The King's Arms, en algún lugar cerca de Londres, Medianoche.

Oliver Fletcher abrió de una patada la puerta trasera del pub con el pie, clavando rápidamente la bota en la puerta que daba al callejón trasero. Las pesadas bolsas de basura hacían que todo el esfuerzo resultara incómodo. Una vez que tiró las bolsas, volvió a entrar rápidamente. Los recientes titulares sobre ataques le hacían recelar de los callejones. A sus veintinueve años, Oliver no estaba completamente fuera de forma, pero no estaba seguro de ser capaz de enfrentarse a un asaltante.

Era una noche ajetreada en The King's Arms. El buen tiempo había atraído a los lugareños y el amor debía de estar en el aire, porque no estaba seguro de la última vez que había visto a tanta gente besuqueándose en los rincones oscuros del pub.

—¡Ollie, otra pinta, buen hombre! —Leonard, un cliente habitual, deslizó su vaso vacío sobre la barra—. ¡Y una para mi amigo!

Oliver miró hacia donde había un hombre sentado junto al viejo poste. Llevaba el pelo rubio y blanco, corto, y su chocante color prácticamente brillaba bajo la luz de la vieja lámpara que iluminaba el establecimiento. Llevaba ropa de aspecto caro, pero arrugada, como si hubiera dormido con ella. Oliver tenía una leve mancha de lo que parecía pintalabios en el hombro y juraba que olía a perfume de mujer. La manga remangada de la camisa revelaba lo que parecía un tatuaje mal hecho. Las líneas estaban borrosas y parcialmente difuminadas, pero aún podía distinguirse lo que parecían una serpiente y una calavera. El contraste entre su postura erguida y su tatuaje chapucero era sorprendente.

Oliver ya había visto antes a los de su clase.

Tipos pijos de instituto que nacieron con una cuchara de plata en la boca. Mamá y papá les compraron todos los lujos que la vida podía ofrecerles, les brindaron todas las oportunidades imaginables, pero aun así no fue suficiente. Se rebelaban contra las manos que los alimentaban y buscaban pubs para sus juergas. El pobre incluso se había hecho un tatuaje de mierda para cabrear a sus padres.

A pesar de que había visto a individuos así en repetidas ocasiones en su época de camarero, siempre le molestaba. Oliver nunca había tenido la sartén por el mango en su vida. Su padre había desaparecido antes de que él naciera y había sido criado por una mujer de clase trabajadora que era peluquera. Había empezado a trabajar como repartidor de periódicos en cuanto pudo mantener el equilibrio sobre una bicicleta y había continuado con su empleo de forma constante hasta la actualidad. La escuela le había resultado fácil. Oliver se había aficionado a la lectura porque, sin televisión ni dinero para hacer nada, leer los libros que le prestaban en la escuela le daba la oportunidad de evadirse. A través de los libros, se aventuró por la Tierra Media, navegó alrededor del mundo y viajó por el espacio. Cuando terminó el bachillerato, Oliver quería ir a la universidad. Soñaba con aprender en grandes aulas y leer libros nuevos, pero tener dos trabajos no le permitía cursar estudios superiores. Así que siguió haciendo trabajillos aquí y allá hasta que aterrizó en el King's Arms. Casi seis años después, Oliver tenía la sensación de haber pasado los mejores años de su vida sin llegar a alcanzar la cima. Observar a personas que desperdiciaban todas las oportunidades que se les habían brindado le enfurecía.

Oliver sirvió las dos pintas y las deslizó hábilmente hasta donde estaban sentados los hombres borrachos.

Aunque el joven fuera un desperdicio de oportunidades, el dinero era el dinero.

—Mi joven amigo se casó hace poco, ¿no es así? Lo estamos celebrando. —Leonard chocó desordenadamente su vaso contra el del hombre, la cerveza se derramó por los lados.

Oliver siguió observando al hombre y se fijó en la ausencia de anillo en su mano. Los signos evidentes del contacto con una mujer y el hecho de que estuviera bebiendo con un desconocido en un pub a altas horas de la noche le hicieron preguntarse si se trataba de una mentira descarada o si el muy cabrón ya estaba dejando plantada a su nueva mujer.

A Oliver tampoco le gustaban los infieles.

Charlotte le había dejado hacía exactamente cincuenta días. No admitiría que estaba contando los días si alguien se lo preguntara. Estar "emocionalmente aislado" era una de las muchas cosas que Charlotte había enumerado como motivo de su marcha. Las otras incluían estar estancado en la vida y no salir con ella lo suficiente.

