Capítulo ocho: La guerra de Hermione
Hermione se apresuró con pasos decididos por los pasillos de San Mungo. Después de reflexionar sobre la forma en que le había informado sobre su muerte, no pudo evitar tener mala conciencia. Hermione no se quedaría de brazos cruzados; esto debía aclararse...
Así que, contrariamente a su intención de ayer, Hermione fue a buscar a Voldemort nuevamente. Sin embargo, las cosas cambiarían ahora... ¿Quién era ella, después de todo? ¿Su sirviente? ¡Absolutamente NO!
No era tan cobarde como Colagusano ni tan servil como Bellatrix Lestrange. Definitivamente, no era Bellatrix. Hermione se estremeció al pensar en la forma en que Bellatrix solía adorar a ese hombre repugnante.
¿Y Colagusano? Él también tuvo que cuidarlo cuando Voldemort era esa criatura parecida a un bebé antes de su regreso. Colagusano lo hizo porque no tenía otro lugar a donde ir. Sin embargo, eso no era lo mismo para Hermione. Ella podía y se le permitía ir y quedarse donde quisiera.
Solo porque los mortífagos lo trataban como a un dios, él no lo era y ella no tenía que seguir el mismo camino. No, ahora era el momento de mostrar el valor de Gryffindor.
Sí, Hermione ideó una estrategia para bajarlo a la tierra, para decirle algunos hechos sobre quién era ella y quién no era él.
Él NO era su amo, y ella no era su sirvienta. Él era su "prisionero", por supuesto también su paciente. Y, sobre todo, él dependía completamente de ella. Por lo tanto, debía mostrarle respeto. Un nuevo orden mundial gobernaría esta habitación. Ella en la cima, él... en algún lugar abajo.
Cuando Hermione entró en la habitación, casi se puso a llorar al ver el lamentable espectáculo que se le presentó. Todavía completamente desnudo, el hombre huesudo parecía tan insensible y apático como en su primer día de trabajo. Además, su piel estaba teñida de un tono azul debido al frío en la habitación, y estaba terriblemente sucio. La franela que le había arrojado en la cara todavía yacía de lado en su hombro. La almohada y el colchón estaban manchados debido al brebaje sucio que había vertido sobre él. La colcha estaba extendida en la silla junto a él.
Y como no podía moverse, no llevaba pañal y había estado así durante unos dos días... la cama lo hacía notar. No solo un olor horrible se había extendido en la habitación, sino que la cama parecía estar empapada.
De nuevo sintió un rastro de simpatía crecer dentro de ella, pero tenía que disimular esos pensamientos si quería ganar esta guerra.
Pisando fuerte como un regimiento entero, se acercó, se plantó frente a su cama con los brazos en jarras. Eso no se veía ni la mitad de impresionante como lo había planeado, a pesar de haber practicado parecerse al sargento Claris frente a su espejo en casa. No importaba, acababa de empezar. Para parecer más aterradora, puso una cara molesta ensayada que seguramente habría hecho que incluso la profesora McGonagall se escondiera bajo la mesa más cercana.
Con la voz, al principio un poco baja, pero subiendo constantemente de volumen a medida que ganaba confianza al hablar, Hermione comenzó su discurso. "Sé perfectamente bien que me estás oyendo. ¿Serías tan amable de mirarme cuando te hablo?"
Sin reacción al principio, pero luego, solo por un breve momento, los ojos parecieron mirar en su dirección, antes de volverse nuevamente hacia la ventana.
Hermione se acercó más hasta que estuvo tan cerca de la cama que su cintura desapareció detrás del pie de la cama.
"Está bien. Quiero disculparme". Ahora él no pudo evitarlo, su cabeza se volvió hacia ella automáticamente. Parecía asombrado, pero la expresión de su rostro se congeló en segundos, mientras su mirada volvía a la ventana nuevamente.
"No debería haberte dejado tirado así. Y fue simplemente injusto y cruel que te dejara solo ayer, porque sabía muy bien que necesitabas ayuda. No volveré a hacer esto." Hermione tomó una respiración profunda y se armó de valor para la siguiente frase. "Y lamento profundamente que hayas tenido que enterarte de tu ejecución de esa manera. No había reflexionado si alguien te había contado eso antes". se disculpó Hermione, quien logró mantener la compostura. Hermione esperó a ver si esto tendría algún efecto en él. Un poco más nerviosa, Hermione comenzó a balancearse de adelante hacia atrás en sus suelas. Esto causó un ruido de golpeteo, que le recordó a una mecedora, o al tic-tac de una bomba de tiempo.
Tic-tac.
No pasó nada.
Tic-tac.
Voldemort curvó los labios y los carbones rojos y ardientes de su mirada atraparon los ojos marrones, un poco desecados por la excreción de la mirada.
Tic-tac. Hermione dejó de balancearse y esperó a que la bomba de tiempo explotara.
