Sinopsis:

A pesar de estar atrapado en una de las regiones más frías del planeta, comienza el deshielo de Draco.

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Nota de la autora:

ADVERTENCIA: Pensamientos suicidas.

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"En la práctica de la tolerancia, el propio enemigo es el mejor maestro".

-Dalai Lama

Draco no había mentido sobre su aprecio por la ventana. Era un buen regalo, pero no lo necesitaba. Por otra parte, tal vez el objetivo de los regalos era ser inútiles. Tan absurdo como tratar el hecho de nacer como un logro en lugar de algo que simplemente sucedió.

Llevaba horas tumbado en la cama mirando el cristal encantado, como los muggles usan la televisión. Tenía un libro abierto entre las palmas de las manos, con las páginas atrapadas entre el pulgar y el índice. Pero no lo leía, ni siquiera estaba seguro del título, demasiado embelesado por el paisaje marino que había al otro lado de la ventana. Por la marea que fluía al unísono hacia la costa en una ondulación constante, con las únicas variaciones de ruido procedentes de los gritos de los pelícanos.

Y mientras observaba Tenby, se preguntó cómo sería volver. Hundirse en las olas exactamente como lo hizo durante la Oclumancia, y luego hundirse más hasta tocar el fondo del océano. Su cabeza se nublaría, sus pulmones arderían, sus piernas se convertirían en pesos de plomo. Pero quizás esta vez no resurgiría.

Gales no estaba imposiblemente lejos. Estaba a distancia de aparición, o podía encontrar un lugar más cercano a Wiltshire para adentrarse en el océano. Al principio, nadie se daría cuenta de su ausencia, ya que siempre se quedaba en su habitación y solo salía durante las breves horas que pasaba abajo con la mujer que su familia tenía enjaulada.

Pero ese oscuro pensamiento se desvaneció en cuanto sus ojos abandonaron la ventana.

Draco esperó a que el último CRACK de la desaparición resonara por los terrenos de la mansión antes de entrar en el vestíbulo. El resto de la familia había ido al castillo Lestrange para una reunión con un grupo de burócratas franceses que sentían curiosidad por el Señor Tenebroso y por lo que podían recibir a cambio de apoyarlo desde las sombras. Era un viaje de larga distancia que requería múltiples paradas sin trasladores hasta llegar a Grenoble. Si tenía suerte, tendría al menos dos horas a solas.

Aun así, Draco se encontró tenso ante cada pequeño sonido mientras navegaba por el ala inferior vacía; ante el eco de sus zapatos contra el mármol; el crujido de las escaleras de madera al descender. Entonces vio la puerta del sótano deslizarse en el enfoque, y parecía demasiado claro a través de los ojos ausentes. Solo entonces recordó cómo había olvidado dar un rodeo hasta el armario de licores de su padre.

Draco se paralizó de inmediato, sopesando si debía volver a subir al estudio. Pero entonces Charity Burbage lo llamó, y una abrumadora sensación de calma lo invadió al oír su voz.

Así que se quedó.

—Llegas pronto esta noche, Pequeño Mortífago,—balbuceó Burbage, sonando complacida por su compañía. A lo largo de las largas semanas, su juego de verdades se había vuelto tan crucial como el agua que colaba por su puerta.

Entonces Burbage empezó a divagar sobre algo que él apenas podía entender a través del traqueteo de su garganta; la forma en que sus palabras se desvanecían al final de cada frase. Sonaba como si se estuviera muriendo.

Cuando pasaron los minutos y Draco no comprendió ni una sola de sus preguntas, Burbage intentó hablar más alto, aunque su voz seguía apagada.

—Esto me parece una regresión. Pensé que por fin habíamos progresado cuando aceptaste no llamarme más Sangre sucia. Pero aquí estamos de nuevo en el punto de partida: una solterona demasiado habladora y su guardián mudo. Incluso me conformaría con un insulto si eso te hiciera volver a charlar.

Ahora oía a Burbage arañar la tierra mientras se arrastraba por el suelo. Pronto se oyó el ruido de su cabeza al caer suavemente contra las bisagras de la puerta.

Draco también fue a sentarse más cerca.

—¿Cuánto hace que no comes?—preguntó.

Una risa débil.

—No apruebo esa pregunta. Haz otra.

