Descargo de responsabilidad: Harry Potter no me pertenece, sino J. K. Rowling.

Esta obra está escrita por Caseyrochelle, yo solo tengo el privilegio de traducirlo.

18 de junio de 1996 Londres, Inglaterra - El Departamento de Misterios Sala del Tiempo

Hermione, Harry y Neville estaban sentados encorvados bajo los escritorios, jadeando lo más silenciosamente que podían. Podían ver la parte inferior de las túnicas de dos mortífagos acercándose, sus pies moviéndose rápidamente.

—Podrían haber corrido directamente hacia el pasillo, dijo la voz ronca.

—Revisa debajo de los escritorios, dijo otro.

Hermione observó a Harry mientras el primer mortífago se inclinaba para examinar el escritorio bajo el que estaba sentado. Su varita emergió mientras gritaba: ¡ESTUPEFACTO!

Un rayo de luz roja golpeó al mortífago más cercano, que cayó de espaldas contra un reloj de pie y lo derribó. El segundo mortífago, sin embargo, había saltado a un lado para evitar el hechizo de Harry y ahora apuntaba con su propia varita a Hermione, que había salido de debajo del escritorio para apuntar mejor.

—Avada-

Harry se lanzó al suelo y agarró al mortífago por las rodillas, lo que hizo que cayera y perdiera la puntería. Neville volcó su escritorio en su afán por ayudar; apuntando con su varita alocadamente a la pareja que luchaba, gritó: ¡EXPLLIARMUS! .

Las varitas de Harry y del mortífago volaron de sus manos y se elevaron hacia la entrada del Salón de las Profecías; ambos se pusieron de pie y corrieron tras ellos. Hermione se había alejado de la pareja y se apoyó contra una vitrina. Apuntó con su varita al mortífago, pero no se atrevió a disparar hasta que Harry estuviera a salvo.

—¡Quítate del camino, Harry! —gritó Neville, claramente decidido a reparar el daño que había causado. Harry se arrojó hacia un lado mientras Neville apuntaba de nuevo y gritaba: —¡ESTUPEFACTO!

El chorro rojo voló justo por encima del hombro del mortífago y golpeó la vitrina de la pared llena de relojes de arena de distintas formas, golpeando el hombro de Hermione al pasar. El vidrio se rompió a su alrededor mientras miraba a Harry, sobresaltada. Uno de los relojes de arena se rompió al golpear su cabeza con bastante fuerza. Harry observó horrorizado cómo desaparecía.

Hermione no estaba segura de lo que estaba pasando; era como si la estuvieran obligando a pasar por un tubo con luces en el interior, yendo extremadamente rápido. Se sentía mareada, desorientada y no podía distinguir arriba de abajo. Sin mencionar la sensación pegajosa en su cabello que sabía que era sangre por el impacto del reloj de arena. Su cabeza se sentía extraña, y mientras sentía que entraba y salía de la conciencia. De repente, fue depositada sin contemplaciones en un piso duro y oscuro donde vomitó de inmediato por las sensaciones y su repentino cese. Miró alrededor de la habitación, registrándola vagamente como la misma en la que había estado antes de caer inconsciente.

18 de junio de 1976 Londres, Inglaterra - Hospital San Mungo para Enfermedades y Heridas Mágicas

Albus Dumbledore se encontraba justo afuera de la sala en el cuarto piso, recibiendo información sobre la situación actual.

—¿Estás seguro, Albus, de que no falta ningún niño mágico en Hogwarts? —le preguntó por cuarta vez Harold Minchum, el Ministro de Magia. Dumbledore simplemente asintió una vez más, y su inquebrantable paciencia demostró ser una ventaja una vez más.

—Estoy seguro, Harold. Ya he enviado cartas a los directores de Beauxbatons, Durmstrang e incluso Ilvermorny en relación con los estudiantes desaparecidos. Hasta que no tenga noticias de ellos, o hasta que ella despierte, me temo que no tendremos mucha más información de la que tenemos actualmente —dijo Dumbledore con calma—. Ahora, ¿serías tan amable de dejarme hablar con su sanador? Me gustaría saber todo lo que pueda sobre la niña y cómo llegó aquí.

El ministro asintió y guió al otro hombre hacia la sala y hacia la cama del fondo, donde dos curanderos estaban trabajando con una jovencita. Uno se apartó para hablar con los hombres que se acercaban, con aspecto ansioso.

—Profesor Dumbledore, Ministro Minchum —los saludó la medibruja por turno—. Supongo que han venido a ver cómo está la niña, ¿no? Dumbledore asintió solemnemente.

—En efecto, sanadora Fawley. También me gustaría saber cómo llegó a necesitar atención médica —preguntó Dumbledore en voz baja. La medibruja suspiró, luciendo nerviosa.

