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Agosto

tick tock tick tock

Draco guardó el anillo. Lo devolvió a la bóveda, no en un acto de permanencia simbólica, sino sobre todo para evitar que Hermione lo encontrara en uno de sus ataques de reorganización. Tenía tendencia a llenar los escasos espacios en blanco de su agenda con una productividad persistente, una necesidad inquieta de organizar un cajón cualquiera mientras esperaba a que hirviera la tetera, o de deshacerse de jabones y champús caducados mientras se calentaba el agua de la ducha. Con el paso del tiempo, a medida que se sentía más cómoda en el hogar que compartían, se aventuró a salir de sus espacios y empezó a introducirse también en los de él.

Los libros de tu mesilla no estaban ordenados. Los ordené alfabéticamente para ti.

Varios de los ingredientes de tus pociones estaban a punto de caducar. Encargué nuevos para ti.

Y así una y otra vez: pequeñas incursiones en su estilo de vida que deberían haberle irritado. En cambio, le parecía extrañamente reconfortante, incluso alentador, que ella se preocupara tanto por el estado de su vida que tomara la iniciativa de mejorarla. Aunque no le molestaba que sus libros no estuvieran ordenados alfabéticamente. Los guardaba por orden de fecha de publicación, ya que los avances en pociones tienden a acumularse. No tuvo valor para decirle algo así cuando ella le dio un beso en la mejilla y le dijo que los había ordenado alfabéticamente.

Con una organizadora tan implacable viviendo en su entorno, devolvió el anillo a la bóveda familiar y lo apartó temporalmente de su mente. En su lugar, centró sus esfuerzos en averiguar qué requisitos le faltaban a su relación para pasar de no estar preparada a estar preparada para el siguiente paso.

—¿Estás listo? —preguntó Hermione, saliendo del baño mientras luchaba por abrocharse un collar.

Llevaba varios minutos apoyado en la chimenea, preparado para su cena en casa de los Potter, mientras ella luchaba con su pelo. Él había dejado de ofrecerle su ayuda en los meses de mayor humedad: su irritación con el encrespamiento era más profunda que la lógica y ella había amenazado con hechizarlo una vez que él le ofreció usar sus pociones alisadoras si le apetecía. Al parecer, no le apetecía. Tan jodidamente testaruda.

Él se reunió con ella a medio camino entre el cuarto de baño y el lugar donde se encontraba y se encargó de abrocharle el collar. Ella suspiró, dejando que él la ayudara mientras giraba dentro del círculo que sus brazos habían creado a su alrededor. Tiró de su masa de rizos hacia un lado; él no pudo reprimir la risita cuando su pelo casi impidió que el cierre se encontrara en la base de su cuello. Cuando terminó, tiró de sus rizos y sus labios rozaron su cuello al presentarse la oportunidad con tanta facilidad, tan libremente, allí mismo.

—Deberíamos irnos, —dijo ella. Él murmuró contra su piel—. No deberíamos hacer esperar a una mujer embarazada, —añadió, apoyándose en él.

Se echó hacia atrás.

—Supongo que tienes razón. No querríamos que perdieras tu estatus de madrina por una ofensa así.

Ella se volvió: sonriente, risueña, feliz. Vio cómo se dirigía al Flu, cogía una pizca de polvos de la chimenea y los arrojaba a la rejilla. Durante aquella breve serie de segundos, su vida le pareció completamente irreal: un mundo salvaje e increíble en el que el sonido de la risa de Hermione Granger hacía brotar calor del centro de su pecho, llenándolo de una cantidad imposible de pensamientos dignos de un Patronus.

Draco se estremeció. Si miraba tan directamente a un regalo tan perfecto durante demasiado tiempo, si lo analizaba demasiado de cerca, le preocupaba encontrar las grietas, la puerta trasera de las protecciones que permitiría que las pesadillas volvieran a entrar. Había tenido demasiadas pesadillas en su vida. Prefería los sueños.

Dejó que lo arrastrara a través del Flu, hasta la casa de Harry Potter, donde el sueño continuaba, precioso e imperturbable.

—

—¿No crees que te estás pasando un poco? —preguntó Draco durante la cena, sorbiendo vino y lanzando una sonrisa burlona a la Comadreja, lo más parecido a un insulto que podía lanzarle a una mujer embarazada de nueve meses.

