Capítulo 11: Lo que quedaba de él…

Él debía haberla estado esperando. Cuando ella se acercó a él, antes de que pudiera pensar o hacer algo, una vez más él la obligó a quitarle las prohibiciones.

Después, él estuvo sentado en su cama durante un rato en silencio, frotándose los brazos y las piernas como si estuviera tratando de deshacerse de algo irritante, algo que le picaba.

Parecía un poco como si hubiera sido atacado por una colonia de hormigas y ahora estuviera tratando de sacudirlas.

Cuando terminó esa actividad extraña, balanceó las piernas sobre el borde de la cama, agarró su cepillo de dientes y pasta de dientes, que ambos estaban en su mesita de noche,

y comenzó a cepillarse los dientes.

No se lo merecía en absoluto, pero Hermione no podía dejar de alimentar a su "niño", y así cada día le traía algunos sándwiches, frutas, verduras crudas y unas cuantas botellas de jugo de calabaza o leche.

Codicioso y sin una palabra de agradecimiento, sin ninguna consideración hacia ella, él le arrebataba la bolsa de lona a Hermione de las manos y hurgaba con sus largos y esqueléticos dedos. tan emocionado como si fuera un niño que acabara de encontrar una caja gigante, llena de sus dulces favoritos.

La bolsa contenía no solo su desayuno, sino también diversos libros, porque ella tenía la intención de ir al parque después de su trabajo y aprovechar el sol para leer.

Se alivió profundamente al recordar que no había puesto una de sus innumerables revistas de educación infantil científicamente fundamentada, ya fueran muggles o de brujas.

Hasta ahora, él había ignorado todos sus intentos de animarlo. El asunto ya era tan embarazoso, que él no consideraba necesario burlarse de ello.

Pero de todos modos, ella no había traído esos libros hoy así que todo lo que él podía hacer era hurgar en un revoltijo desordenado de libros de texto, y ninguno de ellos parecía atraer su atención. Pero de repente se detuvo, parecía asombrado y angustiado, mientras sacaba con hesitación un libro viejo, de aspecto amarillento, encuadernado en cuero negro. El libro que Hermione había recuperado en… (bueno, convocado desde la oficina de Dumbledore) el libro de los horrocruxes.

Sus largos, blancos dedos agarraban el libro, mientras lo balanceaba lentamente de un lado a otro con una expresión de asombro en su rostro.

Ahora sujetaba el libro con una mano contra sus rodillas dobladas, mientras la otra mano acariciaba casi tiernamente el borde de la tapa.

El libro se abrió, lo hojeó, buscando algo y cuando lo encontró, sus dedos se deslizaron tan suavemente sobre las letras, como si no quisiera leer, sino acariciar el libro.

"¿Dónde conseguiste esto?" preguntó Voldemort, con una expresión amenazante en su rostro, que no parecía encajar con sus movimientos gentiles. Una vez más ella se sintió como un conejo, sentado frente a la serpiente acechante.

"De la oficina de Dumbledore. Después de la muerte de Dumbledore, usé un hechizo convocador para traerlo a mí. Pero creo que él quería que lo consiguiéramos, de lo contrario lo habría protegido mejor." Hermione se escuchó a sí misma dar una respuesta mucho más detallada de lo que realmente quería.

Sus ojos se encontraron, ella quería romper el contacto visual, apartar su rostro de él pero no lo logró. Una vez más, el mundo alrededor de la joven se volvió borroso. Estaba en un túnel, no percibía nada a su derecha o izquierda. Los olores se desvanecían, los sonidos se silenciaban, las sensaciones se desvanecían…

Todo en y alrededor de ella se desvaneció, como si ambos hubieran saltado a un mar rojo profundo, donde toda percepción, excepto sus ojos, se desvanecía.

Solo sus ojos, más y más profundo ella se sumergía en este rojo. Cayendo en algún lugar. Siendo absorbida. A su alrededor aparecían imágenes borrosas. Nubes de colores brillantes nadaban a través del rojo, espesándose de nuevo en recuerdos indistintos que le mostraban personas. Personas que tal vez conoció alguna vez. Hace mucho tiempo. Tal vez incluso se vio a sí misma. ¿Quién podría decirlo?

Y cuando él habló de nuevo, la voz no vino de él sino de un punto profundo en sí misma. "Bien. Déjamelo. Lo Leeré más tarde."

