El libro era viejo y desgastado, y cada palabra que contenía ya estaba grabada en la mente de Tom, dejando un regusto agridulce.
La biblioteca del orfanato de Wool era deprimente por su escasez de opciones, así que, en sus ocho años, Tom ya había leído todo lo que contenía al menos varias veces. El libro que tenía en la mano no era una excepción, pero era interesante y leerlo era preferible a no hacer nada o, peor aún, mezclarse con otros huérfanos.
—¡Devuélveme mi muñeca! ¡Devuélvemela o se lo diré a la señora Cole! —gritó Amy con voz estridente y los labios de Tom se torcieron con disgusto. Todos eran patéticos. ¿Por qué tenía que perder el tiempo estando afuera con ellos? Preferiría quedarse en su habitación, lejos de todo el ruido y la niñería.
—¡Mira! —La voz de Billy sonaba tan emocionada que Tom, sin darse cuenta, levantó la vista del libro—. ¡Viene otro!
Oh eso.
El orfanato no era el lugar más popular, pero a veces lo visitaban idiotas que querían ser padres y elegían a los más grises entre los grises. Durante los primeros años, Tom los miraba con avidez, sonriendo cuando sonreían, respondiendo educadamente a las preguntas más tontas, esperando contra toda esperanza que esta vez lo eligieran a él, que su potencial fuera finalmente visto y reconocido.
Pero algo inevitablemente arruinó la impresión que había logrado producir. La señora Cole, la vieja vaca, siempre intentaba ocultarlo de los adultos curiosos, presentándolo último o susurrando cosas sobre él hasta que tenían miedo incluso de mirarlo.
La amargura y la afrenta rápidamente dieron paso a la furia, pero finalmente se instaló en la indiferencia.
Que esos padres escojan a otros niños. Que sigan con sus vidas aburridas y sin sentido. Tom estaba destinado a cosas más grandes, mejores, y no necesitaba la ayuda de nadie para lograrlas.
Otros se quedaron callados de inmediato y miraron expectantes las puertas. Se abrieron lentamente y entró un joven, bajo y delgado, con una mata de pelo oscuro y rebelde en la cabeza.
Dio varios pasos hacia el interior y se detuvo cuando los niños se agolparon a su alrededor, exhalando saludos en voz baja y sonriendo de la manera más falsa y repugnantemente empalagosa.
—¿Has venido por mí? —gimió Sarah, e incluso desde su lugar, Tom pudo ver cómo los ojos del hombre se abrieron antes de moverse torpemente, obviamente incómodo con toda la atención que estaba recibiendo.
—¿Me llevarías a casa? —preguntó Robert, el último miembro de la familia. Tom observó con desdén cómo los ojos del hombre se abrían aún más y cómo miraba a los niños casi con impotencia antes de darse la vuelta y salir corriendo por la puerta.
Bueno, eso fue rápido.
¡Qué debilucho!
Resoplando, Tom se concentró nuevamente en su libro, escuchando cómo otros comenzaban a murmurar decepcionados.
A veces esto también sucedía. Algunos idiotas exageraban y los que no eran padres salían corriendo en lágrimas, demasiado molestos por la necesidad de elegir uno y dejar a los demás desconsolados. Pero este hombre había establecido un récord completamente nuevo.
El libro empezó a atraerlo de nuevo, desdibujando los contornos del molesto mundo gris, pero un nuevo aumento de entusiasmo y desconcierto entre los niños alejó a Tom de la lectura. Frunciendo el ceño, miró hacia arriba y vio al mismo hombre entrar de nuevo. Esta vez, sostenía lo que parecían docenas de juguetes de peluche en sus manos, y Tom se quedó mirando, preguntándose cuánto podría costar y dónde podría conseguirlos todos tan rápido.
—Toma —murmuró el hombre, y su voz era tan suave como Tom podía esperar de alguien tan vergonzosamente emocional. Pronto, los veintiún niños sostenían su propio juguete, lo abrazaban cerca de sus pechos y miraban al hombre con asombro.
Todos menos Tom. El hombre no lo había mirado ni una sola vez, como si no fuera digno de su atención. Al parecer, no se habría fijado en él si no le hubiera traído un juguete.
El rechazo era el compañero constante de Tom, pero aún sentía que la amargura se arremolinaba en su interior, susurrándole cosas venenosas en los oídos.
No deseado. Insignificante. No deseado.
Tom apretó los dientes y miró su libro sin ver nada, aunque de alguna manera seguía siendo consciente de todo lo que hacía el hombre. Comenzó a pasar entre los niños en dirección a la puerta principal, dándoles a todos una sonrisa vacilante y de disculpa, como el tonto maleable que era.
—Mira —susurró Amy—, ¡ese monstruo no recibió ningún juguete!
Tom se tensó involuntariamente, todavía negándose a mirar hacia arriba.
—¡Incluso la gente que nunca lo ha visto antes no quiere gastar dinero en él! —exclamó Billy con regocijo. Tom levantó la cabeza de golpe mientras los miraba con enojo, su furia crecía rápidamente, insuflando fuego líquido en sus venas. Algo más comenzó a acumularse en él también, algo pesado y hormigueante, pero antes de que pudiera dirigir esta energía hacia alguien, el hombre se detuvo de repente y se volvió para mirar a los demás nuevamente.
—En realidad —dijo, y Tom se sorprendió por lo frío y firme que sonaba ahora—, voy a adoptarlo.
Un silencio sepulcral invadió el patio. Los niños se quedaron boquiabiertos y Tom se quedó paralizado, preguntándose si lo había oído bien.
El hombre volvió a caminar, negándose a mirarlo. Cuando desapareció en el edificio, Tom finalmente se sacudió su estupor y se puso de pie con suavidad, cerrando el libro. Sin decir nada, se dirigió también hacia la puerta, obligándose a caminar con calma, aunque su corazón latía con una ansiedad poco habitual en él.
¿Se trataba de una broma? El hombre ni siquiera lo había mirado. ¿Cómo podía saber de quién hablaban los demás? ¿Y por qué querría adoptarlo en primer lugar?
Una vez que la puerta se cerró, sumergiéndolo en la penumbra, Tom se permitió acelerar el paso y alcanzó al hombre en las escaleras.
—¿Mentiste? —preguntó en voz baja, mirándolo con desconfianza. El hombre se detuvo, dudó y luego lo miró a los ojos, con expresión reticente, como si no tuviera ganas de mirarlo.
—No —dijo—. No lo hice.
Tom parpadeó, sin esperar esta respuesta.