Ella entrecerró los ojos al instante.

—Mira, Hurón. ¿Quién de nosotros es el jugador profesional de Quidditch? Si a alguien le molesta que mi fecha de parto esté irritantemente cerca de la Copa del Mundo, es a mí. —Soltó un suspiro, hizo una mueca de dolor y se inclinó un poco hacia la izquierda.

Potter murmuró algo que sonó sospechosamente a "A mí también", mientras saboreaba un bocado de patatas asadas.

La mirada de la Comadreja se dirigió a Potter. Draco contuvo un bufido de diversión al ver a Potter en problemas con su mujer. Hermione le pellizcó el codo en lo que él supuso que era un reproche, pero su propia sonrisa se abrió paso hasta la superficie de su cara.

—No te atrevas, Harry James Potter. Este niño tiene una vendetta contra mi bazo. Ni siquiera puedo expresar lo dispuesta que estoy a desalojarlo, pero estoy intentando intencionadamente que espere una semana más. Así yo, y no tú, podré ir a la copa después de perdérmela el año pasado porque tú tenías un caso enorme.

Potter levantó las palmas de las manos en señal de súplica, con el tenedor aún en una mano y una patata cayendo lastimosamente sobre el plato.

—Bueno, si alguien no se hubiera enfadado tanto porque su equipo ni siquiera entró en las eliminatorias el año antepasado...

—Potter, —interrumpió Draco. Tal vez este acto de buena voluntad satisfaría la deuda de por vida que tenía—. Estoy bastante seguro de que hay reglas contra discutir con mujeres embarazadas. Ginny es inherentemente correcta, en todo lo que dice, cuando lleva a tu hijo.

La Comadreja se echó a reír al otro lado de la mesa.

—Usó mi nombre, —dijo entre risas—. Qué buenos modales aristocráticos, dioses. —A Hermione también pareció hacerle gracia, con la diversión contenida en los hombros mientras le temblaban ligeramente por las risitas a las que parecía decidida a no ceder.

Potter, en su extremo de la mesa, refunfuñó algo que Draco no pudo discernir por encima del sonido de las risas. Puso los ojos en blanco, sacudió la cabeza y dio un sorbo a su Pinot mientras Potter alzaba la voz.

—Deberías invertir un poco más en este momento, Malfoy, —dijo, haciendo un gesto hacia su mujer—. Hermione dice que tú también tienes entradas para la copa. ¿Crees que conseguirás que vaya contigo si Ginny está de parto? ¿O acaba de tener a nuestro hijo, su ahijado?

Draco se encogió de hombros, pasando un brazo despreocupado por el respaldo de la silla de Hermione.

—Mis amigos van a ir. Pasaré tiempo con ellos.

Hermione no dudó en golpearle la pierna por debajo de la mesa. Él se lo esperaba, sabía que se había ganado una muestra de su irritación con aquel comentario y, como tal, ni siquiera pestañeó cuando la palma de su mano hizo contacto con el costado de su muslo. Inclinó la cabeza hacia ella y una lenta sonrisa se dibujó en su cara.

—No te irías sin mí y te perderías esto, ¿verdad? —Su pregunta parecía oscilar entre la indagación genuina y la sarcástica actuación en beneficio de sus amigos.

Ahuyentó su decepción ante el toque de duda que escuchó.

Se permitió un dramático gesto con los ojos, el tipo de gesto que solo Theodore Nott podía hacer en una conversación normal. Aquí, con Hermione, le diría todo lo que necesitaba saber sobre lo serio que había sido.

—Son tus amigos, Granger. Aunque admito que Ginny me ha caído bien, sobre todo por su gusto por el vino tinto. —Levantó su copa en un brindis silencioso.

—Alardea un poco más, Malfoy. Mi hospitalidad tiene sus límites. Podría darte la bazofia que Harry sugiere cada vez que nos visitas.

Levantó una ceja en su dirección. Ella le devolvió el gesto. Su mirada se deslizó hacia el vaso que él tenía en la mano y luego hacia el agua que ella tenía en la suya.

—Lo que daría por un Cabernet. O un Zinfandel. O por ese Pinot de ahí. —Estuvo a punto de arrebatarle la copa a Harry antes de fruncir el ceño y exhalar un suspiro que le apartó un mechón de pelo rojo de la cara.

