Hermione se despertó con la inmediata sensación de haber olvidado algo. ¿Era un sueño? ¿No había dado de comer a Crookshanks?

Se levantó de la cama y fue a lavarse los dientes, cavilando sobre lo que la atormentaba. Cuando terminó, se dio cuenta de que el segundo cepillo de dientes que había junto al lavabo estaba húmedo. Malfoy ya debía de estar despierto. Antes de salir del lavabo, un objeto brillante llamó su atención.

Miró hacia abajo y vio la lata de pomada que le había dado a Malfoy para los moratones.

A Hermione le pareció raro.

Sus moretones habían desaparecido casi por completo el día anterior, incluso los de su pelea con Ron. La curación mágica era rápida y a Hermione se le daba bastante bien. Se puso la bata y se dirigió a la cocina, preguntándose si se le habría escapado algún golpe.

—Buenos días, Granger. —Ella saltó.

—¡Malfoy! —Estaba sentado a la mesa, con una taza de té en la mano. Delante de él había un plato de tostadas quemadas, aun ligeramente humeantes. A ella le habría sorprendido el hecho de que él se preparara el desayuno como fuera, pero fue su cara magullada e hinchada lo que la hizo detenerse. Algunas partes parecían estar empezando a curarse mínimamente.

—Intenté hacer tostadas. ¿Has maldecido la tostadora para que carbonice todo lo que toco? Esa explicación me parece más acertada que el hecho de que se me dé mal. —Mientras hablaba, la hinchazón de su mandíbula hacía que su boca se moviera de forma irregular.

—¿Qué te ha pasado en la cara? —Ella dio unos pasos hacia delante y le tendió la mano, pero él retrocedió rápidamente. Ella se llevó la mano a un lado y se sentó, metiendo las extremidades ofensivas bajo las piernas—. Malfoy, ¿qué ha pasado?

—Me caí de la bicicleta.

—Sé que te caíste de la bicicleta, yo estaba, de hecho, allí. Sin embargo, no te vi caerte tan fuerte como para justificar tu estado actual.

Suspiró y cogió una tostada. Al cogerla, Hermione se dio cuenta de que tenía los nudillos descoloridos.

—Anoche di otro paseo en bicicleta.

Hermione cayó en la cuenta. Los pasos, el extraño sonido, todo volvió a su mente en un instante. El corazón empezó a bombearle en el pecho y sintió la familiar sensación de adrenalina.

¿Cómo se le había pasado? Normalmente estaba muy atenta, un vestigio de la guerra. Se enorgullecía de ser consciente de su entorno. De no dejarse atrapar nunca más.

—¿Saliste anoche?

—¿No puedo? ¿Soy un prisionero aquí? —Malfoy la miró.

No habían establecido ninguna regla básica y, aunque lo hubieran hecho, Hermione no estaba segura de que él se dejara confinar una vez más después de sus años en arresto domiciliario y luego en Azkaban.

—Por supuesto que no eres un prisionero, pero no estoy segura de que debas salir solo. ¿A dónde has ido? —Intentaba calmar sus nervios sirviéndose una taza de té. Miró la tostada quemada y cogió una rebanada que parecía la menos afectada.

—Solo a dar una vuelta. Necesitaba despejarme después de... Solo necesitaba despejarme. Tomar un poco de aire.

—Está muy oscuro ahí fuera por la noche, Malfoy. Es muy peligroso.

Asintió con la cabeza.

—Sí, bastante. Resulta que vivir en una oscura celda de prisión no te prepara para navegar por caminos rurales muggles a la luz de la luna. De ahí mi estado actual. —Señaló su cara dolorida.

Hermione volvió a mirarle la mano amoratada. Algo le parecía... raro. No sabía qué era exactamente.

—¿Qué, Granger?

Continuó evaluando sus heridas.

—Debe haber sido todo un accidente de bicicleta.

—Así fue. Choqué contra una roca, me desvié hacia una zanja y salí volando por encima del manillar de la maldita cosa. Aterricé de bruces. El manillar también me dio en las costillas y me dejó sin aire. Tu bicicleta podría estar un poco peor que antes. Yo... puede que me haya desahogado con ella. Podemos añadirlo a la cuenta de gastos.

