Sinopsis:

La conclusión de un recuerdo lamentable que nunca debería haber existido.

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"Sabemos que el camino hacia la libertad siempre ha estado acechado por la muerte".

-Angela Davis

Amanecía un pálido sol de julio cuando Draco salió del sótano y subió las escaleras. Sin embargo, el salón seguía a oscuras y no pudo ver el pañuelo hecho jirones que tenía entre los dedos.

Solo cuando llegó al pasillo levantó la tela hasta una ventana, leyendo por fin una línea de letras ilegibles grabadas con sangre seca.

25-39 Westminster Bridge Road, Londres

Dejó caer el pañuelo como si le quemaran, tambaleándose hacia atrás mientras lo veía caer lentamente hasta el suelo de mármol.

BANG

En su ciega retirada, chocó contra un aparador y derribó un jarrón de cuello de cisne. El jarrón se tambaleó y luego se estrelló contra el suelo, rompiéndose en miles de trocitos de porcelana.

Draco apenas se dio cuenta. Seguía retrocediendo, con los zapatos crujiendo sobre los restos del jarrón roto, con los ojos muy abiertos mientras miraba el pañuelo, que ahora yacía doblado sobre sí mismo, de modo que ya no podía ver la maldita dirección. Pero ya era demasiado tarde para leerla.

Todo el peso de lo que Burbage había revelado golpeó a Draco en el instante exacto en que oyó pasos.

Una figura con capa entró en el pasillo.

—No estabas arriba en tu habitación, enano. Debí imaginar que estarías escabulléndote entre las sombras como una cucaracha asustada.

Antonin Dolohov avanzó a zancadas, pisando la suciedad y los escombros, sin prestarles atención. Iba sin máscara, sin nada que ocultara la malicia de su sonrisa de labios finos. La que no llegaba a sus ojos crueles.

—Se acabó el puto tiempo,—anunció Dolohov, rodeando la muñeca de Draco con una mano que le aplastaba los huesos y levantándolo de un tirón—. El Señor Tenebroso ha sido paciente durante semanas. Más generoso de lo que tú mereces. Y durante semanas, lo único que has hecho ha sido tumbarte en tu cama, llorando por mamá. Rezando para que se olvide.

Dolohov movió la cabeza hacia el ala norte.

—No lo olvidó, Draco. Ni por asomo. Pidió verte, y es hora de que dejes de eludir órdenes y salgas.

Draco permaneció en silencio. Pero, inconscientemente, sus ojos recorrieron el pasillo, antes de apartar rápidamente la mirada.

El movimiento no pasó desapercibido, y ahora Dolohov miraba por encima de su hombro, y luego fue a recuperar el trozo de tela.

La sonrisa del hombre se torció.

—Esto es de tu Sangre sucia, ¿no?—dijo sin mirar atrás. Sin esperar respuesta, sacó la varita—. Geminio.

Un segundo cuadrado de tela se materializó en la palma abierta de Dolohov, y luego un tercero. Satisfecho, apuntó con la varita amenazadoramente a Draco y luego señaló con la cabeza hacia el pasillo.

—Después de ti. Y esperemos por tu bien que esto sea lo que pidió el Señor Tenebroso.

Con las piernas pesadas como columnas de piedra, Draco empezó a caminar. Pero mientras lo hacía, era como si estuviera viendo la escena a través de los ojos de otra persona. Pasivamente mirando, paralizado, con los retratos en las paredes incluso mientras sentía sus pies avanzar torpemente.

Ahora se detuvo ante una puerta arqueada. Dolohov le hizo un gesto para que entrara primero.

La antecámara estaba vacía. Sin embargo, en el dormitorio contiguo se oía la luz de las velas y voces sin cuerpo que conversaban profundamente. La risa clara del Señor Oscuro llegó hasta el umbral.

—Quédate aquí y ni se te ocurra irte,—gruñó Dolohov, empujando a Draco hacia la habitación contigua. La puerta se cerró de golpe y un silencio antinatural llenó el espacio, interrumpido por el tictac constante de un reloj de pie.

