Nota de la autora:

Solo intervengo para daros las gracias por seguir esta historia tan pronto. Aprecio el apoyo a lo que es definitivamente un tipo diferente de arco de personaje.

Para los que no lo sepan, la idea de YOTL surgió de la segunda parte de esta serie, Burned Hands and Dragon Tears (Manos quemadas y lágrimas de dragón). Esa historia presenta a un Draco algo mayor, más maduro emocionalmente, que ya se ha graduado en Durmstrang y que se reencuentra con Hermione. Pero todo me hizo preguntarme qué habría pasado si Hermione también se hubiera trasladado a Durmstrang con los ex Slytherins. Entonces, una vez que supe que Durmstrang es conocido por no admitir nunca a nacidos de muggles, me intrigó la idea de que Hermione fuera la primera "Sangre sucia" en ingresar.

Así que aquí estamos: todos relajándonos en Durmstrang.

Todo esto es para decir... gracias por estar aquí en lo que es en gran medida un viaje experimental, y preparaos para el capítulo 6.

Acabamos de empezar.

HeavenlyDew

.

"Después de tres días completos dentro de Central, sé que integración es una palabra mucho más grande de lo que pensaba".

-Melba Patillo Bills

Draco nunca llegó a levantarse de aquel duro suelo de baldosas, quedándose dormido contra el lateral del asiento de porcelana. Seguía allí cuando empezó a sonar la campana de la mañana y los estudiantes entraron para prepararse para el día. La mayoría le ignoraba. Pero algunos lo miraban con curiosidad, como si nunca antes hubieran visto una crisis mental.

Los putos idiotas.

Esperó a que el baño se vaciara para intentar ponerse de pie. Cada movimiento era pesado, lánguido. Como si alguien se hubiera colado durante la noche y hubiera sustituido sus huesos por plomo. Sus pies, con ladrillos de cemento.

La ducha se le hizo eterna, y se sintió tan relajante como necesaria. Ella le había vuelto a tocar. Aunque al menos no su piel.

Después de recuperar su varita de la sala común, Draco volvió al lavabo para lanzar un Fregotego a su uniforme desaliñado. La cintura le quedaba más floja de lo que recordaba y la boca le sabía a ácido gástrico.

Por suerte, los elfos de la escuela debían de haber previsto este segundo problema, ya que había frascos de pociones refrescantes para el aliento alineadas junto al tocador. Se tomó tres en rápida sucesión, notando que no solo tenían un fuerte sabor a menta verde, sino que también le aliviaban el estómago. Le ayudó a sentirse más vivo de lo que había estado en semanas. Debería haber aprendido este truco antes.

Luego se miró en el espejo, contemplando su reflejo.

Para el observador casual, era el mismo Draco Malfoy. Sonrisa arrogante, rasgos aguileños y ojos grises y fríos. Pero si se miraba de cerca, si se miraba de verdad, era imposible pasar por alto las grietas que se escondían tras esa superficie. Los huecos hundidos alrededor de su boca que nunca parecían llenarse; las sombras oscuras bajo los ojos que coincidían con las de Granger... incluso ella se había dado cuenta.

Por un instante, Draco se permitió preguntarse por qué había estado llorando. Porque, ¿por qué demonios iba a llorar? La Sangre sucia lo tenía todo. Nadie podía obligar a aquella cabezota a venir a Durmstrang a menos que ella quisiera; ella misma lo había elegido. Y no había perdido una mierda durante la guerra. La adoraban en Inglaterra. A ella y a los otros dos mártires dorados.

Sacudiendo la cabeza, poco convencido, Draco cogió una lata de cera para el pelo y empezó a masajearla entre las palmas de las manos. Estaba a punto de peinarse la cera con fuerza por el cuero cabelludo, como hacía siempre, cuando dudó.

Tenía una horrible hendidura justo encima de la ceja derecha, provocada por una noche apoyado en el depósito de agua. La piel alrededor de toda esa zona tenía surcos.