No tenía sentido. Nunca había visto a ese extraño antes y estaba claro que el hombre no tenía ningún deseo de interactuar con él. Le sostenía la mirada, sí, ahora que finalmente lo estaba mirando, pero prácticamente emanaba reticencia y algo que Tom no podía identificar.
"Entonces… me vas a adoptar", dijo.
"Sí."
"¿Sabes siquiera quién soy?"
Los labios del hombre se curvaron en una sonrisa seca e irónica.
—Tom Riddle —dijo en voz baja—. Ocho años.
No añadió nada más y Tom sintió que la frustración aumentaba.
"¿Quién eres?"
Otra sonrisa extraña.
—Harry Potter. Aunque no espero que este nombre te diga nada.
Tom miró fijamente al hombre, notando su cabello, sus rasgos delicados, sus ojos. Verdes, extrañamente vivos. Pensándolo bien, a pesar de tener ojos de diferente color, se parecían un poco. ¿Podría ser?
—¿Eres mi padre? —Odiaba haber tropezado con esa palabra, odiaba aún más cómo su corazón dio un vuelco de esperanza. El apellido de su padre tenía que ser «Riddle», pero ¿quién sabía qué podría haber cambiado a lo largo de estos años?
Harry Potter parecía aturdido y su reacción fue respuesta suficiente. Tom se enderezó y entrecerró los ojos en un gesto de desafío.
—No —dijo Potter con retraso, casi con tristeza. Luego suspiró—. Entiendo que tengas preguntas. Pensé en hablar primero con la señora Cole, pero como ya conoces mis planes... vayamos a tu habitación. Podemos hablar allí.
Tom vaciló al considerar esta petición. No era idiota. Ir a su habitación con un adulto desconocido no era una decisión inteligente, pero por alguna razón, no sentía ningún peligro por parte de él. Sus instintos permanecían latentes.
—Está bien —dijo con frialdad—. Sígueme.
Subieron las escaleras en silencio. Cuando llegaron a la habitación 27, Tom dejó entrar a Potter primero, observándolo con atención, antes de cerrar la puerta y tomar asiento en su cama.
—Te vi con tu grupo hace unos días —Potter no lo estaba mirando de nuevo, sino que optó por inspeccionar sus manos—. Inmediatamente me di cuenta de que eras diferente.
La euforia explotó en el pecho de Tom, pero se apresuró a controlar sus rasgos. No iba a dejarse engañar por los halagos. No era tan ingenuo.
"¿En qué sentido es diferente?", preguntó astutamente.
"¿Alguna vez has hecho algo que nadie más podría explicar? ¿Algo inusual?"
La euforia ardía más y Tom apretó los puños, tratando de mantener la calma.
—¡Sí! —Su voz todavía sonaba demasiado ansiosa—. A veces, puedo hacer que los demás hagan lo que quiero. Puedo controlar sus acciones. Puedo mover cosas sin tocarlas. Sus habilidades eran tremendamente inconsistentes, pero Tom no iba a decirle eso a Potter. Quería parecer poderoso, para…
¿Y si era una trampa? ¿Alguna prueba que había organizado la señora Cole, como la que había tenido con el cura dos años atrás, y Tom había caído en la trampa?
Pero Potter asintió, como si ya estuviera esperando su respuesta.
—Eso pensé —dijo, y como no había reproche en su voz, Tom se relajó un poco—. Sé que otros te desprecian por esto. La gente es cruel cuando se enfrenta a algo que no comprende.
"Eso es porque ellos son comunes y corrientes. Yo soy especial. Única en mi especie".
Potter levantó la mirada abruptamente y sus ojos volvieron a estar fríos.
—No soy único —dijo con severidad—. Hay otros como tú, como yo. Y eso no hace que nadie sea común y corriente. Todos somos personas, sólo que somos… diferentes.
Tom se burló, pero antes de que pudiera replicar, algo más se registró en su mente.
Potter dio a entender que él también era especial, como Tom.
—¿Tú también puedes hacer cosas? ¿Qué tipo de cosas? —preguntó. Potter le dedicó una pequeña pero aparentemente genuina sonrisa. Sus ojos se posaron en el armario de Tom por un momento, pero luego apartó la mirada. Al segundo siguiente, sus manos comenzaron a brillar y sacó una pequeña serpiente de juguete de la nada. Tom jadeó, mirándola con avidez.
—¿Es aquí donde conseguiste todos esos otros juguetes? —preguntó, mientras sus pensamientos avanzaban rápidamente, planificando, calculando...
—No —dijo Potter con una sonrisa tímida—. No puedo fabricar un juguete de verdad solo con magia. Los otros los compré en una tienda de verdad.
Potter sacó un palo extraño, lo agitó y el juguete desapareció.
—Magia —susurró Tom—. Si tenemos magia, esto nos convierte en...
—Magos —Potter lo miraba ahora y toda la frialdad había desaparecido. Parecía comprensivo—. Me di cuenta de que eras uno cuando te vi. Sé cómo se siente estar con gente que no te quiere, que te odia por tu existencia. Así que decidí ayudar.
La alegría de Tom aún estallaba en él, pero también había cautela.
Potter era un conjunto de contradicciones. Se había comportado como un tonto de corazón blando con otros huérfanos hasta que cruzaron algún límite personal suyo. Luego se volvió gélido e intimidante. Al principio se había negado a mirar a Tom, y cuando lo hizo, su mirada era cautelosa y casi hostil. Ahora palpablemente se encariñó con él, pero ¿por cuánto tiempo? ¿Y cómo todo eso explicaba su deseo de adoptarlo?
"¿Hay muchos otros como nosotros?"
—Sí. No mucho en comparación con los muggles, que no son gente mágica, pero solemos mantenernos unidos.
—Entonces, ¿adoptas a todos los niños mágicos que ves? —La pregunta de Tom fue fría y el rostro de Potter se quedó en blanco.
—No —dijo después de una pausa—. La mayoría de los niños mágicos viven en familias. Yo... —Otra pausa—. Soy nuevo en Londres. He viajado desde lejos. No tengo familia, he perdido a mis amigos y me siento solo. Así que ya estaba considerando adoptar un niño cuando te vi. Parecía cosa del destino.
Tom no dijo nada, lo miró con desconfianza. No estaba seguro de por qué, pero dudaba de la historia de Potter, tal vez por lo absurda que sonaba. Él mismo nunca consideraría adoptar a alguien por una razón tan patética.
Pero, por otra parte, él no era como la mayoría de la gente. Y si Potter era un tonto, eso era una ganancia para Tom.