Cuando él volvió su atención al libro, ella salió de su trance y volvió a la realidad de nuevo. Él lo había hecho otra vez, y era tan espeluznante y extraño. Como si hubiera dejado su propio cuerpo mientras él usaba la legeremancia y había rendido su mente a él.

El libro fue dejado a un lado, luego él dirigió su atención de nuevo a la pequeña bolsa de lona, y la miró, la sacudió y la tocó por todos lados, curiosamente. "¿Quién puso el hechizo de extensión en esta bolsa?" por primera vez su voz no sonaba despectiva, sino casi elogiosa.

Una sonrisa tímida jugó en sus labios, mientras ella respondía desafortunadamente mucho más chillona de lo que había practicado en casa. "Lo hice yo misma. Es solo una vieja bolsa de libros que tenía desde la escuela, la encanté el año pasado, porque era importante llevar tantas cosas no detectadas como fuera posible." Sus ojos brillaban con expectación y esperanza por el elogio que su voz acababa de prometer. Pero eso no llegó, en su lugar, Voldemort arrojó la bolsa hacia ella y se alejó un poco de ella, como si pensara que la magia de la sangre sucia fuera tóxica.

Moderadamente decepcionada, aunque no sorprendida, Hermione guardó su bolsa en su capa, y se sentó en una silla que estaba en el lado opuesto de la habitación.

Dos notablemente altas sillas de metal blanco estaban en la habitación. Las piernas de Hermione colgaban en el aire mientras se sentaba en una de ellas, pero encajaban exactamente con las largas piernas de él; lo que la llevó a suponer que él había cambiado la altura de la silla… un hechizo una vez más, sin una varita…

Una silla estaba junto a su cama, la otra, en la que Hermione se sentaba ahora, junto a la bañera de hierro fundido blanco, con las patas de serpiente plateadas.

Allí se sentó y observó a Voldemort cuidadosamente por encima del borde de su libro, mientras él, todavía sentado en su cama, se lavaba y cepillaba los dientes.

Degradada a una criada, había hecho su trabajo bastante rápido hoy. Todo lo que tenía que hacer era hacer su cama y proporcionarle comida. La habitación se limpiaba y desinfectaba por sí sola durante la noche. La suciedad y los gérmenes se descomponían por sí mismos en la madrugada y eran desvanecidos.

Lord Voldemort, que había recuperado la mitad de su fuerza, incluso sin una varita había recuperado sorprendentemente bien sus habilidades mágicas. Probablemente mucho mejor de lo que los Aurores y curanderos esperaban que pudiera hacerlo. De lo contrario, habrían puesto guardias adicionales, no solo afuera, sino también dentro de su habitación, ¿no?

Mientras se enjabonaba torpemente, un periódico flotaba junto a su cabeza cuyas palabras parecían leerse por sí mismas. No era una voz humana la que sonaba en la habitación y resonaba en las paredes. Las palabras habladas sonaban como el crujir de papel. Tan espeluznante crujido, arrugamiento y ruidos de papel llenaban la habitación. Hermione no podía evitar estar orgullosa de su talentoso niño. Pero al mismo tiempo estaba preocupada, porque ¿qué pasaría si este talento un día lo llevara a encontrar una manera de quitarle la varita y subyugarla?

Voldemort nunca había intentado quitarle la varita. Sabía sobre los hechizos de seguridad que tenía, pero ella también sabía que él pasaba cada hora, minuto, incluso cada segundo pensando en una manera de evadir esas prohibiciones. No dejaría la puerta que conducía a su libertad cerrada ni un minuto más de lo necesario.

Después de secarse con gran esfuerzo, se dejó caer de nuevo en las almohadas blancas (extraño, pero el colorante de Hermione nunca duraba mucho) para finalmente comer algo.

Los "Secretos de las artes Oscuras" yacía en sus rodillas dobladas; mientras él reflexionaba, masticaba y hojeaba el libro, que se había convertido en su destino.

Pero después de un rato, se inquietó, quería moverse y trató de levantarse de la cama. Bastante dolorosamente, después de tanto tiempo de estar inactivo, sus músculos no querían trabajar para él. Pero al final lo logró.