Draco frunció el ceño, se lavó las manos y luego jugueteó con el pelo hasta que se le alborotó en la cara, cubriéndole la marca. Tal vez le diera un aspecto tan desaliñado como se sentía, pero en realidad no le importaba.

Así que se fue.

—

El Gran Salón, que no debe confundirse con el Gran Comedor, ya estaba repleto de estudiantes. La luz del sol entraba por unas enormes vidrieras, cuatro en total, que parecían extrañamente fuera de lugar en una sala que, por lo demás, no estaba decorada. Representaban a hombres barbudos y coloridos que, supuso, eran los fundadores originales de la escuela.

Draco esperó cerca de las puertas de entrada mientras estudiaba a la multitud. Solo consiguió desorientarse más. No había mesas rectangulares de las casas marcadas con símbolos o estandartes. No había divisiones claras. En su lugar, había una única mesa que serpenteaba a lo largo de toda la sala, de punta a punta, curvada como un serpenteante río de madera y salpicada de muchas sillas y bancos.

Era una visión extraña. Una que dejó a Draco sin la menor idea de dónde sentarse, sobre todo porque todos los alumnos llevaban el mismo uniforme rojo sangre sin los colores distintivos de Soscrofa. Ni siquiera vio a Granger ni a Theo. No es que fuera a compartir mesa con ellos.

Draco seguía de pie junto a las puertas cuando un movimiento borroso atrajo sus ojos y los siguió hasta Blaise. El mago de piel oscura le hacía señas para que se sentara al otro lado de la enorme mesa.

Al acercarse, Draco vio también a las hermanas Greengrass, a Goyle y a Pansy, todos sentados juntos: la primera pizca de normalidad que tenía en las últimas cuarenta y ocho horas. Parecía que las casas no se separaban en las comidas.

Su mandíbula se relajó lentamente.

Pero aquella tranquilidad temporal no duró mucho, porque Blaise no tardó en reflexionar:

—No puedo creer que tuvieras que entrenar con Granger. Os vi emparejados en el entrenamiento, pero no sabía que los dos habíais sido seleccionados para Soscrofa. ¿Qué posibilidades había?

Con el ceño fruncido ante una cesta de fruta poco madura, Draco replicó:

—No lo bastante bajas. —Cogió una tostada del plato de Blaise.

—Si estás en la misma casa, ¿también compartes... —Pansy hizo una pausa mientras una mirada extraña cruzaba su cara—, compartes habitación con Granger?

Una inhalación.

—Sí, aunque apenas he estado dentro.

La boca de Pansy se tensó y no respondió.

Sin embargo, Blaise añadió:

—Lo mismo en todas las demás casas, dormitorios mixtos y todo eso. Es una puta locura. Todo forma parte de una nueva política de este año para modernizar Durmstrang. Un cambio por el que la directora está siendo criticada por el Consejo de Administración, que, no sin razón, creo que es demasiado lascivo para mí despertarme todos los días y ver las bragas rosas floreadas de Parkinson. El profesor Kuytek nos contó todo el drama durante el comienzo de nuestra lección de combate de ayer, la parte que te perdiste. Aparentemente, la situación de los dormitorios es casi tan controvertida como la decisión de la directora de admitir a una Sangre sucia. Casi. Pero tú te llevaste la peor parte. Dormitorios mixtos Y Hermione Granger.

Draco lo fulminó con la mirada y luego cambió de tema.

—Ayer no te vi después del combate, Zabini. Ni en ninguna otra clase. Entonces, ¿qué te pasó?

—Blaise recibió una paliza de ese tal Wolf. Apenas duró cinco minutos antes de que Kuytek tuviera que intervenir y enviarlo de urgencia al ala hospitalaria. Lo estaba matando, —interrumpió Pansy.

Blaise se dirigió a la bruja con desprecio y tiró la servilleta al otro lado de la mesa.

—Tenía la situación perfectamente controlada. Se llama jugar a largo plazo, Parkinson. Nada que no pudiera controlar, joder.

—Esa grieta gigante en tu cráneo dice lo contrario.

