La salle commune est calme. La lumière, verdâtre. Tous les Serpentard sont dehors. Week-end de merde. Ou samedi de merde, soyons exacts. Albus Severus Potter se fait chier comme un bézoard dans l'estomac d'une chèvre.

Les élèves plus âgés sont tous à Pré-au-Lard. Scorpius lui a dit toute la matinée que bon, ce n'est pas si grave que ça de ne pas avoir le droit de sortir d'un vieux château médiéval humide, qui n'est même pas si humide puisque les cachots si sinistres puissent-ils paraître aux yeux des non-initiés sont plutôt bien isolés, et qu'ils peuvent faire pleins de trucs, comme jouer à la bataille explosive, jouer aux échecs, jouer à lire le manuel de métamorphose. Mais l'original à la tête mal coiffée préférerait faire tout sauf rester à l'intérieur du château, ou bien à l'intérieur de l'enceinte de l'école.

Il soupire. Et soupire. Il soupire encore.

Le canapé en cuir positionné tout juste en face de la cheminée est libre pour une fois. Ou plutôt, il n'est pour une fois pas visité par le vieux séant d'un élève plus âgé mais profite plutôt du postérieur juvénile d'Albus Severus. Et son dos. Et ses pieds – il s'est permis de se déchausser, ne voyant aucun naseau terrifié par la truculente odeur de ses orteils dans son cercle immédiat. Sauf Scorpius, bien sûr. Mais c'est Scorpius. Pas un nez inconnu en somme.

Ce dernier a l'air de s'éclater face à son parchemin. Albus regarde les pleins et les déliés qui remplissent la copie de son ami. Il regarde les lettres. Lettre par lettre, A rouge, abstraction de toute forme, un dessin se forme; belle rivière d'encre coulante. Soudain, il voudrait plonger son corps de jeune poulet de onze ans dans de l'encre, la belle encre de l'encrier de Scorpius, ne plus exister qu'en tant que toile, la sentir pénétrer les pores de sa peau, couler sur ses courbes, elle le caresserait, entre ses doigts, le creux de son coude, entre ses fesses, elle dessinerait des volutes, des lettres, des plaines, elle seule comprendrait son message, tandis que son corps peinturluré fixerait le reste du monde, lui demandant de résoudre l'énigme qu'elle a coulée.

Scorpius arrête d'écrire. Il referme son encrier avec soin. Souffle sur sa copie – est-ce que ce geste est véritablement utile, ou bien s'agit-il simplement d'une manie? Existe-t-il un sort sèche-parchemin? Scorpius serait-il susceptible de savoir s'il existe un sort sèche-parchemin?

— J'ai fini ma conclusion. Tu veux faire quelque chose maintenant?

Albus ne réagit pas. Il veut aller à Pré-au-Lard, pas trouver un autre moyen de remplir son samedi.

Il veut échapper à la monotonie de l'école. Ou à la laideur rebutante du week-end. Il préfère regarder Scorpius écrire plutôt que de grimper les quelques marches qui le mèneraient jusqu'au dortoir des garçons de première année. Aujourd'hui, le samedi le dégoûte et lundi il sera dégoûté par la simple existence de la semaine de travail. Il se sent piégé dans une boucle infernale.

— Je sais pas trop ce que je veux faire, mon canard. D'un côté, on s'emmerde dans ce trou à rats, de l'autre, le reste de l'école est… une école.

Il sent une grande énergie lui bouffer les entrailles, une force lui enjoint de faire quelque chose, le tend vers la réalisation de n'importe quoi, lais il ne voit rien à faire, et se laisser dévorer. Résultat: il s'emmerde dans un canapé vert, dans une salle commune verte, devant des pommes vertes, et il veut vers rien.

Une grande ombre obscurci son cosmos illuminé par une bougie – verte. Scorpius jette un regard au grand Serpentard qui a osé percer sa bulle; l'inconnu lui tend un sac que son ami accepte. Il en sort deux bouteilles de bièraubeurre qui sont vite rejointes par des paquets de bonbons colorés.

— On n'a pas de décapsuleur.

Merde. Il aurait pzut-être dû commencer par remercier son ami. Ou lui demander ce qu'il avait fait pour convaincre un Serpentard de lui ramener ce festin – peut-être même aurait-il pu commencer par faire des allusions à une potentielle contrepartie sexuelle – mais non, auf wiedersehen les réponses appropriées, il a préféré péter un câble et oublier ses bonnes manières. Génial. Rappelle-toi, Albus, c'est ton seul à-peu-près-ami, tiens-toi mieux.

— Alohomora.

Tiens, Albus n'a jamais pensé que ce simple sortilège de déverrouillage pourrait fonctionner pour autre chose que pour un verrou.

— Scorpius, comment tu pouvais savoir que ce sort décapsulait? Tu es alcoolo? Ou accro à la soupe aux choux de mamie Weasley qui la met tout le temps dans ses pots en verre super durs à ouvrir? Ou tu..

— Tu veux une bièraubeurre ou bien tu préfères que je boive les deux devant tes petits yeux de Potter battu? J'ai tout de même dû payer quelqu'un pour nous les ramener…

Et ils vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfants. Ou plutôt: ils ont passé la nuit à se bourrer la gueule de friandises extrêmement extra bonnes avant de décéder à plusieurs reprises dans la nuit en raison de maux de ventre incapacitants. Bref, le sucre, ça file mal au bide, mais ça donne un superbe festin, particulièrement réconfortant un soir de week-end quand on s'est ennuyer toute la journée.