Tres meses y medio. Ese era el tiempo que las reservas de Harry habían logrado mantenerse. Sus pensamientos de tener cuidado , actuar con inteligencia y no dejarse encariñar con él se hicieron añicos en el momento en que vio a Tom con un jarrón roto, tratando de arreglarlo con manos temblorosas y sangrantes. El pánico y la resignación en sus ojos eran tan palpables que Harry no necesitó echar un vistazo a sus recuerdos para entender lo que estaba sintiendo y por qué.

Tom tenía miedo de haber hecho algo imperdonable. Pensó que Harry lo enviaría de vuelta al orfanato por eso y lo descartaría como un juguete abandonado.

Al mirar a ese joven moreno y cruel muchacho, Harry sintió que su corazón se llenaba de amor puro y sin adulterar. Ni siquiera recordaba haber corrido hacia él y abrazarlo, no recordaba sus solemnes promesas de « Eres más importante» y «No te voy a abandonar» . Estaba siguiendo sus emociones, otra vez, sin importar lo peligroso que fuera, y era lo suficientemente insensato como para dejar que eso sucediera. Una parte de él se dio cuenta de que Tom no lo estaba frenando, pero la sensación de obstinación en su pecho le hizo ignorarla.

Tom no estaba acostumbrado a que lo abrazaran. Tom no estaba acostumbrado a que nada bueno sucediera en su vida, eso era obvio desde el principio y todavía lo sigue siendo. Harry lo había sentido a los pocos momentos de conocerlo, tal vez incluso antes, toda una vida atrás, cuando estaba viendo los recuerdos con Dumbledore, sintiendo un despertar de algo que solo podía ser empatía.

Tom había sido un niño miserable y la misión de Harry consistía en cambiar eso. Así que le compraba cosas, le enseñaba magia, pero nunca se permitía abrirse emocionalmente. Sabía muy bien quién era Tom Riddle. Su edad no importaba porque incluso ahora, había una crueldad y un cálculo innegables en su mirada que ningún niño debería tener. Tom no experimentaba gratitud, tal vez solo una apariencia superficial de ella. Ridiculizaba las emociones y era codicioso y posesivo con todo aquello a lo que Harry nunca le había dado importancia.

A veces, creía que había atisbos de algo más profundo. Había momentos en que Tom lo miraba con incertidumbre y frustración, la necesidad de que lo tocaran y le aseguraran su importancia emanaba de él en oleadas de inseguridad, pero cada vez que sucedía, Harry lo ignoraba.

No iba a encariñarse con Tom Riddle. Criarlo con comodidad, enseñarle las cosas correctas, darle un hogar, sí. ¿Ser sincero y mostrarle cariño abiertamente? Jamás. No era tan masoquista.

Pero quizá lo fuera, después de todo. Porque ahora, mientras sostenía a Tom, Harry sabía con sorprendente claridad que no iba a ceñirse al plan inicial. Iba a permitirse amar a Tom, y tal vez, sólo tal vez, ese amor sería suficiente para inclinarlo hacia el lado correcto al final.

¿Cómo podía creer que sería capaz de criar a un niño y no mostrar afecto? Tom lo necesitaba, aunque intentara negarlo. Necesitaba ser amado y Harry necesitaba a alguien a quien amar, lo anhelaba .

Este Tom Riddle no era Voldemort todavía. Era suyo, y todas las reservas y preocupaciones ya no importaban.

Él haría lo que creyera correcto y esperaría lo mejor.

Entonces Harry llevó a Tom a la cocina, le limpió las manos, murmuró sobre sus rasguños y los curó con cuidado, feliz cuando realmente funcionó.

—No me dolieron mucho —le dijo Tom, observándolo atentamente, y Harry le dedicó una cálida sonrisa, notando cómo los ojos de Tom se pegaron inmediatamente a él.

—No importa —dijo en voz baja—. No deberías haberte hecho ningún daño.

Tom lo consideró, con el rostro serio, y Harry no podía creer que había logrado luchar contra ese afecto terrible y aplastante hasta ahora.

Dumbledore tenía razón. El amor era el arma más poderosa de todas y, si algo podía cambiar a Tom para mejor, era esto.

—Te prepararé una taza de chocolate —decidió Harry—. Luego te leeré un libro.

Ante esto, Tom se animó visiblemente.

"¿Cuál?"

" Hogwarts: Una historia . Creo que te resultará interesante, aunque personalmente siempre me pareció aburrido".

"Eso no me sorprende."

Sonriendo, Harry abrió el estante y tomó dos tazas. Con el rabillo del ojo, pudo ver que Tom todavía lo estaba mirando.

—Puedo leer por mí mismo —dijo Tom después de unos minutos—. No necesito que lo hagas por mí.

—Te seguiré leyendo. Las familias tienen algunas tradiciones, ¿no? Ésta será la nuestra.

Tom resopló groseramente, pero Harry notó que no discutió.

Él lo consideró una victoria.

Todo empezó con George. O con la muerte de Fred. O la noche en que Voldemort se enteró de la profecía y decidió hacerla realidad. Harry no lo sabía. Pero a partir de ahí todo fue cuesta abajo.

Después de la muerte de Fred, George intentó sobrevivir. Trabajó en la tienda sin descanso, inventando cada vez más cosas nuevas. Visitaba a Molly y Arthur con regularidad para apoyarlos y él, Harry y Ron cenaban juntos al menos dos veces por semana, absorbiendo la fuerza de los demás.

Y, sin embargo, George dejó de sonreír. Hablaba cada vez menos y, al cabo de un año y dos meses, se suicidó, en silencio y sin pretensiones, tragándose el brebaje de broma que él mismo había elaborado.

Los Weasley habían logrado sobrevivir a la muerte de Fred, pero la de George los destruyó. Molly se convirtió en un desastre silencioso y afligido que nunca salía de la casa, sentada en la silla y mirando el reloj mágico. Ron comenzó a beber, y como Hermione comenzó a buscarlo en los bares mágicos para hacerle entrar en razón, se mudó a los bares muggles. Una noche, fue atropellado por un automóvil muggle y, aunque la magia lo había mantenido con vida, su mente apenas funcionaba sin importar cuánto intentara deshacerlo el equipo de Mungo.

Naturalmente, Hermione no se rindió. Luchó sin descanso, investigando y tratando de encontrar todos los métodos posibles para ayudar. En algún momento intentó la terapia muggle y fue entonces cuando ella y Ron hicieron el jarrón para Harry. Era infantil, pero a los ojos de Harry era lo más hermoso que había visto en su vida.

Ron parecía estar mejorando, pero un día, su corazón se paró y lo repentino de esto, después de lo que parecía ser una recuperación, destruyó a Hermione. La muerte de otro miembro de la familia también rompió la relación entre Harry y Ginny, ya que Ginny abandonó el país y trató de sumergirse en el trabajo.

De esta manera, cuatro años después de la Batalla de Hogwarts, la vida de Harry quedó reducida a la nada. Ocurrió en silencio y, al final, hizo que todo pareciera aún más horroroso.

¿Por qué habían luchado? El mundo se había salvado, pero a Harry no le parecía que fuera mejor. Slytherin fue eliminada como Casa debido a los estereotipos violentos que la rodeaban. Incluso se encarceló a personas sospechosas de practicar magia oscura. El propio Harry era constantemente acosado tanto por el público como por el Ministerio, y cada vez que respiraba era examinado con lupa. No estaba interesado en ayudarlos y pronto sintió un cambio palpable hacia la negatividad. Las especulaciones sobre su incapacidad para envejecer comenzaron a florecer, aunque en esa etapa no se diferenciaba mucho de otros magos, y las muertes de sus seres queridos se le atribuían lenta pero constantemente. Un poco más y lo habrían convertido en un nuevo Señor Oscuro.

Así que huyó, pero los pensamientos sobre esos rumores seguían atormentándolo. Cuando descubrió su condición de Maestro de la Muerte, se horrorizó de su propia estupidez. Había pensado que destruir la varita significaría el fin de las Reliquias, pero en retrospectiva, nunca podría ser tan fácil.

Harry no quería la vida eterna, de ninguna forma, ni siquiera temporalmente. Especialmente no quería una vida como esta.

Le tomó otro año empezar a pensar en volver atrás en el tiempo. Trató de hablar con Hermione, pero su mente brillante se había desvanecido junto con su voluntad de vivir. Ella lo miró con una mirada vacía, viendo el pasado en lugar del presente, y aunque no recibió ninguna ayuda real, este encuentro fortaleció su determinación. Las dudas, la investigación y los preparativos llevaron un tiempo, y cuando Harry finalmente estuvo listo, se enteró de que solo podía retroceder un número limitado de años. Tom Riddle tenía ocho años en ese momento, y como solo tenía una oportunidad de viajar incluso tan lejos, Harry estaba decidido a hacer todo bien.

Una pequeña y desagradable parte de él susurraba que las cosas nunca salían según lo planeado.

Él lo ignoró.

Las patatas hervían con una lentitud sospechosa. Harry miró dentro del caldero, preguntándose si Tom podría haber tenido algo que ver con ello. Durante los siete meses que habían estado jugando, se había vuelto extremadamente creativo, y aunque todavía no había tenido éxito, Harry sabía que sucedería tarde o temprano. Tom era brillante para su edad, y aunque Harry tenía magia más avanzada de su lado para ayudarlo a salvar los platos que Tom estaba tratando de arruinar con tanto esfuerzo, era consciente de que no duraría para siempre.

Las patatas estaban tiesas como si no hubieran estado hirviendo durante los últimos quince minutos. Harry frunció el ceño y se inclinó hacia ellas. En ese momento, el agua hirviendo le estalló en la cara.

Su reacción le permitió cubrirlo con sus manos, lo que provocó que estas sufrieran el mayor daño. Inmediatamente, el dolor recorrió sus heridas, floreciendo en forma de horribles ampollas, y Harry dejó escapar un gemido de dolor, sabiendo ya que sus débiles habilidades curativas no serían suficientes para ayudarlo.

Se escuchó un golpe y cuando se giró, vio a Tom pisando alegremente la papa que se había caído del caldero, frotándola lentamente contra el suelo.

—Gané —dijo en voz baja, con maliciosa victoria—. Hoy tendrás que cocinar lo que yo quiera.

Harry lo miró incrédulo. Luego miró sus manos desfiguradas.