—¿Te gustaría ir conmigo? —preguntó Potter, vacilante—. Tengo una casa. No es gran cosa, pero es mejor que este lugar. Puedo enseñarte algunas cosas básicas sobre magia hasta que tengas once años.
Tom se mostró inmediatamente cauteloso.
"¿Qué pasará cuando tenga once años?"
—Vas a Hogwarts, una escuela para magos. Te puedo contar más sobre ella una vez que hayamos cumplido con todas las formalidades. Entonces, ¿qué dices? ¿Te gustaría...?
—Por supuesto que lo haría —espetó Tom. ¡Qué pregunta más idiota!
Entonces se dio cuenta de que estaba siendo grosero, y al ver cómo Potter se ponía rígido, no le gustó.
Eso no podía ser. Tom tendría que esforzarse más. Tenía que seguir contando con la confianza de Potter para poder seguir utilizándolo.
—¿Quién no querría irse de este lugar? —añadió, mucho más suave, y Potter, el idiota, inmediatamente se suavizó en respuesta.
—Ya me lo imaginaba —murmuró—. ¿Por qué no recoges tus... cosas? —Echó otra mirada al armario—. Iré a hablar con la señora Cole ahora y, si todo va bien, volveré a buscarte en media hora.
Tom asintió y observó atentamente cómo Potter se dirigía a la puerta. Luego se fue y la habitación de Tom volvió a sumirse en un silencio resonante.
Era un mago. Era especial. Si aprendiera más, podría controlar mucho mejor sus habilidades y entonces no habría nadie que pudiera hacerle frente.
Aún no estaba seguro de Potter, de si era un activo o una amenaza, pero por ahora, serviría.
Él era un mago.
Una sonrisa feliz y alegre torció los labios de Tom, y no importa cuánto lo intentó, no pudo reprimirla.
La señora Cole parecía un poco verde cuando fue a despedirlo. No dejaba de lanzarle miradas ansiosas a Potter. Al principio, Tom no las entendía, pero la pista, sorprendentemente, vino de Amy.
—Se dará cuenta de lo raro que eres y te traerá de vuelta —le susurró a Tom al oído—. Ya verás. Harás algo que no le gustará y volverás aquí para siempre.
Tom la miró con frialdad. Se imaginó clavándole agujas en los ojos hasta hacerles sangrar. Se imaginó arrancándole la lengua de su sucia boca y obligándola a comérsela.
Intentó conectar su magia, concentrándola en Amy, pero aunque indudablemente sintió una fuerza que surgía a través de su sangre, no sucedió nada. Intentó con más fuerza y, de repente, Amy gritó y se llevó las manos a los ojos. No había sangre visible, pero seguía gritando de dolor y Tom sonrió más ampliamente al verlo.
Entonces su mirada cayó sobre Potter y su sonrisa murió.
Potter le devolvió la mirada, con una expresión vacía en el rostro. Sus ojos verdes emanaban hielo y las palabras burlonas de Amy volvieron a sonar en la cabeza de Tom.
Eso era lo que debía preocupar a la señora Cole. Pensaba que Potter lo traería de vuelta y crearía problemas para el orfanato, dañando su reputación. Como si hubiera algo que dañar.
Aún así, tenían razón, por mucho que Tom no quisiera admitirlo.
Potter podía enviarlo de vuelta. Tom dependía de él. Y hasta que no tuviera alguna influencia, tendría que obedecerlo, hacer todo lo posible para que la idea de deshacerse de él nunca pasara por su mente.
—Estoy listo —dijo Tom inocentemente, apretando su pequeña bolsa. Amy dejó de llorar, por lo que Potter asintió y comenzó a caminar hacia la salida. Los niños restantes le enviaron miradas envidiosas y odiosas a Tom, y Potter debe haberlos captado porque de repente disminuyó la velocidad, esperó a Tom y luego le agarró la mano.
A Tom no le gustaba que lo tocaran tan a la ligera, pero en esas circunstancias no le importaba.
Sonriendo a los pequeños tontos, apretó con más fuerza la mano de Potter.
Luego entró en el nuevo mundo.
Las náuseas por su abrupto movimiento a través de lo que le recordó al espacio mismo se instalaron pesadamente en su estómago, pero el mero hecho de poder viajar así hizo que apenas las notara.
Habían recorrido toda la ciudad y quizá más allá en unos pocos segundos. ¿Cuántas posibilidades abrían con semejante viaje? Tom no tendría que perder el tiempo en utilizar el transporte una vez que aprendiera a hacerlo. Le ahorraría horas. Horas que podría dedicar a algo útil, como recopilar más conocimientos.
Potter tuvo que enseñarle. Hasta entonces, Tom se comportaría lo mejor posible.
La casa de Potter era espaciosa pero estaba casi vacía. Parecía que Potter nunca había estado allí antes, así que Tom volvió a observarlo con cautela.
—No he tenido tiempo de hacer nada con ella —respondió Potter a sus pensamientos no expresados—. Me he mudado hace varios días. Además, también será tu casa. ¿Qué te parece si diseñamos el interior juntos?
Tom se detuvo, aturdido por esta oferta, y algo dentro de su pecho se agitó.
¿Decorar la casa? ¿Hacer lo que quería allí, como si realmente le perteneciera?
Le gustó esta idea. Le gustó mucho.
—Está bien —dijo con cautela—. ¿Dónde voy a dormir?
Potter alborotó su cabello oscuro distraídamente.
"Donde quieras", dijo. "Puedes elegir la habitación que quieras, excepto la mía, por supuesto. Ven, déjame mostrarte lo que tenemos aquí".
Tom envolvió su bolso con sus manos posesivamente y siguió a Potter por las escaleras. La casa tenía ocho habitaciones y, después de pensarlo detenidamente, eligió la que estaba más alejada de Potter.
No quería que lo molestaran y quería oír a Potter acercarse desde lejos: sería más seguro.
—Éste —dijo, dejando su bolso sobre la cama. Potter asintió y, por alguna razón, pareció aliviado. ¿Se alegraba de que Tom quisiera estar lejos de él?
—Transformemos esta cama en algo más cómodo —murmuró. Con un movimiento de su varita, la cama cambió de repente, aumentó de tamaño y se hizo más alta. Apareció un dosel verde que ofrecía un refugio adicional y Tom jadeó en silencio, incapaz de contener su emoción.
La cama parecía ahora majestuosa, como si hubiera salido de las páginas de los libros que había leído en el orfanato, temblando bajo la fina manta. Lujosa, cara, digna de él.
