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Octubre

tick tock tick tock

Draco no podía concentrarse, no podía pensar, con tantos gritos... lamentos, si quería ser técnico. Le dolían los tímpanos y cada nuevo grito le perforaba el cerebro.

—Sabía que podían llorar mucho, pero Merlín; es muy ruidoso. —Draco intentó controlar su cara, evitar la mueca y la burla y el desdén que se acercaban a la superficie cada vez que James Potter abría su pequeña y muy ruidosa boca.

Draco llevaba cinco minutos de pie en Grimmauld Place con Hermione y ya se preguntaba si sería preferible un diffindo en el cráneo que un bebé gritando.

La Comadreja lo miró, con una fijeza inexpresiva y muerta en los ojos, mientras intentaba apaciguar el llanto del niño que tenía en brazos.

—Sí, —dijo ella—. Es muy ruidoso. ¿Y sabes qué, Malfoy? Creo que es tu turno con él. Aún no lo has cargado, ¿verdad? Toma. —Antes de que Draco pudiera siquiera comprender lo absolutamente insondable que le estaba sucediendo, ella le había transferido el bebé a sus brazos—. Voy por una copa de vino.

Hermione, preciosa traidora que era, se rio de él cuando le lanzó lo que probablemente podía admitir que era una expresión de pánico excesivo.

Cambió de peso, ajustó el agarre del pequeño y frágil humano que tenía en brazos y se obligó a relajar el cuerpo. Aflojó los miembros y meció a James como había visto hacer a Hermione en el hospital.

Bendecido, agradecido, milagrosamente, James se calmó.

Draco siguió meciéndose, con un ligero rebote en el torso. Las risitas de Hermione murieron con los lamentos de James. La Comadreja volvió corriendo a la habitación, con una copa de vino en la mano. Cuando se detuvo, parte de su vino blanco se derramó por el borde.

Draco arqueó una ceja ante su evidente alarma.

—Bueno, esto no es tan malo como lo has hecho parecer, —dijo.

—¿Por qué no llora? —preguntó Ginny, dando un paso adelante mientras miraba a su hijo. Draco se encogió de hombros todo lo que pudo con un bebé en brazos; en su mayor parte acabó siendo una continuación de sus movimientos suaves y pacificadores.

—Parece que le gusta que lo acunen. ¿Has probado...?

—Malfoy, ¿estás de coña? Si terminas esa frase haré que Hermione libere a su ahijado de tus brazos para poder hechizarte.

Draco se enzarzó en otro medio encogimiento de hombros, medio balanceo en beneficio de James.

—No lo sé. Parece que le va bien.

Draco se sorprendió a sí mismo sonriendo al pequeño bulto que llevaba en brazos demasiado tarde como para controlar sus facciones. Las mujeres de la sala también lo habrían visto.

Esta serie de acontecimientos era culpa de Potter, obviamente. Fue Potter quien envió una carta a Hermione contándole que Ginny y él habían empezado a volverse un poco locos, pasando casi todo el tiempo en casa con su recién nacido y expresando su deseo de socializar más. Y Potter fue quien nombró a Hermione madrina de James, inculcándole así un exagerado sentido de la responsabilidad que la llevó a ella, y a un reticente Draco, a Grimmauld Place para intentar cenar con ellos como adultos, evidentemente necesitados de averiguar cómo funcionaba eso con un bebé. Luego Potter tuvo la osadía de quedarse atrapado en el trabajo, algo sobre un caso importante, de vida o muerte, y todo eso. Previsible.

La mayoría de las cosas, si Draco lo pensaba bien, eran culpa de Potter.

Intentó encontrar fastidio en ello, intentó resistirse a la extraña y apacible atracción del bebé en sus brazos, pero se encontró sonriendo, disfrutando a pesar de sus deseos personales de lo contrario.

Tal vez los bebés practicaban una forma subconsciente de magia de sirena. Parecía razonable, dados los efectos que Draco había experimentado personalmente. Pensó en plantearlo como una pregunta, pero decidió que no le apetecía mucho que se rieran de él.

—Supongo que los bebés no son tan malos, —dijo en su lugar. La Comadreja soltó una carcajada impropia de ella.