Sacudió la mano hinchada.

—Resulta que soy una mierda dando puñetazos. Nunca pensé que tendría que pelear con los puños. Para qué hacerlo si tengo una varita a mano. —Volvió a mirar a Hermione.

Ella suspiró.

—Déjame ver tu mano. —Se la tendió con la palma hacia arriba. Los dedos estaban morados, el nudillo del pulgar de un rojo furioso.

—Golpeaste la bicicleta con el pulgar en el puño, ¿no?

—Puede que lo haya hecho. —Frunció los labios.

Ella frunció el ceño.

—Bueno, además de hacerte daño en tu estúpido paseo te has roto el pulgar por ser malo peleando. Pulgar fuera la próxima vez que quieras desfigurar mi propiedad. —Le curó la cara y la mano—. ¿Ahora qué más te duele? —Se levantó tímidamente la camisa, enseñando un moratón floreciente.

—¿Eso fue por darte con el manillar? —preguntó escéptica.

—Puede... que fuera bastante rápido. La bicicleta se atascó en la cuneta y se paró bruscamente. La golpeé con fuerza al pasar por encima.

Le curó las costillas, untando la Esencia Murtlap con una mano más firme de lo necesario.

—¿La Esencia de Díctamo no curaría los hematomas casi de inmediato?

—Sí, pero también es bastante más cara. Creo que puedes soportar la incomodidad. Después de todo fueron tus acciones idiotas las que se las ganaron.

Le dio un último y fuerte manotazo a la franela cubierta de Murtlap, haciéndole estremecerse.

—Ya está. Estás curado. Un esfuerzo agotador, si te soy sincera. —Tiró el paño sobre la mesa y se llevó el té al salón. No tenía ganas de ver su estúpida cara curada.

Se revolvió en su ira, quemándose la lengua con el líquido caliente. Malfoy entró arrastrando los pies lentamente. Se paró vacilante junto al sofá en el que ella estaba sentada, pero se lo pensó mejor y eligió el sillón. Hermione se negó a mirarle.

Estaba muy enfadada. Enfadada consigo misma por no estar alerta, por no pensar en lo fácil que era para Malfoy salir de la maldita casa. Estaba siendo imprudente.

Estaba enfadada con Malfoy por ser tan indiferente con su seguridad. Ella había luchado por su vida, había renunciado a tanto por ella y él estaba siendo descuidado.

Estaba enfadada con Harry por tener razón sobre su temeridad en todo este plan. No estaba preparada para nada de esto.

Hermione odiaba equivocarse.

—Mira, Granger, siento lo de la bicicleta, ¿vale?

—No me importa la bici. Me importa que seas un imbécil. Primero con Ron, ahora con tu salida a medianoche. Soy responsable de ti. Soy responsable de tus acciones. Me sacrifiqué por tu vida y la estás tirando por la borda, —dijo con mofa.

—Entiendo que diste mucho para que yo saliera de Azkaban pero, por favor, recuerda que yo no te lo pedí. Te lo agradezco, pero que hayas decidido emprender una cruzada en mi nombre no significa que vaya a vivir en una burbuja para tranquilizar tu conciencia. —Apretó con fuerza el reposabrazos.

Hermione seguía mirándose los pies que descansaban sobre la mesita.

—Siento que tengas que seguir curándome. Si vuelvo a hacerme daño, haré lo posible por no necesitar tus habilidades ganadas en batalla.

Hermione permaneció en silencio, negándose a atenuar su vejación. Era un fuego que ardía en su pecho. Sabía que lo que él decía no era descabellado. Ella no lo había salvado para controlar su vida o sus acciones, solo quería que tuviera un sano respeto por su mortalidad.

Y eso la cabreó.

