Bonjour à toutes et à tous !
Je suis de retour avec de nouvelles fictions à vous traduire. Je vous prie de m'excuser pour mon absence mais j'ai eu quelques difficultés familiales dernièrement. Tout va mieux désormais (je touche du bois).
Sinon, je voulais vous remercier pour tous vos commentaires, favoris, ... Ça me fait très chaud au cœur !
Alors, pour revenir, je vous propose une petite fiction très sympathique et légère !
Bonne lecture à toutes et à tous !
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Chapitre 1
Hermione se tenait sur le palier du numéro 12 Square Grimmauld, le visage penché, saluant la pluie qui tombait d'en haut. Cela faisait des années qu'elle n'était pas montée sur ce perron ; à l'époque, elle avait été pleine d'espoir pour l'avenir, elle avait été forte.
Et maintenant ?
Eh bien, maintenant, il y avait une dureté en elle, une amertume que les années avaient laissée.
Des bouffées de nervosité descendaient lentement le long de ses bras, se manifestant par un tic sans fin dans ses doigts. Deux semaines. C'était tout, et puis elle serait de retour à New York, Londres une fois de plus derrière elle.
— «Maman...» gémit une petite voix impatiente à côté d'elle, son propriétaire serrant toujours sa main alors qu'il se déplaçait d'avant en arrière sur ses pieds.
Regardant son enfant, elle gloussa en voyant le désordre de boucles châtain sur sa tête et passa une main dans ses cheveux. Elle avait besoin d'un sortilège pour tenir, ou quelqu'un contre contrôle sa magie pendant les prochaines heures.
Offrant une dernière prière silencieuse aux cieux, Hermione sourit à son fils et hocha la tête. « Désolée, mon amour. Allons-y. »
Avant même qu'elle n'ait retiré son doigt de la sonnette, la porte d'entrée s'ouvrit en grand.
— « Je me demandais combien de temps tu allais rester sur le pas de ma porte. » Son large sourire désarmant avait toujours la capacité étrange de stopper tout stress et pour la première fois depuis longtemps, elle se sentit chez elle.
Il avait grandi au cours des six années qui s'étaient écoulées depuis qu'elle avait quitté Londres ; ses cheveux étaient toujours en bataille, mais d'une manière plus intentionnelle et ses lunettes étaient toujours tachées et tordues, mais sa silhouette s'était épaissie et il avait une épaisse couche de barbe sur la mâchoire, désormais.
Elle lui lança un sourire tordu. « Et comment savais-tu que j'étais là ? »
— « Je suis Auror, Hermione », dit-il d'un ton impassible. « Depuis quand as-tu pris l'habitude de te tenir sous la pluie devant les maisons des gens ? »
— « J'avais besoin d'un moment. » Elle sourit faiblement, les yeux rivés sur les murs et leurs nombreuses décorations. « Cela fait un bon bout de temps que je ne suis pas revenu ici. » Elle secoua la tête, dispersant les souvenirs qui la remuaient et se tourna vers son fils. « Harry Potter, voici Liam Granger. »
— « Bonjour, Monsieur Granger. J'ai beaucoup entendu parler de vous ! »
— « J'ai très peu entendu parler de toi », répondit Liam avec aisance.
— « Oh, eh bien… » Un étrange rire nerveux jaillit de Harry et ses joues se teintèrent d'un rose clair. « Eh bien, c'est une première ! » Harry frappa des mains et leur fit un haussement de sourcils gêné. « Pas que ça me dérange, si je puis me permettre de le dire. »
À la plus grande horreur d'Hermione, Liam renifla doucement. Se penchant, elle lui pinça légèrement le bras et le fixa d'un regard acéré. Elle était trop souvent mortifiée par son approche pragmatique de l'interaction humaine, ce n'était certainement pas un trait qu'il tenait d'elle.
— « Puis-je aller lire ? » Liam écarta la situation avec Harry et regarda sa mère avec des yeux ennuyés.