Arrogante y sin el más mínimo rastro de vergüenza en su rostro, él asintió brevemente. "Está bien.". Fue todo lo que la personificación de la autosuficiencia quiso responder a esto.
Casi perdiendo la compostura, Hermione tuvo que aferrarse al pie de la cama para presionar la ira que sentía en las barras. Tratando de no arrancar una de las barras y golpearla en su cabeza.
Se había resuelto a mantener la calma, como practicó con su actuación en la mañana.
sin embargo. ¿Está bien... y qué más? ¿Era eso todo? ¿No se le ocurrió la idea de que también debería disculparse por su comportamiento indignante? No, un Lord nunca tenía que disculparse, estaba claro lo que pensaba. Pero podría mostrar algo de alivio porque ella al menos regresó..
Pero entonces... su visión actual era tan lamentable. Hermione pensó en el hombre que solía ser... hace unas semanas. Y ahora... solitario, débil y enfermo. Siempre teniendo en mente su propia muerte, la muerte que tanto temía... odiado por todo el mundo... nadie vendría a sacarlo de aquí otra vez. Nadie, salvo los verdugos que ya lo estaban esperando. Y todo lo que podía hacer era pensar en ese día tras día. Pensar en que había perdido todo lo que le importaba.
Ya estaba derrotado, destrozado y postrado. ¿Era necesario vengarse en absoluto? Sí, seguro, él lo habría hecho (y seguramente lo hizo en el pasado) en cualquier caso... pero ella no era él. No estaba en su naturaleza humillar tanto a otras personas.
No obstante, no debía salirse con la suya tan fácilmente. No en vano, había practicado durante más de tres horas ayer, la cara más severa que Snape jamás puso.
"Una cosa tiene que quedar clara. No voy a soportar todo esto más. Si debo ayudarte, entonces debes decir 'por favor' y 'gracias' de ahora en adelante. Acepta el hecho de que me necesitas. No soy una enfermera capacitada, estoy aquí contigo como voluntaria, para aliviar al personal. Porque después de TU GUERRA." Y su dedo índice apuntaba aún más peligroso que la Varita de Saúco que él había robado, "no pueden hacer frente a su trabajo. Si soy un poco inexperta, entonces debes tener paciencia. Hablo cuando quiera y de lo que quiera. Y..." de nuevo Hermione tuvo que respirar profundamente para armarse de valor para lo que venía ahora. "Nunca jamás, y bajo ninguna circunstancia, te llamaré Mi Señor y mucho menos Amo. ¿Me entiendes?"
Él la miró medio divertido, medio burlón. Nada parecía afectarle. Pero estaba tranquilo y la escuchó.
"Si me dirijo a ti, te llamaré desde ahora Tom." Un resplandor ominoso se encendió en sus ojos rojos después de todo. Si las miradas pudieran matar, Hermione estaría muerta aquí y ahora. Ella se sintió de algún modo divertida y asustada al mismo tiempo por esto, porque casi podía ver cómo los planes para asesinarla se enredaban en su cabeza como hiedra en las paredes de viejos castillos.
Pero Hermione continuó dándole su lección. "Si odias demasiado tu primer nombre, no me importa llamarte Sr. Riddle. Pero en ningún momento Lord Voldemort. Lord Voldemort ya no existe. Estás vencido de principio a fin. Solo para asegurarme de que lo entendiste bien. Quiero que pongas un poco de cuidado, solo un poco, en llevarte bien conmigo. Ambos tenemos que aguantarnos casi todos los días en los próximos meses. Algo debe venir de tu parte para hacerlo más soportable para nosotros. Pero si alguna vez me insultas de nuevo como lo hiciste hace dos días, entonces..." de nuevo el dedo índice de Hermione se elevó como un cohete y agitó de manera amenazante en el aire, como si Voldemort fuera un niño de seis años que se negaba a ordenar su habitación "me iré y te dejaré simplemente aquí. ¿Está claro?" La expresión burlona en su rostro se convirtió en ira y amargura. Comprimió los labios, entrecerró los ojos y se enfureció.
Hermione cruzó los brazos sobre su pecho y lo miró desde arriba en una pose de vencedora. "Bien, entonces estamos de acuerdo. Y si eres un buen chico..." ahora Hermione fue golpeada por una mirada que habría llevado incluso a las estatuas de mármol al suicidio, "entonces tengo algo para ti más tarde."
Hermione se alejó de él, con una sonrisa superior en el rostro, para traer el carrito que había dejado atrás. Tal vez debería volver para ponerle su pie en el pecho. Jejeje...
Por unos segundos hubo un silencio mortal en la habitación. ¿Pretendía estar en silencio por el resto de su vida? Ja, por qué no, pensó Hermione triunfante. Vería lo que obtendría de eso.
Pero entonces sonó la conocida voz fría y despectiva de Lord Voldemort en sus oídos. "Límpiame. No quiero estar aquí en la suciedad. Y necesito algo para beber, tengo mucha sed." No hace falta decir que la voz sonaba áspera, su boca seguramente estaba seca. Por supuesto, sin agua durante dos días...