—¿Puedes hacer lo mismo con las paredes y el suelo? ¿Y el techo? —preguntó con insistencia. Potter le dirigió una mirada extraña y frustrada, y Tom inmediatamente se acordó de sí mismo.
—Gracias —dijo y trató de sonreír—. Se ve maravilloso.
Potter no parecía contento; de hecho, su rostro se tensó aún más, como si hubiera visto a través de la manipulación de Tom y eso lo molestara.
—No puedo hacer lo mismo con ninguna otra cosa —respondió finalmente—. He transformado la cama que ya estaba. Tendremos que comprar el resto. ¿Por qué no deshaces tu maleta para que podamos decidir qué más necesitas?
Tom se encogió de hombros, pero no discutió. Pronto, todas sus pertenencias estaban esparcidas sobre la cama y, sin que tuviera ninguna lógica, casi se sintió avergonzado por lo poco que poseía.
Potter no dijo nada durante un rato, y cuando lo hizo, su voz era monótona.
—Estas tres cosas, ¿son tuyas?
Inmediatamente, la tensión se apoderó de él, y Tom no tuvo que mirar para saber qué quería decir Potter.
Una cruz de plata, una pequeña muñeca y un corazón de peluche roto. Sus pequeñas victorias, algo de lo que estaba inmensamente orgulloso.
Potter difícilmente lo vería de su manera.
—¿Y bien? —La entonación de Potter se agudizó y Tom respondió de mala gana: —No.
—Eso pensé. —Potter lo miró directamente y, aunque Tom se había enfrentado a hombres mucho más intimidantes en su vida, por primera vez que podía recordar, se sintió inquieto.
Era como si Potter pudiera ver a través de él.
—¿Por qué robarías a los demás? —preguntó en tono de conversación, ladeando la cabeza—. Esto no es algo que realmente querrías para ti. ¿Qué te hizo querer lastimar a quienes son más débiles que tú?
¿Por qué supones que eran más débiles?
"Porque te vi a ti y los vi a ellos. Eres el más fuerte de todos, con o sin tu magia. Lo que te falta en fuerza lo compensas con astucia".
El orgullo y la felicidad bailaron dentro de él y Tom levantó la barbilla, eufórico de que eso fuera lo que Potter pensaba de él.
Sí. Sí, él era fuerte. Era especial.
"Si las personas son débiles, merecen perder lo que tienen. Si no pueden luchar por ello, no son dignas de ello".
"Así que les quitas el favor. Como un matón".
La euforia se desvaneció y Tom frunció el ceño.
"Se lo merecían", repitió con dureza.
—No hay nada de fuerte en atacar a los más débiles que tú —replicó Potter, con la misma dureza—. Si estás orgulloso de tu fuerza y quieres desafiar a alguien, hazlo con aquellos que son iguales a ti. Hazlo con aquellos que son más fuertes que tú si te sientes particularmente aventurero, pero no apuntes a los débiles. Porque, ante todo, no es halagador para ti.
Tom entrecerró los ojos mientras pensaba en ello.
Tal vez… tal vez Potter tenía razón, hasta cierto punto. Jugar con otros huérfanos era tan estimulante como atormentar a un gatito. Los niños mayores le habían causado problemas en el pasado, pero incluso entonces, Tom no los consideraría oponentes dignos. Usar su edad y la fuerza física que conllevaba no era nada que mereciera respeto.
Esto lo llevó a otra cuestión.
—Nadie es igual a mí —dijo Tom con desdén. No le importaba causar una buena impresión en Potter, al menos no en ese momento. Había algo en ese hombre que sacaba a la superficie toda su crueldad.
—Tal vez no en el orfanato —admitió Potter inesperadamente—. Pero ahora que vives conmigo, tienes un abanico más amplio de posibilidades. En lugar de perseguir a quienes no pueden defenderse, ¿por qué no te concentras en mí?
¿Qué?
Otra cosa extraña sobre Potter: de alguna manera, siempre lograba sorprenderlo.
—¿A qué te refieres? —preguntó Tom frunciendo el ceño.
—Justo lo que dije —Potter le sonrió, un poco más cálido esta vez—. Si necesitas poner a prueba tu poder, ya sean tus habilidades mágicas o tu astucia, sé creativo al respecto. Soy más que capaz de ser tu oponente.
"Pero tu eres-"
"¿Soy que?"
¡Oh, cómo Tom no quería admitirlo!
—Sabes más magia que yo —dijo entre dientes—. Por supuesto que ganarías. Por ahora.
—Más razones para esforzarte más —la sonrisa de Potter se ensanchó—. Además, creo que no me entiendes. No quiero decir que tengas que librar una guerra real contra mí. Pero si necesitas un desafío, como creo que es el caso, puedes encontrarlo de maneras que no impliquen ningún daño real. Podemos empezar cocinando.
A Tom se le cayó la mandíbula.
—¿Qué? —balbuceó—. ¿Qué tiene que ver la cocina con esto?
—Voy a preparar la cena pronto. ¿Por qué no intentas hacer algo para arruinarla?
La fuerza del impacto fue tan fuerte que Tom no se recuperó durante varios segundos.
¿Estaba Potter loco? ¿Qué sentido tenía esa idea loca e infantil?
—¿Qué sentido tendría? —preguntó Tom con incredulidad—. Tengo hambre . ¿Por qué iba a arruinar mi propia cena?
Potter, el bastardo, se atrevió a poner los ojos en blanco.
—No seas ridícula, por supuesto que te daré de comer de todos modos. Pero podemos hacer una apuesta. Si gano, comeremos lo que yo cocine. Si ganas, cocinaré lo que quieras. Lo que quieras.
—¿Algo en absoluto? —aclaró Tom y Potter asintió solemnemente.
"Cualquier cosa, incluso si esos ingredientes no se encuentran en Inglaterra".
Eso fue… interesante. La mente de Tom inmediatamente pensó en todas las recetas posibles e imposibles, pero sabía poco sobre comida: el orfanato tenía un menú muy limitado y definitivamente no quería probar nada de allí.
Tendría que investigar un poco.
—Trato hecho —dijo en voz alta, incapaz de luchar contra la excitación que se extendía por su cuerpo rápidamente—. ¿Cómo lo haremos?
"Cocinaremos juntos. Si te descubro haciendo algo que impida el proceso, tendrás la oportunidad de volver a intentarlo, pero en una etapa diferente de los preparativos".
—Excelente —Tom cerró la cremallera de su bolso y se volvió hacia Potter, con el rostro iluminado por la determinación—. Vámonos ahora.