Draco se quedó escuchándolo durante un tiempo indeterminado. Respiraba entrecortadamente mientras esperaba. Un millón de pensamientos galopaban por su mente, cada vez más confusos.

Aún estaba esperando cuando la Marca Tenebrosa de su antebrazo se encendió con un dolor insoportable, como un hierro candente que se clavaba lentamente en su piel, derritiéndose bajo una presión invisible.

Se arrancó la manga para exponer el brazo al aire fresco. Cuando eso no alivió el ardor, sus ojos se dirigieron a la puerta cerrada de la habitación. Le estaban llamando, y sabía exactamente por qué.

La puerta se abrió de golpe con un BANG que sacudió el polvo del artesonado. Salieron tres hombres encapuchados que se cubrían la cara con máscaras metálicas. Cada uno llevaba un trozo de tela duplicado en el puño enguantado en cuero.

Mientras Draco observaba cómo sus capas negras doblaban la esquina y se perdían de vista, abrió la boca como si quisiera detenerlos. Como si pudiera inventar una historia y convencerlos de alguna manera de que la dirección no tenía nada que ver con su misión, Burbage o Scrimgeour. Que todo había sido un error. Pero no pudo expresar las mentiras a tiempo.

Pronto los ensordecedores crujidos de la desaparición resonaron por toda la finca. Se habían ido... tres guardianes del secreto recién acuñados, enviados para engañar al Ministro, que nunca habría esperado esta traición de alguien en quien confiaba tan profundamente.

—Salón. Ahora.

Dolohov había reaparecido en la antecámara. Agarró a Draco firmemente por los hombros y lo condujo hacia el vestíbulo.

—¿Qué estamos...?

—Tus padres se están reuniendo con los demás,—interrumpió Dolohov—. En cuanto confirmemos que el piso franco de Scrimgeour ha sido asaltado, el Señor Oscuro revelará lo que viene a continuación.

Los retratos de ambos lados se habían desocupado, así que nadie vio a Draco desfilando por el ala norte. Nadie que viera el frío terror que bañaba su cara, excepto Dolohov, que le reprendió:

—Sonríe, Draco. Es algo grandioso lo que has logrado. El primer paso de tu salvación. La tuya y la de tus padres. Nada de lo que intentamos consiguió que esa Sangre sucia confesara, pero tú lo has logrado. Lo has hecho bien, y el Señor Tenebroso está complacido.

Draco no contestó.

El salón ya estaba abarrotado de gente silenciosa, sentada a una mesa larga y adornada. Sus rostros tensos brillaban a la luz de un fuego crepitante, que no se había encendido ni una sola vez desde que el Señor Tenebroso se instaló allí. Los muebles habituales estaban amontonados descuidadamente contra las paredes con revestimiento púrpura, lo que no hacía sino aumentar la extrañeza. A pesar del fuego y del calor de los cuerpos inquietos, la habitación parecía gélida.

Dolohov guio a Draco alrededor de la mesa, sentándolo junto a Lucius, que asintió rígidamente en señal de reconocimiento. Narcissa estaba sentada al otro lado y se inclinó junto a su marido para mirar ansiosamente a Draco, cuya cara estaba igualmente pálida. Su boca empezó a moverse silenciosamente mientras hablaba sin emitir sonido alguno. Draco se esforzó por leer sus labios.

—... pronto... averigüe... perdone todo...

Draco tragó saliva.

La siguiente media hora pasó arrastrándose mientras esperaban; la tranquilidad solo se veía interrumpida de vez en cuando por figuras enmascaradas que entraban en el salón. Cuando Draco estaba seguro de que no lo observaban, echaba un vistazo a las escaleras, mientras su mente repasaba todas las excusas racionales para bajar al sótano. ¿Pero qué pasaría después de bajar? Dolohov tenía razón. No había forma de esconderse del Señor Oscuro, ni siquiera un secreto y mucho menos una persona. No podía escapar sin arriesgar a su propia familia.

Así que Draco no hizo nada más que sentarse allí con el resto de ellos, un cobarde obediente en un sillón orejero.

Por fin, Bellatrix irrumpió dentro, seguida de su marido Rodolphus.

