Iris

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Capítulo 4: ¿Crees en las hadas?
Resumen:

Día de la torta. Hermione tiene mucho que pensar.

Capítulo 4: ¿Crees en las hadas?

"Cuando sientas nostalgia", dijo, "simplemente mira hacia arriba. Porque la luna es la misma dondequiera que vayas".

-Donna Tart, El jilguero

Hermione se despertó con la luz brillante que entraba por la ventana. Un rizo suelto del cabello de su hija se le había quedado atascado en la boca, el miedo le llenaba el estómago y una resaca terrible estaba causando estragos en su cuerpo. Aun así, supo exactamente qué día era en el momento en que abrió los ojos.

Iris seguía durmiendo profundamente a pesar de la luz del sol. En su sueño, las similitudes entre madre e hija eran aún más evidentes, especialmente con sus ojos verdes ocultos. Hermione yacía allí, librando un debate interno sobre lo malo que sería si simplemente ignoraba todo lo que se suponía que debía hacer. Su cerebro actuaba como si quisiera escapar de su cabeza golpeándose contra su cráneo. Entre el alboroto en sus entrañas y su cabeza, no estaba segura de cómo podría manejar nada.

Suspiró. No había otra opción. Tenía responsabilidades que atender, incluso si era el cumpleaños de Harry y lo único que quería hacer era acurrucarse bajo las sábanas. De mala gana, se obligó a dejar la comodidad de su cama y de su hija para comenzar el día.

La mañana había sido un desastre, ya que había tomado analgésicos y se maldecía por no tener más suministros para preparar una poción contra la resaca. Por suerte, Iris estaba tan soleada y luminosa como el día y no parecía notar el mal humor de su madre. Hermione hizo todo lo posible por quitárselo de encima y, por suerte, su último día de trabajo fue ajetreado, lo que la mantuvo concentrada en otras cosas. El sándwich grasiento que le trajo Simón para desayunar le levantó el ánimo ("Annie dijo que tal vez lo necesites hoy").

A primera hora de la tarde, Hermione dejó la tienda en manos de Simón para que la cerrara. Dio un largo paseo por la ciudad para dejar su parte del proyecto de investigación en la ranura de correo de su profesor. En parte, esto era un acto de esperanza: tal vez, si actuaba como si todo estuviera bien, así sería.

Los acontecimientos de ayer, incluida su pesadilla, estaban en su mente, pero siguió su plan. Entró en el edificio de administración y preguntó por el paradero del profesor Roberts, pero una secretaria molesta le dijo que no podía pasar información de contacto personal a los estudiantes.

Hermione se tragó el miedo y se dirigió a la oficina desocupada de su profesor, donde deslizó su proyecto por debajo de la puerta. Ansiosa y frustrada, abandonó la escuela. Mientras se abría paso entre la multitud de turistas de verano, el siguiente paso que debía dar se cernía sobre ella como una nube de tormenta a punto de estallar. Los artistas estaban por toda la ciudad, lo que hacía que el ambiente fuera aún más concurrido y animado. Al día siguiente comenzaría el mundialmente famoso Festival Fringe de Edimburgo y las calles se volverían más concurridas durante el mes siguiente, lo que la haría estar aún más ansiosa por su próxima escapada al Distrito de los Lagos. Todo lo que quería hacer era centrarse en esta escapada, y no en la bomba que podría estallar si tuviera que entrar en contacto con el mundo mágico.

Una vez que llegó a la guardería, Iris prácticamente se arrojó a sus brazos a primera vista. Deambularon por las calles adoquinadas de Stockbridge, deteniéndose en su puesto de comida rápida favorito en el camino antes de que el dúo se dirigiera a Dean Gardens. Mientras estaban sentadas en el exuberante césped, Hermione escuchó felizmente mientras Iris charlaba sobre su día y la nueva habilidad que había aprendido.

