ¡Cuánto debía de haber estado deseando hacerle daño?

¿Cuánto le debía de gustar ver su mala imitación de guerrera tirada en el suelo llorando?

"Ahora estás a mi merced." exclamó el señor oscuro, seguro de su victoria, mientras se dejaba caer de rodillas, lenta y pausadamente para levantar la varita. Pero no debió hacer eso, en el momento en que apartó el pie para tomar la varita, Hermione se levantó de un salto y se arrojó de nuevo directamente a la varita en el suelo.

El pie de Voldemort se detuvo de nuevo en la varita. Pero esta vez ella no cedió ni un centímetro tan fácilmente.

Él le arrancó el pelo, trató de tirar de ella hacia arriba, pero a pesar de que le arrancó un mechón de cabello, ella se quedó en el suelo, pero se encerró con la boca abierta de par en par

en el blanco tobillo

Aullando de ira, el hombre alto le agarró las dos orejas, le tiró de la cabeza tan fuerte que pudo soltar una de sus manos para golpearla el rostro con toda su fuerza. Algo se rompió, (¿la Nariz de Hermione ?) Una vez más, la sangre brotó de su rostro y se derramó por el rostro. Su cara pareció hincharse como globo, ya no podía respirar por la nariz, por lo que tuvo que soltar su mordida.

Los dientes de Hermione dejaron una marca delgada, sangrienta y circular en el tobillo blanco del señor oscuro.

¿Era realmente el hombre que había estado demasiado débil para ir al lavabo sin ayuda, unas semanas atrás? ¿De dónde sacó tanta fuerza?

Hermione no tenía la varita para dar una señal a los aurores. Ni siquiera podía pedir ayuda a gritos, porque las paredes estaban selladas contra el ruido.

Su rostro era una única herida abierta. La sangre, la de ella y la de él, goteaba de su boca. Entremezclado con el que se le goteaba de la cabeza

Una nueva patada, esta vez sobre las costillas de Hermione, le sacó todo el aire y ella rodó hacia un lado como una muñeca. Pero tardó solo unos segundos, ella lo consiguió de nuevo, poniéndose a cuatro patas y arrastrándose hacia él.

Él se sentó encorvado frente a ella para frotarse los tobillos sangrantes. Levantó la cabeza al notarla y la locura ardió dentro de sus ojos. Él lo haría

Él, él la mataría. Pero no debía dejarle el arma a él. Y con sus últimas fuerzas, la joven se arrojó de nuevo a sus brazos

Ancló las manos en los oídos, le mordió la nariz que le quedaba, se deslizó con la boca por la cara y mordió todo lo que pudo.

Voldemort se inclinó hacia atrás, tiró de nuevo del cabello de Hermione y trató de arrancársela. Pero, sin embargo, ella se había apretado tanto contra él que sus brazos no eran capaces de encontrar una posición adecuada para quitársela él mismo.

Sus brazos la abrazaron, y como un tornillo ambos cuerpos rodaron por el suelo hasta que él se tumbó sobre ella. Hermione relajó sus manos

por el tirón de la vuelta. Rápido como una cobra, la parte superior de su cuerpo se disparó y separó.

Hermione yacía debajo de él con las piernas abiertas en el suelo, él se arrodilló, jadeando y resoplando sobre ella.

sus dedos largos apretaron su garganta como un pulpo, pero eso no fue suficiente para él, levantó la mano con el fin de estrellar su cráneo contra el frío y duro suelo de piedra con toda su fuerza.

Si era capaz de respirar, había gritado lo más fuerte que nunca antes en su vida. Pero ningún ruido salía de sus labios, solo su lengua se empujaba lentamente adelante. Las estrellas centelleaban frente a ella y se desvanecían a su alrededor, desdibujando su entorno.

Lo mismo otra vez.

La mataría. le levantó la cabeza por tercera vez. Hermione se aferró desesperadamente a sus manos, pero era inútil. ella se asfixiaba, se removía, pero su cabeza fue golpeada por tercera vez con un ruido sordo en el suelo y cayó en un negro profundo que lo devoraba todo.