Tom había logrado que el agua explotara de alguna manera, sabiendo que lo distraería... sabiendo que lo quemaría. Si Harry no hubiera reaccionado a tiempo, ahora su rostro estaría destrozado.

¿Cómo es posible que Tom haya pensado que era una buena idea?

Quizás se equivocó de cálculo. Podría ser solo un accidente que...

No.

Lentamente, Harry se enderezó, sintiendo que su mirada se enfriaba.

Tom sabía muy bien lo que había estado haciendo. Ahora veía los resultados de su trabajo y no había rastro de vergüenza ni remordimiento en sus ojos. Lo único que le importaba era la victoria.

Y ahí estaba Harry, pensando que estaban progresando.

Le dolía el corazón pero lo ignoró.

—Muy bien —dijo, sin emoción alguna—. ¿Qué quieres?

El triunfo se desvaneció un poco del rostro de Tom y lo miró con sospecha.

—Quiero una tarta hecha con una mezcla de ingredientes muggles y mágicos —dijo con arrogancia—. De los muggles, quiero azafrán recogido directamente de Irán, trufas negras de Francia y trufas blancas de Croacia. Entre los ingredientes mágicos, quiero que me traigas setas que exploten (tendrán que ser tratadas, por supuesto); pimienta roja africana y sal marina de tritones, y un corazón de cocodrilo de agua salada de la India para la carne.

El estupor era una sensación desagradable. Harry miró a Tom boquiabierto, sin poder creer lo que estaba oyendo, esperando que fuera una broma de mal gusto. Pero Tom siguió mirándolo con desafío, la satisfacción y esa extraña malicia todavía lo rodeaban, y una profunda y punzante decepción se filtró en los huesos de Harry, haciéndole sentir de repente un cansancio interminable.

A pesar de sus palabras, a pesar de sus intentos de convertir este desafío culinario en un juego, Tom lo había abordado como si fuera una guerra. Y ahora estaba castigando a su enemigo derrotado, encargándole una tarea que era asombrosa por su crueldad, meticulosidad y consideración.

Tom no lo amaba. Lo sabía. Tom aceptaba con avidez todo el amor que le ofrecía, pero nunca le devolvía ningún afecto. A Harry no le importaba, en realidad no, estaba preparado para ello. Pero ¿que Tom fuera tan insensible con él? Bien podrían ser extraños. Siete meses de lo que Harry percibía como una cercanía que iba creciendo lentamente y, al final, no significaba nada a los ojos de Tom.

—Está bien —dijo en voz alta, mirándolo con una expresión tan vacía como la que sentía Tom en ese momento—. No espero volver hasta las once, así que prepárate otra cena por ahora.

Los ojos de Tom se entrecerraron al oír su voz, y probablemente debido a su falta de reacción. ¿Esperaba que Harry se impresionara con ese tipo de victoria? ¿Con su exigencia tan inteligente?

En ese momento, lo único que Harry quería era estar lejos de él.

Sin decir otra palabra, se dirigió hacia la puerta, sintiendo la ira y la confusión de Tom en su espalda.

"Alfarero…"

Apretando los dientes, Harry giró la cabeza.

—¿Qué? —preguntó bruscamente. Un estremecimiento apenas visible en Tom indicó que le había afectado la dureza de Harry, pero considerando la situación, no significaba nada. No ahora.

—Nada. —Tom levantó la barbilla desafiante—. Asegúrate de traer todo.

A pesar de sus fuertes palabras, parecía casi inseguro, y eso solo sirvió para avivar la ira y la decepción que ardía en el pecho de Harry.

No se despidió, cerró la puerta de golpe y esperó vengativamente que Tom se asustara. Entonces se sintió culpable de inmediato.

Este niño era realmente un joven Voldemort.

Pero todavía era sólo un niño.

Siete meses no lograron disminuir su crueldad.

Pero era sólo el comienzo. Harry no podía esperar cambiar su esencia tan pronto. Cuatro meses atrás, había estado tratando de detener el crecimiento de su afecto por Tom y, por supuesto, eso ralentizó el proceso. Tom todavía parecía desconfiar de sus manifestaciones de sentimientos a veces, y tal vez era natural que estuviera poniendo a prueba sus límites.

Harry hizo una mueca cuando una nueva oleada de dolor abrasador lo golpeó.

Primero, intentaría aliviar las quemaduras yendo a la botica. Luego, conseguiría esos malditos ingredientes.

Tal vez eso le demostraría a Tom que cumplió con su palabra. Tal vez, a largo plazo, valdría la pena.

A las ocho, Harry había recuperado ambos tipos de trufas. Su cabeza daba vueltas por tan compleja aparición y su magia ya gemía en protesta. Aun así, se apareció de nuevo, esta vez en Irán, en busca de azafrán.

A las once, apenas se mantenía en pie, atrapado en la playa india. Su magia estaba al límite, pero siguió adelante, consolándose con la idea de que no podría morir, al menos no hasta que realmente lo deseara.

Encontró un cocodrilo a las once y media. Matar a una criatura inocente que no le hacía daño lo llenaba de un profundo arrepentimiento y, aunque el Avada Kedavra requería una considerable concentración de poder, Harry lo eligió porque al menos era rápido e indoloro. Sostenía el corazón en sus manos temblorosas, pensando en Tom, sabiendo que tenía que aparecerse dos veces más, cuando la oscuridad que seguía bailando frente a sus ojos de repente saltó hacia él, robándole la conciencia.

A las dos y media llegó a Escocia. Sabía cómo actuar ante las setas que estallaban y las precauciones que debía tomar, pero, en su agotamiento, se le escapó una. Explotó con una fuerza violenta y, una vez más, Harry se encontró flotando en la oscuridad, maldiciendo su propia estupidez.

Cuando se arrastró hasta su casa, eran casi las cinco de la mañana. Su ropa estaba rota en varios lugares, mostrando horribles rasguños, y sus manos hacía tiempo que estaban entumecidas por el dolor. Su magia, por normal que fuera, latía silenciosamente en lo más profundo de su cuerpo, y en ese momento, Harry dudaba que pudiera siquiera encender un fuego.

Se escuchó un sonido extraño en la oscura sala de estar y se volvió hacia allí automáticamente. Tom estaba acurrucado en el asiento de Harry, abrazando Hogwarts: Una historia contra su pecho, mirándolo con los ojos muy abiertos, como si nunca lo hubiera visto antes.

—Traje tus ingredientes —le dijo Harry. Sentía la lengua demasiado hinchada para funcionar correctamente, por lo que sus palabras sonaron como si estuvieran drogadas—. No estoy seguro de que quieras cenar ahora, pero...

Una ola de debilidad ya familiar lo inundó, haciéndolo tropezar.

—¡Harry! —Tom se puso de pie de un salto, pero no se movió, solo presionó el libro aún más fuerte contra él, hasta el punto en que sus nudillos blancos comenzaron a brillar en la oscuridad.

…¿Lo había llamado simplemente por su nombre? Eso nunca había sucedido antes.

Harry estaba tan concentrado en ese pensamiento que no se dio cuenta de que finalmente cayó de rodillas, dejando caer la pequeña bolsa que sostenía. Tom estuvo a su lado al instante, tratando de alcanzarlo, y por un segundo, Harry estuvo casi seguro de ver un brillo rojo en sus ojos, el que Voldemort tenía después de crear sus primeros horrocruxes. Se apartó bruscamente, asqueado y disgustado.

—No me toques —le espetó. El estremecimiento de Tom esta vez no fue nada sutil. Una mirada herida que apareció en sus ojos aclaró la mente de Harry, y de inmediato sintió una aplastante sensación de culpa.

No estaba siendo justo. Tom cometería errores a medida que madurara, era obvio. Y ver a Voldemort en él después de la primera transgresión grave era tan injusto como lo había sido el trato que le había dado Dumbledore.

Suspirando, Harry se acercó a Tom y lo abrazó.

—Lo siento —murmuró—. Como puedes ver, he tenido una noche difícil.

Tom no lo detuvo, como era de esperar, pero apoyó la cabeza en el hombro de Harry y Harry le dio un pequeño beso en su cabello oscuro.

—Los suministros mágicos están bajos —intentó explicar—. Hay demasiadas apariciones. Necesitaré descansar antes de...

De repente surgió más oscuridad y Harry cerró los ojos, incapaz de luchar contra ella nuevamente.

Cuando se despertó, estaba acostado en la cama. La luz del sol ya llenaba cada rincón de su habitación y un dolor débil latía silenciosamente en sus manos. En general, se sentía mucho mejor de lo que esperaba después de lo ocurrido ayer.

Harry parpadeó y miró a su alrededor antes de concentrarse en sí mismo. Las heridas en su pecho habían desaparecido, como si nunca hubieran estado allí. Sus manos estaban vendadas con cuidado y, según las sensaciones, las ampollas habían desaparecido. Solo quedaba una leve incomodidad.

¿Cómo pudo pasar esto? No habría sido capaz de curarse a sí mismo en ese estado, eso era seguro. La curación requería tres cosas esenciales: un fuerte deseo, una magia poderosa y la capacidad de visualizar el propio cuerpo a la perfección. Harry solía ser entusiasta, pero le faltaba todo lo demás. Podía curar pequeñas heridas, pero nada tan grave como lo que había estado sufriendo.

Lo que dejó a Tom como el único otro mago que podría haberlo ayudado.

¿Tom y la curación? La idea parecía de otro mundo por su extrañeza, pero no había otra explicación.

La esperanza incrédula levantó la cabeza débilmente y Harry abandonó la cama, yendo en busca de su fuente.

Tom estaba en la cocina, cocinando. La mesa estaba puesta para dos y Harry lo observaba todo, sintiendo que su esperanza crecía, se fortalecía y adquiría contornos visibles.

—Buenos días —dijo en voz baja. Tom se quedó paralizado antes de volverse lentamente hacia él, con expresión cautelosa.

—Buenos días —repitió. Su mirada se dirigió a las manos de Harry y Harry las retorció experimentalmente.

—¿Me curaste? —preguntó. Tom inmediatamente pareció molesto, como si no quisiera que se hablara de ese tema y se horrorizó por la franqueza de Harry.

—Sí —dijo brevemente, pero por más que intentaba parecer frío, Harry vio más.

Tom tal vez nunca lo admitiera en voz alta, pero debía sentir al menos una punzada de culpa. Curarlo, acostarlo... Merlín sabía cómo había logrado hacerlo... prepararle el desayuno... todo sonaba como una disculpa. Y eso hizo que Harry se sintiera perfectamente feliz, sin pensarlo. Su alegría se extendió, iluminando cada parte sombría de su mente, y todas las preocupaciones y decepciones se disiparon.