Hermione se dio la vuelta y lo miró expectante.
Como si le causara terribles dolores corporales, él frunció la boca y dejó escapar un "Por favor" forzado.
Hermione tuvo que darse la vuelta muy rápido para ocultar su sonrisa de satisfacción. Pero pronto logró mantener la compostura. Cuando volvió con el cuenco de lavado en las manos para limpiarlo, él sacudió la cabeza enérgicamente. "No, realmente tengo sed." La compasión se apoderó de ella al verlo. Dos días sin agua, por supuesto, era más importante para él beber algo. Dejó el pesado cuenco e ignoró el agua fría que se derramó sobre sus pies, se sentó junto a él en la cama y puso la botella de agua mineral en sus labios, para que pudiera beber algo. Y lo hizo, ávido e inmediatamente. Demasiado rápido, tanto que se atragantó y tosió.
Lágrimas asomaron en sus ojos, casi incapaz de respirar, no podía calmarse.
Seguramente estaba terriblemente avergonzado por su estado. Sucio, indefenso y aún... completamente desnudo.
Pero no le importaba cómo se veía, olía o en lo que se había convertido, solo era un hombre que estaba petrificado porque pensaba que moriría de sed. La botella se vació rápidamente. Bebió la segunda tan rápido como la primera. Pero cada vez más rápido y más ávido que la primera. De nuevo se atragantó con el agua, lo que provocó que tuviera un violento ataque de tos. No podía calmarse, su rostro se puso rojo, lágrimas asomaron en sus ojos y emitió ruidos de asfixia jadeantes. Hermione agarró los delgados hombros blancos, lo levantó hasta que pudo sentarse y lo golpeó en la espalda para que pudiera expulsar el líquido de nuevo.
"Está bien. Estoy contigo." Con el rostro enrojecido de vergüenza, se sintió terriblemente ridícula mientras le daba palmaditas en la espalda para calmarlo, lo recostaba en las almohadas y le daba el resto del agua mineral para beber. Cuando continuó hablando, su voz sonaba cálida y maternal. "Te dije que te cuidaría. Pero nunca debes llamarme sangre sucia de nuevo y nunca quiero escuchar palabras malvadas sobre los muggles. Particularmente no sobre mis padres. ¿Sí?"
Él no lo negó, así que Hermione interpretó su silencio como una señal de acuerdo. Suspiró y asintió con la cabeza, apartó un rizo marrón de su frente y se levantó. "Bien, entonces te limpiaré ahora."
Casi se sintió avergonzada de sí misma porque ahora incluso infantilizaba a este lunático. No era un bebé, entonces, ¿por qué lo trataba así? Pero ¿cómo debía comportarse entonces? Había sido una amenaza siniestra durante años. Una amenaza sin rostro. En ese tiempo anterior, había sido más fácil responder a tales preguntas... pero ahora? Oh sí, Claris había encontrado una manera perfecta de castigar a la joven Gryffindor por su supuesta arrogancia.
Hermione tuvo que librar una batalla interna. Una batalla de cuatro ejércitos se había desatado dentro de ella.
El primer ejército luchaba contra Lord Voldemort, quien planeaba matar o esclavizar a Harry, a los muggles y, si se interponía en su camino, al resto del mundo también. Este ejército luchaba por la seguridad de su propia existencia. Defendía el bien contra el mal.
El segundo ejército luchaba por una criatura necesitada que no sobreviviría sin ayuda. Este ejército luchaba por la humanidad y la compasión.
El tercer ejército defendía a Hermione contra los ataques de la misma criatura. Este ejército tenía que domar al ser malvado dentro de esta enfermería. Así que este ejército luchaba por su propio bienestar para que no se desintegrara internamente.
El cuarto y último ejército tenía la peor posición de batalla. Porque este ejército, después de domar a la criatura, familiarizarla con ambos y cuidarla, sí... después de todo esto, este ejército un día tendría que entregarlo a sus ejecutores. Todo por lo que estaba luchando sería destruido por este ejército a principios de octubre. Tal vez este ejército podría unirse al primero de sus ejércitos. Pero la figura terrorífica contra la que estos ejércitos estaban en guerra no era la misma persona que veía cuando miraba la cama junto a ella. Así que el cuarto ejército era la locura. De alguna manera, el más honesto de todos sus guerreros internos, porque esos soldados le decían que no importaba lo que hiciera, perdería en cada uno de los caminos que pudiera estar a punto de tomar. ¿Cómo podría una sola persona hacer frente a tantas tareas opuestas y cómo podría un corazón soportar tantos sentimientos contradictorios sin estallar?
Y aún peor, la joven, pequeña, de cabello castaño no sabía si su corazón estallaría de alegría o de tristeza.