Draco levantó la vista de su desayuno, fijándose ahora en un grueso cuadrado de gasa pegado detrás de la oreja izquierda de Blaise. El carmesí manchaba la tela mientras la sangre del hombre empezaba a hervir. Estaba a punto de responder cuando Astoria tosió tan educadamente que todos se callaron... ella tenía ese efecto.

—Bueno, a mí me gusta mi nueva casa, —dijo con una sonrisa reacia—. Todos en Vulpelara han sido muy acogedores. No hay chicos en mi curso y, obviamente, no hay nacidos de muggles, así que lo de los dormitorios no es un problema. Ah, y mis clases son interesantes.

Daphne le dio un apretón en el hombro a su hermana pequeña, pero Pansy resopló.

—Nadie te ha preguntado, Tori. Ni siquiera tienes que hacer Duelo Marcial. ¿A quién le importa cómo te estás adaptando?

Daphne, tan protectora como siempre, alargó la mano para agarrar la muñeca de Pansy, susurrando peligrosamente:

—No le hables así.

—¿Y qué vas a hacer al respecto? ¿Ir a partirme la cara en el pasillo? Como si pudieras, Greengrass. Tú tampoco estás en combate.

Eso llamó la atención de Draco. Miró fijamente a las hermanas Greengrass, preguntando:

—¿Por qué no estáis aprendiendo a luchar?

Astoria, que había estado ignorando educadamente la creciente tensión en favor de untar mantequilla a un croissant, explicó:

—Los horarios de clase no son lo único que dependen de las asignaciones de nuestras casas. Nuestras asignaturas también.

—¿Qué significa exactamente? —preguntó Draco. Como nunca había mirado su horario, supuso que todas las casas tenían rotaciones similares. Por otra parte, ayer no estaba exactamente... mentalmente... presente, así que había seguido a los Wolverine a sus clases.

—Significa, —suspiró Pansy—, que a Astoria le toca cursar asignaturas de bebés como Historia de la Magia, mientras nosotros, los Wolverines y los Soscrofas, nos acuchillamos tres veces por semana.

Blaise se lamentó:

—¿Dónde está la justicia en eso? Si hubiera sabido que el Ritual me llevaría a Wolverine, habría adivinado de otra manera. Inventado algo. Sobrevivir a la versión de Durmstrang del profesor Binns suena más fácil que el club de la lucha. —Envió una mirada de lástima a Goyle, que estaba desmayado a su lado, con la cara aún hinchada y descansando sobre un tazón de avena a medio comer—. Si este cabeza de chorlito ni siquiera puede hacerlo, el resto de nosotros estamos jodidos.

Draco estaba igual de molesto, aunque permaneció callado. Su ya escaso apetito había desaparecido. Apartó el pan de un empujón.

Pansy estaba hablando.

—No importa si mentías, igual podrías haber terminado en Wolverine. ¿Recuerdas lo que dijo Kuytek durante la orientación? Nuestros resultados son un secreto. No se nos permite decirle a nadie lo que Divinamos fuera de nuestra propia casa, ya que estropea la selección futura.

—Sí, pero ¿cómo iban a saberlo? —replicó Blaise.

—¿Por qué no te enteras y eres expulsado, Zabini? —Pansy sonrió satisfecha—. Uy. ¿He dicho expulsado? Quise decir encarcelado.

—Puta zor...

—Oye, Malfoy.

Todos levantaron la vista para ver a Theo al otro lado de la mesa curva. Tenía la mirada fija en Draco y sonreía.

—La profesora Ivanov me ha enviado para que te haga de chófer en las clases de hoy, ya que al parecer no puedes arreglártelas solo.

Un breve silencio.

Luego todos reanudaron la comida mientras Theo esperaba una respuesta que no llegó: le ignoraban como siempre. Mirando hacia otro lado y dejándole fuera incluso mientras permanecía pendiente de la mesa. Sin embargo, los alumnos de Durmstrang que estaban cerca se habían dado cuenta de la hostilidad y lo miraban.