Todas eran completamente ciertas. Aunque no era necesariamente feliz, se sentía cómodo. Su trabajo era fácil y repetitivo y ofrecía la suficiente emoción como para que no le pareciera totalmente aburrido. Y, a decir verdad, en el único día libre que tenía a la semana, lo último que le apetecía era pasar el tiempo en otro bar. Su horario de trabajo había dejado tiempo suficiente para que Charlotte empezara a salir con un chico con el que se había reencontrado tras la secundaria. Ella había soltado la bomba cuando él llegó a casa del trabajo y encontró sus cosas metidas en una caja, listas para ser llevadas al nuevo piso que había alquilado con Tom, su nuevo novio.

Oliver sonrió al rubio y levantó su vaso de agua.

—Salud, amigo. —Dio un trago al agua fría y decidió ignorar al cabrón y a Leonard lo mejor que pudo durante el resto de la noche.

El plan había funcionado bien.

Los dos hombres habían disfrutado de otras dos pintas hasta reírse a carcajadas y darse palmadas en la espalda. El pobre rubio estaba tan borracho que Oliver habría jurado que estaba contando una historia sobre volar en escoba. Cuando terminaron, se bajaron de los taburetes y salieron juntos, arrastrando las palabras. Por un momento, Oliver pensó en advertirles de la serie de ataques, pero se habían marchado antes de que él saliera de detrás de la barra. Se encogió de hombros y lo olvidó instantes después.

La noche continuó como solía hasta que el último cliente se marchó. El ritual nocturno comenzaba limpiando las mesas, fregando los suelos pegajosos y contando la caja. Finalmente, llegó el momento de sacar la basura a los contenedores del callejón. Al igual que había hecho antes, Oliver pateó la puerta con el pie, atrapándola antes de que se cerrara y empujándola. La noche se había vuelto aún más oscura, pero una farola brillaba en lo alto de la puerta.

—Eres tú.

Oliver se dio la vuelta, con las bolsas de basura aún en la mano.

Sentado en un banco que normalmente se reservaba para fumar estaba el hombre rubio.

—Me has dado un susto de muerte, colega, ¿a qué estás jugando?

—Lo siento, lo siento. Olvidé lo nerviosos que sois todos. —El hombre se rio.

Oliver sintió que se le encendía la ira.

—¿Qué quieres decir con todos? —Al igual que contaba los días desde que Charlotte se fue, Oliver nunca admitiría que a menudo se sentía avergonzado por su falta de educación. A pesar de saber que tenía lo necesario para desenvolverse bien en la enseñanza superior, no era lo mismo que hacerlo realmente. Aunque seguía leyendo en su tiempo libre, nunca se compararía con asistir a clases u obtener un título.

—Oh, no te ofendas tanto. No es nada malo. Sinceramente, me da bastante envidia la sencillez de vuestras vidas. Cómo sería levantarse e ir a trabajar a un bar, sin hacer nada más que servir copas. —Volvió a reírse, restregándose la cara mientras lo hacía—. Cambiaría eso por la mansión y todo el oro.

Oliver dejó caer las bolsas de basura. Estaba cansado y solo, y este niño rico le estaba cabreando.

—¿Una mansión y oro? Tu vida no parece tan mala.

El rubio levantó la cabeza.

—Oh, ¿he tocado un nervio? —Sus ojos vidriosos recorrieron la figura de Oliver—. Sí, eso parece exacto.

Oliver sintió el ardor que le subía por el cuello y le recorría la cara mientras se palpaba la camisa sucia y los vaqueros rotos. El olor a cebada y solución limpiadora irradiaba débilmente de él.

—Cállate.

—Nunca he dicho nada que no fuera cierto, ¿verdad? Estás muy irritable. No me extraña que tu chica te dejara. —Oliver apretó los puños—. Leonard se pone un poco hablador con unas cuantas pintas encima. Aunque es un hombre generoso, no me deja pagar porque estoy recién casado. —Se encogió de hombros, con las cejas rubias fruncidas—. Lo siento, debería ser más sensible con mis felices nupcias. La tuya se mudó con su nuevo novio, ¿no?

—No sé cuál es tu problema, gilipollas, pero será mejor que cierres la puta boca. —Oliver podía sentir la saliva volando de su boca.

—No seas tan sensible, Oliver. Leonard también me dijo que ese no es tu fuerte. —Sacó un pequeño frasco de cristal. Se parecía vagamente a algo que Oliver había visto una vez en un libro sobre farmacias antiguas.

