Sinopsis:

Nos calentamos todos las manos juntos frente a la basura en llamas que es Draco Malfoy.

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"La revuelta es el lenguaje de lo que no se oye".

-Martin Luther King Jr.

Draco volvió al dormitorio apenas el tiempo suficiente para ponerse un uniforme nuevo. Granger y Theo no estaban allí, probablemente aún cenaban con el resto del colegio.

Mientras Draco rebuscaba entre su equipaje, se dio cuenta de que las dos únicas camas con signos de uso estaban en extremos polares opuestos de la habitación lineal. Casi media docena de camas de cuatro postes intactas se interponían entre ellas como un tabique infranqueable. Aunque en teoría sabía que los dormitorios se compartían entre cursos, y que nadie más se clasificaba como "octavo curso", todo aquello le seguía pareciendo completamente absurdo. Obviamente, Soscrofa tenía el menor número de alumnos... ¿por qué meterlos en una sola habitación? ¿Por qué mezclar sexos?

Sacudió la cabeza con rabia.

Entonces, una distorsión en el aire llamó su atención, y cruzó hacia la cama con el baúl de Granger, viendo que sus cortinas de terciopelo gris estaban bien cerradas y relucientes.

Curioso, alargó una mano para palpar la tela, y se vio bloqueado por una superficie plana y dura; presionando contra su palma en una pared invisible. Parecía abarcar las cuatro esquinas del marco. Miró hacia abajo y vio que incluso su baúl estaba dentro de la barrera y sellado con un gran candado.

Poniendo los ojos en blanco, Draco dio un paso atrás. Supuso que Granger encantaría su cama para ahuyentar a los intrusos. Por mucho que la fastidiara por follar con Theo, en realidad no se lo creía. Si le hubieran obligado a dormir en la misma habitación que aquel bicho raro, habría hecho lo mismo.

Sin embargo, Draco consideró brevemente intentar romper la barrera solo para fastidiarla. Solo para ver si podía. Pero no lo intentó, estaba demasiado agotado para hacer nada y no quería perder el tiempo. Lo último que quería era quedarse en el dormitorio un segundo más y arriesgarse a otro enfrentamiento.

Se marchó, encontrándose con algunos otros estudiantes de Soscrofa en su camino por el pasillo, saliendo de sus propios dormitorios asignados. Le miraron con cara inexpresiva e inescrutable.

Les devolvió la mirada.

Luego pasó otra noche en la sala común, tumbado en un banco de piedra que se había convertido en su cama improvisada. No era el que había usado la otra vez. Esta vez, optó por alejarse de las ventanas sin cristal y con corrientes de aire, cortadas en el muro de la fortaleza. Ahora estaba en el otro extremo, en una alcoba protegida de la nieve y al menos parcialmente aislada por columnas hechas de lo que debía ser roca volcánica. Tan antigua que probablemente se remontaba a una época primitiva, antes incluso de que existieran los humanos. Toda la escuela parecía estar hecha de ese material.

Mientras los párpados se le hacían pesados, Draco pasó un dedo por la piedra toscamente labrada, y su piel fue perdiendo la sensibilidad por el contacto. Era como descansar sobre una capa de hielo. Traía consigo un tipo de parálisis soporífera.

Entumecimiento.

Y el sueño llegó peligrosamente rápido.

—

—Morsmordre...

El cielo negro sin estrellas se pintó de esmeraldas, brotando de la punta de su varita en una erupción de luz. Y allí estaba, colgando en lo alto de la Torre de Astronomía: la calavera verde ardiente con lengua de serpiente. La que los mortífagos dejaban cuando entraban en un edificio... cuando habían asesinado... o asesinarían.

Era la primera vez que lanzaba el hechizo, y resultaba tortuoso. Cuanto más brillaba la Marca Tenebrosa, más ardía la calavera de su brazo, como si la presionara una barra de metal caliente. Del tipo que se usa en el ganado.

Agarrándose el brazo, Draco se apresuró a mirar por encima del borde de la torre, viendo que los parapetos bajo él estaban desiertos e inquietantemente silenciosos. Contempló la misma Marca Tenebrosa que ardía en las nubes. La lengua de serpiente brillaba malignamente sobre el castillo, burlona.

Las náuseas le revolvieron el estómago.