En un rincón reacio, oscuro y terriblemente avergonzado de la conciencia de Draco, odiaba admitir que últimamente no le importaban sus compromisos sociales con los Potter. Esta cena en particular era más agradable debido a la ausencia de Ronald Weasley.

Como impulsada por sus pensamientos, Hermione preguntó por Ron y Lavender.

—¿Vuelven por la Copa? ¿Os encontraréis allí?

Potter asintió.

—Directos de América a Italia.

—Me pregunto si se declarará, —se preguntó la Comadreja con una mirada melancólica a Potter.

A Draco no le gustó cómo se tensó: pecho, hombros, cuello, espalda. Tardó varios segundos en identificar el motivo, y se sentó a su lado. La cuestión de que Ron Weasley se declarara a alguien, sabiendo que una vez se había declarado a Hermione, que ella lo había rechazado y que tampoco quería que Draco se declarara... al menos no todavía, hizo que una tensión lo recorriera, tensando las fibras musculares.

Se dio cuenta de que la mano de Hermione se posaba ociosa, fácilmente, en su pierna. ¿Había estado allí desde su bofetada juguetona? ¿O la acababa de poner? En cualquier caso, la presión, el peso de la mano, ni siquiera se movió ante la mención de la posibilidad de que Weasley se declarara. Se limitó a encogerse de hombros ante la pregunta de Ginny, al igual que Potter: un momento rápido, ni de lejos tan intrusivo como se sentía dentro de la cabeza de Draco.

Le cubrió la mano con la suya, siempre asombrado por la facilidad del contacto casual, de la conversación orgánica, de las comidas que, incluso servidas por Harry Potter, resultaban mucho más placenteras que la rígida y reglamentada rutina impuesta por sus padres.

—

Cuatro días después, Draco se sentó a la mesa de sus padres, una comida pensada como concesión antes de pasar una semana en Italia con Hermione. Primero en la copa, luego simplemente juntos: un viaje por la campiña que ella había querido hacer durante casi toda su vida, pero nunca había tenido la oportunidad.

Parecía educado, aunque solo fuera por eso, participar en una cena con sus padres, tan formales, estirados y horribles como eran, antes de desaparecer durante una semana. Salvo que la Comadreja se pusiera de parto, no pensaba aceptar lechuzas, ni responder a llamadas de incendio, ni relacionarse con nada ni nadie aparte de Hermione y la cama en la que se encontraran, en cualquier ciudad italiana por la que viajaran.

Seguía esperando que la tensión en la mesa se aliviara, que sus padres encontraran algo de lo que hablar que no tocara ninguno de los variados temas prohibidos entre ellos. Pero la cena con sus padres seguía pareciéndole un ejercicio de silencio, un castigo silencioso por haber hablado demasiado antes.

Objetivamente, la comida era de mucha más calidad que la que le habían servido en casa de los Potter. Los ingredientes, la técnica, todo superaba técnicamente aquella otra comida. Sin embargo, había disfrutado mucho más de su experiencia en Grimmauld Place. Draco casi se sentía culpable, sabiendo que los elfos probablemente habían trabajado durante horas para preparar otra comida de varios platos, solo para consumirla casi en silencio. Simplemente no sabía bien. Tenía la misma acidez persistente que muchas de sus experiencias en la mansión.

Un dolor de cabeza oprimía los senos nasales de Draco, una presión que se convertía en dolor. Se sentía atascado en la repetición, una extraña sensación de repetición rodante en las comidas con sus padres, una rutina que una vez le encantó. Con cada iteración, sin embargo, se volvían cada vez menos apetecibles.

Narcissa dijo algo de volver a desayunar en el futuro.

—Sinceramente, cariño, no es bueno holgazanear por la mañana. —Cortó una zanahoria cocida en su plato. Movimientos cuidadosos y precisos, tan cautelosos como sus palabras—. Hay que empezar el día con una buena comida y una conversación animada.

Observó cómo ella se llevaba el bocado a los labios: masticaba, tragaba, sonreía.

—No estoy holgazaneando, madre. Todavía empiezo el día con una comida y una conversación animada.

Al final de la mesa, fuera de la periferia de Draco, oyó el ruido sordo de la plata al golpear la mesa, amortiguado por el mantel. El silencio se los tragó enteros.