Voldemort caminó, no, más bien tambaleó, por la habitación. Se apoyó en sus débiles brazos exhaustivamente, en el soporte junto a su cama por un rato. Luego se tambaleó unos pasos hacia el lavabo, que agarró buscando ayuda. Siempre ansioso por mantenerse erguido.

Dio algunos pasos de nuevo hacia la cama; con las piernas temblándole y casi sin aliento, caminó ahora hacia la bañera de hierro fundido, sin ninguna ayuda. Estaba tan torpe y descoordinado que casi se cayó en ella. Pausó un momento, sentado en la bañera, luego continuó tropezando, casi cayendo, de vuelta a la silla que estaba junto a su cama.

Le tomó un tiempo. Practicó y practicó, pero a pesar de eso, Hermione pudo reconocer el orgullo y la satisfacción en su rostro normalmente tan serio.

Era como un niño, parecía un niño pequeño que acababa de aprender a caminar, de la forma en que se tambaleaba y exploraba cada rincón de la habitación. Pero al hacerlo, era tan torpe que se chocaba con todo lo que estaba en su camino. Varias veces, Hermione casi saltó para ayudarlo, porque parecía que iba a caerse. Pero no cayó, sino que logró seguir adelante, y mientras sus ojos brillaban con orgullo y alegría por su independencia (re)aprendida, se veía más que nunca como un niño pequeño... al menos, a los ojos de Hermione.

Después de que llegó a la bañera de nuevo, aún más exhausto que la primera vez, su fuerza finalmente lo abandonó.

Empapado de sudor (Hermione decidió secar la espalda de su "niño" más tarde), no pudo dar ni un solo paso más.

Le costó todas sus fuerzas levantarse de la bañera para sentarse en ella. Con las manos presionadas sobre las rodillas, luchando arduamente por aire, mientras intentaba mantener su cuerpo al menos medio erguido, se volvió hacia Hermione. "¿Cómo te enteraste de los horrocruxes? Nunca hablé de eso".

Hermione prefirió responderle voluntariamente, en lugar de darle una razón para forzar la entrada en su mente de nuevo. "Dumbledore sabía de ellos. Tenía la sospecha desde lo del diario. Pero también obtuvo información de otras fuentes. Recogió recuerdos de tu pasado en su pensadero. Por supuesto, sabía algunas cosas, pero también le preguntó al profesor Slughorn, por ejemplo". Observó a Voldemort tensarse cada vez más desde el rincón de sus ojos. "Y obtuvo recuerdos de otras personas. Los Gaunt, por ejemplo".

"¿QUÉ?" gritó Voldemort horrorizado.

Como si la hubieran atrapado haciendo algo licencioso, Hermione se sonrojó. "De viejos archivos judiciales, supongo. El profesor Dumbledore había investigado muy a fondo. Así que se enteró del relicario, el anillo, la copa de Helga Hufflepuff...".

¿Ahora estaba molesto, triste o pensando en algo completamente diferente? En cualquier caso, parecía buscar palabras. Era muy doloroso saber que Dumbledore y Harry Potter, de todas las personas, durante sus esfuerzos de espionaje, habían visto cosas y personas que nunca se le permitió conocer. Su madre, por ejemplo. Pero nunca se delataría hablando de eso en voz alta... ella lo sabía.

Con un gruñido molesto, intentó disuadir a Hermione de reflexionar sobre él y le siseó como una serpiente. "Ya veo. A menudo he pensado en cómo niños como tú podrían saber mis secretos. Dumbledore, por supuesto. El titiritero que los usó como juguetes".

Eso dolió. Dolió porque era verdad. Al menos hasta cierto punto, porque Hermione estaba segura de que Dumbledore hizo todas esas cosas con nobles intenciones. "Puede ser. Pero algunas cosas las descubrimos por nosotros mismos. Leí el libro de los horrocruxes cuando lo obtuve y tengo que decir... me horrorizó". Hermione confesó, calmada y serena de nuevo, al hombre de rostro pálido y severamente gélido.

"No entiendes nada sobre poder o grandeza. Eres demasiado débil. ¿Verdad?" El tono de su voz era tan suave, pero su significado tan despectivo. Luego, un poco más fuerte, en su tono habitual de mando: "Ahora me ayudarás a volver. Necesito descansar. Me liberarás todos los días a partir de ahora. No te daré la satisfacción de verme tan débil".