—¿Qué coño es eso? —De repente, Oliver se sintió nervioso. Había oído historias de gente que se drogaba y adquiría una fuerza sobrehumana.

—Oh, nada importante. Solo me ayuda a despejarme. Quiero asegurarme de sentir esto. —Descorchó la botella y la tiró hacia atrás antes de arrojarla, el cristal se hizo añicos en el suelo.

—Escucha, no sé a qué clase de jodido juego estás jugando, pero no quiero formar parte de él ni de tus drogas.

—No es un juego. Ni siquiera sé si serías capaz de seguir el ritmo de mis juegos. El querido Leonard también mencionó que nunca fuiste a la uni. No estaba seguro de que fueras muy brillante. He oído que Tom es contable.

Eso fue todo.

Oliver se acercó al hombre rubio. El hombre era más alto y su cara había perdido parte del rubor. Mientras lo alcanzaba, Oliver se preguntó qué demonios había tomado. Realmente parecía que se le estaba pasando la borrachera ante sus propios ojos mientras agarraba la camisa blanca abotonada que le parecía muy suave. Eso era imposible, aunque no sabía mucho sobre las drogas disponibles ahora. Solo esperaba que sus puñetazos cayeran antes de que el hombre adquiriera la fuerza inducida por la droga que el contenido de la botella de cristal le había dado.

El primer puñetazo produjo un estruendo ensordecedor que resonó en el callejón. La mandíbula del cabrón era afilada, y sintió que la piel de sus nudillos se rasgaba por la presión. Esperaba que el hombre se cubriera la cara o se acobardara, pero no lo hizo, se limitó a mantener las manos a los lados. La falta de represalias sobresaltó a Oliver. Soltó las manos de la camisa del hombre.

—No me digas que eres malo con la puntería además de un zoquete torpe. —Su voz era un graznido, pero aún conservaba ese acento pijo de santurrón.

A Oliver ni siquiera le importó el dolor de sus manos cuando el siguiente golpe le alcanzó en la nariz. El crujido y la sensación del cartílago casi le provocan arcadas, pero no le importa. Cuando el hombre cayó al suelo, Oliver le dio una patada en las tripas. La rabia de su vida, de su relación, de su puto trabajo, le obligó a mover la pierna y le dio otra patada. Ahora el hombre estaba en posición fetal, con las manos protegiéndole la cabeza mientras resollaba. Con un último golpe, Oliver escupió al suelo.

—Que te jodan. —Su voz estaba ligeramente ronca, y se preguntó si había estado gritando mientras pateaba. Sinceramente, no lo recordaba. Miró hacia abajo y vio que el pecho del hombre subía y bajaba mientras emitía suaves gemidos. Satisfecho de que no estaba a punto de morir, Oliver se dio la vuelta, recogió la basura y la colocó en los cubos y luego dejó al desconocido en el callejón, justo donde lo había encontrado.

Cerró la puerta, asegurándose de que no podían seguirle por la salida trasera del bar. Una vez dentro, se dirigió al pequeño retrete mugriento y se lavó las manos, con la piel desgarrada escociéndole bajo el grifo.

Una vocecita triste en el fondo de su mente le dijo que hacía meses que no se sentía tan vivo. Cuando estuvo seguro de que no le había entrado suciedad en las heridas, volvió a entrar para terminar de cerrar. Estaba reponiendo la barra cuando oyó el tintineo de la campana sobre la puerta.

Genial, se había olvidado de cerrar.

Levantó la vista de donde había estado comprobando botellas, confuso.

Al recordarlo, Oliver habría jurado que había girado la cerradura.

Habiendo apagado la mayoría de las luces, salvo las que iluminaban la parte trasera del bar para que la gente de la calle no golpeara los cristales una vez cerrados, lo único que pudo ver fue la silueta de un hombre. Su corazón empezó a acelerarse con fuerza.

—Eh, hemos cerrado por esta noche. Por eso el cartel de la puerta dice "Cerrado" en letras grandes.

La figura permaneció en silencio.

—No sé por qué... —Oliver Fletcher vio un destello de luz verde y pensó "bonito" por un momento antes de no volver a pensar.

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Nota de la autora:

¡Sí, una nueva actualización! No me matéis, prometo que todo será revelado en el futuro. Pero el misterio está bien, ¿verdad?

Gracias eternas a mis betas bomba, rompeprop y noxhunter, por mantenerme legible. Sois los mejores.

Lo escribí mientras escuchaba demasiado Neutral Milk Hotel y bebía Coca-Cola light. Cuando terminé, me encontré una pegatina en el pelo. Proceded con precaución.

No soy dueña de una mierda