Quand la société sorcière parlait de duel ou de bataille, les gens s'imaginaient immédiatement un échange limité à des sorts, où les participants demeuraient relativement statiques. Pour avoir participé au club de duel de Poudlard dans ses années d'étude, et pour avoir aussitôt après plongé dans la guerre contre le Sombre Idiot qui n'hésitait pas à jeter le manuel des règles par la fenêtre une fois le feu mis aux pages s'il pensait que ça lui gagnerait le plus maigre avantage, Sirius savait que la réalité de la chose était nettement plus dynamique et remuante.

Simple logique: pourquoi gaspiller son énergie et son souffle à ériger un charme du Bouclier quand vous pouviez plonger derrière un mur, ou bêtement sauter sur le côté ? Pourquoi ne pas déloger une brique dans le mur afin de la faire tomber sur la tête de votre adversaire ? Le combattant intelligent était celui capable de trouver des opportunités dans son environnement et de les exploiter sans hésitation.

Cette dernière phrase avait été l'un des refrains favoris de Cassiopeia Black, ou tante Cassie comme la jeune génération Black l'avait le plus souvent appelée. Pour la plupart des gens, elle avait été Madame Black – en dépit de ne jamais avoir trouvé d'homme assez imbécile ou masochiste pour s'enchaîner à elle grâce aux liens matrimoniaux jusqu'à ce que la mort, très probablement un meurtre commis sous le coup du désespoir, ne les sépare – et pour ceux obligés de souffrir sa présence faute de bon prétexte pour s'enfuir à l'autre bout de l'Europe, elle avait été la folle furieuse sadique à cause de son sens de l'humour abjectement déplorable et de son penchant pour vous jeter des maléfices bien humiliants.

Deux caractéristiques lui ayant permis de devenir une sommité dans le circuit des duels en Europe, et ayant poussé le patriarche Black à lui demander d'instruire la jeune génération Black dans les arts du combat, au moins assez pour gagner le bon sens d'esquiver instinctivement et la paranoïa de se méfier de n'importe quel sort, y compris le plus inoffensif.

Tante Cassie avait été créative, vraiment. Un charme pour remplir un vase d'eau savonneuse afin de le nettoyer, utile pour le ménage… et un cauchemar quand vous remplaciez le vase par des poumons humains, les deux étaient creux, n'est-ce pas ? La pauvre Narcissa avait frôlé la visite à Sainte Mangouste, et en dépit des attentions constantes des elfes de maison, était restée clouée au lit pendant une semaine et demie.

Tante Cassie avait été créative et impitoyable. Bellatrix l'avait adorée, et avait tiré une extrême jouissance de mettre ses leçons en pratique sur les membres de l'Ordre du Phénix quand leurs chemins se croisaient, sur d'innocents passants Moldus et magiques sinon.

Qu'aurait pensé Tante Cassie de Bellatrix ? Vu que la vieille dame s'était éteinte vers le début de l'année 2012, Sirius n'aurait jamais l'occasion de lui poser la question. À moins qu'il ne sollicite une faveur de Locke, et il refusait d'en arriver là, en partie parce que frayer avec la déesse continuait de lui rebuter, en partie parce que la nécromancie ne se pratiquait plus pour d'excellentes raisons. Que les morts reposent en paix et ne viennent plus troubler les vivants, le monde s'en porterait à merveille.

À la place, l'Animagus chien serait reconnaissant pour le nombre de fois où les conseils et les réflexes acquis après plusieurs séances d'entraînement avaient pris le dessus, lui sauvant la mise un minimum de cinq reprises. Il ignorait le montant exact, un combat n'était généralement pas le type d'affaire qui permettait de faire une pause pour récapituler le déroulé des évènements et les graver dans sa mémoire pour les réciter parfaitement un mois après.