Su evasiva fue respuesta suficiente. A diferencia de los líquidos, conjurar sólidos no era una opción. Tal vez podría coger algo de comida del piso de arriba y hechizarlo a través de la puerta. Aunque Draco siempre había dudado en intentarlo hasta ahora, sabiendo lo vigilantes que eran sus tíos en las cocinas, esta era la mejor oportunidad.

Se levantó y se dirigía a la escalera cuando Burbage le interrumpió.

—Antes de irte, hazme un pequeño favor.

Con el pie colgando en el aire, Draco hizo una pausa y luego se ofreció vacilante:

—Adelante, pídalo, profesora.

Sintió su sonrisa sin verla.

—El primer día de curso, hacía que mis alumnos se escribieran a sí mismos una carta sobre sus planes para después de graduarse. Después, solían olvidarse por completo del ejercicio. Luego, el último día de clase, les devolvía las cartas y les mandaba a leerlas en privado.—Burbage se rio entre dientes y añadió—: Como soy una cotilla, confieso que he echado un vistazo a algunas de esas cartas a lo largo de los años. Quizá más de unas cuantas. Sobre todo, de los alumnos que parecían más problemáticos.

Una sonrisa renuente se dibujó en los labios de Draco.

—¿Supongo que habrías abierto la mía?

—Desde luego,—dijo Burbage sin un ápice de vergüenza—. Entonces dime qué habría encontrado dentro.

Esta vez Draco respondió sin vacilar.

—Nada.

Burbage suspiró y golpeó con los nudillos la puerta del sótano, sin duda deseando que fuera el cráneo de Draco en su lugar.

—Voy a suponer que eso se debe a que eres lo bastante listo como para proteger el pergamino de miradas indiscretas, y no a que te niegues a pensar más allá del año. Los jóvenes deberían estar llenos de aspiraciones ridículas e inalcanzables. La realidad pertenece a los mayores,—reprendió al final.

—No eres tan mayor, y voy arriba a buscarte algo de comer,—respondió Draco, haciéndose a un lado.

Empezó a caminar.

Sin embargo, Burbage no pareció escuchar su partida y dijo:

—Cuando tenía tu edad, tenía los sueños más elevados, de esos de los que todo el mundo se reía. Quería convertirme en la primera directora de Hogwarts nacida de muggles, o incluso en Ministra de Magia si me sentía ambiciosa. Pero antes de eso... antes de eso quería viajar. Nunca lo había hecho de niña, así que, justo después de graduarme, aproveché la oportunidad de estudiar en el extranjero. Fue la mejor decisión de mi vida, porque en cuanto bajé del tren de vapor en Eslovaquia, mi mente se expandió. Es difícil darse cuenta de lo vasto que es el mundo cuando el tuyo siempre te ha parecido tan pequeño.—Metió un dedo cetrino entre las bisagras de la puerta y dijo bruscamente—: Adelante, háblame de tu carta. Te juro que no me reiré.

Draco apartó la mirada. No apretó el dedo que ella le ofrecía, esquelético y demacrado.

Su confesión llegó lentamente.

—No quiero seguir haciendo esto, profesora.

Un largo silencio.

—¿No quieres seguir con nuestras conversaciones?—susurró Burbage.

—No. No me refería a eso.

—Ah,—exhaló Burbage—. Bueno, ¿por qué no me explicas...?

CRACK

CRACK

CRACK

Los estruendos de las apariciones lejanas recorrieron la casa, destrozando los nervios de Draco como cuchillas de afeitar. Haciendo añicos la delgada fachada de normalidad a la que se habían entregado durante menos de una hora.

—Vamos. Vete ya,—ordenó Burbage—. Si me llevan arriba, prométeme que no escucharás. Cierra la puerta y no escuches.

Otro CRACK hendió el aire oscuro, seguido del zumbido de voces apagadas en lo alto del salón. El polvo caía del techo mientras retumbaban los pasos.

Burbage retiró el dedo y susurró lo que parecía una tarea.

—No tiene por qué ser hoy, mañana, ni siquiera este año. Pero prométete que en algún momento te escribirás esa carta.

—

Draco se despertó empapado en un sudor frío que le resbalaba por la espalda desnuda y se pegaba a las sábanas. Incluso una vez que abrió los ojos, la negrura de la habitación lo mantuvo desorientado durante mucho tiempo antes de que por fin reconociera su entorno.

Se incorporó y abrió de un tirón las cortinas de su cama. Apenas consiguió ponerse una camisa antes de atravesar el dormitorio y salir al vestíbulo contiguo.