Draco ladeó la cabeza, mirando el pequeño bulto que tenía en los brazos.

—Como que solo quieres estrujarlos, ¿no?

—Muy bien, es suficiente. Me llevo a mi hijo. —Ginny deslizó los brazos por debajo de James, vino terminado o descartado. Draco no había estado prestando atención.

—No estoy diciendo que lo haría. He desarrollado cierto control de los impulsos con los años. —Cruzó los brazos sobre el pecho cuando Ginny le arrebató a James—. Pero son algo así como... achuchables, ¿no te parece?

Miró a Hermione en busca de confirmación, de acuerdo o de algo. Pero ella se limitó a mirarlo con una extraña confusión entre las cejas, la cabeza ladeada y los labios entreabiertos.

Supuso que, en retrospectiva, acababa de decir una serie de cosas que no habría dicho de no ser por la influencia de la peculiar magia que poseían los recién nacidos.

James se echó a llorar de nuevo y la Comadreja pareció a punto de hacer lo mismo, con los hombros caídos, mientras lanzaba una retahíla de sonidos ininteligibles. Hermione estaba a punto de intervenir, empujando con todas sus fuerzas para salvar a una pelirroja evidentemente angustiada y a su bebé selectivamente malhumorado, cuando el Flu cobró vida y Harry Potter hizo su majestuosa entrada.

La Comadreja avanzó hacia él antes de que pudiera quitarse la ceniza de las botas.

—Tu hijo necesita un cambio. Tu mujer necesita vino. Lo derramé antes cuando el Hurón mencionó querer estrujar a mi hijo.

—¿Pensaste en que era mi hijo cuando se puso a llorar así? —preguntó Potter, aceptando que el bebé fuera transferido a sus brazos.

—No lo estás entendiendo. También dejó de llorar cuando Malfoy lo abrazó, así que estamos viviendo una pesadilla en la que Draco Malfoy consigue que James se calme mejor que nosotros. Así que, de nuevo, voy a por vino.

Y con eso, Ginny se giró, saliendo de la habitación con un pisotón y un resoplido y algo salvaje crepitando en el aire.

Potter suspiró, meciendo a James.

—Resulta que ser padre es duro, —dijo, con las gafas mirando hacia su hijo.

La incomodidad recorrió la espalda de Draco, un observador errante de esta extraña y tensa situación en la casa Potter en la que realmente deseaba no participar. Incluso Hermione parecía incómoda; había pasado de mirar a Draco con confusión a preocuparse por tener el labio entre los dientes mientras todos esperaban... lo que tuviera que venir a continuación. ¿Una cena? ¿Una copa? ¿Una charla informativa sobre las dificultades de criar a un bebé?

Draco se excusó para ir al baño, una excusa transparente para una escapada, pero exitosa de todos modos. Pareció romper la tensión en la habitación también, con Potter atendiendo a su hijo y Hermione permitiendo que la tensión sólida como una roca en sus hombros se aflojara, cayendo.

Se tomó un momento para inspeccionarse el pelo, comprobar si tenía arrugas en la camisa, buscar otros signos generales de que un bebé pudiera haber interrumpido su puesta a punto. Cuando abrió la puerta, encontró a Hermione de pie, esperando.

Ella dio un paso adelante. Por instinto, él dio un paso atrás y se encontró pegado al lavabo del primer piso de Potter, con una Hermione muy seria mirándole, con los ojos entrecerrados. Estaba a punto de poner las manos en la cadera y acusarle de algo desagradable.

—Te ves bien sosteniendo a un bebé.

No es la acusación que esperaba.

El calor descendió desde su pecho hasta su estómago, y unos zarcillos calientes se arrastraron hacia el exterior. Sus ojos, que habían estado abiertos e interrogantes, se entrecerraron, se oscurecieron cuando una sensación de comprensión se instaló en él.

—Tú también, —dijo, con la mano izquierda rozándole ya la mandíbula, deslizándose más allá de su oreja, enroscándose en los rizos de la base de su cuello.

Levantó la barbilla, se inclinó hacia él, se acercó también, con el cuerpo a ras del suyo.

—¿Por qué me dan ganas de saltarte encima? —preguntó ella. Cerró los ojos cuando él le pasó los dedos por la clavícula, un ligero roce sobre la fina blusa.