Este último continuó hacia el sótano, pero Bellatrix ocupó el lugar junto a su hermana, giró hacia la mesa y declaró en tono orgulloso:

—La noticia más maravillosa: ha ido incluso mejor de lo que podíamos esperar. Pudieron entrar en el piso franco de Scrimgeour y escapar sin ser detectados. A finales de mes, estará muerto, y tendremos un nuevo y leal Ministro instalado en su lugar. Uno de la elección personal del Señor Oscuro.

La sala se animó con murmullos. La gente se volvió hacia sus vecinos, con sonrisas exageradas, cuchicheando sobre lo que este acontecimiento significaba para su movimiento; cómo cambiaría el curso de su guerra oculta. Eliminaría su necesidad de mantenerse en la sombra. Todos fingían entusiasmo. Todos sabían que era una farsa, y simplemente fingían que no lo era. Sin embargo, se aferraron a la teatralidad como a un salvavidas.

Entonces entró el Señor Tenebroso, y todo el mundo se quedó en silencio.

Le observaron ocupar su lugar en la cabecera de la larga mesa. Su cara brillaba en la penumbra, sin pelo, esquelética, con aberturas en las fosas nasales y brillantes ojos rojos con las pupilas verticales. Detrás de él se deslizaba una gran serpiente de piel verde lívida y venenosa. Se deslizó entre un bosque de piernas y se enroscó alrededor de la base del asiento de su amo.

El Señor Tenebroso apretó los dedos mientras examinaba uno por uno a todos los presentes. Cuando su mirada se posó en Draco, una sonrisa curvó su boca sin labios.

Se dirigió a la sala con voz alta y clara.

—Nuestro joven amigo ha hecho un gran descubrimiento. Así que debemos considerar el día de hoy como una celebración tanto como un momento para discutir el futuro...

Draco tragó saliva, sintiendo decenas de ojos clavándose en él como cuchillos.

El Señor Tenebroso seguía hablando.

—El asesinato de Scrimgeour creará la apertura que necesitamos para barrer y tomar el control de todas y cada una de las ramas del Ministerio. Las semillas han sido plantadas, las raíces, extendidas. Potter será capturado, y Pius Thicknesse se convertirá en el próximo Ministro. Así que, ¿qué mejor manera hay de celebrarlo que podando el primero de muchos árboles genealógicos enfermos?

Miradas nerviosas rebotaron por la habitación. Entonces, todas las cabezas se volvieron cuando Rodolphus reapareció en el rellano de la escalera.

El hombre tenía una expresión fanática, los ojos negros brillaban más que el fuego. Su varita apuntaba hacia arriba mientras sonreía ampliamente, como un niño con un juguete nuevo y especial. Y, sin embargo, nadie miró dos veces a Rodolphus, porque todos los ojos estaban ahora puestos en lo que flotaba directamente sobre su cabeza.

A Draco se le encogió el corazón.

Era ella.

Burbage se agitaba en el aire. Su cuerpo demacrado se retorcía salvajemente mientras la levantaban por el salón en medio de un estallido de risas. Gruesas lágrimas se derramaban por su cara y salpicaban a la gente con la que se cruzaba, que retrocedía y se apresuraba a secárselas, haciendo que los demás rieran más fuerte.

—Arresto Momentum.

Al oír el hechizo, la mujer dejó de luchar, como si sus músculos estuvieran empapados en melaza líquida. Sus miembros se volvieron flácidos como una muñeca de trapo, colgando libremente. Comenzó a girar lentamente sobre la mesa.

Luego giró para quedar frente a Draco, suspendida a solo unos metros delante de él, y la habitación perdió todo sonido.

Era peor de lo que imaginaba. Más vil que ver desde la distancia cómo le lanzaban Crucios en el suelo del vestíbulo. La parte superior de su cabello lacio estaba pegada a su cuero cabelludo hinchado, mientras que la parte inferior se arrastraba por el tablero de la mesa debajo de ella como una cortina. Unos ojos marrones que no podían parpadear miraban desesperados a sus espectadores desde unas cuencas ensombrecidas. Su piel de cera estaba tan estirada sobre los huesos debido a semanas de inanición que ya parecía medio cadáver. Una pálida sombra de la persona que debió de ser. Y una pequeña parte de Draco sospechaba que le había dado el pañuelo con la esperanza de morir.