— Matilda me mostró mamá y tuve que intentarlo, como cien veces, ¡pero finalmente lo logré! — exclamó Iris, con sus ojos verdes brillando de orgullo.

— ¡Eso es maravilloso, cariño!

— Te lo mostraré en un segundo... — Iris se levantó del suelo, todavía masticando las patatas fritas en su boca y limpiándose la grasa de la mano en su delantal gris.

— ¡Espera un segundo! ¡Usa tu servilleta! — Hermione se rió mientras limpiaba a Iris — Y nada de ejercicios aeróbicos con la boca tan llena.

Iris sonrió mostrando la comida medio masticada en su boca.

— ¡Qué descaro! — La severidad de su voz quedó eclipsada por la sonrisa que luchaba por contener — No estoy segura de si debería permitir que se hornee algún pastel esta noche con esos modales.

— Mamá, solo estaba bromeando. ¡Y mira, ya no hay más patatas fritas! — Y dicho esto, Iris se alejó dando volteretas de su madre.

Hermione observó a su hija dar una voltereta y luego otra, su pequeño cuerpo tan elegante mientras se proyectaba en el aire usando solo sus manos para levantarse. Le encantaba ver la forma en que Iris se movía por el mundo: tan espontánea y llena de vida. Sus pantalones cortos morados estaban a la vista mientras volaba de un lado a otro, sus trenzas gemelas, que habían contenido un poco su cabello al comienzo del día, ahora estaban completamente desordenadas. Su hija tuvo que apartar continuamente su cabello salvaje de su rostro cuando regresó a sus pies, antes de arrojarse al suelo una vez más.

Ella sabía que lo vería en ella, lo había esperado, aún así se sorprendía de cuántas veces la dejaba sin aliento.

Los extraños solían hacer comentarios sobre ellas dos, que el parecido era notable. Pero Hermione sospechaba que la genética Potter había ganado en términos de fuerza general. Si bien Iris compartía su cabello, ciertamente (aunque Iris todavía era un poco más clara en su juventud), su rostro en forma de corazón, su nariz... el resto de ella era del lado de su padre. Compartía los mismos llamativos ojos esmeralda que su padre y su abuela paterna. Y cuando sonreía, su boca se levantaba del mismo lado que la de él.

Al igual que su padre, Iris también mostraba claramente sus emociones en su rostro, y cuando estaba feliz, irradiaba felicidad. Aunque lo mismo podía decirse de sus otros estados de ánimo. Iris era en general una niña bastante contenta, aunque no se avergonzaba de expresar sus otras emociones fuertes cuando afloraban. También tenía una intrepidez física que a menudo desencadenaba la ansiedad de Hermione, y ciertamente no la heredó de su lado. Aunque lo que más la unía a Harry era su gran corazón. Su hija odiaba ver que alguien más saliera lastimado, y ya había tenido algunos encontronazos negativos con otros niños en la guardería por desacuerdos sobre palabras desagradables que un niño en particular le había dicho a una de sus amigas. Iris estaba en proceso de aprender que necesitaba hablar del tema con su maestra en lugar de tomar el asunto en sus propias manos. Y si esa no era la tendencia más típica de Harry Potter del mundo, Hermione no sabía qué lo era. Ella estaba agradecida de que la magia de Iris no hubiera llegado con fuerza todavía, ya que realmente no sabía qué haría si Iris seguía los pasos de su padre y hacía explotar a alguien.

Hermione dejó escapar un suspiro tembloroso. Ya sea que estuviera preparada para ello o no, el mundo que había construido para ella y para Iris podría derrumbarse a su alrededor. Pensó en la torre derrumbada de las cartas y de su sueño. Su mente seguía vagando sobre todas las opciones. Habían pasado años desde que había leído correctamente alguna noticia sobre el mundo mágico. No estaba segura de cuánto confiar en el Ministerio. Podía llevar a Iris a Hogwarts, ponerse en contacto con la profesora McGonagall, la escuela estaba prácticamente vacía durante el verano. Se imaginó caminando por los pasillos de piedra con Iris en su cadera. Una feroz mezcla de emociones la recorrió porque, por supuesto, Hogwarts siempre la hacía pensar en una cosa o en una persona.