Se agachó y empujó hacia delante, cambiando su posición de tal forma que la tenía apretada contra la pared opuesta al lavabo, con la boca rondándole la oreja y el muslo apretado entre las piernas. Ella soltó un gemido conteniendo la respiración cuando su espalda entró en contacto con la pared.

—Porque me quieres, —le dijo, con una mano enredada en los rizos de la base del cuello y la otra jugueteando con la piel desnuda entre el dobladillo de la blusa y la cintura—. Y puedes verlo, ¿verdad?

Deslizó un dedo justo por dentro de la cintura a la altura de la cadera, deslizándose entre la tela y su piel a medida que avanzaba hacia el interior, deteniéndose en el botón de cierre del centro. Le besó debajo de la oreja.

—Puedo, —dijo ella, con su aliento caliente acariciándole el cuello. Le rozó el botón de los pantalones y se los abrió. Era algo fácil de ver en ella. Lo había visto en San Mungo dos meses antes, cuando debería haber estado haciendo las maletas para ir al Mundial. En lugar de eso, vio a Hermione sostener a un bebé y alterar toda su idea de cómo podría ser el futuro mientras apenas hacía nada.

Le bajó la cremallera lo suficiente como para dejarle espacio para introducir la mano en las bragas. La cabeza de ella chocó contra la pared y se echó hacia atrás mientras abría la boca y emitía un sonido obsceno y silencioso en la pequeña habitación.

Sumergió los dedos y la encontró caliente y húmeda, meciéndose ya contra su mano y su pierna. Sus manos cayeron sin fuerza contra la pared mientras ella respiraba entrecortadamente, pequeños jadeos sincronizados con los dedos de él: casi toques, apenas toques, deslizándose hacia dentro. Ella gimió y su frente se apoyó en el hombro de él.

—Merlín... joder, ¿en serio?

Si Draco no volvía a oír la voz de Harry Potter en toda su vida, sería demasiado pronto. Hermione se tensó al oír el sobresalto de Potter; Draco se calmó, sabiendo que su cuerpo ocultaba sus actividades a la vista.

Draco giró la cabeza y encontró a Potter de pie, de espaldas a ellos, con la cabeza sacudiéndose.

—¿Ni siquiera cerrasteis la puerta? —preguntó Potter, la voz ascendiendo en algo que sonaba sospechosamente a pánico. El hombre había derrotado a magos oscuros, esto seguramente ni siquiera se registraba en su escala de pánico—. ¿En mi casa? ¿En mi baño? ¿En serio? —Soltó un suspiro pesado—. Gin me envió a deciros que tiene vino listo. Se ha tomado una copa y quiere vivir indirectamente a través de vosotros. Voy a intentar olvidar que vi esto.

Sin darse la vuelta, Potter los dejó allí.

Una mano se cerró alrededor de la muñeca de Draco. Se volvió hacia Hermione, que intentaba quitarle la mano de las bragas. Él la miró arqueando una ceja, con la mano y los dedos todavía en su sitio.

—Se ha ido. —Draco sonrió satisfecho.

—Nos están esperando.

—Puedo hacer que te corras antes de que empiecen a preguntarse dónde estamos otra vez.

La presión sobre su muñeca se aflojó, menos insistente. Observó la indecisión de la joven, que luchaba contra el creciente rubor que le subía por el cuello.

Apretó la tela de su camisa, con las mejillas sonrosadas mientras lo miraba a los ojos con la determinación más Hermione.

—Cinco minutos y tienes que cerrar la puerta.

—Cinco minutos, —aceptó—. Y luego puedes decirle a Potter cómo él y Theo deben empezar un grupo de apoyo.

Su gemido avergonzado se transformó en algo más dulce. Si solo disponía de cinco minutos, tenía que ponerse a trabajar.

—

—¿Qué es esto? —preguntó Hermione desde el suelo del salón.

Draco levantó la vista de su lectura, otro intento fallido y valiente de disfrutar de El Conde de Montecristo, y vio unos rizos salvajes que asomaban por encima de una pared de libros. Cuando Hermione le había dicho que quería pasar el fin de semana relajándose con sus libros, él naturalmente había supuesto que se refería a leer. Evidentemente, se refería a reorganizar.