Draco cruzó la torre y se dirigió a la puerta, con la mano temblorosa mientras agarraba el picaporte de hierro. Luego descendió por una escalera de caracol hasta llegar a una grieta oculta entre dos paredes: el escondite que había encontrado semanas antes. Se deslizó dentro y las sombras lo ocultaron con facilidad.

Pero la negrura era como una camisa de fuerza. Como una mano enguantada rodeando su garganta. Cuando la respiración se hizo imposible, empezó a contar números en silencio. Visualizó las manecillas de un reloj de pie deslizándose en círculo. Los segundos pasaban rápidamente. Y pronto pasó un minuto entero. Dos minutos... Tres... Cuatro... Cinco...

Siguió contando.

Seis... Siete... Ocho... Nueve...

Tardó diez minutos en aparecer alguien.

No utilizaron la escalera. En su lugar, oyó voces que resonaban en la muralla por encima de él. Aparecieron tan de repente que debieron de llegar volando en escoba, ya que en los terrenos del castillo no se podía aparecer. Voces masculinas... dos que le resultaban familiares. Pero no podía entender sus palabras apagadas desde tan abajo.

Era hora de irse, pero las piernas le pesaban como el plomo.

—Moveos, joder. Por favor, moveos,—suplicó Draco en voz baja a sus pies, que seguían arraigados a las piedras.

Draco tardó un minuto más en salir por fuerza de la grieta y luego subió a trompicones las escaleras de caracol. Cada pisada le producía una sacudida en la columna.

Irrumpió por la puerta gritando:

—¡Expelliarmus!

Por el resplandor verdoso de la Marca, vio la varita de Albus Dumbledore volando en arco sobre el borde de las murallas, desvaneciéndose en la noche. Y la mitad de Draco deseó que no hubiera sido Dumbledore el que vino.

Se encontró con los penetrantes ojos azules del mago.

La cara de Dumbledore estaba blanca, pero completamente relajada. Miró a su desarmador y dijo simplemente:

—Buenas noches.

Draco se adelantó, girándose rápidamente solo para descubrir que estaban solos. No había nadie más. Pero juró que había habido dos voces.

Sus ojos se entrecerraron cuando se posaron en una segunda escoba, apoyada contra la pared.

—¿Quién más está aquí?—preguntó Draco.

El tono de Dumbledore era contemplativo.

—Una pregunta que podría hacerte yo. ¿O estás actuando sin ayuda, Draco?

Miró a Dumbledore, que estaba apoyado contra el bajo muro almenado. El anciano parecía debilitado, como si luchara por mantenerse erguido. Y, por alguna extraña razón, escondía un brazo detrás de la espalda.

—No,—dijo Draco—, tengo amigos. Hay Mortífagos en la escuela esta noche.

Las palabras le supieron mal al salir de la boca, pero Dumbledore no pareció inmutarse lo más mínimo.

—Vaya, vaya,—musitó el viejo mago, como si Draco acabara de enseñarle un ambicioso proyecto de deberes—. Muy bien. Encontraste la forma de dejarlos entrar, ¿verdad?

—Sí,—dijo Draco, intentando mantener la voz uniforme—. Delante de sus narices y nunca se dio cuenta.

—Ingenioso,—dijo Dumbledore—. Sin embargo, perdóname... ¿dónde están ahora? Parece que no te apoyan.

Draco hizo una pausa al sentirse golpeado por un abrumador sentimiento de vergüenza. Antes de que pudiera evitarlo, estaba admitiendo:

—Se encontraron con algunos de sus guardias. Se están peleando abajo. No tardarán. Me adelanté. Yo... Tengo un trabajo que hacer.

Una pausa, y luego:

—Bueno, debes ponerte manos a la obra, querido muchacho,—dijo Dumbledore en voz baja.

Se hizo el silencio.

Draco no podía moverse. Los oídos le latían con la sangre y el sonido de peleas lejanas. No hacía nada, excepto mirar fijamente a Albus Dumbledore, quien, increíblemente, sonrió.

—Draco, no eres un asesino.

—¿Y usted cómo lo sabe?—respondió Draco de inmediato. Sintió que la piel se le enrojecía cuando las petulantes palabras salieron de sus labios—. No sabe de lo que soy capaz,—dijo con más fuerza—. No sabe las cosas que he hecho...

—Oh, sí, lo sé,—interrumpió Dumbledore—. Casi matas a Katie Bell y a Ronald Weasley. Llevas todo el año intentando matarme con creciente desesperación. Perdóname, Draco, pero han sido intentos débiles. Tan débiles, para ser honesto, que me pregunto si tu corazón ha estado realmente en ello.

