CHAPITRE 19

Le King's Arms, quelque part près de Londres, à minuit.

Oliver Fletcher ouvrit la porte arrière du pub d'un coup de pied, enfonçant rapidement sa botte dans la porte qui menait à la ruelle. Les lourds sacs de déchets rendaient toute l'opération difficile. Une fois les sacs jetés, il se précipita à l'intérieur. Les récents gros titres d'attaques le rendaient méfiant à l'idée de traîner dans les ruelles. À vingt-neuf ans, Oliver n'était pas complètement hors de forme, mais il n'était pas sûr de pouvoir repousser un agresseur.

C'était une nuit chargée au King's Arms. Le beau temps avait attiré les habitants et l'amour devait être dans l'air car il ne savait pas quand il avait vu tant de gens s'embrasser dans les coins sombres du pub pour la dernière fois.

— « Ollie, encore une bonne pinte ! » Leonard, un habitué, fit glisser son verre maintenant vide sur le bar. « Et un pour mon ami ici présent ! »

Oliver regarda vers l'homme assis à côté du vieux tas de ferraille. Ses cheveux blonds étaient courts et leur couleur éclatante brillait pratiquement sous la lumière de la vieille lampe qui éclairait l'établissement. Il portait des vêtements qui semblaient chers mais froissés, comme s'il avait dormi avec. Une légère trace de ce qui ressemblait à du rouge à lèvres pour Oliver était étalée sur son épaule et il jura pouvoir sentir de légères bouffées de parfum féminin. La manche retroussée de sa chemise révélait ce qui ressemblait à un tatouage bâclé. Les lignes étaient floues et partiellement estompées, mais on pouvait encore distinguer ce qui ressemblait à un serpent et un crâne. Le contraste entre sa posture droite et son tatouage de fortune était surprenant.

Oliver avait déjà vu des gens comme lui.

Des types chics d'écoles préparatoires qui étaient nés avec une cuillère en argent dans la bouche. Maman et papa leur ont acheté toute la vie de luxe qu'ils pouvaient offrir, leur ont fourni toutes les opportunités imaginables, mais ce n'était toujours pas suffisant. Ils se sont rebellés contre les mains qui les nourrissaient et ont cherché des pubs pour leurs beuveries. Le pauvre type s'était même fait faire un tatouage de merde pour faire chier ses parents.

Même s'il avait vu des individus comme ça à plusieurs reprises pendant sa carrière de barman, ça l'agaçait toujours. Oliver n'avait jamais pris le dessus dans sa vie. Ayant eu un père qui avait disparu avant même sa naissance, il avait été élevé par une femme de la classe ouvrière qui était coiffeuse. Il avait commencé à travailler comme livreur de journaux dès qu'il avait pu se tenir en équilibre sur un vélo et avait continué à travailler régulièrement jusqu'à aujourd'hui. L'école lui était venue facilement. Oliver avait pris goût à la lecture car sans télévision ni argent pour faire quoi que ce soit, lire des livres qu'il avait empruntés à l'école lui donnait l'occasion de s'évader. Grâce aux livres, il s'était aventuré à travers la Terre du Milieu, avait navigué autour du monde et avait voyagé dans l'espace. Après avoir terminé ses études secondaires, Oliver avait voulu aller à l'université. Il avait rêvé d'apprendre dans de grandes salles de conférence et de lire de nouveaux livres, mais travailler à deux emplois n'était pas propice à l'enseignement supérieur. Il avait donc continué à faire des petits boulots ici et là jusqu'à ce qu'il atterrisse au King's Arms. Près de six ans plus tard, Oliver avait l'impression d'avoir passé les meilleures années de sa vie sans jamais atteindre son apogée. Voir des gens gâcher toutes les opportunités qui leur avaient été gracieusement offertes le mettait en colère.

Oliver versa les deux pintes et les fit glisser habilement vers l'endroit où les hommes ivres étaient assis.

Même si le jeune homme était une perte d'opportunité, l'argent était de l'argent.

— « Mon jeune ami ici présent s'est récemment marié, n'est-ce pas ? Nous célébrons ça. » Leonard fit claquer son verre contre celui de l'homme, la bière se déversant sur les côtés.

Oliver regarda plus loin l'homme, notant l'absence caractéristique d'une bague à sa main. Les signes évidents du contact d'une femme et le fait qu'il soit sorti boire avec une inconnue dans un pub tard dans la soirée le firent se demander s'il s'agissait d'un mensonge flagrant ou si le bâtard était déjà en train de tromper sa nouvelle épouse.

Oliver n'aimait pas non plus ceux qui trompait.

Charlotte l'avait quitté il y a exactement cinquante jours. Il n'admettrait pas qu'il comptait les jours si quelqu'un le lui demandait. Le fait d'être « émotionnellement isolée » était l'une des nombreuses raisons invoquées par Charlotte pour justifier son départ. Parmi les autres raisons figuraient le fait de stagner dans la vie et de ne pas sortir assez souvent.

