Je ne possède aucun des personnages des différents fandom.

FEBUWHUMP 2024 : Série de textes courts drama et whump suivant les prompts donnés. Multifandom

En espérant que cela vous plaise

Bonne lecture

PS : Au fait j'ai commencé à faire du tri et à remettre de l'ordre dans mes publications en faisant une sorte de table des matières dans mon profil alors n'hésitez pas à y faire un tour ;)

FEBUWHUMP 2024

Nécromancie (The Witcher)

La nuit était froide et pesante, étouffée par un silence étrange, comme si même les insectes n'osaient troubler l'atmosphère. Géralt de Riv avançait lentement à travers les bois, ses bottes écrasant les feuilles mortes détrempées par la pluie récente. Son épée d'argent était dégainée, luisant faiblement sous la lumière spectrale de la lune, et ses sens étaient en alerte maximale. Il avait suivi les rumeurs jusqu'ici : un village décimé, des cadavres qui disparaissaient des cimetières, et des cris dans la nuit. Tout pointait vers un rituel de nécromancie, un art sombre qu'il méprisait autant qu'il craignait. Ce genre de magie ne respectait ni les vivants, ni les morts. Géralt avait juré de mettre fin à cette folie, quel qu'en soit le prix.

En atteignant une clairière, il aperçut la sorcière. Elle se tenait au centre d'un cercle gravé dans le sol, entourée de symboles occultes peints avec du sang séché. Des cadavres, déjà animés par sa magie, se tenaient immobiles autour d'elle, leurs orbites vides braquées sur la figure frêle vêtue de noir. Elle chantait dans une langue ancienne, ses bras levés vers le ciel, et l'air semblait vibrer avec une énergie malsaine.

Géralt ne perdit pas de temps. Il s'élança dans la clairière, son épée prête à frapper.

- Arrête ce rituel tout de suite ! Tonna-t-il.

La sorcière se tourna vers lui, un sourire glacé étirant ses lèvres.

- Tu arrives trop tard, sorceleur, susurra-t-elle. Ils m'appartiennent maintenant.

Avec un geste brusque, elle acheva son incantation. Une onde d'énergie noire se propagea depuis le cercle, projetant Géralt en arrière. Il roula sur le sol et se redressa avec difficulté, grognant de douleur. Lorsque ses yeux se fixèrent à nouveau sur la sorcière, il vit que les cadavres s'étaient mis en mouvement, mais ils ne la servaient pas.

Un râle guttural s'éleva de leurs gorges putréfiées alors qu'ils se tournaient vers elle. Les doigts osseux d'un premier mort s'enfoncèrent dans sa gorge avant qu'elle ne puisse réagir. Elle hurla, mais son cri fut étouffé par les cadavres qui s'acharnaient sur elle, déchirant sa chair avec une frénésie effroyable. En quelques instants, elle n'était plus qu'un amas informe de sang et de membres épars.

Géralt se remit debout, son instinct lui hurlant de fuir, mais les morts, désormais libérés de toute contrainte, se tournèrent vers lui. Leurs orbites vides semblaient pourtant animées d'une haine pure, une rage sans nom. Le premier attaqua, ses ongles brisés tentant de lacérer la gorge du sorceleur. Géralt esquiva d'un pas rapide et trancha la tête du mort d'un mouvement précis. La tête roula sur le sol, mais le corps continuait de bouger, s'agrippant à sa jambe avec une force surnaturelle. Géralt pesta et plongea sa lame dans le torse du cadavre, le clouant au sol, mais ils étaient trop nombreux.

Trois autres lui fondirent dessus. Il para le premier coup, mais une main décharnée le saisit à l'épaule, enfonçant ses doigts dans sa chair. Un autre cadavre, plus rapide qu'il ne l'aurait cru possible, le frappa au flanc avec une violence inhumaine. Il entendit un craquement sinistre, ses côtes venaient de se briser. La douleur explosa dans son torse, lui coupant le souffle. Géralt repoussa un mort-vivant avec un signe d'Aard, l'onde de choc le projetant contre un arbre. Toutefois, pour chaque ennemi qu'il abattait, deux autres semblaient surgir des ombres. Les muscles de ses bras brûlaient à force de manier son épée, et son souffle devenait court. La fatigue le gagnait, et il le savait.

Un cadavre particulièrement imposant, un ancien forgeron à en juger par sa carrure massive, s'avança. Il balança un énorme marteau rouillé, manquant de peu Géralt, mais l'impact fit trembler le sol. Le sorceleur tenta de contre-attaquer, mais un autre mort l'attrapa par derrière, enfonçant ses dents noircies dans son épaule. Géralt hurla, se débattant pour se libérer, mais le sang chaud qui coulait sur sa peau lui disait que la blessure était grave. Il réussit à se dégager, mais à un prix : une partie de son manteau de cuir resta entre les mâchoires du cadavre. Il boitait maintenant, chaque pas aggravant la douleur lancinante dans ses côtes fracturées. Ses mouvements étaient plus lents, plus hésitants.

Il utilisa le signe d'Igni pour enflammer un petit groupe de morts, mais l'effet fut temporaire. Ceux qui brûlaient continuaient d'avancer, leurs chairs carbonisées dégageant une odeur insupportable. Géralt tituba, sentant ses forces l'abandonner. Un coup brutal à l'arrière de sa tête le projeta au sol. Sa vision se brouilla, les silhouettes des morts dansant devant ses yeux comme des ombres floues. Son épée lui échappa des mains et tomba dans la neige teintée de rouge. Il tenta de ramper, mais une botte décharnée s'écrasa sur son dos, l'immobilisant.

Pour la première fois depuis longtemps, Géralt sentit la panique l'envahir. Il était grièvement blessé, seul, et les morts continuaient de converger vers lui. Son esprit chercha désespérément une solution, mais rien ne venait. La douleur, le froid et la peur formaient une tempête implacable dans son corps. Alors que les morts se rapprochaient, tendant leurs mains pour l'achever, Géralt murmura une prière silencieuse à la grande déesse Melitele, il avait vraiment besoin d'un miracle…