Mientras escuchaba la risa de su hija, se permitió liberar los pensamientos que la embargaban. No era el momento de tomar decisiones; las soluciones podían esperar hasta el día siguiente.

Después de dejar que Iris gastara un poco más de su energía acumulada en la pendiente cubierta de hierba, las dos regresaron por el río Leith hasta Stockbridge. Una vez en casa, las dos se pusieron a mezclar los ingredientes necesarios para una tarta de cumpleaños. Iris, ansiosa por hacerlo todo ella misma, parecía tener tanta harina encima como en el tazón. Una vez que la tarta estuvo en el horno, se pusieron a trabajar en el glaseado de crema de mantequilla. Tras rebuscar en el armario de repostería, Hermione cogió las opciones de colorante alimentario y las colocó sobre la encimera.

— Bueno, ¿qué será? — le preguntó a su hija.

Iris miró las botellas con atención, con la concentración grabada en su rostro.

— Hmmm, no estoy segura.

— ¿No es morado?

— Bueno, el pastel también es para papá, ¿no? No estoy segura de cuál es su color favorito — dijo Iris, mirándola.

Hermione miró a su hija a los ojos, con una mezcla de ansiedad y culpa acumulándose en su estómago. Debería haber esperado esto. Este era el primer día de pastel en el que Iris conocía el doble sentido, y aun así se sintió sorprendida por la inocente pregunta de su hija.

Iris era una niña muy curiosa y había empezado a preguntar por su padre desde muy joven. Justo antes de cumplir tres años le había preguntado a Hermione por qué no tenía un padre como sus otras amigas de la guardería. Siempre había hecho todo lo posible por responderle con la verdad, sin importar lo complejo o difícil que fuera el tema, pero Harry era el tema con el que más luchaba. En los primeros años, simplemente le había dicho a Iris que tenía un padre, pero que vivía lejos, lo cual parecía cierto, ya que el mundo mágico a menudo se sentía a un millón de millas de distancia de ellas. Iris había aceptado esto en su mayor parte al pie de la letra hasta el mes pasado, en el período previo al Día del Padre.

Iris había estado de mal humor todo el camino de regreso a casa desde la guardería, lo cual no era propio de ella. Hermione había hecho todo lo que se le ocurrió para sacar a su hija de su estado de ánimo tormentoso, pero fue en vano. No fue hasta la hora de acostarse que la fachada se derrumbó y su hija se acurrucó al lado de Hermione, con su pequeño cuerpo temblando, y le contó sobre el chico de la escuela.

— Él... él dijo que si mi... mi papá se iba... — Iris jadeó entre grandes sollozos — es... es porque él no me quería.

El corazón de Hermione se hundió hasta su estómago.

— Oh, cariño, nada podría estar más lejos de la verdad sobre tu padre — susurró suavemente contra el cabello de Iris — Él nunca se habría ido por tu culpa.

Iris se quedó en silencio, su cuerpo todavía temblaba, movió la cabeza para mirarla.

— Entonces… ¿por qué está tan lejos? — preguntó, su voz aún llena de lágrimas.

Porque soy una cobarde

Hermione sintió el familiar rubor de vergüenza que aparecía cuando pensaba en cómo se había ido. Tiró de la parte de ella que seguía cuestionando la decisión que había tomado. Iris era inteligente y las respuestas vagas ya no la iban a satisfacer. Le debía toda la verdad que pudiera decirle ahora.

Ella respiró profundamente para tranquilizarse.

