Sinopsis:

Echando un primer vistazo tras los velos tanto de Soscrofa como de Draco Malfoy.

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Nota de la autora:

TW: autolesiones leves, trastorno obsesivo-compulsivo, náuseas psicógenas (para este y futuros capítulos).

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"El racismo perjudica a todos, incluidos los propios racistas".

-Dr. DaShanne Stokes


Como Draco fue el último alumno en ser seleccionado, la profesora Ivanov lo acompañó personalmente a su nuevo dormitorio. Abandonaron la cavernosa arena de piedra por un ala desviada, insoportablemente estrecha y claustrofóbica. Asfixiante. Y, una vez más, Draco fue golpeado por una ola de resentimiento. Amargura por haber cambiado una prisión por otra.

Mientras caminaban, la mujer de rostro pétreo hablaba uniformemente.

—Este año ha habido tres transferencias que se han Divinizado con éxito en Soscrofa. No es inusual, dado que somos la más rara de las casas. En nuestra larga historia, solo hemos acogido a una pequeña fracción de la población estudiantil.

Draco miró de reojo. Aunque su yo más joven podría haber sentido algún tipo de orgullo ante la idea de destacar entre sus compañeros, de ser único, ahora no podía importarle menos. En todo caso, la noticia no era bienvenida, puesto que ya tenía una diana del Ministerio en la espalda.

—¿Quiénes son los otros dos? —preguntó.

—Paciencia. Pronto lo sabrá.

Clásico.

—Entonces al menos cuénteme qué es exactamente la Casa Soscrofa, —espetó Draco—. Nadie me ha dado una respuesta clara.

La bruja se rascó el lunar del entrecejo e, incluso a la luz tenue, pudo ver un vello negro y grueso que crecía en su centro.

—Eso le llevará mucho más tiempo aprenderlo.

Draco miró fijamente al techo ensombrecido. Volvió a hablar.

—¿Es verdad que Durmstrang no usa chimeneas?

—Sí.

—¿Porque estar caliente es de débiles? —desafió Draco.

Un ruido que no era del todo una risa.

—Esa es una explicación. Sin embargo, la razón principal se remonta a una tradición arraigada. Los cuatro fundadores originales construyeron esta escuela durante una época de persecución generalizada de nuestra especie. Por eso eligieron una isla tan remota para estudiar magia. Por qué escondieron esta fortaleza en lo más profundo de las montañas. Incluso los muggles, por débiles de vista que sean, pueden ver la luz proyectada por el fuego a trescientos kilómetros de distancia durante la Noche Polar... los meses de noviembre a enero en los que existimos sin sol. Durante ese tiempo, dependemos principalmente de las auroras boreales, con excepciones muy limitadas.

Doblaron una esquina, ascendiendo por una escalera dentada cortada directamente en la pared de piedra. La oscuridad era total y Draco estaba cegado, incapaz de ver sus propios zapatos mientras subía. Peor aún, el suelo estaba tan helado que le costaba mantenerse erguido. Todo parecía innecesariamente medieval. La tradición era una excusa lamentable para que toda una escuela siguiera viviendo en la Edad Media.

A continuación, cruzaron un parapeto medio desmenuzado por siglos de exposición a los elementos. La estrecha pasarela de piedra estaba igualmente resbaladiza y caía directamente a la negrura a ambos lados. Al parecer, los cuatro sádicos que construyeron Durmstrang no creían en las luces ni en las barandillas de seguridad. El cielo permanecía sin estrellas, y él tenía la sensación de vagar por las profundidades de un océano muy oscuro.

Por fin llegaron a un callejón sin salida. La pared de ladrillo que tenían delante estaba tan vacía como la cara de su acompañante.

Al leer su confusión, la profesora Ivanov se echó hacia atrás la manga de la túnica, señalando una cicatriz envejecida y arrugada en su antebrazo.

—La puerta tiene una cerradura que reconoce la herida de su Ritual de Selección. —Ahora hizo una demostración presionando su piel contra la parte inferior derecha de la pared, más o menos donde habría un picaporte en una puerta normal—. Presione el brazo así y podrás entrar.

Como había prometido, el ladrillo que tocó tembló, se agitó y un pequeño agujero se materializó en el centro. Cada vez era más ancho. Un segundo después, estaban frente a un gran arco que conducía a una cámara redonda.

