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Septiembre
tock
Después del incidente con la maldición de sangre, Granger decidió dejar el ala de invitados para otra ocasión. No porque no pudiera soportarlo, ya que se había encargado de informar a Draco de ello, sino más bien porque no podía soportar que él la acosara tanto después de su desafortunada lesión del primer día.
—Los accidentes ocurren, Draco, —insistió ella con un resoplido, haciéndole un gesto para que retrocediera. La verdad es que él se había quedado bastante cerca, observándola mientras pensaba en qué habitación intentaría entrar—. Es parte de este trabajo. Me han entrenado para manejar este tipo de cosas. —Una pausa, un suspiro—. ¿Aliviaría tu preocupación si me ocupara de otra sala?
—No estoy preocupado.
—Obviamente no. —Puso los ojos en blanco.
Pero había abandonado la idea de volver al ala de invitados después de aquello. En lugar de eso, volvió hacia la biblioteca, abriéndose paso por el pasillo adyacente. Aunque Draco se esforzaba por no seguirla demasiado de cerca, no podía evitar sentirse incómodo mientras descansaba en un sofá del pasillo mientras ella trabajaba en una de las muchas habitaciones contiguas.
Se estremeció, retorciéndose contra la tela de la camisa; el cierre le rozaba incómodamente una nueva quemadura en el pecho, donde un reciente intento de eliminar una cicatriz maldita había fracasado estrepitosamente. Tachó el rocío de luna de la lista de posibles ingredientes con excesivo vigor, la punta de la pluma rasgó el pergamino mientras su cara se contorsionaba, inhalando agudamente una punzada de dolor.
Considerar diferentes combinaciones de ingredientes se había convertido en la técnica de distracción preferida de Draco mientras Granger se abría paso por el pasillo adyacente a la biblioteca y luego comenzaba en el segundo piso. Él la seguía, libro y pergamino en mano, leyendo y garabateando, contemplando sus opciones y esquivando las curiosas preguntas de ella sobre qué lo tenía tan embelesado.
Se convirtió en un método útil para evitar sus preocupaciones de que algo más en su casa pudiera atacarla, y más que eso, de pensar demasiado en la desafortunada no-cita que habían compartido el mes pasado.
Suspiró cuando una sombra le robó la luz del sol que se filtraba por la enorme ventana que iba del suelo al techo junto al sofá, agravando su proceso de lectura. Hizo una pausa y levantó la vista al darse cuenta de la habitación ante la que se encontraba Granger. Se lo estaba temiendo.
Habló justo en el momento en que ella dirigía una de sus runas de diagnóstico al revestimiento de madera de la puerta, dejando que calara: púrpura.
—Aunque no puedo hablar por las otras habitaciones de la mansión, —dijo—. Puedo asegurarte que no hay nada de tu interés ahí dentro.
En un mundo imaginario e inventado, Granger se lo habría tomado al pie de la letra, quizá le habría dado las gracias por ahorrarle un tiempo precioso y se habría marchado a la habitación contigua.
Ese mundo imaginario no conocía la curiosidad imposible y la terquedad sin fin de Granger.
Se volvió hacia él, entrecerrando los ojos mientras se golpeaba el muslo con la varita. Hacía una excelente imitación de un Legilimens tratando de ver a través de él.
Podría haberse esforzado más, podría haber intentado detenerla con verdadero esfuerzo. En lugar de eso, suspiró, dejó el libro y el pergamino en el alféizar de la ventana y se levantó. Se adelantó y desmontó las protecciones para ella. No era difícil; después de todo, le pertenecían.
Desde su periferia, vio cómo su mirada pasaba de la puerta a su cara y viceversa. Dejó que la puerta se abriera, resistiendo el tirón de incomodidad que sabía que vendría después.
—Esta es mi habitación. —Entró, prefiriendo ignorar el pequeño suspiro que oyó detrás de él. Se preparó para la realidad al revés, en la que Hermione Granger estaba a solas con él en su dormitorio. La facilidad potencial de la Oclumancia lo llamaba como un canto de sirena. Pero podía hacerlo, sobrevivir sin ella. No quería que cada interacción con Granger le obligara a esconderse tras la magia psíquica.
Entró, girando la cabeza para contemplar sus estanterías, repletas y llenas de libros, su escritorio, su cama de matrimonio, sospechosamente parecida a las de Hogwarts, aunque bastante más grande, el telescopio junto a la ventana, la pequeña sala de estar del rincón, la puerta que daba a sus instalaciones privadas y, con un giro, miró hacia atrás, hacia el umbral que acababa de cruzar.