Hermione lo miró de cerca mientras pensaba en sus tareas contradictorias. Estaba tan sucio y la cama también, que tenía que sacarlo de su cama para limpiarlos a ambos. Pero era tan poco práctico lavarlo en la silla o en la cama. No... pero, ¿dónde más?
Sus grandes ojos marrones vagaron por la habitación para encontrar algo útil. La habitación estaba casi vacía. Por supuesto, sin cuadros, carteles y decoraciones que distrajeran de la atmósfera lúgubre de las paredes de piedra gris y sucia. Aquí y allá colgaban candelabros, por lo que el color gris sucio en el que estaba pintada esta habitación se complementaba con manchas ennegrecidas por el hollín, que se extendían alrededor de las velas. En el lado izquierdo de la habitación, el lado de la puerta, había un inodoro en la esquina más alejada. Un biombo plegable estaba apoyado descuidadamente contra la pared. Además de este inodoro y al otro lado de la habitación, donde Hermione estaba junto a su paciente, había lavabos. En el lado derecho de la habitación había tres pequeñas ventanas que tenían la altura y la forma de cajas de zapatos. La cama de Voldemort estaba cerca de la primera ventana. Si miraba al frente, podía ver una vieja bañera de hierro fundido. Las marcas negras por presión sobre las baldosas blancas demostraban que la cama debió haber estado en el centro de este lado de la habitación antes.
Sin duda, la empujaron a la derecha para que siempre tuviera a la vista la bañera que no le permitían usar. El personal era ingenioso en métodos de tortura.
Estaba demasiado sucio para lavarlo con una franela. Sería mucho más fácil si pudiera sentarlo en la bañera para lavarlo con la ducha montada. Después, podría dejar correr el agua para llenar la bañera, y mientras ella limpiaba la cama, él podría remojarse en la bañera. Buena idea... pero ¿cómo llevarlo a la bañera? ¿por aparición? Definitivamente no... eso no estaba permitido ni era posible. Miró a su alrededor, pero no había ninguna silla de ruedas ni algo similar en la habitación. Por supuesto que no, debía quedarse en esta cama el resto de su vida.
Aunque estaba tan flaco y delgado, seguía siendo demasiado alto para cargarlo hasta allí. Tal vez... solo quizás... aunque no estaba permitido, podría... caminar hasta la bañera. Helen le mostró cómo se colocaban los hechizos que lo paralizaban. Sabía cómo quitarlos. Pero eso era sin duda lo más prohibido que podía hacer. Con buena razón,... era peligroso liberarlo. Sin embargo,... no tenía que quitar todos los hechizos, bastaría con que solo liberara sus piernas y no sus brazos también. Lo miró y a esas piernas sin músculos... no había usado sus piernas durante semanas. No, no sería capaz de escapar... así que... tal vez... ¿por qué no?
"Voy a liberar tus piernas de los hechizos. Luego te ayudaré a caminar hasta la bañera allá." Si la había escuchado, no lo mostró... su rostro estaba y permanecía entumecido... excepto por su boca porque se mordía los labios. Sin embargo, su entumecimiento desapareció cuando ahora ella estaba a su lado y él se tensó al reconocer la varita de Hermione sobre su cuerpo. Ahora parecía estar interesado en lo que ella estaba haciendo, no en ella... evitaba mirarla a los ojos. Pero sus manos sosteniendo la varita eran obviamente algo diferente. Le llevó un tiempo lograr el encantamiento que necesitaba, pero él esperó pacientemente y de alguna manera... esto era más aterrador que las palabras que le había dicho antes.
Parecía... no ansioso, pero nervioso. Como si tuviera una muy buena idea en el momento exacto en que sintió que la vida volvía a surgir en su cuerpo. Pero Hermione estaba perdida en sus pensamientos y no prestó atención a la sonrisa insinuada en sus labios.
Tal vez él mismo había usado estos hechizos para mantener a sus prisioneros calmados, tal vez él mismo los inventó... y ahora exactamente estos hechizos se usaban para mantenerlo cautivo. Ironía del destino...
¿Era tan débil como parecía? ¿No sería posible para él dominarla a pesar de la desnutrición y el tiempo prolongado de inactividad?
Nuevamente lo levantó y lo sentó erguido en la cama. Y realmente... cuando tomó esas piernas largas y sin músculo y las puso sobre el borde de la cama, sintió un leve temblor y sintió cómo los músculos se contraían y relajaban nuevamente, mientras los brazos inútiles y sin fuerza colgaban.
Pero él todavía estaba demasiado débil para caminar solo. Se dobló y casi se cayó cuando ella lo puso de pie sobre sus propios pies. No, no podía caminar (ni ser seriamente peligroso para ella... esperemos) así que tuvo que cargarlo y si no hubiera usado también un encantamiento de apoyo, nunca habrían logrado dar esos pasos desde su cama hasta la bañera.
No dijo mucho esa mañana, evitó mirarla a la cara y la ignoró. ¿Humillado y derrotado? Tal vez, pero un Voldemort silencioso era mucho mejor que los constantes ataques verbales de los últimos tiempos.