— Él no te abandonó, Iris. Yo lo abandoné a él — Su hija se había quedado quieta, con los ojos llenos de preguntas — Hay tantas cosas que quiero decirte, querida, pero algunas de ellas... son algo que necesito guardar para cuando seas un poco mayor, pero... — continuó viendo la indignación en el rostro de Iris por tener que esperar — Quiero contarte todo lo que pueda.

Poco a poco, la historia fue saliendo de su interior, sin mencionar la magia. Hermione le había contado a Iris cómo se había ido a una escuela, lejos de sus padres, cuando tenía once años, cómo había luchado para hacer amigos y, un día, dos chicos la salvaron de un problema y, desde entonces, habían sido los tres.

— Uno de esos chicos... es tu padre. Lo que más quiero que sepas sobre él es que tiene un corazón enorme, igual que tú. Siempre que me encontraba en peligro, yo... siempre sabía que él vendría a buscarme, igual que el día en que nos hicimos amigos —Tomó otra respiración profunda, con un nudo en la garganta mientras hablaba de él — Fue uno de mis mejores amigos durante toda la escuela, pero las cosas se complicaron más cuando crecimos. Quiero mucho a tu padre. Es uno de los mejores humanos que he conocido.

— Mamá, ¿qué significa complicado? — preguntó Iris en voz baja, esforzándose por pronunciar la nueva palabra.

Las lágrimas de Hermione cayeron mientras el rostro surcado de lágrimas de su hija la miraba.

— Oh, cariño, eso solo significa que no había respuestas simples. Que yo... nosotros... había muchas cosas sucediendo a la vez. Te prometo que cuando seas mayor te lo explicaré más — Se quedaron allí en silencio durante un largo rato mientras ella sostenía a su hija cerca — Veo mucho de él en ti. — Trazó con el dedo la nariz de Iris, moviéndose para trazar la delicada piel sobre sus ojos — Tus ojos — Sus dedos se movieron hacia la boca de su hija, que era como un capullo de rosa — Tu sonrisa — Su mano finalmente se posó sobre el corazón de su hija y sostuvo sus manos juntas allí — Y especialmente, tu corazón. Los ojos de Iris se abrieron y Hermione sonrió a través de sus lágrimas — Tienes mucho del amor y la valentía de tu padre dentro de ti. Debería haberte contado todo esto... No he sido muy valiente, pero sé que es importante que sepas más sobre él y de dónde vienes — Hermione dejó escapar otro suspiro tembloroso — Y haré todo lo posible para responder a tus preguntas lo mejor que pueda... y te prometo que un día lo sabrás todo, mi dulce niña.

— Mamá… — dijo Iris después de un largo momento — ¿puedo hacerte una pregunta?

— Por supuesto — Hermione apartó el pelo de la cara de su hija — Pregúntame lo que quieras.

— ¿Cómo se llama?

Una pregunta tan simple y cargada de tanta emoción. ¿Cómo era posible que Hermione no hubiera sabido transmitir un hecho tan simple sobre el hombre que la había ayudado a crear a la niña que tenía en sus brazos?

— Harry. El nombre de tu padre es Harry.

— Harry — susurró Iris, con una sonrisa extendiéndose por su rostro — ¿Su nombre es Harry?

— Sí, mi amor.

Eso había abierto las compuertas, e Iris constantemente hacía preguntas pequeñas sobre su padre y Hermione hacía todo lo posible por responderlas. Lo que había llevado a Iris a saber que su medio cumpleaños también coincidía con el cumpleaños real de su padre.

— ¿Sabes cuál es su color favorito, mamá? — La voz de Iris la devolvió al presente.

— Oh, eh... no estoy segura. Creo que siempre le gustó el verde, pero no estoy completamente segura.

— Está bien, a mí también me gusta el verde — Iris tomó la botella verde de la mesa y se la entregó a Hermione — ¡Quizás podamos hacerla verde y violeta! — exclamó, volviendo a emocionarse mientras también le entregaba a su madre la botella violeta.