La profesora Ivanov se soltó la manga y la atravesó con destreza. Draco la siguió.

Nadie esperaba en la sala común de Soscrofa, lo cual no era de extrañar, ya que era más de medianoche. Aunque no había antorchas, la sala estaba débilmente iluminada por orbes blancos brillantes, fijados a las paredes de roca toscamente tallada como un collar de perlas, al parecer algunas de las escasas excepciones a la regla contra la iluminación.

Parpadeó mientras sus ojos se adaptaban a la escasa luminosidad.

No se parecía en nada a la sala común subterránea de Slytherin, ni a ningún otro lugar que Draco hubiera visto antes. Era llamativa de un modo espartano y austero. Las paredes eran losas grises sin decorar. En lugar de sofás, había bancos rectangulares de piedra desprovistos de todo acolchado. Sin embargo, estaban tapizados con innumerables pieles erizadas, que también se extendían por el suelo como alfombras. Las "ventanas" (si es que podían llamarse así) eran poco más que almenas, finas rendijas rectangulares talladas en los muros exteriores sin cristales. Un viento frío, traído de las montañas, entraba por ellas y dejaba la habitación helada.

La profesora Ivanov habló, su voz rebotó en las paredes heladas.

—Todos los estudiantes son confinados en sus habitaciones de la casa a las once en punto cada noche. El agujero de entrada no se abre en ninguna dirección. Si se quedan encerrados fuera después de ese momento, serán castigados.

Señaló un pasillo oscuro, parcialmente oculto por una piel colgada en el marco de la puerta.

—Su dormitorio asignado es el cuarto a la izquierda. Su baúl y su horario de clases están dentro. Las habitaciones se comparten con cursos enteros, aunque hemos tenido que reorganizar las cosas para acomodar a los estudiantes transferidos. Aun así, le debería parecer adecuado.

Sin decir nada más, salió de la sala común, dejando a Draco solo.

Suspiró y siguió adelante como le habían indicado. Mientras cruzaba el pasillo, se quitó de un tirón el gorro de piel de la cabeza; aunque abrigaba, le parecía una absoluta estupidez y se negaba a llevarlo ni un segundo más de lo necesario.

En ambas paredes había puertas numeradas con frentes de roble, probablemente una por curso. Ocho en total y todas cerradas a cal y canto. Sin duda, llenas de estudiantes durmiendo.

Draco se pasaba los dedos por el pelo despeinado mientras empujaba el picaporte y abría la puerta del cuarto dormitorio.

—Joder, maldita sea.

Maldijo venenosamente, encontrándose con los profundos ojos de Theodore Nott, que sonrió.

—Yo también me alegro de verte, Malfoy.

El hombre estaba tumbado en una cama de cuatro postes, con las piernas extendidas y la espalda apoyada en el lateral de la cortina. Llevaba el pelo castaño húmedo por el baño, una toalla sobre el cuello y un conjunto de ropa de dormir negra.

Tenía una expresión de suficiencia.

En opinión de Draco, siempre había habido algo extraño en Theo, que era tan solitario como cualquiera de los que había tenido la desgracia de conocer. El introvertido rara vez hablaba a menos que se le dirigiera la palabra, y prefería ser reservado. Lo había dejado claro desde su primer año, cuando todos los demás congeniaron y Theo se convirtió en un solitario autoimpuesto.

Un bicho raro.

Theo miró a Draco mientras se recostaba contra el cabecero, luego se quitó la toalla del cuello y empezó a secarse el pelo, diciendo:

—No esperaba que fuéramos compañeros de casa por segunda vez.

Draco no contestó, dirigiéndose a la cama más alejada. Había media docena en la cámara lineal, y todas, excepto la de Theo, parecían desocupadas, lo cual no era tan sorprendente si había que creer a Ivanov y solo habían ingresado en Soscrofa tres transferidos de su curso. Aunque no había ni una sola ventana en la habitación sin ventanas, una hoguera de leña vacía yacía en el centro, como retándole a que la encendiera y se le castigara.

Aquello enfureció aún más a Draco. Estaba quitándose la pesada capa y tirándola sobre el edredón cuando Theo volvió a hablar, sonando extrañamente divertido.