Xxx

La conciencia de la maltratada mujer se acercaba con un traqueteo tortuoso. Su cuerpo consistía solo en dolor. Tenía la nariz rota, ocluida con sangre seca por lo que no podía respirar, sentía su garganta también constreñida.

Hermione se dio la vuelta desde el estómago hasta la espalda como un saco mojado. Un cúmulo de sangre, que se había acumulado en su boca, cayó salpicando sus manos, que yacían frente a ella como algo extraño, como algo que no pertenecía a su cuerpo.

Sus dedos helados todavía parecían presionar su garganta, era casi imposible respirar. Todo a su alrededor seguía borroso y oscuro. Casi incapaz de levantar su pesada y dolorida cabeza, Hermione se apoyó sobre estómago unos centímetros del suelo.

No pudo haber estado inconsciente durante mucho tiempo. La sangre a su alrededor todavía estaba húmeda, ni siquiera coagulada. Los contornos se volvían más nítidos. Volvió a ver al Señor Oscuro, que seguía sentado muy cerca de ella.

No estaba arrodillado sobre ella, sino frente a ella, de espaldas a ella. Gritó, se enfureció y gritó... golpeó con el puño cerrado en el suelo. ¿qué hizo?

¿Finalmente se volvió completamente loco? ¿Pensó que ella todavía estaba acostada allí y que estaba tratando de matarla?

Ahora empezó a arrastrarse por la habitación a cuatro patas. A veces saltaba hacia delante como un animal, o como si tratara de atrapar su propia sombra.

Hermione consiguió levantarse un poco más, logró verlo... él se arrodilló frente a la pared de la habitación, junto a su cama. Sus brazos parecían tratar de agarrar algo.

Pero probablemente no tuvo éxito. Se levantó de un salto, se detuvo con un brazo sobre la cama y se dejó caer del otro lado de la cama.

Y ahora lo vio. En realidad era la varita la causante de todo, sus dedos no lograron atraparla. Probablemente había logrado poner el pie sobre ella, pero las manos eran un asunto totalmente diferente.

la varita se alejó de un salto como si fuese arrastrada por una cuerda invisible. Una y otra vez trató de arrojarse sobre el arma,

pero no logró acercar sus manos a menos de 5 pulgadas de la varita, porque la varita parecía tener vida propia, quería jugar a las atrapadas con Voldemort. Pero este no tuvo ninguna posibilidad.

No importaba lo miserable que se sentía; la obra presentada la divertía. Parecía tan ridículo, saltando por todo el suelo, casi como un conejo blanco gigante, gritando.

La vida volvió a ella. La torpeza desapareció y dejó espacio para los dolores que comenzó a sentir de nuevo. Pero logró levantarse.

Un dolor repentino la atravesó, mientras se enderezaba con dificultad, con las manos apoyadas en las rodillas.

Le dolía la caja torácica, algo le empujaba el pecho. Se rompió una costilla. Le dolían las embestidas, la garganta estaba constreñida, la nariz tapada con sangre coagulada,

Así que casi no podía tomar aire. Se tambaleó, estuvo a punto de volcarse de nuevo, pero pudo recuperarse antes de caer. Ella

No hacía falta ir muy lejos.

Voldemort todavía estaba ocupado con la varita que había "empujado" (bueno, o embrujado) a una esquina, pero sus dedos de araña aún no lograban cerrarse alrededor de la anhelada varita.

No vio que se acercaba Hermione. la varita estaba acorralada a la derecha, a la izquierda... él Se agachó gritando y embistiendo frente a la varita, que se empujó verticalmente en lo alto de la pared, para escapar de su toque.

Tan silenciosa como le fue posible, se acercó cojeando a él, ella levantó sus manos encima de sus hombros, pasó por ellos y las yemas de sus dedos ahora casi podían tocarse. Su sombra cayó sobre la pared. Hermione se estiró sobre el hombre horrorizado, un agarre rápido y lo consiguió. La varita.

Y entonces... ¡CRUCIO!