Veinte minutos después, Tom estaba cortando las verduras y observando cómo Potter se movía por la cocina. Para su pesar, tuvo que aceptar que no haría nada que pudiera estropear la comida esa noche. Primero, tenía que conocer mejor las habilidades culinarias de Potter, para ver qué podía sabotearse con más facilidad, dónde podía pasar desapercibido. Solo entonces, actuaría.
—Por curiosidad, ¿por qué elegiste esas cosas en particular para robar? —preguntó Potter mientras mezclaba los huevos en un bol. Tom lo miró con desconfianza.
—Porque sus dueños eran quienes más me molestaban —respondió— y porque los apreciaban por encima de todo.
"¿Fue difícil robarlos?"
¿Por qué preguntaba todo eso?
"No."
"¿Cómo reaccionaron esos niños?"
—Lloraron —los labios de Tom se estiraron en una sonrisa burlona antes de poder contenerse—. Fue patético.
—Patético —dijo Potter, pensativo—. Pero te emocionaste cuando cogiste los juguetes, ¿no?
"¿Así que lo que?"
"Dime, ¿qué te causaría mayor emoción: robarles a los demás o encantarlos para que te den voluntariamente las cosas que más aprecian?"
Tom se olvidó de las verduras y se quedó mirando a Potter.
—¿Encanto? —repitió—. ¿Te refieres a magia?
—No, me refiero a que seas sincera. ¿Podrías hacer que te quieran lo suficiente para que quieran darte esas cosas?
Una sensación de asombro lo invadió y Tom pasó los siguientes minutos en silencio, reflexionando sobre esta nueva idea.
—Podría —murmuró finalmente—, pero llevaría tiempo.
"¿No haría la victoria más dulce?"
Maldito Potter. ¿Siempre tiene que sorprenderlo?
Por otro lado, a Tom le gustaba que Potter lo tratara como si fuera un adulto. No un bicho raro, sino alguien con quien hablaba como si fueran iguales.
Se sintió bien.
No dijo nada más y volvió a sus verduras, pero las palabras de Potter seguían resonando en su cabeza, deslizándose hacia sus rincones más oscuros.
¿Encantar a otros niños y obligarlos a someterse voluntariamente? Eso podría ser aún más placentero. Engañar a esos gusanos tan completamente que no pudieran descubrir sus verdaderas intenciones y ansiaran su presencia...
Tom sonrió, y esa sonrisa permaneció en sus labios durante toda la velada.
Al día siguiente, Potter lo llevó de compras. La primera tienda que visitaron tenía distintos tipos de ropa y Tom se quedó parado frente a la vitrina, incómodo, sin saber qué hacer.
No tenía idea de si Potter era rico. ¿Debería pedir algo modesto? Puede que ayer se haya permitido perder la máscara varias veces, pero hoy se mostró sereno y educado hasta el extremo.
¿Sería codicioso pedir algunos atuendos? ¿Cuánto podría exigir para que Potter lo considerara aceptable?
Con el rabillo del ojo, Tom notó que Potter le había agarrado el hombro antes de apartar la mano bruscamente, como si la idea de tocarlo fuera desagradable.
Una amargura oscura surgió en su interior, extendiendo sus brazos venenosos, y Tom intentó rechazarla.
¿Qué le pasaba que otro mago, el que lo había adoptado, se negaba a tocarlo a menos que fuera absolutamente necesario? Potter no era como la gente del orfanato. Muggles . Se suponía que él era diferente y, sin embargo, todavía parecía despreciar a Tom por algo.
—Puedes elegir lo que quieras —dijo Potter torpemente—. Tengo suficiente dinero para pagarlo.
—No lo diría, viendo lo que llevas puesto —comentó Tom con frialdad, y la cara de Potter hizo una expresión extraña, como si no estuviera seguro de si sentirse divertido u ofendido.
"A mí no me importa mucho lo que llevo puesto", admitió. "Pero tengo la sensación de que a ti sí. Así que, como te dije, elige lo que quieras".
Potter era una contradicción interminable. Se negaba a darle una palmadita en el hombro, pero estaba dispuesto a gastar una fortuna en él.
Bueno, si no sabía el valor de su propio dinero, Tom no iba a discutir con él.
Pronto, parecía tan perfecto como esos bastardos ricos que a veces iban a su orfanato, repletos de dinero y prestigio. Una alegría salvaje y una oleada de poder hicieron que la cabeza de Tom se mareara, y le sonrió a Potter antes de poder reprenderse a sí mismo, sintiéndose perfectamente feliz sin pensarlo.
Potter le devolvió la sonrisa, aunque era algo tenue.
—¿Adónde vamos ahora? —preguntó—. ¿Un helado, quizás?
El estómago traidor de Tom gruñó y los labios de Potter volvieron a temblar.
—Lo tomaré como un sí —dijo secamente—. Ven. Conozco un buen lugar cerca.
—¿Los magos tienen sus propios lugares? —preguntó Tom cuando estaban sentados en un café. Potter asintió.
—Sí. Te llevaré al Callejón Diagon pronto, para que puedas ver el mundo al que perteneces. No podremos conseguirte una varita hasta que tengas once años, pero aún habrá cosas que te gusten, como los libros.
—Libros —repitió Tom con reverencia—. Libros mágicos. Una herramienta para descubrir misterios y adquirir conocimiento.
—Te enseñaré todo lo que sé sobre magia. Sobre lo que debería ser y lo que no. Pero también hay ciencias muggles que creo que deberías aprender, así que tenemos que decidir si prefieres ir a la escuela o quedarte en casa conmigo como profesora.
"¿Conoces las ciencias muggles?"
Una sombra recorrió el rostro de Potter.
—Sí, lo sé —dijo—. Pasé los primeros once años de mi vida en un mundo muggle, sin tener idea de que existía la magia.
Tom se detuvo al oír esas palabras, pues oía más de lo que Potter decía. Había una innegable tristeza en su voz y algo en ella creaba una sensación de relación tan fuerte que Tom casi se sintió débil bajo su fuerza.
Potter, al captar su intensa mirada, hizo una mueca.
—No fuiste la única a la que llamaron bicho raro por algo que no podías controlar —confirmó con tono sombrío—. Y esa es otra razón por la que decidí adoptarte.
Eso fue demasiado para su alivio, por lo que Tom se burló.
—¿Tener una familia ? —Puso en esa palabra todo el asco que sentía por esa idea, toda la inevitable decepción, esperando que fuera suficiente para avergonzar a Potter. Para su sorpresa, Potter se limitó a asentir.
"Sí", dijo simplemente. "La única familia que tenía se desintegró. Lo único que podía hacer por ellos era empezar de nuevo".
Ahora, eso fue más curioso.