Entonces Burbage le vio.

Pero no había reconocimiento en sus ojos enrojecidos. No sin oírle hablar. Su mirada se posó en él muy brevemente antes de seguir adelante sin la menor reacción.

Draco permaneció en silencio, sin abandonar el asiento junto a su padre. Mordiéndose la carnosa cara interna de la mejilla hasta saborear la sangre. Nunca se había sentido más insignificante que en aquel momento.

Solo cuando el cuerpo de Burbage se apartó, volvió a respirar. Su corazón latía furiosamente como si intentara salirse de su pecho.

La siguiente serie de acontecimientos fue como una música disonante apenas audible que sonaba de fondo. Oída, pero no comprendida a través del zumbido de sus oídos mientras seguía observando a Burbage girar lentamente por encima de la mesa.

—... Severus, aquí, Yaxley... al lado de Dolohov.

Los dos hombres arrastraron los pies y ocuparon sus respectivos lugares. La mayoría de los ojos de la sala siguieron a Snape, y fue a él a quien el Señor Tenebroso se dirigió primero.

—¿Y bien?

—... Mi Señor, la Orden del Fénix... trasladará a Harry Potter... el sábado... al anochecer.

El interés alrededor de la mesa se agudizó palpablemente: Algunos se pusieron rígidos, otros se inquietaron, todos mirando a Snape y al Señor Tenebroso. Todos excepto Draco, cuya atención permanecía fija en Burbage. Una vieja y curvada herida en su cuello se había reabierto por falta de gravedad, goteando sangre sobre el barniz de caoba. Aunque aún mantenía los ojos abiertos, los tenía vidriosos. Parecía estar cayendo en la inconsciencia.

—El sábado... al anochecer,—repitió el Señor Tenebroso, mirando fijamente a Snape con tal ferocidad que algunos de los observadores apartaron la vista, temerosos de ser abrasados por su mirada.

—He oído otra cosa. . . Dawlish... Potter no será trasladado hasta el treinta...—intervino Yaxley.

—... Encanto Confundus... se sabe que es susceptible... nunca se esperó...

—... La Orden cree... infiltrados en el Ministerio...

—... logró imponer la Maldición Imperius a Pius Thicknesse...

Snape esbozó una sonrisa condescendiente y el grupo empezó a discutir, aunque Draco apenas se dio cuenta. Solo estaba el cuerpo que giraba lentamente y daba vueltas ante él en un círculo tortuoso.

De repente, Lucius agarró los reposabrazos de su silla con tanta fuerza que la madera crujió, y Draco miró a su padre. Por alguna razón, todos miraban fijamente a su familia, con caras que mezclaban el asombro y el disgusto.

—Lucius, no veo razón para que sigas teniendo una varita, considerando que tu hijo logró lo que tú no pudiste,—repitió el Señor Tenebroso.

Lucius levantó la vista, su piel parecía aún más amarillenta y cerosa a la luz del fuego. Cuando habló, su voz era ronca.

—¿Mi Señor?

—Tu varita, Lucius. Necesito tu varita.

—Yo...

Lucius miró de reojo a su mujer. Ella miraba fijamente hacia delante, con el rostro pálido, pero por debajo de la mesa, Draco vio que sus dedos se cerraban brevemente sobre la muñeca de Lucius. Ante su contacto, Lucius metió la mano en la túnica, sacó la varita y se la pasó al Señor Tenebroso, que la sostuvo frente a sus ojos rojos, examinándola con una fría indiferencia.

—¿Qué es?

—Olmo, mi Señor,—susurró Lucius.

—¿Y el núcleo?

—Dragón... fibra de corazón de dragón.

—Bien,—meditó el Señor Tenebroso. Sacó su propia varita y comparó las longitudes. Lucius, mientras tanto, había hecho un movimiento involuntario; durante una fracción de segundo, pareció como si esperara recibir una varita nueva a cambio de la suya. El gesto no pasó desapercibido para el Señor Tenebroso, cuyos ojos escarlata se entrecerraron con malicia.