Se apoyó en la esquina de su escritorio, dejando que el borde puntiagudo se clavara en la parte posterior de su muslo, una distracción de imaginar varios otros escenarios en los que podrían haber terminado juntos en esta habitación, cada nueva visión tan imposible como la anterior.
—¿Todavía... tienes muebles aquí? Pensaba que te habías mudado.
Eso le ayudó a distraerse de una fantasía particularmente errante sobre el aspecto que podría tener Granger apretada contra el marco de la puerta detrás de ella...Merlín, tenía que parar.
—Sí, me mudé.
Sus ojos se abrieron de par en par como si se hubiera dado cuenta de algo obvio.
—Entonces, debes... haber comprado todos los muebles nuevos. Por supuesto.
Draco frunció el ceño, por fin distraído por completo de su cada vez más libidinoso tren de pensamientos.
—No, no compré los muebles, Granger.
Torció la cabeza, con los labios fruncidos entre la diversión y la confusión.
—¿Por qué dijiste eso como si fuera algo...? No sé... ¿Increíblemente ofensivo?
—Porque no tengo que comprar mis muebles.
Ella sonrió como si él hubiera dicho algo gracioso.
—Ves, lo has vuelto a hacer. ¿Qué tiene de ofensivo comprar tus muebles?
Se apoyó con más fuerza en la esquina del escritorio, haciendo mella en el músculo de la parte posterior de su pierna. Se dio cuenta de su error solo un segundo antes de ver la luz del reconocimiento cruzar su cara. Le habían pillado siendo un imbécil aristocrático, y ni siquiera se había dado cuenta.
—No... —hizo falta un esfuerzo concentrado para no encogerse ante lo que iba a decir—, compramos muebles. Son heredados. Tenemos muchos en el almacén. Yo amueblé mi piso con ellos. Solo me llevé algunas cosas de la mansión, por ejemplo, el sofá verde. Comprar los muebles de uno es tan...
—¿Clase trabajadora?
Él palideció. Ella soltó una carcajada, doblándose, con la diversión derramándose en jadeos. Draco estaba bastante seguro de que la esquina de su escritorio había hecho contacto con su fémur, atravesando piel y músculo.
A pesar de lo incómodo que le hacía sentir aquella exposición, agradeció la oportunidad de maravillarse con la risa de Granger: un sonido verdadero y desprevenido. Brillaba como la luz del sol, acariciando su piel con la suavidad de la seda.
Granger se enderezó y se secó una lágrima del rabillo del ojo.
—La verdad es que no sé cómo, —empezó ella, con una sonrisa que dibujaba las mejillas sonrojadas y redondas. Odiaba lo encantadora que la hacía parecer—. Pero a veces olvido lo obscenamente rico que eres. Lo cual es divertidísimo, teniendo en cuenta que me paso literalmente todo el día deambulando por tu mansión.
—Apenas deambulas.
Ella soltó una risita y su sonido bailó por toda la habitación. Se preguntó brevemente si habría existido un sonido semejante en aquel lugar antes de que ella lo insuflara.
—Bueno. Te lo puedo asegurar. De todas las creencias de mi familia, nuestras opiniones sobre los muebles son las menos problemáticas.
Se puso seria, el tono de su risa bajó y se convirtió en una respiración tranquila. Sacó la varita y lanzó las runas de diagnóstico, dedicándole una sonrisa triste.
—Te creo.
No estaba seguro de a qué se refería. No se atrevió a preguntar.
Se apartó del borde del escritorio, con la pierna protestando de dolor mientras la sangre acudía al músculo que había aplastado. Observó la serie de runas, en su mayoría de color púrpura, que flotaban frente a ella. Tres runas periféricas, dos rojas y una amarilla, refutaban su anterior apreciación de que aquí no habría nada de interés. La decepción se hundió en su interior; estaba seguro de haber mantenido esta habitación, este lugar, separado de la oscuridad que impregnaba la mansión.
Granger apuntó con la varita a la única runa amarilla y la dirigió hacia el escritorio en el que él se encontraba. Por un momento se quedó sin aliento y pensó que volvería a dirigirla hacia su pecho. Le preocupaba el estado de sus cicatrices, en diversas fases de curación por el tormento experimental al que las había sometido.