—Solo necesitaba salir. —Continuó hablando ante su silencio—. Recibimos esa carta y ambos sabemos lo que significa. Me van a llevar de vuelta. De vuelta a esa celda sin ventanas. Estaba en mi habitación y de repente sentí que las paredes me oprimían. Intenté caminar por la cocina, pero incluso así me sentía demasiado encerrado. No podía respirar. Solo quería salir al jardín, sentir el suelo, ver el cielo y convencerme de que no había vuelto a aquella pesadilla húmeda. Me sentía tan... enfadado y aterrorizado. Y lo único que quería era montar en mi escoba y entonces vi la bicicleta, la cogí y empecé a pedalear. Resulta que estar más cerca de la luna hace que volar de noche sea más fácil. No podía ver, pero simplemente... avanzaba. Y entonces... bueno, ya sabes el resto. —Estaba recorriendo las costuras del sillón de cuero.

Se veía patético.

Hermione siempre lo había considerado así durante su juventud. Por la forma en que había degradado a los demás para engrandecerse, por la forma en que se jactaba de su nombre y su dinero, por la forma en que la acosaba cuando ella le ganaba en la escuela. Sin embargo, esta era la primera vez que parecía realmente miserable. La cabeza colgando, las rodillas rebotando, demasiado asustado para mirarla a los ojos.

Esta nueva versión reducida de Malfoy que admitía sentimientos la dejaba indefensa. Había puesto su dolor y sus miedos a sus pies y no le había pedido nada a cambio más que su comprensión. No le había pedido que le salvara la vida. Ni siquiera le había pedido que lo curara. Ella lo había hecho por su cuenta cada vez.

Hermione sintió un ramalazo de culpabilidad.

Había desconfiado y se había enfadado mucho al verle la cara golpeada. Ahora se sentía... mal. Suspiró.

—Bien. Pero avísame cuando te vayas, ¿vale? Estoy intentando confiar moderadamente en ti, pero no lo desperdicies, por favor.

—¿Eso significa que me perdonas? Debo admitir que estaba un poco preocupado cuando me diste consejos de boxeo. —Hizo una mueca.

Ella le dirigió una mirada exasperada, pero su sonrisa traviesa se desvaneció ligeramente.

—Ahora que esa desagradable situación ha terminado, por desgracia tengo que presentar un nuevo asunto desagradable.

Le tendió una carta. A Hermione empezaba a molestarle esa forma de comunicación.

—Es de mi madre.

De alguna manera, no lo había visto venir ni por asomo.

—¿Qué quiere? —Su voz era baja.

—Parece que su único heredero e hijo escapando por poco del Beso y casándose en la misma semana es digno de carta. Envió esta invitación ayer por la mañana mientras te preparabas para ir al pueblo. —Era un papel grueso con una preciosa letra en el anverso—. Quería celebrar mis nupcias.

Hermione no pasó por alto que en el sobre solo estaba escrito su nombre.

—¿Por qué me lo dices a mí? Está dirigida a ti. —Intentó que su voz no sonara demasiado amarga. No podía importarle menos una ermitaña Sangre pura.

—No respondí. Fuimos a aprender a montar en bicicleta y luego Theo nos bombardeó. —Levantó una nueva carta, esta dirigida al señor y la señora Malfoy—. Al parecer mi madre lo tomó como que yo reaccionaba a la invitación en solitario como un desaire. Ahora ha solicitado la presencia de ambos para la cena.

Hermione sintió que se le caía el estómago a los pies. Narcissa Malfoy residía ahora en la mansión. Cualquier cena se celebraría en aquella finca maldita. Se frotó el antebrazo a través de la túnica. Los ojos de Malfoy siguieron el movimiento.

—No tienes que ir. Nunca imaginé que lo harías. Puedo decirle que no te encuentras bien. También podría simplemente decirle la verdad, que nos casamos por la simple razón de mantener mi alma firmemente dentro de mi cuerpo y que el matrimonio es una farsa. Lo había planeado de todos modos. No tienes que... forzarte. No estoy seguro de que asistir sea una buena idea. Madre es... fiel a sus tradiciones.