—¿Darte mi varita, Lucius? ¿Mi varita?

Algunos de los presentes soltaron una risita.

—Te he dado tu libertad, Lucius. Liberado a toda tu familia. Le he dado a tu hijo más oportunidades de probarse a sí mismo de las que merecía. ¿No es suficiente para ti? Pero he notado que últimamente pareces menos que feliz... ¿Qué es lo que te disgusta de mi presencia en tu casa, Lucius?

—Nada... nada, mi Señor.

—Semejantes mentiras.

La suave voz del Señor Tenebroso parecía seguir siseando incluso después de que su cruel boca hubiera dejado de moverse. Se oyó que algo pesado se deslizaba por el suelo bajo la mesa.

Entonces, la enorme serpiente emergió para trepar lentamente por la silla del Señor Oscuro. Se elevó, aparentemente sin fin, y llegó a posarse sobre los hombros de su amo: su cuello tenía el grosor del tronco de un árbol.

El Señor Tenebroso acarició distraídamente a la criatura con sus dedos largos y finos, sin dejar de observar al padre de Draco.

—¿Por qué los Malfoys parecen tan infelices con su suerte? ¿No es mi regreso, mi ascenso al poder, lo que han deseado durante tantos años?

—Por supuesto, mi Señor,—dijo Lucius inmediatamente. Le temblaba la mano mientras se secaba el sudor del labio superior sin afeitar—. Lo deseamos... de veras.

A la izquierda de Lucius, Narcissa hizo un extraño y brusco movimiento de cabeza, con la mirada sumisamente apartada del Señor Tenebroso y la serpiente.

Los ojos de Draco habían vuelto al cuerpo inconsciente que giraba en el aire. También había una cicatriz fruncida en la clavícula que parecía mucho más antigua que el resto, lo que le hizo preguntarse si se la había hecho en Hogwarts, o en sus viajes por Eslovaquia. Se preguntó si habría alguna historia detrás. Pero nunca le había hecho a Burbage más que un puñado de preguntas estúpidas. En realidad, siempre fue una extraña. Una completa extraña, y él no la conocía. Al menos eso se repetía en voz baja.

Su tía estaba hablando.

—...un honor tenerle aquí en la casa de nuestra familia... no hay mayor placer...—comentó Bellatrix.

Una sonrisa incrédula.

—¿No hay mayor placer... incluso comparado con el feliz acontecimiento que, según he oído, ha tenido lugar en su familia esta semana?

Bellatrix se quedó pensativa, con la boca abierta.

—No sé a qué se refiere, mi Señor.

—Estoy hablando de tu sobrina, Bellatrix. Y vuestra, Lucius y Narcissa. Acaba de casarse con el hombre lobo, Remus Lupin. Debéis estar muy orgullosos.

La sala se llenó de abucheos. Muchos se inclinaron hacia delante para regodearse. Algunos golpearon la mesa con los puños, complacidos por la humillación de su familia.

La cara de Bellatrix, tan enrojecida de energía hacía poco, se había vuelto de un feo rojo moteado.

—No es sobrina nuestra, mi Señor. Nosotras, Narcissa y yo, no hemos vuelto a ver a nuestra hermana desde que se casó con el Sangre sucia. Esta mocosa no tiene nada que ver con ninguna de nosotras, ni tampoco ninguna bestia con la que se case.

La gran serpiente, disgustada por la perturbación, abrió mucho la boca y siseó con rabia. Pero nadie oyó por encima de sus alaridos. Tan estridentes que la siguiente pregunta del Señor Oscuro quedó sin respuesta.

De repente, una mano se aferró a la de Draco, reclamando su atención. Miró a Lucius, que asintió torpemente a la cabecera de la mesa.

El Señor Tenebroso repitió su pregunta.

—¿Qué dices, Draco?—preguntó, y aunque su voz era tranquila, ahora cortaba bruscamente los gritos y abucheos—. ¿Cuidarás a los cachorros?