La expresión de asombro de su rostro cedió, dejó espacio para su expresión de dolor. Voldemort puso los ojos en blanco y se inclinó hacia un lado. La tortura lo hizo aullar, y estremecerse. su delgado cuerpo como bajo miles de pulsos eléctricos. Gritos de locura resonaron en las paredes, mientras su cuerpo se levantaba y se desplomaba sobre sí mismo

-Las personas torturadas bajo la maldición del crusiatus se estremecen como si tuvieran un ataque convulsivo.- Ella Lo hizo bien.

Tan rápido como su dolorido cuerpo se lo permitió, Hermione volvió a poner las prohibiciones al hombre que aún gritaba. y luego, terminó con la maldición cruciatus.

Oh, sí, hizo bien. le enseñó a preservar una maldición, mientras que realizaba otros encantamientos. Las lecciones dieron sus frutos.

Pero primero, su propio cuerpo necesitaba ser curado. era algo importante. "Episkey". El chorro de sangre se secó.

Pronunció algunos otros hechizos con una voz ronca y áspera, que dejó que la hinchazón se desvaneciera.

Después de lavarse la mayor cantidad de sangre en el lavabo, se arregló la nariz rota y la costilla rota. Entonces, ya estaba mejor.

Ahora podía volver a cuidar de su paciente. "Levántate y quítate la ropa. Yo los compré para ti, los quiero de vuelta." gritó la joven Gryffindor al hombre que respiraba con dificultad. Oh, sí, se había vuelto rápida, solo un breve gesto y un hechizo murmurado y las prohibiciones se desataron de nuevo.

El hombre delgado y tembloroso se volvió lentamente sobre su estómago, frunció el ceño, enojado, gimió. Pero sus ojos ceñudos buscaron los de Hermione, y ella lentamente tuvo una sensación de vacío... ¡NO! ¡NUNCA MÁS!

"¡CRUCIO!"

La parte superior de su cuerpo se dejó caer, Cayó gritando y azotando de lado y convulsionó de dolor.

"Te lo advierto, Tom Riddle. No intentes tus trucos sucios." ladró Hermione, amenazando Entonces, podría haber sido un minuto lleno de dolores mortales. Hermione levantó la maldición.

Temblando, se volvió boca abajo. Resoplando y respirando pesadamente, empujó su cuerpo de abajo hacia arriba. Tuvo que aferrarse a la cama como había hecho antes, y tambaleándose pesadamente logró volver a ponerse en pie.

El odio frío estaba escrito en todo su rostro. Acechaba a su presa y quería intimidarla.

"Deberías pensar dos veces sobre las cosas que haces, niña... voy a-..."

No dijo más, porque ella acababa de gritar la maldición una vez más, lo que hizo que su cintura se curvara hacia abajo de nuevo. Las maldiciones y groserías se perdieron entre sus gritos, mientras él se retorcía de nuevo.

¿Era malo saborear sus dolores? ¿Era ahora tan malvada como él, porque la complacía y le proporcionaba un satisfactorio sentimiento de venganza, tal como ella lo veía ahí Retorciéndose y gritando? Pero él solo había intentado matarla, sería una locura pura si ella no le mostraba lo insensato y peligroso que sería que él lo volviese a intentar.

"Quítate las ropas, ¡Hazlo ya! Quiero que me devuelvas mis bienes... ¡RENUNCIO!"." Hermione ladró con una voz tan distorsionada por un odio desconocido hasta ahora.

Ella quería irse. esto ya fue demasiado... primero la confesión de Helen y luego él la golpeó. No, esto fue el final. Ni el dinero, ni la retroalimentación, Ninguna evaluación positiva y ninguna experiencia podrían valer la pena para resistir eso incluso un día más de lo necesario.

La parte superior del cuerpo, delgada, pálida y sin pelo, era casi demasiado pesada para esas piernas delgadas y blancas. Pero se las arregló para enderezarse. Haa... su maestro le había enseñado bien, le enseñó sobre la forma correcta de aplicar la maldición. Su cruciatus no pudo ser más doloroso.