Todos los libros sobre cuidados y encantamientos de limpieza que había leído le resultaron útiles porque Hermione tuvo que lidiar con su cama, mientras él se remojaba en el agua de la bañera. Pero no importaba, se juró a sí misma que, si él se volvía solo un poco más amable, se esforzaría por él.
Después de que todo el lavado estuvo hecho, él quedó totalmente paralizado de nuevo en su cama, ella se sentó a su lado, trajo el periódico que había estado en el carrito y fingió que se lo iba a leer. Pero no lo hizo y en lugar de leer, hizo una pausa por un momento y le dio una sonrisa conspiradora.
"Te dije que tenía algo para ti, ¿verdad? Mira..." su pequeña mano desapareció en su túnica de hospital, solo para aparecer unos segundos después con un pequeño bolso con cuentas.
Unos segundos más, él parecía decidido a seguir ignorándola, pero luego rompió su silencio en un tono visiblemente molesto: "¿Qué debo hacer con eso?".
Sus ojos rojos la miraban con furia, pero Hermione se mantuvo tranquila, sonrió y volvió a menear el bolso en su cara. "Oh, no es el bolso. Mi sorpresa para ti está DENTRO de este bolso." Ella retiró el bolso cerca de ella, lo abrió y buscó con una mano extendida, tocando misteriosamente, dentro del bolso. Después de encontrar lo que estaba buscando, sacó, como si sacara un conejo de un sombrero, tres grandes sándwiches llenos.
Ni la Varita de Saúco ni todas las posesiones de los fundadores de Hogwarts juntas podrían haber causado tal avaricia en su rostro como lo hicieron esos sándwiches.
No había comido nada en mucho tiempo. Estaba desvitalizado y, después de los últimos dos días sin nada, completamente famélico. Una expresión animal se dibujó en su rostro cuando el pan se sostuvo frente a él.
Oh claro, Hermione era consciente de lo ridículo que era tratar a Lord Voldemort como a un infante, pero para ella era más fácil de esta manera. Si lograba hacerlo encogerse, sería capaz de agrandarse a sí misma. Y entonces no habría necesidad de temerle, más o menos. De lo contrario, se rompería por su tarea, o se volvería loca. No... era mejor hacerlo encogerse. Aunque probablemente a Voldemort no le gustaría. Pero, ¿quién le preguntó a él? Nadie...
No, no le dio las gracias, pero ¿quién lo habría esperado? Sin embargo, ciertamente estaba agradecido mientras ella le daba de comer pequeños sándwiches cortados mientras leía las más recientes revelaciones sobre los mortífagos.
Ella estaba más que encantada consigo misma al irse por la tarde. Su triunfo se disparó cuando Voldemort le lanzó un aburrido "Gracias" mientras ella casi salía de la habitación.
¡VICTORIA! Hermione la domadora de leones... domadora de serpientes... lo que sea...
Lamentablemente, Hermione no pudo saborear demasiado su triunfo. Voldemort podría haber decidido que era mejor ignorarla que decir una palabra amable. Pero Hermione no habría tenido tiempo para hablar con él porque, después del shock de su ejecución revelada, volvió a enfermarse. Voldemort lo llamó gripe gástrica, Hermione lo llamó una reacción de pánico por temores existenciales.
Su próxima muerte, la pérdida de todos sus horrocruxes, su brutal derrota y su propia muerte contra la cual no podía oponer nada, lo derrumbaron. Solo una vez se dirigió a ella al día siguiente. "¿Cuándo lo harán y cómo?"
Hermione estaba ocupada cortándole las uñas, pero se sobresaltó al escuchar su voz, casi cortándolo en el dedo del pie. Ella levantó la vista con sorpresa, pero cuando sus ojos marrones se encontraron con los antiguos ojos rojos resplandecientes, ahora apagados, tuvo que bajar la mirada porque no podía mirarlo a la cara mientras hablaba con él sobre ese tema. "No lo sé exactamente. He oído algo sobre finales de septiembre o principios de octubre, pero creo que finales de septiembre es más probable. Quieren hacerlo lo más rápido posible". Hermione intentó tragar el desagradable nudo en su garganta. Tosió nerviosamente y volvió a prestar atención a sus pies.
"Por cierto, mentí. No hay ataúd detrás de tu puerta. Te han medido pero..." una mirada rápida a su rostro congelado y tuvo que apartar la mirada nuevamente, pero aunque intentó hacer que su voz sonara indiferente, su rostro rojo la traicionaba. Ella terminó con sus pies y se sentó, acercó un poco más su silla y se ocupó de sus dedos. Después de unos segundos de silencio, carraspeó y lo miró de reojo. Él estaba visiblemente tenso y esperaba lo que ella iba a decir. "El Ministerio no quiere dar lugar a un lugar de peregrinación. Quieren eliminarte totalmente. Por eso eligieron... la cámara de la muerte... ellos...".