Después de confirmar que la organización no implicaba una crisis por la contribución que ella percibía en la casa, Draco se excusó de participar alegando que no tenía ningún interés en ser hechizado. Ella era mucho más paciente con él trabajando en la mansión que con la organización en el piso.

Por lo tanto, había adoptado una estrategia de evasión, salpicada de apaciguamiento mediante la lectura de su libro favorito. Crookshanks y él la ponían nerviosa, sentados juntos en el sofá verde, mientras Hermione discutía consigo misma sobre si prefería la organización por autores o por temas. O cómo prefería hacerlo un caballero llamado Dewy. Draco no se molestó en ofrecer su opinión.

Levantó una mano por encima de la torre de libros que la ocultaba de la vista. En ella agarraba un sobre grande que él debía de haber dejado sobre una de las mesas que tan a menudo cubría de libros nuevos a medida que los compraba.

Lo había olvidado por completo. Su silencio debió de alarmarla porque bajó el brazo, apareciendo la cabeza en su lugar mientras se levantaba hasta ponerse de rodillas.

—Oh, no es gran cosa. Las traje a casa después de cenar con mi madre el mes pasado. Son fotos que encontró en la mansión.

—¿Fotos? —Hermione se levantó. Observó la barrera de libros que había entre ellos antes de optar por sentarse encima de una de las pilas, girar las piernas sobre ella y volver a ponerse de pie al otro lado. Se colocó entre Draco y Crookshanks, demasiado satisfecha con su maniobra.

—Mías, —dijo Draco—. Y de mi familia, supongo. Me había olvidado completamente de ellas, la verdad. —Cerró El Conde de Montecristo y arqueó una ceja hacia ella—. Deben haberse perdido bajo tus muchas y frecuentes adquisiciones biográficas.

Puso los ojos en blanco.

—Hablé con el dependiente el otro día; me dijo que se le estaban acabando los nuevos. —Cruzó las piernas y se giró para quedar frente a él. Sus rodillas le rozaron las piernas—. Necesitas una nueva estrategia para tus grandes planes de ganar esa apuesta. Si no, es todo mío, —acarició el cojín de terciopelo que tenía debajo.

—¿Crees que no tengo otros planes? —le preguntó alcanzando el sobre. Encontró resistencia cuando intentó arrancárselo de las manos.

Levantó las cejas, con una sonrisa de satisfacción. Se lo quitó de encima y lo abrió.

Con un pequeño grito ahogado, sacó una foto.

—Oh, Draco, —le arrebató la foto de las manos—, ¿no eras el más mono?

Miró la foto y suspiró.

—Lo sé.

Soltó una carcajada poco delicada y le arrebató la fotografía.

—Bueno, no te lo tomes tan a pecho. ¿Es Theo? —Le dio la vuelta para que pudiera verlo de nuevo. En el fotograma, un joven Draco y Theo lanzaban guijarros a un estanque de los jardines de los Malfoy, el bucle terminaba y volvía a empezar justo cuando Draco lanzaba un guijarro a la cabeza de Theo.

—Lo es. ¿Teníamos unos ocho años? ¿Nueve? ¿Ves el pavo real al fondo? —Ella asintió, inclinándose para ver alrededor del borde de la foto aún de cara a Draco—. Persiguió a Theo por todo el jardín unos cinco minutos después de que se tomara la foto.

Le dio la vuelta y observó la escena mientras una sonrisa se dibujaba en su cara. Lenta al principio, como si quisiera resistirse a la diversión que le producía algo así, y luego, de repente, se rindió.

—¿Por qué haría eso? Pobre Theo.

Draco sonrió satisfecho.

—No tengo la menor idea, —dijo con una sonrisa mal disimulada, teniendo toda la idea y cero intenciones de admitir voluntariamente su participación en la mencionada persecución del pavo real.

Hermione negó con la cabeza, probablemente construyendo el orden exacto de los acontecimientos en su mente sin que él tuviera que proporcionarle ni un solo detalle. Los conocía lo suficiente como para adivinarlo.