En soupirant, Hermione lui fit signe de partir. « Oui, d'accord. Juste une minute. » Se retournant vers son ami, elle articula silencieusement des excuses avant de l'envelopper dans une étreinte chaleureuse. « C'est bon de te voir, Harry. »
— « Ouais, peut-être que tu ne devrais pas attendre quatre ans la prochaine fois, hein ? » Harry sourit et tourna la tête en direction de son salon où Liam était maintenant avec un livre ouvert sur ses genoux. « Forcément le fils d'Hermione Granger lit des livres avec plus de six chapitres. Albus ne peut pas rester assis assez longtemps pour écouter une blague. »
Hermione lui donna un petit coup de coude dans les côtes. « Où sont les garçons ? »
— « En haut. Je n'avais aucune idée du temps que tu comptais passer sous la pluie à ruminer. » Harry lui donna un coup de coude et l'appela vers les escaliers : « LES GARÇONS ! Descendez ! Tante Hermione est là ! »
Regardant par-dessus son épaule, Hermione ne put s'empêcher de sourire. Son fils était assis à Place Grimmauld.
Il y avait eu de nombreuses fois où Hermione avait pensé que ce jour n'arriverait jamais, maintenant qu'il était arrivé, cela semblait presque... décevant. À bien des égards, il lui ressemblait, toujours sérieux et brutalement honnête. Il avait grandi sur ses genoux, un livre entre les mains et un sens aigu de sa moralité.
L'élever avait été plutôt facile. Il était calme, jamais du genre à causer des problèmes, même si son humour pince-sans-rire lui donnait souvent mal à la tête.
— « Tu restes à la maison, alors ? » demanda Harry, brisant sa rêverie.
— « Non. » Secouant la tête, elle fit de son mieux pour sourire. L'atmosphère qui entourait ses parents était toujours pénible, même toutes ces années plus tard. « Non, nous sommes dans un hôtel à Londres. »
Un bruit de tonnerre interrompit ses pensées alors que deux jeunes garçons dévalaient les escaliers et s'arrêtaient brusquement devant elle.
— « James Potter ! C'est toi ?! » lâcha-t-elle, les yeux écarquillés.
— « Hé, tante Hermione. » James rougit ; il était le portrait craché d'Harry, cheveux noirs en bataille et yeux verts. Ses lunettes étaient carrées, plus modernes, et il n'était pas aussi grand, mais quand même, Hermione en eut le souffle coupé en voyant le jeune homme devant elle. C'était comme si elle retrouvait son cher ami.
— «Bonjour !» Une version encore plus petite d'Harry s'éleva derrière son frère, bien que celui-ci ait les cheveux roux flamboyants. «Je suis Albus ! Maman dit que tu m'amènes un ami.»
— «Bonjour, Albus, ravie de vous rencontrer.» Hermione leur sourit. «Liam, viens me dire bonjour !»
— «Maaaamaaaaaaaannn!»
Sa mâchoire se referma brusquement, ses dents grinçaient tandis que ses yeux s'arrondissaient. «Liam !»
Un soupir bruyant et exaspéré, suivi de pieds à contrecœur traînés sur le sol, annonça l'arrivée réticente de son fils.
— «Bonjour.» Le menton incliné et les lèvres pincées, le regard de Liam coulait sur Albus et James même s'il était la plus petite personne de la pièce. L'arrogance et l'aristocratie coulaient dans ses veines. « Est-ce que je peux retourner à mon livre maintenant ? »
— « Non. » Elle l'avait supplié de se comporter correctement pour ce soir, et au fil des minutes, elle était de plus en plus terrifiée à l'idée que ce soit le mieux qu'il puisse faire. « Tu ne veux pas jouer avec Albus ? »
— « Jouer ? » Il hésita, la bouche plissée autour du mot comme s'il était contaminé. Hermione lui lança un avertissement silencieux, et il grommela pour lui-même et glissa son livre sous son bras.
— « Tu veux voir mon nouveau balai ? Ce n'est pas un balai de grand garçon. Maman dit non, mais papa a dit oui. Peut-être pour Noël… » Albus avait l'air plein d'espoir, se mettant sur la pointe des pieds.
Liam soupira, levant les yeux au ciel. « Si je dis non, j'aurai des ennuis. »
— « Liam ! » siffla à nouveau Hermione, ses joues devenant d'un rouge ardent. Son nom était un châtiment constant.