El suelo estaba helado bajo sus rodillas mientras se inclinaba sobre el lavabo de porcelana, el frío penetraba fácilmente en el fino algodón de sus pantalones. Cuando terminó, aún le temblaban todos los músculos del cuerpo. No paraba de temblar, y eso le agotaba, pues odiaba el frío tanto como amaba el océano. Ambos estaban incrustados en alguna parte profunda e incurable de él, junto con la culpa.

Obligarse a levantarse del suelo fue otra hazaña, y luego estaba la tarea de mantenerse erguido en la ducha. Le ardía la garganta por el whisky de fuego y la ginebra que horas antes le habían sentado tan bien, pero que ahora le sabían astringentes.

Y volver al dormitorio estaba descartado. Con el jaleo, Theo no podía no haberle oído marcharse y probablemente seguía despierto. Apoyado con suficiencia contra el cabecero, esperando a que volviera arrastrándose a la cama como un niño asustado por un sueño. Así que no, no volvería, no podría volver a esa habitación de tortura. Al menos no hasta que inventara una razón para salir corriendo en mitad de la noche.

Solo cuando su piel enrojeció por el calor y sus músculos se aflojaron, Draco salió de la ducha. Sin varita, tuvo que ponerse el mismo conjunto de ropa de dormir negra, aunque el sudor se había secado.

Luego pasó demasiado tiempo de pie frente a un espejo contemplando su reflejo. En el ala del hospital no había espejos, y los había evitado desde entonces, seguro de que su aspecto solo se había resentido por haber pasado siete días inconsciente.

Pero no lo había hecho. En todo caso, parecía más en forma que la semana anterior. Los huecos alrededor de sus angulosas mejillas se habían rellenado gracias a los encantos que el sanador había utilizado mientras dormía, y sus ojos no estaban hundidos. Parecía vivo.

Sintió todo lo contrario.

Mientras Draco se pasaba los dedos por el pelo húmedo, decidió que sus ojos eran los delatores. Nunca habían parecido tan apagados. Ni una pizca de azul cielo en medio del gris, y odiaba que fueran tan planos. De niño, recordaba haber comparado su color con el de un puré de gusanos, lo que había hecho que los ojos celestes de su madre arrugasen de risa de una forma que solo existía en los viejos recuerdos.

Desviando la mirada, Draco se dirigió a la puerta.

El pasillo estaba vacío y oscuro. Deslizó la mano por la pared, siguiendo su curva hacia el arco, que estaba bloqueado por una gruesa piel de oveja colgada de su marco.

Una fría ráfaga de viento le dio la bienvenida al entrar, provocándole escalofríos. Se quedó allí un momento, esperando a que sus pupilas se adaptaran al extraño tono etéreo de la sala común. La luz de la luna entraba a raudales por las ventanas almenadas sin cristales, haciendo que el aire fuera gélido pero luminoso.

Lo suficientemente brillante para ver a Granger.

No había vuelto al dormitorio esa noche; no se había movido ni un milímetro desde que regresó de la aldea de Longyearbyen. Y lo que era más frustrante, ahora lo ignoraba por completo. Seguía teniendo la equivocada impresión de que Blaise había sido quien la había maldecido en lugar de Wolf, lo que significaba que él era culpable por asociación.

Olvidando por completo por qué estaba despierto a esa hora tan intempestiva, Draco tosió.

Granger se tensó en respuesta, luego reanudó su fácil intento de darle la espalda. Sin mirar atrás. Sin hablar. En lugar de eso, se tapó las piernas con la manta de piel y miró la mesa rectangular, cubierta de trozos de cartón desmenuzado, restos de las cajas que había traído del pueblo. Eso despertó su curiosidad.

Se acercó y habló.

—¿No me digas que alguien encantó tu culo a ese banco?

Era solo una pregunta medio en serio. A diferencia de los Wolverines o los Ucilenas, que aprovechaban cualquier oportunidad para convertir la vida de los Sangre sucia en un infierno, su propia casa parecía en gran medida indiferente.

Granger respondió a la pregunta moviéndose de un lado a otro en su asiento y mirando aún más fijamente al frente.

Draco miró los envoltorios de papel y soltó una risita:

—Nunca te tomé por alguien con adicción a las compras, a menos que todo eso fueran enciclopedias por correo.

—No todos, —respondió ella sin volverse—. Este año, Harry se puso demasiado creativo y me envió un juego de ajedrez mágico. Probablemente olvidó que nunca me gustó jugar.

Parecía enfadada.

