Disclaimer: los personajes de Twilight son propiedad de Stephenie Meyer. La autora de esta historia es beautypie, yo solo traduzco con su permiso.

Disclaimer: The following story is not mine, it belongs to beautypie. I'm only translating with their permission.

Capítulo 6

Consejo

Bella estaba segura de que algo había pasado después de su sesión con Víctor y nadie le había dicho nada al respecto.

La primera señal fue el hecho de que Tanya de repente estaba menos presente en el club. Cuando la rubia sí estaba cerca, no intercambiaba más que unas pocas palabras amables antes de prácticamente salir corriendo. Ya casi nunca bailaba.

Al final, Bella no pudo evitar preguntarle a Angel una noche en el vestuario: «¿Pasa algo con Tanya?».

Angel (el nombre era apropiado para el personaje de Bluewave de la chica, con sus rizos rojos como ricitos de oro y sus ojos grandes y expresivos) pareció cautelosa una vez que escuchó la pregunta. Su mano aminoró el movimiento al aplicar la sombra de ojos.

—¿No te enseñó a no hacer preguntas, amor?

Bella suspiró, sentándose en el taburete a su lado.

—Bien. Sólo estoy preocupada.

La pelirroja frunció los labios y dejó el cepillo a un lado por un momento.

—Nadie lo sabe realmente. Pero estoy segura de que la cagó a lo grande.

Bella frunció el ceño y miró a la chica a los ojos en el espejo.

—¿Por qué?

—Era la mano derecha de Edward —dijo Angel, girándose para mirarla directamente—. La única asesora que puede tomar decisiones por sí sola con respecto a las chicas del Club Bluewave y sus clientes. Ahora Edward se encargará de todo él mismo de ahora en adelante, además de su ya agotadora carga de trabajo.

Hmm.

—Pero... ¿qué podría haber hecho?

—Dios, Fortuna, deja de hacer preguntas —susurró Angel preocupada, volviéndose hacia el espejo de tocador para continuar con el maquillaje—. Si le haces la pregunta equivocada a la persona equivocada, quién sabe dónde terminarás.

Otra señal sospechosa era que ya nunca más le permitían estar sola. Una semana después del baile privado, se sorprendió al encontrar un sedán oscuro esperándola frente a su apartamento justo antes de su turno.

Cuando no se movió de los escalones de entrada durante un minuto entero, un joven con el cabello corto y vestido con un traje formal salió del vehículo. Tenía el cabello oscuro, prolijamente cortado y ojos marrones amistosos. A ella tampoco se le pasó desapercibido que llevaba una pistola de manera casual.

Le sonrió cortésmente antes de abrir el asiento trasero sin decir palabra.

—Um… —empezó Bella.

—La gerencia se preocupó cuando rechazaste la oferta del coche durante tu entrenamiento —dijo el hombre.

—Lo hice. Porque viajo diariamente. Está a solo unos kilómetros de distancia y no tengo estacionamiento.

—La gerencia se preocupó —repitió, esbozando una sonrisa descarada—. Decidieron que un chófer las veinticuatro horas era un buen compromiso.

Ella resopló, pero bajó lentamente los escalones de todos modos. Sin embargo, en lugar de acomodarse en el asiento trasero, abrió la puerta del pasajero. La sonrisa del chofer solo se ensanchó después de eso.

Finalmente se presentó unos minutos después de comenzar el viaje.

—Soy Jacob.

—Bel… Fortuna.

—Bonito nombre, señorita Belfortuna —se rió entre dientes, encendiendo el estéreo mientras lo hacía.

Bella se conformó con escuchar el suave zumbido de la música por un rato, hasta que no pudo contener más su curiosidad.

—Pareces un poco joven para ser chofer.

—Estoy bastante seguro de que no soy mucho más joven que usted, señorita.

—Un poco demasiado amigable, también —dijo, pero se estaba riendo—. ¿Cuánto tiempo llevas trabajando para Bluewave?

—Un poco más de un año —Jacob se encogió de hombros—. Y estoy viviendo el sueño.

—¿En serio?

—¿Estás bromeando? Puedo llevar a gente importante, y ahora, a mujeres encantadoras como tú, y escuchar las conversaciones más interesantes. —Jacob se rió de nuevo—. Todo lo que tengo que hacer es callarme y hacer lo que me dicen. Y, por supuesto, estar de guardia en todo momento.

—Supongo que todavía estás trabajando en la parte de callarte.

—¿Qué puedo decir? Soy hablador con chicas guapas.