Pasó junto a él y bajó la runa hasta un cajón del fondo. Lo abrió con un rápido hechizo y sacó de su interior una elegante pluma de águila. Apretó la runa amarilla contra ella y observó cómo brillaba, aprendiendo algo del proceso.
—Ah... fue un regalo de Goyle hace unas navidades. No la he usado, —dijo Draco, observándola mientras trabajaba, murmurando algo y sacando de nuevo su runa amarilla. Volvió a lanzar sus diagnósticos: casi todos morados, a excepción de las dos runas rojas.
—Me sorprenden las rojas, —dijo.
Granger sonrió tristemente.
—A mí no. —Señaló entre ellos con la mano libre—. Somos tú y yo.
Draco sintió el miedo caer caliente en su estómago, y casi cedió al instinto de congelarlo. Pero en su habitación, perfectamente a salvo con Granger, no quería hacerlo.
—¿Cómo funcionan? —preguntó—. Esos hechizos tuyos. Parecen... complicados.
Apuntó con la varita a una de las runas rojas, como había hecho meses atrás, en la biblioteca, cuando lo tocó por primera vez con esa magia.
—Debería haber preguntado, la última vez... solo hice magia en ti sin tu permiso. Fue presuntuoso.
—Puedes hacerlo ahora... si quieres. —Su voz había bajado. Estaban muy juntos; no necesitaban volumen para comunicarse. Cualquier preocupación que tuviera por el estado de sus cicatrices se había evaporado por completo de su mente, quemada por el sol de la mañana, por la calidez de los ojos de Granger, llenos de curiosidad.
Acercó la runa con un gesto, dejando que se hundiera contra su pecho. Desapareció. El tinte de la habitación descendió, extrañamente frío en ausencia de luz roja. Bastó otro parpadeo para que el resplandor reapareciera, trazando las cicatrices a lo largo de su torso y cuello.
—Fue desarrollado por el Departamento de Misterios. Es una combinación de aritmética, runas antiguas y algunos poderosos amuletos de limpieza. La parte llamativa son las runas brillantes, me ayudan a identificar dónde se esconden los focos de magia oscura y su gravedad.
—Pero ¿cómo... cómo lo sabes? Simplemente caminas, siguiendo las runas. Es... —de otro mundo, etéreo, irreal—, interesante.
—Es mucho de magia intuitiva. Me costó... bueno, me costó bastante pillarle el truco. La intuición no es mi fuerte.
Draco emitió un zumbido, mostrándose de acuerdo, pero no con tanta fuerza como para molestarla. Aceptar con demasiado entusiasmo que Granger necesitaba reglas, orden, límites y encantamientos específicos para sentirse en control era como pedir que le lanzaran un maleficio.
Se llevó la mano a una de las líneas rojas que brillaban bajo su camisa, prueba de sus cicatrices, que recorrían el lado izquierdo de su caja torácica. Cuando le asaltó la idea, casi lo aplastó bajo su peso.
—¿Funciona con la gente? ¿Tú y yo? ¿No puedes usar esto para quitar la magia oscura de nuestras cicatrices? —Tal vez había hablado demasiado rápido, con demasiado entusiasmo, con demasiada esperanza cruda.
Porque cuando apartó la mirada de sus cicatrices y volvió a Granger, sus ojos se habían vuelto vidriosos. Una sonrisa triste decoraba su cara, desvaneciéndose rápidamente a pesar de lo que parecía un intenso esfuerzo por mantener la fachada.
—No. No funciona con seres vivos. Extraer magia oscura de algo que no puede ser dañado por el proceso es una cosa. Sacarla de algo animado... —levantó una mano, la extendió, a punto de tocar la cicatriz brillante que asomaba por su cuello, pero se detuvo—. Lo máximo que puede hacer es identificar la magia oscura que vive en nuestras cicatrices, nada más.
No era la respuesta que quería, pero era suficiente para empezar. Tal vez si ella estuviera dispuesta a enseñarle el hechizo, él podría experimentar con él, tratar de encontrar una manera de vincularlo con su poción o aprovecharlo para sus usos. Cerró los ojos, bloqueando las runas que brillaban frente a él y las cicatrices que aún iluminaban su pecho. Su mente se agitó, considerando las nuevas posibilidades. ¿Cómo no se le había ocurrido antes?