—Ojalá lo supiera. La trajeron a Mungo desde el Ministerio, nada menos que el Departamento de Misterios. Como sabes, las cosas que suceden allí son un secreto muy bien guardado. Todo lo que se dijo fue que la encontraron en la Sala del Tiempo, inconsciente y sangrando por una herida de tamaño considerable en la cabeza. Cuando la limpiamos, encontramos esto. —La medibruja sacó su varita y se dio la vuelta, haciendo levitar lo que parecía un reloj de arena deforme que fue colocado en una bandeja de plata hasta que se detuvo entre ella y los hombres.

—Intrigante —dijo Dumbledore pensativamente, mientras se acariciaba la barba enmarañada con una mano delgada—. Parece que tenemos entre manos a un viajero del tiempo involuntario. Ministro, espero que esto no aparezca en los periódicos, ya que un alboroto de ese calibre podría causar un malestar general. Especialmente con todo lo que está pasando con Voldemort estos días.

—¿Debes usar ese nombre, Albus? —siseó el ministro. Los ojos de Dumbledore brillaron un poco.

—Sí, Harold. Debo hacerlo —dijo Dumbledore. —Señora —dijo, volviendo a prestar atención a la medibruja—, me haré responsable de la niña hasta nuevo aviso. Espero que me avisen cuando despierte.

—Por supuesto, profesora —dijo la bruja. Tras un breve gesto con la cabeza hacia la bruja y el mago, Dumbledore salió de la habitación en dirección al quinto piso. Odiaba la idea de que una jovencita despertara en un lugar extraño, sola y sin siquiera un jarrón de flores o una barra de chocolate como consuelo. Así que trató de remediarlo de inmediato.

20 de junio de 1976 Londres, Inglaterra - Hospital St. Mungo

Hermione se movió, con un dolor punzante en la cabeza. Abrió los ojos, parpadeando entre lágrimas y tratando de averiguar qué había sucedido. Lo último que recordaba era el dolor en la cabeza y estar rodeada de color y luz. Cuando abrió los ojos, se sorprendió al ver a Albus Dumbledore sentado junto a su cama, leyendo El Profeta . Se veía muy parecido a como lo recordaba la última vez que lo había visto, aunque había algo extraño. Se movió, tratando de sentarse un poco.

—Ah, ¿estás despierta, señorita? —preguntó Dumbledore, levantando la vista del periódico—. La sanadora Fawley dijo que despertarías en una hora. Te ha cuidado muy bien.

Hermione parpadeó un par de veces, frotándose los ojos. No lo estaba imaginando, entonces. Dumbledore parecía más joven, su barba apenas más corta y un poco más oscura de lo que había sido. Lo observó con atención mientras doblaba El Profeta y lo colocaba en su regazo, mirándola con cierta preocupación. Las líneas de su rostro eran menos pronunciadas, pero sus brillantes ojos azules seguían siendo los mismos de siempre.

—¿Profesor Dumbledore? —preguntó aturdida. Observó cómo las cejas del hombre se alzaban.

—Parece que sabes quién soy, pero no tengo la menor idea de quién eres tú, jovencita —le dijo, entrelazándose con sus delgados dedos frente a él mientras se reclinaba en su silla.

Hermione palideció. ¿Él no sabía quién era? Pensó mucho, tratando de recordar lo que había estado haciendo justo antes de perder el conocimiento. Recordó las luces y el mareo. Se estiró y se palpó la cabeza. Sabía que algo había caído sobre ella, algo con forma de reloj de arena en el armario que estaba encima de ella.

—Era un giratiempo —murmuró Hermione en voz baja. Afortunadamente, él no había oído su evaluación. Se volvió hacia el profesor—. Señor, ¿puedo ver su diario? —preguntó. Dumbledore asintió y le entregó su diario a la joven bruja, con una expresión neutral.

Hermione desdobló el papel con cuidado y miró la portada. Allí, sus sospechas se vieron confirmadas por una fecha simple en blanco y negro: domingo, 20 de junio de 1976. Se tomó su tiempo, dobló el papel con cuidado y se lo devolvió a Dumbledore, tratando de mantener la compostura.

—¿Encontraste lo que buscabas? —preguntó. Hermione asintió lentamente, mordiéndose el labio nerviosamente. La batalla interna sobre si debía o no decírselo se desataba en su interior. Finalmente, las repercusiones negativas la pesaron demasiado.

—Señor, tengo motivos para creer que el mundo tal como lo conocemos puede estar en peligro. No creo que sea de esta época. En realidad, todas las pruebas prácticamente insisten en ello. —Dumbledore miró a la muchacha con calma, levantando una ceja con curiosidad.

—Bueno, ¿por qué no empiezas diciéndome de dónde eres, querida niña? ¿Y también tu nombre, quizás? —dijo.

—Hermione —dijo ella de inmediato. Había olvidado que él no la conocía. Supuso que no podría causar mucho más daño del que ya había causado y necesitaba ayuda si quería resolver su problema—. Y lo último que recuerdo es que fue en junio de 1996. Las pobladas cejas de Dumbledore se fruncieron con preocupación.