Hermione sintió el escozor del rechazo. Por supuesto que él no había querido que ella fuera. Tal vez ya no creía que todos los nacidos de muggles merecieran ser masacrados, pero eso no significaba que quisiera presentar a su mujer nacida de muggles a su madre "tradicional". Dios, Hermione odiaba esa palabra. Se utilizaba tan a menudo para sustituir a intolerante. Las leyes se rechazaban por ser demasiado "progresistas", Hermione destacaba a pesar de su falta de "educación tradicional", todo era basura.

¿Cómo se atrevían Malfoy y su intolerante madre a apartarla de su propia cena de celebración? No importaba que no le gustara mucho la compañía, que la mansión aún le provocara pesadillas y que la propia boda aún le erizara los pelos, Hermione se iría al infierno antes de permitir que Narcissa Malfoy la hiciera sentir menos entonces.

—Iré.

Malfoy la miró boquiabierto.

—No creo que...

—¿Cuándo?

—Esta noche. 18:30. —Parecía indeciso.

Maldita sea. No esperaba que fuera tan pronto.

—Perfecto, estaré lista. —Se llevó el té a su habitación. Si iba a entrar en pánico lo haría a puerta cerrada.

—

A las 18:20, Hermione salió de su dormitorio. Volvió a ponerse la túnica de verano. Hermione había pensado en ponerse unos pantalones vaqueros cortos y una camisa raída para escandalizar la delicada sensibilidad de su anfitriona, pero desechó rápidamente la idea. Había aprendido el valor de vestirse para la ocasión. Ponerse una armadura antes de la batalla podía marcar la diferencia. Llevaba el pelo elegantemente recogido en un moño en la base de la cabeza y se había aplicado a la perfección sus amuletos de belleza. Ya no era una chica con rodillas nudosas a la que despreciaban en casa de Madam Malkin, ni una víctima. Era Hermione Granger, una mujer que se había ganado su lugar en aquella mesa.

Malfoy esperaba junto al Flu. Tippi había traído el vestuario que Theo le había prometido, con más opciones además de pantalones de chándal y camisetas de algodón. La comodidad fue sustituida por un traje de corte ajustado. El material rellenaba bien su figura, dándole un aspecto más sólido. El cuello le rozaba la parte inferior del tatuaje del cuello. El contraste del fino material con el cruel grabado era casi sorprendente. El hematoma facial se había desvanecido aún más durante el día y ahora solo quedaba una tenue sombra amarilla, visible solo si se buscaba. Se mantuvo erguido, con las manos entrelazadas a la espalda.

Se parecía más que nunca al Malfoy que ella había esperado. Atrás había quedado el hombre que lloraba mientras acariciaba a un gato o reía mientras montaba en bicicleta o describía un ataque de pánico mientras hurgaba en su sillón.

—¿Estás lista para irnos?

No, la verdad es que no. No estaba segura de estar preparada para enfrentarse a una parte de su pasado que se había resignado a ignorar.

Asintió con la cabeza.

Entraron en el Flu y se fueron.

—

Cuando Hermione salió de la enorme chimenea, no pudo evitar sentir que había retrocedido en el tiempo. Después de haber utilizado un giratiempo en tercer curso, sabía muy bien que había participado en un acontecimiento dos veces, solo que ahora la experiencia no le parecía mágica. Los suelos revisados tenían el mismo aspecto que recordaba. Se preguntó brevemente si se sentirían igual bajo su espalda. Hermione sacudió rápidamente la cabeza, recordándose a sí misma que esta vez era una invitada. No una prisionera.

Su corazón y su estómago no estaban de acuerdo.

Como solo había estado en la Mansión Malfoy de noche, Hermione no esperaba que hubiera tanta luz. La habitación en la que entraron era más grande que la anterior. Las paredes tenían grandes ventanas de cristal. Casi le daba la impresión de estar en el exterior. Hermione recordó el momento en que Malfoy había apoyado las manos en su pequeña ventana, el asombro que había sentido al contemplar el cielo. Se había criado a la luz del sol y luego había sido arrojado a la oscuridad.

—La señora espera en el comedor. —Una pequeña elfina doméstica de aspecto anciano inclinó su diminuta cabeza. Llevaba un pequeño vestido con bordes acampanados.