Ayer había reaccionado de forma exagerada. Este Tom, el que lo cuidaba, era una prueba clara de que estaba haciendo lo correcto. Tal vez estaba sucediendo demasiado gradualmente, no tan rápido como secretamente había esperado, pero era un progreso, innegable.

—Gracias —dijo alegremente, y su sonrisa se amplió cuando Tom lo miró con incredulidad—. Creo que querrás cenar para la cena, ¿no?

Más sospechas en los ojos de Tom. ¿Qué, creía que Harry no cocinaría su escandaloso pastel después de todo lo que había hecho para conseguir los ingredientes?

—Espero que no intentes arruinarlo —añadió—. ¿Te gustaría ayudarme a cocinarlo?

—Sí —respondió Tom después de una pausa, su cuerpo relajándose imperceptiblemente y, por alguna razón, Harry sintió como si algo crucial hubiera cambiado entre ellos.

Tom nunca volvió a llamarlo por su apellido.

Harry no tenía idea de que escuchar cinco simples letras pudiera sentirse tan bien.

En su primera Navidad juntos, finalmente llevó a Tom al Callejón Diagon. Tom merecía verlo en todo su esplendor, con faroles de colores brillantes flotando sobre las cabezas de los visitantes, canciones alegres cantadas desde cada rincón y el aire lleno de magia brillante.

Los ojos de Tom se abrieron de par en par en el momento en que entraron, y su expresión de asombro fue tan profunda que Harry se sintió abrumado por su propia felicidad.

—Éste es tu mundo —dijo en voz baja.

—Sí —Tom siguió mirándolo todo, todavía atónito—. Sí, es mío. Y un día, me pertenecerá solo a mí.

La felicidad tropezó con la dura roca que había emergido de la nada. Harry intentó esquivarla, pero una punzada de preocupación lo dificultó.

Estas podrían ser solo las palabras de un niño posesivo y demasiado excitado. Muchos niños pequeños decían frases como esta y nunca significaban nada.

Pero Tom nunca fue un niño común y corriente, ¿no? Harry lo sabía muy bien. Eso era lo que lo había hecho tan reacio a acercarse a él en primer lugar.

Tom se volvió hacia él de repente, casi cegándolo con su alegre sonrisa, y la premonición de Harry se desvaneció nuevamente, sofocada por la esperanza optimista.

—¿Adónde te gustaría ir primero? —preguntó—. Hay muchas tiendas diferentes aquí. Dulces, libros, ropa...

—Libros —dijo Tom inmediatamente—. Luego ropa. Luego dulces... tal vez.

Su confianza en el hecho de que Harry le compraría todo lo que quisiera hizo que Harry vacilara por un momento.

Por un lado, le recordaba a Dudley y a Malfoy.

Por otra parte, a diferencia de ellos, Tom nunca había vivido en el lujo. ¿No era bueno que estuviera superando su pesimismo interminable y confiando en que Harry se ocuparía de sus necesidades?

Al final, Harry optó por la segunda opción. Después de todo, hoy era un gran día.

—Tenía la sensación de que dirías eso —dijo sonriendo—. Como es Navidad y pronto será tu cumpleaños, puedes conseguir todas las cosas que quieras de aquí. Pero no te excedas. Recuerda que ya hay regalos esperándote en casa.

Los ojos de Tom se fijaron en él, bebiéndolo, y otra sensación inquieta se agitó en el estómago de Harry por un momento.

No estaba seguro de qué pensar cuando Tom lo miraba de esa manera. La intensidad y la posesividad que vislumbró allí no eran algo que Harry hubiera visto en el rostro de Voldemort, ni en el de nadie más, de hecho. Pero...

Siempre había un pero, y Harry se negaba a dejarse intimidar por su propia paranoia.

—¿Listo para irnos? —preguntó, ofreciéndole la mano. Tom la miró pensativo antes de aceptarla y, una vez más, sintió que el sol brillaba más a su alrededor.

Todo estaría bien. Harry se encargaría de ello.

A medianoche, las estrellas cayeron. Harry atrajo hacia su pecho al molesto Tom, le dio un abrazo navideño y deseó que ambos fueran felices.

El tiempo pasaba tan rápido que Harry apenas se daba cuenta de que pasaba. Él y Tom pasaban la mayor parte del tiempo juntos, haciendo todas las cosas posibles e imposibles. Harry le leía, una parte de su tradición que se arraigó en su vida cotidiana. Discutían sobre magia y estatus de sangre, y cada vez que Harry sentía que la alarma aumentaba después de algunas cosas particularmente dudosas que Tom había dicho, Tom retrocedía, destruyendo su vacilación con una sonrisa brillante o con perfecta obediencia y consideración.

Una parte de Slytherin en Harry le susurró que Tom lo había aprendido lo suficiente como para engañarlo y manipularlo. Percibía incluso los más mínimos destellos de reacción y presionaba botones para intensificarlo o eliminarlo por completo. Esta misma parte le advirtió que fuera cauteloso porque si Tom era tan hábil en la manipulación a los nueve años, no había forma de saber en qué se convertiría en el futuro.

Una parte Gryffindor de él se negó a perder el optimismo e insistió en que Tom fuera simplemente atento e inquisitivo, disfrutando el desafío de avivar la ira de alguien antes de calmarla.

Harry escuchó a ambos, pero no se apresuró a sacar conclusiones. La extraña y tal vez cruel verdad era que Tom se había convertido en su familia de una forma en la que nadie lo había hecho jamás. Los Dursley nunca calificaron para ese concepto. Ron y Hermione eran eternamente queridos para él, pero eran amigos ante todo, amigos de los que se había separado cada verano, perdiendo oportunidades cruciales. Los Weasley eran los más cercanos, y estar con ellos era algo que Harry sabía que siempre apreciaría, ya sea que los volviera a ver o no. Pero el tiempo que pasó en la Madriguera fue tan limitado que se sintió como un aperitivo en lugar de la vida real.

Él y Ginny estaban demasiado inmersos en la penumbra de la posguerra y las muertes como para alcanzar el nivel de cercanía que Harry ansiaba, por lo que una parte de él siempre había permanecido insatisfecha. Ahora, Tom la llenaba, y a veces Harry se preocupaba de que sus reservas de amor, que no había utilizado hasta entonces, fueran demasiado abrumadoras para ser buenas para un niño. Lo estaba malcriando, rara vez podía negarle algo, y esto definitivamente no era lo que se suponía que debía suceder.

Pero aun sabiendo eso, no podía parar. Ni siquiera podía decir lo que Tom significaba para él porque ninguna de las etiquetas que conocía describía adecuadamente sus sentimientos. A veces le preocupaba la codependencia, ya que Tom se negaba a interactuar con otros y elegía su compañía una y otra vez. Pero también hacía feliz a una pequeña y egoísta parte de Harry, así que al final, como siempre, decidió no pensar mucho en ello.

Tom cumplió diez años y su rutina no cambió. Leían, cocinaban e incluso preparaban pociones juntos, discutiendo y mirándose con el ceño fruncido y luego esperando con la misma expectación para ver si lograban preparar todo correctamente. Harry seguía siendo un desastre en pociones, a pesar de que después del libro de Snape había aprendido los conceptos básicos necesarios. Aun así, tenía experiencia a diferencia de Tom, que estaba atento a las instrucciones pero siempre estaba dispuesto a experimentar. Añadía tercamente ingredientes que no se podían mezclar, decidido a superar las leyes de la elaboración de pociones, y como resultado, destruyeron la habitación que era su laboratorio en innumerables ocasiones.

Seguían enfrascados en su guerra culinaria, aunque nunca fue tan dura como la primera victoria de Tom. Cada vez que ganaba, Tom exigía ingredientes raros y salían juntos a buscarlos, explorando bosques desconocidos y practicando la magia sin varita de Tom, a veces persiguiendo a las extrañas criaturas mágicas, a veces huyendo de ellas.

Cuando Tom cumplió once años, recibió su carta de Hogwarts. Llegó justo a tiempo, y Harry supo que la imagen de la felicidad y el orgullo salvajes de Tom permanecerían grabados en su memoria durante toda su vida. Tom se aferró a su carta con avidez, leyéndola una y otra vez. Entonces levantó la vista, sus ojos encontraron a Harry y se quedaron en él, y sus emociones se sintieron tan crudas y vívidas que Harry le devolvió la mirada, sintiendo un nudo apretado en la garganta.

Así debió haber recibido Tom su carta desde el principio: en la comodidad de su hogar, con una persona que pudiera compartir su felicidad, que pudiera apoyarlo y alentarlo.

Harry amaba a Dumbledore, probablemente siempre lo amaría, y lo consideraba un gran hombre. Pero Dumbledore había cometido muchos errores, y quizás el peor de ellos se refería a Tom. La forma en que lo introdujo a la magia era imperdonable, y, sobre todo, Harry quería cambiar eso.

Sonriendo, abrazó a Tom, acariciando lentamente su cabello.

—Estoy orgulloso de ti —susurró. Tom seguía negándose a retenerlo, pero como siempre, aceptó el abrazo de buena gana. Cuando se apartó, Harry vio una sonrisa triunfante en su rostro. Y entonces, de repente, algo sucedió. La sonrisa vaciló, palideció y luego desapareció, reemplazada por una sombra de vacilación.

—¿Qué? —preguntó Harry frunciendo el ceño—. ¿Pasa algo?

—No. —Tom se dio la vuelta, pero Harry pudo ver cómo sus dedos se curvaban alrededor de la carta, casi como si fueran garras.

"Tomás-"

"Quiero estar solo."

Desconcertado, Harry vio a Tom entrar en su habitación y cerrar la puerta de golpe. Se quedó mirándolo, sin comprender, con la preocupación empezando a carcomerlo.

Se suponía que recibir una carta de Hogwarts sería uno de los momentos más felices de la vida de Tom. ¿Qué podría haber sucedido para que su estado de ánimo cambiara de esa manera?

"¿Te gustaría ir al Callejón Diagon a comprar tus cosas?"

"No más tarde."

La voz de Tom no transmitía emoción mientras miraba el plato con su desayuno sin siquiera intentar tocarlo. Su rostro estaba pálido y desencajado, como si estuviera pensando mucho en algo. Harry no lo había visto tan inseguro en tanto tiempo que esa imagen hizo que su propia inseguridad aumentara.