Plein de fausse contrition, son fils leva les yeux, ses lèvres formant un petit cercle choqué. Il faisait cette grimace à chaque fois qu'on le réprimandait, comme s'il pouvait la tromper en lui faisant croire que son impolitesse était un accident. Effronté, il murmura silencieusement un « Quoi ? »
Hermione leva un sourcil d'avertissement vers lui.
Gémissant, son fils suivit Albus, qui montait les escaliers en sautillant. Se déplaçant comme si ses chaussures étaient remplies de béton, Liam se tourna pour jeter un dernier regard lamentable par-dessus son épaule à sa mère.
Riant pour elle-même, Hermione lui fit signe de partir, se délectant de l'inconfort de son fils lorsqu'il était forcé d'interagir avec d'autres enfants.
— « Garde un œil sur eux, tu veux bien ? » Harry frappa James d'une main sur l'épaule et lui fit un clin d'œil. Hochant la tête, l'aîné des Potter monta les escaliers en courant.
— « Un verre, Hermione ? Ginny devrait être là d'une minute à l'autre. »
— « Du vin, s'il te plaît », dit-elle en déambulant distraitement dans le salon. Il avait été magnifiquement redécoré depuis leur séjour ici pendant la guerre. Des tissus d'ameublement aux tons de pierres précieuses et des meubles en bois sombre. Elle se rappelait à peine où étaient accrochés les portraits hostiles ou où se trouvait le piano à l'époque.
Harry revint, deux verres à la main et lui fit signe de s'asseoir sur le grand canapé à côté de la cheminée alors qu'il s'affalait sur le siège en face d'elle.
— « La maison est superbe, Harry. Je la reconnais à peine, honnêtement. »
— « C'était un peu le but. » Harry rigola pour lui-même. « J'aimerais pouvoir m'attribuer le mérite de tout ça, mais c'est Gin. Je suis content de l'avoir gardé, j'ai l'impression que Sirius serait fier de la façon dont nous l'avons transformé. »
Un silence suivit, la culpabilité la tordant de l'intérieur alors qu'elle pensait à sa maison d'enfance et à la raison de son retour à Londres. Hermione commença à boire son vin trop vite, une habitude qu'elle avait gardée pour occuper ses mains, elle pouvait presque entendre les engrenages grincer bruyamment dans la tête d'Harry. Cela, associé au bruit incessant de son doigt tapotant contre le cuir de son fauteuil, lui faisait grincer des dents.
Un grand soupir passa devant ses lèvres et Hermione se prépara. « Je sais que tu m'as dit que tu ne voulais pas en parler... »
— « Harry... »
— « Hermione, tu pars, d'un coup. Puis presque un an plus tard, un hibou arrive nous disant que tu as eu un fils. » Des questions impatientes commencèrent à sortir de sa bouche si rapidement qu'il semblait presque essoufflé. « J'ai besoin de savoir ce qui s'est passé. Pourquoi es-tu partie ? Qui est le père ? Est-ce quelqu'un de Londres ? Des États-Unis ? »
— « Harry… tu n'as pas besoin de savoir ces choses. Tu veux savoir. C'est une très grande différence. » Certaines choses devaient rester à elle ; son exode de Londres et Liam étaient deux de ces choses.
Harry souffla, un petit bruit pétulant qui signifiait qu'il n'avait pas obtenu ce qu'il voulait et Hermione changea de sujet. « Tu as eu des nouvelles de Ron dernièrement ? »
— « Pas vraiment. Le grand patron n'a presque pas le temps de voir sa propre famille, le crétin. »
— « C'est ton meilleur ami, Harry », réprimanda-t-elle.
— « Vraiment ? Il a trompé mon autre meilleure amie, a vendu toutes nos histoires pour faire du profit, et maintenant il voyage dans tous les pubs d'Europe, se remémorant les jours de gloire, vendant des livres qui ont été essentiellement écrits par Rita Skeeter. Avec des amis comme ça… » Il claqua la langue et but une longue gorgée de whisky pur feu.
— « Tu sais,» commença pensivement Hermione, fixant la condensation qui se formait sur son verre, «même après tout ce qui s'est passé, je ne pense pas qu'il soit un mauvais garçon. Il est juste tellement… tellement perdu. Peut-être qu'il l'a toujours été. » Elle leva à nouveau les yeux vers lui, les yeux embués. « Vous êtes difficile à suivre, Monsieur Potter, même moi je peux en témoigner. » Elle inclina son verre de vin vers lui, puis le suivit dans une gorgée trop longue.