Bella se rió entre dientes ante ese comentario no tan sutil, decidiendo no hablar más. Sintió que su sonrisa desaparecía eventualmente, mientras sus pensamientos vagaban, y recordó la tercera señal de que algo no estaba bien. La señal que, para ser honesta, era la que más dolía.

No había visto a Edward Cullen en absoluto después de ese beso.

No era como si ella estuviera esperando algo realmente. Definitivamente no una relación romántica en ciernes. Eso complicaría demasiado las cosas, dada su situación laboral.

Pero incluso entonces, se había sentido vulnerable esa noche. Finalmente, voluntariamente, derribó el muro que había construido entre su corazón y el mundo. No pudo evitarlo, con la forma en que la había mirado con tanta preocupación después del baile. Y se sintió... bien, dejar entrar a alguien. Dejarlo entrar.

Creo que ya sabes que no eres solo una chica para mí.

Ella pensó que el beso no se había parecido en nada al inocente que tuvieron la primera vez que se conocieron. Fue… embriagador. Apasionado y sincero. Había sentido su desesperación sin trabas con la forma en que había envuelto sus manos firmemente alrededor de su cintura y había profundizado en su boca. Como si la estuviera dejando entrar, tal como ella lo había hecho.

Pero todo debió haber estado solo en su cabeza.

~DF~

Los pensamientos de Edward no eran más que un zumbido mientras estaba sentado a la cabecera de la mesa larga y destartalada, mirando fijamente un punto en la superficie frente a él. Estaba tan... exhausto. Su mente se había ido a la deriva por sí sola mientras sus compañeros alrededor de la mesa continuaban discutiendo entre ellos.

—...el punto de derrocarlo, si aún puede hacer lo que él…

—...evidencia de que Víctor lo hizo…

—...¡teníamos un acuerdo! Carlisle es imprevisible…

Al final, tuvo suficiente. Golpeó un puño sobre la mesa e inmediatamente, todas las riñas cesaron.

—Uno a la vez —dijo Edward, con la mirada todavía fija en la mesa.

El hombre a su derecha —Atticus, de cincuenta años, representaba al principal patrocinador de Bluewave para mano de obra y seguridad— decidió aclararse la garganta para hablar primero.

—Edward. Tú fuiste quien presionó para el golpe, con la promesa de restablecer el código de cortesía. Para mantener a las partes interesadas a salvo.

—Lo hice. —Edward lo miró sin comprender—. Pero es un código, no un seguro. Sería ridículo asumir que no hay vidas en juego con nuestra línea de trabajo. Y Bluewave no tuvo una participación directa en la muerte de Victor.

—Oh, por favor —se burló Wynona frente a él—. Sabes muy bien que su muerte podría haberse evitado.

—No finjas que te importa un carajo el pervertido —dijo Edward, entrecerrando los ojos hacia la mujer—. Dilo como es. Estás tan nerviosa porque pronto ya no serás la principal vendedora de cocaína. Desafortunadamente para ti, es un trato libre. Yo solo invierto y organizo reuniones.

—¿Entonces estás diciendo que lo dejaremos ir sin castigo? —dijo Colton Banks, el más joven del grupo, nervioso.

Edward se rió entre dientes una vez.

—¿Por qué estás tan asustado? Tú eres el que menos interés tiene en esto. Estoy seguro de que tus prostitutas callejeras estarán bien de todos modos.

—No solo representamos a nuestros negocios, Edward —dijo Atticus con gravedad—. Apoyamos el golpe. Te apoyamos a ti. Nuestros socios y clientes... demonios, incluso nuestros competidores se pusieron de nuestro lado porque les hicimos creer que si tomabas el timón de Bluewave, los desastres que causó tu padre no se repetirían de nuevo. Y sin embargo, aquí estás, defendiéndolo y limpiando para él como lo habías hecho antes, y estamos empezando a pensar que tal vez Carlisle nunca entregó completamente el negocio en primer lugar.

—Confiamos en tu palabra —espetó Wynona—. ¿Y se supone que debemos creer que manipuló a Bluewave para que cumpliera sus órdenes sin tu conocimiento? ¿Con solo la ayuda de tu asesora descarriada? ¿Una bailarina?

Edward cerró los ojos, apretando la mandíbula. Sin embargo, después de unos momentos, y para gran sorpresa de sus compañeros, esbozó una extraña y retorcida sonrisa.

—Adelante y di exactamente lo que quieres hacer.

Silencio.