—¿Estás bien? —preguntó Granger. Volvió a abrir los ojos; ella estaba aún más cerca, a un solo paso de él. Ella había anulado las runas brillantes, dejando el espacio entre ellos antinaturalmente profundo, oscuro y cavernoso. Con el ímpetu adecuado, él podía verlos desaparecer dentro de esas cavernas silenciosas y oscuras—. Yo también tuve un pensamiento similar cuando me enteré.
Se frotó el antebrazo izquierdo, oculto bajo la rebeca.
Parecía tan sincera, tan preocupada por su bienestar emocional, y él no se merecía algo así. En absoluto. Sintió que algo se derrumbaba en su pecho, comprendiendo tardíamente sus palabras y apenado por el hecho de que ella también se lo hubiera preguntado.
Un incentivo más para encontrar una poción que realmente funcionara y no dejara parches de tejido cicatrizal irritado y en carne viva, tan maldito como antes.
Mientras tanto...
Joder.
El impulso de besar a Granger, la compulsión absolutamente abrumadora hacia ella, surgió de las tablas del suelo y casi le sacudió los sentidos. Quería besarla. Quería besar a Hermione Granger. Muchísimo. Y ese pensamiento le hizo admitir a regañadientes que no estaba ni siquiera un poco molesto por su no-cita accidental del mes pasado. De hecho, había disfrutado cada minuto: incluidos los minutos incómodos y atascados. Porque Granger era interesante. Y jodidamente compasiva. Y brillante. Y allí de pie, con un aspecto oh-tan-besable, si tan solo se inclinara hacia delante, se agachara y encontrara sus labios con los suyos.
—Mi cumpleaños es la semana que viene, —dijo ella, mirándole fijamente con una especie de asombro boquiabierto que él sabía que debía de haber visto reflejado en ella. El oxígeno de la habitación se espesó, agobiándolo, agotándolo. Los hilos de autocontrol que le quedaban se comprimían lentamente.
¿Y había elegido romper la tensión con su cumpleaños?
—¿Feliz cumpleaños por adelantado?
Tal vez el cerebro de Draco también se había comprimido, hecho papilla por el rugido de la sangre que corría por su cráneo. ¿Feliz cumpleaños por adelantado?¿Dónde estaba un avada rebelde cuando lo necesitaba?
—En realidad no lo voy a celebrar, —dijo ella, acomodándose un mechón de rizos detrás de la oreja derecha. Pagaría una cantidad considerable de galeones por hacer lo mismo, por tocar ese rizo, por enrollarlo alrededor de sus dedos y ver cómo se sentía—. Voy a tomar unas copas al Caldero, probablemente.
—Bueno, eso debería ser divertido. —El cerebro de Draco se había detenido dentro de su cabeza. ¿Le estaba pidiendo que fuera? No lo sabía. Y no sabía si quería que lo hiciera.
Joder, él quería que lo hiciera.
—Harry y Ginny... Ron, y todos, bueno, saben que trabajo contigo.
—Bien.
—Saben que no eres... que eres diferente de lo que eras. Se lo he contado.
Hizo un ruido, entre asentimiento y confirmación de que aún controlaba el uso de sus pulmones.
Ella le miró, todavía tan cerca.
Bajó la mirada hacia ella, incapaz aún de cortar de raíz aquellos pensamientos traicioneros sobre besarla que corrían desbocados por su cerebro.
Ella no preguntó.
Él no lo pidió.
La asombrosa inconveniencia de la situación en que se encontraban lo golpeó como un puñetazo en las tripas. Estaban en su habitación. Ella no había estado trabajando en lo que parecía una eternidad. Y, por si acaso ya lo había olvidado, estaban en su puta habitación.
No quería que se lo preguntara. No debía preguntar. Si ella se lo pedía, él no iba a ser capaz de decir que no.
—Si quisieras venir...
—Sí, está bien.
—
Draco pasó la mayor parte de aquella semana lamentando aquellas tres palabras de acuerdo: sí, está bien. Ni siquiera sonaban a él. Sonaban como algo que diría Weasley: un poco idiotas, un poco tontas. ¿En qué estaba pensando? Estaba claro que en nada. No existía ningún escenario en el que Draco Malfoy pudiera tener una noche normal de pub con el trío de oro, que era esencialmente a lo que se reducía la invitación de Granger.
O bien Potter o Weasley, o los dos, lo hechizarían nada más verlo, o bien discutirían hasta que Granger se arrancara el pelo de raíz y no volviera a dirigirle la palabra.
