Disclaimer: Nada de esto me pertenece, la saga crepúsculo es propiedad de Stephenie Meyer y la trama es del libro "Cruel winter with you" de Ali Hazelwood, yo solo busco entretener y que más personas conozcan esta historia.

Capítulo Uno

En un mundo ideal, Edward Cullen estaría actuando como un completo imbécil.

No pido mucho. Algo de regodeo, tal vez. Unas cejas odiosamente levantadas. Una mueca de: «Vaya, vaya, vaya. Mira quién se ha presentado sin avisar en Nochebuena». No soy exigente: cualquiera de las cosas anteriores me haría sentir «exponencialmente» mejor con la situación.

Pero no. Edward abre la puerta con su imponente atractivo y, cuando lo miro a la cara, lo único que percibo es una auténtica sorpresa al verme en el porche nevado de sus padres.

Sorpresa que rápidamente se transforma en preocupación.

Es como si no me deseara el mal. Como si ni siquiera guardara rencor por las cosas terribles que le dije hace unos meses o por mis disculpas torpes e insuficientes.

Por otra parte, guardar rencor requeriría que pasara tiempo pensando en mí, lo cual podría ser algo que ya no ocurre.

—¿Bella? —dice, con voz incongruentemente cálida en la gélida oscuridad. Apenas son las seis, pero el sol se pone tan temprano que bien podría ser medianoche—. ¿Qué demonios haces fuera con este tiempo?

Una buena pregunta. A lo que yo —una profesional sensata que mantiene la calma bajo presión, salva regularmente la vida de la gente y a veces incluso consigue aguantar una clase entera de Pilates sin echarse a llorar— respondo con elocuencia:

—Hum, sí.

Edward ladea la cabeza.

Me frunce el ceño con algo que se parece incómodamente a la lástima.

Repite, escéptico:

—«¿Sí?»

—Hum, sí. —Soy una conversadora consumada. Tal vez me den un premio por eso—. Como en... Sí. Sí. Soy yo. Bella.

—Me alegra saber que no te suplanta un malvado doppelgänger. —Da un paso atrás y ordena bruscamente—: Adelante.

—¡No! —respondo con demasiada vehemencia, a juzgar por la línea que aparece en su frente. Me retracto y añado—: Gracias, pero no. No puedo quedarme. Debería irme a casa antes de que arrecie la tormenta.

—Estamos a finales de diciembre en el norte de Illinois. La tormenta «ya» empeoró. —No tengo que girarme para saber lo que ve por encima de mis hombros: largos tramos sin visibilidad interrumpidos por grandes y furiosos copos de nieve que revolotean como turbinas bajo las farolas. La banda sonora; el crujido ocasional de las ramas, el silbido constante del viento, no mejora la escena—. Tienes que entrar, Bella.

—En realidad, mi padre me envió aquí a pedir prestada una cacerola de cobre para hornear. En cuanto me la des, me vuelvo. —Sonrío, esperando que eso haga que Edward sienta algo de simpatía y acelere las cosas. Después de todo, solo soy una chica. Abandonada a la intemperie por su único padre, todo en nombre de una búsqueda traicionera pero esencial: saquear la casa de su mejor amiga de la infancia para conseguir una cacerola mágica.

Merezco compasión.

Sobre todo, porque la mejor amiga de la infancia en cuestión ni siquiera tuvo la decencia de estar aquí. Alice está con sus padres y su marido en un agradable crucero con todo incluido en algún lugar del Caribe, sorbiendo pura alegría de un coco. En estas fiestas, el único Cullen en el pueblo es Edward. El hermano pequeño de Alice, que... Bueno, para empezar, no es pequeño en absoluto. Hace tiempo que no lo es. Y voló desde California hace un par de días para cuidar de Sondheim, el gato geriátrico de los Cullen que necesita cuidados extremos y es el mayor misántropo.

Le pregunté a Alice por qué no contrataban simplemente a una niñera, y su única respuesta fue: «¿Por qué íbamos a hacerlo si Edward estaba disponible?» Por lo visto, pasar las Navidades solo con una mascota que sueña despierto con comerse los ojos es una actividad totalmente normal para un magnate de la tecnología.

Y así, aquí estamos. De ocho mil millones de personas en esta roca flotante de planeta, Edward es el único capaz de cortocircuitar mi cerebro. Y resulta que es todo lo que se interpone entre mi presa y yo.

—Por favor, dime que no caminaste tres kilómetros en una ventisca por una olla de cobre.

—No. La casa de papá está más cerca... —A medio kilómetro, calculo—... y lo que necesito es una «cacerola» de cobre.

—Jesús. —Se pellizca el puente de la nariz y se apoya en la puerta.

—Probablemente esté en la cocina. Y papá dice que es necesaria para hornear el jamón. Así que, si pudieras ir a buscarla...