Et aujourd'hui encore, ces conseils et ces réflexes prouvaient leur valeur, alors que Sirius se remettait encore d'un séjour prolongé à Azkaban, ne pouvait pas tirer sa baguette et devait compter sur une arme blanche à la place, et affrontait une troupe de mercenaires elfiques désireux de lui fendre la peau du ventre, de la pomme d'Adam jusqu'aux valseuses. Oui, quand ce chambard finirait, songea fugacement le sorcier brun alors qu'il réussissait à tordre le poignet d'un elfe pour lui faire lâcher son étrange arme cracheuse d'énergie corrompue, la lui retourner sous le menton à la jonction du masque et de l'armure et d'appuyer sur la détente pour créer un beau trou dans la chair, il allait se rendre à l'église la plus proche et allumer une bonne dizaine de cierges à l'intention de Cassiopeia, la terreur des duellistes Européens.

Bon, la chance jouait vraisemblablement un rôle non négligeable, les elfes ne s'attendaient pas à ce qu'une horde de Midgardiens se jette dans leurs pattes pour leur bloquer le chemin, imaginez donc les souris de votre maison s'organiser en comité révolutionnaire pour renverser la tyrannie humaine, ou votre gros orteil gauche déclarant la grève et vous réduisant à trébucher à chaque pas.

Aussi, ils étaient vraisemblablement un brin distrait par le spectacle de Locke et de leur patron – Malekith le Maudit, dans le style prétentieux c'était presque aussi ridicule que le grandiloquent Lord Voldemort mais on n'attendait pas d'êtres au-delà de cette planète qu'ils fassent preuve de goût dans leurs épithètes, privilège de l'exotisme – en train de déployer tous les stratagèmes possibles et imaginables, plus quelques uns ne l'étant pas pour qui était un misérable mortel, ou n'avait pas accès à un phénoménal pouvoir cosmique suppliant d'être utilisé sans vergogne, pour s'arracher copieusement les yeux et pourquoi pas le restant de la tête pendant qu'ils y étaient.

Forcément, Locke jouait sur la défensive, elle ne voulait pas provoquer l'effondrement de la Réalité tandis que Malekith n'était pas retenu par ce scrupule précis, mais elle compensait par sa rapidité et surtout, elle s'efforçait de cogner aussi sauvagement que le Hulk. Bon, elle n'y parvenait pas, le Géant Vert monopolisait la catégorie ultra-poids lourd dans minimum huit galaxies, mais elle fournissait un effort louable. Et si elle tirait le masque de Malekith sur ses yeux, ou lui enfonçait son poing dans la gorge, alors le bougre était trop occupé par son inconfort physique pour se servir de la lueur écarlate dansant vivement le long de ses artères.

Et si elle parvenait à tenir bon assez longtemps pour que la Convergence commence à se dissiper avant que le rituel ne puisse être tenu, alors, alors…

Combien de temps encore ? Difficile d'évaluer la durée d'un combat, une seconde durait des heures voire une vie entière, la perception de la durée s'en retrouvait magistralement faussée et quand la poussière retombait enfin, seule la brûlure de vos muscles et de vos tendons indiquait que vous aviez fourni un effort brutal, pas un effort prolongé, et vous restiez incrédule alors que vous appreniez que huit minutes à peine avaient fait la différence entre la survie et la tombe.

Combien de temps encore ? Si seulement Locke tenait bon, si elle pouvait réaliser un miracle comme la déesse qu'elle était en campant sur ses positions assez longtemps pour une existence entière, pour des myriades d'existence, alors…

Mais une décharge d'énergie rougeoya et Locke s'écroula lourdement par terre dans un hoquet pour ne pas se relever, assommée – faites qu'elle soit juste assommée – et Malekith se redressa dédaigneusement pour se diriger en-dessous des portails brillant dans le ciel…

Une minute, c'était quoi cet éclat doré qui venait de jaillir de l'un des portails ?

Doré. Le Royaume d'Or ? Asgard !

La cavalerie venait d'arriver.