La hilaridad iba en aumento; Draco miró nervioso a Lucius, que tenía la mirada clavada en su propio regazo, y luego llamó la atención de Narcissa. Ella sacudió la cabeza de forma casi imperceptible y luego reanudó su mirada inexpresiva hacia la pared de enfrente.

—Basta,—dijo Voldemort, acariciando a la serpiente furiosa—. Basta.

Y las risas se apagaron al instante.

El Señor Tenebroso levantó su varita robada, apuntó directamente a la figura que giraba lentamente suspendida sobre la mesa y le dio un pequeño toque. Burbage volvió a la vida con un gemido y empezó a forcejear contra sus ataduras invisibles.

—¿Reconoces a nuestra invitada, Severus?—dijo el Señor Tenebroso, dirigiéndose a Snape, que estaba sentado a su derecha.

Snape levantó los ojos hacia la cara del revés. Todos los Mortífagos miraban a la cautiva, como si les hubieran dado permiso para mostrar curiosidad. Sin embargo, la mirada de Draco no se había apartado de Burbage. Y ahora la miraba con tal concentración que Lucius se movió nervioso en la silla vecina.

Draco no rompió el contacto visual ni un solo segundo, ni siquiera cuando ella empezó a girar para alejarse por vigésimo segunda vez. No podía dejar de contar ni de mirar a la mujer. Medio necesitando que ella lo entendiera como la voz más allá de la puerta del sótano. Rezando para que no lo hiciera.

No ocurrió. No había ninguna chispa de reconocimiento en sus descoloridos ojos marrones.

En cambio, mientras Burbage giraba para mirar hacia la luz del fuego, susurró con voz entrecortada a un salvador diferente.

—Severus... ayúdame... me conoces...

Una pausa, luego Snape respondió simplemente:

—Ah, sí.

Ante el insulso reconocimiento, Burbage hizo un esfuerzo renovado para escapar de sus ataduras invisibles, que solo parecían apretarla más. Jadeaba como un pez fuera del agua.

—¿Y tú, Draco?—preguntó el Señor Tenebroso, acariciando con sus largos dedos el cuello de la serpiente.

Draco respondió con una mueca.

—Por supuesto, no habrías aceptado sus clases,—suspiró el Señor Tenebroso. Luego se volvió para dirigirse a la multitud—. Para los que no lo sepáis, hoy nos acompaña Charity Burbage, que hasta este mes de julio daba clases en Hogwarts.

En la mesa se oyeron gritos de comprensión. Un hombre ancho y encorvado, con dientes puntiagudos, carcajeó.

—Sí. Burbage enseñó a los hijos de brujas y magos todo sobre los muggles, y cómo no son tan diferentes de los nuestros.

Uno de los Mortífagos escupió en la alfombra. Burbage se giró para mirar a Snape.

—Severus... por favor... hazlo... rápido... no quiero...

—Silencio,—siseó el Señor Tenebroso, y con otro movimiento de su varita, Burbage fue amordazada por un bozal invisible. Empezó a ahogarse.

El Señor Tenebroso sonrió.

—No contenta con corromper y contaminar las mentes de los niños magos, el mes pasado, la profesora Burbage escribió una apasionada defensa de los Sangre sucia en el Profeta. Los magos, dice, deben aceptar a estos ladrones de su conocimiento y magia. La disminución de los Sangre pura es, según la profesora Burbage, una circunstancia muy deseable... Ella quiere que todos nos apareemos con muggles... ...o, sin duda... hombres lobo.

La habitación se llenó de risas tensas de las que Draco no se hizo eco.

Burbage estaba girando para enfrentarse a él de nuevo. Y de nuevo se encontró con sus ojos ignorantes, viendo solo desesperación.

Draco se tensó. Su mano, que había estado acercándose a su varita de espino, cayó a un lado y su cara enrojeció de vergüenza.

Finalmente bajó la mirada.

Pero Snape siguió observando a Burbage. Había girado para mirar al profesor de Pociones, que no mostraba expresión alguna. No mostraba ningún atisbo de compasión ni ninguna emoción menor. Ni siquiera mientras ella seguía suplicando ayuda en silencio.