Temblando, se levantó y se apoyó en Hermione. Requirió mucha fuerza mantener su equilibrio mientras lo tenía apoyado en su brazo al mismo tiempo. Pero dieron unos pocos pasos tambaleantes y el completamente exhausto Voldemort se acostó de nuevo en su cama-prisión.

Simplemente le entristecía, tan enojado, terco e insensible como era. Había traído tanto dolor a todas las personas, pero no le importaba. Ni siquiera comprendía la gravedad de su propia situación.

Hermione se sentó junto a Voldemort en el borde de la cama. Parecía una madre que quería contar un cuento antes de dormir a su hijo. Pero sus ojos estaban tristes mientras intentaba tomar la mano del hombre fantasmal, quien apartó su mano con un gruñido molesto. "He leído tanto sobre ello y todo era terrible. ¿Por qué hiciste esos horrocruxes?"

"Para alcanzar la inmortalidad y expandir mi poder. Las cosas más importantes en la vida", respondió Voldemort con un tono tan untuoso, como si fuera un sacerdote en un púlpito.

"Oh Tom, ¿nunca has... no mires así, a partir de ahora te llamaré Tom... pensado en qué sería de ti después de todo eso? ¿Qué quedaría de ti?" lamentó Hermione.

"¿Qué quieres decir?" Voldemort parecía estar honestamente sorprendido, mientras se alejaba un poco de ella y permitía que Hermione acomodara la colcha y lo arropase hasta la cintura.

"¿Qué ha quedado de ti? Tantos caminos estaban abiertos para ti. Eras tan apuesto, inteligente, talentoso y prometedor en el pasado. Las cosas que podrías haber logrado... Podrías haber sido feliz, podrías haber tenido una vida, si solo hubieras utilizado tus habilidades de manera más adecuada".

Los ojos de Voldemort brillaron con ira, mientras se sentaba derecho en su cama de nuevo, casi desafiante. "¿De qué estás hablando? Soy el mago más grande de la tierra. Nadie estaba a la altura de mi poder". Mientras hablaba, se golpeaba el pecho con el dedo índice para corroborar sus palabras, una y otra vez. "Mis enemigos, los he postrado y derrotado a todos. Cuando caí al final, fue solo por mi propia negligencia, ningún otro ser humano estaba a mi altura. He superado a todos los demás. Y si hubiera extendido mi poder, solo me habría superado a mí mismo".

Hermione negó con la cabeza y trató de hacerle entender lo insensato que era todo eso. "¿Nunca quisiste tener un hogar o un trabajo? Sí, movías los hilos, pero siempre en la clandestinidad. ¿Nunca quisiste tener una familia? ¿Quizás hijos?"

"Los inmortales no necesitan descendencia. Yo mismo soy todo lo que necesito para alcanzar mis objetivos. No necesito a nadie cercano a mí. Ustedes..." y se rio de ella con desprecio. "Ustedes gusanos, son débiles. Por eso los débiles se agrupan en manadas, porque no pueden sobrevivir solos. Pero yo" y de nuevo se señaló a sí mismo, aún más orgulloso que antes. "Soy lo suficientemente fuerte como para ser mi propio amo. Ningún otro humano ha acumulado tanto poder. Soy una leyenda. No podría haber logrado más en mi vida".

"Una vida que pronto llegará a su fin. Una vida que te ha hecho poderoso, pero no feliz, solo obsesionado", le espetó suavemente Hermione.

Voldemort habló cada vez más fuerte, se enfurecía. "Eres una niña tonta, ¿cómo sabes cómo ha sido mi vida? Quizás esté terminando pronto, y no estés tan segura de eso, pero aun así he alcanzado todas las alturas que un hombre puede alcanzar. Incluso más", cruzó los brazos y asintió con la cabeza de manera desafiante hacia ella, "soy más que un hombre. Los hombres son débiles, yo soy más que eso".

Realmente le entristecía. Si solo se diera cuenta de lo que realmente le había sucedido. "Si hubieras sido lo suficientemente valiente para ser humano, podrías haber vivido y no habrías muerto en el intento de convertirte en un dios. Solo, enfermo y abandonado".

Voldemort tragó, no con tristeza sino porque pensaba frenéticamente en cómo podría castigarla por esas palabras, sin perder a su servidora. Pero antes de encontrar las palabras, Hermione continuó con sus reflexiones. "¿Y a qué precio? Sé lo que será de ti. Has caído en esta batalla, dos veces. Y la primera vez que tú y Harry estuvieron allí, allí volverás pronto. ¿Qué quedó de ti y de tu alma?"