Finalmente, Draco empezó a echar una cantidad obscena de azúcar en su café mientras contestaba rotundamente:

—Como si fuera a hacer algo contigo. Dime dónde ir y me acompañaré yo mismo. —Como Theo seguía sin marcharse, añadió—: Si intentas hacerte el simpático y convencernos de que de repente eres normal, ya llegas siete años tarde. Vuelve a tu triste rincón a llorar por tu mami muerta, y no gastes saliva con nosotros.

El grupo se rio mientras Theo se ponía rígido.

Dio un paso adelante.

Luego se inclinó para hablar en voz baja al oído de Draco.

—Porque es completamente normal gritar a todo pulmón sobre Dumbledore todas las noches...

Draco saltó del banco, clavando la punta de su varita de espino en el abdomen de Theo, chamuscándole la túnica. El asqueroso sonreía.

—Solo intenta decir esa mierda una vez más, —desafió Draco en tono sombrío, presionando tan fuerte que podía sentir el hueso de una costilla contra la punta de su varita.

Theo soltó un grito ahogado.

—¡Oh! ¿Así que de verdad quieres que repita eso delante de todo el mundo? ¿Soltar todos los secretos vergonzosos del príncipe de sangre pura? Jodidamente perfecto. —Volvió a acercar sus caras y susurró—: Mmmmm, ¿por dónde empezar? ¿Tal vez con las pesadillas tan fuertes que despiertan a toda la casa...? ¿o cómo duermes sobre tu propio vómito...? ¿que te arrancas la piel a tiras en la ducha...? ¿o tal vez les hable de los lloriqueos?

Ninguno de los dos se movió mientras sopesaban al otro.

Pero Draco podía oír el chirrido de los bancos deslizándose por el suelo y el arrastrar de pies mientras los profesores se apresuraban a intervenir. Podía sentir cien ojos clavados en su espalda. Sentía cómo se tensaba una delgadísima cuerda invisible en su pecho... sentir cómo ese último hilo de autocontrol se tensaba, se tensaba, se tensaba, se tensaba, se tensaba, se tensaba...y entonces SNAP.

Y ahora solo había furia fría.

Draco se enderezó, volvió a guardar la varita en un bolsillo y empujó a Theo hacia las puertas de la entrada.

Theo se rio y le siguió.

En el pasillo reinaba un silencio sepulcral, ya que todos los demás estudiantes seguían tomándose el desayuno sin interrupción: sin sentirse amenazados. No había ni un solo profesor a la vista, ni fantasmas vigilantes. Solo se oían los ecos de dos pares de pies que recorrían la desierta planta baja.

Finalmente, la voz de Theo penetró en sus oídos.

—No sabes a dónde vas, Malfoy.

Sin respuesta.

Draco siguió caminando en silencio, con los brazos cruzados bajo la capa, la mirada al frente y el rostro inexpresivo.

Theo volvió a hablar.

—Ayer ni siquiera llegaste a la clase correcta de la tarde. Deja de actuar como si tuvieras tu mierda en orden cuando está claro que te estás rompiendo por las costuras. Solo han pasado cuatro meses desde que todo se fue al infierno, y no estás engañando a nadie. Es obvio que te estás autodestruyendo y no soy el único que se ha dado cuenta.

Sin respuesta.

Podía oír a Theo acercarse mientras caminaban, el fuerte golpeteo de sus zapatos contra el suelo de piedra. Pero no lo bastante cerca. Aquí no. Casi...

Ocho pasos.

Siete.

Seis.

Se desvió a la izquierda, cruzó un pasillo sin ventanas y entró en una alcoba oculta. Theo iba justo detrás.

Cinco.

Cuatro.

Con un movimiento repentino y violento, Draco se giró. La capa de piel se apartó a un lado mientras lanzaba una pierna, impactando con un sonoro PUM.

Theo gruñó, se tambaleó hacia atrás y cayó al suelo con fuerza. Un zapato se clavó en su pecho, le empujó y empezó a toser.

