Première fiction sur Destiel, Sabriel et Supernatural en général.
Les personnages de la série ne m'appartiennent pas (dommage :c), et je ne suis pas rémunéré(e) pour cette histoire.
(Attention : cette fiction met en scène des couples homosexuels. Si cela ne vous convient pas, ne la lisez pas et passez votre chemin. Merci de votre compréhension.)
N'hésitez pas à me laisser des reviews, vos avis, vos envies. Dites-moi ce que vous en pensez, même si c'est négatif : j'accepte toutes les critiques tant qu'elles sont constructives. Merci à tous, et bonne lecture !
Il était près d'une heure du matin lorsque Dean et Sam arrivèrent chez leur père de cœur.
— Salut, Bobby ! s'écrièrent les deux frères.
— Salut, les garçons. Alors, ça s'est bien passé dans le New Jersey ?
— La routine : une bande de démons qui voulaient sacrifier des jeunes filles pour prouver leur adoration à cet enfoiré de Lucifer.
— Des nouvelles de Castiel ?
— Non, cet imbécile d'emplumé ne répond pas à mes appels !
— Dean, il doit être très occupé.
— Occupé à QUOI, SAMMY ?!
— Euh... peut-être par l'Apocalypse ? Ou, je sais pas moi, la guerre civile au Paradis !
— Ouais, t'as certainement raison... mais il pourrait au moins donner des nouvelles ! Ça fait six mois qu'il n'a plus donné signe de vie !
— Dean... Comme on dit : "pas de nouvelles, bonnes nouvelles". Sam, et Gabriel ? Des nouvelles ?
À cet instant, le regard de Sam se voila de tristesse et de regrets. Il revoyait ce puissant archange étendu sur le dos, le sang coulant de ses lèvres, ses magnifiques yeux couleur ambre devenus vitreux dans la mort. Mais le pire, c'était la vision de ses immenses ailes, ces plumes douces et duveteuses réduites en cendres par le Diable en personne.
— Sammy ?
Dean le regarda avec compassion. Il aimait bien l'Embrouilleur, malgré ses blagues à deux balles. Mais surtout, il voyait à quel point son petit frère en souffrait. Sam, son Sammy, têtu comme une mule, le "Monsieur Je-Sais-Tout" de la famille Winchester, était maintenant malheureux. Dean avait compris dès qu'il avait vu ces deux-là ensemble qu'ils étaient faits l'un pour l'autre.
— Bobby… Gaby... Gabriel est mort.
— J'en suis désolé, fiston.
Bobby posa une main réconfortante sur l'épaule de Sam, puis s'éloigna vers la cuisine.
— Vous avez mangé, les jeunes ?
— Ouais, t'inquiète, Bobby !
— Où tu vas, Sammy ?
— Je vais me coucher. À demain, Dean.
— À demain.
Sam monta l'escalier et s'engouffra dans sa chambre.
— Tu crois qu'il va bien ? demanda Bobby.
— J'en sais rien, Bobby. Il était proche de Gabriel, et je crois qu'ils avaient une certaine... affinité.
— Il est mort quand ?
— Il y a un mois... et Sam ne remonte pas la pente. Il ne sort plus, il reste juste là à attendre…
Dean poussa un soupir.
— Bon, je te laisse. Je vais me coucher.
— Bonne nuit, fiston.
— À demain, Bobby.