Eso solo aumentó el interés de Draco. Era la primera vez que mencionaba a sus amigos desde que llegó a Durmstrang.

—¿No te gustó el regalo de Potter? Debe ser mejor que el que te envió la Comadreja. ¿Qué te envió que te puso histérica?

Desde este ángulo, pudo ver cómo la piel maltratada de Granger se volvía escarlata.

—Nada de nada. Ron probablemente olvidó la fecha.

Draco frunció el ceño, acercándose aún más para ver mejor la mesa, viendo las coloridas tarjetas de felicitación repartidas entre los envoltorios. También se dio cuenta de que había más paquetes de los que ella había sacado de la oficina de correos, lo que significaba que debían de haber llegado por lechuza.

Entonces recordó algo que Granger había mencionado durante su extraño discurso en la cama del hospital.

—Hoy es tu cumpleaños.

Granger suspiró, consultando su reloj de pulsera de plástico.

—Técnicamente fue ayer, ya que ahora es más de medianoche.

Entonces, antes de que pudiera decir una palabra más, Granger se lanzó en una diatriba contra sus compinches de cerebro blando, la voz cada vez más acalorada con cada gruñido. Despotricando de cómo "solo esperaba algo más que lo mínimo este año, pero eso era demasiado para ellos. Una carta. Una nota. Cualquier cosa que demostrara que ella aún importaba".

Al ver que su humor mejoraba con esta inesperada difamación, Draco sonrió satisfecho.

—Es lógico que tus dos amigos idiotas la cagaran con los regalos. Siempre pensé que hacían que Crabbe y Goyle parecieran brillantes en comparación. Bueno, quizá no brillantes, pero sí normales.

Draco empezó a pulirse las uñas en la manga de la camisa y añadió:

—¿Has pensado alguna vez que Weasley se equivocó de colegio? Sería propio de él confundir Durmstrang con Ilvermorny y enviar su pichón a Estados Unidos.

Eso hizo resoplar a Granger. Sin embargo, lo regañó:

—Yo puedo quejarme de Ron. Tú no.

—¿Así que el huérfano es juego limpio?

—Si estás hablando de Harry, entonces absolutamente no. Además, ¿cuándo vas a dejar de llamarle de esa manera? Es francamente infantil.

—Una vez que desentierre a sus padres muertos y los reviva, —se burló Draco, ladeando la cabeza.

No se había entretenido tanto en mucho tiempo, y los músculos alrededor de las mejillas le dolían de tanto usarlos. Granger, sin embargo, nunca había parecido tan enfurecida. Aquello no hizo más que ensanchar su sonrisa.

—¿Cuántos años tienes? —preguntó.

Granger lo miró con desconfianza.

—Si te digo eso, solo alimentará tu próximo insulto. No entiendo por qué de repente estás tan hablador después de semanas de solo maldecir en mi dirección. Ve a discutir con tu almohada y déjame enfurruñarme.

Antes de que Draco pudiera pensárselo dos veces, estaba señalando el agujero de la entrada y diciendo:

—Los dos estamos atrapados aquí hasta las seis de la mañana, no estoy cansado y prefiero comerme el juego de ajedrez de mierda de Potter que estar encerrado con Nott en ese dormitorio.

Granger se volvió para mirarlo y él vio que tenía los ojos hinchados de llorar, lo cual era una tontería por los regalos de cumpleaños. Algo más debía de haber ocurrido para que se encontrara así. No podía ser por el pueblo...

Estaba a punto de explicar el malentendido cuando Granger lo interrumpió.

—Tú tampoco deberías seguir despierto, Malfoy. ¿Fue otra... es algo que también te dificulta dormir?

Draco se tensó, lamentando no haber puesto fin a esta conversación cinco insultos atrás.

—No tengo ni idea de lo que insinúas, pero mi hígado simplemente no estaba de acuerdo con el aceite de serpiente que vendían en ese bar, —mintió.

Granger se mordió el labio inferior mientras lo miraba aún más intensamente, con sus ojos marrones clavados en la roca que tenía detrás de la cabeza. Él le devolvió la mirada.

Finalmente apartó la mirada y cogió de su regazo un sobre de aspecto sencillo que no parecía ser una tarjeta de cumpleaños. Lo sostuvo a la luz de la luna, pero a Draco le resultaba demasiado difícil leer el remitente desde aquella distancia.

Había un nuevo tono en su voz.