Tout cela était parfaitement vrai. Même s'il n'était pas forcément heureux, il était à l'aise. Son travail était facile et répétitif et offrait juste assez d'excitation pour ne pas être complètement ennuyeux. Et à vrai dire, le seul jour libre qu'il avait par semaine, la dernière chose qu'il voulait faire était de passer du temps dans un autre pub. Son emploi du temps avait laissé à Charlotte le temps de commencer à sortir avec un gars avec qui elle avait renoué au lycée. Elle avait lâché la bombe quand il était rentré du travail et avait trouvé ses affaires emballées dans un carton, prêtes à être emmenées dans le nouvel appartement qu'elle avait loué avec Tom, son nouveau petit ami.

Oliver sourit à l'homme blond et leva son verre d'eau. « Santé, mon pote. » Il but l'eau froide et décida d'ignorer le bâtard et Leonard du mieux qu'il pouvait pour le reste de la soirée.

Le plan avait bien fonctionné.

Les deux hommes avaient savouré deux autres pintes jusqu'à ce qu'ils rient bruyamment et se tapent dans le dos. Le pauvre blond était tellement saoul qu'Oliver aurait juré qu'il racontait une histoire de vol sur un balai. Après avoir fini, ils se sont glissés de leurs tabourets et sont sortis ensemble, en articulant mal. Pendant un bref instant, Oliver a pensé les avertir de la série d'attaques, mais ils étaient partis avant qu'il ne sorte de derrière le bar. Il a haussé les épaules et l'a oublié quelques instants plus tard.

La nuit a continué comme d'habitude jusqu'à ce que le dernier client sorte en titubant. Le rituel nocturne a commencé par essuyer les tables, nettoyer les sols collants et compter la caisse. Finalement, il était temps de sortir les poubelles dans les poubelles de l'allée. Tout comme il l'avait fait plus tôt, Oliver a donné un coup de pied dans la porte, l'a rattrapée avant qu'elle ne se ferme et l'a poussée à travers. La nuit était devenue encore plus sombre, mais un lampadaire brillait au-dessus de la porte.

— «C'est toi.»

Oliver se retourna, des sacs de déchets toujours à la main.

Assis sur un banc réservé aux fumeurs, se trouvait l'homme blond.

— «Tu m'as foutu une trouille d'enfer, mon pote, à quoi tu joues ?»

L'homme rit. «Je suis désolé, je suis désolé. J'avais oublié à quel point vous êtes tous nerveux.»

Oliver sentit sa colère monter. «Qu'est-ce que tu veux dire par vous tous ?» Tout comme il comptait les jours depuis le départ de Charlotte, Oliver n'admettrait jamais qu'il avait souvent honte de son manque d'éducation. Bien qu'il sache qu'il avait ce qu'il fallait pour réussir dans l'enseignement supérieur, ce n'était pas la même chose que de le faire réellement. Bien qu'il lise toujours pendant son temps libre, cela ne serait jamais comparable à assister à des conférences ou à obtenir un diplôme.

— «Oh, ne sois pas si offensé. Ce n'est pas une mauvaise chose. Honnêtement, je suis plutôt jaloux de la simplicité de vos vies. Qu'est-ce que ça ferait de se réveiller et d'aller travailler dans un simple pub, sans rien faire d'autre que servir des boissons.» Il rit à nouveau, se frottant le visage en partant. « J'échangerais ça contre le manoir et tout l'or. »

Oliver laissa tomber les sacs d'ordures. Il était fatigué et seul, et ce garçon riche l'énervait. « Un manoir et de l'or ? Ta vie ne semble pas si mal. »

L'homme blond releva brusquement la tête. « Oh, est-ce que j'ai touché une corde sensible ? » Ses yeux vitreux parcoururent le corps d'Oliver. « Oui, ça semble exact. »

Oliver sentit la brûlure dans son cou et sur son visage alors qu'il caressait sa chemise sale et son jean déchiré. L'odeur d'orge et de produit de nettoyage irradiait faiblement de lui. « Tais-toi. »

— « Je n'ai jamais dit une seule fois quelque chose qui n'était pas vrai, n'est-ce pas ? Tu es assez irritable. Pas étonnant que ta copine t'ait quitté. » Oliver serra les poings. « Leonard devient un peu bavard avec quelques pintes dans le ventre. Homme généreux, cependant, ne m'a pas laissé payer puisque je suis récemment marié. » Il grimaça, les sourcils blonds abaissés. « Désolé, je devrais être plus sensible à propos de mes noces heureuses. La tienne a emménagé avec son nouveau petit ami, n'est-ce pas ? »

— « Je ne sais pas quel est ton problème, espèce de connard, mais tu ferais mieux de la fermer. » Oliver sentait la salive sortir de sa bouche.