—¿Cómo se desmoronó? —preguntó Tom y Potter dudó.
"Esa es una historia para otro momento", dijo finalmente. "En resumen, uno de mis mejores amigos murió. Mi otro mejor amigo, su esposa, nunca volvió a ser la misma. Verla desvanecerse día a día era insoportable".
—Así que la abandonaste —una vaga alarma parpadeó en la mente de Tom y trató de poner una expresión comprensiva en su rostro.
Si Potter pudo abandonar a su mejor amigo, también podría abandonarlo si las cosas salían mal.
Tom no debe olvidarse de sí mismo. Debe esforzarse más y limitar sus deslices al mínimo.
"Como dije, no es una historia que esté dispuesto a discutir hoy", Potter se concentró en su helado.
A Tom le hubiera gustado empujarlo pero algo le decía que no era buena idea hacerlo ahora.
—¿Cuántos años tienes? —preguntó, y Potter se relajó.
—Veinticinco —dijo, haciendo que Tom resopló con incredulidad.
—Pareces más joven. —Potter parecía tener unos diecinueve años. Era humillante que Tom hubiera considerado siquiera la posibilidad de que él fuera su padre.
—Algunas personas no tienen el lujo de envejecer —dijo Potter crípticamente, y antes de que Tom pudiera entender lo que quería decir, agregó—: ¿Qué piensas de tu educación? ¿Prefieres ir a la escuela o...?
—Tú —soltó Tom. Cuando Potter se quedó mirándolo, se apresuró a aclarar—: Me gustaría que me enseñaras.
Su respuesta pareció complacer a Potter: todo su rostro se iluminó antes de oscurecerse nuevamente.
"Bien", dijo. "Comenzaremos mañana".
Las semanas siguientes fueron las más emocionantes y estimulantes de la vida de Tom. Potter insistió en enseñarle temas muggles en la primera mitad del día; luego cenaban. Después de eso, Potter le habló de magia, horas y horas llenas de explicaciones, hechos y sugerencias. Nunca fue muy específico: por mucho que Tom le preguntara, Potter se negaba a enseñarle hechizos reales, alegando que aún no estaba listo, pero Tom confiaba en que con el tiempo lograría cambiar de opinión.
Los fundamentos teóricos de la magia eran fascinantes. La historia de la jerarquía de los magos lo era aún más.
—En el mundo mágico, muchos magos creen erróneamente que la sangre es un factor que determina el valor de una persona —estaba diciendo Potter, con los ojos oscuros y entrecerrados—. La sociedad se divide en nacidos de muggles, mestizos y sangre pura. Estos últimos se consideran miembros de la realeza y tratan a los demás como inferiores, pero en la mayoría de los casos no se diferencian de nadie. Al menos no de manera favorable.
—Entonces supongo que no eres de sangre pura —comentó Tom mordazmente y Potter lo miró entrecerrando los ojos.
—No —dijo con frialdad—. Soy mestizo. Y he pasado suficiente tiempo en el mundo mágico como para saber que la sangre no significa nada.
Era evidente que se trataba de un tema delicado, y no hizo más que reforzar la opinión de Tom de que Potter era parcial y, por lo tanto, poco fiable en ese aspecto.
"La sangre no puede carecer de importancia", dijo. "Hace dos días tú y yo estábamos hablando de genética. Los rasgos se pueden heredar".
"Rasgos, sí. Superioridad, no".
"Los hijos de padres enfermos suelen estar enfermos ellos mismos. Es lógico que los hijos de sangre pura tengan más magia."
—¡No! —Potter cerró el libro de golpe, frustrado—. Para empezar, los sangre pura no tienen más magia. Mírate a ti mismo. Tienes más magia y talento que la mayoría de los niños de tu edad. Incluso diría que eres el niño con más poder mágico que he visto en mi vida. ¿Te considerarías inferior solo porque no eres sangre pura?
Mágicamente potente. Potter creía que era mágicamente potente.
Potter pensaba que era especial, a pesar de todas sus charlas sobre la igualdad.
—Tal vez soy un sangre pura —dijo Tom con avidez. ¡Eso podría explicarlo todo! Esa podría ser la razón por la que era tan diferente de todos los demás, no solo porque tenía magia, sino porque era de la realeza incluso según los estándares mágicos. Si era así...
"Usted no."
Las palabras de Potter irrumpieron en sus pensamientos y Tom se tensó, mirándolo fijamente.
"¿Cómo lo sabes?"
Potter lo miraba de forma extraña, mitad simpática, mitad molesta.
—Tu apellido es Riddle —dijo—. La señora Cole dijo que pertenecía a tu padre. No hay Riddle entre los sangre pura. Podrías ser un hijo de muggles. Entonces, repito, ¿crees que eso te haría inferior?
—¡No! —Tom negó al instante, pero la decepción y la rabia ya libraban una guerra en su estómago, casi haciéndolo temblar de adrenalina y magia, tanta magia.
No podía ser un hijo de muggles. Se negaba a creerlo.
—Tom, la sangre no define a nadie.
—Lo dices como un auténtico mestizo —escupió, y Potter se atrevió a resoplar.
"Hace cinco minutos, no sabías nada sobre el estatus de sangre en el mundo mágico. ¿Por qué estás tan empecinado en creer en los estereotipos cuando ni siquiera investigaste este tema?"
—Porque tienes prejuicios. ¿Por qué debería confiar en tus palabras?
—Viví una vida. De donde vengo... —La voz de Potter se quebró de repente y se aclaró la garganta, recuperando palpablemente el control sobre sí mismo—. Había dos hombres muy poderosos. Y por poderosos quiero decir poderosos ... Todo el mundo mágico los veneraba, aunque de diferentes maneras. No había nadie que tuviera más magia o más conocimiento que ellos, y ambos eran mestizos.
Estas palabras calmaron el oscuro torrente que bramaba en su interior y, poco a poco, Tom empezó a volver al estado de calma.
Potter podía ser un tonto, pero era honesto. Esa era la percepción que Tom tenía de él. No mentiría sobre esos poderosos mestizos solo para quedar bien.
Como si percibiera su cambio de actitud, Potter se inclinó hacia delante y su rostro adquirió una expresión tan animada y vívida que Tom lo miró fascinado.
