Failures
N°042
Heureusement pour Theron, son mari avait toujours eu un sens aigu de la retenue corporelle qui frôlait la pudibonderie ridicule. Jamais, le Seigneur Sith ne se permettait de se promener vêtu légèrement à travers leur appartement. Jamais.
Ignorant son erreur, le Républicain avait pourtant encouragé sa Moitié à se sentir davantage chez elle ; chez eux. Il était inconfortable de voir la silhouette chaudement protégée de possibles attentions inexistantes, transpirant de son entêtement.
Alors ce matin, Theron ne pouvait réellement lui en vouloir d'avoir débarqué nu comme un ver dans le hall, en quête de leur serviette que l'agent avait conservé à son cou, distraitement et encore humide de sa récente douche. Louchant sur la vision aguichante de ce profil foutrement bien fichu, tout en muscles et en généreuses chairs ; dégoulinant sur le parquet.
Sauf qu'il n'était pas le seul à dévorer son époux du regard, comme un amant possessif. Merosmé releva finalement la présence de ses beaux-parents, inopportunes présences. Qui ne le fit nullement rougir, adressant plutôt un sourire audacieux et un salut familier.
« Malcolm… Satele. »
Se tournant vers Theron pour lui réclamer la sacrosainte serviette : le Républicain le lui avait rendue dans un geste distrait. Sur la peau parfaitement pâle s'étendaient les désastreuses conséquences de leur nuit intense. Des traces de morsures agressives sur le flanc, dans la nuque impériale ; des bleus qui fleurissaient partout sous l'épiderme fragile en des endroits que l'agent ne se souvenait avoir honorés ; jusque-là.
Son père écarquilla des yeux à cette découverte. Il aurait été difficile de prétendre la manquer, tant elle s'offrait avec témérité dans ce spectacle érotique. Raide et massive, sereinement tranquille entre ses cuisses tatouées. Impertinente chose.
Theron songea alors que cela ne pouvait être pire. Merosmé alla à le contredire, pour changer. Le Seigneur Sith se retourna, passant habilement la serviette sur sa chute de rein parfaite. Dévoilant un verso dévoré plus férocement encore, par des traces de griffures qui maculaient les jolies épaules de son époux.
Theron en était l'auteur. Tailladant la chair, se noyant dans la volupté…
Un sourire pointu occupait la bouche récalcitrante de Satele, lorsqu'elle se tourna vers lui. Merosmé avait déjà disparu dans la chambre voisine ; son père demeurait inerte.
« Alors, passer une bonne soirée ? » Ria le Maître Jedi.
L'agent vira au carmin ; notant quand même que le regard de Malcolm désormais posé sur son fils, accordait à son attention de l'admiration. Theron ne voulait pas y songer…
Vraiment absolument pas.