Ella ya ha reclamado esa cama, así que será mejor que elijas otra.

Draco se quedó helado.

—¿Qué quieres decir con ella? ¿Hay una chica aquí?

Una mirada cómplice cruzó el rostro de Theo.

—Resulta que Durmstrang no hace nada tan arcaico como separar los dormitorios por sexos, que es una "construcción artificial impuesta por la sociedad y francamente anticuada", son palabras de Ivanov, no mías, así que todo se comparte entre los cursos. Desde que tres de nosotros nos hemos transferido a Soscrofa... bueno, aquí estamos... compartiéndolo todo.

Draco frunció el ceño.

Era lo máximo que había oído hablar a aquel bicho raro en siete años, y se le erizó la piel. De todos los que venían de Hogwarts, ¿de verdad tenía que ser el puto Theodore Nott? Lo único peor sería que su otra compañera de casa fuera...

Un frío se deslizó por la espina dorsal de Draco.

Giró, exigiendo:

—¿Quién es?

Theo estaba corriendo las cortinas alrededor de su cama de cuatro postes.

—¿Qué quieres decir?

—¿Quién es la tercera? —repitió Draco.

—Oh, —respondió Theo. Señaló con la cabeza una pila de equipaje en la base de la cama que Draco había estado a punto de ocupar, diciendo—: Resuélvelo tú mismo.

Con la cabeza martilleándole, Draco cruzó hacia los baúles, se agachó y leyó el nombre estampado en una etiqueta de cuero.

H.J. Granger

Draco no la vio. Esa noche no regresó al dormitorio, sino que se retiró a la sala común. Sin baúl, sin horario, pero también sin Sangre sucia.

El banco de piedra que utilizaba como cama improvisada era dolorosamente duro a pesar de su hechizo amortiguador, y el viento que soplaba a través de las ventanas expuestas le roía los huesos.

Aun así, era mejor que compartir una maldita habitación con Hermione Granger. La sola idea de dormir a menos de cien kilómetros de aquella zorra inquietaba a Draco hasta la médula. Estar en las mismas clases en Hogwarts había sido suficiente para ponerle los pelos de punta durante años. Pero después de lo que ella y los de su clase le habían hecho a su familia, esto era pasarse de la raya.

Independientemente de las mentiras que Potter le dijera al Wizengamot, la Orden del puto Fénix fue la razón por la que las cosas acabaron como acabaron. Por eso perdieron la guerra y lo perdieron todo. Por eso su padre estaba en Azkaban, y él mismo a un tiro de piedra de aterrizar en su propio redil.

Estaba más claro que el agua que Granger había venido aquí con el único propósito de robar lo poco que quedaba.

Como si no hubiera arruinado lo suficiente.

Qué clase más chistosa,dijo Draco. El hecho de que dejen a ese mestizo acercarse a nosotros, los humanos, es asombroso. Casi tan ridículo como Potter llorando por su mami en una escoba.

Crabbe miró con desprecio, y Goyle se tapó la cabeza con una capucha negra, haciendo su mejor imitación de Dementor, que, aunque era una mierda, hizo reír a Draco.

Volvían al castillo con el resto de la clase después de otra de las inútiles lecciones de Hagrid sobre el Cuidado de Criaturas Mágicas. Los tres luchaban por sujetar sus ejemplares del Libro de los Monstruos. Habían atado los libros carnívoros con cuerdas, pero seguían teniendo los brazos mordisqueados por las mangas de las túnicas.

Dios, este sitio se está yendo a la mierda. Apuesto a que el zoquete gigante quiere que nos coman a los estudiantes. Una especie de venganza por haber sido enviado a Azkaban el año pasado. No debería enfadarse, la verdad. Fue una mejora con respecto a ese cuchitril que él llama casa,se lamentó Draco.

Unos pasos ruidosos hicieron que Draco se girara.

Hagrid en persona subía la colina detrás de ellos, hablando con Potter, Weasley y Granger. El trío hizo contacto visual con Draco y se tensó.

Aminoró el paso y les dedicó una sonrisa fingida.

Jodidamente perfecto.