—Me preguntaste por qué vine a Durmstrang. Ya te dije una razón. Lo que está escrito aquí es la segunda, y por qué no puedo dormir.

Luego soltó una exhalación frustrada que continuó mientras doblaba el sobre en pulcros tercios. Con un movimiento de varita y un hechizo sin palabras, la mesa empezó a despejarse. Los paquetes se apilaban como muñecas rusas; los envoltorios de los regalos se encogían sobre sí mismos hasta desaparecer. Pero el sobre permaneció en el puño magullado de Granger, tan apretado que el pergamino se arrugó.

—Supongo que en realidad no me dirás qué hay en esa carta, —preguntó Draco, mientras observaba cómo se despejaba la mesa.

—La única persona que necesita saberlo es la directora, y pienso reunirme con ella mañana por la mañana. Ha estado esquivando nuestras citas, pero me han dicho que siempre anda por el balcón que da al este, en la cuarta planta. Ventajas de hacerse amiga de los elfos domésticos.

Draco puso los ojos en blanco, reconociendo el sitio en el que se había encontrado con la directora. Bostezando, fue a estirarse en el banco de piedra más cercano, con los brazos cruzados sobre el pecho, haciendo un cojín con una piel helada que apestaba a ganado.

—Disfrutas haciéndome adivinar, ¿verdad, Granger? ¿Manteniéndome en la oscuridad sobre por qué viniste a esta isla olvidada de Dios?

Oyó a Granger levantarse de su asiento y, por un momento, imaginó que se había marchado.

Pero no lo había hecho.

De repente, el aire se calentó y vio a Granger sentada junto a su cabeza. Tenía los hombros cubiertos por la manta de piel de oveja y solo llevaba una camiseta muggle demasiado grande. Tenía las rodillas al aire y vendadas por la caída en el pueblo.

Apoyó la mejilla cansada contra la pared helada.

—No es una isla.

—¿Qué? —Draco frunció el ceño, estudiando su rostro invertido mientras resistía el impulso de apartarse. Todo rastro de irritación se había desvanecido y ahora se mordisqueaba los labios rosa rubí, que de alguna manera parecían más carnosos desde aquel ángulo.

—Svalbard es un archipiélago, o una cadena de islotes, siendo Spitsbergen el más grande. Referirse a ella como una isla singular es engañoso y científicamente erróneo.

Granger alargó la mano para tocar el alféizar de la ventana que había entre ellos, haciendo patinar una uña en forma de almendra sobre el hielo con un movimiento circular que lo dejó paralizado.

—Pero probablemente tengas razón en que Ron envió mi regalo a una dirección antigua y nunca se dio cuenta. Él es bastante descuidado cuando se trata de los detalles.

Draco se rio con desprecio.

—Nunca entendí por qué te molestaste con ninguno de ellos. El Chico Que Apenas Vivió no reconocería el valor ni aunque le quitara las gafas de la cara, y yo pierdo neuronas solo con mirar al pelirrojo.

La comisura de la boca de Granger se curvó hacia arriba, casi en una sonrisa, y era extraño pensar que él la había provocado.

Deslizando su suave uña por el hielo como una patinadora artística, Granger contestó:

—Tal vez te sorprenda saber que antes de Hogwarts no tenía a los demás niños haciendo cola para ser mis amigos, así que Harry y Ron siempre serán especiales. Ha sido difícil venir aquí a terminar la escuela sola. No es que no me advirtieran de lo que me esperaba, basándose en la historia de Durmstrang con los nacidos de muggles, o la falta de ella. No, ambos me dijeron que sería mejor que me mantuviera alejada, y así lo planeé, al menos hasta que Viktor me hiciera cambiar de opinión.

La expresión de Granger se tornó melancólica como no lo había sido al hablar de Caracortada y la Comadreja. También había dejado de jugar con el hielo para dedicarse a hojear un montón de cartas que tenía sobre el regazo.

Sin incorporarse, Draco giró la cabeza para ver mejor, reconociendo el nombre de cierto mediocre jugador de Quidditch escrito en el sobre más grande.

—Tu amigo de Durmstrang, el que te dio la pista sobre nuestra primera lección de magia sin varita, ¿es Viktor Krum?

Incluso Draco podía oír la molestia en su voz. El hombre le había desagradado desde cuarto curso, y con razón. Mientras los demás estudiantes extranjeros gravitaban hacia la casa de Slytherin, Krum siempre se había ido por su cuenta, normalmente al Gran Lago o a la biblioteca. No era de extrañar que hiciera pasear a otro ratón de biblioteca sin remedio por el Baile de Navidad.