¿Qué podría estar mal? Tom se había alegrado de recibir la carta, la había visto. La había estado esperando durante años, desde que supo qué era Hogwarts. ¿Qué podría haber arruinado su humor tan abruptamente?

—Tom, háblame.

Los ojos oscuros lo miraron entrecerrados, pero Tom no dijo nada. Harry se mordió el labio, la ansiedad y el deseo de presionar luchaban en su interior por el dominio.

Nunca antes habían tenido problemas como este. Tom nunca ocultaba información: si algo le desagradaba, siempre se aseguraba de que Harry lo supiera, sin que nadie se lo pidiera.

—No tengo hambre. —Tom se levantó bruscamente y salió de la cocina, sin siquiera molestarse en retirar el plato. Harry lo observó irse, su mente trabajando a toda velocidad, tratando de averiguar todas las posibles razones para tal comportamiento.

Al final no encontró nada.

Así duraron casi una semana. Una semana llena de silencio, incertidumbre y las miradas de Tom que le advertían claramente que debía dar marcha atrás.

Una noche, Harry se despertó con la certeza de que algo andaba mal. Miró el reloj y luego la ventana. Todavía estaba oscuro afuera y no se veía nada. Pero volver a dormirse no era una opción porque después de todos estos años, había aprendido a confiar en su intuición. Y esta le decía que en ese momento algo estaba sucediendo.

En silencio, Harry dejó la cama y corrió hacia la habitación de Tom, con la varita fuertemente apretada en la mano. En la puerta, dudó durante un segundo antes de abrirla y entrar, con las palabras de una maldición dando vueltas en su lengua.

En el interior no había nadie más que Tom. Sin embargo, antes de que Harry pudiera respirar aliviado, se dio cuenta de que el sueño de Tom estaba lejos de ser tranquilo y sin interrupciones. Estaba jadeando, su rostro se retorcía en una mueca miserable y sus manos se movían con debilidad, como si estuviera tratando de atacar a alguien o de defenderse.

Harry corrió a su lado antes de que pudiera siquiera pensar en ello, los recuerdos de sus propias pesadillas se expandieron, recordándole cuán desesperadamente esperaba el consuelo de alguien y cómo nunca se atrevió a pedirlo por un sentimiento de vergüenza profundamente arraigado.

—Tom —lo llamó con cuidado, mientras se frotaba la muñeca con suaves movimientos circulares—. Tom, despierta. Todo está bien. Estoy aquí.

Al principio no había nada, pero luego Tom abrió los ojos de golpe. Inmediatamente miró a Harry, luciendo vulnerable y aterrorizado, y Harry se arriesgó a tocar su cabello mojado, echándolo hacia un lado.

—Está bien —repitió—. Estás a salvo.

Tom se inclinó brevemente hacia su toque, y ese gesto de confianza semiconsciente envió un hilo de calidez derretida a través del pecho de Harry.

—Oye —susurró suavemente—. ¿Qué pasa?

—Me odiarán, ¿no? —Tom todavía tenía los ojos muy abiertos y aterrorizados—. Pensarán que soy un hijo de muggles. No me querrán en su casa.

A Harry le tomó un segundo entender de qué se trataba.

—Por supuesto que no te odiarán —respondió automáticamente—. Hogwarts es un lugar de unidad. Sólo algunos sangre pura...

—Pero si lo que dice ese libro es cierto, entonces Slytherin está lleno de sangre pura. No me aceptarán. Incluso en Hogwarts seré... —La voz de Tom se apagó, la oscuridad en su mirada se intensificó—. Pero se lo demostraré —murmuró, una ola de sueño inminente hizo que arrastrara las palabras—. Demostraré mi valor. Lo lamentarán... Haré que lo lamenten. Hijo de muggles o no, soy mejor que ellos. Soy mejor.

Los ojos de Tom se cerraron y Harry lo empujó sobre la almohada, ajustando la manta a su alrededor, dejando caer toques ligeros como plumas sobre su cabello en un intento de ahuyentar el resto de las pesadillas.

Cuando se aseguró de que la respiración de Tom se había calmado, salió de la habitación y fue a la cocina, preparándose té con la vana esperanza de ocuparse de algo.

Era un idiota. ¿Cómo no podía considerarlo? Era natural que Tom estuviera preocupado por ser aceptado. Estaba obsesionado con Slytherin desde el momento en que se enteró de cada casa, y aunque Harry parecía haber cambiado de opinión sobre la superioridad de sangre, eso no significaba nada para las expectativas de los posibles compañeros de casa de Tom.

Con "Riddle" como su apellido, Tom sería rechazado por la mayoría. Naturalmente, no duraría para siempre: el pasado había sido una clara indicación de ello. En ese entonces, Tom había logrado ascender en las filas y hacer que todos se olvidaran de su estatus de sangre, pero este viaje no podría haber sido corto o indoloro.

Dumbledore nunca había hablado de la discriminación que tuvo que enfrentar Tom Riddle como un niño huérfano criado por muggles en Slytherin. Según él, Tom había ganado seguidores de inmediato, pero incluso en su momento más ingenuo, Harry no podía creerlo del todo. Hogwarts estaba lleno de estereotipos, discriminación y acoso. El propio Harry había sido víctima y autor de algunos de estos comportamientos más de una vez, y solo podía imaginar lo terrible que debía ser la situación durante los años treinta.

Por otra parte, tal vez fuera bueno para Tom luchar por algo en esta etapa en lugar de asumir que era especial sin tener que demostrarlo. En lugar de inculcarle humildad, Harry solo había logrado malcriarlo, un pensamiento que todavía le provocaba una punzada de preocupación apagada de vez en cuando. Sabía que sus errores podrían atormentarlo más tarde, pero frente a la realidad, descubrió que realmente no podía negarle nada a Tom. Y eso era un problema.

Dejar que Tom fuera a Hogwarts sin saber de su legado podría ser justo lo que Harry necesitaba para corregir sus propios errores. Para restablecer el equilibrio. Tom recibiría amor incondicional en casa y lucharía por el reconocimiento en la escuela. Era lógico. Pero… pero…

Al recordar la mirada de miedo en los ojos de Tom, su comportamiento moderado durante esta semana, Harry gimió y dejó caer la cabeza entre sus manos.

Ya sabía que no sería capaz de llevarlo a cabo. No podría enviar a Tom, su Tom, al lugar mágico que lo recibiría con frialdad y hostilidad, arrojándolo al medio de la guerra que solo agudizaría su propia crueldad. Todo dentro de él dolía al pensar en la primera versión de este niño llegando a la escuela mágica donde creía que conocería a otras personas especiales y se daría cuenta de que era un fenómeno para ellos al igual que para los niños del orfanato.

Al menos su Tom se lo esperaba. Ese Tom tuvo que quedar completamente desconcertado, obligado a mantener una fachada de calma y ocultar su confusión y decepción cuando sus compañeros de casa le hicieron el ridículo.

Pero su Tom tampoco merecía ese trato a pesar de que tuvo la oportunidad de prepararse para ello. Harry podría haber regresado en el tiempo para mejorar el futuro, pero eso no significaba que no pudiera haber encontrado otros objetivos que cumplir en el proceso. Y uno de ellos incluía hacer feliz a Tom.

Tom no necesitaría conquistar el mundo si ya tuviera su reconocimiento y aprecio.

Eso dejó a Harry con un solo curso de acción.

"Necesitamos ir a Gringotts".

Tom lo miró sin comprender, la curiosidad se fusionó con la oscuridad que debía ser el resultado directo de su sueño perturbado, y eso solo convenció aún más a Harry de que estaba haciendo lo correcto.

—Deberías haberme dicho que te preocupa la recepción que vas a recibir en Hogwarts —le reprendió. Tom se tensó de inmediato, por lo que se apresuró a continuar—. Sabes que puedes contarme cualquier cosa. Intentaré ayudar en todo lo que pueda.

"No puedes ayudarme con algo como esto. Mientras mi historia siga sin estar clara…"

"He presentado una solicitud en Gringotts. Ya nos están esperando. Pasarás un pequeño análisis de sangre y, si tienes algún pariente con una cuenta en Gringotts, sabrás su nombre. De esta forma, podremos determinar tu estatus sanguíneo".

Tom parpadeó, incrédulo, y entonces la nube oscura que había estado opacando su rostro todo este tiempo se desvaneció. Una esperanza poderosa y deslumbrante llegó en su lugar, transformándolo en una criatura etérea que emanaba luz y anticipación.

Era toda la evidencia que Harry necesitaba.

Estaba en el camino correcto. Tom merecía saber la verdad, al menos esa parte. Cuanta menos crueldad encontrara en su vida, menos crueldad querría desatar en el futuro.

—No sabía que se podían hacer esas pruebas —murmuró Tom, con los ojos aún iluminados por la esperanza—. ¿Por qué no me lo dijiste antes?

—Porque no me importa tu estatus de sangre. —Harry se aseguró de que su voz sonara firme—. Te lo dije. Esos asuntos no son importantes. Lo que marca la diferencia es quién eres. En cuanto a tu familia... si tus parientes mágicos te estuvieran buscando, ya te habrían encontrado a través de la magia.

Algo de luz abandonó a Tom y sus ojos se entrecerraron peligrosamente.

—Lo sé —dijo—. Nadie me ha estado buscando. Si no soy un hijo de muggles y si alguno de ellos sigue vivo y sabe de mi existencia...

—¿Y entonces qué? —Harry alzó una ceja y dejó que la frialdad tocara sus palabras como una advertencia. Tom hizo una mueca.

—Nada —espetó, molesto—. Pero hubiera preferido saberlo de todos modos. Deberías habérmelo dicho antes.

"Para ser honesto, nunca lo consideré hasta que me di cuenta de lo preocupado que te pone".

"¡No estoy preocupado!"

—Tú tampoco deberías estarlo. No he superado esto.

Tom puso los ojos en blanco, pero sus hombros perdieron la tensión que Harry había llegado a odiar. Su voz apenas ocultó su emoción cuando dijo: "¿Cuándo podemos irnos?"

Todo esto duró menos de media hora. Harry observó a Tom examinar con avidez la lista de nombres, deteniéndose sin duda en los Gaunt y luego llegando a Salazar Slytherin, y sus ojos se abrieron de par en par, la sorpresa en ellos fue tan potente que los labios de Harry se torcieron en una tierna sonrisa. Tom levantó la vista después de lo que pareció una eternidad, sin decir palabra, le pasó el trozo de papel a Harry, y se veía tan sin aliento de felicidad, tan animado, emocionado y orgulloso que aún más afecto inundó el pecho de Harry, haciendo que sus pulmones se contrajeran.