Draco se alzaba, su sombra se proyectaba sobre un rostro sorprendido, con los ojos grises muy abiertos y fijos bajo las tenues luces de la alcoba. Como si el bicho raro no lo hubiera visto venir desde el primer día.

Empujó con más fuerza hasta que sintió que las costillas empezaban a ceder bajo su suela de cuero; oyó un crack repugnante. Un poco más de presión y se romperían por completo. Se romperían tan fácilmente como platos de porcelana.

Theo tosía y parecía incapaz de hablar. Tenía las piernas torcidas como nudos y su varita había volado de su torpe mano.

Sin cejar en su empeño, Draco empezó a hacer rodar su propia varita contemplativa entre dos dedos mientras reflexionaba:

—Ya que por lo visto te encanta coleccionar secretitos sucios, tengo otro que añadir a tu arsenal. Una confesión que me corroe como un cáncer. Que necesito sacarme del pecho.

Ahora el bicho raro estaba arañando el zapato de Draco, intentando deslizarlo de su esternón. Luchaba por respirar mientras sus pulmones se colapsaban lentamente bajo el peso.

Draco respondió inclinando el zapato hacia delante para añadir más presión, aplastando a Theo mientras resollaba, y luego le apuntó con la varita a la cara azulada.

Theo se quedó paralizado y siguió hablando.

—El verano pasado, encontré un viejo libro en la biblioteca de mi familia. Uno de hace medio siglo sobre Gellert Grindelwald. La mayor parte era la mierda aburrida esperada. Una larga historia triste sobre su educación, lo incomprendido que era de niño. Los extraños "accidentes" que seguían ocurriendo sin explicación. Cómo los profesores nunca le dieron a Grindelwald la oportunidad de explorar todo su talento, restringiéndolo solo a ciertos tipos de magia... la magia que no dejaba daños permanentes.

Otro empujón, otra respiración sibilante.

—Admito que me salté las partes más aburridas... probablemente más de lo que debería sobre sus años aquí en Durmstrang... hasta el capítulo treinta y siete, sobre el ataque de Grindelwald a Nueva York. La noche en que mostró la profundidad de su poder. La primera noche que usó Protego Diabolica. Una maldición creada por el propio Grindelwald que también se conoce como Escudo del Diablo, aunque probablemente nunca hayas oído hablar de ninguno de los dos nombres.

Con la varita aun apuntando, Draco retiró por fin el pie y se agachó hasta tocar el suelo. A escasos centímetros de la cara de Theo.

Se encontró con los ojos saltones del hombre y dijo:

—Resulta que es un encantamiento bastante ingenioso, que solo he probado en privado, sin que nadie me viera. Sin nadie en mi camino. Verás, Diabolica está diseñado para no dañar a los aliados del invocador mientras mata a sus verdaderos enemigos. Como si el fuego tuviera mente propia. Una maldición que incinera a cada persona que hace daño a su invocador en un anillo de llamas negras.

La varita de espino se acercó lánguidamente a la sien de Theo, presionando su piel con tanta fuerza que la punta empezó a doblarse.

—Todo esto me hace preguntarme si una amenaza es suficiente para activar Diabolica. Me hace preguntarme dónde traza Durmstrang la línea para la defensa propia. Me hace querer encontrar las dos cosas en el cobarde queme amenazó.

Siguió un silencio estrepitoso, al principio interrumpido solo por los jadeos ahogados de Theo. Pero al final, el chirrido de las puertas de las aulas al abrirse se coló en la alcoba.

El labio de Draco se curvó.

Despacio, muy despacio, aflojó el agarre de la varita de espino y se puso en pie.

—¿Dónde es nuestra próxima clase? —preguntó con frialdad, quitándose el polvo de los pantalones.

Theo se esforzó por levantarse del suelo, pero no pudo realizar ni siquiera ese pequeño movimiento. Las venas rojas le surcaban los ojos y emitía un horrible ruido de traqueteo. Sin embargo, consiguió decir:

—Tre... tres niveles más abajo... en las mazmorras... Pociones...