Dejó la foto a un lado y sacó otra. Parpadeó, divertida, mientras contemplaba la escena entre sus manos. Sus cejas se fruncieron, pero su sonrisa persistió, con menos luz deslizándose.

Le dio la vuelta para que pudiera verlo.

—Eras muy pequeño aquí, —dijo.

Estaba de pie en los jardines, frente a uno de los preciados rosales de Narcissa que florecían de un hermoso color melocotón. En la fotografía, se movía inquieto, con la joven energía contenida por sus padres a ambos lados. Podía ver la mano de su padre apoyada sobre el hombro izquierdo de Draco. Los tres sonrieron.

Draco sintió que sus facciones se suavizaban al contemplar la escena.

—Tenía cuatro o cinco años, creo... mi cumpleaños.

—Tu padre parece...

—¿Feliz? ¿Joven? ¿Sano? —No pretendía que sus palabras fueran tan cortantes, sobre todo después del dolor nostálgico que le invadió. Suspiró—. Lo siento, no lo viste en el hospital. No podía tener un aspecto más diferente del hombre de la foto.

Parecía algo dramático, una exageración. Pero quizá lo más difícil era lo cerca que estaba de la verdad. La versión de Lucius que Draco presenció en la cama de un hospital no tenía los rasgos distintivos de los vivos. Le hizo preguntarse si, en algún momento de los últimos años, tal vez durante su estancia en Azkaban o bajo arresto domiciliario, Lucius simplemente había fallecido y su cadáver seguía animado: una marioneta burlona que jugaba con la vida.

La sonrisa golpeó con más fuerza. ¿Cuánto hacía que Draco no la veía en persona? Demasiado para recordar un momento exacto. Pero recordaba la sensación, recordaba lo que había sentido al ganarse la risa de su padre, al impresionarlo con una réplica ingeniosa o un loro inteligente de sus propias palabras. Draco sabía, ahora, con tanta perspectiva, que probablemente nunca debería haber tenido que ganarse aquella risa. Esa vocecita de perspectiva sonaba sospechosamente como Hermione en su cabeza.

Sin embargo, la versión de Lucius en la fotografía parecía orgullosa, radiante ante su hijo. Draco no podía evitar echar de menos esa mirada, echar de menos ganársela. La atracción hacia esa satisfacción trazaba una línea enseñada entre la razón y el impulso.

Cuando por fin habló, las palabras de Hermione salieron lentas.

—Todos parecéis muy felices.

—Creo que lo éramos.

—¿Quieres hablar de ellos?

Draco suspiró. No quería ser cruel, pero no, no quería hablar de ellos. Ni siquiera quería pensar en ellos. Si podía lograrlo, prefería evitar esa confrontación mental en particular durante el mayor tiempo posible.

—¿Qué hay que decir, Hermione? ¿Que sospecho que mi propia carne y sangre son una infección supurante que no se puede curar? ¿Que a falta de cura, mi única opción es la amputación?

Sintió que se le apretaba el pecho, que las palabras pasaban de una cadencia normal a estallidos apretados y entrecortados mientras las forzaba a salir. Apretó los dientes.

—¿Por qué tiene que ser esa tu única opción? —preguntó.

—Porque nada más ha funcionado ni funcionará. No entiendes cómo son.

—Entonces dime, déjame ayudar.

—No quiero hablar de esto, Hermione. —Dejó caer la mirada hacia la foto que ahora descansaba sobre su rodilla.

—Creo que tenemos que hacerlo, —dijo.

—¿Por qué tendríamos que hacerlo? Son mis padres. Apenas forman ya parte de mi vida.

—Pero lo hacen, —dijo ella, insistiendo, empujando, forzando una conversación porque creía que tenía que ocurrir. Draco apretó aún más la mandíbula, intentando recordarse a sí mismo que la amaba por su obsceno Gryffindorismo, incluso cuando realmente deseaba que dejara de hacerlo—. Siguen siendo una gran parte de tu vida porque siempre están aquí.

Ella le hizo un gesto extraño y vago, como si quisiera insinuar algo profundo sobre el lugar que ocupaban en su cabeza o en su corazón. Él habría puesto los ojos en blanco y se habría encogido de hombros si ella no se hubiera puesto de rodillas y se hubiera arrastrado hasta su regazo, con las rodillas apoyadas en sus caderas.