—Sí, en efecto, Hermione. Me atrevería a decir que parece como si te hubieras encontrado en una época anterior a tu nacimiento —dijo, mientras se acariciaba la barba distraídamente—. ¿Cómo llegaste aquí? ¿Y con heridas tan graves? Hermione pensó un momento, tratando de recordar.

—Estaba luchando, en el Ministerio, Harry y yo, y la Orden estaba en camino, pero había muchos mortífagos. Neville le lanzó un aturdidor a uno y me golpeó el hombro y destrozó la vitrina que estaba detrás de mí. Algo cayó sobre mi cabeza y sentí como si me estuvieran apretando a través de un tubo. Eso es todo lo que puedo recordar —explicó Hermione con cierta dificultad.

—¿La Orden? ¿Qué sabes de la Orden, Hermione? —Dumbledore se puso serio de repente. Hermione miró a su alrededor, intentando ver si había alguien cerca que pudiera oírlo, antes de inclinarse más cerca del anciano y hacerle un gesto para que se inclinara hacia delante.

—La Orden del Fénix. Es una sociedad secreta, la fundaste para oponerte a Lord Voldemort y sus mortífagos. Había un grupo de nosotros que queríamos luchar, estar del lado de la Orden, pero éramos demasiado jóvenes. Así que formamos nuestro propio grupo de defensa, para poder aprender a luchar. Por eso estábamos en el Ministerio. Harry tenía un presentimiento. Realmente no debería decir nada más —dijo Hermione, frunciendo el ceño.

—Probablemente sea lo mejor —dijo Dumbledore—. Odio decir esto, querida, pero me temo que no tengo una solución para que regreses a tu propio tiempo. Hermione asintió; conocía las leyes del tiempo lo suficientemente bien como para pensar que no habría una solución fácil para su problema. Sin embargo, le preocupaba lo que eso significaba para la línea de tiempo.

—¿Qué vamos a hacer entonces, profesor? —preguntó—. Las leyes del tiempo son muy claras. No interfiera con el tiempo. Si interfiere, aunque sea un poco, podría cambiar el curso de la historia. Cuanto más tiempo esté aquí, mayor será la posibilidad de que pueda decir o hacer algo para alterar la línea temporal.

—Te esconderemos a plena vista —explicó Dumbledore—. Con una historia de tapadera apropiada, será como si nada estuviera fuera de lugar. Hasta que los Inefables en la Sala del Tiempo descubran cómo enviarte de regreso a tu propio tiempo, una tarea que les asignaremos de inmediato, tendrás que integrarte en este tiempo sin problemas. Tengo los recursos disponibles, si crees que estás a la altura del desafío. Podemos considerarla tu primera misión como parte de la Orden. El ojo de Dumbledore brilló un poco y Hermione tuvo la sensación en sus entrañas de que la estaban jugando, al menos un poco, como un peón en una gran partida de ajedrez. Sin embargo, asintió de mala gana. No tenía muchas opciones en el asunto.

—Muy bien. Ahora tendré que escribir algunas cartas y arreglar algunas cosas, principalmente para encontrarte una familia anfitriona. Tengo varias familias leales a la Orden con niños de tu edad. Me pondré en contacto con ellos a más tardar mañana. La fiesta de fin de curso en Hogwarts está prevista para finales de la semana que viene, así que me temo que no podré quedarme aquí contigo mucho más tiempo —le dijo Dumbledore, poniéndose de pie.

—Lo entiendo, señor —dijo Hermione, intentando que el miedo no se reflejara en sus rasgos. Estar sola en un mundo que no conocía era bastante desconcertante. Sabía que eso no era del todo cierto; había mucha gente que conocía de su época que estaba viva en este mundo, pero que aún no la conocían a ella. Ese pensamiento la inquietaba un poco.

—Te enviaré una lechuza con más información a medida que la reciba, Hermione. La sanadora Fawley se quedará contigo. Como ya te he dicho, te ha cuidado muy bien. Debería tener una familia anfitriona preparada para el martes —trató de tranquilizarla el anciano—. Tendremos que reunirnos, eventualmente, con los Inefables para ver qué tipo de cronología estamos considerando. Sin embargo, no creo que haya una solución rápida para este problema. Por lo tanto, me gustaría que no hables con nadie sobre cuándo te vas sin mi presencia. ¿Entendido? —preguntó, mirándola casi con severidad. Ella asintió.

Dumbledore le sonrió, luego tomó algo de su mesita de noche y se lo arrojó. Ella lo atrapó hábilmente y miró hacia abajo. Era una rana de chocolate. Lo miró sonriendo antes de volver a mirar su mesita de noche. Allí había un gran jarrón de flores y una canasta de chocolates. Sonrió ampliamente, sabiendo que era obra de Dumbledore.

—Mantén la cabeza en alto, Hermione. Debemos mantener una actitud positiva cuando nos enfrentamos a una situación difícil —dijo, guiñándole un ojo y dándose la vuelta para marcharse, con su túnica ondeando tras él.