—¿Alguien? —dijo, mirando frenéticamente al grupo—. Quiero oír a alguien con pelotas que lo sugiera. Que quede constancia de qué bufón es lo suficientemente valiente como para arriesgarlo todo y pedir la muerte de Carlisle Cullen.

Silencio de nuevo, excepto que hubo una ola de movimientos incómodos en los asientos alrededor de la habitación.

Edward sacudió la cabeza, riendo amargamente.

—Por supuesto. Todos sabemos la influencia que su nombre todavía tiene, legal y de otro tipo, dentro y fuera del país. Todos sabemos de lo que es capaz cuando no se sale con la suya. Sobre todo, todos sabemos lo que les pasó a aquellos que lo han intentado.

—Tú has estado más cerca.

Edward volteó bruscamente hacia Wynona, que había hablado. Ella no lo miró a los ojos.

Se levantó de su asiento, caminando casi demasiado lentamente alrededor de la mesa hasta que se paró detrás de la mujer. Ella se estremeció cuando sus manos repentinamente agarraron sus hombros, agarrándola con fuerza.

—Entonces, pídemelo —dijo Edward, con la voz peligrosamente baja—. Pídeme que haga exactamente lo que él hizo en Jacksonville. Acabar con el problema. No, pídeme que mate a mi propio padre. Porque si lo haces, juro por Dios que te destruiré a ti y a todo lo que amas. Y sabes que no necesito dispararle a nadie para hacerlo.

Wynona cerró los ojos y no dijo nada.

Al final, la soltó y suspiró profundamente.

—Eso pensé. Por eso sugiero una contrapropuesta.

Todas las cabezas se volvieron hacia él ahora, con las cejas levantadas.

Edward cerró los ojos, preparándose.

—Haré lo que mejor sé hacer. Negociar.

~DF~

Al final, ya no pudo evitarlo, aunque semanas antes había decidido mantener la distancia por el bien de ella. Tenía que verla esa noche.

La respiración de Edward salía de forma errática mientras conducía frenéticamente su Maserati a toda velocidad, posiblemente ilegal, por la carretera apenas visible, como si su vida dependiera del destino. Y así lo sentía. Era cruel e injusto. Pero ahora mismo, ya no le importaba lo egoísta que fuera arrastrarla más hacia la vida miserable en la que no tenía nada que ofrecer.

Ella era lo único bueno que le quedaba a lo que aferrarse.

—¿Dónde está? —exigió en la barra una vez que llegó al club a las doce y media de la noche.

—S-Señor —saludó de inmediato el camarero, claramente desconcertado de que el jefe de Bluewave se dirigiera a él—. ¿A quién busca?

—Bella S… Fortuna.

—Fortuna. Cierto, se fue hace un rato. Con ese chofer.

Por el amor de Dios. Edward se dio la vuelta rápidamente para salir del club y se acomodó en su coche.

Recordó que Tanya le había dicho que ella no aceptaría la mayoría de los regalos estándar que Bluewave le había ofrecido, particularmente la oferta de un nuevo departamento y un coche nuevo. Después de su aumento de popularidad en el club y la exposición que le había dado desde el trabajo con Victor, había decidido no seguirle la corriente y había hecho que Atticus instalara un chofer como mínimo.

Aun así, no se le había pasado por la cabeza fijarse en dónde realmente vivía ella. Sin embargo, debía estar cerca, ya que iba y venía del club caminando. Mientras deambulaba por las calles oscuras, sacó su teléfono y decidió simplemente llamarla.

Como siempre, el mundo no estaba de su lado. Su teléfono estaba apagado.

Casi se había dado por vencido después de diez minutos de conducción hasta que vislumbró sus familiares mechones color chocolate al final de una calle estrecha. Inmediatamente apagó las luces delanteras y disminuyó la velocidad a varios metros del apartamento de poca altura, entrecerrando los ojos al ver lo que tenía delante.

Ella todavía estaba en los escalones de entrada. Y se estaba riendo.

Un joven vestido de traje, el chófer, supuso, estaba frente a ella al final de las escaleras. Le estaba hablando, su semblante era amistoso e incluso coqueto. Estaba claro que él era la causa de que ella pareciera tan... feliz. Tan relajada.

Su mano aferró aún más el volante mientras observaba al hombre subir descaradamente los escalones para encontrarse con ella, extendiendo la mano para tomar su mano en la suya...