— « Ne sois pas si susceptible, Oliver. Leonard m'a aussi dit que ce n'était pas ton point fort. » Il sortit une petite bouteille en verre. Elle ressemblait vaguement à quelque chose qu'Oliver avait vu dans un livre sur les vieilles pharmacies.

— « C'est quoi ce bordel ? » Soudain, Oliver se sentit nerveux. Il avait entendu des histoires de personnes prenant de la drogue et obtenant une force surhumaine.

— « Oh, rien d'important. Ça m'aide juste à dessoûler. Je veux être sûr de ressentir. » Il déboucha la bouteille et la jeta à la poubelle avant de la jeter, le verre se brisant sur le sol.

— « Écoute, je ne sais pas à quel genre de jeu dégueulasse tu joues, mais je ne veux pas y participer ni à tes drogues. »

— « Ce n'est pas un jeu. Je ne sais même pas si tu serais capable de suivre mes jeux. Cher Leonard a également mentionné que tu n'étais jamais allé à l'université. Il n'était pas sûr que tu sois très intelligent. J'ai entendu dire que Tom est comptable ? »

C'était ça.

Oliver se dirigea vers l'homme blond. L'homme était plus grand et son visage avait perdu un peu de sa rougeur. Alors qu'il tendait la main vers lui, Oliver se demanda ce qu'il avait bien pu prendre. Il avait vraiment l'impression de se dégriser sous ses yeux tandis qu'il attrapait la chemise blanche boutonnée qui était très douce. C'était impossible, même s'il ne savait pas grand-chose sur les drogues disponibles actuellement. Il espérait juste que ses coups atteindraient l'homme avant qu'il n'ait obtenu la force induite par la drogue que le contenu de la bouteille en verre lui avait donnée.

Le premier coup de poing eut un bruit assourdissant qui résonna dans l'allée. La mâchoire du salaud était acérée et il sentit la peau de ses jointures se déchirer sous la pression. Il s'attendait à ce que l'homme se couvre le visage ou se recroqueville, mais il ne le fit pas, il garda simplement ses mains à ses côtés. L'absence de représailles surprit Oliver. Il desserra ses mains sur la chemise de l'homme.

— «Ne me dis pas que tu es un mauvais tireur en plus d'être un idiot maladroit.» Sa voix était rauque mais conservait toujours cet accent snob de saint-valentin.

Oliver ne se souciait même pas de la douleur dans ses mains lorsque le coup suivant atterrit, touchant l'homme au nez. Le craquement et la sensation du cartilage qui s'affaissait le faisaient presque s'étouffer, mais il s'en fichait. Lorsque l'homme glissa au sol, Oliver lui donna un coup de pied dans le ventre. La colère de sa vie, de sa relation, de son putain de boulot força sa jambe à bouger alors qu'il donnait un nouveau coup de pied. L'homme était maintenant en position fœtale, ses mains autour de sa tête de manière protectrice alors qu'il respirait avec difficulté. D'un dernier coup, Oliver cracha par terre.

— «Va te faire foutre.» Sa voix était légèrement rauque, et il se demanda s'il avait crié en donnant des coups de pied. Honnêtement, il ne s'en souvenait pas. Il baissa les yeux et vit la poitrine de l'homme se soulever et s'abaisser tandis qu'il émettait de doux gémissements. Convaincu qu'il n'était pas sur le point de mourir, Oliver se retourna, ramassa les ordures et les déposa dans les poubelles, puis laissa l'étranger dans l'allée, là où il l'avait trouvé.

Il verrouilla la porte, s'assurant qu'on ne puisse pas le suivre jusqu'à la sortie arrière du pub. Une fois de retour à l'intérieur, il se rendit aux petites toilettes crasseuses et se lava les mains, la peau déchirée piquant sous le robinet.

Une petite voix triste au fond de son esprit lui dit qu'il ne s'était pas senti aussi vivant depuis des mois. Lorsqu'il fut convaincu que le jus d'ordures n'avait pas pénétré dans ses blessures, il retourna à l'intérieur pour finir de fermer. Il réapprovisionnait le bar lorsqu'il entendit le tintement de la cloche au-dessus de la porte.

Super, il avait oublié de la verrouiller.

Il leva les yeux de l'endroit où il vérifiait les bouteilles, confus.

En se souvenant, Oliver aurait juré qu'il avait tourné la serrure.

Après avoir éteint la plupart des lumières autres que celles qui éclairaient l'arrière du bar pour que les gens de la rue ne frappent pas à la vitre une fois qu'elles étaient fermées, il ne pouvait voir que la silhouette d'un homme. Son cœur se mit à battre bruyamment.

— « Hé, nous sommes fermés pour la nuit. C'est pourquoi le panneau de la porte indique « Fermé » en grosses lettres. »

La silhouette resta silencieuse.

— « Je ne sais pas pourquoi tu es… » Oliver Fletcher vit un éclair de lumière verte et pensa « joli » pendant un moment avant de ne plus jamais y penser.