Valió la pena. Esta felicidad valió cualquier posible consecuencia.

—No soy hijo de muggles —dijo Tom en voz baja, y fue el oscuro regocijo en sus palabras lo que puso un tapón a la alegría empática de Harry—. Sabía que no lo era. No podía serlo.

—Pensé que habíamos acordado que ser un nacido de muggles no te hace débil o indigno —comentó Harry suavemente—. Como puedes ver, tú tampoco eres un sangre pura. No hay información sobre tu padre aquí, lo que significa que debe ser un muggle.

—No importa. ¿No lo entiendes? —Tom le arrebató el papel de las manos y casi se lo arrojó a la cara—. Soy el heredero de Slytherin. Eso me coloca por encima de otros mestizos.

"Te refieres a gente como yo."

Tom vaciló un segundo y su expresión vidriosa desapareció de su rostro. Sus ojos se centraron en Harry y Harry esperó pacientemente, con la esperanza de que toda la información y los valores que le había estado enseñando a Tom cumplieran su función en su respuesta.

Por un momento, captó un atisbo de afecto desprevenido en la mirada de Tom, pero luego sus ojos se oscurecieron y sus labios se curvaron en una mueca cruel y burlona.

—En efecto —dijo con frialdad—. Y eso nos lleva a la pregunta de por qué debería quedarme contigo y qué puedes ofrecerme exactamente.

La sorpresa le había quitado hasta la última brizna de aire y Harry se quedó de pie, sintiéndose aturdido, paralizado desde el cuello hacia arriba, incapaz de respirar, incapaz de creer lo que acababa de oír.

—¿Qué quieres decir? —preguntó sin reconocer su propia voz, y Tom se burló de él como si no mereciera su atención, luciendo altivo y arrogante.

—Si soy el heredero de Slytherin, tendré oportunidades. Todo el mundo mágico querrá complacerme. Una vez dijiste que eres un mago promedio. ¿Es eso cierto?

—Sí —dijo Harry vacíamente.

—Sí —repitió Tom, e incluso esa breve palabra sonó como un insulto en sus labios—. Entonces, ¿qué puedes ofrecerme? Merezco tener solo los mejores maestros. Merezco el lujo y el acceso que solo los magos poderosos pueden brindarme. ¿Qué puedes darme con tus habilidades limitadas y una absoluta falta de ambiciones? No eres nadie en la comunidad mágica. ¿Por qué te necesitaría? ¿Qué sentido tienes?

Casi tres años. Tres años juntos y no significaron absolutamente nada para Tom. Tres años, lecciones, lectura, esas conversaciones interminables, viajes de compras en los que Harry gastó más de lo que había planeado porque negarle algo a Tom era imposible. Decorar la casa, jugar juegos estúpidos pero divertidos, viajar y cocinar... todo se fue en un instante, después de un trozo de papel que Harry creía que le daría consuelo a Tom.

No tenía a nadie a quien culpar excepto a sí mismo.

—Pensé que te estaba dando una familia —murmuró. Los labios de Tom se apretaron y su mirada se volvió aún más cruel y hostil, como si Harry fuera un enemigo que estaba invadiendo su riqueza imaginaria.

—Ya veo —dijo Harry después de una pausa. Un peso terrible y amargo lo arrastraba hacia abajo, haciendo que hasta el más mínimo movimiento fuera un desafío, pero logró levantar la cabeza—. Bien. Veré qué puedo hacer.

Eso fue lo último que le dijo a Tom durante las siguientes horas.

Regresaron a casa casi por separado. Tom caminaba delante de él, escondiendo las manos en los bolsillos, como si temiera que Harry intentara alcanzarlo y tomar su mano, ensuciándola. Cuando llegó el momento de aparecerse, Harry tuvo que tocarlo y Tom lo miró con desprecio, con la boca todavía curvada en una línea de desdén.

¿Cómo habían llegado a esta situación tan rápidamente?

—¿Puedo cambiar mi apellido? —preguntó Tom. Estaba sentado en la cocina, claramente preparado para que Harry comenzara a cocinar. Como si nada hubiera pasado y no lo hubiera rechazado tan rotundamente y sin esperanzas justo hoy.

—Esa era la idea —dijo Harry con frialdad—. Puedes cambiar «Riddle» por «Gaunt» o «Slytherin».

—Slytherin. ¿Significa que tendré derecho a recibir la herencia real? Una vez que mi estatus sea reconocido oficialmente.

—Ni los Gaunt ni los Slytherin tienen ahorros, así que supongo que tendrás que conformarte con mi dinero por ahora.

Tom frunció el ceño mientras pensaba en ello, y quedarse con él bajo el mismo techo un minuto más de repente le pareció insoportable. Harry apagó la estufa y se dirigió hacia la puerta principal.

—¿A dónde vas? —Las palabras de Tom eran realmente desconcertantes.

"Te voy a invitar a cenar. Hoy no tengo ganas de cocinar".

Cerró la puerta de golpe, ahogando cualquier respuesta que Tom pudiera haber tenido.

Tal vez toda su idea de viajar en el tiempo había estado condenada al fracaso desde el principio, o tal vez simplemente había arruinado la educación de Tom, él solo. Porque, independientemente de la inclinación natural de Tom por la oscuridad, Harry esperaba que él también comenzara a significar algo para él. Tom parecía disfrutar pasar tiempo con él, y ser descartado tan despiadadamente una vez que se enteró de su conexión con Slytherin... dolió. Como todos los rechazos anteriores.

Tal vez no era el tipo adecuado para una familia. O bien arruinó la vida de sus seres queridos o bien no lo querían de vuelta. No era de extrañar que Tom cayera en la segunda categoría.

Después de hoy, Harry no veía cómo podían seguir adelante. Se negaba a quedarse con una persona que lo despreciaba, nunca más, sin importar lo que estuviera en juego. Y como evidentemente Tom tampoco quería quedarse con él, solo había una cosa que podía hacer sin descartar por completo su plan de salvar al mundo.

Harry compró la cena preparada, se apareció en su casa y puso la comida delante de Tom, que lo miraba con el ceño fruncido y con incertidumbre. Sin decir una palabra, subió a su habitación.

Luego comenzó a escribir una carta.

El Dumbledore de su época tuvo que saber con quién estaba emparentado Tom en el momento en que se enteró de su habilidad para hablar con las serpientes. Sin embargo, nunca le reveló la verdad y lo abandonó fácilmente en el orfanato, incluso cuando la guerra se extendió, convirtiendo cada regreso a Londres en una experiencia mortal.

No era de extrañar que Tom se obsesionara con la inmortalidad. Su obsesión le impidió alcanzar su máximo potencial, ya que empezó a perder parte de su cordura poco después de abandonar Gran Bretaña.

Dumbledore había cometido un error tras otro, pero Harry todavía tenía fe en él. Y era Dumbledore quien podía ayudarlo ahora.

—¿Señor... Potter, dijo? —Dumbledore lo miró con curiosidad y el corazón de Harry se dolió al ver su rostro más joven pero dolorosamente familiar.

Algunos hábitos eran difíciles de romper, incluido su apego ingenuo e infantil.

—Sí. Como dije en mi carta, estoy aquí para hablar sobre mi cargo, Tom Riddle. Una prueba de herencia reciente reveló que su madre es de los Gaunt. Eso lo convierte en el heredero de Slytherin.

Los ojos de Dumbledore se abrieron con sorpresa controlada antes de inclinar la cabeza hacia un lado pensativamente.

—Ya veo —dijo lentamente—. Es realmente sorprendente. Estaba seguro de que la línea se había extinguido.

—No ha sido así —Harry se mordió el labio, planeando cuidadosamente cómo proceder. No confiaba en Dumbledore con Tom, no del todo. Pero mientras Dumbledore no tuviera motivos para desconfiar de inmediato, las cosas podrían funcionar—. Tom es poderoso. Extremadamente poderoso. Me temo que mi guía ya no es suficiente para satisfacer sus necesidades, pero sé que eres uno de los magos más grandes de esta época. También estoy seguro de que no dejarías que los prejuicios afectaran tu trato con un estudiante.

Algo parpadeó en los ojos de Dumbledore, como si hubiera captado la advertencia y ahora estuviera reflexionando sobre ella.

—Me gustaría que consideraras la posibilidad de acoger a Tom a tu cargo —dijo Harry, aunque las palabras se le atragantaban y luchaban por no pronunciarse—. Es cierto que todavía no lo he hablado con él, pero su sed de conocimiento y experiencia probablemente lo animará a aceptar. ¿Te interesaría esa oferta?

—Esto es muy irregular —observó Dumbledore, estudiándolo atentamente. Sin embargo, no se negaba rotundamente y una extraña mezcla de alivio y decepción retorció las entrañas de Harry—. Me gustaría conocerlo primero. Tomemos todas las decisiones entonces.

—Gracias —Harry se puso de pie, obligando a sus labios muertos a moverse en una sonrisa vacía—. ¿Estaría bien dentro de una semana?

"Creo que sí."

—Te enviaré una carta con la confirmación. Gracias de nuevo. —Harry se dio la vuelta para marcharse, de repente harto de toda esa comunicación impersonal con una persona a la que conocía y comprendía mejor de lo que hubiera preferido. Pero entonces pensó en Tom y en lo que habían hecho años de sospechas e indiferencia de Dumbledore, y su deseo de marcharse así, como un cobarde, se desvaneció.

Harry se giró y entrecerró los ojos con frialdad.

—Sé más cosas sobre ti de las que probablemente puedas imaginar —dijo, y Dumbledore se enderezó. Un leve toque de Legeremancia tocó la mente de Harry e inmediatamente levantó sus escudos, torpes como eran—. Y también sobre este hábito tuyo —añadió, su tono se volvió más gélido—. Sé que no tienes motivos para confiar en mí, pero estoy de tu lado, en general. Sé por qué estás luchando y comparto tus ideales, aunque desapruebo los métodos que utilizas para lograrlos. Pero Tom está a mi cargo, y si todo va bien y aceptas la tutela sobre él, querré un juramento de que no intentarás hacerle daño de ninguna manera.

El rostro de Dumbledore se volvió igual de frío y cauteloso.