Edward se movió instintivamente para abrir la puerta mientras su pecho burbujeaba con furia irracional, pero se detuvo cuando vio la dulce y pacífica sonrisa en sus labios mientras el chofer besaba sus nudillos.

El universo le estaba recordando de nuevo que al final, no tenía nada que ofrecerle. Ya había sido lo suficientemente amable para reunirla con él de nuevo, para mantenerla así de cerca, al menos. Para mantener vivo el dulce recuerdo, de alguna manera, y mantenerlo en marcha. Pero no podía ser codicioso. No podía tomarla toda para él y arrastrar su alma más hacia la suya oscura y retorcida, o la arruinaría para siempre.

No podría perdonarse a sí mismo si lo hiciera.

Mantuvo la mandíbula dolorosamente apretada mientras cerraba la puerta de nuevo y salía de la calle y regresaba a la carretera principal. Apenas parpadeó mientras conducía sin rumbo esta vez, sin ningún destino particular en mente.

Fue solo cuando terminó en la carretera estatal que finalmente permitió que cayera una sola lágrima.

~DF~

Carlisle estaba de pie en su amplio balcón, con un cigarrillo medio encendido entre los dedos, mirando pensativamente la vista de la piscina privada que tenía debajo.

El sol ya estaba saliendo en el horizonte. Pero no podía quedarse dormido, incluso cuando se había obligado a estar ocupado esa noche. Se giró un momento hacia su derecha para mirar las dos figuras desnudas, una rubia y una morena, que todavía roncaban pacíficamente en sus sábanas blancas.

Suspiró, miró hacia la vista y dio una larga calada. En el fondo, sabía por qué no podía dormir y por qué tenía miedo incluso de cerrar los ojos durante demasiado tiempo.

Porque desde esa última conversación con Victor, ella lo había estado atormentando de nuevo.

La amaba, Victor. Fue la única, desde el principio hasta el final.

Dios, había sido un error pensar en ella y especialmente hablar de ella. No tenía sentido; el idiota iba a morir a mano de él todos modos. No tenía ninguna razón para defenderse. ¿Por qué tenía que abrir esa puerta otra vez?

Cerró los ojos, con la esperanza de apartar el recuerdo. Eso fue un error.

Porque podía verla ahora. Cómo la había encontrado en la cocina, cuando llegó a casa a las dos de la mañana de esa reunión de negocios en la sucursal de Oregon hace doce años. Cómo se había arremangado de inmediato y se había arrodillado junto a su cuerpo inmóvil. Cómo había intentado automáticamente reanimarla, envolviendo sus muñecas sangrantes con toallas, dándole RCP, incluso aunque sabía que era demasiado tarde. Estaba claro por sus ojos abiertos y sin pestañear.

No lloró en ese momento, lo cual había esperado. De hecho, no recordaba haber sentido nada en absoluto. Quizás era porque para él, Esme ya había muerto años antes de ese día.

Y Victor tenía razón, en cierto sentido. Era su culpa. Poco a poco había drenado la vida y el amor de ella a través de los años al mantenerla a su lado. Carlisle Cullen siempre había sido frío y egocéntrico, después de todo. Es lo que lo había hecho tan exitoso y ampliamente temido como lo era hoy.

Sé paciente con el chico.

Carlisle abrió la puerta de golpe y, de repente, le resultó muy difícil respirar. No podía creer que su cerebro todavía guardara esa última conversación lúcida que había tenido con ella. No podía creer que todavía pudiera recordar su voz.

—Mierda —maldijo, agarrándose el pecho con fuerza mientras se apresuraba a regresar a su habitación. Continuó hasta que entró en el baño, donde rebuscó en el botiquín. Finalmente encontró las pastillas que buscaba (hacía tiempo que no las tomaba) y de inmediato se tragó un puñado.

Se sentó allí en el lavabo durante lo que podrían haber sido minutos o una hora, hasta que su corazón finalmente alcanzó un ritmo constante. Tan pronto como lo hizo, su teléfono vibró en el bolsillo de sus pantalones cortos.

Carlisle respiró profundamente. Nadie se atrevía a enviarle un mensaje de texto a esa hora a menos que fuera importante. En efecto, cuando sacó su teléfono y leyó el mensaje de un número desconocido, sus labios se curvaron en una sonrisa amarga.

Campo de tiro de Westfield. Jacksonville. Sábado a las 8:00 p. m.

—Déjà vu —no pudo evitar murmurar para sí mismo. Después de todo, había recibido exactamente la misma invitación hacía un par de años. Supuso que su hijo había heredado su talento para la dramatización.