Una vez que Draco llegó a las escaleras del castillo, tiró de Crabbe y Goyle para que se detuvieran, siseando:

Esperad un segundo.

Oyó a Hagrid berrear:

No sirve de nada, Ron. Ese Comité está en el bolsillo de Lucius Malfoy. Me aseguraré de que el resto de la vida de Beaky sea la más feliz de su vida. Se lo debo...

Entonces Hagrid se dio la vuelta y regresó hacia su cabaña, con la cara estirada hundida en un pañuelo mugriento de color pastel.

Los ojos de Draco brillaron con malicia.

¡Mirad cómo lloriquea!gritó, con voz lo bastante alta como para llamar la atención de los tres Gryffindors. ¿Habéis visto alguna vez algo tan patético? ¡Y se supone que es nuestro profesor!

Ante la burla, Potter y Weasley empezaron a escupir. Tenían la piel enrojecida del tono más bonito, lo que le hizo sonreír.

Ambos se dirigieron furiosos hacia Draco, que ahora sacaba la varita del bolsillo con indiferencia, mientras su mente repasaba una lista de maleficios. ¿Cuál usar?

PAM

El mundo perdió toda dirección.

De repente se tambaleó hacia atrás, agarrándose la mejilla, aturdido.

Su mente se entumeció. Entonces un dolor punzante le recorrió la cara donde Granger acababa de abofetearle. ¡A ÉL! Lo golpeó con toda la fuerza que su sucia mano pudo reunir.

Los demás se quedaron boquiabiertos cuando Granger volvió a levantar la palma de la mano.

No te ATREVAS a llamar patético a Hagrid, asquerosa... sucia...

¡Hermione!dijo Weasley débilmente, e intentó agarrarle la mano cuando ella la echó hacia atrás.

¡Suéltame, Ron!Granger sacó su varita, apuntando directamente a la sien de Draco.

Draco dio otro paso hacia el castillo, parpadeando ante la punta de la varita de Granger, que lanzaba chispas que abrasaban la hierba. Todavía tenía una mano apretada contra la mejilla, y ahora se sentía enfermo.

Crabbe y Goyle miraron a Draco en busca de instrucciones, completamente desconcertados.

Vamos,murmuró Draco, y en un momento los tres se dirigieron en línea recta hacia el pasadizo de las mazmorras. Los estudiantes gritaban a su paso; los profesores gritaban. En un momento dado, atravesaron a Nick Casi Decapitado y se vieron envueltos brevemente en una nube de vapor helado.

No dejaron de correr hasta que la puerta de piedra de la sala común de Slytherin se cerró tras ellos, encerrándolos en su interior. Crabbe y Goyle se desplomaron contra la pared, jadeantes tras su alocada carrera.

Draco, sin embargo, siguió adelante hasta el baño de chicos. Luego se apoyó en el lavabo de porcelana, mirándose en el espejo, con los ojos desorbitados.

Había una roncha gorda y rosada que se extendía desde la oreja hasta el puente de la nariz. Tenía el tamaño y la forma exactos de una mano. Todavía le escocía la piel, como si estuviera impregnada de una vil toxina. Algo repugnante se deslizó por sus entrañas.

La cosa le tocó y le ensució.

Sucio.

Asqueroso.

Respirando agitadamente, Draco abrió el grifo del agua caliente y el vapor llenó el aire. Agarró la pastilla de jabón más cercana, la sostuvo contra su piel, frotando furiosamente. Arriba y abajo en una repetición interminable. Arriba y abajo. Presionando tan fuerte que los dientes le perforaron la mejilla. Arriba y abajo. Saboreó la bilis.

Ella lo había contaminado, como siempre decían... los libros y su madre. Como siempre advirtieron.

Sucio.

Cada inhalación apuñalaba sus pulmones como cristales rotos y dolía.

Siguió frotándose la mejilla durante tanto tiempo que la piel se puso en carne viva y se inflamó con la fricción. Al final, se formó un mosaico de abrasiones, capa tras capa de piel, y empezó a sangrar.

No se detuvo.

Sucio.

No se detuvo.

Sucio.

Asqueroso.

Repugnante.

Draco se despertó de un tirón y se llevó la mano a la mejilla, sintiendo un dolor fantasma. El recuerdo de aquel dolor. Se quitó el guante, rozó su piel con las frías yemas de los dedos y no encontró nada.