—Estaba en medio de la guerra de estos estereotipos —dijo Potter con urgencia—. Conocía a mucha gente. Mi mejor amiga, Hermione, es una nacida de muggles, y siempre ha sido la bruja más brillante que he conocido. Su conocimiento era tan vasto que muchos sangre pura no la soportaban por eso, sabiendo que nunca podrían rivalizar con ella, pero aun así la respetaban a pesar de sus creencias. Hermione hizo más por el mundo mágico que cualquiera de ellos y ellos lo sabían. Mi otro amigo, Ron... —Potter respiró profundamente, visiblemente tratando de calmarse—. Era un sangre pura. Era un hombre maravilloso, pero no era ni muy inteligente ni muy fuerte mágicamente. Era promedio. Como yo, un mestizo. Hermione era mejor que los dos.
Tom intentó darle sentido a todo lo que Potter acababa de decir y a todo lo que no había dicho. Después de varios intentos infructuosos, tuvo que admitir que estaba confundido.
Potter usaba diferentes tiempos verbales cuando hablaba de sus amigos. Ron era claramente el que había muerto y Hermione era su esposa, pero incluso con ella, Potter alternaba entre el pasado y el presente.
Otro misterio. Lo descubrirá eventualmente, una vez que se asegure de que Potter no lo va a enviar lejos. Porque a pesar de sus lecciones, a pesar de todo el tiempo que pasaron juntos, Potter todavía parecía tener conflictos con él. Se negaba a tocarlo incluso casualmente en la mayoría de los casos y había momentos en que Tom pensaba que se estaba obligando a estar en su compañía.
Potter no lo quería allí, no del todo. Era imposible explicar por qué se había molestado en ir con él en primer lugar si así era como se sentía, pero Tom no necesitaba saberlo.
Él se quedaría con Potter, sin importar lo que costara.
—¿Los magos pueden hablar con los animales? —preguntó en voz alta, cambiando de tema. Ya había una gran cantidad de información sobre el estado de sangre que debía tener en cuenta; era suficiente por hoy.
Potter se sobresaltó. Su rostro todavía estaba enrojecido y Tom lo absorbió, guardando la vista en su memoria.
Potter era fascinantemente emotivo. Interesante, ¿qué podía hacer Tom para excitarlo de la manera más eficiente?
—No —respondió Potter con retraso—. La mayoría no puede.
"¿La mayoría de ellos?" Los ojos de Tom se iluminaron.
Había mantenido en secreto su habilidad para hablar con serpientes, no porque quisiera protegerla, sino porque dudaba de que significara algo. Si la magia existía, entonces hablar con serpientes tenía que estar dentro de las cosas mágicas habituales, ¿no?
Pero si Potter dijera que la mayoría de los magos no podían hablar con los animales...
—Algunos pueden hablar con las serpientes —pronunció Potter con cuidado y Tom apenas pudo evitar saltar sobre él y sacudirlo hasta que le contó hasta el último detalle que sabía.
—¿Cuáles? ¡Dime! —ordenó, poniendo su magia en las dos últimas palabras.
El rubor de Potter se desvaneció. Su rostro se volvió frío, el brillo de sus ojos se atenuó y Tom se puso cauteloso de inmediato.
Durante estas últimas semanas, había llegado a muchas conclusiones sobre la personalidad de Potter.
Potter era bondadoso y emotivo, sí, pero cada vez que se cruzaban sus límites, se volvía frío. La primera percepción de Tom no estaba equivocada. Potter podía tolerar muchas cosas, incluso cosas que no le gustaban; la presencia de Tom era un buen ejemplo de ello. Pero tan pronto como se cruzaban sus límites, no había vuelta atrás. Se distanciaba, se cerraba en sí mismo, y Tom tenía que sonsacarle respuestas de una sola palabra durante un tiempo antes de que las cosas volvieran a la normalidad.
Intentó no pensar en lo que sucedería si un día cruzaba un límite particularmente importante.
—Ya es suficiente por hoy —le dijo Potter con frialdad—. Continuaremos en otro momento.
Tom lo vio irse, frustrado, ya pensando en cuánto tiempo tendría que gastar en llevar a Potter a un estado normal.
Potter nunca reaccionó a sus compulsiones, probablemente porque él mismo era un mago.
Pero un día… Un día, todo cambiaría.
Un día, Tom obtendría poder sobre él y lo usaría a la primera oportunidad.
Decorar la casa fue más divertido de lo que Tom esperaba. Pasaron horas comprando y discutiendo sobre el diseño de cada habitación y, con el tiempo, Potter volvió a simpatizar con él. Sin embargo, seguía intentando traer las cosas más feas a la casa.
—¡Esto no! —gritó Tom horrorizado al ver a Potter arrastrar una pesada estatua de un león en dirección a un vendedor—. ¡Devuélvela!
"Hará que la casa luzca más animada".
"¡Es horrible!"
"¡Es hogareño!"
—¡Eres un idiota! —gruñó Tom, y las palabras se le escaparon antes de que pudiera detenerlas. Luego se detuvo, presa del pánico, preguntándose si Potter se sentiría insultado.
Para su alivio, Potter rió libremente, abrazando más fuerte la estatua.
—No seas tan aburrida —la reprendió—. Puedes decorar tu espacio como mejor te parezca. Esto es para mi habitación.
"Tienes un gusto terrible."
—No lo compro porque se vea bien. Me recuerda a cosas de casa, así que vale la pena —dijo Potter, sonriendo de nuevo, y llegó hasta el vendedor. Tom lo miró con el ceño fruncido, aunque sus labios se torcían en una sonrisa de respuesta por voluntad propia.
Potter tenía una verdadera inclinación por coleccionar las cosas más horribles. Ya había un jarrón feo sobre su mesita de noche y se negaba a dejar que Tom lo tocara porque supuestamente se lo habían regalado sus amigos.
Sentimental. Otra cosa que podría usarse en su contra.
Potter finalmente compró la monstruosa figura de león y Tom, para demostrar la diferencia entre el buen gusto y el mal gusto, eligió una esbelta y elegante figura de serpiente. Potter evaluó su elección con expresión inescrutable antes de asentir levemente y pagar.
En general, Tom estaba satisfecho. Después de tres semanas, su casa parecía habitada, y ni siquiera las horribles elecciones de Potter arruinaron la impresión general. El rojo, el amarillo, el blanco y el verde eran los colores predominantes, y aunque Tom no estaba muy contento con las dos primeras combinaciones, tuvo que reconocer que hacían que la casa pareciera más luminosa.
Él tenía un hogar.
Todavía parecía demasiado bueno para ser verdad.
Potter empezó a bailar por la cocina. Cada vez que cocinaba, ya estuvieran ocupados en su juego o no, bailaba de un rincón a otro, y Tom no podía quitarle los ojos de encima, aunque le costaba decir si se sentía horrorizado, divertido o cautivado.