—Es una petición bastante dura, señor Potter —dijo mientras jugaba con un pequeño caramelo amarillo con los dedos—. No hago daño a los niños.

"No físicamente."

"Te aseguro que-"

"Sé lo que haces y lo que no haces. Y si aceptas la tutela de Tom, quiero asegurarme de que no lo juzgues basándote en viejos estereotipos. Tom es un niño complejo. Creció en un orfanato donde otros lo maltrataron debido a su magia. Lo saqué de allí cuando tenía ocho años, pero eso le dejó un reflejo".

La frialdad se disipó del rostro de Dumbledore, reemplazada por una sombra de simpatía, y Harry se suavizó a cambio, sintiendo que era genuino.

—Puede que sea difícil enfrentarse a él —dijo y, para su horror, su voz tembló—. Pero tienes que intentarlo. Eres poderoso y todo el mundo mágico te respeta. Él te escuchará. Te respetará incluso si no está de acuerdo con todo lo que dices.

—Después de tus palabras, tengo aún más curiosidad por conocerlo —dijo Dumbledore, sonriendo un poco, pero aunque todavía había cautela en su rostro, parecía más relajado—. No te preocupes. Nos reuniremos y tomaremos nuestras decisiones después. No me importa hacerte un juramento si eso te trae algo de consuelo. Es evidente que estás apegado a este niño y solo puedo admirar tu voluntad de hacer lo mejor para él, incluso si tienes que hacer sacrificios en el proceso.

Dumbledore siempre entendía todo rápidamente, llenando hábilmente los espacios en blanco. Harry asintió con la cabeza, murmuró otro gracias y se fue, tratando de ignorar el oscuro y desesperado dolor que se negaba a extinguirse.

Tal vez estaba actuando como un cobarde. Depositó la mayoría de sus responsabilidades en Dumbledore y planeó enviar a Tom lejos sin siquiera hablar con él al respecto...

Pero Tom no se opondría a esta idea. Y, francamente, viendo la inutilidad de sus esfuerzos, Harry ya no tenía fe en sí mismo. Era un guardián inútil. Si el poder era todavía lo único que Tom respetaba, entonces Dumbledore, a su vez, era la única persona que podía influir en él al menos de alguna manera.

Harry se aferraría a esta idea.

Sonaba mejor que admitir que estaba demasiado herido por el rechazo inesperado como para seguir intentándolo.

Ese día, Harry no volvió a cocinar nada. Compró la comida preparada y la guardó en el frigorífico, todo ello bajo la atenta mirada de Tom. Milagrosamente, Tom no dijo nada, ni sobre su nuevo estatus, aunque Harry sabía que aún debía sentirse mareado de alegría por ello, ni sobre su silencio.

No se cruzaron hasta la noche, cuando llegó la hora de leer. Harry tomó un bocadillo de la cocina y se detuvo al ver que Tom ya había tomado su lugar en el sillón, mirándolo expectante.

¿De verdad pensó…?

—No leeremos esta noche —dijo Harry. Sabía que sonaba frío, demasiado frío para que fuera aceptable, pero no había nada que pudiera hacer para sonar diferente.

Más que oír, vio cómo Tom respiraba profundamente y cómo sus manos se apretaban alrededor del libro.

"¿Por qué?" preguntó.

"Porque no quiero."

Los ojos de Tom se abrieron de par en par y una expresión herida se dibujó en su rostro tan rápidamente que Harry apenas la notó. Desapareció en un instante, reemplazada por incertidumbre y acusación silenciosa, y observarla era tan insoportable como quedarse en esa habitación porque Harry no tenía fuerzas para seguir descifrando las reacciones de Tom.

"Que tengas una buena noche", dijo.

Se despertó con el mismo mal humor y, en cualquier rincón de la habitación al que mirara, veía la intervención de Tom. Era enloquecedor y, más que nada, Harry lamentaba haberle dado a Dumbledore una semana entera antes de visitarlos.

Se apareció para comprar más comida, la dejó en casa y se apareció de nuevo, esta vez en el bosque más cercano. Pasó horas simplemente caminando hacia algún lugar, tratando de aclarar su mente y no pensar, pero el dolor y la miseria seguían resonando en su interior con cada paso, una y otra vez.

Regresó tarde por la noche y de inmediato se encontró con la mirada furiosa y silenciosa de Tom. Iniciar una confrontación con él era lo último que Harry quería, así que se dirigió hacia las escaleras sin decir palabra y se detuvo solo cuando Tom lo llamó: "Harry".

De mala gana, se dio la vuelta y se sorprendió al ver que Tom ya no parecía enojado. Ahora, sus ojos oscuros estaban muy abiertos por el miedo y, considerando todo, era imposible comprender las razones de su enojo.

—¿Leeremos esta noche? —preguntó Tom vacilante, y aunque Harry quería decir «sí» más que nada, no iba a mentir.

—No —dijo en voz baja—. No lo haremos.

Tom se envolvió con sus manos, luciendo tan inseguro que Harry casi cedió, casi se encontró dispuesto a acceder a cada demanda solo para que luciera como normalmente lo hacía: sin miedo, sin dudas, solo confianza.

—¿Leeremos mañana? —La voz de Tom sonó pequeña y Harry suspiró, cerrando los ojos brevemente.

—No —repitió—. No volveremos a leer, Tom.

Tom dejó escapar un sonido silencioso que Harry no pudo interpretar, pero que le recordó el dolor. Tragó saliva y se apresuró a alejarse, preguntándose si estaba siendo deliberadamente cruel, horrorizado y oscuramente satisfecho consigo mismo al mismo tiempo.

Tom estaba reaccionando. Era algo, ¿no? No le era indiferente. No del todo.

Pero también había sido sincero en Gringotts. Harry lo percibió.

Tal vez debería haber esperado hasta contactar a Dumbledore... pero con los años, descubrió una nueva cualidad perturbadora en sí mismo. Dejó de perdonar fácilmente. Y no importaba cuánto se odiara a sí mismo por su incapacidad para dejar ir a veces, no podía hacer nada al respecto.

Esperaba con desesperación masoquista que la visita de Dumbledore le ayudara a recuperar el terreno y a salir de ese terrible estado de caída libre.

No quería que Tom se enfadara con él. Quería que fuera feliz. Era posible que lo deseara más que cualquier otra cosa, por más aterrador que fuera ese pensamiento.

Pero tampoco estaba dispuesto a tolerar la indiferencia y el desdén de Tom. Y si la única vez que Tom mostraba una reacción positiva era cuando pensaba que Harry se distanciaba, entonces ya estaban condenados y la ayuda de Dumbledore no vendría mal.

Harry siempre fue bueno teniendo esperanza.

A la mañana siguiente, Tom les preparó el desayuno. Estaba impecable y sabía mucho mejor que cualquier cosa que Harry hubiera podido preparar él mismo, así que se lo terminó entero, sin conmoverse ante la mirada fija de Tom.

"Gracias", dijo simplemente. "Estuvo muy bien".

Tom le envió una sonrisa casi interrogativa y Harry le devolvió la mirada sin parpadear, sabiendo que no podría devolverla.

Cuando Tom se dio cuenta de que Harry no le devolvería la sonrisa como siempre lo hacía, su sonrisa murió y la preocupación floreció en sus ojos, y enojado o no, Harry no pudo hacer nada contra el impulso de consolarlo.

—Podemos ir a cambiarte el nombre hoy mismo —dijo. El rostro de Tom se iluminó.

—Está bien —dijo—. ¿Quieres venir conmigo?

—Por supuesto que lo haré. Eres demasiado joven para aparecerte, aunque no me sorprendería que aprendieras a hacerlo mucho antes que tus futuros compañeros de casa.

Tom pareció florecer bajo sus elogios, la confianza regresó a él y lo hizo parecer más alto, más como la versión a la que Harry estaba acostumbrado.

Al final, no importaba. A Tom le gustaba que lo elogiaran y Harry no iba a engañarse a sí mismo pensando que era su aprobación en particular la que realmente tenía algún significado para él.

El cambio de nombre no tardó mucho. Pronto, ya estaban saliendo del Ministerio, Tom radiante, irradiando una energía complaciente y engreída que a Harry le habría parecido entrañable de no ser por las circunstancias.

—Quiero celebrarlo —dijo Tom—. ¿Podemos ir a algún lugar especial?

Harry vaciló.

—Puedo darte el dinero —dijo finalmente—. Podrías ir al Callejón Diagon. Es una buena oportunidad para que finalmente empieces a hacer amigos.

Su excusa era casi creíble. Harry había intentado presionar a Tom para que se hiciera amigo de alguien de su edad en numerosas ocasiones, pero Tom rechazaba rotundamente la compañía de los muggles y evitaba a otros magos cada vez que salían. Ahora que Harry conocía la razón, y ahora que la habían descartado, esperaba que Tom aprovechara la oportunidad.

En cambio, parecía como si toda la felicidad de Tom estallara como un globo, borrando su sonrisa como si nunca hubiera estado allí.

—No quieres pasar tiempo conmigo —la acusó en voz baja, apretando los puños—. Me estás ignorando.

Nunca esperó que Tom se molestara lo suficiente como para decirlo abiertamente.

¿Qué podría decirle como respuesta?

—Estoy haciendo planes —respondió ambiguamente, y la acusación en los ojos de Tom se convirtió en cautela.

"¿Qué planes?" murmuró.

"No importa."

"Si me preocupa, entonces sí me preocupa".

"Te harán feliz, creo."

El miedo, la ansiedad y la incredulidad hicieron que la mirada de Tom fuera aún más vívida, y Harry respiró lentamente, obligándose a calmarse. No iba a ceder ante los rápidos cambios de humor de Tom esta vez.

—Entonces, ¿te gustaría ir al Callejón Diagon?

"No sin ti."

Una calidez lo invadió, involuntaria y no deseada, y Harry se alejó de Tom, tratando de visualizar la distancia entre ellos físicamente, esperando que funcionara.

—Entonces vámonos a casa —respondió con voz hueca.

La semana, tortuosa y enloquecedora, continuó hasta el sexto día, un día antes de la visita de Dumbledore. Tom debía ser advertido al respecto: no había excusa que Harry pudiera usar para justificar su renuencia a compartir la noticia por más tiempo.