"¡Basta!" la interrumpió Voldemort bruscamente. Luego murmuró más para sí mismo que para Hermione "Así que así es como todo termina...".
Hermione miraba sus dedos y podría asegurar que nunca había cortado uñas tan meticulosamente como lo hizo esa mañana. Pero incluso este trabajo era soportable en comparación con continuar con este tipo de conversaciones. Oh no, no lo lamentaba ni por él ni por su destino... pero enfrentarse a la muerte de otras personas era algo que, desde la Batalla de Hogwarts, no quería volver a experimentar.
De todas formas, poco después se sintió enfermo de nuevo y en lugar de hablar, ella le trajo un cubo. La tercera vez que tenía que vomitar ese día. No importaba cuánto le diera algo de beber, esas dos o tres horas al día no eran suficientes para compensar la falta de líquidos que tenía debido a la gripe.
Finalmente era sábado y ella esperaba deshacerse de él durante los próximos dos días, para tener mucho tiempo libre para ella y Ron. Deshacerse de él y de las preocupaciones que no quería tener pero que no podía sacudirse. Todo lo que tenía que hacer era ordenar, y luego podría irse.
Voldemort estaba bastante confundido hoy. Tres veces la llamó Bellatrix y cuando quería escuchar el mismo artículo del periódico por cuarta vez, finalmente ella respondió al borde de la paciencia. "Te lo he leído tres veces ya. No tengo ganas de leerlo una cuarta vez. Y además, no soy Bellatrix Lestrange, me llamo Hermione". La joven de cabello castaño luchaba contra el renombramiento no deseado.
Él pareció estar confundido por un momento, pero luego Voldemort respondió con su habitual tono majestuoso. "No me siento particularmente bien, pero distraída cómo estás, no te diste cuenta de eso. Ve y trae a Severus, que me prepare una poción".
Hermione dejó caer unas toallas por el shock. Lentamente, con presión y cuidado, respondió. "Severus Snape está muerto. Tú lo mataste".
Voldemort entrecerró los ojos como si estuviera pensando profundamente, luego replicó enojado. "Oh sí, lo recuerdo. Qué desfavorable. Entonces ve y busca a Nagini. Creo que podríamos preparar la poción nosotros mismos, si tuviéramos algo de veneno de serpiente". aunque eso fue tan desagradable como de costumbre, sonó mucho más tranquilo que antes. Por supuesto, siempre estaba pálido, pero hoy logró verse aún más enfermo que hace unos días.
Con los ojos bien abiertos y la voz lenta y apaciguadora, Hermione asintió. "Está bien. Voy a buscar a Nagini. Volveré pronto".
Los Aurores se quedaron bastante asombrados al ver a Hermione salir de la habitación sin el carrito, y aún más asombrados cuando Hermione se apresuró y gritó que volvería pronto. Uno de ellos, un hombre alto y negro, le gritó si había sido atacada, pero Hermione no respondió porque ya estaba fuera del ala forense y corriendo escaleras arriba.
Las cosas no podían seguir así. Obviamente estaba tan deshidratado que se había vuelto delirante. Si no hacía algo pronto, moriría en sus manos. Y no debería morir... era su trabajo mantenerlo vivo, hasta... pero el final de esta frase no era importante ahora, y por eso buscó consejo en la primera persona que encontró. La jefa de enfermeras Claris, recién regresada de su baja por enfermedad, se acercó a Hermione no como si caminara por el pasillo del hospital, sino más bien como si marchara a través de un campo de batalla para ir a la próxima mejor guerra. "¿Qué haces aquí?"
Hermione dio un paso atrás y suspiró. Claris no era su primera opción, pero mejor que nadie. "Lo siento, jefa de enfermeras. Es por mi paciente. Me asusta". Y en el momento en que lo dijo, se dio cuenta de lo tonto que sonaba. Claris parecía estar de acuerdo. "¿Y qué? Nos asusta a todos. Recompónte y vuelve con él. Ciertamente TÚ sabes cómo manejarlo". La mujer guerrera de la medicina dictaminó.
Hermione rodó los ojos, molesta. "No, esa no es la razón por la que estoy aquí. Él está extraño. No recibe suficiente agua y ahora está enfermo. Gripe gástrica. Creo que está deshidratado porque la mayoría del tiempo está en un estado de semi-inconsciencia y dice cosas raras. Me llama por nombres equivocados y me pide personas que ya están muertas y...".