— Eso suena maravilloso — dijo Hermione, y procedió a dividir el glaseado en tazones separados para la nueva visión de Iris.

Juntas continuaron trabajando en el pastel. Finalmente, cuando Iris ya había pasado bastante tiempo de su hora de dormir, su arduo trabajo dio sus frutos. Un pastel de vainilla de dos capas ligeramente torcido cubierto con un remolino de glaseado verde y morado se encontraba orgullosamente sobre la mesa de la cocina. Iris aplaudió emocionada cuando Hermione encendió las cinco velas y empujó una más hacia adentro para representar que Iris ahora tenía oficialmente cuatro años y medio, no solo cuatro. Ambas cantaron la canción tradicional con la letra cambiada a "Feliz medio cumpleaños para ti" mientras las dos se reían.

— Está bien, pide un deseo, mi amor.

Iris cerró los ojos, su rostro se arrugó en concentración, iluminado por el resplandor de la luz de las velas, se detuvo por un largo momento antes de finalmente dar varios golpes para apagar las velas. Hermione vitoreó e Iris sonrió radiante antes de sacar las velas para poder lamer el glaseado.

Hermione les cortó una rebanada a cada una, sin poder creer que estaba llenando de azúcar a su pequeña hija a estas alturas, aunque cumpliría cuatro años y medio una sola vez. Sabía que sus padres lo habrían desaprobado, al igual que sus intentos poco entusiastas de lograr que Iris dejara de chuparse el dedo. Incluso podía escuchar en su mente el sermón que le darían. Como sus padres desconocían su existencia y al día siguiente comenzaban sus vacaciones, decidió no preocuparse y simplemente disfrutar de este tiempo con su hija.

Acababa de tomar otro trozo de pastel cuando Iris preguntó:

— Mamá, ¿dónde crees que está papá ahora mismo?

Hermione se tomó su tiempo para terminar de masticar, para ganar tiempo para pensar. Una cosa con la edad de Iris: no siempre estaba segura de cuán literal estaba siendo su hija.

— ¿En este mismo instante?

— Sí, es su cumpleaños de verdad. ¿Crees que también está comiendo pastel?

— Hmm, muy bien podría estarlo — Una imagen de Harry rodeado de los Weasley y todos sus amigos, con una sonrisa tímida en su rostro mientras le cantaban, su rostro iluminado por las veintitrés velas, cruzó por su mente. Sintió una punzada física al mirar a Iris. Solo ellas dos en la mesa. Annie y Rosie en París. Sus padres en otro continente, completamente ajenos a que tenían una hija y una nieta. Ninguna comunidad más grande de seres queridos. Era tan doloroso desear tantas cosas que no podían coexistir.

— ¿No sabes dónde está? ¿Ni siquiera lo sabes? — preguntó Iris, con los ojos muy abiertos y el glaseado esparcido por su mejilla.

Hermione extendió la mano para limpiar el glaseado con el pulgar.

— No estoy segura, Iris... — hizo una pausa, intentando pensar — Todo lo que sé es que... bueno, estamos bajo el mismo cielo — dijo mientras apretaba la mano de su hija.

Iris hizo una pausa, asimilando lo que su madre acababa de decir antes de que su labio se curvara en una sonrisa.

— ¿Segundo a la derecha y recto hasta la mañana?

Se le escapó una risa de sorpresa. Le encantaba cómo funcionaba la mente de su hija, su amor compartido por las historias. La obsesión actual de Iris con el cuento de Peter Pan se manifestaba de maneras inesperadas, su imaginación y su mente brillante siempre aportaban ideas encantadoras e interesantes.

— Creo que eso suena bien.

— Su voz era tan baja que al principio no pudo entender lo que decía. Luego lo entendió. Estaba diciendo que creía que podría curarse de nuevo si los niños creían en las hadas. Hermione leyó las palabras familiares en voz alta, con Iris acurrucada en la esquina de su brazo mientras yacían en la pequeña cama de latón.