—Te quiero, Draco. Quiero... quiero encontrar una manera de arreglar esta... esta relación que tienes con ellos.

Le puso una mano en la cintura y le rozó el pómulo con la otra, pasándole un rizo por detrás de la oreja. No sabía cómo enfadarse con ella por meterse donde no le correspondía. No cuando ella lo miraba con una sinceridad tan cruda, sus ojos grandes y suplicantes rogándole que los dejara entrar en esa parte tan cerrada de su vida.

El suspiro que soltó no parecía molesto, ni frustrado; solo transmitía una sensación de cansancio.

—No es tu problema arreglarlo, —le dijo. Su voz sonó plana mientras observaba su reacción, deseando que comprendiera que era suyo y que no merecía la pena su esfuerzo. No valía la pena ni un solo momento de conflicto entre ellos.

—¿Significa eso que no puedo intentarlo?

—No creo que signifique que debas hacerlo.

Su estancamiento se extendía como un cañón, a kilómetros de distancia, pero sentados frente a frente. Él lo vio, cuando ocurrió: la mandíbula obstinada de ella, la forma en que sus hombros se echaron hacia atrás lo suficiente, su columna vertebral se enderezó. Ella no se rendiría.

—¿Crees que se pueden curar? ¿De su infección, como dijiste?

Su mano se deslizó desde su cuello hasta su cintura.

—No lo sé. Y no tienes por qué preocuparte. —Abrió la boca, con la refutación preparada, siempre preparada. Necesitaba que la detuvieran antes de que fuera demasiado lejos—. Este es mi problema, —volvió a decir él. ¿Cuántas veces había reclamado este desafortunado asunto como suyo? —, Yo lo arreglaré.

—

San Mungo dio de alta a Lucius a finales de septiembre. Draco tardó hasta mediados de octubre en reunir el valor, la determinación y la fuerza de voluntad necesarios para reunirse con su madre y su padre para cenar en la mansión. No esperaba que este hecho pasara desapercibido.

—Muy amable de tu parte unirte a nosotros, hijo, —fue como Lucius lo saludó al entrar en el comedor. El sol ya se había puesto, oscureciendo más y más temprano cada día que pasaba desde el solsticio de verano. Los apliques de pared, las velas, los faroles y la chimenea proyectaban una luz anaranjada y amarilla sobre la estancia que antes Draco encontraba reconfortante, cálida y acogedora. Ahora, solo parecía un barniz de color animando un cadáver.

Narcissa intervino, con la gracia de una anfitriona.

—Nos alegra tenerte aquí, cariño. Te hemos visto tan poco en los últimos meses.

Draco permitió que Tilly le acercara una silla mientras tomaba asiento, dándose cuenta tardíamente de que no había esperado a que su madre o su padre se sentaran primero. Algunos hábitos, algunas partes de su educación no podían borrarse de la superficie de su piel ni con los evanescos más fuertes. Otras, el protocolo de la cena entre ellas, al parecer, solo necesitaban unos pocos meses de florecientes rutinas con Hermione para quedarse en el camino, olvidadas en una cuneta y arrastradas por las mareas del tiempo.

—Me he propuesto cenar con vosotros al menos una vez a la semana, —dijo, aun sabiendo que su autodefensa no resolvería nada—. Normalmente, al menos, —añadió al final.

—Normalmente, —repitió Lucius—. Pero no este mes. No cuando tu padre ha sido atacado tan recientemente.

Draco se hundió más en su asiento, acalorado por la culpa. Su padre tenía razón, una razón válida. Draco había estado presente en el hospital, preocupado el tiempo suficiente para asegurarse de que Lucius sobreviviera, y luego había vuelto a desaparecer. Intencionadamente o no, había abandonado su papel de hijo obediente.

—Tuve varias reuniones a principios de este mes. Blaise y yo... él me ha estado ayudando. —Lucius valoraba los negocios, valoraba el éxito. Tal vez una empresa como la que había estado intentando poner en marcha con Blaise podría paliar las otras carencias de Draco—. Hemos estado considerando una inversión en bienes raíces, para un negocio de pociones.