Draco sabía que sus padres no tenían ninguna idea equivocada de lo que había querido decir. Había hecho alarde de Hermione al mencionar con la mirada delante de ellos una vez más. Los latidos pasajeros del silencio contaban la profundidad de su decepción. Draco no se atrevía a preocuparse.

Narcissa desviaba, redirigía, llevaba la conversación a otra parte como si pudieran simplemente hacer desaparecer el tema de Hermione. Draco podría haberse reído de no ser por el cansancio que le mordía los huesos, royéndole.

—¿Y estarás fuera este fin de semana?

Con un suspiro.

—Sí. Gran parte de la semana que viene, también. —Draco se atrevió a mirar a su padre, sentado a la cabecera de la mesa—. Con el partido del sábado, pensábamos pasar el resto del fin de semana y parte de la semana que viene disfrutando de Italia.

Draco lo vio en el momento en que Lucius captó la palabra que incluía el nosotros. Los músculos alrededor de sus ojos se tensaron, los nudillos alrededor del tallo de su copa de vino se blanquearon por la presión. Draco no esperaba otra respuesta de su alarde, de una casi mención casual y descuidada de Hermione. Pero le decepcionaba igualmente. Cada vez, sin falta. No podía evitar la esperanza de que tal vez, esta vez, el shock se aliviaría, el disgusto se disiparía y la aceptación se colaría.

Lucius apretó la boca y clavó la mirada en la de Draco.

—Espero que disfrutes de Italia, —dijo sin ninguna convicción. En todo caso, el tono de Lucius sugería que esperaba mal tiempo, problemas con los tarsladores y una intoxicación alimentaria.

Draco miró su plato. Ya había tenido suficiente.

—Hace tanto tiempo que no viajamos allí, —añadió Narcissa, con voz demasiado melancólica en lo que parecía un doloroso intento de contrarrestar el tono de Lucius—. ¿Quizás deberíamos visitarlo de nuevo, este invierno?

Muchos momentos de la complicada historia de Draco con Hermione habían sido muy, muy inoportunos.

Conociéndola de niño, repitiendo como un loro las cosas que decía su padre, pensando que le hacían parecer poderoso e impresionante cuando solo le hacían cruel. Ese recuerdo sabía a arrepentimiento.

Se cruzó con ella en el último Mundial de Quidditch al que había asistido, justo antes de que los mortífagos, entre ellos su padre, convirtieran el acontecimiento deportivo en un peligroso mensaje político. Eso también sabía a arrepentimiento.

De pie en el salón de la mansión, incapaz de evitar la cuestión de su identidad, o de hacer algo para evitar el terrible dolor que le infligieron aquel día. Aquel remordimiento le supo tan agrio, tan vil, que nunca lo abandonó del todo.

Pero ¿ver a su Patronus nadar a través de los austeros muros de piedra de la Mansión Malfoy como si no fueran más que un tranquilo estanque de agua? Eso sabía a alivio, perfectamente sincronizado.

La nutria plateada nadó por el aire, retorciéndose juguetonamente mientras daba vueltas alrededor de su silla antes de posarse frente a él, sentada sobre la porcelana fina de Narcissa Malfoy. A través de la criatura plateada y semiopaca, Draco vio a su madre fruncir el ceño.

Y lo que era más importante, se sintió sonreír. Podría haber dicho que el Patronus había sido inoportuno: interrumpir una comida con sus padres, haciendo inevitable lo que habían estado evitando. Pero el alivio que le producía, su alegría pura y estúpida, era lo más oportuno del mundo. Hasta que, por supuesto, habló.

La voz de Hermione resonó por todo el comedor, las reverberaciones alcanzaron hasta los rincones más alejados cuando sus palabras salieron apresuradas, demasiado altas, pronunciadas con pánico.

—Lo siento, —dijo, a través de la nutria: sin aliento, preciosa aunque él no pudiera verla. Una risita nerviosa y maníaca siguió a su disculpa. La oyó aclararse la garganta—. Es Ginny. Se ha puesto de parto. Harry dice que el bebé viene deprisa. Me dirijo a San Mungo ahora, —una pausa—, ¿nos vemos allí? —La pregunta en su tono, la incertidumbre, dolía.

Siguió el silencio. Un silencio nuevo, un silencio diferente que sonaba a barreras rotas y a verdades irrefutables. La nutria no se disipó. Draco contó varias respiraciones antes de...