—¡Ha estado ahí!—dijo Draco con vehemencia—. He estado trabajando en ello todo el año, y esta noche...

De repente, desde las profundidades del castillo, se oyó un grito desgarrador.

Draco se estremeció.

—Alguien está librando una buena batalla,—reflexionó Dumbledore conversando—. Pero decías... sí, has conseguido introducir mortífagos en Hogwarts, cosa que, lo admito, creía imposible. ¿Cómo lo has hecho?

Draco no dijo nada: intentaba bloquear el ruido de lo que fuera que se estuviera desarrollando abajo. Paralizado más completamente que si hubiera estado aturdido.

—Tal vez deberías hacer el trabajo solo,—sugirió Dumbledore—. ¿Y si tus refuerzos han sido frustrados por mi guardia? Como tal vez te hayas dado cuenta, también hay miembros de la Orden del Fénix aquí esta noche. Y después de todo, en realidad no necesitas ayuda... No tengo varita en este momento. No puedo defenderme.

Draco se le quedó mirando.

—Ya veo,—dijo Dumbledore en voz baja, cuando Draco ni se movió ni habló—. Tienes miedo de actuar hasta que se unan a ti.

Draco, furioso, gruñó:

—No tengo miedo. Usted es el que debería tener miedo.

Dumbledore se rio.

—No creo que me mates, Draco. Matar no es tan fácil como los inocentes creen. Así que mientras esperamos a tus amigos, cuéntame cómo los trajiste clandestinamente hasta aquí. Parece que te llevó mucho tiempo descubrir cómo hacerlo.

Las náuseas se deslizaron por el estómago de Draco y fue un esfuerzo no vomitar. Respiró entrecortadamente varias veces, mirando al mago sonriente. La varita le apuntaba directamente al corazón.

Pero no pasó nada más.

No pronunció la maldición asesina.

No, lo único que salió de sus labios fue una confesión. Derramada como si hubiera sido drogado con suero de la verdad.

Empezó a explicarlo todo. Explicando cómo mezcló el hidromiel envenenado y cómo utilizó el imperio con aquella chica Gryffindor para llegar hasta el director. Cómo pasó cientos de miserables horas en la Sala de los Objetos Ocultos intentando reparar el armario evanescente. Cómo abrió de par en par las puertas de Hogwarts.

Dumbledore se limitó a escuchar, con la cabeza ligeramente inclinada hacia un lado, asintiendo aquí y allá. Tal vez para algunos sonara como si Draco estuviera fanfarroneando, pero no era así. Se sentía insoportablemente enfermo. Enfermaba con cada respiración, pero no podía dejar de hablar.

Entonces, sin previo aviso, la voz de Draco se vio ahogada por los clamorosos golpes y gritos procedentes de la parte inferior del castillo, más fuertes que nunca; parecía como si la gente se estuviera peleando en la escalera de caracol que conducía a la Torre de Astronomía. Ya venían: los otros. Significaba que se enterarían de cómo había fracasado y lo denunciarían al Señor Tenebroso. Demasiado tarde...

Dumbledore habló.

—Hay poco tiempo, de una forma u otra, así que discutamos tus opciones, Draco.

—Mis opciones,—dijo Draco desesperadamente—. Estoy aquí de pie con una varita... estoy a punto de matarle...

—No finjamos más sobre eso. Si fueras a matarme, lo habrías hecho al desarmarme por primera vez, no te habrías detenido en esta agradable charla sobre formas y medios.

Draco dirigió la cabeza hacia la puerta de la torre, con los ojos desorbitados mientras esperaba a que se abriera.

—No tengo ninguna opción.—Y era verdad. Sintió que esa realidad le quemaba en la piel del antebrazo—. Tengo que hacerlo. Me matará. Matará a toda mi familia.

—Comprendo la dificultad de tu posición,—dijo Dumbledore—. ¿Por qué crees que no me he enfrentado a ti antes? Porque sabía que te habrían asesinado si Voldemort se daba cuenta de que sospechaba de ti,—Draco hizo una mueca de dolor al oír el nombre—, no me atrevía a hablarte de la misión que sabía que te habían encomendado, por si usaba la Legeremancia en ti,—continuó Dumbledore—. Pero ahora, por fin, podemos hablar sin rodeos. No se ha hecho ningún daño, no has hecho daño a nadie, aunque tienes mucha suerte de que tus víctimas involuntarias hayan sobrevivido. Puedo ayudarte, Draco.