O tal vez Draco perdería los estribos primero. Tal vez le enviaría un maleficio de piernas gelatinosas al chico que vivió y luego podría alimentarse de esa imagen por el resto de su vida. Sinceramente, la idea tenía su mérito.
A lo largo de la tarde del cumpleaños de Granger se hizo cada vez más evidente, a medida que intentaba y fracasaba en su intento de actuar con normalidad cerca de ella, lo que significaba sobre todo leer sobre pociones experimentales e ignorarla mientras trabajaba, que la Oclumancia, por mucho que deseara poder evitarla, sería su única opción para sobrevivir a la noche.
Hacia el final de la jornada laboral, se escabulló en busca de una poción analgésica para evitar el ineludible dolor de cabeza. Necesitaría una buena dosis de Oclumancia si esperaba socializar con Ronald Weasley durante mucho tiempo.
Se reunió con Granger en el salón, con la poción para el dolor corriendo por su organismo y un regalo en la mano.
—Feliz cumpleaños, Granger. —Se lo ofreció.
Puso cara de sorpresa y levantó las cejas al aceptar el paquete en forma de libro.
—Entonces, ¿te has acordado? —preguntó—. No podría decirlo con todo lo que has estado rumiando e ignorándome todo el día.
—No estaba rumiando.
Se rio y rompió el papel del regalo. Se detuvo y miró el libro, que aún estaba envuelto en su mayor parte. Volvió a mirarlo. Draco resistió el impulso de apartar la mirada, de ocluirse. Pero eso ya lo haría más tarde. Podía sobrevivir a una simple entrega de regalos sin tener que congelar hasta la última emoción errante, incluso las frustrantemente cariñosas. Le gustó la expresión de sorpresa de su cara: los labios entreabiertos, los ojos abiertos de par en par, un ligero rubor calentando su piel.
—No me vas a regalar esto, —dijo.
—Creo que lo acabo de hacer.
—Draco... es... Esto prácticamente no tiene precio.
—No necesitas calificarlo. Estoy seguro de que realmente no tiene precio.
Vio cómo ella apretaba con fuerza el papel de regalo.
—No puedo aceptarlo.
—Claro que puedes. ¿No me dijiste que Historia de Hogwarts es tu libro favorito?
—Mi libro favorito de no ficción, sí... pero eso no significa que debas regalarme la valiosísima primera edición de tu familia. —Su voz subió de tono, con el primer síntoma de pánico.
Esperaba un poco de resistencia. No esperaba que pareciera tan aterrorizada.
—Granger. —Dio un paso adelante y le quitó el libro de las manos. Casi sonrió ante la resistencia que encontró, una ligera reticencia a soltarlo. Arrancó el resto del envoltorio y se lo devolvió—. Sinceramente, dudo que nadie más que tú y yo sepa que este libro existe. Es más, estoy seguro de que tú y yo somos las únicas personas que lo apreciamos. Y quiero que lo tengas.
Miró el libro que tenía en las manos. Parecía cómicamente grande en sus manos: un tomo enorme en manos pequeñas. Vio cómo sus dientes delanteros se hundían en la carne de su labio inferior y la presión lo volvía blanco por la falta de sangre. Se dio cuenta de que, si estaba tan cerca como para ver algo así, probablemente debería alejarse un poco. Pero no se movió, esperando el momento en que ella soltara el labio, sabiendo que se sonrojaría del tono rosa más bonito.
Había perdido la maldita cabeza.
Dio un paso atrás.
—Vamos, Granger. Mételo en esa bolsa impresionantemente espaciosa que tienes y acabemos con esto.
Eso pareció sacarla de su concurso de miradas con el libro que tan claramente codiciaba.
—Compraré otro si lo echo mucho de menos, —le aseguró. Ella le miró con los ojos entrecerrados y él disfrutó viendo cómo intentaba decidir si había hablado en serio o no.
Se tomó otro momento para pensarlo antes de suspirar, un suspiro muy sufrido del que Pansy Parkinson se habría sentido muy orgullosa. Abrió el bolsito de cuentas y añadió con cuidado el libro a la monstruosa colección que guardaba en el interior del indetectable amuleto extensible que él había tenido el tacto de no señalar.
—
Llegar al Caldero Chorreante con la intención de reunirse con Harry Potter, al menos dos Weasley y un número indeterminado de Gryffindors desconocidos, parecía una experiencia extracorpórea. Y hacerlo con Hermione Granger como guía no oficial parecía un sueño.