"¡CÁLLATE! ESO FUE UN SUEÑO. EL NIÑO INTRUSO ENTRÓ EN MI MENTE Y VIO MIS SUEÑOS", gritó Voldemort con rabia, pero no pudo silenciar a Hermione.

"No, eso no fue un sueño y lo sabes. Has leído sobre horrocruxes y sabías lo que te pasaría".

no queda nada de ti. Ni en la vida ni en la muerte."

"¡CÁLLATE!" Voldemort gritó, y tan rápido como una flecha, su mano blanca como la nieve se elevó y le agarró el cuello, apretándolo tan fuerte que solo pudo emitir un gorgoteo asfixiante, mientras sus pequeñas manos intentaban en vano deshacer su apretón. Voldemort la sacudió hacia adelante, de modo que su rostro quedó tan cerca del suyo que la punta de su nariz casi tocaba las fosas nasales de su rostro transmutado en horrocrux. El aliento caliente golpeó su rostro a intervalos, mientras su voz sacudía sus tímpanos. "¡CÁLLATE! ¡O TE MATARÉ!"

Y entonces... Hermione sonrió. Voldemort estaba tan sorprendido por esto que aflojó su agarre y la miró.

Semanas atrás, él podría haberla asustado. Ella realmente le temía. Pero ahora no. ¿No había mostrado su reacción cuán asustado estaba de que ella tuviera razón? ¿Cuán desesperadamente intentaba aferrarse a su vida? ¿Que no quería resignarse a su muerte? No... él no haría nada contra ella, porque no quería morir de hambre o de sed. Y estaba "muerto de miedo" por el pensamiento de lo que le había sucedido cuando se quedó con Harry en la zona crepuscular en el King's Cross de Harry.

Con esta seguridad en su mente, levantó la varita y tocó su frente para volver a sellarlo. Paralizado desde la garganta hacia abajo, cayó hacia atrás como un saco de papas. Ahora que no podía resistirse, ella colocó su mano una vez más sobre la mano de su niño y le sonrió. "No puedes hacerlo. No puedes deshacerte de mí. Y no puedes evitar que sepa que no serás nada más que desgarrado sin remordimientos.

"Tal vez en realidad seamos gusanos débiles. Harry, Ron y yo. No teníamos un gran plan como tú o Dumbledore. Pero tampoco estaremos solos."

"No es solitario en la cima. No sabes nada de eso, niña." Voldemort la reprendió nuevamente.

"Pero ¿por qué querría llegar a la cima si no hay nadie con quien pueda compartir las cosas que he logrado? Tú y Dumbledore tenían tantas cosas en común. Pero él era bondadoso, un hombre mejor que tú. Tal vez murió solo, pero aún dejó personas que lo amaban. Y al final, NADA queda para ti."

Hermione se levantó, para dejar a su niño solo. Él estaba desesperadamente enojado, pero después de probar su vida después de la muerte, sabía muy bien que ella tenía razón. Hermione decidió no dejarlo con ese pensamiento en su mente. Así que quiso darle algo más en qué pensar.

"Querías darme lecciones de legermancia. ¿El lunes? ¿Es difícil?"

Aparentemente agradecido por esa discreción, Voldemort hizo una mueca de sonrisa nuevamente. "Es más una cuestión de talento que una cuestión de dificultad." Y su incomparable mirada de "Eres solo una sangre sucia" le dijo que él dudaba profundamente de ese talento en ella.

Bueno, debería sorprenderse. ¿Quién era ella? ¿Alguien cualquiera? ¿Un gusano?

Definitivamente no. Ella era Hermione Granger.

Y cuando Hermione, guiada por el traqueteo del carrito, salió de la habitación, tomó una nueva resolución. Intentaría, sin importar cuán desesperanzado fuera en la mente de Dumbledore, devolverle un poco de humanidad a este hombre.

Si él podía darse cuenta de su situación, darse cuenta de cuánto se había lastimado a sí mismo, tal vez entonces podría ver qué crueldades le había hecho a todas las demás personas.

Y seguramente ella tenía razón al decir que valía la pena luchar.

Capítulo 12: Orgasmo dentro del cerebro