—¿Quién demonios tiene una cacerola de cobre?

—Tu madre. —Siento una chispa de irritación—. Porque son geniales. Ella la quería, así que Alice y yo fuimos juntas a comprar una las Navidades pasadas. —Pensándolo bien, quizá no debería habérselo dicho.

Alice y yo apenas podíamos permitirnos la que compramos, pero Edward probablemente esté haciendo una nota mental para decirle a su mayordomo que mande a hacer una docena a medida. Siete para sus padres y seis para mi padre, todas doradas y con incrustaciones de esmeralda. Con sus iniciales en relieve.

Es algo muy «raro». Edward, el deportista que entraba y salía de los problemas a su antojo; Edward, el de las notas flojas; Edward, el que abandonó la universidad, se hizo asquerosamente rico a los veintitrés años y pagó la hipoteca de sus padres tras el primer evento de liquidez de su empresa.

Ahora tiene un patrimonio neto de millones. Miles de millones. Infinito. Ni siquiera lo sé; por muy decente que sea en matemáticas, números tan grandes siempre se me resbalan de la cabeza.

Mientras tanto, Alice y yo —las hijas obedientes, bien educadas y superdotadas— apenas podemos permitirnos electrodomésticos de la variedad no deslumbrante.

Me aclaro la garganta.

—De todas formas, cuanto antes me traigas la cacerola, antes...

—¡Hola! ¿No eres tú la chica Swan?

Me vuelvo hacia la casa vecina, donde una cabeza anciana vagamente familiar se asoma por una de las ventanas del piso de arriba. Tardo un momento en ubicarla, pero cuando lo hago, me trago un suspiro.

—Hum, hola, señora Nos...

«Espera un momento. ¿La señora No Sea Metiche es su verdadero nombre, o la llamamos así porque nos sobornaba constantemente con caramelos Werther's Original para averiguar chismes sobre nuestros padres?».

—Newton —murmura Edward, leyéndome la mente.

—Hola, señora Newton. Sí, soy Bella Swan.

—No pareces ni un día más vieja que cuando te fuiste a la universidad. Han pasado, ¿cuánto, diez años?

Intento sonreír, pero mi músculo cigomático mayor podría estar congelado.

—Así es. Usted también está estupenda, señora. —La verdad es que apenas la veo. La tormenta está arreciando rápidamente, oscureciendo cualquier cosa que esté a más de tres metros.

—Eres abogada, ¿verdad? ¿Como tu padre?

—Bella es médica —la corrige Edward, un poco impaciente—. Está terminando su residencia en pediatría.

—Ah, sí. Tú debes de saberlo, ¿verdad? —Repentinamente lanza su mirada de halcón entre nosotros, un poco lasciva—. Había olvidado que los dos se mudaron a San Francisco. Apuesto a que «se ven» todo el tiempo, ¿verdad?

Se me aprieta el estómago. Porque ahora sería un buen momento para que Edward y yo intercambiáramos una mirada cargada y soltáramos una carcajada. Quizá incluso decir: «Ay, señora No Sea Metiche, si supiera lo que pasó la última vez que estuvimos juntos. Deberíamos contárselo. Le alegraría las fiestas. Nos echaría encima un camión entero de caramelos».

Sin embargo, permanezco en silencio. Paralizada. Lo que significa que Edward se queda solo cuando dice:

—Sí, claro. Prácticamente vivimos juntos. Si nos disculpa, puedo ver un carámbano de mocos formándose bajo la nariz de Bella. Feliz Navidad para usted y su marido.

Un minuto después, estoy en la cocina de los Cullen, sin tener la menor idea de cómo he llegado hasta allí. Edward, cuya tolerancia a las estupideces nunca ha llegado a ser más alta que la media de los hongos blancos, debe de haberme metido dentro. Está delante de mí, abriéndome la cremallera de la chamarra como haría con un niño pequeño que aún no domina el concepto de las cremalleras.

—Necesito...

—Regresar, sí. —Me quita el gorro de la cabeza y se detiene cuando la masa de ondas castañas se desliza por debajo de él.

La residencia me ha dado una paliza y apenas tengo tiempo para comer, y ni hablar de ir a la peluquería. Por primera vez en mi vida, tengo el pelo más largo que nunca —un poco más allá de los hombros— no un bob. Edward debe de darse cuenta, porque toma la punta de un mechón y lo frota entre los dedos, mirándolo de una forma intensa y persistente que me hace recordar algo que me dijo cuando éramos muy jóvenes.

«Tienes el pelo más bonito del mundo. Es una tontería que no te lo dejes crecer más».

Toda esta atención por su parte me tiene acalorada. Una verdadera proeza, con el tiempo que hace.

—Estás congelada —murmura, bajando el broche de la cremallera—. He hecho fuego en el salón. Ve a pararte allí...