Ahora Granger estaba explicando:

—Sí. El verano pasado, cuando estaba decidiendo dónde transferirme, Viktor y yo reconectamos y como que... congeniamos...

Aquella frase críptica se interrumpió cuando un rubor manchó el cuello de Granger, que rápidamente lo cubrió subiéndose la camiseta. Pero sin pantalones cortos de dormir debajo, ni siquiera del tipo que Pansy usaba para los duelos, ahora estaba enseñando más piel de lo que era decente para una mujer: exponiendo la mitad de sus muslos. No es que Draco la estuviera mirando, porque no lo hacía.

Entonces Granger cambió de tema.

—No es justo que exijas mis razones para venir cuando no me has dicho ninguna de las tuyas.

Draco volvió a levantar la vista y parpadeó.

—No respondo a preguntas estúpidas, —dijo con frialdad—. Sería obvio por qué estoy atrapado aquí si estuvieras prestando atención a algo más que a tu agenda secreta.

Otra carcajada que resonó en la sala común. Su humor se había animado, y su voz era relajada, aunque sus palabras fueran irritantes.

—Creo que nunca entenderé lo que pasa dentro de esa cabeza rubia tuya, Malfoy. Pero desde fuera todo lo que has hecho últimamente parece contraproducente. Como si quisieras que te expulsaran y te metieran en Azkaban con los demás. Tal vez porque crees que te lo mereces.

La ira de Draco aumentó.

—No intentes leerme como uno de tus libros, Sangre sucia.

—Qué cosa tan terriblemente original, —refunfuñó Granger. Luego se detuvo a olisquear y le dirigió una mirada de desaprobación.

—¿Estás borracho?

—No, —respondió rápidamente—. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque hueles a borracho.

Draco soltó una carcajada.

—Realmente crees que soy un desastre, ¿verdad? Emborrachándome toda la tarde y vomitando todas las noches. Te sorprendería saber que estoy seco como un hueso. Así que deja de asumir mierdas.

Granger lo observó discretamente y él intentó no sentir cómo sus ojos se clavaban en su piel. Al final, ella se rio.

—Está bien si necesitabas un poco de coraje líquido. No tienes por qué sentirte cohibido. Sé que puedo ser bastante intimidante, —le sermoneó con la intención de subirle la tensión.

Frunció el ceño.

Un suspiro exasperado mientras Granger giraba sobre sí misma en el banco, extendiendo las piernas desnudas en dirección contraria mientras se reclinaba para tumbarse. Robándole la mitad de la piel que él utilizaba como almohada, de modo que las coronas de sus cabezas casi se rozaban. Una ráfaga de viento frío sopló desde la ventana sobre ellos, y él estaba lo suficientemente cerca como para sentirla estremecerse. Olía a jazmín y tinta.

Pronto el tiempo empezó a pasar en pequeños incrementos que él contaba. Un minuto. Dos. Tres minutos. Reinaba un silencio absoluto, aparte del sonido del tictac de un reloj en algún lugar del pasillo; el aullido del viento que corría por la muralla helada antes de caer en cascada por el barranco sin fondo. El susurro de la camiseta indecente de Granger cuando rodó hacia un lado, acurrucándose en sí misma como un animal que lucha contra el clima.

Luego, poco a poco, su respiración se estabilizó y se quedó dormida. Tan fácilmente como si estuvieran acostados juntos sobre un colchón de plumas en lugar de un duro asiento de piedra. Tampoco parecía querer volver a su oscuro dormitorio.

Y de nuevo, Draco luchó contra el impulso de moverse. Sabiendo que ella lo sentiría y despertaría. Que, si se marchaba ahora, ella nunca le dejaría oír el final. No habría sido la primera vez que salía corriendo, con el rabo entre las piernas y el orgullo abandonado. Ella estaba haciendo esto claramente como una especie de juego de poder y esta noche él no le daría esa satisfacción.

Eso, y que le invadía un cansancio que le calaba hasta los huesos, por lo que quedarse aquí no parecía la mejor idea. No cuando descansaba tan plácidamente, escuchando el rítmico zumbido de sus respiraciones como el empuje y el tirón de un mar lejano. Un lugar enterrado tan profundamente en las trincheras ocultas de su mente, de su alma, que casi estaba olvidado. Casi, pero no del todo.

Así que se quedó.