"¿ÉL HABLA?" ladró la guardiana de San Mungo. Avergonzada, Hermione se dio cuenta de que no había notado ese hecho en sus informes. "Erm... sí... desde... ayer. Pero solo dice cosas confusas. Realmente creo que alguien debería vigilarlo cuando yo no esté mañana".
pidió algo de comprensión. Pero Claris estaba acostumbrada a despedir a chicas jóvenes como Hermione. "Señorita Granger. ¿Realmente cree que no tenemos suficiente trabajo propio? Le voy a decir lo que creo. Su paciente mató a tantas personas en su pasado que no es capaz de recordar a quién ya ha matado y a quién no. Y ahora baje, escríbame un informe detallado sobre lo que le dice y olvídese de lo que le pasa el domingo. Si alguna vez vuelve a sentir que debe hacerme tales preguntas, por favor, vaya a casa y consulte la biblioteca. Eso es todo". Después de dar este consejo burlón, Claris abrió la puerta detrás de ella y desapareció en un nirvana de franelas, toallas y bacinillas.
Humillada e indefensa, Hermione se dio la vuelta y volvió al sótano. Él parecía estar un poco más lúcido, ni la llamó Bellatrix ni pidió personas muertas, por lo que Hermione se calmó. Tal vez no estaba en un estado tan grave como ella había pensado. Así que decidió colgar sus preocupaciones junto con su ropa del hospital.
Respiró hondo (pero se arrepintió de inmediato al inhalar el olor del hospital) y se dirigió a La Madriguera.
La última semana la había agotado. Necesitaba distancia. Entendía muy bien los sentimientos de Harry... era horrible tener a ese hombre dentro de su cabeza (y ahora la suya) Qué alivio era desterrarlo de allí... aunque no sería por mucho tiempo.
xXx
No lo logró completamente. La atmósfera en La Madriguera estaba tensa. Fleur estaba embarazada y muy sensible. Ron hacía su mejor esfuerzo para explicarle a George por qué primero quería terminar la escuela antes de unirse a la tienda de bromas. Ginny intentaba persuadir a su madre para que la dejara salir con Harry esa noche. Percy y el Sr. Weasley discutían sobre si era sostenible que el ministerio retirara los cargos contra los Malfoy, para que pudieran atrapar a mortífagos convencidos en su lugar.
Hermione se esforzaba por ignorar esas disputas familiares. No era la primera vez que tenía la desagradable sensación de estar en el corazón de algo a lo que no pertenecía. Como siempre, era más fácil leer un libro que escuchar esas discusiones. Hojeaba un ejemplar de "Las pociones mágicas más efectivas y rápidas". trataba de encontrar algo sobre el uso correcto del veneno de serpiente en pociones curativas. Con toda probabilidad, Lord Voldemort había inventado su poción fortalecedora él mismo, por lo que en realidad era superfluo buscarla en un libro que compró en Flourish & Blotts, pero aún así era una excusa bienvenida para ignorar a los Weasley.
Encontró unas líneas sobre la curación con sangre de unicornio, pero en primer lugar, le era imposible obtener eso, y en segundo lugar, un uso incorrecto de los ingredientes podría resultar mortal.
Harry probablemente también se sentía incómodo con las diferencias entre los Weasley, así que se sentó a su lado y echó un vistazo a las páginas abiertas. "¿Estás estudiando de nuevo? ¿Para qué? ¿Para la escuela o el trabajo?"
Sin esperar una respuesta, le arrebató el libro a Hermione y examinó más de cerca la página que acababa de abrir. "¿Poción de serpiente?" se sorprendió por lo que había descubierto, dándole a Hermione un poco de tiempo para inventar una nueva excusa. "Sí... es para... serpientes enfermas." Su cara se puso roja al sentir el calor que subía dentro de ella.
"Por supuesto, no soy una sanadora de serpientes, pero las serpientes son raras y creo que he leído alguna vez sobre un suero que contiene veneno de serpiente. Así que... intento encontrarlo."
"Hermione, no eres una sanadora de animales." Respondió con un tono de duda. Masticaba sus labios mientras sus ojos recorrían nuevamente las líneas y con cada palabra adicional que leía, su rostro se nublaba más y más.
"Conozco básicamente a una persona que mezclaba veneno de serpiente en pociones. Tal vez deberías pasar unas páginas adelante, estoy seguro de que encontrarás algo sobre la sangre de unicornio también."
Era obvio a lo que Harry se refería. Si tan solo supiera... si todos supieran... "No, te equivocas" tartamudeó, pero Harry negó con la cabeza, molesto, y se acercó a ella. "Tu libro. Hermione... pensé que habías abandonado esta idea. Bueno, tu decisión, pero no te daré ni una sola entrevista." Y con esas palabras se levantó, le devolvió el libro y se dirigió hacia Ginny, quien parecía haber tenido éxito porque sonreía mientras la Sra. Weasley salía de la habitación murmurando desaprobación.
"Qué lástima. Pero si cambias de opinión..." Ella gritó, tratando de darle a su voz un tono de decepción. Harry se dio la vuelta y negó con las manos. "No, gracias. La semana pasada recibí una carta oficial de Kingsley. Parece que tendré que testificar contra algún mortífago, probablemente a finales de septiembre o principios de octubre. Eso es suficiente...".