El hombre era completamente ridículo. No se sentía incómodo en absoluto: simplemente bailaba y, a veces, murmuraba algunas canciones en voz baja. Técnicamente, se suponía que eso lo distraería, facilitando la tarea de Tom de atemperar la comida, pero Potter tenía una sorprendente capacidad para notarlo todo.
Hasta ahora, Tom había añadido medio kilo de sal a los platos, había echado verduras con piel y había aumentado la temperatura del horno. Para su frustración, Potter lo pillaba cada vez; no solo lo pillaba, sino que además liquidaba hábilmente los resultados de sus esfuerzos.
Tom ganaría tarde o temprano, una vez que aprendiera más sobre cocina, pero Potter era un desafío, no había forma de negarlo. Luchar contra él era mucho más entretenido que acabar con otros huérfanos.
El tiempo que pasaron juntos fue agradable, pero Tom lo disfrutaría aún más si Potter fuera constante. No importaba cuántas cosas hicieran juntos, la actitud de Potter hacia él seguía siendo tan conflictiva como al principio y, poco a poco, eso comenzó a enojarlo.
Todavía no lo querían. Quizá no tan a menudo como al principio, pero aún así. Y Tom lo odiaba.
Potter ya se había ido y Tom se encontró parado en el umbral de su dormitorio, estudiando astutamente su contenido.
Nunca había estado realmente dentro. Había visto la terrible estatua, el feo jarrón y las llamativas cortinas con las que Potter se rodeaba, pero no tenía idea de qué más había allí.
Entró con cuidado y respiró profundamente. La habitación olía a Potter: serrín, algunas especias delicadas de las horas que había pasado cocinando y algo más, suave y dulce.
La casa estaba en silencio, así que Tom fue al armario, lo abrió y miró dentro.
El olor de Potter era aún más fuerte allí. Como era de esperar, poseía muy pocas prendas de vestir: la colección de Tom superaba a la suya en muchas ocasiones. Todas eran sencillas y sombrías, pero Tom las inspeccionó detenidamente, tratando de percibir... algo. No estaba seguro de qué.
Para su decepción, allí no había nada que mereciera su atención. Aparte de ropa, Potter tenía pocas cosas personales: varios libros, un jarrón y tres fotografías en movimiento. Tom las recogió y estudió a las personas que allí se mostraban.
Era fascinante tener en sus manos un objeto tan obviamente mágico. Ver cómo la gente allí se movía, reía y lo miraba con recelo, como si supieran cosas que él desconocía.
La pareja de la primera foto debe ser los padres de Potter, considerando su parecido físico. ¿Estaban muertos? Si eran magos, ¿por qué Potter dijo que creció sin saber nada de magia?
La segunda fotografía retrataba a un grupo de personas y la tercera era en color y mostraba a un hombre pelirrojo y una mujer joven.
Probablemente eran amigos de Potter. ¿Entonces el pelirrojo era un sangre pura? Al mirarlo, Tom tuvo que reconocer que Potter tenía razón. No había absolutamente nada especial en él; de hecho, parecía un completo idiota.
Tom guardó las fotos con una mueca y se concentró en el jarrón. De cerca, parecía aún más horrible de lo que había pensado al principio. Parecía hecho a mano, con líneas horribles y retorcidas que decoraban sus lados rojos y dorados. Había una inscripción, pero la escritura era tan mala que era imposible descifrar lo que decía.
Potter no entregó su afecto libremente. ¿Qué podrían hacer sus supuestos amigos para merecerlo?
Tom apretó el jarrón con más fuerza. Luego, alargó la mano para devolverlo a su sitio, pero de repente, la presión disminuyó y el jarrón se le resbaló de las manos. Tom, sorprendido, vio cómo caía al suelo y se hacía añicos, perdiendo todo rastro de su forma anterior.
Por un momento, se quedó paralizado, incapaz de creer que pudiera ser tan torpe. Poco a poco, el hielo de la conmoción comenzó a derretirse y se convirtió en pánico, y sin pensarlo, Tom cayó de rodillas, con las manos flotando inútilmente sobre los pedazos rotos.
No podía controlarse. El único pensamiento que lo palpitaba y lo cegaba era: " Esto podría ser un límite difícil. Potter no le perdonaría que rompiera una de las pocas cosas que le quedaban de sus amigos".
Tom intentó imaginar que le ordenaran hacer las maletas y lo enviaran al orfanato, con todos aquellos que estaban seguros de que fracasaría. Que lo privaran de nuevo del conocimiento mágico, que perdiera su casa, sus cosas, a su Potter.
El terror lo inundó, le recorrió la columna vertebral y Tom intentó concentrarse, pegar las piezas con su magia. Potter había dicho que era fuerte, así que tenía que ser capaz de arreglarlo; debía arreglarlo , ahora mismo, antes de que Potter lo viera...
Tom no podía decir cuánto tiempo había pasado. Siguió intentando concentrar su energía en arreglar el jarrón, pero nada funcionaba. Estaba fracasando. Estaba fracasando . Le temblaban las manos, la piel le sangraba en algunas partes y, por primera vez en su vida, sintió su edad.
No había nada que pudiera hacer. Nada.
Desesperado, levantó la vista en un momento dado y vio a Potter mirándolo fijamente, con una expresión de incredulidad y asombro en su rostro. Una ola de resignación y frialdad lo invadió y Tom se enderezó lentamente, preparando una respuesta mordaz a cualquier desdén que escuchara.
Potter siguió mirándolo y Tom vio claramente el momento en que algo en él se rompió. En varios pasos, Potter cruzó la distancia que los separaba y lo abrazó, envolviéndolo con sus manos con fuerza.
Tom no podía moverse. Su cerebro sufrió un cortocircuito y cada réplica, cada insulto que su mente había preparado se disolvió, dejando tras sí capas de confusión.
Potter lo abrazaba, lo sostenía voluntariamente.
¿Por qué lo estaba sujetando? No tenía sentido. Tom había roto su jarrón. Potter casi nunca iniciaba el contacto, así que ¿por qué decidiría hacerlo ahora?
—Está bien —murmuró Potter, y Tom se estremeció por el calor de su aliento que se sentía tan vivo contra su cabello—. Es solo un jarrón. Puedo arreglarlo yo mismo, pero incluso si no pudiera, no significaría nada. Tú eres... tú eres más importante.
Tom escuchó, absorbiendo cada palabra, sintiendo cómo se arraigaban en algún lugar profundo dentro de él.
—No voy a renunciar a ti —añadió Potter—. Pase lo que pase.
Tom escuchó.
Él recordó.