La cheminée rugit et Ginny en sorti, vêtue de son maillot de Quidditch avec son sac à dos et son balai.
— «Merde, désolée-désolé-désolé ! Je sais, je suis en retard !» Elle laissa tomber son équipement près de la cheminée et se pencha pour embrasser Harry sur la joue. «Hermione ! Merlin, tu es un régal. Tu nous as manqué !»
Se levant, les sorcières enroulèrent leurs bras l'une autour de l'autre. «Tu m'as manqué aussi, Ginny ! Les garçons sont très vifs. Je n'arrive pas à croire qu'après tout ça tu sois toujours coincée dans une maison de garçons !»
— «Ah, j'attends toujours une fille, il faut juste que ce vieux grincheux s'en occupe.» Elle fit un geste du pouce en direction d'Harry. «Laisse-moi me changer de cet uniforme dégoûtant et je vais réchauffer le dîner.» Après avoir embrassé Hermione rapidement sur la joue, Ginny se dépêcha de monter les escaliers.
Le regard d'Harry suivit sa femme avant de se tourner vers Hermione. « Alors, qu'est-ce qui est prévu pour les deux prochaines semaines ? De grands projets ? »
Ses épaules se soulevèrent dans un haussement d'épaules triste. « Je viens nettoyer la maison et la mettre en vente. J'ai contacté l'agent immobilier. Le marché se porte bien ; j'espère que ça ne prendra pas trop de temps. »
— « Ça va ? Tu t'en sors? »
Inspirant brusquement, Hermione y réfléchit un instant. Elle ne l'était pas. Il y avait toujours eu une part d'elle qui espérait que les souvenirs de ses parents reviendraient, mais année après année, guérisseur après guérisseur décevant, son espoir avait diminué jusqu'à ce qu'elle réalise qu'il était enfin temps de dire au revoir.
— « C'est ce qui devait arriver. Avoir la propriété et payer les impôts ces dernières années a été difficile, et — » elle s'arrêta, un souffle fatigué poussant sur ses lèvres, « mes parents ne reviendront pas. »
— « Tu pourrais toujours revenir. Je parie que Liam adorerait ça et tu sais que nous adorerions t'avoir près de nous. »
Les larmes lui piquèrent les yeux et ses côtes pressèrent ses poumons jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus respirer. « Je ne peux pas. » Il n'y avait aucun air d'indécision dans sa voix, c'était comme ça que ça devait être. « Je prévois de rester ici deux semaines, maximum. Le MUNY a besoin de moi dès que possible, tout le département sera probablement en ruine — »
— « Dis-moi ce que ça veut dire déjà ? J'ai de SALE flashbacks. »
— « C'est la S.A.L.E., tout d'abord. » Hermione lui lança un regard d'avertissement. « Et deuxièmement, c'est l'Université Magique de New York ; je travaille au Département d'Histoire Magique. »
— « C'est vrai. Je le savais. »
— « Bien. » Elle roula des yeux et rit.
Un instant plus tard, Ginny cria à l'aide, et ils se dirigèrent vers la cuisine. C'était un très bon signe que Liam ne se soit pas encore éloigné des frères Potter. Il n'était pas vraiment un papillon social et plus il restait longtemps en compagnie d'enfants de son âge, mieux c'était. La culpabilité qui persistait à cause de la perte de l'enfance de Liam était un sentiment toujours présent dans sa vie.
Ils commencèrent à s'affairer dans la cuisine et Hermione remarqua à peine le bruit de la cheminée qui rugissait dans le hall.
— «Tu attends quelqu'un ?» Ginny se tourna vers Harry et il haussa les épaules, tendant la tête vers le coin.
— «Potter ! Bon sang, tu ne réponds pas à tes mémos interdépartementaux ? C'est marqué URGENT pour une raison.»
Le sang dans ses veines se glaça au son de la voix qui approchait. Serrée et aristocratique, un long accent traînant et une pointe de dédain. Des éclats de céramique de l'assiette qu'elle avait dans les mains rebondirent sur le sol carrelé alors qu'Hermione restait figée.