El libro cayó ruidosamente de su regazo y, por suerte, Harry prestaba atención a Ginny, así que no vio lo pálida que se puso Hermione. Harry tendría que testificar contra... Voldemort. Claro, eso estaba claro. Y vendrían y verían y entenderían y... esperemos que no lo que Hermione temía ahora. El fin absoluto de su amistad.
Un gran shock la esperaba el lunes. Era obvio que nadie lo había visitado desde el viernes. Aparte del hedor, causado por dos días sin agua y jabón, ya no parecía accesible. Nuevamente se apresuró a subir las escaleras con la esperanza de encontrar ayuda en los pisos superiores.
Culparía a Claris 'el triunfo' de su muerte. Y le envidiaría a ÉL la alegría de perseguirla como un fantasma. Si él moría, sería la prueba definitiva para él de que ella era tan incapaz como solía decir.
La situación era fácil de ver. Si fuera honesta y dijera para quién necesitaba un medicamento, nadie la ayudaría. El personal la despediría y sus preocupaciones también; o pensarían que se lo merecía. Oh, claro, Hermione también lo pensaba... pero solo hasta cierto punto... era su trabajo prevenir esto y Hermione se tomaba su trabajo muy en serio.
De todos modos, ya había considerado otra forma. Se apresuró al ala de daños por hechizos y... esperó... esperó... y esperó. Era más que suficiente para volverla loca. No fue hasta 30 minutos después que la enfermera Helen salió de la sala cerrada, empujando una cama vacía (¿el paciente estaba sano o muerto?).
"Oh, hola Hermione, no puedo tomar un descanso ahora. Tal vez más tarde... si quieres ir a la sala de té para visitantes conmigo más tarde... ¿alrededor de las 14h?" Hermione asintió primero tentada, pero luego negó con la cabeza. "No sé... hoy me siento tan mal."
"Hmm, realmente te ves así. ¿Qué te pasa?" Preocupada maternalmente, Helen se acercó un poco más a Hermione y la examinó. "Estás tan pálida... ¿estás enferma?"
La joven Gryffindor se encogió de hombros y asintió. "Gripe gástrica... es tan desagradable y de alguna manera me siento débil." Fingió en un lamento ensayado.
Al instante, la visiblemente asustada Helen dio un paso atrás. "Oh... pobrecita. Y en un hospital... gripe gástrica. Eso no es bueno. Mejor ven conmigo." Helen volvió a la puerta de daños por hechizos y empujó a Hermione a una pequeña habitación justo detrás de la puerta, fue a un armario alto, buscó en él por unos momentos y sacó una ampolleta de color azul brillante.
"Aquí... tres tragos y estarás de nuevo en pie. Lleva la ampolla contigo... nunca se sabe." Helen tomó la ampolla, la puso en su bata y bajó las escaleras con una debilidad fingida nuevamente. Satisfecha, se frotó las manos. Pero no, no estaba tan contenta como debería estar... porque sabía que si le revelara el verdadero propósito de esta poción a Helen, la cura sería tan inalcanzable para ella como el oro en Fort Knox.
Voldemort parecía comatoso cuando entró en la habitación, pero solo tuvo que darle cuatro tragos y despertó. Media hora después y parecía estar claro y receptivo nuevamente. Pero luego...
"¿Están Bellatrix y Severus en este hospital también?" murmuró entre dos tragos más que ella le dio.
Hermione depositó la medicina en su mesita de noche y se preguntó si tal vez le había dado demasiado de esa poción. "Nno..." tartamudeó nerviosamente. "Murieron durante la batalla...".
Entonces escuchó la voz impaciente y molesta de Voldemort de nuevo, más fuerte y clara que antes. "Por supuesto que sé eso. Los vi morir yo mismo, pero..." y la voz volvió a encogerse y se volvió dubitativa. "Pero a mí me consideran muerto y aún estoy aquí. Solo pensé que tal vez..." pero Hermione ya estaba sacudiendo sus rizos. "No... todos están m... muertos. Solo contigo cometieron este... error."
Ella apretó los labios y luego los mordió, tragando para deshacerse del nudo en su garganta.
La palabra maligna con "M" ahogaba su garganta de tal manera que se sorprendió al notar que aún podía respirar.
Él giró la cabeza alejándola de ella y miró por la ventana. Observó un mundo que nunca volvería a ver en libertad.
Tom Riddle. ¿Nomen est omen?
Nuevamente se quedó en silencio por el resto del día; de vez en cuando la miraba, parecía que estaba tratando de decir algo, pero apartaba la mirada al notar que ella le devolvía la mirada.
Hermione se preguntaba si realmente podría ser que él extrañara a uno de sus antiguos seguidores... ¿podía lamentar la muerte de otra persona? ¿O era más probable que solo pensara en las formas restantes de salir de esta prisión?
Notas de la traductora:
La expresión "Nomen est omen" es una frase en latín que se traduce como "El nombre es presagio"
Gripe gástrica: gastritis
