En toute franchise, Malcolm Gillespie-McKinnon n'a pas été réellement surpris quand un monsieur absolument riquiqui a frappé à la porte de l'appartement de son père, entrepris de transformer la vaisselle en chœur façon La Belle et la Bête, et déclaré que c'était possible pour Malcolm d'apprendre à jouer le même tour et tellement plus encore.
Malcolm n'a pas été réellement surpris, parce que sa mère était une sorcière. Enfin, avant qu'elle ne disparaisse quand son fils était encore occupé à se demander comment marcher en ligne droite sans se casser la figure, si bien qu'il n'a aucun souvenir d'elle – mais Papa se souvient très bien, c'est juste qu'il n'aime pas en parler.
Apparemment, ces histoires d'attentats terroristes dans les années quatre-vingts, ce n'était pas uniquement l'IRA – et c'est en partie ça qui énerve Papa, savoir qu'il existait une autre faction qui brûlait les boutiques et torturait les gens dont la tête ne leur revenait pas au nom d'un agenda politique dont lequel plein de gars se fichaient éperdument, mais vu que personne en dehors des sorciers n'est supposé savoir que la magie existe, personne ne pouvait se protéger.
Ajoutez à ceci la disparition de sa petite copine, qui l'a laissé avec un mioche sur les bras à nourrir et éduquer vaille que vaille malgré un salaire peu copieux de mécanicien, et après étonnez-vous que Whitey Gillespie soit amer sur le sujet de la magie. Pas étonnant qu'il se soit remis en couple, et qu'il adore sa fille entièrement normale par sa deuxième copine, devenue sa femme.
Remarquez, Malcolm ne se plaint pas de sa frangine, ni de sa belle-mère – Lucy est un vrai poison quand elle cherche à lui courir sur le haricot, mais franchement les petites sœurs, pas besoin d'en dire plus. Et Mounette… pendant un long moment, il a cru qu'elle était sa mère, ça laisse des marques. Et elle a toujours été drôlement patiente chaque fois que Malcolm avait un incident, plus que Papa même.
Papa n'a jamais été brusque, ou négligent. Juste… sévère. Les voisins et les instituteurs n'ont jamais moufté, l'homme de la maison doit asseoir son autorité, et puis les garçons c'est pas comme les filles, c'est pas aussi câlin. Surtout quand c'est le garçon qui reste après votre grand amour manqué.
Quand Malcolm a décidé de réfléchir un peu, il a rapidement compris – pourtant, il n'est pas ce que les instituteurs qualifieraient de futé, pas un cancre mais il ne fait pas des étincelles non plus. Enfin, sauf quand Lucy se réveille la nuit et elle ose pas utiliser les toilettes toute seule parce qu'il fait noir et qu'elle a peur, alors bien sûr elle réveille son grand frère et vu que Malcolm est un idiot, il l'accompagne pendant qu'il tient une poignée d'étincelles au creux de sa paume, histoire d'y voir quelque chose.
Le bonhomme riquiqui – Flitwick, c'est ça – a été très impressionné d'entendre ça et a demandé à voir les étincelles. Apparemment, c'est compliqué de contrôler sa magie sans baguette ? Bon, certains gamins y arrivent, mais vu que la baguette est tellement plus facile, ils perdent vite l'habitude et très vite ils oublient leurs petits trucs et astuces. Malcolm ne peut pas s'empêcher de trouver ça dommage et se jure de ne pas donner dans le panneau général, tant pis s'il ne progresse jamais plus loin que les étincelles, ce sera à lui et il n'y renonce pas.
En attendant, il doit admettre que sa baguette – payée avec des pièces en argent bizarres fournies par le département sorcier qui s'occupe de l'éducation nationale, vu que les gamins élevés sans magie n'ont aucune ressource pour se débrouiller de l'autre côté de la barrière – lui plaît pas mal, tiède et accommodante entre ses mains. Il a fallu qu'il se batte un peu – pas sérieusement, elle est quand même beaucoup plus petite – avec Lucy pour l'empêcher de la voler et de jouer à la magicienne, Flitwick a prévenu que ça risquait de causer une explosion. Parce que les baguettes sont allergiques aux gens sans magie ?
Le monde sorcier est complètement dingue, et Malcolm a le pressentiment que ça ne va pas du tout se calmer plus il y passera de temps et plus il en apprendra.
Il se sent paumé la veille de l'embarquement à bord du train – sur le quai Neuf Trois Quarts, et Flitwick qui rigolait doucement en lui passant le ticket, mais il a expliqué la façon de s'y rendre très sérieusement – quand Mounette l'emmène à Londres sous prétexte d'aller visiter sa tante Nicole qui a fini à l'hôpital pour un caillou dans le rein ou la vésicule biliaire – Lucy ne les accompagne pas vu qu'elle a sa propre école et elle est jalouse comme un pou de ne pas avoir l'option magie, Papa ne les accompagne pas vu qu'il raconte que le boulot est trop intense pour qu'il s'absente mais Malcolm voit bien que Papa n'a simplement pas envie de voir son fils rejoindre le monde qui a avalé sa première fiancée sans jamais la rendre par la suite – et il se sent paumé une fois sur le quai, sa valise glissant sur les dalles et louvoyant entre des chats multicolores et les pieds des gens attendant de monter ou en train de papoter.
Sérieusement, qu'est-ce qu'il fabrique ici ?
Il continue à se sentir paumé après une bise de Mounette, la récompense pour avoir hissé sa valise à bord du train, et la voilà qui est engloutie par la foule, ses cheveux blond teints filant vers la sortie parce que l'hôpital a des horaires de visite et la pauvre tatie doit passer sur le billard cet après-midi et elle fait de l'angoisse, et si Mounette rate le créneau elle va entendre parler de sa mère et ses frères et sœurs et les oncles qui se donneront le mot pour l'engueuler façon poisson pourri.
Mieux vaut encore qu'elle se sauve pour arriver à l'heure. C'est pas comme si le pensionnat causait mort d'homme, et Malcolm a des poings pour se défendre en cas de besoin.
Il vaudrait probablement mieux qu'il déniche un compartiment pas trop rempli, avant que la marée ne puisse vraiment monter à l'assaut des sièges disponibles, si ça se trouve le contrôleur vous rôtit la plante des pieds dans la chaudière s'il vous attrape dans le couloir. C'est fou, dès qu'un pékin coiffe la casquette de surveillant, ça lui monte à la tête.
« Heu… il vous reste de la place ? »
Intérieurement, Malcolm regrette déjà d'avoir demandé. D'accord, il n'y a que trois autres dans ce compartiment, mais deux sont des filles qui semblent en pleine discussion – son cerveau veut décrocher et lui couler par les trous de nez – et le troisième est plongé dans un bouquin, levant à peine les yeux vers l'intrus…
Oh là, c'est marrant la couleur de ces yeux. Ça ressemble aux grosses perles d'ambre sur le collier favori de la mère de Mounette, pas exactement brun, pas exactement orange, pas exactement jaune, une couleur épaisse et compacte et réelle.
« Possible » articule l'autre garçon d'un ton… un peu froid, vraiment, genre aristo dans son détachement. « Qui es-tu ? »
Des présentations ? S'il faut se coltiner l'après-midi avec d'autres gusses, c'est plus pratique de savoir le nom de tout le monde au lieu d'appeler hé toi et de provoquer un moment d'incertitude générale.
« Malcolm Gillespie-McKinnon, c'est un plaisir. »
L'une des filles sursaute un petit peu, mais le garçon aux frisettes noires ne bronche même pas.
« Ah oui ? Je suis Roshan Lestrange. »