—Gracias, Pimsey.

La elfina miró a Malfoy, con sus grandes ojos llenos de lágrimas.

—Oh, amo Draco. Me alegra mucho verte bien. —La pequeña criatura le dio una palmadita en la rodilla y luego desapareció en una ráfaga.

Hermione se quedó sin habla. Había visto cómo Dobby se encogía de miedo ante la mención de Lucius, había visto las quemaduras y los vendajes. Tal vez no había esperado que Malfoy le diera una patada al elfo nada más llegar, pero eso se ajustaba más a la realidad que lo que acababa de presenciar.

No pareció darse cuenta de que ella estaba boquiabierta y empezó a caminar por la habitación. Se detuvo brevemente para mirarla.

—Por aquí. —Y volvió a ponerse en marcha.

Sus zapatos sonaron en la mansión, que estaba más adornada que la de Theo. Los toques dorados brillaban sobre la piedra blanca del vestíbulo. Encima, elaborados frescos representaban las constelaciones y el cosmos. Hermione recordó la conversación que habían mantenido en la cocina sobre las cámaras de Gringotts (en plural) y se dio cuenta de lo tonta que había sido al preguntarle por el estado de su cuenta. Era el tipo de riqueza que nunca se podía gastar del todo. Estaba escondida en los suelos, los techos y las paredes. Era riqueza hasta los cimientos.

Oh Dios, ¿en qué se había metido?

Malfoy los condujo a un gran comedor. Había más ventanas por las que entraba el sol y un gran fuego ardía al frente de la mesa. Incluso en verano la casa era confortable, un testimonio de la perfección de los encantos refrescantes que solían tener las fincas antiguas. Preciosos jarrones llenos de peonías y espuelas de caballero descansaban sobre mesas lacadas adosadas a las paredes. La larga mesa de comedor estaba decorada con exquisita vajilla y copas de cristal, y en el centro se alzaban candelabros de plata con velas blancas cónicas.

—Draco. —La palabra fue soltada en la cola de un grito ahogado.

Narcissa Malfoy era preciosa.

Hermione lo había aceptado de niña, cuando vio por primera vez a aquella mujer alta y regia. Incluso recordaba haberse preguntado si una mujer tan preciosa la vería morir. Hermione se dio cuenta de que Malfoy se parecía a su madre, con su largo pelo rubio como la seda y sus rasgos afilados. Había heredado los ojos y la sonrisa burlona de Lucius, pero pocos rasgos de su padre. Narcissa permanecía erguida, con la túnica de seda de color blanquecino cubriéndole el cuerpo.

Hermione dio gracias al cielo por no haberse puesto los pantalones cortos.

—Madre.

Malfoy se paró vacilante junto a Hermione, como si no estuviera seguro de cómo manejar el hecho de ver a su propia madre. Una situación peculiar que Hermione había contemplado muchas veces en los últimos cinco años.

No corrieron el uno hacia el otro ni se abrazaron. Se limitaron a mirarse fijamente, observando los pequeños detalles del otro.

La mujer salió de su asombro momentáneo y se puso rápidamente en el papel de señora de la casa.

—Y Srta. Granger, bienvenida. Espero que no le importe que no me refiera a usted como Sra. Malfoy. Es terrible que le recuerden a una su edad. —La forma en que lo dijo fue bastante agradable, pero la breve mirada de desdén no lo fue.

—Por supuesto. Solo que prefiero Hermione. —Narcissa sonrió cordialmente y les indicó que se sentaran. Una vez sentados apareció otro elfo doméstico con una diminuta camisa de lino, sirviendo una sopa de puerros bien fría. Hermione agradeció las visitas a la tía Agatha, que se consideraba de alta cuna debido a que su marido tenía un parentesco lejano con la monarquía, que le había enseñado cuál de las muchas cuberterías debía utilizar.

—Imagina mi sorpresa cuando vi la portada de El Profeta informándome de que no habías recibido el Beso y que, en cambio, te habías casado. —Su labio se curvó ligeramente ante la mención del matrimonio.

