Disclaimer: pas à moi!
Cette histoire comprend des mentions d'agressions sexuelles (rien de graphique mais je préfère prévenir).
Séparation
Jared. Je m'ennuie à mourir dans ce petit village du fin fond de l'Amérique. J'aimerais voyager, découvrir des choses nouvelles, me faire de nouveaux amis. J'aimerais faire autre chose. Malheureusement, mon père veut absolument que je reprenne son petit commerce. Je n'aurai jamais la vie que je voudrais avoir.
Il y a une vieille guitare qui traîne dans le grenier. Dès que j'ai un moment, je me cache pour en jouer. J'ai appris tout seul. Cette guitare a un son atroce mais c'est mieux que rien. Maintenant, la musique est mon refuge. Un de mes camarades de classe m'a annoncé qu'il veut monter un groupe de rock. Je me suis proposé comme guitariste et il a accepté. Tous les samedis soirs, je fais le mur et je vais jouer avec eux.
Mon père a appris que je fais du rock. Il m'a hurlé dessus et a brisé ma précieuse guitare, et mon cœur avec. Ma mère avait tellement peur qu'elle n'a pas osé prendre ma défense. Ça a été la goutte d'eau. J'ai à peine 17 ans et je suis parti pendant la nuit pour aller habiter en ville. Je me suis trouvé un logement minable et je fais des petits boulots. Je mets de l'argent de côté pour me payer une vraie guitare, une basse magnifique qui me fait de l'œil depuis sa vitrine. Plus tard, si j'ai un fils, cette guitare sera pour lui.
Les mois passent et j'écris des chansons. De temps en temps, je téléphone à ma mère et je lui assure qu'elle, je l'aime, que je dois simplement penser à ma carrière. J'ai changé mon prénom de naissance, Jared, en Jagged, et je me promets qu'un jour, je serai célèbre dans le monde entier.
Mon père ne m'aimera jamais, j'ai fini par le comprendre, mais si je deviens le meilleur rocker au monde, j'aurai assez de gens qui m'aimeront pour compenser. J'ai une idée: et si je partais à l'étranger? Ça pourrait donner un gros coup de pouce à ma carrière, non?
Annette. Ça fait la septième famille d'accueil qui ne veut plus de moi. Tout le monde pense que j'ai un problème parce que j'aime le rock et que je ne respecte pas les règles. Je fais du bruit, je dis toujours ce que je pense, et alors? Qu'est-ce que ça peut bien leur faire?
Ma mère n'a jamais voulu de moi. Elle m'a abandonnée à la naissance sans la possibilité de la retrouver. Ce sont les services sociaux qui m'ont donné un nom et un prénom, Annette Couffaine. Sauf que j'insiste pour qu'on m'appelle Anarka pour bien montrer à tout le monde que je suis une rebelle. Je viens d'avoir 18 ans et j'ai décidé de vivre seule. Un jour, j'aurai des enfants à moi et jamais, jamais je ne les abandonnerai.
Les années ont passé et j'ai appris à jouer de la guitare seule. Quand je ne travaille pas, j'en joue dans la rue, dans le métro ou dans les bars. C'est là que je rencontre un type aux cheveux violets qui parle à peine français. On se met à jouer ensemble et on monte un groupe. On ne se parle pas beaucoup, en fait. On joue des duos, on mange, on dort, on baise, on s'aime… C'est vraiment l'accord parfait quand on n'a pas besoin de parler pour se comprendre.
Jagged oublie de mettre une capote une fois sur deux et ça me fait rire parce que j'espère tomber enceinte. Un type aussi rock'n'roll sera forcément un père formidable pour mon bébé. C'est décidé: un jour, on formera une vraie famille!
Jagged. Notre concert est enfin terminé. Ivres de joie, nous saluons notre public, qui nous applaudit à tout rompre. J'essaie d'imaginer la tête que ferait mon père s'il nous voyait. Je dis si parce qu'il est décédé d'une crise cardiaque le mois dernier. J'ai de la peine en pensant à ma chère Maman, qui est sûrement en train de le pleurer. En même temps, je ne regrette rien. Je suis en train de réaliser mon rêve, après tout.
Nous regagnons les coulisses. Anarka et moi nous nous roulons une pelle de la mort. Je sais ce qui va se passer maintenant: on va retourner dans notre appartement minuscule et enchaîner sur une partie de jambes en l'air totalement hallucinante, comme après chaque concert. Quelle belle vie!
C'est alors qu'un type entre sans vergogne et se présente: Bob Roth, producteur musical. Il veut nous faire signer pour faire un album à succès. Je réponds oui tout de suite mais Nanarky proteste. Elle veut d'abord lire le contrat à tête reposée. Elle a l'air de se méfier de ce type, je ne sais pas pourquoi. Il a pourtant l'air d'un vrai producteur.
Je brûle d'espoir. On va enfin sortir et vendre notre premier album!
A suivre...