Avec une grimace, Harry se précipita vers le coin. « Malefoy, ce n'est pas le bon moment… »
— « C'est toujours un bon moment en ce qui me concerne. Où est Gin ? J'ai faim, j'ai dû sauter le déjeuner. »
Le bruit du sang qui coulait dans ses oreilles couvrait tout et elle distinguait vaguement Ginny qui s'agitait autour d'elle, vérifiant qu'elle n'avait pas de coupures. Les pas se rapprochèrent et Hermione posa ses mains sur le comptoir derrière elle.
Drago Malefoy entra confortablement dans la pièce, s'arrêtant net quand leurs regards se croisèrent. « Granger ? » Ses sourcils se froncèrent un instant et Hermione se sentit envahie par la panique. Elle voulait courir, prendre Liam dans ses bras et fuir Place Grimmauld et Londres pour la dernière fois.
Sa gorge se serra, trop à son goût et les bords de sa vision devinrent flous.
Draco Malefoy n'avait pas beaucoup changé en six ans et demi. Il était toujours grand, toujours blond, toujours d'une beauté à couper le souffle. Il avait toujours ce sourire arrogant qui tordait son visage et ses yeux argentés trop familiers qui lui brûlaient la peau.
— «Désolée.» Hermione déglutit, clignant des yeux pour se replonger dans le moment présent.
— «On dirait que tu as vu un fantôme», rit nerveusement Ginny, ses yeux passant d'Hermione à Drago.
Les yeux papillonnant vers son amie, les lèvres d'Hermione se gonflèrent en un sourire à peine visible. «Peut-être que j'en ai vu un. Londres a beaucoup de fantômes.»
Les planches craquèrent au-dessus de sa tête et un besoin désespéré de s'échapper envahit son corps.
Malefoy sembla sortir de sa transe et traversa la pièce. « Hé Gin. » Elle lui tendit la joue et il l'embrassa rapidement. « Désolée de te tomber dessus comme ça. »
Ginny lui lança un regard neutre. « Non, tu ne l'es pas. »
— « Non. Je ne le suis pas. » Il lui sourit en retour et prit une tranche de pain sur le comptoir, évitant ses gifles.
Un vent doux pourrait faire tomber Hermione sur le cul en ce moment. Qu'est-ce qui se passe en ce moment ? Est-ce que j'ai été drogué ? Hermione commença à se tapoter violemment le corps, essayant de se convaincre que ce n'était pas un rêve tordu. Peut-être qu'elle trouverait quelque chose qui lui donnerait un indice qu'il s'agissait d'une hallucination extrême.
— « Euh, Hermione. Ne panique pas… tu paniques toujours. » Harry soupira. « Eh bien, Malefoy et moi travaillons ensemble. C'est le contact dont je te parlais, tu peux me croire. En fait, il travaille avec le bureau des Aurors depuis... combien de temps ? Six ans ?»
— «Six ans et demi.» Malefoy avala un morceau de pain, ses yeux plissés ne quittant jamais Hermione.
— «Et toi... tu n'as pas pensé à le mentionner ?» Elle hésita, incrédule, face à son ami. «Et il est chez toi ? En train d'embrasser ta femme ? Et tout va bien ? Rien d'étrange à voir ici.» Sa voix montait, s'approchant d'un ton incroyablement aigu et malgré le fait que tout le monde semblait beaucoup plus à l'aise, elle était proche d'une crise de panique.
— «Nous sommes devenus... merde, je suppose que tu dirais amis ?» Harry grimaça. «Ouais, nous sommes amis - en quelque sorte. Je jure qu'il n'est pas le même crétin que nous détestions à Poudlard.»
— «Hé !» grogna Draco, la bouche pleine de pain volé.
— « Allez mon pote, même toi tu sais que tu es un vrai con. »
— « Pourtant… Tu ne devrais pas le dire. C'est impoli, tu sais ? » Malefoy feignit d'être blessé puis ricana pour faire bonne mesure.