No quería ver la felicidad en el rostro de Tom una vez que supiera que probablemente sería engañado por el mago más poderoso y respetado del mundo. No quería verlo siendo artificialmente perfecto, tratando de causar una buena impresión. Todo era muy ilógico y frustrante, y Harry estaba tan disgustado consigo mismo que comenzó a evitar a Tom aún más vigorosamente, demasiado avergonzado para reconocer su propia confusión y sus interminables errores.

Terminó de leer la carta de confirmación de Dumbledore y la guardó, ordenando lentamente los papeles de la tutela. Un pequeño ruido extraño le hizo levantar la cabeza de golpe y vio a Tom de pie en la habitación, mirándolo con una expresión de horror y de total traición en el rostro.

—Me estás delatando —susurró Tom—. Me estás enviando de vuelta al orfanato.

—¡No! —Harry se puso de pie y dio unos pasos hacia él antes de detenerse, vacilante—. No —repitió—. Nunca haría eso. No volverás al orfanato, nunca. Te lo juro.

El horror desapareció un poco de los ojos de Tom, pero permaneció anormalmente quieto y tenso.

—Entonces, ¿qué estás haciendo? —dijo entre dientes—. ¿Por qué estás mirando esos papeles?

¿Cómo podría saber lo que eran desde la distancia?

Pero no importaba. Tenía que decírselo ahora.

Harry cerró los ojos por un momento, pidiendo que el ardor de la frustración desapareciera. Luego miró a Tom con calma.

"En Gringotts me dijiste que te gustaría tener acceso a más oportunidades. Que un mago promedio como yo, y además mestizo, no podría ofrecerte nada importante".

Tom bajó la mirada, sus rasgos se tensaron y Harry casi se quedó boquiabierto cuando se dio cuenta de lo que era: culpa.

—Sí —dijo Tom—. Pero no quise decir...

"He encontrado un mago que podría aceptar enseñarte. Es el jefe del Departamento de Transformaciones de Hogwarts y, algún día, es muy probable que se convierta en director. También es uno de los magos más fuertes del mundo, por lo que podría enseñarte todo lo que necesitas saber".

Los ojos de Tom se entrecerraron y su rostro adquirió una mirada sospechosa.

"Si él simplemente me va a enseñar, ¿por qué estás mirando mis papeles?"

—No dije que él te enseñará «simplemente». Si mañana va bien y te llevas bien con él, yo… —Harry hizo una pausa y respiró de nuevo—. Le transferiré la custodia.

Tom se quedó aún más quieto, si cabe. Su rostro se puso blanco como el papel y el océano de emociones furiosas en sus ojos era tan desconcertante que Harry apenas se obligó a no romper el contacto visual.

Sinceramente, no podía saber qué estaba pensando Tom. Podía ser cualquier cosa, desde alegría hasta terror, desde furia hasta alivio y regocijo.

—Se llama Albus Dumbledore —dijo Harry, solo para llenar el extraño y resonante silencio—. Tiene sus defectos, pero puede darte lo que necesitas.

—¿Y tú? —La voz de Tom sonaba vacía y todavía no se había movido, parecía una escultura congelada.

—¿Y yo qué? —Harry sonrió irónicamente y sonrió—. Me dijiste que no puedo ofrecerte lo que necesitas. Y si así es como te sientes, entonces tampoco puedes ofrecerme lo que yo necesito. Quiero tener una familia. Sé que desprecias esa idea, tus palabras en Gringotts lo han dejado más que claro una vez más. Así que, si todo va según el plan, te unirás a Dumbledore, conseguirás lo que quieres, y yo haré lo mismo, solo que por mi cuenta... —Harry no sabía qué fealdad lo impulsó a decir las siguientes palabras, pero salieron volando de su boca antes de que pudiera detenerse—. Buscar otra familia.

Y así, la máscara de vacío de Tom se hizo añicos. La locura y la oscuridad que brillaban en sus ojos eran tan intensas que Harry se estremeció, sintiendo una fuerte oleada de magia enfurecida que llenaba la habitación y quemaba el aire con su furia.

—¡No! —gruñó Tom, con una voz apenas humana. Luego se abalanzó sobre él, destruyendo la distancia entre ellos más rápido de lo que Harry podía imaginar. Las manos de Tom se envolvieron alrededor de su cintura, sus dedos clavándose en su piel incluso a través de la ropa, crueles y violentos.

—¡Eres mío! —le gritó Tom—. ¡ Soy tu familia!

No era exactamente un abrazo, sino un abrazo posesivo y sofocante, y Harry estaba demasiado sorprendido como para luchar contra él.

El agarre de Tom se apretó aún más, sus ojos ardían fervientemente, sin ningún rastro de cordura en ellos.

—No me delatarás —susurró—. ¡No te lo permitiré!

Harry sacudió la cabeza levemente, tembloroso y sin aliento, algo brillante y alegre creciendo en su pecho, alejando el eco de cautela hacia la reacción drástica de Tom.

Era un tonto. Llevaba tres años con Tom y seguía sin tratarlo como lo haría con cualquier otro niño. Los niños decían cosas que no querían decir. A menudo eran desdeñosos y se avergonzaban de su familia (Ron era un buen ejemplo de ello), pero eso nunca significaba que en realidad no sintieran nada.

A pesar de todo, Harry seguía exigiéndole a Tom estándares más altos solo por quién había sido en el pasado, y eso era inaceptable, imperdonable.

Y había llegado al punto de arrastrar a Dumbledore a esto, tan seguro de que estaba fracasando... Su comportamiento solo había sacudido la racionalidad de Tom, a juzgar por el brillo enloquecido y apenas coherente en sus ojos.

Merlín. Era un completo idiota.

Harry se puso de rodillas y finalmente envolvió a Tom con sus manos, acariciando su cabello en un gesto dolorosamente familiar.

—Pensé que esto era lo que querías —murmuró en voz baja—. No se suponía que fuera un castigo. Al menos no del todo. No conscientemente. Pensé que te haría feliz.

Tom enterró su cabeza en el hombro de Harry, su cuerpo aún temblaba por la adrenalina, y Harry lo abrazó más fuerte.

—Lo siento —dijo—. Por supuesto que no tienes que irte si no quieres. No pensé que con una elección como esta, pudieras elegir quedarte conmigo. Cometí un error, ahora lo puedo ver. Es solo que... —Harry vaciló, las palabras repentinamente le resultaron extrañas en la lengua—. Te amo —dijo finalmente—. Y tus palabras me lastiman. Eso no es una excusa, lo sé, pero no quiero que tengas dudas sobre si eres deseada o no. Te amo. Eso no cambiará.

Tom no dijo nada, pero sus manos se engancharon alrededor del cuello de Harry en un agarre inamovible y se quedaron allí.

Harry no sabía cuánto tiempo había pasado. Siguió acariciando el cabello de Tom, murmurando palabras reconfortantes sin sentido, y podía sentir que Tom las asimilaba todas. Sin embargo, seguía sin moverse, así que finalmente Harry los levantó a ambos del suelo, sintiendo cómo el agarre de Tom solo se apretaba más alrededor de su cuello mientras se negaba a soltarlo.

No fue fácil llevarlo en brazos, a pesar de su edad y de su delgadez, Tom era muy alto, pero Harry logró llevarlos a su habitación. Con cuidado, intentó poner a Tom en la cama, pero el agarre cada vez era más fuerte. Gruñendo de sorpresa, Harry finalmente se rindió y se metió en la cama él mismo, con Tom aferrándose a él como una sanguijuela obstinada.

Tom nunca lo había abrazado antes, y ahora que lo hacía, no parecía dispuesto a soltarlo nunca más. Se movió un poco, presionando su rostro contra el pecho de Harry esta vez, y Harry continuó sujetándolo, sin cesar sus movimientos lentos y tranquilizadores.

No se dio cuenta cuando se quedó dormido.

Harry se despertó sobresaltado, con la vaga sensación de que estaba durmiendo mientras ocurría algo importante. Tom se había ido y él también se levantó rápidamente de la cama, con una premonición inquietante de que algo malo iba a suceder, llenando cada una de sus células de tensión.

Tan pronto como se acercó a las escaleras, escuchó la voz de Tom, o más bien, un silbido bajo y amenazante que le recordó más a una lengua pársel.

"Si te atreves a intentar hacerle cambiar de opinión, haré que te arrepientas. Arruinaré tu vida y nunca te permitiré tener un momento de paz; lamentarás haber decidido aceptarme como tu estudiante. Soy el heredero de Slytherin. Tendré contactos en el momento en que entre en Hogwarts y no me detendré hasta poner al mundo entero en tu contra".

Oh, no. Que no sea Dumbledore. Que sea un muggle. Un cartero que haya llegado a su casa por accidente. Pero no Dumbledore, no...

Era Dumbledore. Y la mirada en sus ojos era idéntica a la que tenía en el orfanato, en esos recuerdos.

Quizás algunas cosas estaban destinadas a permanecer igual.

Cinco minutos después, Dumbledore se había ido y le dirigió una mirada inescrutable mientras se marchaba. Tom parecía sonrojado, pero había un brillo de satisfacción en sus ojos que permaneció allí incluso cuando se acercó a Harry.

—No debiste haber hecho eso —dijo Harry con un suspiro, pero su reproche fue desmentido por su mano traidora que se estiró para alborotar el cabello de Tom con cariño. Para su sorpresa, Tom no se alejó, al contrario, se acercó.

"No me gustaba", dijo. "Era demasiado engreído y autoritario. Trató de manipularme en cuanto me vio y no iba a dejar que nos separara".

—No te habría insistido si te hubieras negado a acompañarlo. Ocupa una posición de poder en Hogwarts y no fue inteligente que lo alejaras, que lo amenazaras tan directamente. Normalmente eres más sutil.

La mandíbula de Tom se tensó.

—No lo necesito —dijo con terquedad—. Y se negó a irse incluso cuando le dije que su ayuda no era necesaria. Quería alejarme de ti, lo podía ver.

—No lo dejaría —murmuró Harry, mientras su mente corría en un intento de comprender la inusual manifestación de emociones de Tom.

Tom nunca había sido tan descuidado con las personas que lo alienaban, especialmente con las que eran útiles. Incluso en el pasado, cuando conoció a Dumbledore en el orfanato, había cometido algunos errores: todavía intentaba mantener una fachada perfecta y estaba mucho menos preparado que ahora.

Era extraño. No encajaba con el comportamiento del Tom Riddle que Harry conocía, ni con las dos versiones de él. Y luego su arrebato de ayer... Algo estaba sucediendo de manera diferente. Contrariamente a las preocupaciones previas de Harry, de hecho estaba logrando algo, y solo podía esperar que fuera para mejor.