Pero cuando logró volver a estar en pie, el dolor pareció irse; en su lugar, en lugar de gritos, ella solo obtuvo desprecio y burla, mientras él se desnudaba, obviamente con una desdeñosa lentitud, frente a ella, arrojó cada prenda de ropa a sus pies.

Hermione cojeaba, frente a él, hacia atrás con una varita levantada. El rostro de Voldemort estaba inmóvil, observador. Con un rápido agarre a su costado, jaló el carrito y se lo acercó. Si realmente nunca volvería, no debía dejar nada prohibido ahí, es decir, todo.

"Ahora verás lo jodidamente cómodo que es, cuando los demás se encarguen de ti. Cuando tengas que morir de hambre, acostado en tu propia orina todo el día ¡Otra vez!"," Gritaba ella furiosa al hombre que, después de todo, parecía un poco ansioso. No, no fue ella misma la que pronunció esas palabras. Una furia se había apoderado de ella. no, ella no sabía esas palabras en absoluto. Y la furia no se preocupaba por el buen comportamiento. Lo único que le importaba era la venganza.

"Y si les cuento lo que has hecho, seguro que te tratarán un poco mejor que antes. ¡ACUÉSTATE!"" Gritó ella.

Y él obedeció, pareció entender que esta batalla había sido ganada por Hermione. Así que se acostó sin oponer resistencia y dejó que Hermione le pusiera las prohibiciones.

"¿Sabes por qué lo hice?" preguntó Voldemort, totalmente inmóvil, de una manera terriblemente tranquila y serena a la joven que había golpeado hasta dejarlas sin sentido por un corto tiempo.

Hermione casi se derrumba por tanta docilidad y tranquilidad de Su paciente, quien la miraba directamente a los ojos, Él, estaba tranquilo y sereno, la locura que ella había visto hace poco brillando en él. Como si nada hubiera pasado. Hermione comenzó a sentirse mal.

"Claro, querías matarme". Hermione le devolvió el ladrido. Demasiado enojada para pensar con claridad, solo quería salir de allí, no quería escuchar ni una palabra más de él.

Su agresor no pareció estar impresionado por su acceso de ira. Después de un momento de silencio pareció buscar las palabras adecuadas, luego levantó las cejas en reposo,

Curvó los labios y asintió con la cabeza.

"Por supuesto, para no tener que morir yo mismo." Lo admitió rotundamente. Y para empeorar aún más este cuadro, puso su mejor cara de maestro de escuela sonrió y comenzó de inmediato a explicarle en ese mismo tono. "Y sabes, no lo habría hecho si no hubiera tenido la esperanza de poder lograrlo."

Él sonaba tan condescendiente que nada le había gustado más que escupirle en la cara.

Ella arriesgó su trabajo, arriesgó su futura carrera profesional, se hizo susceptible de ser procesada, rompió todas las reglas que conocía por ÉL, e hizo cosas por él. Ni siquiera había podido hablar sin disgusto, hace unos meses... Y al final, finalmente la llevó tan lejos, que casi le había gustado.

Pero no, era un animal brutal y nada más... Y ahora incluso le sonreía como si ella debiera estar agradecida por no haber sido acuchillada por él. ¡TODAVÍA!

Hermione lanzó una respuesta enojada, su pecho se agitó y bajó violentamente, comenzó a jadear, sintió calor por dentro. Estaba a punto de quemarse por la ira. Erizada de ira, se acercó unos pasos hacia él, la comisura de su boca temblaba... lista para enunciar la próxima maldición sobre él... Pero él era más rápido.

Sin importarle el completo desconcierto que ella mostraba abiertamente, le susurró algunas palabras suaves, casi amables. "Sé honesta, chica. ¿Qué hubieras hecho tú? ¿No hubieras tratado de escapar también? ¿a cualquier precio?"

"No, no lo haría. No soy un animal. Nunca a cualquier precio." La morena contradijo con tono firme.

"Mentirosa. Bueno, quizás no. Tal vez seas realmente tan tonta." El Señor se burló de tanta convicción. "¡No seas ridícula! Ir al cadalso sin resistencia no demuestra gallardía sino más bien locura. Pero ya hemos aclarado que ese camino está cerrado para mí. No te atacaré de nuevo." Le prometió nuevamente de una manera tan benevolente, como si fuera un gran honor no estar en la cima de su lista de asesinatos.