Draco intentó no mirar.

Entonces se acabó.

—Avada Kedavra.

Una brillante llamarada de luz atravesó la abarrotada sala de estar, reflejándose en docenas de caras esmeralda que deberían haber esperado la maldición asesina, pero que de algún modo no lo habían hecho. El aire se tiñó de un verde esmeralda más chillón que el resplandor de una Marca Tenebrosa. Y, por un instante, fue como si el mundo dejara de girar.

Entonces Burbage empezó a caer hacia abajo, hacia abajo, hacia abajo. Lentamente al principio, luego increíblemente rápido. Se oyó un CRACK nauseabundo cuando su cráneo impactó contra la sólida caoba.

La sangre empezó a agolparse alrededor de su pelo extendido como un halo carmesí, extendiéndose por la madera y goteando en riachuelos sobre los bordes barnizados de la mesa, sobre los regazos de los espectadores más cercanos. Derramándose sobre las manos cruzadas de Draco. Aún estaba caliente.

Se le retorció el estómago.

—La cena, Nagini,—sonrió el Señor Tenebroso.

La serpiente se balanceó y se deslizó desde los hombros de su amo, serpenteando grácilmente sobre la mesa pulida y hacia la sangre de la mujer muerta.

Draco cerró los ojos cuando se oyó el horrible chasquido de los colmillos penetrando en la carne humana. El crujido de los huesos del cuello al partirse. Un hombre se levantó de la silla para vomitar.

Nadie se reía.

—

Draco no recordaba lo que pasó después. No recordaba haber abandonado aquel asiento manchado de sangre, ni haber subido las escaleras hasta el segundo piso. Pero antes de que se diera cuenta, estaba solo en su dormitorio.

La puerta se cerró de golpe.

Sus puños se cerraron.

Corrió por la habitación hasta su mesilla de noche, arrancó el cajón de su riel y lo lanzó contra la pared opuesta, la madera estalló en astillas y polvo.

Cuando eso no fue suficiente, porque no era ni de coña suficiente, empezó a coger todo lo que había en la habitación que se pudiera romper y lo hizo pedazos. Arrancando candelabros directamente de sus apliques, rompiéndolos y derritiéndolos en sus palmas abiertas. Abrió los lomos de los libros y destrozó páginas y páginas.

Entonces estaba de pie frente a la ventana, contemplando las olas más allá de su cristal encantado. Los gruesos penachos de nubes de tormenta habían descendido tan bajo que raspaban las olas, partiendo el mar con un aguacero torrencial.

Draco se adelantó para colocar los puños cerrados sobre el cristal mojado por la lluvia. Luego lo golpeó con más fuerza que un tambor de batalla. Furiosamente, una y otra vez, como si intentara liberarse de una prisión de cristal. Como si aquella ciudad costera existiera realmente más allá del cristal y él pudiera alcanzarla. Golpeó la ventana hasta que las pequeñas fracturas se extendieron por su superficie encantada. Hasta que la magia vaciló, antes de morir por completo.

La ventana se rompió.

Pero siguió golpeando hasta que unos dolorosos fragmentos de cristal le perforaron la piel y le hicieron sangrar. Tanta que le corrió por los brazos y se tambaleó hasta el cuarto de baño para abrir los grifos de la ducha. Luego se hundió en el suelo. Se encorvó sobre sí mismo mientras el agua caliente le golpeaba la espalda como piedras.

Y se hizo añicos.

Porque no había perdón, a pesar de las palabras vacías que la Sangre sucia le ofrecía por compasión. Y esto no era pena. Era mucho más feo que la pena, y mil veces más cobarde.

Más asqueroso.

Así que Draco se hundió en el suelo acuoso de la ducha y se derrumbó. Se quedó así durante horas, frotándose, restregándose. Raspando el hedor de la muerte de sus fosas nasales. Quemando capa tras capa de piel mientras la sangre de ella se mezclaba con sus lágrimas. Todo el tiempo sabiendo que esta mancha roja en su alma nunca desaparecería por completo. Que era jodidamente permanente.

Sabiendo que nunca estaría limpio.

Nunca más.