Draco asintió.

Antes de salir de la alcoba, pateó la varita de Theo para dejarla fuera de su alcance.

Luego se fue.

—

Llegó tarde a clase, ya que le costó encontrar el aula de Pociones gracias a las vagas y poco útiles indicaciones de Theo. Vagó durante una hora por una red de pasadizos subterráneos que estaban mucho más cerca de las catacumbas que de las mazmorras. Un enrevesado laberinto de túneles serpenteantes que parecía extenderse kilómetros bajo la escuela. Rápidamente se encontró perdido entre ellos.

Como resultado, no llegó a su primera clase de Pociones hasta que estaba a medio terminar.

Draco entró en una sala ya repleta de estudiantes. Todos se habían deshecho de sus capas de piel en favor de túnicas blancas y estériles, y estaban ocupados preparando lo que olía como una Poción Somnífera, pero que posiblemente fuera algo diferente.

Miró a su alrededor, observando las paredes húmedas curvadas como un círculo; un mosaico de orbes incandescentes que apenas proporcionaban luz. Un fósil de maestro de pociones estaba encorvado en su pupitre, profundamente dormido y sin prestar ninguna atención a la clase. Su larga y desaliñada barba le cubría la cara como una máscara.

El anciano no se despertó cuando Draco se acercó, y de hecho empezó a roncar aún más fuerte. Mientras tanto, lo que parecía ser una combinación de alumnos de Soscrofa y de otra casa desconocida seguía una pizarra llena de instrucciones, sin duda dejadas por su profesor moribundo.

—Draco, llegas tarde. Sigue así y serás expulsado antes de que acabe el mes.

Buscó la voz y localizó rápidamente a Daphne, que estaba de espaldas, pero era reconocible por su pelo rubio hasta la cintura, que le flotaba libremente detrás de la espalda en lugar de estar recogido en un moño como las otras chicas. Estaba concentrada en remover un caldero de líquido burbujeante en el sentido contrario a las agujas del reloj, en el sentido de las agujas del reloj y de nuevo en el sentido contrario. El extraño movimiento confirmó a Draco que no se trataba de una Poción Somnífera, como había supuesto en un principio.

Se acercó a Daphne y se interpuso entre ella y otros dos alumnos, ignorando sus irritados gruñidos. Debía de ser una clase mixta con Ucilenas, al parecer una casa mucho más grande. El aula estaba completamente abarrotada, con solo unos pocos sitios vacíos entre las mesas rectangulares.

—Tenía que hablar con Nott de algo importante, así que dime qué me he perdido, —exigió Draco.

Daphne estaba a punto de contestar cuando otra bruja intervino diciendo:

—¿Dónde está Theo? Se suponía que iba a ser asignado a nuestro grupo para la lección de hoy.

Millicent Bulstrode trabajaba a su lado, tan fea y con cara de calabaza como siempre. Parecía más una arpía que una bruja, la verdad. Siempre se había mantenido alejado de ella en Hogwarts, ya que todo el mundo sabía que era mestiza y que procedía de una familia de traidores a la sangre. No entendía cómo Bulstrode había entrado en Slytherin. Aunque las casas antiguas ya no importaban, no aquí. Y ahora recordaba a Daphne mencionando que tanto ella como Bulstrode habían sido clasificados en Ucilena, junto con algunos Hufflepuffs.

Antes de responder, Draco escudriñó el aula en busca de caras conocidas, fijándose solo en Zacharius Smith, que nunca le había caído bien en Hogwarts. Luego suspiró.

—Probablemente Nott siga arrastrándose por el ala hospitalaria, así que dudo que llegue a Pociones.

—¿Qué le hiciste a Theo? —Daphne se puso rígida.

—Nada que no se mereciera.

—¿Qué se supone que significa eso?

CRASH

Alguien gritaba de risa desde la esquina opuesta de la habitación. Un caldero yacía volcado boca abajo bajo una mesa y su contenido se esparcía lentamente. El humo se esparcía por el aire cuando la poción empezó a calcinar el suelo. Las baldosas de piedra que había debajo se fundían en un lodo espeso y gris.