Hermione escupió, tenía pequeñas burbujas en la boca. Con toda la rabia, apenas podía hablar. "No, por supuesto que no." se burló con desprecio. "Nunca harías nada a nadie que no lo mereciera." dijo con asco al ver su expresión. "¿Por qué debería ser diferente conmigo?"

"Porque te necesito." Comentó con calma.

Sus movimientos se congelaron. No importaba cuán enojada estaba, el hecho de que él admitiera eso tan abiertamente hizo que su corazón se hundiera. La hizo perder la compostura y enfrió la ardiente ira.

Hermione se acercó a él con su varita aún levantada y clavó la punta de su varita en su garganta mientras se paraba cerca de él. "Entonces, ¿soy útil después de todo? ¿No tan superflua como los otros a los que has matado?" siseó provocativamente.

Él respondió, aún sin ninguna emoción discernible. "¿Qué quieres oír, chica? He hecho lo que hice. Eso es todo lo que te voy a decir. Pero no te haría nada a TI, te necesito. Lo sé."

"No puedo ayudarte. Deberías haber pensado en esto antes" Hermione dijo con un rastro de superioridad y alivio. "Eso ya no me importa. Explícaselo a Helen, cuya vida destruiste. Bueno, si alguna vez la ves. Yo no iría contigo, te dejaría pudrirte aquí." Y para demostrarlo, tiró del carrito, decidida a dejarlo, y se dirigió a la puerta.

"Por favor, no renuncies. Sabes que moriría aquí sin ti." Voldemort gritó tras su cuidadora, y la súplica en su voz sonaba genuina. No pudo evitar... oírlo decir esas cosas sin burla y desprecio era simplemente demasiado extraño para ignorarlo.

Pero él ya le había explicado que haría todo lo posible para no morir. Y conjurar mentiras melifluas ciertamente era parte de este plan.

No, ella no caería en sus mentiras nuevamente. Él era un maestro de la manipulación. Pero aún así... sus pensamientos volvieron a Helen llorando. ¿Cómo podía alguien hacer algo así a otras personas? Si lo "dejaba" ahora, entonces esa era su última oportunidad para aclarar las preguntas que la atormentaban desde hace tanto tiempo. No solo desde las últimas semanas, en realidad, desde que había oído hablar de él por primera vez, desde su entrada al mundo de las brujas y los magos.

"Tengo algunas preguntas para ti, Tom." Hermione dijo y se sentó a los pies de la cama. Se sentó allí a propósito, no quería estar en el borde de la cama. No quería acercarse ni un centímetro más de lo necesario.

Voldemort frunció el ceño, pero luego asintió y buscó contacto visual. La escucharía ahora. No parecía intentar invadir su mente de nuevo, evitaba la conversación.

Hermione tomó una respiración profunda. ¿Realmente quería saber lo que él respondería? Pero Helen, Fred riendo y Dumbledore guiñándole un ojo seguían en su mente... tenía que preguntarle.

"Dime, Tom. ¿Alguna vez te has arrepentido de alguna de tus maldades? ¿No hay ni un solo asesinato o tortura que hayas lamentado?" Hermione preguntó, tratando de ocultar el tono suplicante en su voz. Pero suplicaba internamente de todos modos. Suplicaba descubrir algo humano en él, algo que le dijera que todos sus esfuerzos no habían sido en vano.