Granger divisó a Potter varios segundos después de que Draco ya lo hubiera encontrado escondido en la esquina más alejada del pub... al parecer, toda una vida distinguiendo a Potter entre la multitud no dejaba de ser una habilidad cuando no se utilizaba durante varios años. Se tomaría una copa. Cumpliría con su obligación de venir a socializar porque Granger les había dicho a sus amigos que Draco ya no eratan malo, o algo por el estilo.
Granger saludó con la mano. Draco intentó no hacer una mueca de desprecio cuando estableció contacto visual con Weasley.
Estaba prometido. Era una salida amistosa de cumpleaños. Esto no era inapropiado. No era incómodo. Podía hacerlo.
Estaba a punto de excusarse para tomar su única copa y sumergirse en su Oclumancia cuando Granger tiró de él y lo arrastró a través de un laberinto de mesas y sillas, deteniéndolos frente a una gran mesa en la que se encontraban Harry Potter, Ron Weasley, Ginny Weasley y Neville Longbottom. Todos los ojos de la mesa, y lo que parecía el resto de la sala, miraban fijamente a Draco. Podía sentir que Granger también lo miraba desde donde estaba, a su lado.
Potter fue el primero en moverse, levantándose de la cabina y ofreciéndole un abrazo a Granger. Nadie más se movió, y mucho menos Draco, que se sintió un poco como si hubiera caído en una especie de trampa. Absurdamente, se preguntó si al no moverse, al no hablar, al no respirar, podría evitar caer en la trampa.
Entonces Ginny Weasley se le adelantó.
—Buenas noches, Hurón.
—Un placer, Comadreja.
Oyó la respiración entrecortada de Granger a su lado, casi tan aplastante como la fuerza de la incomodidad que intentaba sofocarlos a todos. Lo congeló, se hundió en la Oclumancia y se deslizó en la cabina junto a Longbottom, lo más neutral que iba a encontrar. En la niebla de sus protecciones mentales, Draco se dio cuenta de que habían dejado ese asiento libre intencionadamente: el pobre Longbottom tenía el honor de ser territorio neutral.
En algún momento, Draco finalmente consiguió su bebida. Y al final se vio envuelto en una segunda. Se enzarzó en una conversación neutra y apenas coherente, sumiéndose en una niebla tal que ni siquiera la incapacidad de Ron Weasley para aguantar el licor, con la cara cada vez más roja y las extremidades cada vez más descuidadas, fue suficiente para sacar a Draco a la superficie y soltar uno o dos insultos. Tampoco la mirada siempre suspicaz de Potter le convenció para soltar un chasquido o una mueca.
Draco le dijo algo sobre Herbología a Longbottom.
—Bueno, los cultivos de tármica han sido quisquillosos con un verano tan caluroso, ¿sabes? —dijo Longbottom, tomando un sorbo de su cerveza de mantequilla.
Draco no lo sabía. No recordaba qué había dicho para obtener una valoración de los cultivos de tármica. Así que se limitó a asentir, dando a su vez un sorbo a su propia bebida. Sintió los ojos de la comadreja clavados en él con tanta sutileza como una bombarda. Se negó a mirar en su dirección.
Se sumergió en un tranquilo y plácido estanque de temas de conversación y eligió uno para Longbottom: voz nivelada y desganada mientras lo hacía.
—¿Disfrutas enseñando en Hogwarts?
Longbottom dijo algo. Draco no prestó atención.
Esta vez sintió los ojos de Granger clavados en él. Su muslo presionaba el suyo mientras estaba sentado entre ella y Longbottom, desafortunadamente en el centro de la cabina. La mirada de ella le irritó las sienes; también lo guardó y se lo quitó de encima. Debería haber desterrado el calor que le recorría el costado de la pierna donde ella estaba sentada a su lado, pero por razones que se negaba a reconocer, dejó pasar esos sentimientos traicioneros.
Cuando hubo terminado su bebida, hizo que Granger lo dejara salir de la cabina. Se despidió con una serie de despedidas sin vida y se marchó, optando por dar un paseo por el Callejón Diagon mientras retiraba la Oclumancia. Utilizar el Flu mientras estaba muy ocluido era como buscarse el dolor de cabeza que tanto había intentado evitar.
Se concentró en el aire fresco del otoño, sacando el hielo de su mente a la superficie de su piel, recomponiendo las partes desechadas de sí mismo que había arrancado para sobrevivir a una reunión social con Harry Potter y compañía.