— Peter abrió los brazos. No había niños allí y era de noche, pero se dirigió a todos los que podían estar soñando con el País de Nunca Jamás y que, por lo tanto, estaban más cerca de él de lo que pensáis: niños y niñas en camisón y papooses desnudos en sus cestas colgadas de los árboles. ¿Creéis? gritó.

Sacando el pulgar de su boca, Iris preguntó:

— Mamá, ¿crees en las hadas?

— ¡Por supuesto! — respondió Hermione sonriéndole a Iris.

— ¿En la vida real? — preguntó con seriedad.

Hermione intentó no reírse ante la intensidad de la pregunta de Iris.

— Debemos creer en algún tipo de magia, mi amor — dijo, antes de volver al libro y continuar.

— Campanita se sentó en la cama casi con rapidez para escuchar su destino. Le pareció oír respuestas afirmativas, pero no estaba segura.

«¿Qué piensas?», le preguntó a Peter.

«Si creéis», les gritó, «batid palmas; no dejéis que Campanita muera».

Hermione colocó el libro en su regazo y madre e hija completaron el ritual de aplausos para asegurar la supervivencia de Campanita.

Una de las cosas que más le gustaba de ser madre era compartir las cosas que alguna vez había hecho con sus padres. Le permitía sentirse conectada con ellos, a pesar de la enorme distancia física y psicológica.

También había querido saber sobre las hadas cuando tenía la edad de Iris, su imaginación estaba encendida, y justo antes de que la magia de su infancia desapareciera, la magia real había entrado. Finalmente, había descubierto que las hadas eran reales, junto con muchas otras cosas encantadoras, extrañas y aterradoras. La magia que corría por sus venas, sin duda también corría por el interior de la niña curiosa que estaba a su lado. También era una de las cosas sobre las que sentía más incertidumbre: ¿cuándo era el momento adecuado para introducir a su hija mágica a la magia cuando vivía en el mundo muggle?

Además, todo eso conducía a una sola cosa: tener que contárselo a Harry. Ella siempre había sabido que lo haría, que él merecía saberlo. Era consciente de que Iris crecería y tendría aún más preguntas, y lo más importante, que algún día iría a Hogwarts. No era un sí, sino un cuándo.

Su miedo a cómo reaccionaría Harry jugó un papel importante en el motivo por el que se mantuvo alejada en primer lugar. A lo largo de los años había tratado de imaginar cómo se lo diría, una y otra vez, incluso desde antes de que naciera Iris. El miedo siempre la dejaba sin palabras, dejándola atrapada y paralizada sin saber cómo deshacer el acto.

Mientras pasaba la página, miró a su hija, cuyo cuerpo entero se derretía contra ella, en una postura llena de confianza y amor. Hermione sintió la familiar oleada de culpa e incertidumbre de que le estaba fallando, al impedirle la magia, que era su derecho de nacimiento, pero también al impedirle el acceso a su padre.

A pesar de todos sus miedos, tanto racionales como irracionales, Harry tenía el corazón más grande que había conocido. En el fondo, creía, o al menos esperaba, que él amaría a Iris con todo su ser. Y eso la hacía sentir increíblemente plena y terrible al mismo tiempo.

No tenía idea de cómo encajaría Iris en su vida. Lo más probable es que a esa altura ya estuviera casado, tal vez incluso tuviera otro hijo. Odiaba admitir ante sí misma lo mucho que eso le dolía, a pesar de desear desesperadamente solo su felicidad. Había sido esa la razón, por encima de todas las demás, por la que se había mantenido alejada; para que él pudiera tener tiempo para construir esa vida por sí mismo.