Las voces se hicieron más fuertes.

—No, no puede,—dijo Draco, con la mano de la varita temblando violentamente mientras se daba la vuelta para mirar a Dumbledore—. Nadie puede. Me dijo que lo hiciera o me mataría. No tengo elección.

Dumbledore lo miró, con sus ojos azules llenos de compasión.

—Puedo ayudarte, Draco. Puedo esconderte más completamente de lo que puedas imaginar. Puedo enviar miembros de la Orden a buscar a tu madre esta noche para ocultarla igualmente. Tu padre está a salvo por el momento en Azkaban. Cuando llegue el momento, la Orden también podrá protegerlo. Tú no eres un asesino.

Draco miró fijamente a Dumbledore.

—Pero he llegado hasta aquí, ¿no?—respondió en voz baja—. Pensaron que moriría en el intento, pero estoy aquí... y usted está en mi poder... Yo soy el que tiene la varita... Está a mi merced...

—No, Draco,—corrigió Dumbledore con voz suave, como si sermonease a un niño caprichoso—. Es mi misericordia, y no la tuya, lo que importa ahora.

Draco no habló. Le temblaba la mano y tenía los ojos ardientes por las lágrimas. Pero lentamente, centímetro a centímetro, empezó a bajar la varita mientras sopesaba la oferta de Dumbledore. Nunca había estado tan confuso como en aquel momento.

No duró mucho.

Unos pasos ensordecedores subieron las escaleras y la puerta se abrió de golpe. Entonces fue sacudido por los mortífagos que inundaban la torre, con las varitas en alto y las maldiciones volando.

Draco cayó al suelo, aterrizando dolorosamente de rodillas. Levantó la vista a tiempo para ver que Dumbledore le sonreía.

Una sonrisa trágica, como si supiera que se había acabado.

—

—¡MI CULPA! NO PUEDO... ¡NO PUEDO HACERLO! NO PUEDO HACERLO... MIERDA... NO PUEDO HACERLO, JODER... NO...

Draco no recordaba haberse despertado, pero sentía los fantasmas de los gritos persistentes en la garganta, zumbándole en los oídos.

Se levantó de golpe, aliviado al ver que la sala común estaba vacía. Al menos no había nadie cerca para escuchar.

Fue patético.

Se le revolvió el estómago, lo que le obligó a abandonar el banco de piedra helada y atravesar el pasillo. Corriendo para no vomitar por todo el suelo.

Estaba a medio camino del lavabo cuando chocó con una persona que salía por una puerta. No levantó la vista e intentó avanzar, pero una mano le tiró hacia atrás de la manga.

—Suéltame, —siseó Draco, soltándose. Siguió moviéndose.

Su voz rebotó en las paredes de roca lisa detrás de él.

—He oído a alguien gritar como si estuviera herido. ¿Qué ha pasado?

Draco se giró.

Granger estaba allí, porque claro que estaba, joder.

El pasillo estaba casi a oscuras, pero pudo verla temblar. La vio estirarse para cubrirse los delgados hombros con una manta. Su cara estaba envuelta en sombras. Se acercó más e insistió:

—Parecía que algo iba mal, Malfoy. Dime qué ha pasado.

Sus ojos se tiñeron de rojo.

—Lárgate de aquí, Sangre sucia, —siseó.

Sin respuesta.

Draco se dirigió al cuarto de baño, abrió la puerta de un tirón y entró corriendo. Luego se arrodilló en lo que rápidamente se había convertido en su retrete habitual, vomitando en la taza.

Excepto que no quedaba nada.

Tenía el estómago vacío. Todo lo que saboreaba era bilis, astringente y repugnante. Así era. No había comido desde que llegó a Svalbard. No recordaba la última vez que comió. Dos días, tal vez tres.

Aun así, Draco seguía teniendo arcadas; no podía dejar de estar enfermo por mucho que odiara la sensación. Las náuseas nunca cedían, pero siempre eran peores después de medianoche.

Después de las pesadillas.

Los músculos de la espalda le daban espasmos, así que Draco tardó en notar su mano. Lo tocaba con delicadeza, solo con un ligero toque de presión. Largas caricias que trazaban la curvatura de su columna. Solo hacia abajo, nunca hacia arriba. Abajo, abajo, abajo, luego abajo otra vez.