Se incorporó.

La primera luz de la mañana entraba por las ventanas con almenas, al igual que pequeñas ráfagas de nieve. Había montones de nieve blanca bajo cada alféizar, lo que hacía aún más fría la tundra de la sala común. Era como estar atrapado en una cueva de hielo.

Y aún le escocía la mejilla.

No había nadie cerca para ver a Draco mientras se quitaba la piel que usaba como manta y se ponía de pie. El pasillo de los dormitorios estaba igualmente desierto, lo que le hizo preguntarse si habría realmente algún otro Soscrofa aparte del bicho raro y la Sangre sucia.

Pero eso no importaría por mucho tiempo. Buscaría a la directora y le pediría una nueva casa, justo después de saber dónde habían seleccionado a los demás. De ninguna manera se quedaría aquí un segundo más de lo necesario.

De ninguna manera.

Abandonar Durmstrang por completo no era una opción, o de lo contrario ya estaría a medio camino de Gran Bretaña, aunque tuviera que nadar, joder. No, gracias a la suprema, caritativa y benevolente generosidad del Ministerio, estaba atrapado aquí en lugar de Azkaban. Y si rompía los términos de esa libertad condicional, aterrizaría en la celda contigua a la de su padre sin posibilidad de apelación. Elegir entre dos jaulas no era una elección.

Draco deambuló por el pasillo hasta que encontró un baño, observando que, afortunadamente, estaba segregado por sexos. No entendía por qué Durmstrang prohibía los fuegos en nombre de la tradición, pero estaba tan loco como para mezclar dormitorios. Completamente irracional.

Entonces Draco se encontró en el cuarto de baño, que volvió a sorprenderle. Era mucho más moderno de lo que esperaba: todo limpio, cuarzo gris y accesorios de hierro negro. Dos filas de lavabos de pedestal y unas duchas inmaculadas que le recordaron a un balneario de lujo.

Se acercó al espejo más cercano para observar su reflejo, medio esperando ver la huella de una mano que sabía que había desaparecido hacía cinco años, pero que seguía sintiendo grabada a fuego en la piel. Grabada en él como una marca invisible.

Antes de que Draco se diera cuenta, estaba cogiendo el jabón y restregando furiosamente aquella marca inexistente. La que nunca se borraría del todo. Arriba y abajo. El jabón le quemaba los ojos. Arriba y abajo. Haciendo que la piel de su mejilla se pusiera roja y rabiosa.

Sucio.

Asqueroso.

En algún momento futuro, después de que la barra no fuera más que una astilla de jabón, por fin se sintió... limpio.

Después de enjuagarse el resto del cuerpo, Draco lanzó un encantamiento Fregotego para limpiar su arrugado y rojo uniforme, negándose a volver al dormitorio a por su baúl. De ninguna manera.

Pero apenas había entrado en el vestíbulo cuando volvió a verla.

Granger salía del aseo de mujeres justo enfrente de él, vestida con un fino albornoz que le resbalaba por los hombros y con un neceser lleno de botecitos en la mano. Llevaba el pelo diferente de lo normal, recogido en un extraño nudo redondo detrás de la cabeza, como hacían las otras chicas de Durmstrang, y un cepillo de dientes muggle en la boca.

Los dos se congelaron.

Los ojos de Draco se abrieron de par en par.

Por instinto, retrocedió y cerró la puerta del baño con tal fuerza que un espejo se rompió. No era una reacción lógica, él lo sabía. Lo sabía. Lo sabía, joder.

Y sin embargo aquí estaba: evitando a Granger. Mirando la puerta de madera nudosa en vez de su cara.

Peor aún, podía oírla reírse fuera. ¡De él! Burlándose de él a través de un endeble panel de madera. Como si fuera una colegiala sonrojada. Por supuesto, ella y Theo probablemente habían pasado toda la noche acurrucados. Charlando y riéndose de él en ese asqueroso dormitorio. Probablemente también habían rebuscado en su baúl y se habían reído de él.

La débil esperanza que sintió tras decidirse a cambiar de casa se extinguió cuando algo helado inundó la boca de su estómago.

Draco abrió la puerta de golpe.

Ella se había ido.