Su paciente parecía verdaderamente sorprendido. Los ojos rojos se agrandaron por un momento, las comisuras de su boca se torcieron y se mordió el labio inferior. Primero parecía como si desesperadamente intentara encontrar una excusa. Pero luego, ¿escuchó un suspiro? Los ojos rojos se apartaron de ella, vagaron hacia la ventana y estaba a punto de dar una respuesta. "No deberías hacer preguntas cuyas respuestas no puedas soportar." Nuevamente se mordió los labios, cerró los ojos y pareció considerar brevemente, o recogerse para hacer una confesión que ni siquiera quería escuchar él mismo. Pero como Hermione no hizo objeción, continuó. "No." Y lo dijo con tanta seriedad, que no había duda sobre la sinceridad de esa respuesta. "Hay cosas que haría diferente ahora, porque fueron descuidadas y prematuras. Pero no, no siento pena. Nunca he lamentado a nadie. Esas criaturas eran o bien insignificantes o molestas. Dime, chica, ¿alguna vez has sentido compasión por un insecto que has aplastado bajo tus zapatos, porque su vista te desagradaba? ¿Alguna vez has llorado por un parásito que has aplastado? " tomó una respiración profunda, pareció meditativo y por un momento parecía que intentaba entender la frialdad de sus propias palabras.

De hecho, era exactamente lo que Hermione había esperado. Pero aún así, la desilusionó. Tenía que alejarse de él. Su cuerpo se deslizó de la cama y se acercó a la ventana del sótano junto a la bañera. La que estaba más lejos de él. Vio la flor de humor que estaba junto a ella en el alféizar de la ventana. La hermosa planta brillaba casi blanca. El delicado resplandor de los pétalos enmarcados en plata le daba un brillo parecido a una estrella.

Él estaba tranquilo. No dijo esas cosas para herirla. Recordó con un pequeño escalofrío que la flor incluso había estado blanca cuando la había estrangulado y golpeado su cabeza contra el suelo. Hizo lo que hizo, sin rabia, solo porque era útil para lograr su objetivo.

Pero ¿no era eso prácticamente imposible? No se podían hacer esas cosas sin tener dudas sobre la justicia de esas acciones. Probablemente ella solo lo había entendido mal. "No, eso no puede ser verdad. ¿No te importó nunca? Simplemente no puede ser verdad, realmente disfrutaste haciendo esas cosas." La joven Gryffindor suplicó a su paciente. Suplicó, suplicó por la más mínima señal de compasión en él.

Hermione se dio la vuelta y caminó, a pesar de su deseo de alejarse de él, hacia su cama. Tal vez él se sonrojara, tal vez temblara, apartara los ojos... algo que le demostrara que estaba mintiendo. Que simplemente no quería admitir que se sentía mal al respecto. Claro, él era tan orgulloso, demasiado orgulloso para confesar una falta... la joven mujer esperaba suplicante.

Pero fue decepcionada. Frías, como una máscara, como talladas en piedra eran las facciones del hombre acostado delante de ella mientras sacudía la cabeza, lenta pero con absoluta convicción en sus ojos. "No, te lo he dicho. Esas cosas eran necesarias para lograr mis objetivos. ¿Por qué debería lamentar esas cosas? Disfruté de mi poder y mi fuerza. Más que cualquier otra cosa en todo el mundo, disfruté de la dominación y de infundir miedo, ya que estas cosas despiertan respeto. Esas personas, todas ellas no eran importantes en comparación conmigo. Ahora están muertas. ¡TÚ!" se interrumpió brevemente y le lanzó una sonrisa desdeñosa. "Dijiste que la muerte no sería lo peor. ¿Verdad? ¿Entonces de qué te quejas? Estoy orgulloso de lo que he logrado."

Sonaba tan frío que Hermione empezó a temblar. "Pero si no te lamentas por tus víctimas... ¿Nunca te ha pasado por la mente lo mal que lo pasan aquellos que han sobrevivido? Las personas que ahora tienen que lidiar día a día con la pérdida de sus seres queridos, el sentido de sus vidas? ¿No puedes entender lo terrible que es seguir viviendo mientras tu verdadera vida ha terminado? Desde que eso, lo que te mantenía vivo, te fue arrebatado?" le suplicó realmente, rogando por la más mínima señal de entendimiento. Si tan solo le mostrara que era capaz de entender esos sentimientos.