—¡MALDITA SEA, GRANGER! ¿QUÉ DEMONIOS HA SIDO ESO? ¿ARRUINANDO DOS TANDAS SEGUIDAS? —Gritaba una voz femenina y chillona.

Draco se incorporó para ver mejor, y vio a una bruja enjuta que se enfrentaba a Granger, que estaba de rodillas, esforzándose por enderezar el caldero volcado.

—Debería haber sabido que no debía acercarme a menos de cien metros de la sanguijuela Sangre sucia de Harry Potter. No debería haberte dejado acercarte a ninguno de nosotros. —La bruja continuó espetándole venenosamente.

Otros Ucilenas y Soscrofas también gruñían mientras retrocedían; algunos de los chicos ladraban como perros. Granger se apresuraba a desvanecer el desastre antes de que causara más daños.

Draco miró hacia el frente del laboratorio para comprobar si la diversión sería interrumpida por una figura de autoridad. No lo haría. Los ojos del anciano profesor de Pociones parpadeaban casi imperceptiblemente, pero permanecían cerrados. El profesor no intentó intervenir ni detener la pelea. No hizo más que recostarse en su sillón de cuero mientras fingía dormir.

La visión hizo resoplar a Draco.

Volvió a darse la vuelta. Ahora Granger le decía a su agresor con voz acusadora:

—Tú eres la que volcó mi caldero sin motivo, Oleandre. Lo mismo que hiciste antes. Si no quieres trabajar conmigo, vete a otra parte. —Agarró el caldero de la otra bruja, apretándolo contra los brazos cruzados de esta—. Ve a buscar otro sitio donde sentarte.

Oleandre chilló, enfurecida.

—¡No te ATREVAS a tocar mis cosas, ASQUEROSO ANIMAL! QUITA TUS ASQUEROSAS MANOS DE...

Draco se tapó los oídos con dos dedos cuando los gritos se intensificaron. Oleandre y su círculo de amigos de Ucilena hacían más ruido que una avalancha de vociferadores gritones, y aquello le estaba provocando dolor de cabeza.

Aun así, la zorra muggle se había apuntado a esta diatriba, ella misma se lo había buscado. Debía esperar lo mismo al venir a un lugar construido como reacción a la persecución de los muggles. Una escuela que les enseñaba a estar orgullosos y a defenderse. Una que aceptaba a los mestizos como mucho, y nada menos. Un lugar donde nunca sería la mejor de la clase, la mascota del profesor o la Chica Dorada.

Donde solo era la chica Sangre sucia.

Granger cogió su bolso y metió papeles y libros en él. A continuación, limpió la mesa con Fregotego e intentó abrirse paso a través de un muro de estudiantes que reían a carcajadas.

No la dejaban pasar.

Draco volvió a mirar al frente, bostezando cansado y estirando los brazos rígidos de izquierda a derecha. Daphne y Millicent parecían igualmente imperturbables ante el acoso, y habían vuelto a ocuparse de sus calderos mientras charlaban de tonterías que él no se molestaba en oír.

Con la clase casi terminada, Draco decidió que no valía la pena el esfuerzo de preparar su propia poción. Más le valía seguir el ejemplo del profesor y echarse una siesta.

Así que se encorvó sobre la mesa, apoyando la mejilla en la superficie metálica, agradablemente fría, mientras los párpados se le hacían pesados. Pero no los cerró.

No, permanecieron abiertos de par en par mientras seguía observando el espectáculo. Observó cómo Granger salía a empujones del aula, solo para ser arrastrada de vuelta al interior por su nudo de pelo grasiento y apestoso.

Vio cómo otra chica le arrancaba la mochila del hombro y cómo los botes de tinta se rompían contra el suelo en una explosión de cristales.

Vio cómo sus ojos marrones se inundaban de lágrimas mientras luchaba por liberarse... no lo consiguió.

Y se encontró a sí mismo esbozando una puta sonrisa.