Le temps n'existait plus. Il avait cessé d'avoir un sens pour elle.
Dans l'obscurité tiède du Kolto, Illaoï flottait. Suspendue, entre deux mondes, entre deux pensées. Son corps survivait, entretenu par la technologie impériale. Mais son esprit… il luttait.
Elle ne savait plus depuis combien de temps elle était là. Un jour ? Un siècle ? Parfois, des fragments remontaient — des voix, des visages, des gestes. Et toujours, lui.
Le Sith. La Furie.
Il revenait. Inlassablement. Jour après jour. Elle sentait son regard sur elle. Sa présence, implacable, comme une lame plantée juste à l'extérieur de sa conscience. Il n'essayait pas de lui faire de mal. Il n'invoquait pas la douleur. Il ne demandait rien. Mais il était là. Toujours là.
Et elle ne comprenait pas pourquoi.
Il avait accompli sa mission. Elle était prisonnière. Il avait livré sa proie. Mais il revenait. Il restait. Il insistait.
Et cela la perturbait plus qu'elle ne voulait l'admettre.
Chaque jour, elle usait de son peu de lucidité pour le repousser. Pour garder en elle les souvenirs, les douleurs, les noms, les cris… les secrets.
Mais il y avait un souvenir qu'elle ne parvenait pas à lui cacher. Il revenait. Encore et encore. Le même fragment. Toujours celui-là.
Une nuit. Une lame. Un souffle qui s'éteint.
L'homme qu'elle aimait.
L'ultime battement contre sa poitrine. Le poids de son corps s'effondrant sur le sien. Le sang chaud entre ses doigts. Et ses derniers mots, murmurés à son oreille, dans une langue que personne d'autre ne comprendrait jamais.
Elle les avait gravés dans son silence. Pour lui. Pour toujours. Et maintenant, même cette barrière vacillait.
Elle hurla intérieurement. Mais dans ce monde suspendu, aucun son ne franchit ses lèvres.
Puis… il n'était plus là. Le silence. Le vide. Elle resta seule. Et pour la première fois depuis longtemps, elle pleura sans larme.