Pero en vano. "No, chica. ¿Por qué debería interesarme eso? Preguntaste por esa mujer, esa enfermera. ¿No es así? Una de muchas otras, su familia muerta, una familia muerta de muchas otras. Así que pueden estar vivos o muertos, eso no me concierne. Que me odie en todo su dolor y sufrimiento. Sea como sea. Esas personas son demasiado insignificantes para ser recordadas. Y aquellos que lograron más, como Dumbledore, estaban en mi camino. Entonces, consistentemente, los eliminé. Yo soy importante, eso es lo que importa." Y nuevamente asintió con la cabeza para corroborar sus palabras, una vez más sin ningún tipo de emoción.

Al comienzo de su conversación parecía que tenía dudas al decir esas cosas, pero ahora estaba tan frío e insensible como siempre. La confesión de un hombre que estaba convencido de la justicia de sus acciones. Y ahora solo buscaba palabras para explicar esto a una niña ignorante.

Un rastro de náusea surgió en ella. ¿Era debido a sus palabras, o por la sangre coagulada en su estómago lo que la hizo palidecer? Hermione se atragantó, se puso la mano en la boca y se tambaleó hasta la ventana más cercana. Necesitaba aire fresco, de lo contrario tendría que vomitar.

En el momento en que se levantó, él miró su mano. Casi de una manera, como si esperara que ella le tomara la mano nuevamente para convencerlo de sus falsedades.

Pero Hermione no podía hacerlo, su fuerza se había ido. Pero posiblemente... si él encontraba a esas personas insignificantes...

"¿Y qué hay de tus propios mortífagos, Tom? Ellos estaban de tu lado, no se interpusieron en tu camino. ¿No te lamentas por ellos? Bellatrix, por ejemplo... Ella habría hecho, por lo que he oído, casi cualquier cosa por ti. Puede que lo haya hecho... Te adoraba, creo que te amaba más que a su propio esposo. ¿No te lamentas de que ella tuviera que morir?"

"Ellos sabían en lo que se metían. No soy responsable de su muerte, no yo. Hay víctimas en una guerra. Murieron por mis objetivos, eso estaba claro para ellos. ¿Por qué debería lamentar su fin, si ellos aceptaron su muerte al unirse a mí?"

Si él se había esforzado por encontrar palabras, ahora solo hablaba con aparente aburrimiento. "Me lamentaría de la muerte de mis seguidores, si todavía me fueran útiles. Si fuera libre, entonces aún los necesitaría. Pero estoy capturado y ellos han fallado. Fueron vencidos y por lo tanto están desvalorizados. Murieron antes que yo, así que este tema está terminado."

Hermione notó por el rabillo del ojo que él miró hacia la ventana por un breve momento, parecía esperar una reacción de ella. Pero no había arrepentimiento en sus ojos... nada. No había nada en esos ojos. Estaban vacíos, no podía detectar nada humano dentro de ellos.

Hermione había perdido su batalla. Era tonto y desesperanzado que siquiera intentara habilitarlo para la autorreflexión, para Hacerlo sentir. ¿Y qué más se podría esperar de un monstruo sin alma? uno debe tener un alma para poder sentir. Voldemort no sentía. Un alma, o lo que podía llamarse alma, él no la poseía, de hecho, la sacrificó voluntariamente para lograr otros objetivos, que probablemente le parecían más atractivos.

Pero aún quedaba una pregunta cuya respuesta podría traerle consuelo. "¿Crees" comenzó Hermione con incertidumbre, su mirada aún descansando en la flor de humor de brillo plateado "¿crees que podrías haber sido algo diferente?" miró por encima de su hombro y vio que él efectivamente parecía un poco desconcertado por un breve momento.

"No lo sé" comenzó tentativamente. "Pero en realidad no importa. Soy lo que soy. No trates de verme como otra cosa, solo te decepcionarías." Terminó más seguro, más firme.

Hermione asintió, levantó la varita y desató las ataduras. Mientras él estuviera paralizado, necesitaría cuidado corporal. Pero ¿quién querría tocar algo como esto?

Él podría volver a intentar escapar, pero había fallado esta vez. Ciertamente no lo intentaría de nuevo. Al menos, no de la misma manera. Sabía que Hermione podía causarle dolor. El peligro corporal parecía haber pasado para ella. aun así quería llorar, pero no tenía suficiente fuerza para hacerlo.