Un músculo bajo el ojo de Lucius se crispó, un aviso de la mueca de desprecio que se formó un momento después.

—¿Una tienda? Qué vulgar, Draco. ¿Por qué se te ocurriría algo así?

Draco enroscó los dedos alrededor del cuchillo de mantequilla que tenía en la mano, con las uñas romas mordiéndose las palmas mientras los nudillos se le ponían blancos.

—Se me dan bien las pociones, —dijo, tan tranquilo y ecuánime como pudo—. Blaise es bueno con las finanzas. Podría ser... algo para mí.

Narcissa se dirigió bruscamente a Topsy, que acababa de aparecer con un crack, ordenándole que les llenara las copas de vino. Su madre pasó una mano por el mantel antes de hablar, alisando la tela como Draco supuso que deseaba suavizar el ambiente en la mesa.

—Lo que tu padre quiere decir, cariño... ¿por qué querrías trabajar? No necesitas el dinero, una tienda es tan...

—Sería mía. El dinero sería mío, no como mi fideicomiso.

Narcissa se movió en su asiento y se puso rígida.

—Tu herencia es tuya, cariño.

Lo peculiar de las conversaciones horribles era que a veces las peores partes ni siquiera se hablaban. Se transmitían a través del lenguaje corporal y el tono, un cambio de humor tan tangible, tan real que, aunque Draco no podía empezar a cuantificar cómo sabía que algo en la habitación había cambiado, sabía que había cambiado igualmente.

El aire tal vez: un cambio.

O la temperatura: una caída.

O tal vez la sensación de presentimiento, revoloteando en su pecho: una caída libre hacia su estómago.

Su madre había sido la última en hablar, pero él se volvió hacia Lucius.

¿Era realmente suya su herencia?

—No parece que lo sea.

Draco observó a su padre, que no había movido ni un solo músculo, pero que lo miraba de gris a gris.

Narcissa volvió a hablar.

—Eso es ridículo, Draco, ¿por qué...?

—Porque tiene condiciones, ¿no? —Distantemente, Draco se sintió culpable por ser tan despectivo con su madre. Pero esta conversación, lo sabía, y lo había sabido durante mucho tiempo, solo podía ocurrir entre él y Lucius—. Tú lo has dicho. Quizá no explícitamente. Pero no soy tonto.

Draco respiro profundamente, dejando que el cuchillo de mantequilla que tenía en la mano se posara finalmente sobre la mesa. Forzó la mandíbula, dejando escapar palabras que prefería no reconocer, cosas en las que apenas había pensado, pero que sabía que eran verdad.

—Soy Slytherin. Estoy cubriendo mis posibilidades y planeando todos los resultados posibles de la manera que tú quieres.

Lucius no respondió. Respiró por la nariz, con la boca cerrada y el ceño fruncido en una mirada que, años atrás, podría haber obligado a Draco a obedecer. Pero Draco no se sentía obligado a cooperar, solo culpable. No había visto a su padre desde que Lucius sufrió una grave lesión y ahora, Draco había instigado otro desencuentro.

La culpa le ardía en el estómago, burbujeándole como bilis en la garganta. Se dio cuenta de que respiraba demasiado fuerte, con el pecho dilatándose y contrayéndose mientras estaba sentado a la mesa del comedor familiar, esperando a que su padre dijera algo condenatorio, medio esperando que lo repudiaran, allí mismo y en ese mismo momento. Draco ya casi lo había desafiado a hacerlo.

Miró la comida que tenía en el plato: pescado blanco untado con mantequilla, verduras y patatas asadas. No había probado bocado alguno y no se atrevía a hacerlo ahora. Su mirada se detuvo en el tenedor de pescado que había junto al plato. Un estúpido y ridículo utensilio de un solo uso que, en el fondo, apenas se diferenciaba de un tenedor tradicional. Si no volvía a ver otro tenedor de pescado, Draco no podía imaginar que su calidad de vida se resentiría.

Narcissa carraspeó en voz baja. Draco apartó la mirada de su comida. La habitación olía a podrido.

Se encontró con los ojos de su madre. Una luz anaranjada parpadeó en su cara y Draco se perdió por un momento en un recuerdo de runas anaranjadas resplandecientes. Proyectaban una luz muy similar, una advertencia parecida.