Sin embargo, también había otras razones. El mundo mágico podía ser un lugar cruel y aterrador. Le preocupaban los mortífagos que quedaban y el riesgo que representaban para Iris debido a quién era ella. Había magia oscura, prejuicios y las miradas indiscretas, menos serias pero igualmente intimidantes, de toda la sociedad mágica. El posible encuentro con la magia esta semana la había dejado sintiéndose vacía y todo el trauma de la guerra había vuelto a aparecer.

En su pequeño dormitorio, con su techo inclinado, su papel tapiz con motivos florales, sus libros ilustrados y su castillo de cuento de hadas de Playmobil, Iris estaba a salvo. No era el objetivo de ningún loco que buscaba venganza, no era pasto de las noticias de los chismes; era solo una niña.

— Les hizo una señal para que no lanzaran ningún grito de admiración que pudiera despertar sospechas. Luego siguió haciendo tictac — Qué acertado, pensó. A menudo sentía que podía oír el tictac del tiempo, que su pasado la alcanzaría, especialmente a la luz de los últimos días. Cerró el libro con cuidado e Iris levantó lentamente la cabeza, mirándola a los ojos.

— Peter Pan es bastante valiente, mamá — dijo con un bostezo.

— Así es, cariño. ¿Ya tienes sueño?

Iris meneó la cabeza perezosamente de un lado a otro, su movimiento delató la falsedad de su gesto.

— Bueno, parece que el sol se va a dormir, lo que significa que es hora de dormir para todas las niñas del País de Nunca Jamás — dijo Hermione, alisando hacia atrás el cabello que había caído sobre el rostro de su hija.

Iris le sonrió.

— Mamá tonta, no estamos en Nunca Jamás, estamos en Escocia.

— Ah, parece que tienes razón, pequeña, aunque parece que comparten el mismo horario para arropar a los niños en sus camas... ¡O corren el riesgo de que les hagan cosquillas hasta que cumplan! — Iris soltó un chillido juguetón cuando Hermione comenzó a hacerle cosquillas en el costado. Se arrodilló y colocó suavemente el edredón alrededor del pequeño cuerpo de su hija.

Hermione le dio un beso a Iris en la frente.

— Te amo, mi querida niña.

— Te amo mami, más grande que el cielo.

— Te amo, más allá de la galaxia.

— ¡Te amo más que a todo el universo!

Hermione se rió y le dio unos cuantos besos más a Iris en el rostro. Se levantó de la cama.

— Bueno, no estoy segura de poder superar eso. Dulces sueños, amor.

— Buenas noches, mami — murmuró Iris, acercando a Prongs a su rostro. La miró con expresión conspirativa y una sonrisa descarada — No olvides nuestros panqueques mañana.

— Ni lo soñaría.

Con Iris finalmente metida en la cama, Hermione se dirigió a la cocina, se preparó un poco de té y subió las pequeñas escaleras de caracol hacia el techo.

Su pequeño oasis en la ciudad. Le había prometido a Annie que no dejaría que su duro trabajo se desperdiciara. Hermione no tenía mucha mano para la jardinería, pero un sutil hechizo de riego automático hizo que la abundancia de plantas perennes que Annie había plantado en la pequeña terraza de la azotea no pereciera bajo su cuidado.

Se encontraba de pie junto a la barandilla que dominaba la ciudad, con la cima del castillo brillando a lo lejos. El aroma de las rosas trepadoras se mezclaba con el olor característico de Edimburgo, que era difícil de describir, pero esa noche el viento cálido parecía llevar el ligero aroma del mar que se extendía más allá de su vista, mezclado con la antigua destilería y los gases de escape de los automóviles. Las luces de la ciudad eran demasiado brillantes para distinguir muchas estrellas o las constelaciones.

Una luna creciente brillaba intensamente. El cielo era de un azul profundo y hermoso, justo antes de que cayera la noche. Mientras miraba la luna, no pudo evitar recordar otra noche de luna en una noche más fría hacía muchos años. La última vez que había estado sola con él. Toda la semana había sido bombardeada por recuerdos. En ese momento, mientras miraba el cielo, no quería centrarse en la guerra, en todo lo que había venido después, en esta semana y en lo que le esperaba. Simplemente quería pensar en él en su cumpleaños.