Lo más terrible no fue que él la atacara. No, lo más terrible fue esta descripción fría y calculada de sus asesinatos. ¿Por qué tenía que preguntar? Una persona sensata sabría que él era el mal en persona, incluso antes de que abriera la boca.

Rayos de sol se filtraban por la ventana, iluminando su rostro, calentándolo y haciéndola entrecerrar los ojos. ¿Cómo podía entrar tanta luz y calor en una habitación ocupada por algo indescriptiblemente oscuro y frío?

Hermione tragó saliva y se obligó a expresar sus pensamientos. Si lo decía en voz alta, tendría que oírlo ella misma, no podría huir de lo que tenía que hacer.

"Sabes, cada vez que salgo de aquí pienso que las cosas no podrían ser más terribles. Pero entonces comienza un nuevo día y tú logras que ese día sea aún peor que todos los días terribles anteriores."

Sus ojos se bajaron nuevamente, caminó lentamente hacia su cama. Él se había sentado y comenzado a frotarse las articulaciones. Las ataduras hacían que sus piernas se durmieran. Él se lo había dicho.

"Tienes razón." La derrotada Hermione perdió toda esperanza. "No hay esperanza de esperar algo remotamente humano de ti. Podría exigir arias pecaminosas de un mudo, igual de bien."

Sus ojos se encontraron. ¿Qué podría estar pensando o sintiendo? Ella no pudo reconocer nada. Pero probablemente esto se debía a que él estaba tan vacío por dentro. Interiormente muerto. Eso era él... y desnudo. Al menos, ella podía entender que ahora se levantara rápido para ponerse la ropa de nuevo.

¿Y ahora? Ahora ella se iría, pero ¿y después? Tendría que decirle a Helen que simplemente no podía soportarlo más. Pero eso significaba que esa horrible tarea recaería nuevamente en la enfermera a cargo.

"Está bien entonces." Decidida a ser inaccesible, se acercó a él hasta que estuvo directamente frente a él, porque él debía mirarla para percibir su desprecio. "Volveré. Para ser sincera, me gusta demasiado Helen como para esperar que ella se ocupe de ti."

Voldemort estaba justo poniéndose la camisa sobre la cabeza, cuando su rostro apareció de nuevo, le mostró su "sonrisa de superioridad" que había practicado tantas veces. "Bien. Tu compañía es soportable, al menos. Eres bastante entretenida."

Hermione no devolvió su sonrisa. Toda alegría había desaparecido de su rostro, parecía una anciana mientras decía lo que pensaba de él. "Probablemente ni siquiera se te pueda culpar por esto. Tal vez no eres capaz de ser algo más que un monstruo. Un animal es un animal, incluso si se le enseña a hablar y vestir ropa."

Los ojos rojos se oscurecieron, el rostro, que había mostrado un triunfo victorioso, de repente parecía inquieto. Los labios delgados se apretaron mientras el resto de las facciones se endurecían.

Hermione giró sobre sus talones y se dio la vuelta. Si hubiera permanecido solo un momento más a su lado, podría haber notado la mano que, como parecía, se levantaba tímidamente para tomar la suya. Pero como no miró, no pudo notar eso. Ni tampoco vio, como el hombre alto parecía tentado de seguirla. Pero solo un paso, luego se detuvo nuevamente.

Dio la señal para abrir la puerta y Hermione miró hacia adelante, ansiosa por encontrarse con humanos reales de nuevo.

"¿Está mejor tu nariz?" Hermione escuchó a su torturador preguntar. Pero ella siguió adelante, no miró atrás, no le respondió. Si simplemente nunca volviera a hablar con él, entonces nunca podría lograr que ella viera algo más en él que una bestia sedienta de sangre. Incapaz de tener conciencia, para eso habría necesitado tener un alma.

El que la había llamado observó a la joven mujer mientras se apresuraba a salir por la puerta. Y luego, cuando estuvo solo de nuevo, se quedó en su lugar como si esperara que la puerta se abriera nuevamente.