—Pero, ¿y la...?

—... «mientras» busco la cacerola —añade, como si yo fuera más predecible que un plazo trimestral de impuestos—. No puedo creer que tu padre te enviara aquí en una maldita tormenta de nieve.

—No me importa —digo. Un poco molesta.

Mucho en realidad.

—No tienes que decir que sí a cada cosa idiota que te pida. Sobre todo, si no es seguro. —La boca completa de Edward se tensa en una fina línea y luego se curva muy ligeramente, un indicio de humor que es tan exquisitamente «él», que mi corazón pierde un puñado de latidos—. Ni siquiera te gusta el jamón, Bella.

Suelto una carcajada. Claro que lo sabría.

—Papá está probando una nueva receta.

—Ajá. —Desenrolla la bufanda de mi cuello—. A menos que la nueva receta se hornee a través de los veinticinco centímetros de nieve que vamos a tener esta noche, todavía no debería haberte enviado aquí.

—Honestamente, veinticinco centímetros no es tanto.

Una ceja oscura se levanta.

Me doy cuenta de «por qué» y me pongo roja.

—Dios mío.

—Qué barbaridad, Bella.

—¡No me refería a eso!

—Ya veo.

—No, «en serio», me refiero... a la nieve, veinticinco centímetros de...

Mi teléfono suena. Respondo inmediatamente, tan agradecida por la interrupción que podría fundar una secta basada en el culto a las redes móviles de banda ancha.

—Hola, papá... Sí, llegué a casa de los Cullen. Vuelvo en un minuto... Lo haré, sí. Por supuesto. —Miro a Edward, cuya expresión solo puede describirse como disgustada. No, todavía no es fan de papá—. Edward, mi padre quiere que te recuerde que deberías venir mañana a la cena de Navidad, y... Sí, papá. Te «prometo» que haré todo lo posible para llevarlo conmigo. No, no lo secuestraré si se niega, yo... De acuerdo, claro. Te garantizo que, si no consigo convencerlo, lo arrastraré a nuestra casa. —Cuelgo con los ojos en blanco y dejo el teléfono encima de la ropa que Edward ha amontonado en la encimera. Me va a costar volver a ponérmela, pero debo admitir que es agradable cuando mi cuerpo no se siente como si lo estuvieran apuñalando con un millón de pequeños picahielos—. ¿Te gustaría venir a la cena de Navidad? —pregunto, sabiendo ya la respuesta.

—No.

—Entendido.

Me mira expectante.

—¿Qué?

—¿Estoy esperando el violento secuestro que me prometiste?

—Ah, claro. —Miro su altura. La forma en que su camiseta de compresión roza sus grandes bíceps. Los muslos musculosos bajo sus jeans —. Digamos que lo intenté... pero tú me superaste valientemente.

—¿Estuvo cerca?

—Ah, sí. Te tuve estrangulado durante unos segundos.

—¿Pero entonces te resbalaste con una cáscara de plátano?

Me río. La cara de Edward parece iluminarse al oírlo, esa sonrisa brillante que espesa el aire a nuestro alrededor, y...

No aparta la mirada. Sigue mirando y mirando, como si estuviera dispuesto a tragarme entera con sus ojos. Siempre ha sido así cuando se trata de cosas que quiere: voraz. Más grande que la vida. Codicioso. Y por eso no es bueno para mí estar aquí, con él. Edward hace que mi corazón salte y mi cuerpo brille y mi cerebro descanse, y eso no es algo que pueda soportar tener y luego dejar ir. Siempre que estoy con él, me vuelvo codiciosa e imprudente, y...

De todos modos, es demasiado tarde. Tuve mi oportunidad y la desperdicié.

—Tengo que irme —digo, mirando el suelo de baldosas—. ¿Podrías...?

Me sobresalto al oír un crujido repentino, seguido de un ruido metálico.

Me giro en su dirección y pego un grito ahogado cuando veo lo que ha pasado a través de la ventana de la cocina: en el patio trasero de los Cullen, una de las pesadas ramas de roble se ha quebrado y ha caído sobre el patio.

Actualmente yace encima de sus muebles, que parecen un poco... aplastados. Y tal vez rotos. En «varios» pedazos.

Mierda. Necesito apresurarme a casa antes de que el clima se vuelva inmanejable. «¿Dónde demonios está esa cacerola?». Miro a Edward con los ojos muy abiertos y me doy cuenta de que me está leyendo el pensamiento.

Porque parece saber exactamente lo que voy a decir y se me adelanta.

—Bella, deja que te aclare algo. —Su voz es tranquila y muy, «muy» definitiva—. Si crees que no voy a atarte y encerrarte en mi dormitorio antes de dejarte salir con este tiempo, es que no me conoces en absoluto.