Hermione inclinó la cabeza hacia arriba, cerró los ojos y se permitió evocarlo en su mente.

Las imágenes surgieron con facilidad. La única tarde de verano que habían pasado juntos antes de que salieran corriendo para salvar sus vidas, nadando en el río helado. Todo el tiempo solos en la tienda. Cómo él le había extendido la mano en la tienda invitándola a bailar y se habían reído juntos por primera vez después de la partida de Ron. Todos los pequeños y grandes momentos entre ellos mientras se acercaban cada vez más. Desde lavarse la sangre del cabello, hasta estar en sus brazos cuando le confesó su miedo más profundo de perderlo, hasta la sensación de tenerlo apretado contra ella en la iglesia a la luz de las velas a la que una vez había asistido con su abuela.

Luego llegó la noche que había cimentado el cambio entre ellos. Un juego impregnado de alcohol en el que se habían encaminado inconscientemente hacia algo más. La mirada tímida y reverente en sus ojos la primera vez que presionó sus labios contra los de ella, la intensidad cuando la besó de nuevo. La primera vez que durmieron juntos, y la última, la fría tarde de primavera en la que él estuvo dentro de ella. Lo que había sentido al estar conectada con él de esa manera.

Su memoria se remontaba aún más atrás, a los años en que habían crecido juntos. Todos los pequeños detalles que lo convertían en Harry. Cómo regresaba desaliñado después de la práctica de quidditch y cómo el olor a hierba y aire se aferraba a su ropa. Su gracia natural en el aire. La forma en que se subía las gafas cuando estaba estudiando. Esa mirada que le dirigía desde el otro lado de la habitación cuando ambos parecían estar pensando lo mismo. Su risa, que era demasiado rara en los últimos años, pero que había tenido la suerte de experimentar sola en la tienda. Su exasperación y admiración por todas las acrobacias que hacía en sus años de juventud. Su terquedad. Lo genuinamente amable que era, algo que había notado inmediatamente en el tren en primer año, lo humilde y modesto que había sido a pesar de quién era. Finalmente, cómo su corazón había sido suyo desde el momento en que la había salvado de un trol de la montaña y se había convertido en el primer amigo real que había tenido.

Y siempre, sin importar lo que hiciera, pensaba en su hija y en lo mucho que se parecían. Hermione no pudo evitar desear tener un pensadero en sus manos; había tantas cosas que quería preservar, mantener sus recuerdos a salvo y guardados en algún lugar seguro.

Abrió los ojos y miró hacia la luna. Se permitió tener la esperanza de que, dondequiera que estuviera, él fuera feliz... que hubiera construido la vida que siempre había deseado.

— Feliz cumpleaños Harry — susurró al cielo.

Notas:

Espero que Iris sea lo suficientemente realista, paso mucho tiempo con niños de cuatro años y sé que estoy ampliando algunos de los límites de las realidades, ya que la mayoría son bastante tontas. Aunque Iris está muy inspirada por alguien a quien amo que a los tres años ya hacía grandes preguntas, era un diccionario andante y no se perdía nada.

— ¿Eso es para la vida real? — es una cita directa de un niño de cuatro años que cuido actualmente. Me preguntó esto el otro día cuando le dije que el palo que sostenía era en realidad una varita mágica, lamentablemente tuve que decirle que no, no era para la vida real.

—Me inspiré un poco para la escena del flashback o cuando Hermione le cuenta a Iris sobre Harry de otro fic favorito de todos los tiempos de antaño, "Angélica". Muy recomendable si aún no lo has leído (muy libremente, ¡pero aún así quería mencionarlo!).

¡Trabajo beta realizado por mi increíble beta green_eyes!

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