—Me disculpo por interrumpir su cena, Sr. y Sra. Malfoy. Sé lo mucho que significan para ustedes.

Finalmente, la nutria desapareció.

Draco se rio.

—

Draco dejó la cena con sus padres casi tan pronto como el Patronus desapareció. Apenas pensó un segundo en el hecho de que no podría asistir a la Copa Mundial de Quidditch. Aun así, llegó demasiado tarde: retrasado por Topsy, que intentaba enviar comida a casa con él, Crookshanks, que insistía en que le dieran de comer en cuanto atravesara el Flu, y la incomprensiblemente larga espera para conseguir su credencial de visitante en el hospital. Para cuando Draco bajó del ascensor en la sala de maternidad de San Mungo, se enfrentaba a una horda real, literal e inconcebible de pelirrojos que pululaban por el pasillo frente a la habitación de la Comadreja.

Solo la desorientación visual puso los nervios de punta a Draco: tanto rojo, tantas pecas. Luego estaba el ruido. Evidentemente, varios miembros de la prole Weasley ya habían empezado a reproducirse, poblando el pasillo de pelirrojos, híbridos de pelirrojos, y así, tantas voces: hablando, llorando, gritando. Zapatos golpeando el linóleo. Estornudos, caras llenas de mocos. Y luego estaba Draco, de lana italiana y puños franceses. Rubio brillante en un mar de pelirrojos.

Bueno, no del todo un mar de rojo.

Draco se puso rígido cuando Lavender lo rodeó con los brazos en un abrazo rápido y demasiado emocionado. Sus ondas rubias se agitaron detrás de ella mientras se giraba para anunciar su llegada al enjambre. Draco habría preferido mantener el anonimato marginal que tenía cuando los Weasley fingían que no existía.

Lavender volvió a atacarle.

—Ron y yo también llegamos hace poco, tuvimos que coger un traslador internacional de emergencia. —Sonrió, enorme y cómplice—. Ron no me creyó.

Draco casi no quería preguntar.

—¿Creerte?

—Que el bebé sería prematuro. Las hojas de té lo decían: seguro que nacería pronto. Le dije que nuestro viaje a Nueva York interferiría. Pero la tienda pagó el traslador por lo de su trabajo, así que insistió en que lo aprovecháramos. —Suspiró, sin parecer ni remotamente molesta.

Draco casi se echó a reír. Hermione le habría arrancado la cabeza por algo así, y se lo habría merecido.

—Ya están en la habitación, —añadió Lavender—. Ron y Hermione.

Draco miró hacia la puerta rodeado de varios Weasley merodeando.

—Todos los demás han tenido al menos un turno con ellos, creo, —dijo Lavender a su lado. Cuando inclinó la cabeza para mirarla, ella tenía la expresión más peculiar y expectante.

—Yo no... —empezó—. Yo no... yo solo estoy aquí por Hermione.

Como si hubiera aparecido, la puerta de la habitación de Ginny se abrió y Hermione salió. Sonrió, mirando a su alrededor, sonrojada, emocionada y feliz. Draco deseó tener una cámara para captar la expresión de su cara, sabiendo que mostraba un tipo muy específico de alegría: nueva para él, posiblemente nueva para ella también.

Su sonrisa, imposible, creció cuando sus ojos se posaron en él. Había quedado atrapado y ni siquiera se había dado cuenta. Lavender le dio un pequeño empujón hacia delante mientras Hermione alargaba las manos y le rodeaba la muñeca con las suyas, tirando de él hacia la puerta.

La incomodidad asomó la cabeza, como un garrote que le estrangulaba el cuello. Se sentía fuera de lugar, fuera de sincronía, equivocado de la misma manera que se había sentido la primera vez que se había visto obligado a relacionarse con los amigos de Hermione. Se había acostumbrado a ellos, pero había tardado dos largos años en insensibilizarse a la gente que una vez lo había agitado tanto. Pero ese tipo de momento, ese tipo de experiencia tan personal, que cambiaba el eje: él no tenía cabida en él.

Era como volver a estar en el Caldero. Por primera vez en mucho más de un año, la Oclumancia le llamaba, un intento desesperado de escapar, de defenderse, de sobrevivir a lo insuperable. Porque no podía haber ninguna versión de la realidad en la que Harry Potter tuviera algún interés en dejar a Draco cerca de su hijo recién nacido.