—Lamento que te hayas enterado así, Madre. El Ministerio estaba muy decidido a mantener el asunto oculto. —Hablaba como si leyera un guion.

—Bueno, si me hubieras permitido asistir al Beso tal vez no habría necesitado que me informaran. —Hermione se sorprendió de lo agradable que sonaba mientras reprendía a su hijo. Al igual que su Draco, comía en silencio y ordenadamente.

—Te pido disculpas, Madre. Ya sabes cómo puede ser el Ministerio. No sabía que no te permitirían asistir. —La mentira resbaló de sus labios tan fácilmente. No había nada que lo delatara en sus rasgos o gestos.

Si a Hermione no le hubieran contado una historia diferente, habría creído la falsedad fácilmente. Recordaba cómo se movía cuando se ponía nervioso. Ahora no había nada de eso. Se sentó derecho en la silla, con los hombros hacia atrás, y se llevó cuidadosamente la sopa fría a la boca. No dijo nada hasta que sacaron la ensalada.

—Hermione, me gustaría expresarte formalmente mi gratitud por salvar a mi hijo. Me disculpo por haber tardado tanto en expresarlo. Estaba un poco conmocionada cuando llegasteis.

Hermione dejó caer un trozo de lechuga al detenerse su tenedor. La mujer no le había parecido sorprendida, pero ignoró el pensamiento.

—Oh. Bueno, de nada.

—Debo admitir que la naturaleza de la ley fue bastante... inesperada.

Hermione no sabía qué más decir. ¿Siento haber mancillado tu inmaculado linaje?

—No tenía ni idea de que estuvierais tan... involucrados. —Narcissa aspiró la palabra como si oliera desagradablemente—. Me sorprendí cuando me enteré de que la joven Hermione Granger había profesado su amor ante todo el Wizengamot.

Hermione enrojeció.

—Libertades artísticas del Profeta, se lo puedo asegurar.

Narcissa ignoró su comentario.

—Creía que estaba más al tanto de las... aventuras de mi hijo. ¿Hace tiempo que esto ocurre?

Hermione ya estaba harta.

—Lo siento, señora Malfoy, pero la han informado mal. No tenemos ningún tipo de relación más que un acuerdo legal con el único propósito de salvar la vida de Mal... Draco. Solo me propuse salvarle del Beso. No ha habido ninguna aventura.

Miró rápidamente a Malfoy, que seguía comiendo la ensalada. Parecía decidido a ignorar todo lo que no fuera la comida de su plato. Hermione esperaba que la vomitara.

—Oh, ya veo. —Hermione notó cómo la mujer parecía animarse—. Eso sí que ha quedado fuera de los papeles. Fue presentado como un amor joven que sobrevivió contra todo pronóstico a la guerra y luego condujo a la libertad de Draco. Realmente conmovedor.

—No, no fue así, para nada. Me informé de la ley cuando buscaba una forma de impedir que se produjera el Beso. Fue la única opción que encontré. Sabía cuál era el objetivo del Wizengamot y no estaba de acuerdo con su deliberación cerrada.

—Es maravilloso que conozcas nuestras leyes. Debe ser útil en ese trabajito tuyo. Tienes un historial de defender a los que no tienen voz. Por experiencia personal, estoy segura.

Hermione sonrió finamente ante el desaire pasajero. Malfoy se había quedado helado un momento, pero reanudó la comida en silencio. No esperaba que la defendiera ante su madre, pero tampoco que su silencio la mordiera.

—No me gusta que se aprovechen de la gente ni que abusen de ella. —Qué ganas tenía Hermione de añadir "un sentimiento escandalosamente raro en la gente de su grupo social al parecer", pero se abstuvo. Simplemente.

Una vez terminadas las ensaladas, Pimsey y el elfo doméstico, que Hermione había llegado a saber que se llamaba Fig, retiraron cuidadosamente los platos antes de presentar el plato principal de cordero con patatas fondant y romero.