—Draco.
Se volvió. Granger lo había seguido hasta la calle empedrada, con una cerveza de mantequilla en la mano; la tercera de la noche, según contaba.
—¿De verdad te vas? —preguntó, con un ligero temblor en el paso al cambiar el peso de un pie a otro. El suave resplandor de la farola amplificaba el rubor que le subía por el cuello, aunque Draco no podía saber si esa coloración se debía a la bebida o a otra cosa.
—Sí.
Se aferró con fuerza a los fragmentos de la Oclumancia que aún no había desmontado.
—¿Por qué? Apenas has dicho una palabra desde que llegaste. —Dio un paso adelante y luego tres en rápida sucesión, adentrándose en su espacio personal. Pareció acordarse de la bebida que tenía en la mano cuando se detuvo, haciendo una mueca cuando la espuma dorada salpicó el borde y goteó sobre su mano. Sin inmutarse, le miró fijamente y emitió un sonido triunfal—. Estás ocluyendo. Llevas así toda la noche, ¿verdad?
—Agradezco la invitación, Granger. Fuiste muy amable al incluirme con tus amigos, pero... yo no encajo con ellos. No quiero arruinar nada. ¿No te gustaría tener un cumpleaños agradable?
—¿Amable?
Puso los ojos en blanco y bebió un sorbo. Draco la agarró por el codo y tiró suavemente de ella hacia un lado para dejar sitio a una pareja que pasaba.
—Draco, tú eres uno de mis amigos.
Por primera vez, se dio cuenta de que había estado usando su nombre. ¿Durante cuánto tiempo? ¿Todo el día? ¿La semana? No lo recordaba. Pero fue ese uso, junto con la afirmación de que era su amigo, lo que le sorprendió.
Siguió hablando, parlanchina por el alcohol.
—Probablemente he pasado más tiempo contigo en los últimos ocho meses que con Harry, Ginny y Ron juntos.
—No... no soy tu amigo. —Lo que podría haber sonado mezquino, sonó cruel como una declaración directa, en su mayoría salió confuso, decepcionado.
—Sí, lo eres. Y deja de ocluir. No hace falta. Solo estamos tomando unas copas. Todos han prometido comportarse.
—No me hiciste prometer que me comportaría.
—Porque sabía que lo harías.
Tuvo que alejarse físicamente de ella. Ese nivel de confianza era demasiado. Ella no tenía ninguna razón para creer tan profundamente en él.
—Hermione. —¿Alguna vez la había llamado por su nombre?— No somos... no podemos ser amigos. No sería un buen amigo para ti.
Principalmente porque en su presencia olvidaba quién era él, quién era ella y con quién estaba destinado a casarse. Especialmente cuando ella le apretaba el muslo contra la pierna. Su centro de atención había entrado en una rápida decadencia, un planeta que se acercaba a un agujero negro, destrozándose más y más con cada rotación.
Frunció el ceño y se alejó de él dando un paso hacia el Caldero.
—Bueno, está bien. Soy una buena amiga por los dos, —dijo, colocándose un mechón de rizos detrás de la oreja—. Me parece bien esperar hasta que puedas resolverlo.
Se dio la vuelta y se marchó, desapareciendo en el interior del pub antes de que Draco pudiera darse cuenta de lo que había dicho o, más aún, de lo que había querido decir. Dejó caer el resto de la Oclumancia, y el calor se apoderó de él, luchando contra el frío del aire.
No podía decidir si estaba más aturdido o impresionado. Estuvo a punto de volver a entrar en el Caldero, solo para seguir la atracción de ella, que le retaba a hacerlo.
—
Cuando Draco por fin atravesó el Flu, un búho real de los Malfoy esperaba en una de las ventanas de su piso, posado en el minúsculo alféizar y dando golpecitos con el pico.
Solo cuando le ofreció una golosina al pájaro y lo despidió, Draco se dio cuenta de lo que significaba su presencia: sus padres se habían dado cuenta de que había abandonado la mansión. Gruñó, rompiendo el sello de lacre que había reconocido en el despacho de su padre, totalmente preparado para una reprimenda por escrito.
En su lugar, encontró algo sorprendentemente parecido a una propuesta de negocios. O más bien, un aviso muy taciturno de que Lucius había transferido la gestión de una de las cuentas de inversión de la familia a nombre de Draco. Requería su firma para completarse.