Se deslizó junto a Ron Weasley saliendo de la habitación mientras Hermione arrastraba a Draco hacia ella. La puerta se cerró tras él y notó cuatro cosas distintas.

Primero, Potter parecía jodidamente exhausto.

Segundo, la Comadreja parecía aún más exhausta.

Tercero, ambos parecían obscenamente, criminalmente felices.

Y cuarto, la incomodidad que había sentido se había escapado por la puerta con Ron. Draco se sentía extrañamente bienvenido, y eso casi le inquietaba más que la alternativa.

Tras un breve momento de asombro, Draco miró a Potter y luego a la Comadreja.

—Felicidades, Potters, —dijo, posando los ojos en el pequeño bulto que solo podía suponer que era un recién nacido acunado en los brazos de Potter.

La Comadreja se echó a reír.

—¿Te has quedado sin poción para el pelo, Hurón? Te ves muy desaliñado. Plebeyo, si tuviera que ponerle una palabra.

Draco parpadeó. Luego entrecerró los ojos: niño en brazos de Potter, Comadreja en la cama.

Arqueó una ceja.

—¿Has dormido este siglo, Comadreja? Las bolsas bajo los ojos podrían tener más capacidad de carga que la pequeña monstruosidad de cuentas de Hermione.

Le sostuvo la mirada durante un instante de silencio y luego se rio. Draco se permitió sonreír. A su lado, oyó a Hermione suspirar. Cuando él se volvió, ella sacudió la cabeza con una especie de paciencia cansada, pero entrelazó sus dedos con los de él.

Ella apretó, un pulso reconfortante contra su palma. Draco le devolvió el apretón, dándose cuenta demasiado tarde de que le había estado dando permiso.

Miró fijamente a Potter.

Potter hizo todo lo posible por arquear una ceja, pero parecía luchar con la expresión, todo en su rostro era perezoso y un poco estúpido. Con un suspiro, Potter dio un paso hacia ellos, con el fardo en los brazos un poco menos apretado contra el pecho.

—¿Te gustaría sostenerlo, Malfoy?

Draco se preguntó cuántas conversaciones habían tenido que pasar entre Hermione y Potter para culminar en este momento. Potter parecía a pocos segundos de poner a su hijo recién nacido en brazos de Draco después de lo que solo había sido una mínima vacilación.

—No. No, gracias, Potter, —dijo Draco, echándose hacia atrás. Levantó las manos, una especie de postura defensiva—. Intento no manejar los objetos de valor de otras personas. Cuestiones de responsabilidad.

Hermione rio, interceptando.

—Tomaré su turno, entonces.

Y como si fuera lo más fácil del mundo, Hermione agarró al niño, al que Draco probablemente debería empezar a llamar James, sabiendo su nombre y todo eso. Un nombre real para una persona nueva y real. Pero muy pocas cosas dentro de aquella habitación de hospital parecían especialmente reales. Desde el agotamiento y la alegría que cohabitaban en las caras de los Potter hasta la imagen de Hermione con un bebé en brazos.

Draco dio un paso cauteloso hacia ella y finalmente vio al pequeño humano de piel rosada en sus brazos: crudo, envuelto y con un aspecto terriblemente frágil. Draco estuvo a punto de estirar la mano, los músculos de su brazo izquierdo se tensaron mientras se preparaban para levantar, girar y tocar con un dedo la mano increíblemente pequeña que se abría y cerraba desde donde había escapado de las mantas.

Se sentía tranquilo. De un modo extraño, raro y apacible. Sus ojos pasaron de la cara de James, rosada, un poco aplastada y aún no del todo humana, a la de Hermione, asombrada, preciosa, aunque un poco insegura de sí misma. Ella se balanceaba, con un movimiento fácil de caderas, totalmente concentrada en el niño que tenía en brazos.

Distantemente, Draco se dio cuenta de que Potter había tomado asiento junto a la cama de Ginny y que ambos observaban a Hermione, al igual que Draco.

Le retumbaba algo en el pecho, un anhelo que no podía identificar. La forma en que Hermione lo adoraba y sonreía, mirando fijamente a un recién nacido, le produjo una sensación de acierto, tan aguda en los talones de la equivocación que había sentido con tanta certeza apenas unos minutos antes. Miraba a James Potter como si nunca hubiera visto algo tan milagroso en toda su vida.