—¿Cuánto tiempo debéis permanecer casados? —Narcissa cortaba delicadamente el cordero en pequeños bocados y lo llevaba a la boca con el tenedor...

—Cinco años.

—¡Oh bien, no está tan mal! No es lo ideal, pero seguirás siendo joven, Draco. Podrías volver a casarte fácilmente. La memoria del mundo mágico es corta. Eso limita las opciones; muchas jóvenes se casan mucho antes de los veinticinco. ¿Quizá alguien francesa? En Beauxbatons surgen brujas encantadoras.

Hermione quería doblar su cuchillo por la mitad. Aunque era muy consciente de que su unión era para salvarle la vida, no podía creer que se estuviera hablando de su sustitución delante de ella. Miró a Malfoy, que estaba sentado al otro lado de la mesa. Estaba bebiendo un sorbo de la copa de vino élfico.

Nada.

—Sinceramente, esta situación podría irte muy bien, Draco. —Las palabras de la bruja habían despertado el interés de Hermione—. La reputación de la joven Hermione habla por sí sola. Protagonista de la guerra, amiga de Harry Potter, defensora de las criaturas.

Ahora se volvió hacia Hermione.

—Tienes mucho poder, querida. Tienes un nombre muy conocido. El apellido Malfoy, —hizo una pausa—, ha perdido mucho prestigio. Pero contigo a su lado, Draco podría recuperar parte de ese respeto.

Hermione quería escupir la patata que había comido. Malfoy miraba ahora a su madre con la boca abierta.

—Oh, no me mires así, Draco. Esto es lo que necesitas. Tienes que reconstruir el nombre de la familia, y este es exactamente el objetivo de Hermione cuando te salvó. Así es como recuperas tu vida. ¿No es así, querida? —La bruja rubia lanzó una dulce sonrisa a Hermione, cuya cabeza daba vueltas.

Narcissa Malfoy movía las piezas artísticamente por el tablero de ajedrez y Hermione tenía la sensación de que todos a su alrededor eran peones.

—Por supuesto, no funcionará que Gran Bretaña piense que esto fue un caso de caridad. Debe ser que Hermione Granger, la Chica Dorada, eligió a Draco. Ella vio algo que valía la pena salvar. La historia de amor joven es potencialmente la mejor opción.

—Disculpe, ¿qué? —Hermione no podía creer lo que estaba oyendo. Ella había querido ayudar a Malfoy, por supuesto, pero fingir delante de todo el mundo que eran amantes separados no iba a suceder.

—Me atrevería a decir que también sería útil para ti. No me imagino que el Ministerio haya sido del todo acogedor con alguien de tu nacimiento.

Hermione fulminó con la mirada a la mujer que obedientemente la ignoró.

—El Ministerio es lento para cambiar. Puede que el apellido Malfoy esté en el barro últimamente, pero es un apellido antiguo y estimado. Podría abrir algunas puertas que has encontrado profundamente cerradas. El Wizengamot no va a admitir que no pudieron detener el Beso. Dejarán que siga la historia de que te motivó el amor para mantener a raya el escrutinio de que fueron superados.

Podía sentir el calor de la indignación quemándole el cuello y el pecho. Cómo se atrevía esta mujer a sostener la sangre de Hermione sobre su propia cabeza cuando se había derramado sobre los suelos de esta casa dorada. Estaba a punto de levantarse y apuntar con su varita al bonito rostro de la bruja cuando Malfoy se levantó bruscamente.

—Lo siento, Madre, pero debemos irnos ya. Mi estómago no ha estado bien últimamente. Todavía me estoy acostumbrando a comidas más ricas.

Narcissa también se levantó rápidamente.

—Podría decirle a Pimsey que trajera una poción contra las náuseas para que no tuvieras que irte. También una poción para que te crezca el pelo, ese corte te queda bastante mal.

Malfoy se enderezó el cuello.

—También estoy bastante cansado. Estoy reponiendo fuerzas, pero no me encuentro del todo bien. De hecho, me gustaría usar el lavabo y salpicarme la cara con un poco de agua antes de volver al Flu. —Narcissa aceptó la negativa, pero insistió en que Pimsey le trajera las pociones para que se las llevara a casa.

