Je ne possède aucun des personnages des films.
Un recueil de textes courts sur l'univers des films Mission Impossible nous plongeant dans un instant ou une pensée des protagonistes de l'histoire
Ce texte a été écrit pour la nuit du FOF sur le thème "Errer"
En espérant que cela vous plaise
Bonne lecture
PS : Au fait j'ai commencé à faire du tri et à remettre de l'ordre dans mes publications en faisant une sorte de table des matières dans mon profil alors n'hésitez pas à y faire un tour ;)
QUELQUES TEXTES DE L'IMF Tome 3
Le souffle de l'explosion
Ethan Hunt avançait à pas lents, son équilibre chancelant sur le sol jonché de débris. Une épaisse fumée noire montait dans le ciel, assombrissant l'air déjà lourd de l'odeur métallique du sang et du soufre. Il ne savait plus exactement comment il était arrivé là. La dernière chose dont il se souvenait clairement était une explosion assourdissante, un éclair de lumière blanche, et la sensation brutale de son corps projeté contre une paroi rugueuse.
Le bourdonnement dans ses oreilles était incessant, une symphonie stridente qui noyait tout autre son. Chaque tentative de se concentrer semblait aggraver ce vacarme intérieur. Il posa une main tremblante sur son front, découvrant une fine couche de sang qui coulait lentement le long de sa tempe. Sa vue vacillait, les contours du monde autour de lui se brouillant dans une danse incertaine.
Le village qu'il traversait n'était plus qu'un cimetière de souvenirs. Des maisons autrefois debout n'étaient plus que des amas de pierre et de bois brisés. Les rues, si l'on pouvait encore les appeler ainsi, étaient méconnaissables, ensevelies sous les gravats. Ethan errait au milieu de ce chaos, cherchant désespérément un point de repère, une direction, quelque chose à quoi s'accrocher.
Il trébucha sur une poutre carbonisée et tomba à genoux. La douleur irradia de son côté gauche, où il sentit une côte probablement fêlée ou cassée. Il grimaça, les mains s'accrochant au sol pour se redresser. Ses jambes tremblaient sous son poids. Chaque pas qu'il faisait semblait plus difficile que le précédent, comme si son propre corps conspirait contre lui.
Un murmure fugitif passa dans son esprit :
- Mission... La mission.
Mais laquelle ? Sa mémoire était trouble, un puzzle dont les pièces manquaient cruellement. Était-il seul ? Y avait-il d'autres survivants ? Ses collègues ? Ses ennemis ? Tout semblait flou, comme si son esprit refusait de faire la lumière sur ces questions.
Il continua d'errer, passant devant ce qui ressemblait autrefois à un marché. Des étals renversés, des fruits écrasés, des vêtements brûlés. Une poupée d'enfant gîtait dans la poussière, son visage de porcelaine fendu en deux. Cette vision arracha à Ethan un serrement de cœur. Était-ce la faute de l'explosion ? Ou de lui-même ? Cette pensée lui traversa l'esprit comme un éclair froid, mais il la rejeta immédiatement. Il devait avancer, il devait comprendre.
Un mouvement dans sa vision périphérique le fit s'arrêter net. Il se tourna, mais la fumée et sa vue troublée ne lui permirent de distinguer qu'une silhouette indistincte. Était-ce quelqu'un ? Un civil, un allié ? Ou pire, un ennemi ? Il essaya de parler, mais sa gorge sèche ne produisit qu'un son rauque, à peine audible.
- Quelqu'un... ? Murmura-t-il, sa voix se perdant dans le grondement lointain des flammes qui continuaient de consumer les restes du village.
La silhouette disparut, et il se retrouva à nouveau seul. Ce silence pesant lui donnait la sensation d'être englouti par le néant. Ses pensées tournaient en boucle : il devait trouver une issue, comprendre ce qui s'était passé, retrouver ses forces. Mais à chaque instant, la douleur et la confusion l'enfermaient davantage dans ce brouillard oppressant.
Il passa devant un puits éventré, son regard se posant un instant sur son reflet dans l'eau stagnante au fond. Il était méconnaissable. Son visage était couvert de suie, son œil droit légèrement enflé, et une coupure profonde traversait sa joue. Il détourna rapidement les yeux, comme si ce reflet était une accusation silencieuse qu'il n'avait pas la force d'affronter.
Le temps semblait s'étirer, chaque minute devenant une éternité alors qu'il continuait d'errer. Ses pieds, engourdis par la fatigue, le menèrent à une petite clairière où un arbre solitaire s'élevait encore, miraculeusement intact. Ethan s'y adossa, son souffle court et irrégulier. Ses doigts cherchèrent instinctivement à toucher son oreillette ou son communicateur, mais ils ne rencontrèrent que du vide. Il était totalement coupé du monde. Il ferma les yeux un instant, essayant de calmer son esprit. Mais à peine les avait-il clos que des images fragmentées surgissaient dans l'obscurité : une détonation, un cri, une lumière aveuglante. La douleur au creux de son crâne sembla s'intensifier, le forçant à rouvrir les yeux. La réalité, aussi brisée soit-elle, semblait moins insupportable que les fantômes de sa mémoire.
Malgré tout, une flamme vacillante subsistait en lui. Ethan Hunt était un survivant. Peu importait la douleur, la confusion, ou même ce sentiment d'impuissance qui l'écrasait, il savait qu'il devait continuer à avancer. Ses pas, bien que lourds et hésitants, traçaient un chemin dans ce chaos. Il se remit debout, ignorant la protestation de ses muscles meurtris. Le village était peut-être réduit à néant, mais quelque part, il savait que la réponse à ce qui s'était passé et à ce qui viendrait ensuite l'attendait.
Alors il continua d'errer, déterminé à trouver un sens dans les ruines qui l'entouraient, tout en luttant contre les débris qui encombraient aussi bien le sol que sa mémoire.