Y le sentaba bien.

Draco nunca había considerado a Hermione especialmente maternal. No era un desprecio a su feminidad, pero nunca le había parecido relevante.

Pero cuanto más la miraba, observando su reverencia, más la comprendía. Dio un pequeño paso para acercarse, tan pequeño que sus zapatos de piel de dragón no llegaron a despegarse del suelo de linóleo. En realidad, había sido más bien un arrastrar de pies. Narcissa Malfoy se habría horrorizado.

Observó cómo un rizo caía sobre el hombro de Hermione. Se lo había dejado crecer, más largo, en espiral, más allá de los omóplatos. El rizo cayó casi perfectamente en la pequeña mano de James: se abrió, se cerró. Hermione emitió un sonido, a caballo entre la sorpresa y la diversión. Draco se acercó con cautela.

Una personita tan pequeña, apenas nacida, y ya sabía aferrarse a las cosas preciosas que le daba la vida.

Draco nunca había pensado realmente en los niños. Al menos, no muy de cerca. Le asaltó un pensamiento, salvaje por lo obvio y, sin embargo, completamente descabellado que parecía.

Había cenado con los Potter el lunes. Habían sido dos, entonces. Y ahora...

Vio cómo James abría y cerraba de nuevo su pequeña mano, el rizo expandiéndose y contrayéndose en su agarre.

Tres.

Los Potter habían entrado en San Mungo como dos personas y cuando salieran serían tres. ¿Realmente podía ser así cómo funcionaba? Tenía que ser así. Obviamente, así era como funcionaba. Pero también era una locura. Magia. Esa cosita en los brazos de Hermione: la magia hacía la vida.

James no había sido nada. Nadie. Y ahora lo era.

A Draco se le había secado la garganta. Tragó saliva contra una extraña, intrusa y abrumadora sensación de deseo que le burbujeaba en la garganta y le salía del pecho.

Los herederos siempre habían sido algo abstracto para él: un estado futuro indistinto e indefinible del que se ocuparía su yo futuro. Eran un deber. Nunca un deseo.

Ahora podía verlo, y le desgarró el pecho con tanto deseo que Draco tuvo que preguntarse si los demás en la habitación también podrían verlo. Cedió al impulso y levantó la mano, ofreciendo su dedo índice en lugar del rizo de Hermione. Se preguntó cuánto tiempo hacía que no apartaba los ojos de aquel bebé, de Hermione con aquel bebé.

Otra imagen se apoderó de él. Hermione con el bebé de él. El de los dos. Un heredero. Ya no parecía tan abstracto. De hecho, parecía simple matemática. Él, con ella. Dos se convierten en tres.

Tragó saliva, arrastrando el movimiento contra su garganta seca y dolorida. El pequeño apretón de James palpitó contra la punta de su dedo. Draco se obligó a levantar la vista, a mirar hacia otro lado, para no perderse en aquel extraño deseo que le retorcía los tendones.

—Supongo que tenemos que agradecer a Potter que nos haya evitado a todos tener que lidiar con otro pelirrojo.

Era mitad insulto, todo instinto.

Potter se levantó, se acercó y le dio una palmada en el hombro a Draco con una familiaridad casual que definitivamente no compartían. Y entonces Potter se echó a reír. Se rio, y se rio, y se rio, rondando demasiado cerca de Draco, mirando por encima del hombro al bulto de pelo oscuro en brazos de Hermione.

—Sí, —dijo Potter, con la mano aún apoyada, inexplicablemente, en el hombro de Draco—. Eso fue todo cosa mía.

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Nota de la autora:

A estas alturas todos conocéis el procedimiento. icepower55, Endless_musings y persephone_stone se merecen TODO el cariño por su trabajo continuado en esta historia conmigo.

En un esfuerzo por no sonar como un disco rayado de agradecimientos efusivos, un agradecimiento especial esta semana a todos mis compañeros nerds que tienen las discusiones de personajes más sobresalientes en los comentarios. Es un placer ver análisis tan reflexivos e interesantes de algo que he escrito... es como un sueño. Pero también, gracias efusivas en general a todos los que me leen, comenten o no, ¡os aprecio muchísimo!