Cuando Malfoy hubo abandonado el comedor, Narcissa se volvió hacia Hermione.

—Espero no haberte ofendido. No era mi intención.

Hermione no creía que aquello fuera cierto.

—Solo quiero lo mejor para mi hijo. Es lo que siempre he querido. —Cómo quería Hermione soltar que no haberlo entregado a Voldemort habría sido hacer lo mejor para él, pero la bruja continuó—. Lo destrozarán si lo dejan solo. Él es la cara de la pérdida, el dolor y la muerte que toda esa gente siente. No les importa su edad ni las consecuencias si se negaba. Quieren que alguien pague con sangre y él es la elección fácil. —Miró ahora a Hermione, con la cara seria—. Por favor, no salves a mi hijo solo para abandonarlo a un final más lento y prolongado. Déjalo tener la vida que debía tener si el Señor Tenebroso nunca hubiera regresado.

Hermione quería rechazar toda la idea de inmediato, pero ver a Narcissa Malfoy, elitista Sangre pura, suplicar a una Sangre sucia con tanta sinceridad parecía haberle robado las palabras. Un momento después, Malfoy volvió a entrar en la habitación, con la cara ligeramente húmeda.

—Lo siento, Madre, realmente debemos irnos ya. —Recogió los frascos de pociones. Se despidieron, Hermione aún conmocionada por los acontecimientos de la cena.

Cuando llegaron a la casa, se quitó rápidamente la chaqueta.

—Te dije que no deberías haber asistido. —Fruncía el ceño mirando las botellas que tenía en la mano.

—¿No deberías estar vomitando una comida de cuatro platos? —Le espetó.

—Solo tres platos, nos perdimos el postre. Una pena, la tarta de pera de Fig está para morirse. —Parecía cansado mientras se sentaba en el sofá. Crookshanks se acercó a su regazo y empezó a acariciar el pelaje de la bestia.

—Lo siento, ¿estabas en la misma cena que yo? ¡Tu madre ha creado una historia de fondo ridícula para todo esto!

—Por desgracia, estaba allí.

—¡Ella quiere que finjamos estar enamorados! ¡Prácticamente te encontró una nueva mujer mientras yo estaba sentada allí! ¿Te diste cuenta de todas las sutiles referencias a que soy nacida de muggles?

Suspiró pesadamente.

—Te lo advertí, Granger. Tú fuiste la que intentó salvar las apariencias asistiendo a la maldita cosa. Nadie te quería allí. —Hermione sintió que se le partía el pecho, pero él tenía más que decir—: Siento que mi madre no sea la suegra con la que siempre soñaste. Estoy segura de que la Matriarca Comadreja era más de tu gusto.

La indirecta fue un golpe bajo. Ambos lo sabían.

Hermione miraba indolente a Malfoy sentado en su sofá con los pies apoyados en su mesita, acariciando a su gato.

—Que te jodan, Malfoy.

Por un momento se quedó estupefacto ante sus palabras, obviamente no esperaba una respuesta así.

Se dirigió a su habitación con pasos cuidadosamente calmados. No miró atrás ni una sola vez, ni dijo una sola palabra.

Mientras se despojaba de las preciosas túnicas con las que se había sentido tontamente bien preparada, pensó en sí misma y en su lugar en el mundo.

Hermione Granger, Chica Dorada.

Hermione Granger, Nacida de Muggles.

Hermione Granger. Querida por nadie.

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Nota de la autora:

¡Gracias a todos por la locura de amor y apoyo! ¡Ha sido absolutamente increíble y estoy muy agradecida a todos vosotros! ¡Por favor, no dudéis en contactarme a través de TikTok o dejar un comentario, me encanta saber de vosotros!

Muchísimas gracias a mis burbujeantes betas, rompeprop y noxhunter, me habéis salvado de mí misma.

Esto fue escrito en mi iPhone roto mientras fingía hacer mi entrenamiento de abdominales. Proceded con precaución.

No soy dueña de una mierda 3