Harry reporta son attention sur Hermione. « Parfois, il débarque sans prévenir et mange la cuisine de ma femme et joue avec mes enfants. J'avais prévu de te le dire pendant que tu étais là mais je pensais qu'il avait un rendez-vous ce soir. Je ne pensais pas qu'il s'immiscerait dans nos plans. Évidemment, j'avais tort. »
Elle secoua la tête et lui lança un sourire tendu. « J'ai juste été un peu surprise. » Le cœur d'Hermione battait toujours à tout rompre et elle était sûre d'avoir une vision double. « Je pense que je devrais vraiment y aller. Vous passez du temps ensemble. Je suis complètement épuisée après avoir voyagé et nous devrions prendre une longueur d'avance sur cette histoire de décalage horaire. »
Une bousculade de pieds tonna au-dessus d'eux et un tremblement s'installa dans ses membres.
Ginny secoua la tête. « Toi et Liam mangez avant de partir. Je suis la fille de ma mère après tout, tu ne pars pas le ventre vide. »
— « Qui est Liam ? » chuchota Draco, hochant la tête vers Harry avec une expression plissée. « Petit-ami ? »
— « Enfant, » murmura Harry en retour, comme si Hermione ne pouvait pas vraiment les entendre.
Draco s'étouffa de surprise. « Enfant ? Granger, tu as un enfant ? »
— « Euh, eh bien oui. Mais j'ai vraiment besoin d'y aller, d'accord ? Je repasserai », se précipita Hermione.
La bousculade atterrit dans la cuisine. Il était trop tard. « Hé, Draco. » James hocha la tête et le blond ébouriffa ses cheveux noirs déjà en bataille, puis donna un coup de poing espiègle à Albus dans l'épaule et passa son bras autour de lui.
Définitivement droguée ou pire... peut-être morte ?
— « Tu es toujours partant pour un peu de Quidditch ce week-end ? » demanda Draco.
— « Ouais, je me suis entraîné. Je pense que nous allons enfin emmener maman et papa. J'ai travaillé mes plongeons et je n'ai jamais compris le secret... »
Hermione n'a pas pu entendre quel était le grand secret des plongeons de Quidditch. Elle n'a pas entendu grand-chose une fois que Liam avait traîné les pieds dans la cuisine, le nez à nouveau plongé dans son livre.
En retenant son souffle, elle regarda les sourcils de Draco se froncer, remarquant sans doute les traits anguleux familiers, ses lèvres pleines et ses yeux argentés.
— «Tu es... Li-Liam ?» bégaya Draco. «Tu as l'air...» Il ne put terminer, il fixait juste intensément le petit enfant. «Quel âge as-tu ?»
— «Liam Granger, comment vas-tu ?» Il tendit la main. «Maman me fait dire ça, mais tu n'as pas à me le dire ; je m'en fiche vraiment.» Il haussa les épaules. «J'ai six ans.» Se tournant alors vers Hermione, elle ne put s'empêcher de trembler. « Maman, je meurs de faim. »
— « Tu vois ! » Ginny les désigna du doigt avec sa cuillère en bois. « Il a faim ! Vous mangez. Asseyez-vous. »
— « Je ne la contredirai pas là-dessus, 'Mione. » Harry lui fit une grimace nerveuse et s'assit à la tête de la table.
Alors qu'elle prenait place, Hermione jura à quel que soit le Dieu qui l'écouterait de la faire passer ce repas et de sortir de cette maison, et elle leur en serait éternellement redevable. Elle tendit la main vers Liam et le serra fort contre elle, embrassant ses cheveux bouclés. À la manière typique de Liam, il se hérissa et haussa les épaules.
Il y avait un beau rôti. Une vaisselle de bon goût. La compagnie exquise de ses amis.
Mais tout cela pâlissait à côté du silence horrible et résonnant qui pulsait tout autour d'eux.
— «C'est merveilleux, Madame Potter. Merci,» dit formellement Liam.
— «Est-ce que ta mère te fait dire ça aussi ?» demanda Harry en souriant à son assiette.
— «Seulement le merci. Je voulais vraiment dire le compliment cette fois.»
— «Liam,» gémit Hermione, sur le point de réprimander avant de se souvenir de leur compagnie.
— «Tu parles très bien pour un enfant de six ans...» Draco plissa les yeux avec curiosité en regardant le petit garçon à l'autre bout de la table.
— «Je sais aussi lire. Mieux que la plupart,» se vanta-t-il avec un sourire fier.
— «Oui, eh bien, il est le rejeton d'Hermione Granger,» plaisanta Ginny.