—Parece que somos los dos de nuevo —dijo, sonriendo, y Tom se acercó aún más a él, luciendo fascinado—. ¿Qué tal si vamos al Callejón Diagon? Todavía tenemos que recoger tus cosas... y tu varita, por supuesto. Sé lo mucho que la has estado esperando... Sr. Slytherin.

Tom brillaba, luciendo tan genuinamente feliz que Harry no podía creer que alguna vez pudiera dudar de su capacidad para sentir.

Su Tom no era el Tom Riddle de su época. Su Tom era diferente. Ya era hora de que dejara de cometer el error de confundirlos.

Comprar libros, un caldero y otros ingredientes fue fácil. Elegir la ropa y una posible mascota les llevó mucho tiempo.

Harry esperó pacientemente mientras Tom se probaba una túnica tras otra, estudiando su reflejo críticamente antes de descartarlas y exigir que le trajeran más.

—Son todos negros —se quejó finalmente Harry—. Son idénticos. «Túnicas sencillas, negras, dos conjuntos»... ¿En qué crees que podrían diferir?

Tom le lanzó una mirada divertida.

—Si no puedes ver la diferencia entre ellas, no hay salvación para ti —observó. Harry puso los ojos en blanco. Nunca entendería la obsesión de Tom con la ropa: todas esas túnicas parecían iguales. Desde luego, no valía la pena pasar más de una hora probándolas todas.

Madame Malkin parecía muy joven y entusiasta, y Harry la observó durante un rato, dividido entre los sentimientos de nostalgia y la esperanza de que esta vez, el futuro sería más brillante para todos ellos.

En un momento dado, Tom señaló con la cabeza una de las túnicas y empezó a hablar rápidamente, señalando las mangas y los dobladillos. Madame Malkin asentía a su vez, con seriedad y seriedad, y pronto ella y Tom desaparecieron detrás de una de las puertas, todavía enfrascados en una conversación que sonaba demasiado aburrida para que Harry la soportara.

Con un suspiro, se dejó caer en uno de los sillones y levantó la cabeza para mirar el techo. Pensó en su yo más joven e ingenuo, yendo al Callejón Diagon por primera vez. Pensó en la maestría con la que lo habían llevado a creer que Slytherin era la raíz de todo mal, y en cómo el encuentro con el igualmente ingenuo y altivo Draco Malfoy había sido tan perfecto para Dumbledore.

Había cometido muchos errores, igual que Dumbledore, igual que Snape y sus padres... igual que Voldemort.

Quizás esta vez podría salvarlos a todos.

Cuando Tom finalmente regresó, había pasado otra hora y media. Harry detestaba la idea de siquiera mirar una túnica más, pero aun así miró la ropa elegida por Tom.

Su túnica de diario parecía elegante y refinada, hecha de una tela que Harry no reconoció. Si bien era mayoritariamente negra, estaba perfectamente combinada con verde y plata. El patrón era lo suficientemente delicado como para no parecer chocante, pero también llamaba la atención inequívocamente, separando a su dueño de los demás. Que era lo que evidentemente buscaba Tom.

Su túnica de invierno era de un color extraño, algo entre negro y verde oscuro, y Harry sacudió la cabeza con desesperación.

—¿Sabes que las reglas se crean por una razón? —preguntó suavemente—. Dudo que Hogwarts haga excepciones contigo.

Tom levantó una ceja.

—¿Y por qué no? —se preguntó con voz sedosa—. Teniendo en cuenta quién soy…

—Esto se está volviendo aburrido —advirtió Harry—. No podrás usar tu estatus cada vez que quieras romper las reglas.

—Estoy segura de que el chico no tendrá ningún problema —intervino la señora Malkin, sonriendo a Tom para animarlo—. Los colores apenas se distinguen y el director Dippet comprende la necesidad de los estudiantes de destacar.

Tom le dirigió una mirada de suficiencia y Harry volvió a poner los ojos en blanco. Podía apostar a que no se lo decía a todos sus clientes. Sin embargo, pagó las túnicas y finalmente abandonaron la tienda, mientras Harry juraba en silencio que no lo atraparían muerto allí en los próximos años. Este viaje era más que suficiente.

"¿Has decidido tener mascotas?", preguntó.

—Sí —Tom apretó más fuerte su mano—. Me gustaría comprar una lechuza. Quiero poder escribirte.

Harry quería recordarle a Owlerly de Hogwarts, pero algo en él impidió que las palabras escaparan.

Cuidar de la mascota sería bueno para Tom. Hedwig había sido un gran consuelo para él, y aun sabiendo cómo había terminado todo, Harry no habría cambiado ni un momento de su tiempo con ella. Ella era su única compañera durante los interminables y calurosos veranos en casa de los Dursley, y sin importar cuántos años pasaran, estaba seguro de que permanecería en su memoria.

Al menos Tom no insistió en comprar una serpiente.

Para sorpresa de Harry, en la tienda de mascotas había distintos tipos de aves, no solo búhos. Tom, como es natural, se sintió inmediatamente atraído por las especies más raras y las observó con atención.

—Éste —dijo finalmente, señalando al pájaro grande, negro y plateado, de ojos extraños pero inteligentes. El pájaro emitió un ruido ahogado y lo miró con la misma atención.

—¡Buena elección! —Un hombre que Harry no conocía se acercó corriendo a su lado, sonriendo—. Es un azor del norte, de esos mágicos. Pájaros peligrosos, pero muy leales a aquellos a quienes reconocen como amos.

—Estoy seguro de que nos llevaremos bien —dijo Tom en voz baja, pero había algo en su expresión, algo frío y letal, que provocó un escalofrío desagradable en la columna vertebral de Harry. Estudió a Tom con atención, tratando de entender lo que estaba pasando por su cabeza, pero no se le ocurrió nada que explicara tal reacción.

Con esfuerzo, se sacudió el mal presentimiento. Quizá Tom simplemente disfrutaba de encontrar algo más que lo distinguiera de los demás.

El azor del norte atacó a Tom tan pronto como lo dejaron salir de su jaula. Inmediatamente después, Tom le rodeó el cuello con la mano, apretándolo a modo de advertencia. Se miraron el uno al otro, la mano de Tom sangraba, el azor intentaba moverse en silencio. Finalmente, abandonó sus intentos, inclinando la cabeza de una manera completamente humana.

—¿Estás seguro de que vas a comprarlo? —preguntó el hombre preocupado—. Este es bastante agresivo. Quizá debería haberte advertido...

—Sí —dijo Harry con frialdad—. Quizá deberías haberlo hecho.

Un pesado silencio permaneció entre ellos, roto únicamente por el nuevo sonido del azor, esta vez melódico.

Tom emanaba una gélida superioridad mientras dejaba que el pájaro saltara sobre su hombro, acariciando lentamente sus oscuras plumas.

—Lo aceptaremos —dijo. El hombre intentó sonreír, mirando nerviosamente a Harry y a Tom.

Gracias a Merlín sólo les quedaba una varita por comprar.

Cuando Tom tocó las primeras varitas para probar, su expresión ávida comenzó a cambiar. Hubo duda, luego enojo, luego confusión. Finalmente, después de rechazar otra varita, se giró y miró a Harry con el ceño fruncido.

—Ninguna de ellas se puede comparar con tu varita —comentó—. Creo que la tuya es la que mejor me queda. Es cálida y familiar.

El rostro de Ollivander se tornó intrigado y extendió su mano hacia Harry.

—¿Puedo echarle un vistazo a tu varita, por favor? A veces, los miembros de una familia tienen núcleos similares. Podría ayudarnos a determinar...

—No somos parientes —respondió Harry automáticamente, mientras la ansiedad silbaba despertándose en su estómago.

Esto no era bueno. Con la asombrosa memoria de Ollivander, se daría cuenta inmediatamente de que Harry poseía una varita que se suponía que estaba en uno de sus estantes.

Pero negarse o fingir ser un idiota que había olvidado su varita en casa sería igualmente sospechoso. Tal vez incluso más, considerando que los ojos de Tom ya estaban clavados en él, observando cada uno de sus movimientos.

De mala gana, Harry sacó su varita y se la ofreció a Ollivander. Sabía que su sonrisa era desagradable, una advertencia por su dureza, y Ollivander frunció el ceño con perplejidad antes de que sus ojos se posaran en la varita y se abrieran de par en par.

Después de lo que pareció una eternidad, volvió a levantar la mirada, con una mirada inescrutable en su rostro.

—Interesante —fue todo lo que dijo. La tensión desapareció lentamente del cuerpo de Harry, pero permaneció alerta, listo para usar medidas más extremas si Ollivander decidía hablar—. Creo que sé qué varita le quedará mejor, señor Slytherin.

En el momento en que Tom tocó la varita de tejo, un escalofrío lo recorrió visiblemente, haciendo que sus ojos brillaran con hambrienta anticipación.

—Sí —dijo sin aliento—. Éste es mío. Puedo sentirlo.

Ollivander tarareó pensativamente, observándolos a ambos pero sin decir nada.

—Una pluma de fénix como núcleo —comentó en voz baja—. La pluma del mismo pájaro que posee la varita de tu guardián.

"¿Son raras estas cosas?", preguntó Tom.

"¿Entre personas que no son parientes? Extremadamente".

Hubo un destello salvaje de algo posesivo en los ojos de Tom mientras lo miraba, pero desapareció rápidamente, velado detrás de una mirada más neutral.

Salieron de la tienda sin hablar mucho, ambos concentrados en sus propios pensamientos. Cuando Harry miró hacia atrás, vio a Ollivander observándolos salir a través del cristal, con expresión seria y pensativa.

Quizás deberían evitar este lado del Callejón Diagon de ahora en adelante.

Esa noche, Harry se despertó al sentir las manos de alguien envolviéndose en su espalda. Desconcertado y aturdido por el sueño, estiró el cuello y parpadeó cuando vio que Tom lo abrazaba.

—Duerme —ordenó Tom, apretando su agarre.

"¿Estás bien? ¿Tuviste una pesadilla?"

"No."

"Entonces por qué-"

—Duerme —repitió Tom con insistencia, un soplo de magia rozó su orden. Harry quería estar molesto, pero su mente ya estaba sucumbiendo, ronroneando ante la extraña e inesperada sensación de consuelo que lo envolvía.

Esta vez decidió obedecer sin discutir.