Draco se revolvió; un pez en un anzuelo tan condenado como el que tenía en el plato. Necesitaba controlar la rápida decadencia de la habitación, de su órbita.

Volvió a mirar a su padre. Esfuerzo forzado, calma forzada.

—¿Cómo va tu convalecencia?

—Completamente recuperado.

La comida de Lucius también estaba intacta. Los cubiertos de Narcissa tintinearon contra su plato en la periferia de Draco, atrayendo la atención de Lucius; sus fosas nasales se encendieron.

—¿Y tú cómo estás, Draco? —preguntó: sílabas cuidadosas e insensibles.

—Estoy... bien. —No se le ocurrió ninguna otra respuesta, conmocionado por el hecho de que Lucius se lo hubiera preguntado, y sabiendo que, si Narcissa no hubiera estado presente, la pregunta nunca se habría planteado.

—¿Tienes planes para Halloween, querido? Esperábamos que vinieras a la gala, aunque aún no hemos recibido tu respuesta. —Narcissa le sonrió, una sonrisa amable que cambiaba de tema.

Draco supuso que lo decía como una ofrenda, un cambio seguro de conversación para alejarlos de la tensión que amenazaba con estallar entre padre e hijo.

—No asistiré, —dijo, con el corazón retumbándole en los oídos. O bien no sabía lo que acababa de preguntar, lo que la hacía dolorosamente inconsciente de la forma menos halagadora, o bien sí lo sabía y decidió preguntar de todos modos, lo que la hacía casi tan cruel como su padre. Draco no sabía qué versión de su propia madre prefería que lo decepcionara.

Narcissa ladeó la cabeza, con la cara desencajada por su tono.

—¿Y por qué no? Estarás perdiendo varias oportunidades de conexiones sociales que serían valiosas...

—Me di cuenta de que la invitación que recibí no incluía un acompañante.

Narcissa parpadeo y enarco las cejas antes de poder evitarlo. Cuando se ablandaron, soltó una risita entre dientes con la intención de reducir sus palabras al absurdo: tan ridículas que resultaban risibles.

Cuando por fin respondió, sus palabras salieron apretadas y sin fuerza, como si la hubieran obligado a pronunciarlas a punta de varita.

—Supongo que si tuvieras un amigo que quisieras traer...

—No tengo un amigo al que quiera traer, madre. Tengo una novia. Y como sé que ella no sería bienvenida, no tengo planes de asistir.

No se comió la cena.

No se disculpó por la lágrima furiosa y silenciosa que derramó su madre, pintada por la luz naranja.

Y no se disculpó por haber ofendido a su padre, de todas las maneras que lo había hecho: Draco había perdido la cuenta.

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Nota de la autora:

¡Muchísimas gracias a Endless_musings y a persephone_stone por su apoyo en las fases alfa y beta!

Muchas gracias a todos por leerme, charlar conmigo y participar en algunos de los análisis de personajes más sobresalientes del planeta. ¿Por qué todo el mundo aquí es tan inteligente y perspicaz? Estoy realmente impresionada con cada actualización. ¡Muchas, muchísimas gracias!

Y ahora parece tan buen momento como cualquier otro para poneros al día sobre el calendario de publicación de esta historia ya que recientemente he tenido un tumblr sobre ella (¡que no cunda el pánico! ¡son buenas noticias!) Seguiré actualizando normalmente todos los lunes y viernes alrededor de las 4PM EST hasta el viernes 18 de diciembre. A partir de la semana de Navidad (del domingo 20 al sábado 26 de diciembre), publicaré un capítulo al día (aunque probablemente no todos a las 4 de la tarde, hora del este) hasta que la historia esté completa. ¡Esto significa que el 26 de diciembre es la fecha oficial de finalización de b ! ¡Falta poco más de un mes! ¡Abrochaos los cinturones! Y decid a vuestros amigos que han estado esperando para darse un atracón que ahora es el momento, ¡porque las cosas van a empezar a moverse muy, muy rápido, muy, muy pronto! xD

¡Y gracias de nuevo a todos por leerme! (¡Solo sentí que necesitaba dar las gracias una última vez! lol)