La tranche de l'acier contre la porcelaine fit se dresser les poils fins de son bras. « Je ne savais pas que tu t'étais mariée, Granger. »
— « Je ne le suis pas », se précipita-t-elle en prenant une grosse bouchée de pomme de terre. « Ginny, parle-moi des Harpies ! Je parie que tu es la meilleure de l'équipe ! »
Draco fredonna, le regard toujours fixé sur lui.
— « Depuis quand veux-tu parler de Quidditch ? » rit Ginny.
— « Maman », chuchota Liam trop fort. « Il a les cheveux comme les miens, tu as remarqué ? » Liam hocha la tête en direction de Draco.
Elle fit taire son fils brusquement du coin de la bouche, les yeux fixés sur le morceau de rôti qu'elle fourrait dans l'assiette.
— « C'est bizarre, tu ne trouves pas ? »
— « Qu'est-ce qu'il dit à propos de mes cheveux ? » appela Draco depuis son siège, un sourcil levé.
— « Probablement que tu passes beaucoup trop de temps dessus. Tu essayes toujours de faire en sorte qu'ils soient aussi beau que les miens qui sont au naturel », taquina Harry.
— « Ce n'est rien », répondit rapidement Hermione, son cœur battant si violemment qu'elle aurait juré qu'il se meurtrissait la cage thoracique.
Mais elle aurait dû le savoir ; Liam Granger n'en serait pas resté là.
— « J'ai dit que nous avions les mêmes cheveux », déclara Liam en se tournant vers Draco. L'air s'échappa de ses poumons en une violente rafale et elle posa ses paumes sur la table en bois pour se calmer. « Ce qui est étrange, car je n'ai jamais vu personne d'autre avec des cheveux comme les miens. »
Les yeux de Draco se plissèrent en regardant Liam et il répondit d'un ton lamentable : « Tu as des cheveux bruns et bouclés. »
De l'autre côté de la table, Albus et James ricanèrent entre eux. Les joues de Liam devinrent cramoisies et les lumières vacillèrent dans un accès de magie accidentelle.
— « Non, je ne les ai pas ! » se défendit-il ardemment. « C'est juste un sort. Maman l'a ensorcelé, elle a dit qu'elle voulait qu'il soit brun pendant que nous étions à Londres. »
Draco écarquilla les yeux, une longue gorgée se frayant un chemin dans sa gorge. Retirant sa baguette, il la brandit dans l'air. « Finite Incantatem. »
La bile monta dans sa gorge, son corps se transforma en une sueur glissante et indésirable alors que les cheveux châtains de Liam s'estompaient à la racine, laissant place à de douces boucles platine.
Liam sourit. « Tu vois ! Je te l'avais dit, Albus ! »
— « Merde ! » rit James, tandis que Ginny le réprimandait pour son juron. «J'ai rien dit ! Il a dit qu'il était blond, et nous avons littéralement ri de lui jusqu'à en pleurer. Nous pensions qu'il était fou ! »
— « Désolé, Liam. » Albus rougit.
Hermione n'y prêta aucune attention, fixant plutôt intensément un nœud sur la table en bois usée en attendant l'inévitable.
— « Quel âge as-tu dit que tu avais, Liam ? » murmura Draco, la voix rauque.
— « J'ai six ans. »
Un moment de silence suivit, se concentrant sur Hermione jusqu'à ce qu'elle lève enfin son regard vers le bout de la table. Le regard de Draco était sombre et dangereux, ses lèvres légèrement retroussées découvrant ses dents parfaites. « Granger, puis-je te dire un mot ? » Poussant sa chaise en arrière, Hermione tressaillit au son.
Hermione déglutit. « Tu sais, je ne pense vraiment pas que ce soit le bon moment... » Son regard se tourna vers les Potter, tous deux portant des expressions béantes identiques, leurs bouches pleines de rôti à moitié mâché tandis que leurs yeux se déplaçaient entre Liam et Draco.
Draco jeta sa serviette contre son assiette. « J'insiste. »
— « Maman ? » Elle regarda son fils et sa nervosité était visible sur son visage.
— « C'est bon, mon amour. J'arrive dans un instant. »
Les mensonges s'accumulaient autour d'elle ce soir.