Y cuando por fin se dio cuenta de que la mano pertenecía a Granger, y no a un sanador o a un elfo doméstico, estaba demasiado agotado para apartarse de golpe. En vez de eso, se encorvó para apoyarse en el lado frío del cuenco de porcelana.

Descansaría así un minuto... Dos minutos... Tres... Cuatro... Cinco...

Su mano permaneció en la espalda de él, moviéndose tan firmemente como el tictac de un reloj. Abajo, abajo, abajo.

Seis... Siete... Ocho...

Dejó de contar.

En algún momento, oyó que Granger preguntaba en voz baja:

—Tú eras el que gritaba esta noche, ¿verdad? ¿Por eso no quieres dormir en la habitación?

Draco resopló en el suelo, que olía mal.

—No importa por qué hago lo que hago, así que déjalo, Sangre sucia.

Sintió que la palma de la mano de Granger se tensaba al oír el apelativo. No obstante, volvió a intentarlo.

—¿Quieres que te lleve al ala del hospital?

—No.

Suspiró y se sentó a su lado en el suelo de baldosas.

—Bueno, no puedes quedarte aquí en el baño toda la noche y seguir haciendo berrinches.

Eso cortó la bruma.

—¿Qué acabas de decir? —preguntó Draco. Estaba mirando un rollo de papel higiénico, no a ella.

Ahora Granger era la que resoplaba. Sin embargo, cambió de tema y dijo:

—No es tan incómodo estar en el dormitorio, o al menos no tanto como yo pensaba. De verdad. Ya que parece que vamos a pasar todo el año en la misma casa, deberíamos aprovechar la situación. Si quieres, hasta podemos intercambiar las camas para que estés más lejos de Nott.

Draco se incorporó, apartando la mano de Granger de su espalda.

—Realmente crees que soy un niño malcriado, ¿no? ¿Crees que estoy haciendo un berrinche porque no pude elegir mi cama?

—Quiero decir, ¿puedes culparme? ¿Qué otra cosa se supone que debo pensar? —Sus ojos marrones estaban a la defensiva—. Nott dijo que en el momento en que viste mi baúl en esa cama, maldijiste y saliste furioso de la habitación. Nunca regresaste. Si tanto querías cambiarte, deberías habérmelo pedido. No soy territorial.

Draco suspiró despectivamente, decidido a no continuar una conversación tan desdichada. Y, sin embargo, aún tenía que saberlo. La pregunta se le cayó de la boca como un vómito.

—¿Qué estás haciendo aquí, Granger?

—Ya te lo dije, se oían gritos...

—No, —intervino Draco—, ¿por qué has venido a Durmstrang si es tan evidente que no te quieren? Yo no tengo más remedio que estar aquí. Si no estoy aquí, me encerrarán en una celda como a un criminal. Pero tú nunca tuviste que venir. Nunca tuviste que entrar a la fuerza en un sitio al que no perteneces. Donde eres una puta molestia para cada uno de nosotros. Donde, sin importar cuántos libros leas, cuántas horas pierdas repasando, cuántas putas preguntas respondas, nunca serás más que una estúpida, inferior y alimaña Sangre sucia.

Cuando Draco terminó de hablar, sus palabras siguieron resonando en el cuarto de baño alicatado.

Quizá fueran ataques infantiles, pero sabía cómo causar el mayor daño. Dónde clavar el cuchillo. Incluso sin mirar, podía sentir su decepción.

No obstante, se levantó y le ofreció la mano a Draco.

—Vamos a resolver todo a primera hora de la mañana. Después de que duermas un poco. Tenemos una agenda apretada mañana y te ves como un muerto. Incluso peor de lo normal. Vamos, Malfoy. Te ayudaré a llegar al dormitorio.

Pero Draco no se levantó. No aceptó su mano. No la miró a los ojos mientras respondía secamente:

—Estoy bien, así que puedes irte. Ahora mismo.

Silencio.

Entrecerró los ojos.

Granger tenía ojeras. Rayas de color salino en sus mejillas cenicientas. Viejas manchas talladas en los senderos de su piel. Del tipo que dejan las lágrimas que se han secado hace tiempo. Debía de haber estado llorando.

Draco volvió a mirar hacia abajo, haciendo una mueca mientras una nueva oleada de náuseas le recorría el estómago.

Y luego se fue, aunque no inmediatamente.

No, Hermione Granger tardó exactamente dos minutos y treinta y cinco segundos en darse por vencida.

Él los contó.