Rose rentra chez elle épuisée. Toute la journée, elle avait examiné les dessins de l'artiste et sa signature. Il n'y avait pas de doute, ce style était le sien, et sa signature aussi.
Il était impossible qu'un artiste ait le même nom, le même style et la même signature.
Elle se coucha sur son lit, ses yeux fixaient un point noir sur le plafond blanc de sa chambre. Ce point grandit, et se transforma petit à petit en l'un de ces dessins qu'elle avait admiré tout le jour durant. Celui-ci représentait une femme portant un long manteau de hermine blanche et un petit bonnet de la même couleur, surmonté d'une plume de héron. Son air était triste, presque mélancolique.
Elle ferma les yeux pour chassé cette image, mais celle d'un autre dessin prit bientôt sa place. Un autre qui lui apparaissait avec une précision troublante. Elle se laissa envahir par cette image qui la représentait dans l'un des moments les plus poignants de toute sa vie. Celui où elle s'"était révélé corps et âme à celui qu'elle avait aimé, qu'elle aimait et qu'elle aimerait toute sa vie.
"Jack, dit-elle dans un murmure avant de plonger dans les bras de Morphée.
Cette nuit là, son sommeil fut tranquille et apaisé.