La faute du né-moldu
Sur le champ de bataille qu'était clairement sur le point de devenir Poudlard, un jeune né-moldu commençait à en avoir vraiment marre. Il se planta entre Voldemort et Harry Potter tout en les fusillant tous deux du regard.
- Bon! Ça a assez duré! Y'en a marre que vous traîniez tout le monde dans vos histoires!
Harry paniquait. Et si Voldemort décidait d'attaquer le gamin de 13 ans pour son insolence? De son côté, le mage noir observait l'enfant téméraire avec des yeux ronds.
- C... Comme dirait ma mère: Lâchez-vous ou mariez-vous!
Harry manqua de lâcher sa baguette. Quelques nés-moldus eurent un petit rire. Voldemort, lui, avait une expression indéchiffrable.
Le gamin resta là, le dos droit. Intérieurement, il était mortifié par ce qu'il venait de faire. Il pensait sérieusement sa dernière heure arrivée...
- Et pourquoi pas?
Le silence fut si assourdissant qu'on aurait pu entendre une mouche voler. Voldemort profita de la surprise générale pour attraper le dernier membre de la famille Potter et le jeter sur son épaule, après lui avoir retiré sa baguette bien entendu.
- Non mais...! Tu vas me reposer, oui!?
- Si je ne peux te tuer, je vais te garder! L'idée de ce sang-de-bourbe n'est pas mauvaise.
Harry se mit à gigoter et à bourrer le dos du mage noir de coups.
- Repose-moi immédiatement!
- Hum... Non!
- Et mon avis, il compte pour du beurre? Je vais pas épouser le meurtrier de mes parents!
Voldemort ricana.
- La phrase de ton petit camarade était assez éloquente. Je refuse de te lâcher donc...
- Rah! Espèce de crétin! C'est supposé mettre mal à l'aise, pas donner des idées!
- Trop tard ~