Draco la miró fijamente, intentando encontrarle sentido al repentino regalo de la responsabilidad, de la inclusión, en algo de lo que había estado marginado durante toda su vida. Parecía una rama de olivo, pero se sentía como una trampa.
Se sirvió una copa, se sentó en el sofá de terciopelo verde de su salón, pensando solo brevemente en las protestas de Hermione de que tal vez deberían plantearse un acuerdo sobre la custodia, y se quedó mirando la carta de su padre que estaba inocentemente, demasiado inocentemente, sobre la mesa delante de él. La sospecha, el cansancio y la esperanza luchaban en su interior: una lucha a muerte, lo más probable.
Había pasado años en un punto muerto con su padre. Vivir juntos bajo arresto domiciliario los había llevado de los desacuerdos a las decepciones y a la simple evitación, mutua y permanente. Al menos, Draco había asumido la permanencia.
No tenía sentido. No se sentía bien. Se le revolvió el estómago, y probablemente no por su prolongado uso de la Oclumancia aquella noche. Algo más le inquietaba. Se tensó al oír las campanadas de un reloj. Contó, apenas las nueve de la noche, y se sintió totalmente agotado. Cuando las reverberaciones de la campanada se desvanecieron, un pequeño pensamiento surgió en la mente de Draco.
Él y Theo habían jugado con el tiempo. Habían cambiado una pequeña serie de acontecimientos relacionados con su padre. Solo había pensado en el giratiempo de pasada durante los últimos meses, sin llegar a dar crédito a las posibles implicaciones de cambiar la trayectoria del tiempo. Y había olvidado casi por completo la versión original de los acontecimientos de aquel día: en la que Draco no había sido incluido en la llegada inicial de Granger, en la que no había habido interrupción, ni sermón, nada de eso. Se preguntó qué parte, si es que había alguna, había puesto en marcha una versión de la realidad en la que Lucius ofrecía a Draco más autoridad en los asuntos familiares.
Gimoteó, apoyando la cabeza en el sofá. O tal vez nada de eso. Tal vez esto habría sucedido a pesar de todo, y las cosas que Theo y él hubieran hecho o dejado de hacer no habrían tenido ninguna repercusión.
Le dolía la cabeza.
Todo lo que Draco sabía era que había buscado la aceptación de su padre durante tanto tiempo que incluso aquella pequeña muestra de fe le hacía sentir que pertenecía a algo, más de lo que le importaba admitir. Dioses, quería pertenecer a algo, a alguien, a cualquier maldita cosa. La oportunidad de negocio le tentaba, enormemente. Pero aceptarla significaría aceptar más de Lucius Malfoy en su vida.
Había pensado que lo mejor era aislarse por completo. Se había marchado a estudiar al extranjero y a la vuelta se había comprado un piso. Había intentado extirpar la carne podrida, cortar y quemar los cultivos, amputar el miembro muerto. Pero seguía sintiendo los dolores fantasmas de vez en cuando; un trozo de pergamino contenía la cura.
Dejó el vaso vacío sobre la mesa e invocó una pluma. Si su padre estaba dispuesto a intentarlo, Draco también podría. Firmó el documento, esperando que una descarga de adrenalina diera sentido a lo que debería haber sido emoción: por fin participante en las inversiones de la familia Malfoy. Por fin en control de una cuenta. Finalmente, confiado para continuar parte del legado familiar.
Pero solo sintió más dolores fantasmas, recuerdos de un miembro que ya había abandonado. Y se preguntó si eso significaba que era demasiado tarde.
El reloj volvió a sonar. Había pasado una hora en un momento.
.
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Nota de la autora:
¡Me doy cuenta de que sueno como un disco rayado, pero de verdad que no puedo agradeceros a todos lo suficiente por leer y comentar y dar kudos y pasar el rato conmigo en tumblr y discord! ¡Esta historia ha sido una alegría compartir hasta ahora y ver vuestras reacciones realmente me alegra el día! Lo siento mucho, mucho, no he tenido tiempo de responder a los comentarios en el último par de capítulos, pero por favor, ¡sabed que leo cada uno de ellos y me traen más alegría de la que sé cómo explicar!
Muchas gracias también al equipo beta: icepower55, Endless_musings y persephone_stone. Sin ellas, esta historia tendría muchos más errores que la simple metedura de pata del zucchini contra el cougette. Por cierto, si queréis ver cómo pierdo la cabeza por una verdura, deberíais seguirme en tumblr.
